Fille gitane folle

Prologue

Prologue

VIOLET

Il n'est pas facile d'être un gitan de Portocale. Il y a tout un culte qui se consacre à l'élimination des derniers membres de notre lignée au profit d'une sorte de divinité "abandonnée". C'est juste le début de notre malchance.

Ça semble amusant d'être moi, hein ?

Ne me jugez pas pour ne pas avoir les détails. Ce culte ne donne pas beaucoup de détails quand ils essaient de vous tuer et tout ça. Peut-être que leurs parents ne les aimaient pas assez et que ça les a rendus fous ?

La plupart des gitans de Portocale simulent leur mort quand ils sont jeunes et ne sortent de leur cachette que bien plus tard. Je ne connais pas ces détails non plus, car maman disait toujours qu'elle me le dirait quand ce serait le moment.

Il est difficile de se fier aux histoires que j'ai entendues, car les gitans sont des conteurs nés, et on ne sait jamais quelles histoires sont vraies ou fausses.

La plupart des gens pensent que c'est parce que nous sommes constamment exposés à des semi-morts et que nous devons faire face aux histoires délirantes que les morts racontent. D'ailleurs, l'expression "les morts ne racontent pas d'histoires" est une pure connerie. Les fantômes ne se taisent jamais, et il est difficile de croire la moitié de ce qu'ils disent.

Je n'ai commencé à voir des fantômes que l'année dernière, mais mon niveau de folie augmente avec chaque nouveau fantôme qui entre dans ma vie.

Ils se plaignent plus que moi cette semaine. Je ne suis pas un pleurnicheur d'habitude, mais aujourd'hui est l'exception. C'est aujourd'hui que je les regarde porter le cercueil de ma mère dans une salle d'exposition, et je serre le programme dans ma main un peu plus fort que nécessaire.

"La nana dans le cercueil a une ambiance de mère sexy. La tienne, je présume", dit le fantôme qui monte le cercueil de ma mère au moment où j'enfreins la règle numéro un des gitans : Ne jamais établir de contact visuel.

Je suis nul pour cette règle. Encore une fois, cette histoire de fantôme est nouvelle pour moi, donc je mérite une pause.

Un sourire courbe les lèvres de la tête rouge qui saute du cercueil et se dirige vers moi. "Eh bien... je pense que nous devrions parler, puisque je sais que tu peux me voir. Dites-moi, est-ce que ce soutien-gorge rend mes seins disproportionnés ?"

Comme je ne réponds pas à ce fantôme irrespectueux, qui n'est vêtu que d'un soutien-gorge et d'une culotte minuscules et qui n'arrête pas de sonder ses seins fantômes, elle s'installe juste à côté de moi. Je me concentre sur le cercueil lorsqu'ils soulèvent l'extrémité qui montre le visage de ma mère, et je dois me baisser sur la chaise lorsque mes genoux essaient de vaciller.

Une seule larme roule sur ma joue alors que le fantôme prend place à côté de moi.

"Mec, si tu es sa fille, vous devez devenir plus sexy avec l'âge. Parce qu'elle est bien plus sexy que toi. Elle est plus bronzée aussi... et elle est morte."

Les morts ne sont pas un peuple sensible une fois qu'ils ont perdu leur pied physique dans le monde des vivants plus sensibles.

"Tu es très mignonne, cependant. Tes lèvres sont définitivement une caractéristique amusante de toi. Je t'embrasserais si je pouvais, juste pour sentir ces lèvres, et je ne suis même pas particulièrement attiré par les filles."

"Ça te dérange ?" Je siffle, en la regardant de travers.

Quand elle sourit, je lui lance un regard noir et je regarde la porte, en me demandant si quelqu'un - n'importe qui d'autre - va se montrer. Je n'ai jamais rencontré un autre gitan de Portocale, mais maman a toujours juré que nous avions de la famille là-bas.

J'aimerais que son esprit s'élève pour que je puisse lui poser toutes les questions importantes que je me pose.

"Comment est-elle morte ?" demande le fantôme.

Puisque je suis maintenant seule ici avec elle et que j'attends simplement que l'esprit de ma mère émerge, je réponds. "Il n'y avait pas de cause définitive de la mort."

"Oh, ça craint", répond-elle avec un hochement de tête ferme. "Depuis combien de temps est-elle à terre ?"

"Quatre jours."

"Au moins, ils ont été rapides pour les funérailles."

"Trop rapide", je murmure dans mon souffle.

"Alors... pourquoi tu la regardes comme si tu t'attendais à ce que son nez bouge ? Tu ne vois pas qu'elle est morte ?"

"J'attends que son esprit se détache. Cela prend parfois jusqu'à cinq jours. Il y a une raison pour laquelle les réveils ont duré beaucoup plus longtemps."

"Il n'y a pas d'esprit dans ce corps", me dit-elle comme si je devais déjà le savoir.

"Si. Il y en a un", dis-je fermement.

"Non. Il n'y en a pas. Je suis un fantôme. Nous savons ces choses."

Un sentiment de malaise s'installe dans mon estomac. Si la secte l'a capturée, elle ne pourra pas aussi capturer son esprit. Ça veut dire qu'un chasseur d'esprit est aussi après elle ? Il n'y a pas d'autre moyen pour qu'elle soit ailleurs qu'ici et maintenant, autrement.

Je lui ai dit que je pouvais voir les fantômes maintenant. Elle sait que je peux la voir aussi.

Je vérifie mon téléphone, voyant que mon père a laissé un message.

Je ne peux pas sortir d'ici assez tôt pour arriver avant le cortège funèbre. Désolé.

Au lieu de répondre, je mets simplement mon téléphone dans mon sac.

"Je m'appelle Anna, au fait", me dit le fantôme.

"Anna, si tu commences à me harceler, je te salerai à chaque fois que j'en aurai l'occasion", je l'avertis en soupirant et en me pinçant l'arête du nez.

"Tu as du sel en ce moment ?" demande-t-elle.

"Non."

"Bon à savoir", gazouille-t-elle en jetant un coup d'œil à la pièce vide et silencieuse.

"Ta mère était populaire, hein ?"

Je hausse les épaules, sans laisser couler la prochaine larme. Maman serait furieuse si elle savait que je pleure devant son cercueil en ce moment.

"Quand on est un gitan de Portocale, c'est difficile de garder des amis", je réponds distraitement.

"Pourquoi ?" Anna se demande.

Mon regard se détourne du corps de ma mère et je soupire. "Parce qu'on ne sait jamais qui veut notre mort".

"J'espère que tu ne penses pas que ça te rend intéressant", m'appelle-t-elle dans le dos alors que je me lève. "Attends juste que je te dise à quel point je suis géniale. Tu ne me laisseras jamais partir."

Chapitre 1 (1)

Chapitre 1

VIOLET

Arrachant la couverture du canapé, je regarde autour de moi et commence à éponger les panaches de poussière. Il faut moins de trois mois pour qu'une maison entière dépourvue de vie soit couverte de poussière.

Heureusement, je n'ai pas encore vu de parasites. Je serais probablement tenté de brûler l'endroit si quelque chose avec de la fourrure ou des écailles se précipitait sur mon pied en ce moment. Cette journée est déjà assez merdique.

"Tu pourrais tout à fait payer quelqu'un pour faire ça", dit Anna en me suivant dans la maison.

"Je ne pourrais absolument pas", lui rappelle-je distraitement, en soulevant une photo de ma mère et moi, passant un doigt dans la poussière qui recouvre nos visages, révélant des sourires cachés.

Les yeux de maman ont toujours gardé des secrets de l'âme. Elle disait que c'était un truc de Portocale. Mais mes yeux n'ont jamais semblé contenir de secrets émouvants, alors je commence à penser que le regard doit sauter une génération.

Je me suis raclé la gorge et j'ai posé la photo.

"Tu pourrais être riche. Avec un corps aussi bien dessiné, je serais riche", déclare Anna avec franchise, tout en me suivant pendant que je pousse les trois portes de ce côté de l'escalier.

"Je suppose que je suis née à la mauvaise époque", dis-je distraitement.

Plus de choses sont couvertes. Il reste encore d'impressionnantes couches de poussière à affronter.

"Ça va me prendre des mois pour nettoyer cette maison", je gémis.

"Ou bien tu pourrais utiliser ton cul et devenir riche", rétorque Anna, alors que je continue d'arracher les nombreuses couvertures. "Mieux encore, utilise ta magie gitane !"

"Ce n'est pas comme ça que la magie gitane fonctionne."

"Ok, alors comment fonctionne la magie gitane ?" reprend-elle.

"Je n'en suis pas tout à fait sûr, mais je sais qu'elle ne permet pas de contourner le travail manuel", dis-je en passant dans une autre pièce où une sensation nauséabonde remonte le long de ma colonne vertébrale.

"Je pense que j'ai été une gitane une fois", dit-elle dans un soupir. "Je parcourais la route, tentant les voyageurs masculins par la débauche, tandis que mes frères véreux se vidaient les poches. Je ne savais pas que j'étais à l'origine d'une tendance de mode qui s'enflammerait au vingt-et-unième siècle", dit-elle dans un soupir mélancolique.

"C'est la version romancée de la chose", lui dis-je distraitement. "Tu n'es pas une gitane si tu penses que c'est la vérité, cependant."

"Eh bien, considérez-moi comme une gitane honoraire et dites-moi la vérité", dit-elle alors que je soulève quelques livres tombés au sol et les place dans l'armoire du bas devant moi.

"Le mot gitan est en fait utilisé comme une injure raciale dans la plupart des pays, encore aujourd'hui. J'ai la chance de vivre à une époque et dans un lieu où la culture gitane est appréciée et même adoptée par de nombreux gadjos."

"Gadjo ?"

"Non-tsigane", je dis dédaigneusement. "Peut être un terme offensant, selon le ton employé", ajoute-je.

Elle sort brusquement la tête du cabinet de curiosités, et je gémis tout en travaillant autour d'elle, alors qu'elle fait semblant d'essayer de trouver un endroit confortable pour s'asseoir.

"Quoi qu'il en soit, les gitans ont vécu des persécutions religieuses, des violences non provoquées, des préjugés impénitents et des massacres sans excuses qui sont rarement mentionnés plus qu'une note de bas de page dans les livres d'histoire. Et dans certaines parties du monde, ils sont toujours confrontés aux mêmes problèmes barbares."

"La poisse", déclare-t-elle. "On vous a déjà dit qu'il ne fallait pas pisser sur les arcs-en-ciel ? Tu es toujours grincheux à cause des problèmes de maman morte ?"

Je ne sais pas vraiment pourquoi j'essaie de lui dire des choses.

"A quoi ressemble la ville ?" Je lui demande, en soulevant un coussin sur le canapé du bureau de maman.

Cette pièce est celle qui fait le plus mal jusqu'à présent. Il y a tellement d'elle dedans.

"Il y a beaucoup de fantômes. On dirait que la ville en est pleine", répond-elle sèchement.

C'est de plus en plus difficile de savoir quand elle dit la vérité.

"Super", dis-je au lieu de la questionner pour savoir si elle est sincère.

Non, je ne suis pas une personne spéciale parce que je peux voir les fantômes. C'est un truc de gitan. Parfois, vous pouvez voir des aperçus du futur, et parfois vous voyez des restes du passé.

"Oh, et il y a quelques gros canons en ville, donc il y a quelques avantages. Je peux te regarder comme la fois où on a envahi la maison de la fraternité et que tu as commencé cette orgie", poursuit Anna.

Je paume mon visage, en gémissant intérieurement. "Je n'ai pas commencé une orgie. Je n'ai même jamais été dans une maison de fraternité. Et tu deviens de plus en plus ridicule", je m'énerve, avant de me détourner et de souffler un long moment.

Je me rappelle constamment d'être patiente avec elle, parce qu'elle ne peut rien contre les mensonges ou la dispersion de son esprit. Mais ma patience a des limites aujourd'hui.

"As-tu déjà commencé une orgie, à part cette fois-là ?" demande-t-elle en faisant claquer sa langue, m'exaspérant complètement alors qu'elle apparaît brusquement devant moi.

Je déteste quand elle fait ça.

Je lui lance un regard froid. "Je n'ai jamais commencé et ne commencerai jamais une orgie !" Je crie. Un peu trop fort.

D'autant plus que mes yeux se fixent sur les mirettes bleu mystique d'un homme, quand mon regard se pose sur la tête légèrement plus courte d'Anna.

Elle tourne sur elle-même, ses yeux s'arrondissent, tandis qu'elle se rapproche. "Hubba Hubba", murmure-t-elle sur scène.

Je la déteste tellement en ce moment que je suis tenté de la saler.

L'homme aux cheveux blonds et au début d'une barbe intentionnelle me sourit, en arquant un sourcil avec une condescendance sans faille.

"C'est probablement la première fois que quelqu'un me crie ça avant même que nous nous présentions", dit-il en laissant ses yeux me ratisser avant de rencontrer les miens.

Son look costume-cravate n'est généralement pas mon truc, mais je ne pense pas avoir jamais vu un homme porter un costume comme il le fait. Anna commence à m'éventer, ce qui heureusement désamorce le courant électrique dans l'air.

Je devrais probablement envisager de fumiger la maison pour éliminer les résidus de magie avant de faire quelque chose de stupide... comme attaquer un homme pour avoir été indécemment tentant dans un costume alors que je suis encore émotionnellement vulnérable.

"Dis-lui que j'ai passé les années 30 comme prostituée de gangsters, alors j'ai appris quelques trucs. Dis-lui maintenant", dit Anna d'un ton un peu rêveur.

Faisant semblant de ne pas voir le fantôme excité à mes côtés, puisqu'il ne peut pas la voir et que j'ai déjà l'air folle, j'essaie de jouer la comédie. "Je trouve qu'il est préférable de laisser la première impression la plus mémorable possible, même si le souvenir peut paraître scandaleux."

Chapitre 1 (2)

Son sourire ne fait que grandir.

" Alors, un autre gitan de Portocale est en ville ? ", songe-t-il en s'approchant un peu plus et en se perchant sur le mur, les bras croisés sur sa poitrine vraiment impressionnante.

"Dis-lui le truc de la prostituée", dit Anna comme si elle était encore dans une transe lascive.

"En fait, je suis la nièce de Marta par alliance, donc je n'ai pas de sang gitan en moi", je mens facilement, ce qui fait bizarrement bondir ses deux sourcils en signe de confusion. "Je m'appelle Violette Carmine", ajoute-je fermement.

Il se redresse et ajuste sa cravate, ses expressions faciales se fermant comme s'il se transformait en un homme entièrement différent sous mes yeux.

"Je ne pense pas qu'il s'attendait à ça", fait remarquer Anna de manière rhétorique.

"Violet Carmine ?" demande-t-il comme s'il avait du mal à le croire, ses yeux se rétrécissant en signe de suspicion.

"Oui", dis-je avec méfiance, me demandant pourquoi il semble croire le contraire.

L'homme devant moi me distrait de mes préoccupations silencieuses lorsqu'il passe une main sur sa nuque, souriant fermement. "Je suis Vancetto Valhinseng. Je suis Vancetto Valhinseng, chef de la Maison de Valhinseng", me dit-il, ses yeux croisant les miens dans l'expectative.

"Valhinseng...oh ! Tu es l'un des clients de ma tante", dis-je avec un souffle de soulagement. Maman n'allait pas collectionner les ennemis comme clients pour me les transmettre. "Je reprends l'affaire, donc je commencerai à envoyer vos fournitures d'ici une semaine environ, à moins que vous n'ayez déjà pris d'autres dispositions."

Il incline la tête, ses yeux m'étudiant encore plus intensément. "Mes arrangements actuels ont été temporaires et de loin moins suffisants que ce dont votre tante était capable. Vous avez le don des gitans ?"

Très peu de gens croient en la magie gitane - ou en toute autre magie, d'ailleurs - de nos jours. Shadow Hills est l'une des rares exceptions. C'est une ville touristique pour les croyants, les curieux, ou les réparateurs du week-end.

"Non. Je ne suis pas de sang gitan, mais j'ai les recettes, et un ami gitan qui m'aide pour le côté plus majestueux des choses", dis-je vaguement, en utilisant mes lignes répétées comme le menteur expérimenté que tout gitan doué devrait être de nos jours.

Ses lèvres ont presque une courbe d'amusement, mais ses yeux ne sont plus enjoués. Ils sont pleins d'intrigue et de curiosité méfiante.

Les yeux, au cas où vous vous poseriez la question, sont les réponses aux pensées de quelqu'un. Cependant, il n'est jamais facile de les lire avec précision. Il s'agit d'une supposition éclairée, basée sur le contexte et les informations observables concernant l'environnement de la personne.

Je ne suis pas vraiment un pro en la matière...

Comme il continue à me fixer comme s'il en attendait plus, j'ajoute : "Tu devras peut-être utiliser un peu plus de mes produits récréatifs pour qu'ils soient aussi puissants que ceux de Tante Marta, mais ils seront plus proches que tout ce que tu peux trouver."

"Tu es vraiment un dealer gitan, espèce de petit monstre insolent", se moque Anna, ce qui me fait gémir intérieurement.

Vancetto passe une main sur sa mâchoire, les yeux fermés comme s'il était perdu dans ses pensées alors qu'il essaie vraisemblablement de me démêler. C'est troublant, car on dirait qu'il pense que je cache quelque chose.

Je n'aime pas quand les gens semblent voir clair en moi.

"Allez-vous également vous occuper de ses clients médiums ?", se demande-t-il, comme s'il avait suivi le fil de mes pensées et avait décidé de m'appâter.

"J'ai bien peur que non. Le travail de médium est plus avancé et incroyablement dangereux sans une formation appropriée ou au moins du sang gitan," je réponds, souriant fermement en répétant une fois de plus mon mensonge et en m'arrêtant là.

Je ressens une vibration de sa part qui fait se dresser les cheveux sur ma nuque, même si le reste de mon corps semble enclin à apprécier sa vue.

Il hoche la tête comme si c'était acceptable et tape dans ses mains. "Eh bien, alors, Mme Portocale, ne me laissez pas vous empêcher de vous installer. Si vous avez besoin d'aide, je serais heureux de vous laisser choisir quelques-unes de mes servantes pour vous aider."

"Je m'appelle Carmine. Et vous me proposez de me laisser choisir quelques-uns de vos travailleurs comme s'ils étaient votre propriété, M. Valhinseng ?" Je demande un peu amèrement, avec un sourire un peu moins amical.

De sexy à crétin en moins de dix minutes. Pas un nouveau record, mais certainement proche. Je suis sorti avec ceux qui claquent des doigts et râlent sur la température de leur soupe, alors que je suis juste content qu'elle ne me brûle pas la langue à la sortie du micro-ondes.

"Ma culotte est encore humide. Je m'en fous qu'il soit un riche connard qui ne s'en cache pas", déclare Anna sérieusement.

Je la déteste vraiment autant que je l'aime.

Ses lèvres se crispent à nouveau. "Je les paie généreusement. Je suis sûre que ça ne les dérangerait pas."

"Je m'en occupe", lui dis-je en me rappelant que je connais son nom parce que c'était un client de ma mère qui dépensait beaucoup.

Crétin ou pas, son compte à lui seul paiera les factures et la plupart de mes frais de subsistance.

"Très bien. Mais si vous changez d'avis, vous avez mon numéro et mon adresse. N'hésitez pas à utiliser l'un ou l'autre", déclare-t-il, un sourire sardonique effleurant brièvement ses lèvres.

"Je vous ferai savoir quand votre commande sera prête", lui dis-je dédaigneusement.

Son sourire s'étend comme s'il s'attendait à cette réponse. "Pendant un instant, Violette Carmine, j'ai cru que je te plaisais presque. Comme c'est nouveau."

Il se tourne et s'éloigne, laissant cette remarque bizarre dans l'air.

"J'ai l'impression que tu devrais te sentir insultée, mais je ne sais pas pourquoi", déclare Anna pensivement. "Ou peut-être que c'était un compliment ?"

J'attends d'entendre la porte d'entrée se fermer avant de dire : "Je te déteste."

"Tu ne lui as pas dit que j'étais une prostituée de gangsters dans les années 30", dit-elle d'un ton accusateur, en tournant un regard agacé vers moi. "C'est moi qui te déteste."

J'en reviens à la grimace oubliée. "Parce que vous étiez chanteuse de salon dans les années trente. On en a déjà parlé. Tu n'as jamais été astronaute, ni prostituée, ni tu as tué Hitler, puisque Hitler n'est même pas mort dans les années 30 !"

"C'est du moins ce qu'ils veulent vous faire croire", déclare-t-elle sur un ton feutré et conspirateur, en pointant son doigt vers moi.

"Pourquoi est-ce que je nourris tes illusions ? Je suis censé t'ignorer à moins que tu ne dises la vérité", grommelle-je en me retournant et en commençant à descendre les escaliers.

"Grossier !"

"Non, ça s'appelle une thérapie. Aucun fantôme ne revient de cette phase, mais je suis déterminé à faire de toi le premier," je t'appelle par-dessus mon épaule. "La première étape consiste à te concentrer sur ce qui se passe vraiment."

Pour une raison quelconque, j'aime la jolie rousse qui est morte dans la fleur de l'âge quand son petit ami est devenu jaloux et l'a tuée dans la chambre après l'avoir surprise avec un autre homme.

Elle est coincée dans les limbes des fantômes, incapable d'avancer.

Et malheureusement, elle est la chose la plus proche d'une vraie amie que j'ai jamais eu.

La règle la plus importante de ma mère ? Ne jamais se prendre d'affection pour les morts. Ils ont toujours une mort pire à venir pour eux.

Chapitre 2 (1)

Chapitre 2

VANCE

"Un Van Helsing est vraiment en train de pénétrer sur mes terres ", dit Emit lorsque je pénètre dans son patio.

Il est nu comme un ver sous la robe qu'il n'a pas pris la peine de nouer. Certaines choses ne changent jamais, peu importe le nombre de siècles qui passent.

"Je me suis toujours demandé pourquoi tu penses que ta bite vaut vraiment la peine d'être exhibée", dis-je en m'appuyant sur le côté de sa maison.

Il me fait un sourire de travers, suffisant, tout en buvant un verre de vin.

"Ça m'a toujours intrigué de savoir pourquoi tu dois regarder ma bite devant mes yeux", réplique-t-il.

J'ai presque oublié pourquoi je déteste parler à ce bâtard. La seule personne qui regarde sa bite, c'est lui-même. En fait, c'est là que sont ses yeux maintenant, alors qu'il sourit en la regardant.

Néandertalien.

"Pourquoi diable avez-vous demandé à me parler ? Je préfère que nous restions chacun dans notre coin de la ville ", dit-il plus sérieusement, les yeux enfin levés.

"Violette Carmine est en ville", lui dis-je, guettant sa réaction pour savoir s'il lui a déjà rendu visite.

"La nièce de Marta ? Et alors ? Nous savions qu'elle venait pour reprendre la boutique de sa tante", dit-il en me regardant comme si j'étais un idiot.

Il n'est certainement pas allé la voir.

"Elle a du sang Portocale."

Il semble pris au dépourvu et fronce les sourcils. "Ok. La plupart des gitans Portocale utilisent des faux noms, donc ce n'est pas un choc. Mais un autre Portocale vient vivre à Shadow Hills ? Est-ce que celui-là est aussi prêt à nous fournir ?"

"En effet. Elle a dit qu'elle aurait bientôt des commandes en cours."

"Marta était une Portocale unique. Elle nous détestait mais ne se gênait pas pour prendre notre argent et nous donner les choses dont nous avons besoin. Aussi inhabituel que tout cela soit, je ne vois pas en quoi cette seconde est si spéciale qu'elle justifie une conversation en tête-à-tête ", déclare-t-il distraitement en feuilletant son téléphone. "Nous avons tous activement évité Marta après l'avoir observée pendant un bref jour ou deux."

"Ce nouveau petit Portocale n'avait aucune idée de qui j'étais", lui dis-je, attendant que ses roues lentes commencent à tourner et à rattraper le retard.

Je crains que de la fumée ne soit sur le point de sortir de ses oreilles quand il continue à me fixer comme s'il avait besoin de plus d'informations et qu'il faisait travailler son cerveau canin à l'excès.

"Elle me ment sur son nom... et sur son héritage gitan. Cependant, elle ne ment certainement pas sur le fait qu'elle ne me connaît pas. Je lui ai donné mon nom, et elle n'a jamais sourcillé. Si je n'avais pas fait un petit oubli dans la formulation, impliquant la version de cette époque des manières, elle aurait très bien pu rester agréable," j'explique.

Il a toujours l'air confus.

Putain d'idiot...

"On dirait que vous essayez de me dire qu'une Portocale vous a rencontré et s'est toujours fait passer pour une non-Portocale et n'a aucune idée de qui vous êtes, mais ça n'a aucun sens, à moins qu'elle n'ait aucune idée de qui vous êtes..."

"Tu compliques vraiment trop les choses", je l'informe consciencieusement.

"Qui qu'elle soit, Marta lui a tout laissé, et Marta savait très certainement qui tu étais. Tous les Portocale le savent. Depuis combien de temps on est en vie ?" demande-t-il, l'air sincèrement déconcerté.

"C'était un peu déprimant de compter, alors j'ai arrêté d'essayer pour le bien de ma santé", dis-je d'un ton drolatique et en roulant des yeux. "Tu ne peux tout simplement pas compter aussi haut."

Il grogne, et je lui lance un regard non impressionné.

"Le fait est qu'il n'y a pas de Portocale qui ne te connaisse pas."

"Ou toi", fais-je remarquer, puisqu'il donne l'impression que je suis seul dans cette affaire.

Il me donne une expression ennuyée avant de siroter un peu plus de son vin.

"Est-ce qu'elle se joue de toi par hasard ?" demande-t-il en se rasseyant.

"Je ne vois pas trop quel serait l'intérêt. Nous ne représentons certainement pas une menace pour les gitans de Portocale, plus maintenant. Avec la mort de Marta, sa fausse nièce par alliance est probablement devenue la nouvelle cible principale de quelqu'un, s'ils savent même qu'elle existe."

"Tu es sûr qu'elle est une Portocale ?" demande-t-il sérieusement, et je hoche la tête en réponse. "Marta avait une fille qui est morte il y a quelques années. Janvier Portocale. C'est elle ?"

J'ai un sourire en coin. "Janvier Violet Carmine, le nom de famille de l'ex-mari de Marta", je lui dis. "Elle n'a pas pris la peine d'être trop créative, ce qui signifie que sa fausse mort a dû être vraiment convaincante".

"Certains détails étaient que c'était gore et sanglant, mais je n'ai jamais eu de détails précis. Quelqu'un a essayé de la couvrir, et je penche pour que ce soit ceux qui sont derrière sa mort plutôt que Marta, si c'est le cas", poursuit-il.

"Je te jetterais une friandise si j'en avais", dis-je avec une épaisse condescendance, alors qu'il se renfrogne. Roulant des yeux, j'ajoute : "Oui, quelqu'un a cru couvrir ses arrières, mais Marta était sacrément puissante. Elle aurait pu facilement manipuler les esprits, ou peut-être demander à Damien de le faire en paiement de sa dette de vie."

Il grogne derrière moi. "Cette dette ne sera jamais payée. Les gitans de Portocale aiment trop notre punition."

Je hausse une épaule.

"Si c'est sa fille, pourquoi ne lui a-t-elle pas inculqué cette même haine traditionnelle ?" Je lui fais remarquer, ce qui le fait se hérisser. "Tu vois, Wolf ? Il est possible que Damien ait payé une dette de vie à sa mère, bien qu'il n'ait jamais partagé cette information avec nous."

Même si les chances que Marta soit capable de faire ça sont plus faibles que ce qui pourrait être considéré comme minimal... c'est toujours quelque chose dont Damien pourrait être persuadé.

Il s'assoit, semblant perdu dans ses pensées. Cette fois, je pense que je sens son cerveau fumer.

"Il y a autre chose, cependant, qui est une autre raison pour laquelle je suis ici," je lui dis paresseusement.

Il pose son verre et se penche en avant, se couvrant enfin... un peu.

"J'écoute, mais je ne suis pas connu pour ma patience, alors gardez vos pauses typiques et théâtrales pour Damien", dit-il en ricanant.

Je souris. "Elle a un fantôme qui lui tourne autour. Plutôt attirant d'ailleurs", je lui dis.

Il arque un sourcil. "Content que tu aies la trique pour une nana morte, mais je pensais qu'il y avait une chose importante..."

Il écarquille les yeux comme s'il avait enfin compris, étant le type lent et stupide qu'il est.

Je décide de remettre les pendules à l'heure pendant qu'il finit de comprendre l'évidence. "Je ne suis pas aussi facile à ériger ; un joli fantôme ne l'a pas fait pour moi. C'est difficile de m'impressionner ces jours-ci", dis-je en retirant une peluche d'un de mes revers. "Mais elle a dû mourir en sous-vêtements. Un terrible gâchis. J'aurais pu la rencontrer en son temps..."

Chapitre 2 (2)

"Arrêtez de parler du fantôme. Cette fille Violet ne peut pas être une Portocale. Elle aspirerait la vie de ce fantôme."

"Son fantôme de compagnie a atteint la phase de menteur pathologique, et pourtant, elle est parfaitement bien, au lieu d'être un tas de sel. Aucun fantôme aussi avancé dans la décomposition finale ne pourrait être en présence d'un Portocale aussi longtemps, et il semble qu'ils soient plutôt familiers l'un avec l'autre," je continue.

"Alors ce n'est pas une Portocale", dit-il encore. "Tu ne veux juste pas admettre que tu as tort, comme d'habitude."

"Je connais parfaitement l'odeur du sang Portocale. Tu n'es pas le seul à avoir cette malédiction particulière", je poursuis.

"J'ai mal à la tête", dit-il dans un gémissement, se penchant en avant pour se masser les tempes.

"Il n'en faut pas beaucoup, hein, cabot ?"

Quand il me donne un grognement féroce, je souris et je m'éloigne de la maison.

"Je serai le vrai test. Elle me détestera plus que toi", dit-il en étirant ses bras au-dessus de sa tête. "Je ferai mon propre test de détection des mensonges, tout en m'assurant que tu n'es pas juste un tas de merde, ce qui est probablement le cas."

"Amuse-toi bien avec ça. Quand tu te rendras compte qu'elle est une anomalie en étant une Portocale paumée, ne lui révèle pas encore le secret ", lui dis-je sèchement, puisqu'il est possible qu'il soit assez stupide pour ouvrir la bouche.

"Comme si j'étais aussi stupide", grogne-t-il, me poussant presque à déraper et à sourire un peu trop alors que je me retourne pour m'éloigner.

"Fais attention à tes manières, puisqu'elle est aussi pointilleuse que ça," j'appelle par-dessus mon épaule. "Mais n'oublie pas qu'elle reste une Portocale, même si elle ne sait pas ce que ça veut dire."

"Qu'est-ce que c'est que ce putain de truc à dire ?", grimace-t-il dans mon dos.

Je continue de sourire en me retournant, décidant de ne pas lui donner le véritable avertissement. Violet Portocale a toute la beauté subtile de Portocale sans l'amertume de Portocale moussant de ses lèvres très intrigantes. Il y a une certaine vulnérabilité en elle que je n'ai pas eu à voir dans les yeux d'un Portocale depuis trop de siècles pour les compter, et c'est troublant.

Emit devrait être aussi pris au dépourvu que je l'ai été.

"Elle ne sait pas qu'on peut voir son fantôme. Bonne chance pour garder un visage impassible", c'est ce que je dis à la place.

"Conneries. Elle fait semblant ou tu me fais marcher", dit-il dans mon dos, quand je me retourne et m'éloigne à nouveau, le laissant penser ce qu'il veut.

Ça aura plus de charme humoristique quand il verra par lui-même.

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