Kapitel 1
========== 1 ========== LUCA WARDs forældre sagde farvel til ham på Sheffield banegård. Luca sagde ikke noget tilbage. De havde ikke engang gjort sig den ulejlighed at komme med ham ind på stationen. I stedet stod de foran det kæmpe skide urinal af et springvand på torvet og mumlede med melfortalte ord om, at de ville se ham i januar, frisk gårdluft, at det var for hans eget bedste, at hans onkel Imre ikke kunne vente med at se ham. "Han er ikke min onkel," hvæsede Luca. "Vi er ikke engang i familie. Jeg har ikke set ham i ti fucking år." "Men Luca-" "Indrøm det. Han er bare en fremmed, som du giver mig videre til, fordi du ikke selv vil have med mig at gøre." Hans far bøjede sine smalle skuldre, sukkede og fumlede med sit tyndtflydende slips. Hans slips fik ham altid til at se ud, som om han var ved at blive kvalt, og at han klemte sin hals for småt, indtil hans hoved blev for højt oppe på hans krops pileblad. "Jeg ved ikke længere, hvad jeg skal gøre med dig, Luca. Jeg er ved enden af mit reb." "Prøv ikke at sende mig af sted som en forbandet forbryder!" Hans mor - hans lille gyldne æble af en mor, med sin måde at tale med hænderne på, som om hun formede flydende bølger og bevægende skyer - rakte ud efter ham. "Nu skal du ikke være dramatisk, kære. Du plejede at elske gården, og det er smukt derude i Dales..." "Hvis du vil sende mig til et sted i røven af ingenting, kunne det have været Scarborough. De har i det mindste ordentlige strande." Hans fars læber blev tyndere til en flad sort streg. "Det her er ikke en ferie. Det er en straf. Det er disciplin. Du er nødt til at blive voksen." "Jeg er en skide voksen..." "Voksne stjæler ikke en skide motorcykel og efterlader den smadret foran Peter and Paul." Luca stirrede på sin far. Marco Wards brystkasse hævede sig, farven stod højt oppe i hans kinder, hans øjne strålede. Hans far var sådan: en tynd og følsom mand, så tynd, at han kunne blæse væk med vinden, stille selv i sin vrede. Alligevel var det netop den stilhed, der gjorde hans vrede så kraftig, når han kvalte sine følelser og rystede, som om han hvert øjeblik ville bryde sammen. Lucas mor skændtes mellem dem med de ordløse, hjælpeløse lyde, som hun lavede, når hun havde lyst til at slå deres hoveder sammen, men mente, at hun ville lade dem selv finde ud af det. Der var intet håb om, at Lucia Ward ville gribe ind og vende dette vrag til side, før det styrtede sammen. Ikke når det havde været hendes idé at smide ham ud som skrald. Hans far sukkede, med slappe skuldre. "Jeg har ikke flere muligheder, sønnike. Du giver mig intet valg. Det eneste alternativ var at anmelde dig, men jeg er ikke klar til at opgive dig endnu. Det krævede hurtig snak for at holde kirken fra at rejse tiltale. Hvis du vil være voksen, kan du blive dømt som voksen. Hvis du ønsker at være uforsvarlig, må du tage stilling til, hvordan jeg vælger at redde din røv. Men hvis du nægter at gå, er der intet andet jeg kan gøre end at lade dig klare dine egne konsekvenser." Lucas mave hævede sig og blev derefter kold. Truslen behøvede ikke at være tydeligere. Han vendte sig bort. "Ja, ja. Jeg har alligevel brug for en pause fra dit dysfunktionelle hestelort. Få styr på jer selv, for fanden, vil I ikke nok? I er en skide skændsel." Han gik væk fra sine forældre og efterlod dem stående i midt-september-solen som Jack Sprat og hans kone, to stifter, der sad fast i Sheffield Stations torv og holdt det på plads. "Jeg elsker dig, min skat!" råbte hans mor. "Prøv at klæde dig varmt på!" "Vi ses i januar, sønnike," tilføjede hans far. Luca kastede en langfinger over skulderen, proppede sine høretelefoner i, skruede op for White Stripes og trådte ind i skyggen af murstensbuerne foran stationens facade. Ja, ja, ja. De ville sende ham af sted som en forbandet fange, de hadede ham så meget, at de ikke kunne nænne at køre til Harrogate selv, de kunne gå og rådne op. Det ville tjene dem ret, hvis han slet ikke kom tilbage.
Kapitel 2
========== 2 ========== IMRE CLAYBOURNE sad sammenkrøbet over en sæk frø med et knæ plantet i den kølige jord i skyggen af den åbne ladeport. Med den ene hånd sigtede han en blanding af kløver- og lucernefrø mellem fingrene, små grøn-gyldne kerner, der ikke kunne skelnes fra hinanden bortset fra mindre forskelle i form og størrelse. Deres støvede, jordagtige duft duft vejede op med hver håndfuld, der blev hældt tilbage i sækken. Hans anden hånd fastholdt hans mobiltelefon og fangede den med nød og næppe, før den kunne glide ud mellem hans skulder og øre, og reddede den med nød og næppe fra at svømme i frøposen. "Der er knap et minut til byen, Marco," sagde han. "Det er slet ikke noget besvær. Jeg smutter lige ud, henter den på stationen og er tilbage på marken inden for en time." I den anden ende af linjen sukkede Marco Ward, og hans åndedræt knitrede mod højttaleren. "Tak for det her, Imre. Jeg er ved at være ved at være færdig med den dreng." "Han lyder lidt som dig i den alder." "Jeg har aldrig stjålet." "Alt andet end din fars rom." Marco grinede, men det var træt, anstrengt. "Jeg ville have ladet det passere, selv om jeg elskede den cykel - men politiet ville snuppe ham for ødelæggelse af offentlig ejendom. Han kørte ind i en kirke med den forbandede tingest. Hvis jeg ikke havde været venner med et par af de lokale, ville han have været i håndjern. Drengen er på en hurtig vej til helvede i dette tempo." "Lad Sankt Peter bekymre sig om det, når tiden er inde." Imre grinede. "Han er nitten år. Ikke et barn. Vi gjorde stadig dumme ting, da vi var nitten. Uni arbejdede den vilde havre godt nok ud for os begge to." "Hvis han bare gik på universitetet, ville jeg være mindre bekymret. Men han er opsat på at gøre sit sabbatår til et sabbatliv." Imre trak vejret ud, sank tilbage på sine lænder og tjekkede sit ur. Lucas tog ville køre ind i Harrogate på linjen mod nord om halvanden time, og Imre havde stadig en hektar at bearbejde. Han kunne måske bare udsætte det, indtil Luca var kommet ind og havde fundet sig til rette. Plantningen kunne vente en anden dag. Lucerne og kløver voksede hurtigt - og besætningerne ville skære det endnu hurtigere ned, længe før frosten satte ind. Han tænkte, at han bare kunne tage fri i dag. Tilbringe lidt tid med Luca. Han ville blive ked af det, uden tvivl. Luca havde altid været en lysende lidenskabelig dreng, hurtig til at smile, hurtig til at græde. Gud vidste, hvordan han var nu. Imre havde ikke set Luca, siden han var en ædru niårig, en, hvis hurtige, strålende smil allerede var begyndt at forsvinde bag en forsigtig tavshed og nedslåede øjne, da Wards havde kastet sig ud og sat Harrogate i ryggen. Han havde hadet at se det. Nogle mennesker blev født med en tyk hud, andre udviklede den med tiden. Luca var blevet født med en hud som papir og et hjerte af krystal. Han tog alt i sig og omdannede det til rå følelser, der skinnede og blødte fra ham i dette livlige kalejdoskop af farver. Hver kærlighed, hvert tab, hver glæde, hver smerte. Dengang Marco og Lucia havde boet tættere på hinanden i Harrogate, havde de været ude på Imres gård hver anden uge; dengang havde Luca været et hjulhjul af livlig energi, der tumlede gennem kløveren med bløde hvide blomster, der var skimlet i hans mørke hår, og hans latter gav genlyd på gården. Problemet med at føle ting så dybt, var dog at føle dem hårdt. At tage sårene. Og hvis de sår allerede havde gjort Luca ædru og stille, da Wards var flyttet til Sheffield for ti år siden ... Imre var bekymret for, hvad det var for en sydende, vred masse af arvæv, der var ved at dukke op på hans dørtrin som voksen mand. Han rettede sig op, børstede snavset fra sine jeans og lænede sig ind ad stalddøren og kiggede ud over markerne. Hans geder - primært raske, tandfyldte alpiner, med et par nubiske geder spredt ud i blandingen - gik rundt på deres indhegnede græsgange og gnavede i den sidste høst af lucerne og kløver, blæste og hoppede indbyrdes. Duften af friske kløverblomster var høj og sød; fede, lodne bier svømmede gennem den, næsten berusede af duften. Han kunne ikke undgå et svagt smil. Luca plejede at hoppe rundt ligesom gederne. Den livlige ånd kunne vel ikke være helt knækket. "Det skal nok gå, Marco," mumlede han i telefonen. "Han har bare brug for lidt tid til at køle ned. Væk fra dig. Ingen tvivl om, at du er folkefjende nummer et lige nu." "Det er jeg. Ingen har fortalt mig, at når man får børn, vil de elske en, indtil de hader en." "Han prøver bare at hævde sig som en selvstændig person i forhold til dig og Lucia. En voksen." "Så skal han ikke opføre sig som en forbandet dreng." Imre smilede for sig selv. "Giv det tid." "Det kan du godt sige. Du har jo ikke selv børn. Du ved ikke, hvordan det er." "Det gør jeg vel heller ikke." Og Imre tvivlede på, at Marco ville høre meget mere. Han troede ikke, at Marco var klar over, hvor meget han lignede sin egen søn - stille og følsom, men alligevel hidsig og lidenskabelig, villig til ikke at lytte til andre love end sin egen. "Jeg må hellere gå, hvis jeg skal nå frem til stationen til tiden. Jeg skal nok tage mig godt af Luca. Du har mit ord." "På dette tidspunkt ville jeg være taknemmelig, hvis du satte et par striber på hans skind." Marco stønnede. "Det mener jeg ikke. Det gør jeg ikke. Bare ... tak, Imre. Jeg ved godt, at det er en pålæggelse." "Det er det ikke. Jeg giver dig besked, når han er faldet til." "Tak. Lucia sender sine kærlige hilsner." "Send min tilbage," sagde Imre og afsluttede opkaldet med et ryk med tommelfingeren, lagde telefonen i lommen og foldede armene over brystet med et tungt suk. Han havde sagt, at det ikke var noget problem, men i sandhed havde han ingen anelse om, hvad han skulle gøre med Luca Ward. Den lyse, grinende lille dreng, som han huskede, var ikke den mand, der blev smidt i hans skød i skændsel. Han vidste ikke, hvad han skulle forvente, når han så Luca igen. Men mens han så på gederne, huskede han blege blomsterpletter mod en krone af mørkt hår og tænkte, at han måske kunne byde Luca velkommen til ikke at få en fængselsstraf ... men til et hjem.
Kapitel 3 (1)
========== 3 ========== LUCA SLEPT THROUGH TO THE transfer i Leeds. På Leeds Station kravlede han gennem den travle hal, der var dobbelt så stor og overfyldt som i Sheffield. Han havde ti minutter til at nå det andet tog fra Leeds til Harrogate. Han var fristet til at gå glip af det. Bare ... forsvinde ind i Leeds. Det var en stor nok by; han kunne forsvinde hvor som helst og hvor som helst. Sove på parkbænke. Leve vildt. Overleve på 50p kop nudler. Få et job som barista eller noget i den stil og finde sig en lille lejlighed uden vinduer i et eller andet lortehul i en baggyde, elendig, men hans. Hold op med at være Luca Ward og bare... bare være Luca. Tanken burde ikke være så tiltrækkende, men han havde tænkt på det i månedsvis. Nogle dage følte han, at hans hjerte var en fugl med afklippede vinger, og at flyve var bare et minde, som det var bange for at glemme. Det var det, der havde været så smukt ved det øjeblik på motorcyklen: hænderne i vejret, hundreder af kilo stål og brændende benzin, der kørte ned ad vejen, tyngdekraften forsvandt, og Luca var vægtløs og fløj, fløj, fløj, som om han kunne løfte sig på vingerne og sende fuglen i hans hjerte i vejret. Men der var perron 17B, og det andet tog fra Leeds til Harrogate ventede allerede. Han dobbelttjekkede sin billet, løftede sin tunge taske og gik hen til den nærmeste vogn og strækkede benene. Ti minutters overførsler var noget pjat, men han nåede at stige på med et par minutter til overs. Vognen var halvt tom, fyldt med kedsommeligt udseende mennesker i ensfarvede, kedelige farver, spredt rundt som frøstykker, der var strøet ud til høns, der hakkede. Et par stykker kiggede op på ham, men så ikke helt på ham - de registrerede blot dovent hans tilstedeværelse, før de vendte tilbage med tomme blikke mod vinduerne, som om der var noget at se på en ubevægelig linje. Han fandt et sæde på den bagerste række, skubbede sin taske ned i hovedrummet og faldt så sammen i spandstolen mod vinduet med sine høretelefoner i. Leeds var så støjende, men Shawn Mendes sang i Lucas øre og overdøvede det hele med smertefulde bønner om, at nogen skulle forbarme sig over ham og hans hjerte. Et par sæder mere blev fyldt op, mens fødderne og bagagen skubbede rundt. Dørene blev lukket. Toget skreg en skingrende fløjte og buldrede omkring ham. Et stød af momentum rystede ham, da vognen rullede fremad, hjulene knirkende og hvinende mod skinnerne. Nu var det nu. Den sidste chance for at vende om og stikke af gled ham gennem fingrene, dørene låste sig og lukkede ham inde. Han gned sig over brystet, over den stramme, lave smerte der, støttede sin alt for varme pande mod den kølige rude og slugte en indånding, der satte sig fast i halsen. Leeds Station gled langsomt forbi, så hurtigere og hurtigere, indtil toget pilede gennem de lyse glimt af morgensolen fra hustagene. Han ville allerede gerne hjem. Han ville ønske, at hans forældre bare ... lod ham være. Han havde troet, at det ville være dem en tjeneste, hvis han ikke kom tilbage, men de var sikkert glade for at se ham væk. Han var en andens problem nu. Måske ville de være lykkeligere, hvis han aldrig kom tilbage. Hans telefon summede, afbrød musiksporet - og afbrød prikken i hans øjne, før det kunne blive til mere. Han rodede sin telefon op af lommen og bladrede den seneste sms igennem. Xavier. Luca grinede under vejret. Det røvhul. Er du der endnu? Xav sendte en sms. Luca lod tommelfingeren glide hen over skærmen og skrev hurtige bogstaver. Ikke endnu. Jeg var tæt på slet ikke at tage af sted. Jeg kunne være stukket af i Leeds. Det er i det mindste en rigtig by. Harrogate er ikke så slemt. Smukt, endda. Luca smilede, selv om han ikke rigtig havde lyst til det. Det var sådan Xav altid havde været; den lyse side af alting. Det havde drevet Luca gennem taget under A-niveauet, og det var det eneste, der havde fået ham igennem A-niveauet: Xavier Laghari og hans brede smil og de lyse sorte øjne i det spidse brune ansigt. Xavier var heldig. Han var klog, charmerende, letpåvirkelig, og alle kunne lide ham. Selvfølgelig kunne han se alting fra den lyse side; for ham var alle sider lyse sider. Men det var Xaviers lyse side, der havde gjort Lucas liv tåleligt, og nu havde han ikke engang Xav, når Lucas forældre lige havde revet ham væk fra sine venner, sit liv, alt hvad han havde haft i Sheffield. Du skal ikke forsøge at få mig til at få det bedre, skrev han tilbage. Det pisser mig bare af. Jeg skal ikke engang bo i Harrogate. Jeg tager til en gård et sted i baglandet. Måske kan du fodre ænderne. Luca kiggede skævt på telefonen. Tager du pis på mig? Altid, skød Xav tilbage. Luca kunne næsten se det frække forbandede grin. Få ikke for mange venner der. Jeg bliver jaloux. Ja, jeg vil blive venner med alle de skide svin, der roder rundt i mudderet. Med et snøft lukkede Luca tekstvinduet og trykkede på play på sin musik igen. Nummeret sprang frem til Bad Reputation, og han sukkede, sank ned i sædet og lod øjnene lukke sig halvt, indtil morgenens hårde blå lys blev til en tåge, og bygningerne skimtede forbi i vage farvetegninger. Han havde sgu et dårligt ry, ja, det var rigtigt. Hans far havde sikkert allerede ringet til Imre og fyldt hans hoved med historier om, hvilken degenereret forkastelse Luca var. Han rødmede varmt og sank dybere ned i sædet. Unka Immie. Selv om de ikke var blodsbeslægtede, og Imre kun var en ven af Lucas far fra universitetet, havde Luca så længe han kunne huske kaldt ham Unka Immie - indtil han omkring otte år havde erklæret sig for gammel til sådanne barnlige bon mots og var begyndt at udtale Imre så alvorligt. Han kunne næsten ikke engang huske, hvordan Imre så ud; han var mere en samling af indtryk end et fast mentalt billede. Luca plejede at klatre rundt om ham som et stort, bredbenet egetræ. For en lille dreng havde Imre virket som en massiv monolit, tre meter høj og bred som et bjerg, med et tykt skæg. Luca var altid kravlet op på Imres skød og havde viklet sine fingre ind i det lange, skinnende sorte skæg, strøget de bløde tråde og leget med de få små fletninger, der var flettet ind i det hele, hver med små blå perler på toppen, der passede til de slanke, perlebesatte fletninger, der var spændt ud i Imres utæmmede hårkrans.
Kapitel 3 (2)
Disse perler havde været den samme blå farve som Imres øjne. Det var hans klareste minde: hvor forbløffende klart blå Imres øjne var i forhold til hans mørke, vejrbidte hud. Det, og venligheden i hans hænder. Han havde haft massive hænder, hænder, der kunne knuse granit til støv, denne store mørke jordgud med stenens styrke, men han havde håndteret alt - lige fra sine små, blævrende gedekid til den mindste kløverblomst til Luca selv - med en blidhed, der flød fra hans hænder som vand, gennemsyret af en levende varme. Og Luca havde været forelsket i ham, på den måde, som kun små drenge kunne være det. Han huskede stadig, at han sad på Imres skød, da han var fem år gammel, nusset i den tunge gyngestol foran pejsen i stuen på Imres gård. Blå vægge. Rummet havde haft dybblå vægge, malet i forskellige nuancer over rå sten, der forvandlede rummet til en mørkeblå nat, oplyst af flimmer fra ildlyset, en blød belysning, der skinnede som honning fra det polerede træ på guitaren, der stod på kaminen. Lucas forældre havde ligget sammenfiltret på sofaen, viklet sig ind i hinanden og kælet under en dyne syet i mønstre af zigzagmønstre og prikker og knyttede sløjfer, søvnige og alligevel så tilfreds og forelskede. Luca havde rullet sig sammen på Imres skød som en hvalp, klamrede sig til hans skæg og skjorte og kæmpede mod søvnen, selvom hans øjne nægtede at holde sig åbne. Men han havde haft en hemmelighed i lommen, en hemmelighed, som han havde arbejdet på hele dagen og derefter gemt væk i sin trøje. Og da Imres dybe, tunge svulmende suk havde flyttet hans bryst og mave mod Lucas kind, havde Luca åbnet øjnene, kiggede på sine forældre for at sikre sig, at de virkelig sov, før han rodede i sin lomme og tog sin hemmelighed frem. En ring, lavet af flettede græsstrå. Han havde været nødt til at lave den hele 1112 gange, før den blev rigtig, fordi græsset ville gå i stykker og splintre, eller fordi den ene tråd var for kort, eller fordi den bare var for lille, fordi Imre havde hænder, der var store nok til at holde hele verden. Men nu var det perfekt, et tyndt, fladt bånd af sammenvævede tråde, der dannede et chevronmønster. Han havde lavet det, fordi det var det, folk gjorde, når de elskede folk, havde han tænkt. Det havde hans forældre gjort. De elskede hinanden, så de havde ringe. Så han havde også lavet en ring, glat og smuk, og han havde gemt den væk igen og kørt tommelfingeren hen over dens struktur, før han tog en dyb indånding og så op på Imre. "Immie?" havde han spurgt og bidt sig i læben. Hans mund smagte mærkeligt, som om han havde suttet på småpenge. Imre havde rumlet en blød, nysgerrig lyd og set ned på ham med de øjne, der var lige så blide som hans hænder, omgivet af sømme og folder, der lagde hans blik i en vugge af varme, der blødgjorde de forbydende klipper af mørke, tunge bryn. "Hvad er det, angyalka?" havde han spurgt, hans dybe, rigt bøjede engelsk ændrede sig til noget mere melodisk og smidigt på det ungarske ord. Luca havde taget en så massiv indånding, at den forsøgte at sprænge hans brystkasse, hvorefter han havde meddelt: "Jeg vil gifte mig med dig en dag." Imre havde blinket og grinede så lavt i sin hals, lyden var så stor og alligevel så stille, at den rystede dem begge. "Gør du det nu? Og hvorfor det?" "Fordi jeg elsker dig." Luca havde lagt så meget overbevisning i ordene, som han kunne, mere selvtillid end han havde følt, da hans ører brændte og hans bare tæer krøllede sig, indtil de hang fast i denimstoffet over Imres lår. "Mor og far elsker hinanden, og de blev gift. Jeg elsker dig, så jeg vil gifte mig med dig." Imres blik var blevet blødere, og han havde forsigtigt sænket en af de massive hænder på Lucas hoved og leget i hans hår. "Fem år er meget ungt for at være så seriøs omkring ægteskab." "Jeg mener det." Luca havde dukket hovedet og fumlet med fingrene på sin underlæbe, hvorefter han slukrede og trak ringen op af lommen igen. "Jeg bliver voksen, og jeg bliver høj og flot, og så vil du også elske mig, og så skal vi giftes." Imre havde lagt hovedet på skrå og studeret ringen højtideligt. I ildlyset havde ringens kanter skinnet som spundne guldfibre. "Der er et problem med det." Lucas hjerte havde vendt sig på hovedet. Det var en forfærdelig følelse, en syg følelse, og han havde ladet hænderne falde ned i skødet og stirret ned på den dumme, meningsløse lille ring. "Åh." "Problemet," havde Imre sagt, grebet hans hånd og slugt den inde i sin egen, indtil Lucas fingre og ringen forsvandt i en tyk håndflade, "er, at jeg allerede elsker dig, angyalka." Et skarpt åndedræt havde suget sig ind i Lucas hals. Imre havde løftet sin hånd og grebet forsigtigt fat i Lucas hånd og guidet ham - som stadig holdt ringen så fast - til at føre ringen over Imres tredje finger på venstre hånd. Den passede perfekt, gled over hans tykt rillede, arrede kno og lagde sig på plads ved fingeren. Luca havde smilet så meget, at han fik ondt i ansigtet af det, og han kastede armene om Imres skuldre og begravede sit ansigt i hans hals og skæg. "Jeg vil altid elske dig, Immie," havde han hvisket, og Imre havde grint igen og lagt armene om ham og holdt ham lige stramt nok. "Det ved jeg, at du vil, angyalka. Jeg ved det." Erindringen om den aften - ildlyset i Imres øjne, de søde, lette hjerteblink fra Luca - sank i hans bryst. Han krøb dybere ned i sædet i toget. Han havde været sådan et latterligt barn. Imre havde været sød mod ham, tålmodig og overbærende og ikke knust hans femårige hjerte, men det var fjorten år siden. Imre så ham sikkert stadig som den samme alvorlige, simple lille dreng, fuld af tåbelige idéer og løfter, han aldrig ville holde, urealistisk og fuldstændig forvirret. Han ville have ret i én ting. Luca var helt og aldeles forvirret og ikke sikker på, hvad han skulle gøre med sig selv. Ikke på den skide gård, og ikke da Imre blev træt af ham og sendte ham hjem igen uden at der var sket en eneste forbandet ændring. Med et støn lænede han sig fremad og slog panden mod sædet foran ham. Hvorfor skulle det af alle mennesker være Imre? "Hey," gøede manden på rækken foran ham. "Pas på deromme." "Undskyld," mumlede Luca og rullede sig ind i sig selv og begravede ansigtet i knæene med et lavt støn. Fuck, han kunne ikke engang klare en togtur uden at skabe problemer. De næste fire måneder ville blive elendige.
Kapitel 4
========== 4 ========== LUCA kom til sidst ind i togets stilhed, lyden af skinnerne blandede sig med pulsen og rocken og kadencen af hans musik og hypnotiserede ham i en driftig trussel, der ikke helt var søvn, men heller ikke helt vågen. Han slap kun længe nok til at vise konduktøren sin billet, da hun gik igennem, før han gled ind i trance igen, mens han stille og roligt sagde tekster i munden og forsøgte at ignorere den tunge vægt på hans bryst. Efter at have passeret under de slotslignende buer og tårne ved indgangen til Bramhope-tunnelen, faldt han helt i søvn. Tunnelens mørke og det rytmiske blink fra de kørende lygter fik ham til at falde i en urolig døs, mens han holdt sin telefon mod brystet og hvilede hovedet mod vinduet. Han vågnede, da toget skød ud af tunnelen, og lyset skvulpede ind over ham og brændte gennem hans øjenlåg, så han blev chokeret vågen. Han åbnede øjnene og så en hvid flamme, der stak ind i hans nethinde og blændede ham. Med et spjæt vendte han ansigtet væk og dækkede sine øjne med armen og blinkede, indtil han vænnede sig til lyset. Den hvide tåge forsvandt og blev erstattet af grønt og guld og strålende efterårsild: bølgende marker, der bølgede op og ned som bølgeskråninger og bølgedale, der dykkede højt op for så at svinge yndefuldt nedad, stryget lige så glat som en kalligrafipensel. Dyb rosa og rig lilla kantede det grønne, fangede lyset i bløde striber og glimtede under en himmel af endeløs blå og lave, sølvbælteagtige skyer. Tumbles af lysegrå kalksten skubbede sig op gennem græsset som fragmenter af gamle ruiner. Yorkshire Dales fejede forbi, opdelt i marker af hække, træræer og lave hegnsmure bygget af håndstablede, slidte flodsten i hvidt og gråt. Små blokformede lader med hvide sider og spidse tage lå spredt rundt omkring. På toppen af en bakke skinnede solen i stråler gennem benene på græssende kvæg. Lucas øjne bredte sig. Han pressede fingrene mod vinduet og trak langsomt vejret ind. Han havde aldrig set Dales på denne måde. I hans barndom i Harrogate havde de grønne marker været en nær og almindelig ting. Sidste gang han havde set Dales, havde det været gennem et vindue, blot en spalte af himlen, der var blokeret af stakkevis af flyttekasser bag på en lastbil. En tung følelse slog hårdt ned i hans mave, på en gang sød og svømmende med en vis stille, dunkende skræk. En følelse af at komme hjem, når Harrogate ikke havde været hjem i ti år. Han huskede ikke engang sin gamle adresse, huset, hvor de havde boet, som mere end et efterbillede af sollyset gennem forvoksede træer, som hans far altid havde lovet at beskære fra deres lille stykke baghave, men aldrig havde gjort det. Alt andet om Harrogate var bare indtryk: weekender på Imres gård, hverdage med løb og leg med andre børn i nabolaget, med klistrede fingre og røde balloner og små ben, der pumpede på cykelpedalerne. At komme tilbage nu, ti år ældre og klogere i byen, fik ham til at føle sig som en bedrager. Han hørte ikke til her. Det havde måske engang været hans hjem, men det kunne det ikke være nu. Men han huskede stadig den grimme, overdrevent moderne Harrogate Station, der stak ud som et råhårdt sår mod byens yndefulde, historiske arkitektur, villaer og træbevoksede veje. Han stønnede, da vognen kørte ind på stationen og standsede med et slingren og et knirkende hvin fra jernbanebremserne. Mens konduktøren kaldte stop og tidspunkter for udstigning, slæbte Luca sig selv op af sit sæde og vred sig, da hans krop protesterede med smerteskud, der piskede gennem hans lemmer og kravlede op ad rygsøjlen. Han strakte den ud og stønnede, da han trak musklerne løs, og trak så sine høretelefoner ud, trak sin taske ned fra skraldespanden og kastede den over skulderen. Hans ben ville ikke fungere rigtigt; hans krop fortalte ham, at tyngdekraften svajede frem og tilbage med inertibevægelsens rytme, men toget stod stille, mens han snublede over sine fødder som en hvalp, der forsøger at finde ud af, hvad den skal gøre med sine overdimensionerede poter. Han var tæt på at vikle sine støvler sammen på trappen ned til perronen, og han fik med nød og næppe fat i dørkarmen for at holde sig fra at vælte fremad. Men hænder fangede ham, før han nåede at gribe fat i rammen - store, varme hænder, med tykke fingre og blide, der udstrålede en velkendt varme. Han stivnede, da disse hænder langsomt trak ham ned ad trappen og satte ham på ret køl, håndterede ham, som om han var lidt mere end mælkebøttefnuller, let og snurrende og hjulende lige så frit som hans snurrende, hjulende hjerte. Han havde troet, at han skulle lede efter Imre. Men da hans fødder kom ned på jorden og satte sig på platformen, stirrede han op i klare, faste blå øjne, som han kendte lige så godt som sit eget ansigt. Imre var kommet til ham. Han var stadig høj, selv fra Lucas højere perspektiv, langt over 1,80 meter, og stadig bred - hans skuldre var som skuldre af bjerge. Hans grovhuggede krop var bygget af blokke af tyk muskulatur, ynde i den smalnende linje fra skuldre til talje, styrke i det hårde pres fra de robuste lår mod de slidte jeans. Men den vilde manke af ustyrligt hår og det tykke, velkendte skæg var blevet helt sølvfarvet, blødt som tåge og nogle steder skinnende med striber af ren hvid, skygget til jerngrå andre steder, en glinsende glorie af månebleg farve, der stod skarpt mod den naturligt mørke hud, der var forvitret endnu dybere af solen. De spredte fletninger i både skæg og hår var stadig tilbage, perlerne, som nu gav dem en mørkere blå farve, en slags poleret sten med sorte årer overalt og en lysende glans. Linjerne omkring Imres øjne var blevet dybere, skygget af tykke bryn i en mørkere nuance af stålsort, sodgrå, og folderne omkring hans mund var mere skarpe - men hans smil var stadig det samme. Bare et lille træk fra en generøs, følsom mund med fyldige røde læber og en præcist defineret fordybning i midten, en fordybning, der blødgjorde og sødede, når det subtile smil trak i den. Imres smil blev varmere, da han støttede Luca med de store hænder på hans skuldre. "Luca," mumlede Imre. Hans måde at tale på var langsom og afmålt, og hans stemme - selv om den var dyb og gennemsyret af en stille og rumlende autoritet - var altid så blød, så beroligende, som om han lovede sikkerhed med hvert ord. Imre var en mand, der aldrig behøvede at hæve stemmen for at få opmærksomhed, og han havde Lucas opmærksomhed helt og holdent, da han sagde: "Det er godt at se dig." Luca bevægede sine læber usammenhængende. Han havde ikke forventet, at Imre ville være her, smilende på den måde, og at han ventede på sin uønskede byrde lige her på togperronen i stedet for utålmodigt at banke med foden på parkeringspladsen. Luca vidste ikke, hvad han skulle sige. Han stirrede bare op på Imre, mens hans hjerte kæmpede for at få mærkelige og bankende vinger, kæmpede for at flyve, mens han tog i øjesyn, hvordan Imre havde ændret sig gennem årene. Ældre, ja, men stadig så levende, stadig simrende af en tavs og ubestridelig styrke. Og han stod der med sit sølvfarvede hår, der var oversået med blomster, snesevis af dem flettet ind i en krone af bløde, sprængte hvide kløverblomster med deres skummende runde blomster og små kronblade flettet ind i slanke grønne stilke. Luca blinkede. Blinkede igen. Vippede på hovedet og rynkede panden. "Hvad fanden er det?", spurgte han, og Imre brød ud i en rå latter, der rullede lige så sødt og glat som Dales' skrånende bakker og dale. Luca skævede bare. Fint. Ikke engang fem minutter, og Imre grinede allerede af ham. Bare. Fucking. Fedt.
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Et ultimativt venskab"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️