Rozdział pierwszy (1)
---------- ROZDZIAŁ PIERWSZY ---------- Zwykłe użądlenie pszczoły może uruchomić łańcuch reakcji, które zatrzymają ludzkie serce. Mężczyzna zerknął na burzliwe niebieskie oczy, które się nad nim zlitowały, i zachichotał, by złagodzić niepokój w umyśle młodej pielęgniarki. "Myślę, że zostałem użądlony przez pszczołę. Lata temu ... może jako dziecko." Wzruszył ramionami, drapiąc się po brudnoblond głowie łóżka, jednocześnie opuszczając wzrok na swoje stopy, odziane w niebieskie płócienne trampki, dyndające z boku szpitalnego łóżka. "Pamiętam ukłucie i oparzenie na mojej szyi. Zanim się zorientowałem, całe moje ciało zaczęło się czerwienić i czułem, że wszędzie mnie swędzi. Pokrzywka pojawiła się znikąd. Moja twarz zaczęła puchnąć; moje gardło się zwężało. Nie mogłem przełknąć ... nie mogłem oddychać". "Pamiętasz to?" zapytała Faith. Faith - idealne imię dla pielęgniarki. "Tak. Myślę, że. Dlaczego miałoby mi to wpaść do głowy, gdyby mi się to nie przydarzyło?" Bezimienny mężczyzna przeczesał palcami oparzenia na dłoniach. Po niezliczonych operacjach, miesiącach niewyobrażalnego bólu i emocjonalnej tragedii, jaką była utrata pamięci, stanął nad przepaścią bycia wrzuconym w nieznane życie. "Nie jestem ekspertem od amnezji, ale wyobrażałbym sobie, że każda pamięć to dobry znak. Więc tak, to dobrze." Zachęcający uśmiech Faith wniósł odrobinę światła w ciemność. Od miesięcy obdarzała bezwarunkową życzliwością człowieka pokrytego bliznami. Nie do rozpoznania jako człowiek. Przynajmniej tak mu się wydawało. Potwór. Coś, co małe dziecko mogłoby stworzyć z kruchej, suchej masy Play-Doh. Brzydkie to był komplement. Ohydny i nieestetyczny lepiej opisywały jego wygląd. Grube, uniesione i niewygodnie sztywne blizny pokrywały osiemdziesiąt procent jego ciała, czyniąc go nierozpoznawalnym. Wymazując odciski palców - rozpuszczając jego tożsamość. "Dobre, co?" Zastanawiał się, czy cokolwiek w jego życiu będzie jeszcze kiedykolwiek dobre. "Dobrze, że coś pamiętam? Dobrze, że wiem, by uważać na pszczoły? Bo bądźmy szczerzy ... przeżyłem pożar. Lekarze powiedzieli, że to cud, że żyję. Straciłam pamięć. Nie wiadomo, czy kiedykolwiek ją odzyskam. Jednak... moje jedyne solidne wspomnienie to to, że prawie umarłem od jednego użądlenia pszczoły". Mężczyzna zachichotał. Zerkając na Faith, stwierdził, że jej zmarszczony wyraz nosa jest raczej uroczy. "Więc przejrzyjmy to, co wiemy. Mogę przejść przez piekło, moja skóra dosłownie rozpływa się od mojego ciała, ale jeśli po drugiej stronie znajdzie się wściekła pszczoła... jestem trupem." "Chyba że masz EpiPen, co bardzo polecam". Lubił Faith. Miała męża i dwuletnią małą dziewczynkę o imieniu Izzy. Właśnie dostali psa, jakiegoś doodla, i nazwali go Gingie. Podobała mu się jej ogólnoamerykańska historia. Była najlepszą częścią jego dnia. "Więc jak to wszystko się odbędzie?" "Co masz na myśli?" Faith przekrzywiła głowę na bok, odsłaniając dwa drobne znamiona na szyi. Były znajome, ponieważ obejmowała dużą część jego nowej pamięci. Cytrusowy zapach jej bogatych, złotych włosów ściągniętych w wysoki kucyk, różowa szminka i neonowo żółte trampki na zawsze pozostaną osadzone w działających częściach jego mózgu. "Nikt się o mnie nie upomniał". Żadnych wspomnień. Żadnej identyfikacji. I niestety, nikt nie wydawał się szukać bezimiennego mężczyzny. "I nie mam nic - pieniędzy, numeru ubezpieczenia społecznego, łóżka. Po prostu... nic. Jak mam zapłacić za rachunki ze szpitala? Gdzie oni w ogóle wysyłają rachunki? Gdzie będę spał dzisiejszej nocy?" Faith oparła swoją dłoń na jego dłoni. Blizny utrudniały mu odczuwanie pewnych rzeczy, ale czuł jej ciepło, i to czuło się jak wszystko. "Poproszę kogoś, aby porozmawiał z tobą o tym wszystkim. Pomogą ci to wszystko poukładać. Miejsce, w którym możesz się zatrzymać. Może jakiś plan spłaty. A policja będzie dalej szukać jakichś tropów w sprawie twojej rodziny". "A co jeśli nie mam rodziny? To by wyjaśniało, dlaczego nikt mnie nie szuka. A co jeśli zginęli w wypadku? Co jeśli ..." Potrząsnął głową, szczypiąc oczy. "Co jeśli to nie był wypadek? Co jeśli jestem jakimś chorym seryjnym mordercą, który zabił swoją rodzinę, wysadził dom i siebie w procesie? A co, jeśli chwiejąc się niespójnie dotarłem do szpitala? Sprawdzili to? Myślisz, że policja sprawdziła, czy nie doszło do podpalenia, morderstwa... czegoś takiego?". Faith ścisnęła jego dłoń. "Jesteś najsłodszym pacjentem, któremu miałam przyjemność pomóc. Nigdy nie narzekałeś, nawet kiedy miałam łzy w oczach patrząc jak znosisz najtrudniejsze części procesu debridementu i gojenia. Może nie ma rodziny, która by cię szukała. Może zakładają, że umarłeś. To się zdarza. Ale na pewno nie jesteś seryjnym mordercą. Poza tym ..." Usuwając rękę, stanęła prosto i strzeliła mu ciasny uśmiech. "Powiedzieli, że ktoś dosłownie podrzucił cię przy wejściu do ER. Prawda?" Przytaknął. "Podobno. Ale nie zabrali mnie przez całą drogę do budynku. Dlaczego mieliby mnie po prostu podrzucić? A kiedy ludzie tutaj patrzyli na kamery bezpieczeństwa, wszystko co mogli uzyskać to marka i model pojazdu. Nie miał tablic rejestracyjnych. Co jeśli miałam wspólnika?" Faith skrzyżowała ręce na swojej pokrytej zaroślami klatce piersiowej i podniosła jedną brew na mężczyznę. On wzruszył ramionami. "W porządku. To daleko idące. Mam na myśli ... nie czuję się jak morderca. To musi coś znaczyć, prawda?" Zachichotała pięknym, życiowym chichotem. "Jeśli cię aresztują, poszedłbym z tą obroną". Nie mógł ukryć swojego grymasu ani nie mógł w pełni się uśmiechnąć, ponieważ jego ciało było niczym więcej niż kupą upartej tkanki bliznowatej i kości. "Nie uwierzyłbyś, jak wielu rannych ludzi zostaje podrzuconych przy wejściu do ER czy nawet do remizy. Rany postrzałowe, pchnięcia nożem, ofiary poparzeń ... widzimy to zbyt często, jak zabranie zwierzęcia na środku pustkowia i po prostu zostawienie go. Okrutne działanie, ale nie całkowicie nieludzkie. Najwyraźniej ci 'Dobrzy Samarytanie' nie chcą, żeby ofiara umarła, ale nie chcą też, żeby ich przesłuchiwano z wielu powodów, które mogą nie mieć nic wspólnego z ofiarą." Przytaknął, oczy zmrużone.
Rozdział pierwszy (2)
"Zaraz wracam. Zobaczę, kto jest dostępny, aby spotkać się z tobą, aby omówić dalszą opiekę, rehabilitację, finanse i tak dalej. Dobrze?" Bezimienny mężczyzna przełknął ciężko i powoli skinął głową. Kiedy Faith zniknęła, jego ręce zaczęły się trząść, a puls wystartował, jakby potrzebował przekroczyć odległą linię mety. Jej słowa mieszały się w jego umyśle, a jej uśmiech i ten śmiech, który uwielbiał, odtwarzał się na nowo, ale nie był już słodki i ujmujący. Kpił z niego i drwił. Oczy Faith straciły swój blask, tocząc się w irytacji, że musi cały dzień wpatrywać się w jego nędzną twarz i udawać, że ma rodzinę, która będzie go szukać. Paranoja zaatakowała go. Ciepły. Spocony. Zawroty głowy. Mdłości. Musiał się stamtąd wydostać, zanim stanie się coś złego. Zsuwając się z łóżka na chwiejne nogi, zacisnął oczy, by uciszyć głosy. Były głośniejsze niż wcześniej - krzyczały na niego, żeby się wydostał. Jego opanowanie w ignorowaniu ich zaczęło się wymykać. Nie dało się ich dłużej uciszać. Zrobił więc jedyną rzecz, jaką mógł. Pobiegł. Pisk opon, ogłuszające klaksony i echa profanacji zalewały mężczyznę, gdy zataczał się przez ruchliwe ulice Newark. Szepty, skrzeki, wytykane palce ... karmiły głosy, dając im więcej władzy, niż na to zasługiwały. Wplatał się w uliczkę, migoczące światło uliczne nigdy nie przenikało w pełni ciemności. Potykając się o puste butelki po alkoholu, poplamione wodą skrzynki, zmięte opakowania i kubki, zwalił się na stertę ulotek w kącie. Gdy światło z przejeżdżającego na ulicy samochodu przebiło się przez przeciwległą ścianę, dostrzegł potargany koc. "Chryste ..." wycedził, przytulając go do siebie, by ogrzać się w późną listopadową noc. Cuchnęło kwaśnymi wymiocinami. Poddał się snu, gdy tylko miauczenie kotów, trzaskające pokrywy śmietników i trzepoczący taniec wiatru zmiatającego więcej śmieci w jego kierunku uciszyły głosy. Następnego dnia odkrył, że ludzie są dość hojni dla bezdomnych ofiar poparzeń. Starszy mężczyzna wręczył mu pełną pizzę i dwudziestodolarowy banknot. Młoda dziewczyna podarowała mu do połowy wypełniony kartonik soku, co sprawiło, że jej matka była dumna. Pod koniec dnia pusta połowa pudełka po pizzy przypominała słoik na napiwki, ale nie musiał nic robić, żeby zarobić te pieniądze. Wyglądanie żałośnie okazało się jego najlepszym talentem. Niestety, zima w New Jersey nie okazała litości. Po tygodniu życia na ulicy potrzebował czegoś ciepłego. Niezamknięty samochód pod wiaduktem działał całkiem dobrze, dopóki właściciel nie wrócił następnego ranka z lawetą i nie przegonił bezdomnego. Wtedy, jakby istniała jakaś wyższa siła, która miała w dupie bezdomnego, minął stary budynek - znajomy budynek. Marley's Wściekłe, walczące głosy w jego głowie ustały, a jeden pojedynczy głos - nowy głos - szepnął do niego. "Chris." Wydychał, łzy paliły mu oczy. "Mam na imię Chris. Kiedyś boksowałem na tej siłowni. O Boże ..." Twarda bryła uformowała się w jego gardle. Nie był już zagubiony. I nie był bezimiennym nikim.
Rozdział drugi (1)
---------- ROZDZIAŁ DRUGI ---------- Smród potu i skóry mieszał się z antyseptyką, dając się we znaki każdemu, kto przekroczył drzwi siłowni bokserskiej Marleya. W ciągu nieco ponad dwóch dekad, z popularnej siłowni, w której powstali znani zawodowi pięściarze, stała się rajem dla najgorszych przestępców, ludzkich potworów i domem dla okazjonalnych bezdomnych, jeśli Marley się nad nimi zlitował. Jednak wszystko zmieniło się na gorsze, gdy Marley zmarł. Laminowane przepustki członkowskie przekształciły się w zwykłe pokazywanie ukrytej broni, aby uzyskać wejście. Nikt nie odważył się przejść przez drzwi bez naładowanego pistoletu lub niezłego lewego sierpowego. Nieustanny ciąg profanacji tańczył do huku, huku, huku rękawic uderzających o torby lub pięści rozrywających ciało, podczas gdy bezprawne sparingi zabarwiły pierścienie na czerwono. "Kto tam jest Fuck Face?" Judd otarł zakrwawioną wargę podczas wspinania się po linach, aby znaleźć swoje niestabilne nogi po tym, jak jedyny członek płci żeńskiej zrzucił jego tyłek w mniej niż trzydzieści sekund. Jersey Six wzruszyła ramionami, wyrywając taśmę z rąk. "Twój złoty ząb?" Kiwnęła w kierunku swoich stóp. Judd zerknął za siebie na pokrytą krwią złotą koronę na macie. Jego język dokonał szybkiej inspekcji, szturchając przez dziurę w jego już zgrzytliwym uśmiechu. "Jezu Chryste, Jersey. Nie dasz mi spokoju, co? Wielkie dzięki." "Ochraniacz na usta. Głupek. I przestań mówić ain't gonna." Kopnęła ząb bliżej niego, wiedząc, że nie pracował z wystarczającą mocą mózgową, aby rozważyć najprostsze środki ostrożności - nie, że mogła wskazywać palcami ze swoim ósmoklasowym poziomem edukacji. Wiedziała jednak, że ochraniacze na usta ratują zęby, a "ain't gonna ain't going to college". Cytat Deny Russell. Uwaga Jersey przeniosła się na "Fuck Face" rozglądającego się po lokalu jak zagubiony turysta. Jersey nie miała pojęcia, jak udało mu się przejść przez drzwi. Zeskakując na dół, zwinęła napięcie z ramion i skierowała się w stronę zaplecza, żeby się umyć. "Przepraszam?" Cringe zniekształcił twarz Jersey, sprawiając, że reszta jej ciała napięła się w odpowiedzi. Nikt nie mówił "przepraszam" u Marleya. Równie dobrze mógł się pochylić i poprosić o kutasa wsadzonego w dupę. "Jesteś wyraźnie zagubiona". Odwróciła się. "Czy mogę coś zasugerować? Jeśli chcesz wyjść z czterema sprawnymi kończynami i nienaruszoną dupą, proponuję, żebyś wyślizgnął się z powrotem przez drzwi wejściowe, nie przyciągając więcej uwagi." "Kiedyś tu trenowałem". Niewypielęgnowane brwi Jersey zsunęły się na jej spocone czoło, podczas gdy ona uwolniła swoje splątane, czarne włosy z kucyka. Wyczyścił gardło. "Oczywiście, nikt by mnie jeszcze nie rozpoznał". "Oczywiście." Jersey skontrolowała go. "Fuck Face" nie było przesadą. Twarz faceta wyglądała jak samotny ocalały z wybuchu atomowego. Warstwy grubej, perłowej tkanki bliznowatej sprawiały, że jego niebieskie oczy wydawały się zapadnięte w czaszce. Pełzła w dół jego twarzy i wzdłuż szyi jak sucha, pokruszona ziemia. Szara bluza z kapturem i dopasowane spodnie dresowe ukrywały większość jego ciała, ale podobne do poparzeń blizny pokrywały także jego ręce. Może tam trenował. Członkowie Marley's nie mieliby pieniędzy na chirurga kosmetycznego, gdyby ich ciała były zniekształcone jak ten, który stał przed nią. "Potrzebuję miejsca na nocleg." Wyciągnął rękę. Jej spojrzenie zatrzymało się na jego pełnych desperacji oczach. Po kilku sekundach pozwolił opuścić rękę. "Ja też nie chciałbym, żebyś podał mi rękę". Podrapał się po swojej brudnoblond głowie - jedynej części ciała, która wyglądała nieco normalnie. Pomyślała, że może mieć trzydzieści lat, może czterdzieści lub więcej. Trudno było to stwierdzić z jego skórą pokrytą poważnymi bliznami. "Nie podaję nikomu ręki". Jersey wzruszył ramionami. "Potrzebuję miejsca, żeby się zatrzymać". "Sam to powiedziałeś. Nie jestem właścicielem." Odwróciła się. Chwycił ją za ramię. Jersey nie myślała. Po prostu zareagowała. Smack! "Fuck Face" uderzył z łoskotem o podłogę. Z oddali dobiegło kilka chichotów. W Marley's Gym nie było bohaterów. Nikt nie przerwał walki, nie uratował życia, ani nie mrugnął okiem na śmierć. "Chris ..." Jęknął, sadzając dłonie obok głowy, odklejając się od brudnego betonu. Krew sączyła się z jego nosa. Przetarł ją kapturem bluzy, niepewnie stąpając na czworakach. "Mam na imię Chris." Podniósł się na nogi, co sprawiło, że był prawie o stopę wyższy niż pięć-siedem wzrostu Jersey. "Nie chciałem cię przestraszyć". Chrząknęła. "Przestraszyć mnie? Nie przestraszyłeś mnie. Chwyciłeś mnie." Chris wzdrygnął się. Trudno było to zauważyć z jego zniekształconą twarzą, ale wychwyciła lekką reakcję. "Przepraszam." Ponownie przycisnął kaptur swojej bluzy do nosa. "Rozumiem. Nie lubisz być dotykana. Jestem pewien, że masz dobre powody. To się już nie powtórzy." Jersey odpowiedziała łatwym skinieniem głowy, gdy skupiła się na krwi rozmazanej po jego twarzy. "Twoja krew jest w wodzie. Wydostałbym się stąd zanim rekiny zatoczą krąg". "Jest zimno. Potrzebuję jednej nocy." "Ostatniej nocy było zimno." Wzruszyła ramionami. "Listopad w New Jersey." "Ostatniej nocy spałem w samochodzie". "Brzmi jak solidny wybór". Niski na współczucie i wysoki na pamięć o znokautowaniu Judda, ona strutted w kierunku tyłu sali gimnastycznej. "Właściciel samochodu wyrzucił mnie i wezwał gliny". "Znowu", powiedziała z wyolbrzymionym westchnieniem, "Nie jestem właścicielem tego miejsca". "Facet w recepcji powiedział, że mogę zostać jedną noc, jeśli się na to zgodzisz". "Nie." Stopy Jersey'a wyskakiwały do zatrzymania, trzymając jej plecy do Chrisa. Jako jedyny syn Marleya, George przejął siłownię po śmierci ojca. George nie boksował. George nie wynosił śmieci ani nie zatrudniał do tego nikogo innego. George nie robił matematyki. George nie miał pojęcia jak prowadzić biznes. Marley zostawił swoją siłownię czterdziestoośmiolatkowi z jakimś upośledzeniem umysłowym. Nikt nie wiedział, co dokładnie było nie tak z George'em; wiedzieli tylko, że nie był cały. Mamrotał do siebie i spędzał większość dnia na kolorowaniu superbohaterów w wypaczonych, zniszczonych przez wodę kolorowankach dla dzieci, z połamanymi kredkami ułożonymi w poplamionej tłuszczem torbie po fast-foodach.
Rozdział drugi (2)
"To bzdura, bo George nie dzieli się tak wieloma słowami". Kontynuowała na zaplecze. "Fair enough. On tego nie powiedział. Zapytałem, kto tu rządzi, a on skinął w twoją stronę. Jestem dobry w czytaniu między wierszami." Chris zacieniował Jersey jak natrętną muchę. "Twoje usta wciąż trzepoczą. Wciąż jesteś w budynku. Myślę, że nie masz pojęcia, jak czytać między wierszami". Odkleiła się od swojego sportowego stanika. "Oh jeez ..." Chris odwrócił się do niej plecami. "Co robisz?" "Zmywam krew i pot. Co jest nie tak? Nigdy wcześniej nie widziałeś nagiej kobiety?" Odwróciła się na zimnej wodzie do zardzewiałego zlewu. Wszystkie wspomnienia o gorącej wodzie lub rzeczywistym prysznicu umarły, gdy wymknęła się z systemu osiem lat wcześniej w wieku piętnastu lat. "Uh ... oczywiście, że widziałem nagą kobietę. Ale każdy mógłby tu wrócić." Zignorowała upierdliwą muchę. Po latach życia na ulicach i robienia czegokolwiek za posiłek lub niedopasowane rękawice i zabrudzony koc, z radością powitała kwadrat o wymiarach pięć na pięć na starej macie ringu bokserskiego w tylnym rogu podupadłej sali gimnastycznej, ubikację pokrytą gównem i obskurny zlew z częściowo bieżącą wodą. Było to warte braku prywatności. Wyciskając mydło z torebki, którą ukradła z automatu łazienkowego na stacji benzynowej w dół ulicy, Jersey spłukała swoje ciało, a następnie wytarła je dobrze używaną szmatą i zimną wodą. Zanim skończyła i wsunęła na siebie parę szarych spodni dresowych i za dużą bluzę, Chris stanął przed nią z rękami skrzyżowanymi z przodu spodni. Łóżko, prysznic, toaleta. Jersey nigdy nie brał za pewnik bardzo podstawowych rzeczy w życiu. "Nie sądzisz, że prosisz się o kłopoty?" Chris oczyścił gardło. "To miejsce nie jest dokładnie wypełnione facetami, którzy szanują kobiety". "Prawda." Jersey przejechała palcami po swoich spoconych włosach, które otrzymywały cotygodniowe mycie. "Czy szanujesz kobiety, Chris?" Wyregulował się, nie będąc zewnętrznie dumnym ze swojej nieuniknionej reakcji na nią. "Myślę, że tak." Przekręciła szmatę, uwalniając nadmiar wody. "Nie brzmisz zbyt pewnie". Wzruszył ramionami. "Miałem wypadek". "Nie mówisz." Tkanka bliznowata na twarzy Chrisa udaremniła jego próbę zmarszczenia się na jej odpowiedź. "Nie pamiętam nic z wypadku. Właściwie to w ogóle nic nie pamiętałem, dopóki nie zobaczyłem tego budynku. Mam na imię Chris, ale dopiero teraz się zorientowałem. Kiedyś tu boksowałem i byłem dobry. Marley był dla mnie jak ojciec". Potrząsnął głową, zamykając oczy. "Nie wiem. Wszystko się układa, ale jeszcze nie wszystko." Wyrywając na wpół zjedzonego banana z bocznej kieszeni swojej kamuflującej torby, Jersey usiadła na macie - swoim łóżku - i skrzyżowała wyciągnięte nogi. "Więc dorastałaś tutaj?" Chris błądził po obskurnym pokoju wyłożonym kilkoma szafkami, bez faktycznych zamków, rzędem trzech pisuarów i toaletą, zepsutym automatem do sprzedaży oraz brzęczącą lodówką wypełnioną wodą i piwem. Pachniało śmiercią. "Jestem całkiem pewny. Tak pewny, jak tylko mogę być. Myślę, że wyrosłem w systemie" - mamrotał. "Czy byłeś bezdomny przed swoim wypadkiem?" Chris zatrzymał się, drapiąc się w tył głowy. "Nie jestem pewien. Czasami, myślę, że opuściłem miasto na jakiś czas. Potem wróciłem po ..." Kontynuował potrząsanie głową. "Nie jestem pewien. Myślę, że miałem wrogów. Ja po prostu ..." Chris potrząsnął głową, szczypiąc oczy. "To tak, jakby moja pamięć nie miała żadnej incepcji". "Prawdziwi wrogowie?" Jersey wstrzymała swoje żucie. "Nie jak ten oczywisty, który jest życiem." Chichotał. "Życie, co? Myślisz, że życie jest moim wrogiem?" "Powiedziałaś, że wychowałaś się w systemie. Jesteś tutaj, szukasz ciepłego miejsca do spania, a ja widziałam, że praktycznie ślinisz się nad tym bananem, kiedy wyciągnęłam go z torby." Trzymała w górze czarną skórkę. "I nie wnikajmy nawet w to, co musiało się z tobą stać, że zostawiłeś wyglądający tak, jak wyglądasz. Najwyraźniej ... życie cię nienawidzi." Jersey ssała w subtelności. Ona ssała w wielu rzeczach, takich jak cierpliwość, powściągliwość, miłe słowa i dawanie dupy. "A ono cię lubi?" Wzruszyła ramionami. "Chyba nie wie, że istnieję". Po kilku milczących chwilach, Chris stanął przed nią ponownie, wsuwając ręce w przednią kieszeń swojej bluzy z kapturem. "Daj spokój. Właśnie obnażyłem przed tobą swoją duszę. O co ci chodzi? Dlaczego twierdzisz, że życie nie wie o twoim istnieniu? Musisz to rozwinąć." "Powinieneś iść. Naprawdę." "Prawdopodobnie. Ale tu jest ciepło..." wciągnął ramiona do środka "...no, cieplej. Więc nie spieszy mi się, żeby wracać na zimno. Spotkałem brzydką bokserkę z historią, która myślę, że jest podobna do mojej. I bądźmy szczerzy ... kiedy cię nie obrzydzam, intryguję cię". "Denerwujesz mnie, ale podobało mi się, że cię uderzyłem. Jeśli zostaniesz tutaj - denerwując mnie bardziej - mogę cię uderzyć ponownie." Jersey położyła się na boku, zamykając oczy. "Odejdź." Chris zmrużył oczy na jej torbę, przesuwając się w jej kierunku, aby nie dostać dupy po raz kolejny. Schylił się, skubiąc zdjęcie zerkające z bocznej kieszeni. "Skąd to masz?" Jersey otworzyła oczy. Na odchodne, wyrwała zdjęcie z jego luźnego uścisku. "Skończę z tobą, dupku, jeśli nie wyjdziesz stąd w cholerę". "Dena i Karol ..." Przyciskając dłoń do maty, Jersey powoli usiadła, utrzymując zmrużone spojrzenie wlepione w niego, niepewna, czy dobrze go usłyszała. "Umarli," mamrotał, szczypiąc mostek nosa. "Gah! Głupie głosy." Reszta słów wyleciała mu z ust, jakby nie mógł za nimi nadążyć. "Żyłem z nimi. Charles umieścił mnie w koszykówce; tak poznałem mojego najlepszego przyjaciela. On ... jego rodzina miała tyle pieniędzy, a jednak zaprzyjaźnił się ze mną, kupował mi buty, traktował jak prawdziwego przyjaciela. Ale potem ..." "Mieszkałeś z Russellami?" Trzymając zaciśnięte oczy, przytaknął. "Ale oni umarli. On ich zabił." "Kto ich zabił?" Jersey zasuwała z maty, zaciskając dłonie, gdy adrenalina torowała sobie drogę przez jej ciało, rozrywając stare rany, budząc uśpiony głód zemsty. "Mój przyjaciel." Chris otworzył oczy.
Rozdział trzeci (1)
---------- ROZDZIAŁ TRZECI ---------- Osiem lat wcześniej ... Dwóch martwych. Czterech bezdomnych. I piątkowy wieczór z pizzą. Jersey zniosła sześć nocy przeżuwania niskosodowych zapiekanek i gorzkiej zieleniny z sokiem z cytryny i oliwą z oliwek w zamian za jedną noc tłustej pizzy i wersji sklepu ze zdrową żywnością z gazowanymi napojami. Nigdy się nie skarżyła. Po sześciu nieudanych domach zastępczych w ciągu piętnastu lat sód nie miał znaczenia. Dena i Charles Russell kochali ją i trójkę innych przybranych dzieci pod swoją opieką. Dlaczego więc skupiała się na pizzy, jednocześnie wrzucając do zabrudzonej, maskującej torby potargane ubrania, zużyte rękawice bokserskie i dwa noże? Odwracało to jej uwagę od nieustannej paplaniny w długim korytarzu z salonu. Korytarz wyłożony zdjęciami przybranych dzieci, obejmujący dwadzieścia lat. Korytarz nawiedzony przez duchy Deny i Charlesa Russella. I pizza. Ser sprawiał, że Jersey się garbiła. Zeskrobywała dodatki z ciasta, wyrywała kiełbasę i grzyby z gumowej osłonki, układała je z powrotem na cieście i posypywała parmezanem - bo parmezan był słony i nie powodował u niej zgagi jak mozzarella. "Jersey?" Słysząc nieznany głos wołający jej imię, Jersey zamknęła oczy, chwytając torbę. Nie potrzebowała już soli. Nie było niczego, z czego by nie zrezygnowała, by zmienić wydarzenia tego poranka. Nawet pizza. Bezduszny, pozbawiony wnętrzności człowiek zabił jej przybranych rodziców wzdłuż krętej drogi, milę od domu. Potrącenie i ucieczka. Z aż nazbyt znajomym poczuciem zagrożenia, po raz ostatni przemierzyła korytarz. Żegnajcie złote ramki na zdjęcia. Żegnajcie lawendowy zapach świec. Żegnajcie wymiotną, zieloną farbę. Żegnaj pełzająca głowo kozła nad kominkiem. Coo-coo ... Stary zegar z kukułką w kuchni był jedyną rzeczą, za którą Jersey nie tęskniła. Dena odziedziczyła go, gdy zmarła jej mama. Nie rozróżniał godziny 14.00 i 2.00. Dena mówiła, że to ją pocieszało. Jersey marzył, żeby spadł ze ściany i roztrzaskał się na kawałki nie do naprawienia. Ale w tej chwili brakowało jej zadowolonego westchnienia, które padało z piersi Deny za każdym razem, gdy ten ptak podrywał się z grzędy wewnątrz dolnej części zegara. Brakowało jej przewracania oczami przez Charlesa, który nienawidził jej tak samo jak Jersey. Dudniący rytm serca domu Russellów przestał istnieć, podobnie jak wszelkie nadzieje Jersey na przyszłość. "Jersey Six?" Brunetka z wysokim kokiem, dopasowanymi czarnymi spodniami i dopasowaną, różową bluzką studiowała zawartość otwartej teczki z manilą. Skubała swoją błyszczącą dolną wargę. Kilku innych dziwnych dorosłych, wraz z dwoma policjantami, zapchało kieszonkowy salon, gdy trójka pozostałych przybranych dzieci szła korytarzem, niosąc rzeczy, które mogły zmieścić się w jednej torbie: delikatnie zużyte ubrania, lalkę lub figurkę superbohatera, oryginalny ręcznie wiązany polarowy koc Deny Russell i szczoteczkę do zębów. Po raz pierwszy od wielu lat Jersey chciało się płakać. Mieszkała u Russellów przez sześć miesięcy. Najlepsze sześć miesięcy w jej nędznym życiu. "Ty." Brunetka pstryknęła swoimi niebieskimi, wypielęgnowanymi palcami na Jersey. "Apel. Bardzo mi przykro z powodu waszej straty, ale mam mało czasu. Czy jesteś Jersey Six?" Przytaknęła raz, zakręcając swoje roztrzepane, węglowe włosy za ucho z jednej strony, podnosząc swoje sobolowe spojrzenie, aby nawiązać kontakt wzrokowy z pracownikiem socjalnym. Niebo wypluło kilka kropel deszczu w późnowrześniowe powietrze. Jersey skierowała swoją uwagę na frontowe okno - czyste okno. Zakurzone żaluzje. Odkurzony beżowy dywan. Błyszczące, sztuczne linoleum. Piętnaście lat zajęło jej nie tylko wylądowanie w domu, w którym miłość nie była połączona z mocnymi klapsami i nieodpowiednim dotykiem, ale także doświadczenie czystości, powietrza wolnego od dymu i drzwi z zamkami, które miały trzymać złych ludzi na zewnątrz - a nie niewinne dzieci zamknięte w środku. Mason, Sophie i Wyatt podążyli za innym pracownikiem socjalnym do drzwi, rzucając na Jersey spojrzenia i drżące dolne wargi przez ramię. Trzy, cztery i siedem. Nie mogli pojąć rzeczywistości, więc szukali u Jersey jakiegoś wyjaśnienia lub uspokojenia. "Bądź odważna i biegnij szybko". Taką radę zastosowała wiele lat wcześniej po tym, jak starsza dziewczyna, którą nazywali G, użyła kija baseballowego, by zmiażdżyć czaszkę pięćdziesięcioletniego mężczyzny, który lubił robić chore rzeczy młodym dziewczynom. Jersey pobiegła, tak jak kazała jej dziewczyna, i nie zatrzymała się, dopóki policjant nie złapał jej za talię w parku oddalonym o prawie dwie mile od miejsca zabójstwa. CPS szybko umieścił Jersey w nowym domu z nowym, obłąkanym pierdołą mężczyzną i jego żoną, która lubiła pieprzyć myjkę do okien. Jersey wiedziała, że Mason, Sophie i Wyatt są skazani na pójście w jej ślady, ponieważ tak jak ona mieli przynajmniej jednego żyjącego rodzica, który nie chciał się pozbierać, ale też nie chciał całkowicie zrzec się praw rodzicielskich. Gdy ich pracownik socjalny otworzył drzwi, Mason podbiegł do Jersey, trzymając się jej nogi. Ściągnął jej spodnie o kilka centymetrów w dół, bo Jersey lubiła workowate dżinsy, które ukrywały jej wiotkie ciało. Jedną rękę oparła na głowie Masona, a drugą podciągnęła w górę talię swoich dżinsów. Płakał, ale nic nie powiedział. Mason nie mówił. Nigdy. Ani przez sekundę nie myślała o tym, żeby go okłamać, powiedzieć mu, że wszystko będzie dobrze. Nie byłoby dobrze, bo Dena i Charles nie żyli. Mason zawodził, gdy oderwali go od niej i wyciągnęli do brudnego, białego SUV-a. "Jedźmy, Jersey". Zwijająca się brunetka szarpnęła głową w kierunku drzwi. "Amy, przeszukaj torbę Jersey'a". Częściowo łysy policjant nawet nie podniósł wzroku ze swojego telefonu z klapką, gdy wyszczekał swoją prośbę. Jersey go rozpoznała. Przesłuchiwał ją o różne incydenty przy więcej niż jednej okazji. "Jej torebka?" zapytała naiwna i ewidentnie nowa w pracy Amy.
Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Ostateczna gra seksu, kłamstw i manipulacji"
(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).
❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️