1. Briar (1)
Uno ========== Briar ========== ---------- ☆ ---------- "Non essere drammatica, cara", dice la mia responsabile delle pubbliche relazioni, esaminando il suo letto di unghie. "Non è che quell'uomo volesse ucciderti". Chiudo gli occhi e mi sfrego le tempie. Sono appena passate le quattro del mattino e la testa mi gira ancora per il rosé di ieri sera. Le luci rosse e blu lampeggiano attraverso la finestra della mia piccola cucina a piastrelle rosa, illuminate dall'auto della polizia parcheggiata nel mio viale. Sopra la mia testa sento i passi pesanti e le voci basse degli agenti di polizia che indagano al piano di sopra. Sono stanca. "Uno sconosciuto si è arrampicato sul lato della mia casa, ha rotto la finestra della mia camera da letto e si è masturbato nel mio letto", dico lentamente. "Non sto facendo il drammatico". Julie scrolla le spalle dalla sua posizione al bancone di marmo della colazione, tirando fuori la sua compatta dalla borsa firmata. "Non ti ha nemmeno sfiorata, piccola", borbotta, passandosi la cipria sul naso. "Non mi sembra un buon motivo per licenziare il povero Rodriguez". I miei occhi scivolano su Rodriguez, la mia guardia giurata. Si rifiuta di guardarmi, spostandosi a disagio nel suo posto accanto a Julie. Ha i capelli arruffati, la patta slacciata e la camicia sbottonata. Il rossetto rosso di Julie è sul suo collo. Non è troppo difficile capire come l'intruso sia riuscito a superare il mio cancello. "Sì", dico senza mezzi termini. "È così. Rodriguez, tirati su i pantaloni e vai". I suoi occhi si allargano. "Ma, signora..." "Non mi faccia da signora. Non lavori più per me". Faccio un cenno alla porta d'ingresso. "Vai." Si alza in piedi, gonfiando il petto. "Signora, davvero, non è giusto...". "Certo che è giusto", sbotto. "Era troppo impegnato a scoparsi il mio staff per accorgersi dello strano uomo che irrompeva nella mia camera da letto. Ti pago a sei cifre e ancora non riesci a superare un turno di otto ore senza farti le canne. Sei licenziato. Ora esci da casa mia, prima che chiami tua moglie e le dica perché non hai più un lavoro". Giro i tacchi e lascio la cucina, ignorando il mormorio "puttana" alle mie spalle. Giusto. Sono io. Non sono io quello che ha fatto casino sul lavoro e ha tradito mia moglie incinta. Ma, come al solito, sono io la stronza. Naturalmente, la maggior parte delle persone è d'accordo con lui. Sono una mucca molto rinomata. Ho persino dei titoli: state parlando con l'orgogliosa vincitrice per tre volte del premio "Biggest Celebrity Diva" della rivista Goss. Un importante giornale britannico mi ha incoronata "la più grande stronza della Gran Bretagna" solo un paio di settimane fa. Non credo che si tratti di premi, ma li accetto lo stesso. Suppongo che sia un po' colpa mia. Quando entro nel corridoio, mi vedo nello specchio del corridoio tempestato di diamanti. Capelli biondi e illuminati. Faccette. Unghie finte. Sono il tipo di donna che la gente ama chiamare "stronza". Si sentono dei passi sulle scale e alzo lo sguardo per vedere un poliziotto che sale sul pianerottolo con in mano una busta trasparente per le prove. "Avete un campione?" Chiedo, appoggiandomi pesantemente al muro. Lui annuisce. "Non garantisce che troveremo il colpevole, però. Se non è un criminale inglese recidivo, non avremo il suo DNA da confrontare". "Non avete banche dati? I registri degli ospedali, o qualcosa del genere?". Lui alza gli occhi. "Potremmo farlo per un caso di più alto profilo, signora. Niente di così piccolo come un'effrazione". Tira fuori il telefono dalla tasca posteriore dei pantaloni e aggrotta le folte sopracciglia nere. "A proposito, mia figlia era una fan sfegatata di quel programma televisivo a cui lei partecipava, ai tempi. Non ti dispiace scattarmi una foto veloce, vero?". Abbasso lo sguardo su di me. Indosso un pigiama di Minnie Mouse macchiato. Il trucco di ieri sera è spalmato sugli occhi, che sono rossi perché ho pianto. Perché sono appena stata vittima di una violazione di domicilio. "Sì", gli dico, cercando di tenere sotto controllo la rabbia. "Mi dispiace, in realtà". Il suo volto si indurisce. Si volta verso la porta, poi fa una pausa come se si fosse ricordato di qualcosa. "Oh. Credo che questo sia tuo". Mi porge il sacchetto di plastica trasparente. Mi acciglio e la prendo. Dentro c'è una polaroid. "Che cos'è?" "Era sotto il tuo cuscino. Molto drammatico". Si stringe le labbra. "Devo chiedermi come sia possibile che qualcuno sia riuscito a sollevare il cuscino e a metterci qualcosa sotto mentre dormivi. A meno che l'intruso non fosse la fatina dei denti, non mi sembra molto probabile, no?". Non rispondo e tiro fuori la fotografia. È una foto di me che dormo. Sono distesa sulle lenzuola, con la bocca aperta e le braccia aperte. Delle fasce strette si stringono improvvisamente intorno al mio petto. "Il biglietto è stato un tocco di classe", aggiunge l'uomo, prendendo la sua giacca dall'appendiabiti. "Biglietto?" Dico insensibilmente. Lui fa un movimento rotatorio con il dito e io sfoglio la foto. Sul retro, in corsivo florido, ci sono le parole: Sei bellissima quando dormi, angelo mio. E presto dormiremo per sempre l'uno accanto all'altra. X "Oh mio Dio", sussurro, barcollando contro il muro. Non riesco a respirare. "Oh mio Dio. Per favore, solo..." Cerco di passare la fotografia al poliziotto, ma lui si allontana, alzando le mani. "Questa è per te". Mi acciglio. "Non deve prenderla?". Lui alza le spalle. "Non so quanto possa essere utile per noi, signora". "Cosa intende dire?" Esigo. "È una prova!". Lui sbuffa una risata sottovoce. "Giusto. Sa qual è la pena per chi fa perdere tempo alla polizia, signorina Saint?". "Cosa? Non le ho fatto perdere tempo, questo è il suo dannato lavoro!". Mi lancia un'occhiataccia. "E sono sicuro che i paparazzi che hanno fotografato le nostre auto che entravano nella sua proprietà si trovavano per caso davanti a casa sua alle quattro del mattino di martedì?". Sono sbalordito. "È probabile! Non è colpa mia se si guadagnano da vivere invadendo la mia privacy! Se ho organizzato io tutto questo, come ho fatto a ritrovarmi un mucchio di roba nel letto?". Fa spallucce. "L'hai fatto fare al tuo ragazzo? Non lo so, signora, ma so che ai miei agenti non piace essere usati per le sue trovate pubblicitarie". Lo guardo sbigottita.
1. Briar (2)
C'è una rissa alle mie spalle. Rodriguez e Julie escono dalla cucina e bisbigliano tra loro. Chiudo la bocca di scatto e faccio loro cenno di avvicinarsi alla porta. "Voi. Entrambi. Fuori. Vi manderò la vostra liquidazione. Godetevi la disoccupazione". Julie si passa una mano tra i riccioli di platino. "Dai, Briar", insiste. "È stato solo un errore. Come potevo sapere che uno dei tuoi inquietanti fan avrebbe cercato di entrare stasera?". La fisso. Julie è stata la mia responsabile delle pubbliche relazioni negli ultimi otto anni. È la tipica ragazza ricca di Chelsea: bionda, sempre truccata e costantemente avvolta in una pelliccia. Durante il periodo in cui ha lavorato per me, l'ho quasi licenziata una cinquantina di volte, ma in qualche modo è sempre riuscita a rientrare nella mia vita. A quanto pare trova il mio silenzio incoraggiante e mi afferra la mano. "Senti, mi perdonerai se ti procuro una nuova squadra di sicurezza?". Rodriguez sembra ferito. "No", le dico. "Ma..." "Mi hai procurato questa squadra di sicurezza", le faccio notare. "E poi sei andata a letto con la mia squadra di sicurezza. Quindi, no, non ti lascerò scegliere le mie nuove guardie". La scuoto di dosso. "Sei licenziato. Vattene". Fa il broncio. "Ma..." La mia ultima fibra di controllo si spezza. "Per l'amor di Dio, volete andarvene tutti da casa mia!". Grido. Sto tremando. La Polaroid mi cade di mano e vola sul tappeto. C'è qualche secondo di silenzio, poi la porta d'ingresso si apre e tutti cominciano a uscire. Deglutisco con forza, sentendo le lacrime scorrere sulle guance. Alzo una mano per scacciarle. C'è un improvviso lampo di luce. Alzo lo sguardo e vedo il poliziotto di fronte a me, sulla soglia, che alza il telefono e scatta una bella foto del mio crollo. Mi fa un sorriso sornione. "Grazie, Briar Saint". Faccio un passo avanti per prendergli il telefono di mano, ma lui si chiude la porta alle spalle. Rimango a guardare la porta per un secondo, respirando a fatica. Poi tutta l'energia mi viene meno e sprofondo a terra, cingendomi le ginocchia con le braccia. La Polaroid giace sul pavimento accanto al mio gomito. Il biglietto sul retro mi fissa. Presto dormiremo per sempre l'uno accanto all'altro. Mi seppellisco il viso tra le mani. Sono proprio fregata.
2. Matt (1)
Due ========== Opaco ========== ---------- ★ ---------- Mi siedo sulla sedia, fissando il fascicolo davanti a me. "No. Non esiste all'inferno. Assolutamente no. Non mi occuperò mai più di un altro caso di celebrità". Il nostro capo, una donna bionda e minuta di nome Colette, mi guarda. "Non hai nemmeno conosciuto la ragazza", sottolinea. "Non ce n'è bisogno", dico semplicemente. "Non lo farò". Il mio collega Kenta spinge la sua tazza di caffè sulla scrivania. "Bevi questo e smettila di lamentarti", borbotta, prendendo la caffettiera per versare una nuova tazza. Sembra mezzo addormentato, con la camicia bianca stropicciata e i lunghi capelli scuri che gli ricadono sul viso. Mentre lo guardo, raccoglie le ciocche sciolte e le lega in una coda di cavallo ordinata. Mi trattengo da un commento scortese e raccolgo il caffè. A dire il vero, ho davvero bisogno di caffeina. Sono le cinque del mattino e il resto della sede della Angel Security di Londra è silenzioso e vuoto. Dovrei essere ancora a letto, ma invece il nostro capo squilibrato ci ha convocati tutti per una riunione d'emergenza. Una mano massiccia si allunga sulla mia spalla e afferra la tazza di caffè proprio prima che tocchi le mie labbra. L'altro mio collega, Glen, si butta con il suo corpo enorme sulla sedia al mio fianco. Con il suo metro e ottanta, riesce a malapena a infilare le gambe sotto il tavolo. Colette lo fulmina con lo sguardo. "Sei in ritardo". "Sì", concorda lui, bevendo un sorso con calma e socchiudendo le labbra. "Lo sono." Si passa una mano a nocche larghe tra i folti capelli e si stiracchia. La luce rosa dell'alba che filtra dalle grandi finestre si riflette sul suo viso, illuminando la cicatrice maciullata che gli taglia il lato della guancia. Colette sospira e tira fuori un fascicolo informativo della società: una cartella nera con il logo Angel Security impresso in oro. La apre e ci mostra una fotografia in formato A4. È una foto paparazzata di una donna che scende da un'auto. Glen si irrigidisce accanto a me. "Questa è Briar Saint", dice. "Ventotto anni. Ex baby star, è diventata famosa a tredici anni e ha recitato nella sitcom televisiva Hollywood House. Ora fa film di successo". Kenta si china in avanti, esaminando la foto. "Ha un aspetto familiare". Annuisco. È vero. Potrei giurare di averla già vista, ma non riesco a capire dove. Di certo non dimenticherei il suo viso. È splendida. Capelli color miele, corpo morbido e sodo, pelle abbronzata. Nella foto, è vestita con un abito di pelliccia bianco ghiaccio, come Crudelia De Ville, e le sue labbra sono dipinte di rosso shocking. Fa il broncio alla macchina fotografica come una modella di moda. "Probabilmente l'avete già vista", dice Colette. "Ha una pagina IMDb davvero impressionante. Ha partecipato a pubblicità, video musicali e programmi televisivi. Inoltre, le locandine del suo nuovo film sono tappezzate su tutta la metropolitana". Gira la pagina e ci mostra un primo piano della testa. Osservo i suoi zigomi alti e le sue labbra perfettamente scolpite. Ha gli occhi più belli che abbia mai visto, di un turchese brillante, incorniciati da ciglia lunghe e svolazzanti. Probabilmente la foto è stata modificata in post-produzione, mi ricordo. Dubito che sia così bella nella vita reale. Nessun essere umano potrebbe farlo. Glen avvicina la fotografia. "Che cos'ha la ragazza?". Chiede, con il suo accento scozzese ispessito dalla stanchezza. "Qualcuno l'ha importunata?". Colette alza le spalle e cerca nella borsetta la sua compattina. "Ho ricevuto una telefonata dalla sua responsabile delle pubbliche relazioni un'ora fa, che ci pregava di venire a proteggere la sua cliente. Ha detto che era un'emergenza". Apre lo specchio e controlla il rossetto. Anche se è l'alba, il nostro capo è ancora perfettamente in tiro, con un trucco completo e un vestito rosa pallido in tinta con le unghie. Solo a guardarla, non si direbbe che questa bella donna dalle dimensioni di una bambola abbia passato metà della sua vita a disinnescare mine antiuomo in Mozambico. "Che tipo di emergenza?" Kenta la incalza, quando lei non si allarga. Colette sospira, chiudendo di nuovo lo specchio. "Non ha voluto dirlo. Ha detto che si tratta di 'informazioni riservate'. Vuole incontrarti per farti firmare un NDA e dirtelo di persona". Gemo. Odio le celebrità. Cosa crede, che venderemo i suoi dettagli privati alla stampa? Siamo una società di sicurezza, per l'amor di Dio. Colette stringe le labbra. "Se dovessi tirare a indovinare, direi che la signorina Saint si è trovata un nemico. Il suo comportamento è... controverso". Mi acciglio. "Che cosa significa?" Colette sfoglia una nuova scheda piena di ritagli di giornale. I miei occhi si allargano mentre osservo i titoli. Briar Saint lascia il cast di 'Emma' a metà delle riprese e definisce il regista un 'coglione assoluto'. L'attrice Briar Saint ha detto a questo fan entusiasta di "andare a farsi fottere". Mean Girl: l'ex amica descrive Briar Saint come una "Regina George reincarnata". La diva monella Briar Saint definita "ingrata, maleducata e accondiscendente" dall'ex manager. Guardo Colette, incredula. "Vuoi che lavoriamo con lei? Sembra un incubo". "Chi è Regina George?" Chiede Glen. "È famosa?" Colette sgrana gli occhi. Sfoglio altri ritagli di giornale, scrutando le foto di Briar che fissa l'obiettivo. Sì, sarà anche bella, ma nella maggior parte di queste foto sogghigna verso l'obiettivo come se avesse appena sentito un cattivo odore. Non credo di aver mai visto una persona così apertamente snob. Do un'occhiata a un altro articolo. "Ehi, ce n'è uno sulla sua precedente guardia giurata. A quanto pare, l'ha licenziato qualche giorno fa per aver usato il bagno mentre era di turno", leggo. "Wow. Sembra deliziosa". Colette mi lancia un'occhiata piatta e ritira il fascicolo. "Matt, questa è spazzatura da tabloid. È molto probabile che sia tutto inventato per permettere alle riviste di fare soldi con la ragazza". "E se la sua guardia giurata ha venduto una storia a un giornale di gossip, è chiaro che faceva schifo nel suo lavoro", fa notare Kenta. Scuoto la testa. "Non mi interessa. Te l'ho detto. Non lavorerò per un'altra celebrità. Soprattutto non per uno che ha la reputazione di comportarsi come un bambino viziato". Il nostro ultimo lavoro con una celebrità è stato un vero incubo. La ragazza era una modella di Instagram di diciassette anni che passava tutto il giorno a sniffare droga e a cercare di infilare le mani nei miei pantaloni. Quando alla fine l'abbiamo scaricata in riabilitazione, ho giurato che non avrei mai più toccato un altro caso di celebrità.
2. Matt (2)
Non capisco perché Colette ci faccia perdere tempo. Glen, Kenta e io siamo i ragazzi meglio addestrati dell'azienda. Lavoriamo qui da cinque anni, da quando siamo stati congedati dalla SAS. Il mese scorso abbiamo recuperato la figlia di un miliardario britannico che era stata presa per un riscatto. Il mese prima stavamo proteggendo una candidata alla presidenza americana dopo che le avevano sparato durante un comizio. Non lavoriamo per giovani celebrità viziate, che respingono paparazzi troppo zelanti e portano le loro borse della spesa nei centri commerciali. "Penso che dovremmo almeno dare un'occhiata", dice Kenta. "È giusto così". "Anch'io", interviene Glen. "È una merda rifiutarsi di proteggere qualcuno che è in pericolo, solo a causa della sua reputazione". Mi acciglio. "Ma..." "Andiamo", brontola Glen. "È solo un incontro preliminare. Ammettilo, sei in debito con me". Mi fa un sorriso storto. La spessa cicatrice che gli solca la guancia si allunga e il senso di colpa mi piomba addosso come un camion merci. Senza volerlo, i miei occhi si posano sulle sue braccia, osservando le cicatrici corrispondenti intorno ai suoi polsi. Sono spesse qualche centimetro, in rilievo e rosse. Anche se ci siamo ritirati mezzo decennio fa, non sono mai guarite bene. Trascorrere mesi in catene fa questo effetto. Kenta si sposta dall'altra parte e non posso fare a meno di immaginare le cicatrici che so essere incise sulla sua schiena. Le mie unghie si conficcano con forza nel tavolo di legno mentre i ricordi mi assalgono. "Matt. Matt." Glen mi batte una mano sulla spalla e io sbatto le palpebre, riprendendomi. Non mi rendo nemmeno conto di quanto stia respirando affannosamente finché Colette non mi passa una bottiglia d'acqua con uno sguardo compassionevole. La fisso tra le mani. "Non volevo dire questo, amico", dice Glen in modo brusco. "Volevo solo dire che mi hai fatto fare il turno di notte per gli ultimi tre lavori di fila. Non..." Fa una pausa, il rossore gli sale sul collo. "Sai che non ti biasimo per quello che è successo". Fa un gesto vago sul viso. "Nessuno di noi due". Gli faccio spallucce e mi strofino gli occhi. Ha ragione. Sono in debito con lui e con Kenta. Devo a entrambi molto di più di questo. Se vogliono incontrare la ragazza, la incontreremo. "Va bene", borbotto. "Ma è meglio che abbia un vero e proprio problema".
3. Briar (1)
Tre ========== Briar ========== ---------- ☆ ---------- Sono nel bel mezzo di una riunione di progettazione per la mia prossima linea di smalti quando Julie entra di corsa nella stanza, ansimando. "I coperchi strutturati dei flaconi possono aiutare molto l'accessibilità", mi spiega la mia product designer. "Se usiamo un coperchio di plastica lucida per gli smalti normali e una finitura opaca per quelli opachi, gli utenti ipovedenti saranno in grado di identificare molto più facilmente i prodotti che desiderano". "Ottimo. Allora facciamolo", mormoro, facendo ruotare le unghie sotto la luce. La tonalità che indosso in questo momento è British Bitch; un colore rosso sangue, pieno di macchie di glitter cremisi. Al momento siamo in fase di test del prodotto e ho una formula leggermente diversa di questa tonalità su ogni dito. "Che senso ha?" Julie chiede a gran voce. "Perché i ciechi dovrebbero dipingersi le unghie?". "Le PR non dovrebbero essere politicamente corrette?". Mi chiedo, mentre lei entra nella stanza. Lei sbuffa. "Devo tenerti nei titoli dei giornali, piccola. Tutto qui". Stende la sua pelliccia sullo schienale di una sedia e si siede di fronte a me. La fulmino con lo sguardo. "Non hai sentito? Sei licenziata". "Oh, non dici sul serio". Si allunga dall'altra parte del tavolo e prende una bottiglia di Stiletto. È una vernice nera, lucida come la vernice. "Tesoro, stai attraversando una fase goth? Sai che il rosa è il tuo colore preferito". Sono una grande fan del rosa. Cosa posso dire? Mi ispiro alle tre più grandi icone della moda: Paris Hilton, Sharpay Evans e Elle Woods. Mi guardo intorno nel mio ufficio, osservando i vasi di penne rosa, il pavimento di marmo rosa, il lampadario di cristallo rosa che pende sopra la mia testa. Diamine, la mia casa è come la casa dei sogni di Barbie. Ma nessuno vuole essere sempre carino e femminile. Sono sicura che anche Barbie a volte voleva vestirsi come un'assassina in procinto di uccidere un uomo. "Cosa vuoi, Julie?". Fruga nella sua borsa di Gucci e sbatte sul tavolo un sottile fascicolo. Lo riconosco subito. È la cartella delle informazioni che ho raccolto sull'irruzione. Non ho molto: alcune fotografie della finestra rotta, il rapporto della polizia e la terrificante polaroid. Il mio cuore inizia a battere più forte. "Perché ce l'hai tu?" Sono sicura di averla lasciata in camera mia. "Ho risolto il vostro problema di sicurezza", annuncia trionfante. Stringo i denti. "Te l'ho detto. Troverò io stesso una nuova sicurezza. I-" La voce di un uomo rimbomba all'improvviso attraverso la parete dell'ufficio e io mi blocco, ascoltando. Dei passi attraversano il soggiorno accanto e si sente il rumore di qualcuno che batte sul muro. La paura mi sommerge in un'ondata. Le pareti della stanza sembrano chiudersi su di me, facendo uscire tutta l'aria. "Chi diavolo c'è in casa mia?". Sussurro. "Giuro che questi ragazzi sono bravi", promette Julie. "Sono ex soldati della SAS. Non c'è addestramento migliore di quello. Ho sentito che Kylie Jenner li ha usati per il suo ultimo viaggio a Parigi". Si china, abbassando la voce. "Gli addetti ai lavori li chiamano gli Angeli". La fisso. "Sono una boy band?". "Come angeli custodi, credo". Fa spallucce. "Sono in salotto. Ti aspettano. Sono in tre!". Chiudo gli occhi. "Hai invitato tre soldati a casa mia", dico lentamente. "Senza chiedermelo. Dopo che uno strano uomo si è introdotto nella mia camera da letto. E non hai pensato che questo potesse turbarmi in qualche modo". Si alza in piedi, con un sorriso smagliante. "Sì. Andiamo, allora. Stanno già facendo i capricci. Non credo che gli piaccia farsi aspettare". Fa cenno al mio designer di prodotti. "Puoi andare ora. Briar ha un appuntamento a cui deve partecipare". La donna mi sbatte le palpebre, sorpresa di essere stata congedata così all'improvviso. Sospiro e mi alzo dalla sedia. Per quanto mi dispiaccia interrompere il nostro incontro, non mi piace affatto l'idea di lasciare quegli uomini da soli in casa mia. "Abbiamo praticamente finito, vero, Sarah?". "Beh, sì, credo". Si acciglia. "Non abbiamo ancora parlato dei nomi dei coperchi in rilievo...". Trasalisco, il senso di colpa mi attanaglia. Sarah è una delle migliori del settore; è arrivata da Parigi per essere qui. "Mi dispiace. Mi fido del suo giudizio. Scegliete quello che ritenete migliore e io lo approverò via e-mail. Grazie mille per essere venuta fin qui, lo apprezzo molto". Un'idea mi attraversa la mente. "Oh! Vuoi venire alla prima del mio nuovo film? È un giallo intitolato Players, che uscirà tra un paio di settimane". Tiro fuori il telefono e già scrivo un'e-mail al mio agente. "Volerò in America per la prima di Los Angeles, ma ci sarà un grande evento anche qui a Londra. Posso procurarti un paio di biglietti?". I suoi occhi si allargano. "Mi piacerebbe molto", dice lentamente. "Ho visto i manifesti ovunque". "Fantastico. Il mio agente me li manderà subito. Grazie ancora". Le lancio un ultimo sorriso, poi Julie mi afferra la mano e mi tira fuori dalla stanza. "Andiamo", borbotta. "Non voglio che si stufino e se ne vadano". Mi libero della mano e mi volto verso di lei. "Julie, ma che diavolo? Perché l'hai fatto? Hai messo in pericolo la mia vita. Non voglio più che tu lavori per me". Ha battuto a malapena le palpebre quando mi hanno svaligiato la casa, per l'amor di Dio. I suoi occhi marroni brillano di lacrime. "Briar, ti prego. Un'altra possibilità. Voglio davvero farmi perdonare". Prende di nuovo la mia mano e la stringe. "Pensa a tutto quello che abbiamo passato insieme, tesoro". Sospiro. La verità è che non ho molte persone nella mia vita. La mia reputazione fa sì che la maggior parte delle persone mi odi a prima vista. Julie è quella che sta con me da più tempo di tutti gli altri membri della mia squadra. Andiamo in palestra insieme. Mi dà terribili consigli sui ragazzi e mi porta del vino ipocalorico quando sono arrabbiata. Non è un'amica; so che se non la pagassi non la rivedrei mai più. Ma in questo momento è la cosa più vicina a me. "Manda tutto a puttane e sei licenziato, cazzo. Dico sul serio". Annuisce, tornando a illuminarsi come una lampadina, e spinge la porta del soggiorno. "Aspetta di vederli. Morirai".
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