Ucieczka z piekła

Prolog

==========

Prolog

==========

----------

Brooklyn

----------

Had Enough by Mouth Culture

"Brooklyn? Wzywam cię od dziesięciu minut" - krzyczy pielęgniarka Jackie.

Przewracam się na bok, marszcząc brwi na śliniącego się faceta rozciągniętego na sofie naprzeciwko mnie. Pieprzony nowicjusz, właśnie połknął tabletki i zemdlał. Co za cholerne marnotrawstwo.

"A ja ignorowałem cię przez dziesięć minut", dronię.

Zatrzymuje się na końcu sofy i patrzy na mnie, cierpliwość całkowicie wyczerpana. "Nie możesz dalej traktować tego miejsca jak cholerny żart, Brooklyn. Wstań, teraz."

"Dlaczego miałabym?"

"Lekarz cię oczekuje."

Przewracam się na plecy i patrzę na nią. "To nie jest mój dzień terapii".

Pielęgniarka Jackie krzyżuje ręce, zerkając na mnie nosem. "Czy wyglądam, jakby mi zależało, panienko? Nie dawaj mi tego, podnieś swój tyłek albo to będzie kolejny weekend w izolatce."

Przerażenie przebiega w dół mojego kręgosłupa. Przeciągam się i idę za nią, bojąc się konsekwencji. Nie mogę tam wrócić po ostatnim razie. Śmierć jest kurwa lepsza. Prowadzi mnie do pobliskiego gabinetu psychiatry i wpuszcza do środka, gdzie zajmuję swoje zwykłe miejsce.

Fotel biurowy obraca się, by ukazać doktora Zimmermana, kończącego rozmowę telefoniczną. "Tak, rozumiem. Dziękuję, Augustusie. Będę w kontakcie."

Telefon wraca na swoje miejsce i Zimmerman wpatruje się we mnie nosem, zsuwając te brzydkie okulary, by poświęcić mi swoją pełną, niezachwianą uwagę. Człowieku, mam ochotę zmiażdżyć te okulary pod moim butem.

Jego usta poruszają się, ale nic nie wychodzi. Dzwonienie wypełnia moje uszy, gdy wpatruję się w ścianę za nim; grube, podobne do melasy cienie spływają i gromadzą się na ziemi. Szepczą do mnie, ręce drżą mi na kolanach.

Pieprzony Zimmerman, to sukinsyn.

Weź przycisk do papieru i rozwal mu łeb.

"Brooklyn? Czy ty mnie w ogóle słuchasz?"

Moje oczy zatrzaskują się i cienie nagle znikają, pozostawiając za sobą jedynie czystą, jasną, białą ścianę.

"Brooklyn! Dałem ci czas do namysłu. Potrzebuję twojej odpowiedzi."

Odrzucam wzrok i skupiam spojrzenie za zakratowanym oknem. Moje oczy śledzą drogę spadających kropel deszczu. Kiedy ostatni raz czułam deszcz na twarzy? Albo wiatr we włosach? Oblizuję wargi. Oddycham. Mrugam. Mrugam. Wszystko, żeby nie odpowiedzieć temu dupkowi.

"Twoje nastawienie nie jest konieczne. Jesteśmy tu po tej samej stronie."

Potrzeba śmiechu bulgocze wewnątrz mnie. Uśmiechając się, zwracam uwagę na swoje dłonie. Paznokcie zakrwawione i pogryzione, knykcie posiniaczone i z bliznami. Oczywiste drżenie, które pochodzi z mojej ciężkiej dawki leków.

"Nie wychodzisz z pokoju, dopóki nie omówimy tej oferty. Nie spiesz się."

Niech tak będzie. Mogę tu siedzieć cały cholerny dzień w ciszy.

Zimmerman wzdycha, delikatnie odkładając pióro i sznurując palce razem. Nie chce odwrócić ode mnie wzroku ani przyjąć odmowy. Dlaczego nie może po prostu dać sobie już ze mną spokój? Jestem przegraną sprawą. Chcę krzyczeć mu w twarz, powiedzieć, żeby przestał próbować mnie naprawiać.

"Zgnijesz tu do końca życia, jeśli nie przyjmiesz oferty zarządu. Nie mogę wystarczająco podkreślić, jak cenna jest ta szansa. Nie zmarnuj jej" - błaga.

Żując swoje poszarpane paznokcie, delektuję się ogryzkiem bólu i miedzianym posmakiem krwi. "Dlaczego miałbym jej nie zmarnować?"

Zimmerman kręci głową, wyraźnie zirytowany. "Ponieważ masz potencjał. Nie pozwól, by przeszłość kontrolowała twoją przyszłość".

"Nie mam przyszłości. To właśnie powiedział sąd, kiedy wysłał mnie do ciebie", zaznaczam.

"To było prawie dziesięć miesięcy temu. Nie robimy tu postępów, musisz być w innym środowisku. To miejsce nie jest dla ciebie odpowiednie. Dlatego musisz poważnie rozważyć to, o czym rozmawialiśmy wczoraj."

szydzę, rozbawiony uśmiech kłębiący się na moich ustach. "Jestem z resztą wariatów, prawda? Dokładnie tam, gdzie moje miejsce."

"Nie. Ludzie tutaj nigdy nie odejdą, wielu nawet się nie poprawi. Przy odpowiednim leczeniu i zarządzaniu możesz jeszcze mieć życie. Masz dopiero dwadzieścia jeden lat."

W końcu spotykam jego oczy. Brwi zmarszczone, zmarszczki wokół jego twarzy są jeszcze bardziej wyraziste niż zwykle. Jest zmęczony. Zmęczony. Ma dość naszych bezsensownych sesji terapeutycznych.

"A co z moim wyrokiem?"

"Jeśli ukończysz trzy lata w Blackwood i udowodnisz, że jesteś wystarczająco zresocjalizowany, by nie stanowić zagrożenia, wtedy będziesz wolny" - wyjaśnia Zimmerman. "Nakaz został już podpisany przez władze. Czy rozumiesz, jaką szansę otrzymałeś?".

Szansę. Nie zasługuję na nią. Nie zasługuję na nic, nawet na to, żeby żyć. Jeśli przyjmę przeniesienie, wreszcie uwolnię się od ciężaru pilnujących mnie pielęgniarek. Nie będzie trudno znaleźć jakąś linę, wiem jak wiązać stryczek. Albo schowam swoje pigułki, a bez sprawdzania ich pod językiem każdego dnia, nie zajmie mi dużo czasu zgromadzenie wystarczającej ilości, by przedawkować.

Z kuszącym planem formującym się, próbuję mojego najlepszego posłusznego głosu, wycierając wszelkie ślady goryczy. On nie może wiedzieć, co planuję, nie jeśli mam zamiar odnieść sukces.

"Czego będę się tam uczyć?" pytam, udając zainteresowanie.

To jest to, nie przestawaj się uśmiechać. Kiwnij głową.

Zgrywaj grzeczną dziewczynkę, a potem możesz umrzeć.

"Wszystko, co zechcesz. Blackwood jest pierwszym w swoim rodzaju, prawdziwym najnowocześniejszym eksperymentalnym leczeniem połączonym z edukacją. Wskaźnik wyleczenia jest fenomenalny. Możesz tam wygodnie żyć, uczyć się czego tylko chcesz. Zbudować dla siebie życie. Czy to nie brzmi dobrze?"

"Cóż, chciałabym znów poczuć się normalnie" - oferuję niewinnie.

Czy dobrze to powiedziałam? Czy wystarczająco przekonująco? Nie wiem jak współpracować, nigdy wcześniej tego nie robiłam. Gdyby był w połowie porządnym lekarzem, wiedziałby, że i tak kłamię. Nigdy nie znałam normalności. Ani przez chwilę. Dlaczego miałabym jej teraz pragnąć?

"Dokładnie. Bardzo się cieszę, że jesteś zainteresowany. Naprawdę wierzę, że możesz tam dobrze prosperować".

Zimmerman podsuwa mi schowek, odkręcając swój długopis. Przeglądając papiery, zwracam uwagę na ozdobny herb w prawym górnym rogu. Słowa "Ex Malo Bonum" są wplecione w obrazek krętym pismem.

"Właśnie tam", kieruje, wskazując na przerywaną linię czekającą na mój podpis.

Przesuwam pióro nad nią, rozważając. Jeśli to podpiszę, zostanę przeniesiony w przyszłym tygodniu. To jeszcze siedem dni w tym piekle. A potem wolność. W moim mózgu pojawia się obraz, wspomnienie, które prześladuje mnie w każdej chwili. Krew tryskająca z jego ust, gdy podcinałem mu gardło, nóż, którym wbijałem się w jego natarczywe palce, by uwolnić ich miażdżący uścisk. Moje ruchy są paniczne, a bolesne szlochy odbijają się echem wokół mnie, zamykając ściany ciężarem moich zbrodni.

Kto wiedział, że śmierć jest tak głośna i nieporządna?

Kończąc pisać swoje imię, triumfalnie odkładam pióro. Mój los jest zapisany w tym tajemniczym miejscu, na razie. Obiekty i programy nie przemawiają do mnie, chowam broszury do kieszeni bez patrzenia. Nie zamierzam tu długo przebywać. Zakończę swoją żałosną egzystencję przy pierwszej nadarzającej się okazji.

"Jestem dumny, że zdecydowałaś się na ten krok. Masz przed sobą świetlaną przyszłość." Zimmerman cieszy się. "To początek nowej drogi dla ciebie.

1. Brooklyn (1)

Jeden

==========

Brooklyn

==========

----------

Phobia by Nothing but Thieves

----------

"Zabierzmy to przedstawienie w drogę, to długa jazda do Walii".

Wyciszam głosy strażników, bezmyślne gadanie szybko zastąpione przez trzeszczenie silnika furgonetki. Ten kawałek gówna jest na ostatnich nogach od dnia mojego przyjazdu. Ograniczenia budżetowe nie pozwalają im go wymienić, jak sądzę. Rząd zawsze ma pieniądze na bomby i wojny, ale nigdy na miejsca, które rzeczywiście ich potrzebują.

Gdy odjeżdżamy, spoglądam za siebie przez tylną szybę. Oddział psychiatryczny Clearview maleje w oddali, by w końcu zniknąć w gęstym, londyńskim smogu. Odetchnąłem z ulgą. Nigdy nie sądziłem, że zobaczę tył tego miejsca. Jedynym sposobem na opuszczenie tego miejsca jest worek na zwłoki, co mimo moich usilnych starań nigdy nie nastąpiło. Po dziesięciu miesiącach niepowodzeń, wygląda na to, że zarząd w końcu się poddał.

Teraz to ja jestem problemem Blackwooda.

Opierając głowę o chłodną szybę, zwijam się w wygodniejszą pozycję. Cholerna Nylah wrzeszczała przez całą noc. Kiedy pielęgniarki w końcu ją odciągnęły, na oddziale rozbrzmiały oklaski. Uwielbia robić sceny, zwłaszcza gdy grożą rurką do karmienia. Reszta z nas chce po prostu, kurwa, spać. Nie mogę powiedzieć, że będę tęsknić za jej irytującym, chudym tyłkiem.

Zastanawiam się, jak to będzie wyglądać w tym miejscu. Zimmerman mówił, że to luksusowe miejsce, finansowane z prywatnych funduszy. Ten instytut jest klejnotem społeczności psychiatrycznej. Słowa rewolucyjny i postępowy były rzucane mi w twarz przez cały tydzień. Dlaczego mnie obchodzi, co ci ludzie myślą, że robią? To nadal jest więzienna cela, nieważne jak jest ubrana.

Nie żeby to robiło różnicę. Gdyby nie aresztowali mnie w listopadzie, udałoby mi się wtedy zabić. To był kolejny etap mojego planu. Jedynym powodem, dla którego jeszcze żyję, są te cholerne wścibskie pielęgniarki w Clearview, które po ostatnim incydencie nalegały na ścisły nadzór.

Moje palce automatycznie wpełzają na rękaw. Blizna jest gruba i zgrzytliwa pod moim dotykiem, ciągnąc się w prawo w dół przedramienia. Głaszczę skórę, wdychając uspokojenie.

Tym razem nikt mnie nie powstrzyma.

Nie chcę żyć ani sekundy dłużej, niż jestem do tego stworzony.

Godziny mijają boleśnie powoli, gdy jedziemy przez wieś. Przez większość czasu całkowicie się wyłączyłem. To się często zdarza. Ciężko jest się skupić, kiedy jest się naćpanym po uszy lekami, których nie jestem w stanie nawet śledzić. Dużo później drzwi zatrzaskują się, gdy zmuszam się do otwarcia oczu, ciemne cienie wypełniają tył furgonetki. Słyszę, jak dwóch strażników chichocze, gdy rozciągają swoje ciała.

"Podrzućmy tę sukę i uderzmy do pubu na szybkie jedno, aye?"

"Przydałby mi się drink na drogę powrotną. To miejsce przyprawia mnie o dreszcze, te wszystkie martwe oczy, które cię obserwują. Przypomina mi cmentarz, a nie pieprzony szpital."

"Nie sraj w gacie, kolego. Szalone dranie są tu zamknięte nie bez powodu."

Paul, aka Głowa Chuja Jeden, otwiera boczne drzwi i kiwa głową, przywołując mnie do wyjścia. Kiedy już stoję, pokazuje mi parę znajomych kajdanek.

"Naprawdę?" I huff.

"Zamknij się, Brooke. Znasz zasady."

"Nie byłeś zbyt zaniepokojony polityką, kiedy moje usta były owinięte wokół twojego kutasa w zeszłym tygodniu. I nie nazywaj mnie Brooke. Ile razy?"

Zatrzaskuje niepotrzebnie kajdanki, oczy zwężone gniewnie. "Trzymasz swoje ładne małe usta zamknięte o tym, albo będę musiał powiedzieć na ciebie. Popping pills jest dyscyplinarne, może nawet zwiększy swój wyrok."

"To ty mi je dałeś, wanker" - odparłem.

Jestem szorstko wleczony przez parking, z Dickhead Dwa przynosząc z tyłu. Obaj wydają się zdesperowani, by się mnie pozbyć, im szybciej tym lepiej. Zawsze miałem sposób na wkurzanie strażników, żaden z nich nigdy nie doceniał mojego inteligentnego języka. Jakby mnie obchodziło, co oni myślą.

"Nie zapomnij mojej torby!" I bellow.

"Mam ją, głupia suko. Człowieku, mam nadzieję, że nigdy więcej cię nie zobaczę."

"Zaufaj mi, to uczucie jest odwzajemnione, ty stary brzydki draniu."

Jakakolwiek dalsza kłótnia szybko wysycha, gdy wyjeżdżamy z parkingu, kierując się w górę brukowanej ulicy pochłoniętej przez gęstą mgłę. Temperatura znacznie spadła między tym miejscem a Londynem, ciężkie chmury burzowe wiszą nisko na niebie.

"Pieprzone walijskie gity. Człowieku, nienawidzę wsi" - skarży się Paul.

Przewracam oczami. "Podrzuć mnie i możesz spieprzać z powrotem wtedy".

On łopata mnie, palce kopanie w moje nadgarstki, jak eskortują mnie przez tereny. Docieramy do ogromnego zestawu groźnych bram z kutego żelaza, ukrywających gotycką potworność, która leży przed nami. Paul przesuwa się na nogach niecierpliwie, uderzając w przycisk interkomu, aby zwrócić na siebie uwagę.

"Clearview transfer tutaj dla drop-off".

Jest brzęczenie w odpowiedzi, a następnie ciężki brzęk, gdy bramy się otwierają.

"Jezu" - szepczę pod nosem.

"Witamy w raju, kochanie", zachęca.

Blackwood Institute to imponujący widok. Jest gdzieś pomiędzy wystawną katedrą a starożytnym uniwersytetem; ze spiralnymi wieżami, żywymi witrażami i wypolerowanym czarnym kamieniem. Wierzby przecinają krajobraz, a ich liście kołyszą się na wietrze. Szybko opadająca mgła dodaje grozy, przysłaniając wiele krajobrazów.

Nieprzyjemne uczucie przesuwa się po moim kręgosłupie, natychmiast stawiając mnie na nogi. Jest coś w tym miejscu, niewytłumaczalne uczucie, które uruchamia psychiczne dzwonki alarmowe. Rozglądam się w poszukiwaniu źródła mojego niepokoju, ale nic z tego nie wynika. Może po prostu się gubię. Nie jestem raczej dziewczyną z plakatu dla zdrowych zmysłów.

Po wijącej się w górę ścieżce, przechodzimy pod wielkim łukiem. Znajomy ozdobny herb widnieje na wierzchołku, dumnie ogłaszając instytut i datę jego założenia. Na wypadek, gdybyście nie wiedzieli, że przed nami stoją niestabilni delikwenci.

W budkach po obu stronach stoi dwóch strażników o siwych twarzach, którzy pilnują głównego wejścia. Gdy podchodzimy, zauważam ogromny wybór kamer przemysłowych, rozmieszczonych pod każdym kątem. Martwe czarne oczy mrugają, gdy nasza obecność jest rejestrowana. Po krótkiej wymianie informacji, zostajemy przeskanowani wykrywaczem różdżek i wpuszczeni do środka. Nie poświęcają mi nawet pobieżnego spojrzenia podczas sprawdzania, czy nie mam przy sobie broni i skanowania mojego bagażu, najwyraźniej zbyt przyzwyczajeni do widoku przybyszów późno w nocy w kajdankach.

1. Brooklyn (2)

Co to za miejsce, do cholery?

Zbliżający się budynek rzuca światło na wypielęgnowane trawniki. Po sprawdzeniu przepustek zostajemy zaprowadzeni do ciepłej recepcji. Sufit ciągnie się w górę bez końca, a błyszczące żyrandole dodają luksusu. Tracę rachubę obrazów rozsianych wokół, wraz z głupimi rzeźbami i innymi artefaktami. Wszystko krzyczy bogactwem i starożytnością.

Czy to uniwersytet, więzienie czy pieprzone muzeum?

Paul rozbija dzwonek na biurku, szyderczo rozglądając się po pokoju. "Tu jest jak w pięciogwiazdkowym hotelu. Trudno nadawać się dla takiego przestępcy jak ty, Brooke".

"Nie martw się. Gdybyś mnie nie podrzucał, twój gówniany biedny tyłek nigdy nie zobaczyłby takiego miejsca. Ciesz się, póki możesz", odparłam.

Sparing szybkie spojrzenie wokół, Paul pociąga za mankiety, aby przynieść mnie bliżej. Kiedy ręka obejmuje mój tyłek i ściska, zwalczam chęć do drżenia. On nie zasługuje na satysfakcję.

"Nie ma potrzeby być niegrzecznym. Możemy się już więcej nie zobaczyć, a szkoda. Nawet jeśli jesteś naćpana skankami"- jego usta pędzą moje ucho, oddech mokry i lepki-"nadal masz ciasną małą cipkę idącą dla ciebie".

Ręce klaszczą razem, zaskakując go. Udaje mi się oderwać wzrok od ziemi, moje policzki płoną od publicznego upokorzenia.

"Czy jest tu jakiś problem, panowie?"

Recepcjonista patrzy między nami, hazelowe oczy pytające. Moje spojrzenie podróżuje po jego starannie ułożonych blond włosach, rześkiej koszuli z dopasowanym niebieskim krawatem i stylowych czarnych okularach.

"Nie. Po prostu podrzucam ci tego awanturnika", odpowiada Paul z uśmiechem.

"Jestem pewien, że możesz to zrobić bez dotykania jej, hmm?"

Mamrocząc pod nosem, Paul robi krok do tyłu i niechętnie odblokowuje bolesne kajdanki. Pocieram nadgarstki, przechylając brodę w geście sprzeciwu.

"W takim razie pa, nie pozwól, żeby drzwi uderzyły cię w tyłek przy wychodzeniu". Uśmiecham się.

Zza biurka dobiega stłumiony chichot, ale nie odrywam oczu. Jeszcze nie teraz. Paul musi mnie tak zapamiętać. Głowę trzymaną wysoko, nie zdeptaną przez jego potrzebę złamania mnie. Nikomu już nie uchodzi to na sucho.

"Do zobaczenia w piekle, kochanie" - splunął, szybko podpisując papiery przelewu i wychodząc z powrotem w noc bez drugiego spojrzenia. Dobrego, pieprzonego pozbycia się.

"Cóż, to było co najmniej nieprzyjemne". Recepcjonista śmieje się.

Moja uwaga zwraca się z powrotem do niego, stojącego tam z cholernie słodkim uśmiechem na twarzy. Jest słodki w rodzaju chłopaka z sąsiedztwa. Trochę maniakalny jak na mój gust, ale jest coś atrakcyjnego w tym, że ktoś cię broni, nawet jeśli nie potrzebujesz pomocy. Potrzeba o wiele więcej niż to, aby wydobyć ze mnie pasujący uśmiech. Nie robię przyjaznych bardzo dobrze.

"On jest taki," oferuję z wzruszeniem ramion.

"Jasne. Strażnicy mają tendencję do posiadania kompleksu wyższości, to przychodzi z władzą." On chichocze, dostosowując swoje okulary nieobecny. "W każdym razie, masz jakieś imię?"

Gapiąc się bez słowa, zajmuje mi minutę, aby zdać sobie sprawę, o co pyta. A, no tak. Recepcjonistka. Przestań sprawdzać, jak ciasna jest jego koszula. "To Brooklyn West. Przeniesienie z Clearview," mruczę.

On podnosi bladą blond brew, palce latające po klawiaturze. "Huh, niewiele osób stamtąd pochodzi. Jak to się stało?"

"Czy to jakaś twoja sprawa?"

"Chyba nie," przyznaje. "Poczekaj, muszę wezwać zastępcę naczelnika, żeby przyszedł cię sprawdzić. Spodziewał się ciebie. Zaraz wracam."

Znika na zapleczu, zostawiając mnie, bym się rozejrzał. Zauważam kilku strażników stojących w każdym rogu. Ich paciorkowate oczy są wpatrzone we mnie, ręce spoczywają na dyskretnie umieszczonych pałkach. To denerwujące, ale szczerze mówiąc, nie spodziewałbym się niczego mniej po takim miejscu. Jesteśmy dla nich tylko przestępcami. Beztwarzową hordą, której można szefować.

Recepcjonistka wkrótce wraca ze starszym mężczyzną w ręku. Ubrany jest w brzydki tweedowy garnitur, ma siwe włosy zaczesane do tyłu i brzuch zwisający nad pasem. Przyglądam się jego legitymacji i zauważam nazwisko "Mike Tramwell" napisane obok bardzo niepochlebnego zdjęcia.

"Brooklyn?" pyta bez tonu.

"W ciele".

"Spóźniłeś się. Spodziewaliśmy się ciebie po południu".

"Nie patrz na mnie, po prostu idę, kiedy mi każą". Wzruszam ramionami, gdy on marszczy na mnie brwi. "To te goony z Clearview były odpowiedzialne za moje przeniesienie".

"Te cholerne szpitale nie mają szacunku dla czasu," mruknął Mike, tasując papiery i podsuwając mi stosik. "Podpisz i miejmy to już za sobą. Jestem spóźniony na kolację. Reszta formalności będzie musiała poczekać do jutra, kiedy psychiatrzy wrócą do pracy."

Prycham, przerzucając formularze i podpisując bez zawracania sobie głowy ich czytaniem. Mam w dupie jego kolację, ani nie obchodzi mnie, co podpisuję. Nie mam zamiaru trzymać się tu długo, to prawie nie ma znaczenia. Przynajmniej moje spóźnienie uchroniło mnie przed spotkaniem z kimkolwiek innym dzisiejszego wieczoru. Ja i lekarze nie bardzo się dogadujemy, zwłaszcza nie wtedy, gdy jestem zmęczony i mam mało fucków do oddania.

Mike odkłada podpisane formularze, po czym klika palcami na jednego ze strażników, dając mu znak, że ma do nas dołączyć. "Sprawdź ją, i to szybko".

"Poważnie? Dopiero co przyszedłem z takiego miejsca. Naprawdę myślisz, że mam coś przy sobie?" Jęczę, robiąc krok do tyłu. Jeśli mnie dotkną, będzie piekło do zapłacenia.

"Standardowa procedura. Będziemy mieli jakiś problem?"

Jeden ze strażników wyrywa mi torbę, sprawnie ją rozpinając i deponując zawartość na recepcji. Patrzę z zaciśniętymi zębami jak przeszukuje mój skromny dobytek, nie zważając na jakiekolwiek pozory prywatności, które mi pozostały. Drugi maszeruje w moją stronę, przygotowując się do przeszukania.

"Nie dotykaj mnie, kurwa," ostrzegam.

Mój opór okazuje się daremny, gdy jestem popychany na biurko, moja twarz przyciśnięta do drewna. To upokarzające, ręce mnie oklepują i przeszukują moje kieszenie, podczas gdy urocza recepcjonistka patrzy z niesmakiem.

"Zdejmij buty" - chrząka strażnik.

"Odwal się", odpowiadam krótko.

Po krótkiej walce, w której płoną mi policzki, rzuca mi moje poobijane Chucksy i oznajmia, że jestem czysty. Przeklinam pod nosem, gdy je sznuruję, a ręka pojawia się, by pomóc mi wstać. Te orzechowe oczy wpatrują się we mnie, oczekując, że przyjmę ofertę pomocy.

1. Brooklyn (3)

"Jestem Kade. Witam w Blackwood."

Jakieś pieprzone to było powitanie.

Ignoruję ich parę podczas przepakowywania mojej torby, zerkając na skonfiskowane kosmetyki wyrzucone do kosza na śmieci. Pozostałe rzeczy są po prostu pozostawione na boku, żebym mogła je posortować. Moje palce przeczesują szwy na dole, ukrywając rzeczy, na których mi zależy. Na szczęście, nie zauważyli niczego poza tym.

"Jest w akademikach Oakridge, tu jest tymczasowa przepustka, dopóki nie zdobędzie swojego identyfikatora." Mike podsuwa Kade'owi kartę z kluczami. "Możesz załatwić resztę spraw rano? To najważniejsze rzeczy, które mamy już za sobą."

"Zabiorę ją teraz, zanim się rozkręcę. Jest za późno na wycieczkę, ale zrobię to z innymi rzeczami jutro podczas mojego wolnego czasu," odpowiada Kade.

Mike znika w biurze, zostawiając nas samych ze strażnikami, którzy nadal bacznie mnie obserwują. Tasuję nogami, czekając aż Kade zbierze jakieś broszury i swoją kurtkę. Spotyka mnie po drugiej stronie biurka. "Gotowy? Chodźmy."

Niespokojny pot powleka moje dłonie, gdy kierujemy się w stronę wyjścia, moja głowa zaczyna szumieć z rosnącą paniką nieznanego. Tak długo zajęło mi dostosowanie się do życia w Clearview, teraz utknęłam w błędnym cyklu robienia tego wszystkiego od nowa. Nie mogę się doczekać, by się od tego wszystkiego uwolnić, nie podlegać już prawom i kontroli innych.

Kade prowadzi drogę, zostawiając mnie w tyle. "Jesteś w Oakridge. Tak samo jak ja."

Odsuwam na bok mój strach i skupiam się na nim, oczy zamknięte na jego wysokim, litym ciele i szczupłej talii. Z pewnością nie wyglądają tak, gdzie właśnie przyjechałem, to pewne. Jest w dobrej formie. Ta głupia koszula i krawat zdecydowanie ukrywają jędrną klatkę piersiową.

Wtedy łapię się na jego słowach. "Zaraz, to samo co ty?"

"Myślałeś, że tu pracuję, prawda?"

No to pierdolnij mnie w bok. Preppy jest pacjentem? Albo dokładniej, więźniem. To miejsce wygląda imponująco, ale jest tu wystarczająco dużo kamer przemysłowych, by powiedzieć mi coś innego. Jesteśmy obserwowani z każdym krokiem.

"Nie martw się, większość ludzi to robi. Ja po prostu jestem wolontariuszem przez kilka godzin w biurze każdego tygodnia. Dzięki temu mam zajęcie i jestem w dobrych rękach u kierownictwa. Fajnie jest pomagać."

"Jasne" - odpowiadam sarkastycznie. Zabawa? Naprawdę?

Jaki rodzaj bezpiecznej jednostki pozwala swoim więźniom pracować dla nich? Nie dostaję dalszych wyjaśnień, gdy skanuje swój dowód osobisty przy drzwiach, wyprowadzając mnie w ciemną noc. Automatycznie zaciskam kurtkę przed chłodem. Myślę, że to już jesień, ale kto to może wiedzieć? Czas traci wszelkie znaczenie, gdy jesteś oddzielony od rzeczywistości.

"Jaka to data?"

Kade rzuca mi dziwne spojrzenie. "Uh, 23 września".

Kurwa. Gdzie się podział cały ten czas? Prawie rok mojego życia, rozpłynął się w powietrzu. Jakbym z dnia na dzień przestał żyć i stał się duchem dla świata. Rocznica jest już blisko, zaledwie dwa miesiące. Nie mogę dożyć tego dnia. Choćby nie wiem co, muszę być martwy przed listopadem.

"Łatwiej będzie to dostrzec w świetle dnia, ale to jest quad. To centrum instytutu, wszystko inne otacza to," kontynuuje Kade.

Gestykulując dookoła na rozległe połacie trawy i doskonałe ogrody, są one usiane stołami piknikowymi i oldschoolowymi lampami ulicznymi, które rzucają pomarańczową poświatę. Więcej brukowanych ścieżek wije się na zewnątrz, prowadząc do kolejnych datowanych budynków w oddali. Mam wrażenie, że cofnęliśmy się w czasie o kilkaset lat, niemal spodziewam się, że w każdej chwili pojawi się koń i powóz.

"A co z resztą?" pytam.

"Oprowadzę cię z samego rana. Musisz być zmęczony."

Kiwam głową, przygryzając wargę. Dlaczego w ogóle interesuje mnie oglądanie tego? Nic nie mogłoby mnie tu zatrzymać na sekundę dłużej. Nie ma znaczenia, jak ładne wydaje się to miejsce.

Kade oczyszcza swoje gardło. "Więc, co sprowadza cię do Blackwood?"

Idziemy centralną ścieżką, kierując się w stronę świecącego budynku w oddali. Wieże skręcają wokół dachu, z łukowatymi oknami i bardziej zaakcentowaną cegłą. Motyw gothic noire wydaje się być stałym elementem w okolicy.

"Brooklyn?", naciska.

Nie odpowiedziałem z jakiegoś powodu, cwaniaku.

Z kolejnym westchnieniem, kontynuuje bez względu na wszystko. "Cóż, mam nadzieję, że ci się tu spodoba. Nauczanie jest przyzwoite i jest mnóstwo do zrobienia. Twoje trzy lata przelecą, jestem pewien."

Czy ten facet kiedykolwiek przestanie gadać? Nie obchodzi mnie nauczanie. Na pewno nie wytrzymam trzech lat. Jego gładki jak miód głos zaczyna mnie drażnić. Jestem teraz przyzwyczajony do ciszy, a nie do swobodnej rozmowy.

"Jestem tu od osiemnastu miesięcy. To nie jest złe naprawdę."

"Słuchaj", przerywam, "tak bardzo jak doceniam tę myśl, czy możemy nie rozmawiać? Clearview było do dupy i to miejsce też będzie. Twoi strażnicy już wystarczająco mnie upokorzyli jak na jedną noc. Nie ma nic więcej do powiedzenia, więc po prostu pokaż mi mój pokój i spierdalaj, tak?".

Zatrzymaj to w sobie.

Możesz to stracić na osobności. Nie przestawaj oddychać.

"Jasne", mruczy, gdy wspinamy się po schodach do akademików.

Po wejściu do budynku, jesteśmy podmuch z ciepłem. Polerowane podłogi w kratę, bogate ściany z paneli i jeszcze brzydsze obrazy otaczają mnie. Trzeba przyznać, że jest tu dość ładnie. Coś jak dostojny dom czy coś w tym stylu. Daleko mi do białych ścian i podłóg z linoleum w moim ostatnim więzieniu. To znaczy szpitala.

Kade zatrzymuje się, żeby przejrzeć papiery. "Wygląda na to, że jesteś na czwartym piętrze".

"Key card?" Wyciągam dłoń.

Hazelowe oczy przypominające baseny roztopionego karmelu upstrzone zielenią spoglądają na mnie z powrotem. W końcu Kade oddaje kartę kluczową i kolekcję broszur informacyjnych. "Musisz mieć zrobione zdjęcie do dowodu osobistego".

"Jutro, prawda? Będę tam."

Moja skóra jest napięta i kłująca, pewny znak ostrzegawczy, że muszę być sama. Miałem dzisiaj więcej interakcji niż przez dziesięć miesięcy w Clearview. Mój mózg nie może sobie z tym wszystkim poradzić. Potrzeba ukrycia się wzrasta, moje palce spazmują.

"Nie masz żadnych pytań? Nic?"

"Nope. Noc, Kade."

Odwracając się plecami w zwolnieniu, chwytam moją pojedynczą torbę i hightail it w górę pobliskich schodów, biorąc je dwa na raz. Szybciej, ruszaj się. Nie pozwól, żeby zobaczył, że się rozpadasz. To jest prywatne, nikt nie może zobaczyć twojej słabości. Słabość równa się wykorzystaniu w takich miejscach jak to.

1. Brooklyn (4)

Do czasu, gdy okrążam róg, zirytowana twarz Kade'a znika. Ulga rozluźnia moją klatkę piersiową, oddech przychodzi nieco łatwiej. Kontynuuję sprint w górę, tasując papiery, gdy idę. Pokój nr 20. Jednoosobowy, dzięki, kurwa, za to. Posiadanie współlokatora tylko skomplikuje sprawy, jeśli mam zamiar odnieść sukces w moich planach.

Dyszę, zanim dotrę do drzwi, zerkając w dół korytarza oświetlonego tradycyjnymi kinkietami na ciemnej brokatowej tapecie. Gdzieś w oddali huczy wściekła muzyka rap. Zza jednych drzwi dobiegają krzyki, po których następuje mocny huk.

"Wypierdalaj, natychmiast!"

Głęboki głos ryczy, gdy półnaga blondynka zostaje wyrzucona na zewnątrz, drzwi szybko zatrzaskują się na jej twarzy. "Jesteś chorym draniem, Hudson!" krzyczy, kopiąc drewno we frustracji.

Miotam się z kartą klucza, próbując odblokować drzwi. Trwa to zbyt długo i czuję na sobie jej wzrok, gdy się odwraca, zbierając rzucone u stóp ubrania. Zerknięcie w górę jest błędem, scowl rzucony w moją stronę pali jak kwas.

"Kurwa, na co się gapisz? Dziwak."

Normalnie zostałbym i wkurzył ją dla rozrywki, ale drżenie rąk się pogłębia. Kończy mi się czas.

Klik. W końcu udaje mi się otworzyć drzwi, wślizguję się do środka bez kolejnego słowa. Moje czoło opada na drewno, oczy się zamykają. Serce bije mi w uszach, pozwalam, by szloch wreszcie wydarł się z moich ust.

Czerwone błyski za moimi powiekami, kałuże krwi szybko zbierają się w miarę tworzenia się obrazu. Nieważne jak mocno potrząsam głową, nie mogę się go pozbyć - tego koszmaru, który chodzi za mną. Widzę rozbity abażur, który leży na podłodze. Rozbita butelka po piwie w odłamkach wokół nas. Chłodną stal zaciśniętą w mojej dłoni, gdy ślizgam się i prześlizguję po nitkach krwi.

Cienie owinęły się wokół mnie tego dnia, hartując mój kręgosłup i dodając paliwa do mojej wściekłości. Szeptały swoje śmiertelne polecenia. Zabijanie jest łatwe, Brooklyn. Trzeba tylko mieć odwagę.

Otwieram torbę, osuwając się pod drzwi, nie zadając sobie nawet trudu, by zapalić światło. Światło księżyca oświetla wystarczająco dużo pokoju, żebym mogła zobaczyć, co robię. Mój palec przesuwa się wzdłuż szwów, aż znajduję mój sekretny schowek, palcami dotykając krawędzi ukrytego ostrza.

Obciąganie Pawłowi miało swoje zalety, dziewczyna musiała robić to, co konieczne, by przetrwać. On był dobry przynajmniej do niektórych rzeczy. Tabletki, które przemycał i ta cenna kontrabanda były warte degradacji. Tak sobie w każdym razie mówię.

Zrzucając kurtkę i podwijając rękaw swetra, głaszczę bladą skórę ramienia. Perłowe blizny stykają się z opuszkami palców, wyboiste grzbiety uwieczniają moje grzechy. Tu chodzi o karę. Nikomu nie powinno ujść na sucho to, co ja zrobiłem.

Brzytwa spotyka się z ciałem, gorący ból daje mi natychmiastową satysfakcję. Przyciskam mocno i zagryzam wargę, delektując się powstającym pieczeniem. Mokrość rozprzestrzenia się, spływając do łokcia. Ukradkiem zerkam, widok ciemnych smug sprawia, że moje serce bije mocniej, a usta nabierają wody.

Tak kurewsko piękne.

Trzy poszarpane cięcia i już po mnie. Tylko trzy. Kontrola jest konieczna; jeśli zrobisz ich zbyt wiele, dreszczyk emocji będzie mniejszy. Przyjemność przychodzi z precyzją, nie z desperacją.

Nie zawsze tak było. Większość obwinia innych za swoje demony. Wszyscy jesteśmy ofiarami w ten czy inny sposób, prawda? Ale nie ja. Nie ma nikogo innego, kogo można by winić. Sam się do tego doprowadziłem.

To ja jestem pieprzonym potworem w tej historii.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Ucieczka z piekła"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️