Uwięziony

1. Wierzba (1)

==========

WILLOW

==========

Nienawidzę luster w tym domu.

Sześć z nich ustawionych jest w cienkim foyer jak w wesołym miasteczku, odbijając w nieskończoność to, co przechodzi między nimi. Kiedy przechodzę w dół korytarza, milion wierzb rozpościera się w mieniącej się odległości.

Staram się nie patrzeć. Nie chcę patrzeć. Jaki to ma sens, skoro wiem dokładnie, co zobaczę?

Ale i tak patrzę. I jestem pewien, że to widzę.

Nieszczęście w moich oczach.

Pokonany spadek w moich ramionach.

Widzę złamaną kobietę.

Więc tak, nienawidzę luster w tym domu. Nie tylko dlatego, że są zbyt duże, zbyt okazałe, zbyt ostentacyjne.

Ale dlatego, że pokazują zbyt wiele prawdy.

Oczywiście, kiedy wyraziłam swoją opinię na ten temat, Casey kazał mi przestać gadać i trzymać się mojej pracy, czyli czyszczenia luster, a nie ich wybierania. Za każdym razem, gdy teraz się w nich widzę, właśnie to słyszę: ukłucie jego głosu w mojej głowie. Obrzucający spojrzeniem. Umniejszanie.

Każdy zakątek tego miejsca i każda mała rzecz w nim jest związana z takim wspomnieniem.

To dlatego lubię wychodzić z domu, kiedy tylko mogę. Na przykład na zakupy spożywcze, z których właśnie wracam. Przez godzinę jestem swoją własną kobietą. Mogę włożyć do koszyka to, co chcę. Miętowe lody z kawałkami czekolady, a nie waniliowe. Różowy detergent, a nie żółty.

Przez godzinę jestem sobą.

Chociaż, technicznie rzecz biorąc, nawet nie miałam być w sklepie spożywczym. Casey zaplanował dla mnie wizytę we włosach dziś rano, kiedy się obudziliśmy. "Jest za długa", powiedział rzeczowo. "Wiesz, że lubię krótsze. Zostaniesz obcięta."

Ale kiedy nadszedł czas, wszystko, czego chciałem, to ta godzina wolności. Więc olałam spotkanie i zamiast tego poszłam na zakupy.

Wkrótce zapłacę za ten wybór. Ale w porządku. Było warto.

Przygotowuję się na jego irytację, gdy wchodzę po schodach do naszej sypialni. Będzie się spodziewał, że dziś zobaczę krótsze włosy, a ja już wymyślam, co powiedzieć, żeby go uspokoić - kiedy zdaję sobie sprawę z czegoś: drzwi do sypialni są otwarte.

Casey jest w łóżku.

I tak samo jest z kimś innym.

Zatrzymuję się w zszokowanej ciszy na progu. Ale mój mąż jest tak zaabsorbowany legendarną blondynką, którą pieprzy, że nawet nie zauważa, że tam stoję.

Kobieta, kimkolwiek jest, jest na czworakach, jej masywne piersi odbijają się radośnie, gdy on pieprzy ją od tyłu. Ona też mnie nie zauważa. Jego ciało jest śliskie od potu, tak samo jak jej, co oznacza, że są w tym już od jakiegoś czasu.

To dziwne uczucie, patrzeć jak twój mąż uprawia seks z inną kobietą. Daje ci to dziwny rodzaj obiektywizmu.

Czy on zawsze się tak poci? Czy zawsze robi taką minę? Czy policzki jego tyłka zaciskają się tak, gdy to ja leżę na łóżku z rozłożonymi nogami?

Czy ona udaje, tak jak ja?

Czy modli się, żeby to się szybko skończyło, tak jak ja?

Chcę się wycofać z pokoju, ale myśl o tym, że pozwolę im skończyć, gdy będę cicho czekał na zewnątrz, jest upokarzająca na zupełnie innym poziomie.

A ja bym wiedziała. Jestem kimś w rodzaju eksperta w temacie upokorzenia. Małżeństwo z Caseyem Reevesem robi to z człowiekiem.

Stoję więc zakorzeniona w miejscu, oniemiała, i próbuję zastanowić się nad najlepszym sposobem poradzenia sobie z tą sytuacją, nawet gdy mój umysł krąży bez celu jak samolot próbujący wylądować podczas burzy.

W końcu to kobieta dostrzega mnie pierwsza. Odwraca głowę na bok i jej oczy stają się szerokie z szoku. Wypuszcza wysoki krzyk i upada na łóżko, starając się owinąć pościel wokół siebie.

Marszczę się, kiedy chwyta moją pościel Laura Ashley i naciąga ją na swoje nagie piersi. Wszystko, co mogę pomyśleć, to, Ona będzie mieć jej sex pot na nich wszystkich.

"Kurwa mać, Willow!" Casey chrząka, jakby to ja została przyłapana na robieniu czegoś złego.

Blondynka zrzuca nogi z łóżka i pędzi w stronę fotela ze skrzydłami siedzącego przy oknie. Jej ubrania są złożone na siedzeniu w schludną kupkę.

"Powinnaś być na wizycie u fryzjera", dodaje.

Podnoszę brwi. "Czy to dlatego tak bardzo nalegałeś, żebym dzisiaj obcięła włosy?".

Jego oczy dart w kierunku blondynki, jakby próbował ją chronić. "Mabel, myślę, że powinnaś iść".

Mabel? Prawie szczerzę się ze śmiechu. Ta kobieta nie może być Mabel. Mabel to starsza pani z ulicy, która rozdaje toffi w Halloween. Mabel to partnerka twojej matki w brydżu. Mabel urodziła się sześćdziesiąt lat temu i nigdy nie oglądała się za siebie.

Ta zniechęcająco atrakcyjna blondynka? Nie, nie może być. W ogóle do niej nie pasuje.

Ale nikt inny chyba się nie śmieje. Mabel chwyta swoje ubrania i niemal sprintem zmierza do łazienki, ciągnąc za sobą moją drogą pościel. W chwili, gdy drzwi łazienki zamykają się, Casey podchodzi do mnie. Ma na twarzy starannie przygotowany wyraz skruchy, ale jeśli to właśnie sprzedaje, to ja na pewno tego nie kupuję.

"Kochanie, słuchaj, przepraszam. To była... to była... chwila słabości z mojej strony."

"Chwila słabości?" Wyśmiewam się. "Ile 'chwil słabości' miałeś z nią?".

"To nie jest ważne," krzywi się, wyciągając rękę, by mnie dotknąć.

Skrzywiam się z powrotem. "Nie rób tego."

Casey upuszcza rękę, a jego twarz skwaśniała. "Nie miało cię tu być", mówi, jakby w jakiś sposób wczesne pojawienie się w moim własnym domu było moją winą.

Przypuszczam, że w pewnym sensie jest.

"Ale słuchaj, jest w porządku. Wybaczam ci. I obiecuję, że to się już nigdy nie powtórzy".

"Zdajesz sobie sprawę, że nadal jesteś nagi, prawda?"

Patrzy w dół, ale wydaje się nie przejmować swoim stanem rozebrania. "Willow, moja Willow... jesteś moim wszystkim. Wiesz o tym, prawda?"

Wbijam podbródek w jego sterczącego małego kutasa. "W gruncie rzeczy, wciąż jesteś twardy".

"Jezu!" pstryka ze złością. Wyrzuca ręce do góry, gdy podchodzi z powrotem do łóżka i podrywa swoje ubrania z podłogi. "Próbuję z tobą rozmawiać, do kurwy nędzy".

Ubiera się w huff. Ja zostaję na swoim miejscu. Sekundę później drzwi łazienki otwierają się i wychodzi z nich Mabel. Ma na sobie białą sukienkę, która obejmuje jej krągłości i pokazuje jej obfity dekolt.

1. Wierzba (2)

Zerka na Casey'a. "Ja, uh... pójdę już".

Casey nie mówi ani słowa, więc okrąża mnie i pośpiesznie wychodzi przez drzwi. Odwracam się i patrzę jak idzie. Potyka się na schodach, co daje mi dziwne, drobne poczucie satysfakcji.

"Kochanie", mówi Casey po raz miliardowy, chwytając mnie za rękę i zmuszając do spojrzenia na niego.

Był czas, kiedy wodziłam palcami po jego blond włosach i podziwiałam fakt, że ten mężczyzna był mój. Czas, kiedy wpatrywałam się w jego ciemne bursztynowe oczy i czułam wdzięczność, że ktoś taki jak Casey Reeves mógł kiedykolwiek zainteresować się dziewczyną taką jak ja.

Chcesz wiedzieć, co jest naprawdę smutne?

Nawet teraz, wciąż to czuję.

To znacznie mniejsze uczucie. O wiele mniej pochłaniające niż kiedyś. Ale wciąż tam jest. Wraz z resztą moich żalów.

Kiedyś miałem przyjaciół.

Miałam marzenia.

Miałam rodziców.

Teraz mam szafę pełną ładnych ubrań i drogich butów. Mam piękny i samotny dom. Mam męża, który w miejscach publicznych pieści mnie jak psa, a kiedy nie ma mnie w domu, pieprzy inne kobiety.

Oddałam swoją duszę - a w zamian dostałam... to.

Pot Casey'a wtapia się w koszulę, którą właśnie naciągnął, zamieniając pachy w ciemne kręgi. Patrzę w dół na sposób, w jaki trzyma moją rękę. Opętańczo. Ciasno.

"Kochanie, zapomnijmy o tym wszystkim, dobrze? Możesz zrobić mi obiad, a później pokażę ci, jak bardzo cię kocham".

Podnoszę oczy na jego twarz i wpatruję się w nagłego nieznajomego przede mną. Czy on naprawdę sugeruje, że uprawiamy seks tego samego dnia, w którym wszedłem na niego pieprząc jakąś przypadkową kobietę? Nie chcę nawet iść drogą rozplątywania tej supremalnie spieprzonej fantazji.

"Kim ona jest?" pytam zamiast tego.

Wzdycha zmęczony, jakby był zirytowany, że jeszcze tego nie ogarnąłem. "Czy to ma znaczenie?"

"Powiedz mi."

"Mabel Sheridan."

"Została nazwana po swojej babci czy coś w tym stylu?".

"Rozumiem, że jesteś zdenerwowany, ale ona nic dla mnie nie znaczy. To tylko ktoś, z kim pracuję."

"Więc masz zamiar zobaczyć ją jutro w pracy?"

"Ona kieruje wydziałem w Chicago. Jest tu jeszcze tylko przez kilka tygodni".

Zauważam, jak zręcznie unika odpowiedzi na pytanie. Co oczywiście jest całą odpowiedzią, której potrzebuję. "Jak długo to trwa?"

"Dziecko," mówi, krawędź stali wchodząc w jego ton. Zazwyczaj to uruchomiłoby dzwonek ostrzegawczy: czerwony alarm, nie idź dalej, Casey Explosion imminent!

Ale nie obchodzi mnie to. Robi mi się naprawdę cholernie niedobrze od tego słowa.

"Wychodzę."

Łyka brwi. "A gdzie pójdziesz?" szydzi. "Nie masz nikogo innego, Willow. Masz tylko mnie."

"Znajdę jakiś motel czy coś".

"A jak za to zapłacisz?" pyta w sadystycznym rozbawieniu. "Nie masz pracy. Nie przepracowałeś ani jednego dnia w swoim życiu".

Wszystko co mówi jest prawdą, ale brakuje niuansów. Brakuje kontekstu. Jak to, że jedynym powodem, dla którego nie mam pracy, jest to, że on nalegał, że nie chce, żebym pracowała. Domagał się tego, naprawdę.

"Jesteś moją królową", zawsze mi powtarzał. "I będę się tobą opiekował".

Teraz rozumiem, co naprawdę miał na myśli: Jesteś moją własnością i chcę cię kontrolować.

"Ja... znajdę pracę", jąkam się, walcząc z gniewnymi łzami. "Nie potrzebuję cię."

Śmieje się, a to sprawia, że mam ochotę zwymiotować na puszysty biały dywan, który kupił dla mnie w naszą pierwszą rocznicę ślubu sześć lat temu.

"Śmiało, kochanie", mówi mi. "Będzie zabawnie patrzeć, jak próbujesz".

Wciąż się śmiejąc, wychodzi z pokoju.

A ja zostaję, żeby zrobić łóżko, na którym właśnie pieprzył inną kobietę.

* * *

----------

Miesiąc później

----------

"Are you the temp?"

Maître d' to hakowaty mężczyzna z permanentnie zirytowanym wyrazem twarzy. Minąłem go wcześniej, w drodze do restauracji i byłem świadkiem, jak krzyczał na inną kelnerkę, jakby była bezpańskim psem.

"Tak jest," przytakuję, próbując dopasować mały biały fartuch wokół mojego ciasno dopasowanego czarnego uniformu. "Pan Connelly mnie wbił".

Patrzy na mnie krytycznym okiem. "Nie masz na sobie odpowiednich butów", mówi, zerkając w dół na moje czarne mieszkania.

"Wiem; przepraszam. Ale to był telefon w ostatniej chwili i agencja poinformowała mnie o tej zmianie dosłownie pół godziny przed moim przyjazdem. Musiałam..."

Trzyma rękę w górze, żeby mnie uciszyć. "Nie interesuje mnie twoja historia życia. W jednym z naszych prywatnych pokoi jest grupa VIP-ów. Dasz sobie radę z nalewaniem drinków?"

Przełykam przez węzeł w moim gardle. "Och, uh, tak. Oczywiście. Jasne."

On przytakuje prymitywnie. "Rozpuść włosy i zarzuć guzik na bluzkę," instruuje z prostą, kwaśną miną. "Ci mężczyźni tam oczekują pewnego standardu".

Nie mam pojęcia, co to znaczy, ale robię, jak mówi.

Za każdym razem, gdy mam jakiekolwiek wątpliwości co do mojego dążenia do znalezienia prawdziwej pracy, słyszę z tyłu głowy śmiech Casey'a i to sprawia, że jestem jeszcze bardziej zdeterminowana, aby pozostać na kursie.

Mówiąc o dosłownym diable, mój telefon zaczyna wibrować w kieszeni.

Wiem, że to on. Nikt inny do mnie nie dzwoni.

"Oh, i dziewczyna?"

Spoglądam na maître d'. "Tak, proszę pana?"

"To są ważni, pieprzeni mężczyźni, których będziesz obsługiwać dziś wieczorem. Jesteś tu tylko dlatego, że jedna z moich kelnerek postanowiła rozbić kilka naczyń i rozciąć sobie rękę. Nie spieprz tego."

Węzeł w moim gardle podwaja swój rozmiar. Robię co w mojej mocy, aby utrzymać mój głos stabilny jak mówię, "Nie będę."

Kiwa głową jeszcze raz, zadowolony jak zawsze, i wychodzi.

Wtedy nadszedł czas na wyjście. Odwracam się i wchodzę do prywatnego pokoju z moim sercem wbitym mocno w klatkę piersiową.

Od razu zauważam trzy rzeczy, z których dwie są zupełnie nieistotne.

Po pierwsze, nagi posąg kobiety z absurdalnie wielkim biustem stojący królewsko w rogu.

Po drugie, czarno-biały dywan pod moimi stopami, który pokrywa całą przestrzeń.

I po trzecie - jedyna rzecz, która ma znaczenie, jedyna rzecz, która będzie miała znaczenie od tego momentu - mężczyzna siedzący na środku pluszowej białej sofy z rękami rozłożonymi wzdłuż oparcia mebla, jakby był jego właścicielem.

Nie, jakby był właścicielem całego pokoju.

Nie, jakby był właścicielem całej restauracji. Całego miasta. Całego świata.

Jego oczy lądują na mnie. Jakieś obce uczucie wędruje w górę mojego kręgosłupa do klatki piersiowej.

Na pozór powód mojej reakcji na niego jest oczywisty: jest najprzystojniejszym mężczyzną, jakiego w całym swoim życiu widziałam, i to bez przesady.

Jest w tym jednak coś jeszcze. Coś głębszego. Dziwniejsze.

Bo nigdy wcześniej nie widziałam tego mężczyzny.

Ale on patrzy na mnie, jakby dokładnie wiedział, kim jestem.

2. Wierzba (1)

2

==========

WILLOW

==========

Uspokój się. Jeśli maître d' poskarży się agencji pracy tymczasowej, nie dostaniesz zapłaty.

Przesuwam się dalej w głąb prywatnego pokoju, starając się ignorować wibracje w mojej bocznej kieszeni. Mężczyzna, na którego nie mogę przestać patrzeć, jest otoczony przez dwóch innych. Wszyscy trzej mężczyźni patrzą na mnie, ale żaden tak intensywnie jak pierwszy.

Jego oczy mają delikatny orzechowy brąz, a włosy bogatą jesienną kasztanową barwę. Ale mimo swojej kolorystyki nie emanuje ani odrobiną ciepła. To jak wpatrywanie się w posąg wyrzeźbiony z lodu.

"Um, hi," mówię, cringing wewnętrznie na moim fałszywym jasnym tonem. "Będę dziś twoim serwerem".

Mężczyzna o orzechowych oczach nie odpowiada. Nie uśmiecha się. Po prostu nadal wpatruje się w moją duszę.

Dwaj mężczyźni po obu jego stronach wydają się nieco mniej intensywni. Postanawiam się na nich skupić.

To nie znaczy, że nie są przerażający na swój sposób. Po prostu, w porównaniu z tym o orzechowych oczach, nie sprawiają, że moje nogi czują się jak galareta.

Ten po lewej ma włosy tak czarne jak moje i oczy tak ciemne, że ledwo widać jego tęczówki. Jest pokryty od stóp do głów tatuażami.

Mężczyzna siedzący po prawej jest jego biegunowym przeciwieństwem. Jest tak samo wysoki, ale szczupły, a nie zbudowany. Jego blond włosy są skąpe, graniczące z zarośnięciem. Jego niebieskie oczy wloką się po mojej twarzy z nagim zainteresowaniem.

Jedno jest pewne: maître d' nie żartował mówiąc mi, że ci mężczyźni są ważni. Zastanawiam się, czy to, co naprawdę miał na myśli, było niebezpieczne.

"Co mogę podać panom do picia dziś wieczorem?" pytam, starając się pozostać niewzruszonym sposobem, w jaki hazel-eyed mężczyzna wpatruje się we mnie - nawet jeśli moja skóra płonie i kłuje w gęsią skórkę w tym samym czasie.

"Nie powiedziałeś nam jeszcze swojego imienia", zauważa. Jego głos jest bogaty, głęboki i ciemny. Idealnie pasuje do jego wyglądu.

"Och. Tak, jestem Willow".

"Willow," powtarza. "Dostaniemy butelkę wódki Absolut Crystal".

"I butelkę Glenlivet '67," dodaje wytatuowany mężczyzna.

"I dużo lodu," mówi blondyn.

Kiwam głową i bez kolejnego słowa wycofuję się z pokoju tak szybko, jak tylko mogę. Daję barmanowi ich zamówienie.

"Chcą Absolut i Glenlivet?" pyta, szczęka szeroko otwarta. "Pełne butelki obu? Czy oni zdają sobie sprawę, że to jakieś trzydzieści tysięcy w trunkach?".

"Nie sądzę, żeby ich to obchodziło", mówię.

On gwiżdże. "Musi być miło być tak bogatym. Muszę iść wyjąć je z sejfu. Zaraz wracam."

"Zrozumiałem. Pospiesz się, proszę."

Kiedy czekam, sprawdzam swój telefon. "Kurwa", szepczę pod nosem.

Mam pięć nieodebranych połączeń od Casey i całą lawinę smsów. W miarę upływu czasu stają się coraz bardziej irytujące.

Tekst pierwszy: Hej kochanie. Myślałem, że zabiorę cię dziś na kolację. Jak to brzmi?

Tekst drugi: Willow? Kochanie? Próbowałem dzwonić, ale nie odebrałaś. Gdzie jesteś? Nie mów mi, że znowu jesteś w tej głupiej, pieprzonej agencji pracy tymczasowej.

Tekst trzeci: Gdzie do cholery jesteś i dlaczego nie odbierasz telefonu?

Tekst czwarty: Mam dość tego niezależnego kopa, na którym jesteś. To jest kurwa bez sensu. Wiesz, że nie będziesz w stanie zarobić żadnej prawdziwej kasy. Rzuciłeś studia, pamiętasz? Nie masz dyplomu ani żadnego doświadczenia zawodowego! Wracaj do domu. I zadzwoń do mnie!

"Chcieli całą butelkę whiskey?" pyta barman.

Patrzę w górę z roztargnieniem. "Ja, eee... tak. Tak. Całą butelkę."

On wzrusza ramionami i odwraca się, żeby po nią sięgnąć. Patrzę z powrotem w dół na mój telefon. Wiem, że nie uda mi się uciec od braku odpowiedzi, więc wyciągam nasz wątek tekstowy i wpisuję szybką wiadomość.

Mówiłem ci, że poważnie myślę o znalezieniu pracy. Pracuję dziś wieczorem w The Black Lotus. To późna nocna zmiana, więc nie czekaj na mnie.

Odkładam telefon i chwytam załadowaną tacę przed powrotem w kierunku prywatnego pokoju.

Gdy idę, czuję, że to teraz znajome uczucie znowu pełznie w górę mojego kręgosłupa. Jakbym płonęła i marzła w tym samym czasie. Podniecenie? Nie, to nie jest właściwe słowo. Poza tym, nawet nie znam tego człowieka.

Ale moje oczy wędrują prosto do niego w chwili, gdy wchodzę do pokoju. Podchodzę do przodu i ustawiam tacę z alkoholem na okrągłym stole pomiędzy całą trójką.

"Czy chciałbyś zamówić swoje jedzenie teraz czy później?" pytam.

"Zapomniałeś o lodzie" - informuje mnie blondyn.

Patrzę na tacę i natychmiast blednę. "Kurwa... o, cholera. To znaczy - tak mi przykro... Przepraszam, zaraz pobiegnę do baru i przyniosę go dla ciebie."

Z moimi płonącymi policzkami, robię linię do baru. Jeśli poskarżą się maître d', mam przechlapane.

Powrót do prywatnego pokoju z wiadrem lodu w ręku zajmuje mi tylko minutę lub dwie. Kiedy to robię, zdaję sobie sprawę, że dwaj mężczyźni po obu stronach zniknęli.

Pozostał tylko jeden: leszczynowooki bóg.

Staram się nie wyglądać na zbyt zaskoczonego lub zdenerwowanego, kiedy odstawiam wiadro z lodem na tacę. "Gdzie poszli twoi przyjaciele?"

"Potrzebowali przerwy na papierosa".

Kiwam głową, starając się zachować aurę profesjonalizmu. "Naprawdę przepraszam, że zapomniałem o lodzie".

"Usiądź."

Moja głowa podskakuje w jego kierunku. "Przepraszam?"

"Usiądź", powtarza ponownie, z takim autorytetem, że faktycznie zaczynam opuszczać się w dół na krzesło tuż za mną, zanim nawet zdam sobie sprawę z tego, co robię.

"Nie tam", mówi, sprawiając, że zamarzam w połowie drogi w dół. Gestem wskazuje na pustą przestrzeń obok siebie. "Tutaj."

Po prostu rób, co mówią; to bardzo ważni ludzie. To właśnie powiedział mi maître d'. To i tak jest nieszkodliwe, prawda? Siedzę tylko przez chwilę. Nie ma się czym martwić. Hakuna matata.

Obchodzę stół na chwiejnych nogach i siadam obok niego, ale upewniam się, że między nami są dobre dwie stopy. "Um, naprawdę nie jestem pewien, czy powinienem-"

"Jesteś tu nowa."

Moje policzki zabarwiają się natychmiast. "Czy to takie oczywiste?"

"Dla mnie? Tak. Czuję, że twój stres promieniuje."

Jego ręka spoczywa na oparciu sofy, co oznacza, że jest o centymetry od mojej szyi. Kilka kosmyków moich włosów faktycznie ociera się o jego palce.

2. Wierzba (2)

Biorę głęboki oddech. Dobrze jest po prostu przyznać się do tego. "Jestem trochę zestresowany, tak. Naprawdę muszę się dobrze spisać w tej pracy".

"Dlaczego?"

"Ponieważ... cóż, jeśli nie, to agencja tymczasowa, z której korzystam, jest mniej prawdopodobne, że poleci mnie na inne stanowiska".

"Agencja tymczasowa", muska jakby to było obce pojęcie.

"To tylko na razie", jąkam się, żeby wyjaśnić. "Próbowałam innych sposobów na zdobycie pracy, ale jak się okazuje, niewiele osób jest podekscytowanych zatrudnieniem dwudziestosiedmioletniej absolwentki college'u bez doświadczenia zawodowego i żadnych dostrzegalnych umiejętności".

"Brzmi jakbyś miał ciężką przeprawę".

"Tylko w ciągu ostatnich trzech tygodni wyczyściłem kubły na śmieci, wyszorowałem publiczne łazienki, umyłem naczynia w restauracji typu fast food i posprzątałem pół tuzina domów od góry do dołu. Praca jest do bani, a wynagrodzenie to kompletne gówno, ale jaki mam wybór?".

"Każdy ma wybór."

Patrzę na niego. Coś w sposobie, w jaki to mówi, sugeruje, że dzieje się coś więcej, niż jestem zorientowany. Wiesz, jak ludzie mówią jedno, a mają na myśli coś innego?

Ale on niczego nie zdradza. Jego orzechowe oczy są złożone. Plamki złota, szarości i zieleni ujawniają się w krótkich przebłyskach za każdym razem, gdy przesuwa się pod żyrandolem. Zakrzywiona blizna biegnie wzdłuż jego szyi, gruba i sękata. Sprawia, że moje nogi mrowią bez ostrzeżenia.

"Nie mam", mówię. "Muszę być niezależna finansowo. I wiem, że to żałosne jak na dwudziestosiedmiolatka, ale tak, obecnie nie jestem niezależny finansowo."

"Dlaczego tak jest?"

"Byłem głupi."

Uśmiecha się, a ten uśmiech - Jezus Chrystus. Robi coś z moim ciałem.

Potrząsam głową, jakbym wypił kilka drinków za dużo i próbował się uporządkować. Ale jestem całkowicie trzeźwy. Co, do cholery, dzieje się w tej chwili?

"Jak byłeś głupi?"

"Ja... no cóż, zakochałem się", słyszę, jak mówię - choć czuję się, jakby ktoś inny używał mojego ciała, operował za mnie głosem. Mówię rzeczy, które powinnam powiedzieć. Ale Bóg jeden wie, kiedy ostatni raz naprawdę miałam je na myśli. "Poznałam mojego męża na studiach. Rzuciłam studia, żeby za niego wyjść. I od tego czasu nie studiowałam ani nie pracowałam."

"Czy to była twoja decyzja?"

Moja klatka piersiowa zaciska się, gdy konfrontuję wszystkie błędy, które doprowadziły mnie do tej chwili. "Właściwie nie. To była jego. W tamtym czasie sprawiał wrażenie..."

"Jakby robił ci przysługę".

"Tak, dokładnie."

Wpatrujemy się w siebie przez chwilę, a ja zdaję sobie sprawę, że nie tylko nasze kolana się stykają, ale w jakiś sposób przysunąłem się bliżej niego na sofie.

A może to on przysunął się bliżej mnie.

I wtedy uświadamiam sobie, że w zasadzie podzieliłam się historią swojego życia z zupełnie obcym człowiekiem. Zupełnie obcym człowiekiem, któremu mam dziś służyć.

"O Boże, tak mi przykro. Nie wiem, dlaczego powiedziałam to wszystko..."

"Bo zapytałem," mówi stanowczo.

"I... Er, right. Zrobiłeś to."

Jego palce kierują się ku górze i składa je nad kosmykiem moich włosów. Zamarzam, niepewna tego, co się teraz dzieje.

"Brzmi to tak, jakbyś nie miała z kim porozmawiać", mówi mi.

Te słowa wysyłają ostry ból prosto przez moje serce. Patrzę w dół. "Przypuszczam, że nie."

"A co z twoimi rodzicami?"

Potrząsam głową. "Odciąłem ich lata temu".

Nie mogę uwierzyć, że moje najgłębsze sekrety toczą się z mojego języka przy najmniejszym szturchnięciu ze strony nieznajomego. Może być intensywnie piękny, ale mimo to, jak to wszystko jest dla mnie tak łatwe do podzielenia się z nim?

"Dlaczego?"

"Bo nie chcieli, żebym rzuciła studia i wyszła za Caseya. Powiedziałam im, że wiem lepiej". Podnoszę swoje oczy na jego. "Okazało się, że nie."

"Każdy popełnia błędy," mówi, wciąż drażniąc ten pukiel moich włosów między palcami. "Cóż, z wyjątkiem mnie."

Uśmiecham się. "Szczęściarz z ciebie."

"Nie masz pojęcia."

Znowu to samo: mówienie jednej rzeczy i znaczenie czegoś innego, czegoś znacznie więcej. Drżę niekontrolowanie.

"A co z przyjaciółmi?" pyta.

"Wszyscy nasi przyjaciele są jego przyjaciółmi. Ja nie mam nikogo."

"Jakie to samotne."

Nie mogę odwrócić wzroku od tych jego orzechowych oczu. Dlaczego czuję się tak, jakby mógł widzieć w środku mnie? Jakby mógł otworzyć moją głowę, jeśli chce i przesiać moje myśli?

Czy ja w ogóle znam jego imię?

"Jest samotny..."

Moje oczy spadają na jego usta. Nigdy nie zwracałam uwagi na usta u mężczyzny. Ale jego są... są takie...

"Willow Reeves?"

Drzwi do prywatnego pokoju otwierają się, a ja skaczę na nogi. Odwracam się do drzwi, aby znaleźć maître d' stojącego tam z ledwo kontrolowaną wściekłością na twarzy.

Zgaduję, że ta kontrola jest dla dobra gościa. To z pewnością nie jest dla mnie.

"Proszę mi wybaczyć, panie Solovev", grymasi. "Będę potrzebował na chwilę pańskiej kelnerki".

Solovev. To nazwisko ma wschodnioeuropejski posmak. Może rosyjskie?

Nie czekam na żadne inne słowo. Mamroczę pospieszne przeprosiny i idę prosto do drzwi z płonącą twarzą.

W pewnym sensie, jestem wdzięczny za rozproszenie uwagi. Czułam się tam jakbym była odurzona. Podchodząc coraz bliżej, nie jestem pewien, gdzie bym skończył.

Ale nigdzie dobrze.

Ta wdzięczność znika, gdy tylko wychodzę na korytarz i ktoś wychodzi z cienia. Moje ciało staje się zimne ze zgrozy.

To Casey.

3. Leo (1)

3

==========

LEO

==========

Willow jest tuż przed salą VIP, więc jej głos niesie się przez szparę w drzwiach. Nie muszę nawet wstawać z fotela, żeby podsłuchać.

Nie żeby to miało znaczenie. Już wiem wszystko, co trzeba wiedzieć o Willow Reeves.

"Co ty tu robisz?" Willow brzmi na przestraszoną.

"O co ci, kurwa, chodzi?" warczy. "Dzwoniłem do ciebie z tuzin razy".

"A ja odpisałem ci na SMS-a. Pracuję, Casey. Obiecałeś, że dasz mi przestrzeń".

"Pieprzyć to. Mam dość tej twojej fazy..."

"To nie jest faza!"

Jestem pod wrażeniem, że walczy. Nie wydawała mi się takim typem, ale nikt tak naprawdę nie walczy ze mną. Nikt, kto żyje, by o tym opowiedzieć, w każdym razie.

"Słuchaj," wtrąca maître d', "Naprawdę nie potrzebuję tutaj dramatu. Jeśli nie możesz zostawić swojego bagażu w domu, to możesz zwrócić swój fartuch w prawo-".

"Nie, mogę dokończyć moją zmianę. Proszę," Willow błaga. "Nie zwalniaj mnie."

Mężczyzna-Casey-snorts. "Jezu Chryste. Zwolnienie byłoby dla ciebie najlepszą rzeczą w tej chwili".

"Masz na myśli najlepszą rzecz dla ciebie," pstryka.

"Jeśli mogę przerwać na chwilę..." Głos maître d's ocieka kwasem.

"Nie, nie możesz", ripostuje natrętny dupek. W jego głosie jest wyniosłość. Uprawnienie.

Może ktoś powinien się tego pozbyć.

Ktoś taki jak ja.

Przesuwają się i przez szczelinę w drzwiach widzę, jak dupek wręcza maître d' chrupiący banknot stu dolarowy. "Daj nam chwilę", mówi.

"Oczywiście, proszę pana". Maître d' wymyka się z pola widzenia.

Wierzba sztywnieje w chwili, gdy zostają sami. Jakby brak osoby trzeciej sprawiał, że czuje się o wiele bardziej bezbronna.

"Casey, proszę," mówi. "Muszę to zrobić."

"Dlaczego?" żąda. "Położyłem dach nad twoją głową. Dałem ci ubrania na plecy. Wszystko, czego, kurwa, potrzebujesz, dałem ci."

"A ty uwielbiasz mi o tym przypominać," woła. "Cóż, skończyłam z byciem żoną wycieraczką. Chcę mieć swoje własne życie!"

Więc to jest mąż. Interesujące.

Purpura wściekłości na jego twarzy mówi, że już dawno nie używa słów. Zamiast tego, z wyćwiczonym ruchem, chwyta nadgarstki Willow i potrząsa nią jak ragdoll.

"Dlaczego?" warczy. "Żebyś mogła mnie zostawić?"

"Chciałabym mieć taką opcję," pluje prosto z powrotem.

Jest ogień w jej tonie i na jej twarzy. Zastanawiam się, jak kobieta taka jak ona, kiedykolwiek przekonała się, by zadawać się z tym odrażającym sukinsynem.

Ona zasługuje na coś lepszego.

Zasługuje na mnie.

"Nie ma znaczenia, ile masz pieniędzy, ty mała suko", warknął jej prosto w twarz. "Nigdy mnie nie zostawisz. Mam dość tego gówna z Miss Independent. Kiedy wrócę do domu, oczekuję, że będziesz tam, aby mnie powitać".

"Czy mam cię przywitać w ten sam sposób, w jaki ty przywitałeś mnie?" pyta. "Pieprząc kogoś innego na naszym łóżku?"

To robi sztuczkę. Cofa się i uderza w nią z całej siły.

Czas na mnie, aby wkroczyć.

Kopię drzwi do pokoju dla VIP-ów. Zderzają się ze ścianą, wysyłając fale uderzeniowe dookoła nas.

Pierdolona żonka odwraca się do mnie z szerokimi oczami. Wierzba również wpatruje się we mnie, wyglądając na całkowicie umartwioną.

"Ja... tak mi przykro, panie Solovev," jąka się, chwytając się za odpowiedni ton głosu. "Nie chcieliśmy panu przeszkadzać".

"Nie przeszkadzaliście." Zwracam oczy na dupka. "On to zrobił."

Mąż Willow mruga w osłupieniu. Nie jest przyzwyczajony do tego, że mówi się do niego z góry. Widać to wyraźnie od tłustej pomady na jego zgrabionych włosach do rozpiętej góry drogiej koszuli: myśli, że prowadzi gówno.

I do diabła, może w jego świecie tak jest. Może ma sekretarki, które się nad nim pastwią, i rywali, którzy wściekają się za każdym razem, gdy wygrywa interes tuż pod ich nosem.

Ale nie wie, że nie jest już w swoim świecie.

Jest w moim.

A tutaj, jest niczym więcej niż karaluchem pod moimi piętami.

"Kim ty, kurwa, jesteś?", bąknął.

"Casey!" wykrzykuje Willow. Jej policzki są czerwone ze wstydu. "Przykro mi, panie Solovev. Zabierzemy tę rozmowę gdzie indziej."

Mój kutas twardnieje za każdym razem, gdy wypowiada moje imię. Mógłbym się do tego przyzwyczaić. Przyzwyczaję się do tego.

"Nie sądzę," mówię jej. "Myślę, że wasza rozmowa jest skończona".

Skurwiel zwęża na mnie oczy i puszy się do swojej pełnej wysokości. Jest rozsądnie wysoki, co najmniej sześć stóp. Ale wciąż wykrzywia szyję do góry, by spotkać się z moim spojrzeniem.

"Nad?" powtarza, starając się brzmieć onieśmielająco. "Ona jest moją cholerną żoną, a ty jesteś - nawet nie wiem, kim do cholery jesteś. Ja zdecyduję, kiedy nasza rozmowa się skończy".

Robię krok do przodu. Casey wycofuje się natychmiast, instynktownie. Jego ciało wie to, co jego mózg jest zbyt wolny, żeby to pojąć - to nie jest walka, którą może wygrać.

"Mam w dupie, kim ona jest dla ciebie, mudak", oddycham. "Oczekuję, że moja kelnerka wróci do tego pokoju za dwie minuty."

"Nie ma mowy, kurwa, o tym, człowieku".

Poruszam się tak szybko, że nie ma nic, co mógłby zrobić, aby mnie zatrzymać. Chwytam przód jego koszuli i rzucam nim o ścianę.

"Puść mnie!" krzyczy. "Czy ty kurwa zwariowałeś? Moi prawnicy będą-"

"Ona nigdzie z tobą dzisiaj nie pójdzie".

"Skurwysynu, jestem jej mężem!"

"Wciąż to powtarzasz", ciągnę znudzonym głosem. "Zapytaj mnie, czy mam to w dupie. A teraz myślę, że czas, żebyś wyszedł".

Nadal dusi się i spazmuje w moim uścisku. "Nie wyjdę bez Willow."

Szarpię go mocno i tył jego głowy trzaska o zimną ścianę. Krzyczy z bólu.

"Dam ci jeszcze jedno ostrzeżenie," warkam mu w twarz. "Po tym, kończę z byciem miłym".

Czuję na sobie oczy Wierzby, obserwujące każdy mój ruch, spijające mnie. Nie wydaje się być zaniepokojona. Jakby przemoc mężczyzn nie była dla niej niczym nowym.

"Kim jesteś, do cholery?" zgrzyta skurwiel.

Ah, no i mamy. W końcu zaczyna dostrzegać, że może nie powinien zadawać się z takim facetem jak ja.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Uwięziony"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️