Un asesino vengador

Capítulo 1

CAPÍTULO UNO

Chicago, Illinois

El agente especial Pierce Hunt estaba enfadado. Quienquiera que hubiera tenido la brillante idea de incorporar a su equipo a un reportero tan importante como Luke Moore era un idiota. Ya tenía bastante con la tarea de cuidar a una prima donna. Sacudió la cabeza con frustración.

"Estamos a dos minutos", dijo Hunt en el micrófono de su PRC-126 mientras su conductor arrancaba el volante del Dodge Durango y aceleraba al salir de la última curva.

Hunt y el resto de su equipo de respuesta rápida -RRT- habían volado desde Stafford, Virginia, la noche anterior. Estaban a punto de dar con el alijo de Ramón Figueroa, un socio de nivel medio de Valentina Mieles -también conocida como la Tosca Negra- que controlaba el tráfico de heroína en el barrio de Albany Park de Chicago. Los servicios de inteligencia indicaron que encontrarían más de un cuarto de tonelada de heroína pura escondida en el almacén. Era una cantidad increíble. En los últimos años, el cártel de la Tosca Negra había pasado de ser un productor de heroína de baja calidad a convertirse en el cártel de la droga mexicano dominante al refinar la pasta de opio en heroína de alta calidad que se vendía por mucho menos que antes. Los demás cárteles no tardaron en adoptar el método y, en poco tiempo, personas involuntarias adictas a los analgésicos se pasaron a la heroína porque los precios eran ahora más bajos que los de las pastillas con receta.

Chicago -uno de los mayores puertos de carga interior de Estados Unidos y el tercero del mundo en el manejo de contenedores- se había convertido en un enorme centro de distribución de drogas. Con más de mil millones de pies cuadrados de almacenes, ofrecía a los traficantes mucho espacio para esconder sus productos.

"¿Está nervioso, agente Hunt?" preguntó Moore.

Hunt le ignoró. El hombre era un verdadero incordio.

"Agente Hunt, le he preguntado si estaba..."

"Deje de hablar ahora, o le cerraré la boca con cinta adhesiva", le advirtió Hunt. Cuando el reportero no respondió, Hunt continuó: "Quédate en el camión. No te muevas hasta que yo te lo diga. ¿Entendido?"

Una rápida mirada por encima del hombro le indicó a Hunt que el reportero no estaba acostumbrado a que le hablaran así. Aun así, el hombre asintió, que era lo más inteligente cuando estaba flanqueado por dos enormes agentes especiales de la DEA vestidos con equipo de combate.

Había otros tres agentes en el Dodge Durango y otros treinta en siete vehículos similares. Hunt los conocía bien y confiaba en que hicieran su trabajo y se cuidaran las espaldas unos a otros. Seis francotiradores ya estaban en posición y llevaban tres horas entrenando al objetivo. Hunt los comprobó por última vez.

"Sierra Uno de Alfa Uno".

"Adelante para Sierra Uno".

"Informe de situación, cambio".

"El sitio está en verde. El tráfico es ligero. No hay movimiento dentro y fuera del edificio. Las dos furgonetas de paneles siguen aparcadas en las puertas de entrada abiertas. Sierra Dos está listo para cortar la energía a su orden".

"Diez-cuatro, Sierra Uno".

El protocolo para operaciones como ésta requería enlazar con los funcionarios de la ciudad para cortar la red eléctrica de la zona. Había que recibir aprobaciones, asistir a reuniones de la junta directiva, pero Hunt no confiaba en que nadie fuera de su equipo y de su cadena de mando mantuviera la boca cerrada, así que no había mencionado nada sobre el corte de energía en el plan operativo que había presentado a los mandos. Lo harían manualmente. Estaba más que contento de recibir una reprimenda si desviarse del plan mantenía a sus hombres a salvo.

Construido a mediados de los años cincuenta, el almacén estaba situado en la avenida Lawrence y era de hormigón armado. Tenía dos puertas de acceso con una distancia de dieciocho pies, una superficie total de algo menos de veinticinco mil metros cuadrados, dos plantas y dos ascensores de seis mil libras de capacidad. Hunt y su equipo habían estudiado los planos y practicado su asalto en una réplica en su sede de Virginia. Las oficinas del almacén ocupaban menos del 5 por ciento de la superficie total, por lo que estaban seguros de que las dos plantas serían grandes espacios abiertos y no un cúmulo de pequeños almacenes individuales. Eso no significaba que se dejara sin defender, de ahí el elevado número de operadores de los RRT que participaron en la redada.

Un cuarto de tonelada de heroína -226 kilogramos- representaba una cantidad importante de dinero. El precio al por mayor de un solo kilogramo era de 60.000 dólares. Si se cortaba la heroína con vitamina B y otras sustancias, se obtenía suficiente polvo para llenar veinticinco mil sobres monodosis que se venderían a 5 dólares a los traficantes de la calle, que a su vez los venderían a sus clientes por entre 10 y 15 dólares. La DEA había hecho los cálculos: cada kilo suponía un beneficio de 70.000 dólares para el operador de la fábrica.

Eso es más de 15 millones de dólares en heroína. Hunt no era ingenuo. Para él y sus hombres, 15 millones de dólares era una fortuna. Pero para los narcotraficantes no era nada, y a Hunt le torturaba no poder hacer daño a los malditos cárteles. Había visto de primera mano la devastación y la miseria que las drogas duras dejaban a su paso cuando su hermano menor, Jake, había sufrido una sobredosis de esa sustancia hacía quince años. Puede que Hunt no pueda dañar a los cárteles, pero si sus acciones salvan una sola vida y evitan a una familia el dolor asociado a la pérdida de uno de los suyos, todo merece la pena.

"Sierra Uno de Alfa Uno", dijo Hunt mientras el conductor giraba hacia la Avenida Lawrence.

"Ve por Sierra Uno".

"Estamos a un minuto".

"Entendido, Alfa Uno. Están a un minuto de distancia. Preparados para cortar la energía".

Con la excepción de las dos bahías de entrada, una puerta de tamaño estándar sin ventanas era la única entrada. Hunt no dudaba de que los traficantes habían reforzado la placa de cierre y el marco de la puerta con un cerrojo de alta gama, así que había venido preparado. Un ariete no serviría aquí, ni tampoco una opción térmica. No quería que sus dos abridores pasaran demasiado tiempo expuestos. Hunt era un fanático de las brechas explosivas, y ese era el método que utilizarían hoy. Un equipo entraría por la puerta mientras que el suyo lo haría por una de las bahías. Con la energía cortada, las brechas simultáneas permitirían a su equipo aplicar una fuerza abrumadora antes de que ninguno de los defensores pudiera entender que habían sido alcanzados.

Ese era el plan, de todos modos. Pero, ¿con qué frecuencia algo sale según el plan?

Capítulo 2

CAPÍTULO DOS

Chicago, Illinois

Luke Moore, de HJ-TV Chicago News, no era su primer rodeo. Los agentes de la DEA le caían mal y sabía que ellos también le despreciaban. Eran un grupo de matones con armas, igual que la policía local. Peligrosos matones con armas. Y Luke se aseguraría de que no infringieran la ley. Si el tipo grande en el asiento del pasajero pensaba que Luke se quedaría dentro del vehículo, no conocía muy bien la reputación de Luke. Ellos podrían tener armas, pero Luke tenía su cámara. Había empezado a tuitear sobre la redada en cuanto salieron de la oficina regional de la DEA. Los cientos de "me gusta" y "retweets" que le llegaban de su medio millón de seguidores derritieron su última barrera de resistencia intelectual contra el hecho de compartir todo en directo en las redes sociales. Una vez en el almacén y fuera del todoterreno, estaría en la posición perfecta para captar cualquier cosa que hicieran estos matones. Sus jefes podrían darle un tirón de orejas, ya que compartir el contenido en directo de esta operación estaba estrictamente prohibido, pero le perdonarían rápidamente si la audiencia estaba ahí. Y Luke sabía que así sería. Siempre lo eran cuando golpeaba a la policía en busca de justicia.

Ramón Figueroa estaba comiendo una bolsa de patatas fritas a la barbacoa cuando sonó su teléfono. Se lamió los dedos antes de contestar.

"¿Sí?"

"La DEA está en camino".

Figueroa se sentó más recto en su silla. "¿Qué? ¿Estás seguro?"

"Usted conoce a ese reportero, Luke Moore-"

"¡Sé quién es!" replicó Figueroa. Moore era un reportero local bien conocido por su sesgo contra la policía.

"Moore está tuiteando en directo sobre una redada de la que forma parte. Mencionó un vínculo con el cártel de la Tosca Negra".

Joder.

"¿Cuánto tiempo tenemos?"

"Unos quince minutos. Máximo".

Maldita sea. Figueroa golpeó su escritorio con la palma de la mano. Tendría que dejar un montón de productos. Pero ese era el coste de hacer negocios. Les costaría un mes, no más.

"Nos trasladaremos al sitio dos. Te llamaré cuando lleguemos allí". Colgó, quitó la batería del teléfono desechable y cogió su AR-15 con supresión.

Figueroa bajó a toda prisa las escaleras y corrió hacia el laboratorio, donde Edmundo y Juan -sus dos jefes de equipo- supervisaban la adición de agentes de corte a la heroína.

Ambos se giraron cuando vieron entrar a su jefe sin máscara.

"La DEA estará aquí en menos de quince minutos", susurró Figueroa. "Coge al resto de los chicos y mete todo lo que puedas en los camiones. Quiero salir de aquí en cinco. Dejad todo lo demás".

Edmundo señaló a la docena de trabajadores que cortaban la heroína. Todas eran mujeres de entre quince y veinte años que, de un modo u otro, habían caído en manos del cártel. Eran esclavas, víctimas de la trata de personas. Como humillación adicional, las obligaban a trabajar desnudas.

"¿Ellas también?"

Figueroa negó con la cabeza. "No. Cargaremos los camiones nosotros mismos".

"Como quiera, jefe". Juan levantó su rifle.

Figueroa empujó el cañón hacia abajo. "Su sangre contaminará la heroína. Llévalos a la esquina. Hacedlo allí", dijo, señalando un espacio en el extremo opuesto del laboratorio.

Edmundo se acercó a las trabajadoras y ladró órdenes en español. Las mujeres miraron nerviosas a Figueroa, sabiendo que algo terrible estaba a punto de suceder. ¿Pero qué podían hacer? Estaban desnudas y desarmadas, pero era de naturaleza humana aferrarse a la esperanza.

Tal vez, sólo tal vez, si hacían lo que les decían, todo saldría bien.

Capítulo 3 (1)

CAPÍTULO TRES

Chicago, Illinois

Hunt estaba a menos de media milla del almacén cuando el francotirador principal rompió el aire.

"Alfa Uno, Sierra Uno, cambio".

"Ve por Alfa Uno".

"Tengo movimiento en los autocines. Seis varones de origen hispano subieron a las furgonetas. Uno de ellos es Ramón Figueroa. Algunos de los hombres están armados con lo que parecen ser AR-15".

Las esperanzas de Hunt de una redada sin víctimas se evaporaron rápidamente.

La información proporcionada a su equipo no indicaba que hubiera otras operaciones comerciales en el almacén. Eso hizo que su siguiente decisión táctica fuera mucho más fácil.

"Sierra Uno, tiene permiso para atacar con su autoridad. No dejes que las furgonetas se escapen".

"Sierra Uno" copia. Todos los elementos de Sierra tienen permiso para atacar bajo mi autoridad".

Figueroa cerró la puerta y encendió el motor diesel. El sitio dos era otro almacén a diez millas de distancia. Dos de sus hombres irían con él. Había ordenado que Juan, Edmundo y un tercer hombre tomaran una ruta separada. Había sido su decisión tener sólo cinco hombres con él en la Avenida Lawrence. Manteniendo un perfil bajo, había esperado prolongar su estancia más allá de los noventa días que solía permanecer en un lugar determinado.

Le hubiera gustado llevar a las chicas, pero quince minutos no eran suficientes para vestirlas y asegurarlas en la parte trasera de cada camión. Y además eran baratas. Mucho más baratas que la heroína. Sus socios no tendrían problema en enviarle más chicas. Conocía el procedimiento.

Nacido hace treinta años en el seno de una familia de clase media-baja cerca de Reynosa (México), una ciudad situada a unos once kilómetros al sur de McAllen (Texas), en la orilla sur del Río Grande, Figueroa había visto a sus padres trabajar en una fábrica de rejillas de aluminio de propiedad estadounidense. No tardó en darse cuenta de que los estadounidenses hacían negocios en su ciudad natal gracias a las bajas tarifas laborales que los trabajadores mexicanos estaban dispuestos a aceptar. Figueroa no. En la ciudad, había visto a hombres que llevaban un estilo de vida mucho más fácil, tenían más dinero y conducían brillantes coches negros. Eso era lo que él también quería para sí mismo. Su trabajo inicial para el capo local había sido de poca monta, pero su lealtad y su disposición a hacer lo que le decían sin hacer preguntas le habían ayudado a ascender en el escalafón. Al cabo de dos años, se le había encomendado la tarea de acompañar los envíos de chicas jóvenes a Estados Unidos. Media década después, y con un reluciente Escalade negro aparcado en su garaje subterráneo, Figueroa era el representante de la Tosca Negra en Chicago.

En su espejo lateral, Figueroa vio a Trevor salir del almacén con Fernando. Trevor era el más joven de su equipo, pero ya había demostrado ser un implacable ejecutor callejero. Era un apasionado de su trabajo, pero quizá demasiado ambicioso para el gusto de Figueroa. Tendría que vigilarlo de cerca. La confianza tenía un límite. Fernando, sin embargo, era un animal diferente. Con veintiséis años, era cinco años mayor que Trevor y se había graduado en el programa de contabilidad de la Universidad de Chicago. Fernando era incapaz de ser violento; su fuerte era analizar los balances de las empresas y llevar los registros financieros.

"Ya estamos listos, jefe", dijo Trevor mientras cerraba la puerta corredera tras de sí.

Figueroa pisó suavemente el acelerador y la furgoneta avanzó. Giró el volante con fuerza hacia la izquierda para dejar espacio a la otra furgoneta aparcada junto a ellos. Sintió que la furgoneta se estremecía ligeramente, como si hubiera pasado por encima de una botella de cristal. Un milisegundo después, las balas atravesaron el capó de la furgoneta.

Figueroa pisó a fondo el acelerador y los neumáticos giraron antes de coger tracción. La furgoneta saltó hacia delante y llegó a la calle, fuera del almacén. Tuvo que llamar al sitio dos para avisarles y pedir refuerzos. Cuando sacó el teléfono del bolsillo, la furgoneta se desvió hacia el carril contrario. Un coche que venía en dirección contraria hizo sonar el claxon. Figueroa tiró del volante hacia la derecha para evitar una colisión frontal, y su teléfono cayó entre los asientos. Lo buscó con la mano derecha. Las puntas de sus dedos lo tocaron, pero eso sólo empujó el teléfono más abajo y fuera de su alcance.

"Llama al sitio dos ahora", gritó.

Antes de que Trevor o Fernando pudieran hacerlo, la furgoneta dio una sacudida hacia la derecha. Figueroa intentó recuperarse, pero el motor no respondió. El volante era pesado y lento, y la furgoneta se detuvo en medio de la carretera, con las ruedas delanteras y traseras izquierdas disparadas.

"¡Fuera!"

Figueroa agarró su AR-15 y saltó fuera de la furgoneta. Trevor hizo lo mismo, pero Fernando permaneció en su asiento, demasiado aterrorizado para moverse.

"Ahí". Figueroa señaló hacia tres todoterrenos que se acercaban a gran velocidad. Sus luces de emergencia confirmaron que se trataba de las fuerzas del orden.

Figueroa y Trevor abrieron fuego contra el SUV principal.

Hunt observó cómo sus francotiradores se enfrentaban a los objetivos. Este era un barrio más concurrido de lo que le hubiera gustado. En un esfuerzo por evitar daños colaterales y víctimas civiles involuntarias, Hunt había querido encajonar las furgonetas del almacén, pero habían llegado unos segundos demasiado tarde. A doscientos metros, dos hombres salieron de la furgoneta inmovilizada y levantaron sus rifles.

"Pistola, pistola, pistola", advirtió Hunt, haciendo valer su MP5.

Hunt disparó a través del parabrisas de la Durango mientras las balas destrozaban el espejo lateral. A la izquierda de sus objetivos surgieron bocanadas de tierra y asfalto. Ajustó su puntería pero la perdió antes de poder disparar de nuevo cuando el conductor frenó bruscamente.

Hunt salió del Durango antes de que éste se detuviera por completo.

"Alfa Uno de Sierra Uno, tiene dos tangos detrás de la furgoneta. No tengo tiros", dijo el líder de los francotiradores.

"Recibido. Dos objetivos detrás de la furgoneta de paneles".

El subidón de adrenalina potenció todos los sentidos de Hunt. Estaba exactamente donde debía estar, y se sentía bien. En su visión periférica, vio a sus hombres tomando sus posiciones junto a él. A su izquierda inmediata estaba Scott Miller, el más joven del equipo y un hombre que Hunt había tomado bajo su tutela. Las habilidades y la capacidad de liderazgo de Miller no dejaban lugar a dudas en la mente de Hunt de que Miller algún día lideraría su propio equipo.

Capítulo 3 (2)

Todavía estaban a cincuenta metros de la furgoneta cuando vio salir una cabeza de detrás del parachoques trasero. Hunt alineó su mira y estaba a punto de apretar el gatillo cuando la cabeza explotó.

Buen tiro, Scott.

Figueroa vio con horror cómo Trevor se desplomaba a su lado. La parte posterior de su cabeza estaba cubierta de sangre. Unos fuertes crujidos le indicaron que la otra furgoneta también había recibido disparos, probablemente de francotiradores situados en lugares clave del almacén. El hecho de que siguiera vivo significaba que los francotiradores no tenían un tiro claro o estaban demasiado ocupados ocupándose del resto de su equipo.

"Fernando, saca el culo de la furgoneta", gritó Figueroa.

Puta.

Figueroa no se hacía ilusiones. No iba a matarlos a todos él solo. Sus opciones se limitaban a entregarse a la DEA -y que lo mataran en la cárcel por su cobardía- o a plantar cara e intentar llevarse a todos los que pudiera en la muerte.

Figueroa consideró sus opciones y rápidamente ideó un plan. El interior de la furgoneta le permitiría ocultarse y tener un amplio campo de tiro. Con la ayuda de Fernando, haría pagar caro a la DEA por interferir en los negocios de la Tosca Negra.

Mientras Fernando salía lentamente de la furgoneta, Figueroa lo agarró por el cuello y lo acercó. "Esto es lo que quiero que hagas".

"Estad atentos", dijo Hunt a su equipo. "Hay al menos dos tangos más asociados a esta furgoneta".

"Alfa Uno, Sierra Uno".

"Adelante".

"Tres tangos abajo en el otro lado del almacén."

"Copiado".

El ulular de las sirenas de la policía de toda la ciudad llenó el aire fresco de la mañana. En pocos minutos, los policías locales estarían por todas partes, aumentando la confusión. Hunt vio a un hombre desarmado salir lentamente de detrás del furgón. No lo reconoció.

"¡Manos arriba!" Hunt gritó. "¡Aléjate de la furgoneta!"

Los ojos de Hunt buscaron armas en el hombre. El hombre estaba temblando, y había una mancha de humedad en sus pantalones entre las piernas.

"Mantenga las manos en alto y gire lentamente".

El sonido de un arma semiautomática sobresaltó a Hunt. Las balas surgieron de la nada, y se tiró al suelo cuando una pasó zumbando junto a su cabeza. Sin embargo, Miller no fue tan rápido y recibió dos impactos. Hunt le oyó gruñir mientras caía de rodillas, pero antes de que pudiera prestarle ayuda, el hombre que había salido de detrás de la furgoneta le echó la mano a la espalda. Hunt le disparó con un doble golpe en el pecho. El hombre se desplomó en el acto, pero las balas no se detuvieron. Hunt tardó otro medio segundo en comprender que alguien les estaba disparando desde el interior de la furgoneta.

Hunt abrió con ráfagas de tres rondas. Su equipo siguió su ejemplo e hizo lo mismo.

"¡Alto el fuego! ¡Alto el fuego!" Hunt ordenó casi inmediatamente. Se puso de pie. "¡Sobre mí!"

Habían acribillado la furgoneta con tantas balas que Hunt dudaba que quien les había disparado siguiera siendo una amenaza. Dos agentes le cubrieron por la izquierda mientras Hunt se acercaba a la furgoneta. Abrió la puerta corredera. Ramón Figueroa yacía allí, con el cuerpo acribillado a balazos; un AR-15 permanecía firmemente agarrado. Hunt retiró el arma mientras el resto de su equipo aseguraba el perímetro y atendía al sospechoso al que Hunt había disparado en el pecho.

"¡Pierce, por aquí!", llamó uno de sus hombres.

Hunt giró la cabeza y vio que el sospechoso al que había disparado tenía una pistola en la mano. Hunt exhaló con fuerza. Había tomado la decisión correcta. Pero su alivio duró poco. Cuando Hunt completó su inspección visual de la escena, vio que Miller seguía inmóvil en medio de la carretera. Hunt corrió hacia él.

"¡Oficial caído! Oficial caído!" dijo Hunt por radio mientras se arrodillaba junto a su compañero caído.

¡Joder!

Los ojos de Miller seguían abiertos. Se había formado un pequeño charco de sangre bajo él. Al menos una bala perforante le había atravesado el chaleco y otra la garganta. Hunt se quitó los guantes y buscó el pulso, sabiendo ya que no lo encontraría.

Capítulo 4

CAPÍTULO CUARTO

Chicago, Illinois

Moore no podía creer su suerte. Comprobó sus espectadores en directo. Diez mil y subiendo. Increíble. Los "likes" estaban llegando más rápido que nunca. Y también los comentarios.

Había filmado todo, incluso cuando el agente especial principal -¿cómo se llamaba? Ah, sí, Hunt, había disparado al hombre que acababa de rendirse. A Moore le temblaba todo el cuerpo, no por el miedo sino por la excitación. Salió tranquilamente del Durango y continuó filmando. La escena era surrealista. La furgoneta tenía tantos agujeros de bala que parecía que un pelotón de infantería la había utilizado para hacer prácticas de tiro. Una parte de él deseaba que hubiera habido gente inocente dentro de la furgoneta cuando los agentes de la DEA dispararon contra ella. Habría sido la mayor metedura de pata de las fuerzas del orden en la historia de Chicago. ¿Valdría un Pulitzer, tal vez?

Moore apuntó su teléfono al agente principal, que estaba arrodillado junto a lo que parecía ser un agente de la DEA muerto. Oh, Dios mío. No puedo creer esto. Los espectadores se volverán locos. Esto será noticia internacional en una hora.

Corrió hacia ellos. "¿Cómo se llama el agente muerto?", preguntó.

Hunt giró la cabeza y vio a ese maldito reportero apuntando con su teléfono a su camarada caído. Moore sonreía como si le hubiera tocado la lotería. Ese hombre es una plaga, pensó Hunt con repugnancia. Su actitud pomposa y llena de derechos ejemplificaba todo lo que estaba mal en la sociedad actual. En ese momento, nada le apetecía más a Hunt que darle un puñetazo en la cara al periodista, infligirle dolor físico a esa pobre excusa de hombre como venganza por su falta de respeto. El deseo de borrar la sonrisa de la cara del reportero era casi abrumador, pero algo en el fondo de Hunt lo contuvo.

La promesa.

Una promesa que se había hecho a sí mismo hace años, cuando aún era un Ranger del Ejército. Una promesa cuyos sellos seguían intactos. Una promesa que implicaba que nunca, jamás, pasara lo que pasara, volvería a usar la violencia gratuita. El tonto de Luke Moore, tan ignorante e idiota como era, no merecía romper la promesa.

El auricular de Hunt crepitó.

"Alfa Uno, Bravo Dos".

"Ve por Alfa Uno".

"Pierce, será mejor que te dirijas hacia aquí. Hay algo que necesitas ver".

"Recibido. Voy en camino."

Pero Moore aún no había terminado con él. El teléfono del reportero apuntaba ahora a Hunt.

"¿Cuál es el nombre del agente muerto?" repitió Moore.

Hunt le ignoró y empezó a caminar en dirección al almacén. Moore le agarró el codo.

"Te he hecho una pregunta", le espetó Moore. "Estás en directo-"

Hunt se giró y puso la palma de su mano izquierda sobre el pecho de Moore.

"Sal de mi vista", advirtió Hunt. El hielo en su voz fue suficiente para que Moore se apartara, pero ninguno de los dos pretendía lo que ocurrió a continuación.

Moore tropezó con sus propios pies y cayó hacia atrás, consiguiendo golpear su cabeza contra el pavimento en el proceso. Tras un momento de aturdimiento, hizo una mueca de dolor y se llevó la mano a la nuca. Le salió sangre. Para sorpresa de Hunt, sonrió.

"Estás muy jodido".

"¿Lo dices en serio? Apenas te he tocado, gilipollas", dijo Hunt, arrepintiéndose de las palabras en el momento en que salieron.

"¡Me empujaste al suelo! Eso es agresión, y voy a presentar cargos".

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