Prawdziwa sprawa

Rozdział 1 (1)

1

WCZESNE LATA SYRYJSKIEGO POWSTANIA

Po ośmiu godzinach od rozpoczęcia trasy wykrywania Sam rozluźnił chwyt kierownicy, a jego puls zaczął zwalniać. Zrobił trzy przystanki w Damaszku i okolicach i wykonał zaplanowane skręty na SDR, za każdym razem skanując w poszukiwaniu obserwatorów, a jego oczy błądziły między lusterkami. Na każdym przystanku czekał, próbując odciągnąć uwagę opozycji. Upał palił przez przednią szybę, a klimatyzacja z trudem nadążała. Bolały go plecy, a ramiona czuł się stale pochylony. Włączył się do ruchu i zatrzymał samochód na skrzyżowaniu, litościwie ocienionym przez palmy i sosny. Sam bębnił palcami po kierownicy i sprawdzał lusterka, gdy światło pozostawało czerwone, porównując każdy pojazd z mentalnym katalogiem samochodów, które widział wcześniej tego dnia. Światło zmieniło się na zielone. Funkcjonariusz mukhabaratu w skórzanej kurtce wmaszerował na jezdnię z podniesioną ręką i gestem nakazał, by pierwszy samochód w kolejce pozostał na miejscu. Samochód za nim zatrąbił. Inny funkcjonariusz mukhabaratu wciągnął teraz na drogę konar z piłą z naklejkami prezydenta Bashara al-Assada i pomachał pierwszemu samochodowi do przodu. Ktoś krzyknął, że to punkt kontrolny.

Mimo że była to szósta tego dnia, Samowi znów przyspieszyło bicie serca. Nieoficjalna przykrywka oznaczała, że wszystko jest na szali. Nie byłoby immunitetu dyplomatycznego, gdyby został złapany. Nie byłoby handlu. Zniknąłby w piwnicznym więzieniu. Jeśli nie miałeś drgawek, jadąc we wrogim kraju bez linii życia, prawdopodobnie byłeś socjopatą.

Wysunął paszport z kieszeni na piersi i położył go na desce rozdzielczej. Dokument był kanadyjski, ciemnoniebieski (turystyczny) i zawierał zdjęcie człowieka o nazwisku James Hansen. Zdjęcie należało do Sama, podobnie jak data urodzenia. Sam odebrał dokument z Kanadyjskiej Służby Wywiadu Bezpieczeństwa w pewien brejowaty wiosenny dzień w Ottawie po zwiedzeniu pomieszczeń biurowych niedawno założonej, lecz nieistniejącej firmy Orion Real Estate Investments, LLC. Przykrywka była w pełni zabezpieczona - ludzie odbierali telefony i odpowiadali na e-maile - Kanadyjczycy byli zbyt szczęśliwi, aby uczestniczyć w tym przedsięwzięciu w zamian za miejsce przy stole do rozmów, gdy KOMODO będzie już bezpieczne w Langley. Bo nawet przyjazne służby wywiadowcze nie dzielą się, tylko handlują.

KOMODO był jednym z najbardziej produktywnych aktywów w Stacji Damasceńskiej. W średnim wieku, samotny, trochę przerażający, według kabli operacyjnych był naukowcem średniego szczebla w Syryjskim Centrum Studiów Naukowych i Badań, SSRC, organizacji odpowiedzialnej za broń chemiczną Assada. NSA uważała, że Syryjczycy złamali tajny system komunikacji KOMODO, więc w ciągu jednego dnia Langley opracowało plan eksfiltracji, w ramach którego Sam miał pojechać do Syrii pod przykrywką, aby wydostać agenta. CIA postanowiła również sprowadzić do domu Vala Owensa, oficera obsługi KOMODO. Sam i Val służyli razem w Iraku, jej pierwsza tura, jego trzecia. Stali się sobie bliscy, jak rodzina. Val była przyjaciółką, życie aktywa było na linii, a kiedy pomyślał o tych dwóch rzeczach, jego serce znów przyspieszyło, gdy żołnierz pomachał mu do przodu.

Młody żołnierz o twardych oczach i wąsach podszedł do okna kierowcy i poprosił o dokumenty. Sam utrzymał kontakt wzrokowy przez pełną szacunku sekundę, po czym podał mu paszport - już odwrócony do strony z dziewięćdziesięciodniową wizą syryjską - i wpatrywał się przez przednią szybę w kierunku autostrady. Żołnierz przewertował książkę, przeskanował okolicę, jakby zastanawiając się, czy zadzwonić do swojego przełożonego, po czym zmrużył oczy do Sama.

"Dlaczego w Syrii?" powiedział w mocno akcentowanym angielskim.

"Biznes," odpowiedział Sam po arabsku.

Żołnierz skinął na jednego ze swoich zbliżających się towarzyszy, ich oczy nerwowo przeszukiwały zaparkowane samochody i budynki. Reżim kontrolował tę część miasta, ale rebelianci i dżihadyści czasami uderzali w punkty kontrolne. Samobójcze ataki bombowe, granaty rakietowe, taktyka "run-and-gun", jaką widział podczas swojego pobytu w Bagdadzie - wszystko to było coraz częstsze w Damaszku. Żołnierz zacisnął szczękę i wbił paszport we własną otwartą dłoń.

"Otwórz bagażnik", powiedział Samowi.

Sam nacisnął przycisk, aby otworzyć tylną klapę. Inny żołnierz otworzył tył i wyjął walizkę Sama, rzucając ją na chodnik.

"Czy jest zamknięte?" zapytał żołnierz.

"Nie," odpowiedział Sam. Słyszał rozpinanie i stłumiony dźwięk ubrań wrzucanych z powrotem do samochodu.

"Dlaczego nic nie jest złożone?" zapytał drugi żołnierz.

"Bo przeszedłem już dzisiaj przez kilka punktów kontrolnych" - odpowiedział Sam.

"Wypożyczalnia?" powiedział pierwszy żołnierz, smagając drzwi kierowcy kolbą swojego AK-47.

Sam przytaknął.

"Papiery."

Sam otworzył schowek i wręczył żołnierzowi zestaw papierów wskazujących, że samochód należał do Rainbow Rentals z Ammanu w Jordanii. Gdy żołnierz przeglądał papiery, Sam wyrzucił z pamięci obraz mechanika z Amman Station używającego manekina dokładnie odpowiadającego wzrostowi i wadze KOMODO (pięć stóp pięć, 145 funtów), aby zilustrować, jak złożyć człowieka do specjalnie wykonanego przedziału bagażnika.

Żołnierz wręczył z powrotem papiery. "Jaki rodzaj biznesu, panie Hansen?"

"Inwestycje w nieruchomości. Wille tutaj, może jakieś domy na Starym Mieście".

"Wille są teraz tanie".

"Tak." Sam uśmiechnął się. "Tak, są."

"Walizka jest w porządku", powiedział mężczyzna za samochodem.

Żołnierz oddał paszport i chrząknął. "Move along."

Ominąwszy punkt kontrolny, Sam skierował samochód na autostradę M1 i w stronę Starego Miasta, gdy maghrib, wezwanie do modlitwy o zachodzie słońca, rozbrzmiewało z muezinów w meczetach. Wieczorny ruch był niewielki. Syryjczycy uciekali teraz do domów po zmroku, aby uniknąć moździerzy rzucanych między reżimem a rebeliantami.

Gdy słońce zanurzyło się za nim poniżej horyzontu, jego ciało zgadzało się z tym, co jego umysł zdążył już wywnioskować: Był czarny. Wolny od nadzoru. Przez chwilę poczuł ulgę. Potem zaczęło się drugie zgadywanie, rytuał SDR dla każdego oficera CIA od czasu pierwszego treningu na farmie. To była suka misji. Zimny fakt, że nigdy nie można było być pewnym, że zawsze łatwiej było przerwać, kiedy było się zakrytym, niż dokonać aktu operacyjnego wiedząc, że można się mylić.

Rozdział 1 (2)

Więc pozwolił, by pytania popłynęły.

Czy w Yafour podjechał do niego czarny Lexus z poobijanymi drzwiami pasażera? Czy widział zakurzoną żółtą taksówkę, która go śledzi tuż po drugim postoju, przy tandetnej willi z basenem w kształcie klepsydry? Czy błysk z okna apartamentowca podczas ostatniego punktu kontrolnego był stałym punktem obserwacyjnym? Sam włożył do ust gumę miętową. Żuł powoli, wpatrując się w Damaszek przez przednią, poobijaną szybę. Samochodowe SDR-y sprawiały, że wykrycie powtórzeń było szalenie trudne. Chciał wyjechać na ulicę, ale nie miał powodu, żeby się ruszać. Podmiejski Damascus był teraz strefą wojny, a Sam był Jamesem Hansenem, inwestorem w nieruchomości. James Hansen nie robiłby przypadkowych przystanków w strefie wojny. James Hansen pognałby do swojego wynajętego domu na Starym Mieście i położyłby się na noc przed powrotem do Ammanu.

Zatrzymał Land Cruisera dwie przecznice od bezpiecznego domu. Położył na dachu pożółkły atlas i udawał, że przeszukuje kręte uliczki w poszukiwaniu swojego ostatecznego celu. To była ostatnia szansa na aborcję. Sam wziął głęboki oddech i poczuł na skórze chłodne nocne powietrze. Włoski na jego karku nie stanęły. Nie czuł się obserwowany. Rozejrzał się dookoła, podnosząc atlas jak zidiociały turysta w ostatniej próbie poszukiwania obserwatorów w nocy. Spojrzał w dół na właściwą drogę i wrzucił atlas na siedzenie pasażera.

Wyciągnął mercedesa przed dom tuż przy Bab Touma. Kanadyjczycy wybrali idealną lokalizację na obrzeżach Starego Miasta: kryjówka ARCHIMEDES miała łatwy dostęp do krętych uliczek i wąskich dróg centrum miasta - idealnych do wykrycia przez monitoring - jak również do szerszych dróg otaczających ją, dzięki czemu można było do niej dojechać samochodem. Dom był trzypiętrowym pałacem z czasów osmańskich, który rozciągał się na przestrzeni, jak sądził Sam, pół przecznicy. Garaże były rzadkością w Damaszku i uważano je za nieestetyczne w tak okazałym, starym domu. Aby osiągnąć funkcjonalność bez poświęcania estetyki, właściciel - kanadyjski agent wsparcia - wymyślił skomplikowane drzwi, które wydawały się być jedną ze ścian zewnętrznych domu wychodzących na ulicę.

Sam nacisnął przycisk schowany obok gazowej latarni na północnej ścianie. Otworzyła się ze skrzypieniem, a on cofnął samochód do garażu. Mimo rozmiarów willi, korytarz ustawiony za garażem był ciasny. Na jego końcu marmurowa podłoga rozlewała się na zestaw podwójnych drzwi o wysokości piętnastu stóp, z żelazną kratownicą wykutą w frazy Koranu, tworzącą dziesiątki misternych szyb. Sam otworzył drzwi na wewnętrzny dziedziniec. W jego centrum bulgotała fontanna, otoczona małymi skupiskami drzewek pomarańczowych i cytrynowych. Niewidoczne gawrony skrzeczały ostrzegawczo, gdy wchodził. Na wschodzie rozległa się salwa z moździerza, a on odruchowo wzdrygnął się, zanim cofnął się do korytarza i zamknął drzwi.

Kanadyjczycy dołączyli plan piętra do wiadomości łącznika, więc nie miał problemów z poruszaniem się po krętych korytarzach, by dotrzeć do kuchni. W zatęchłej szafce znalazł rzeczy, o które prosił: paczkę wysokokalorycznych batoników granola, torebkę z dziesięcioma dwumiligramowymi pigułkami Xanaxu, przenośny koncentrator tlenu, plecak hydracyjny CamelBak i pieluchy dla dorosłych. Napełnił CamelBak wodą i wyjął z plecaka jedną pieluchę. Włożył wszystko do czarnej saszetki i zapiął ją na zamek błyskawiczny.

Wracając do garażu, otworzył tylną klapę Land Cruisera. Wsunął się do schowka schowanego na tylnych siedzeniach pod przestrzenią bagażnika, przekręcając serię ukrytych pokręteł w precyzyjnej kolejności zademonstrowanej w Ammanie. Sam przejechał dłonią wzdłuż cienkiej wykładziny przedziału. Był to czarny silikon, przetransportowany z piwnicy w Langley na stację Amman za pośrednictwem dyplomatycznej torby i zaprojektowany tak, by pochłaniał ciepło, czyniąc ciepłe przedmioty pod nim niewidocznymi dla czujników podczerwieni. Wrzucił saszetkę do środka, życząc sobie, żeby CIA mogła schować w tych torbach tabletki z cyjankiem, jak to robili Rosjanie dla swoich aktywów. Aktyw CIA złapany w Syrii mógł spodziewać się miesięcy przesłuchań i tortur. Gdyby Sam był na miejscu KOMODO, chciałby mieć tę pigułkę.

Aby pozbyć się stresu, Sam przez 30 minut robił serie pompek i przysiadów. Kiedy skończył, wziął gorący prysznic. Val spóźnił się piętnaście minut. Nie musiał już sprawdzać zegarów ani zegarków. Trening na farmie załatwił sprawę.

Przebrał się w świeżą białą koszulę i jasnoszary garnitur i wrócił do kuchni, by sprawdzić, czy znajdzie kawę. Zlokalizował starą prasę pokrytą kurzem, wraz z elektrycznym czajnikiem do herbaty i puszką zmielonej kawy. Nie sprawdził daty ważności, bo go to nie obchodziło. Potrzebował kofeiny.

Sam zaparzył kawę, pozwolił filiżance ostygnąć, po czym wypił ją trzema łykami. Napełnił drugi kubek, wpatrując się w uchodzącą parę. Zadzwonił pod zapamiętany numer telefonu i poprosił o aktualne informacje na temat przejęcia Dubaju. Głos na drugim końcu, syryjski aktyw wsparcia, który nie znał prawdziwego znaczenia żadnego z wcześniej ustalonych kodów, powiedział Samowi, że transakcja została wstrzymana. Sam poprosił go o potwierdzenie.

"Jest wstrzymana, panie Hansen".

Sam skończył drugą filiżankę kawy w dwóch łykach i roztrzaskał pusty kubek na podłodze.

PROSPEKT rychłego aresztowania KOMODO oraz pogarszająca się sytuacja bezpieczeństwa w Syrii oznaczały, że CIA musiała zrezygnować ze zwykłego podręcznika eksfiltracji: przez kilka tygodni przemycać aktywa między bezpiecznymi domami, pozwolić, by temperatura się uspokoiła, a następnie przemycić je przez granicę. KOMODO był pod obserwacją od tygodni. Cała trójka miała opuścić Syrię z bezpiecznego domu.

Sam leżał na łóżku w garniturze, serce łomotało od kofeiny i adrenaliny. Jeśli mukhabarat zgarnął KOMODO, to w następnej kolejności przyjdzie po Vala. A on mógł tylko czekać na Val. To był, bardziej niż cokolwiek innego, interes czekania. Czekanie jednak tworzyło ostrą krawędź, która sprawiała, że chciał wypić pół szklanki whisky lub wziąć kilka tabletek Xanaxu z KOMODO. Niektórzy oficerowie próbowali znieczulić tę krawędź za pomocą wódy, narkotyków lub kobiet. To zawsze prowadziło do rynsztoka, zwolnienia ze służby, albo gorzej. Znaleźli jednego z jego kolegów z Farmy - oficera pod nieoficjalną przykrywką, NOC działającego na Białorusi - wiszącego na odsłoniętej krokwi w swoim mińskim mieszkaniu, z tabletkami, strzykawkami i pustymi butelkami po wódce zaśmiecającymi podłogę.

Rozdział 1 (3)

Misja może cię zmęczyć.

Była prawie druga w nocy. Usłyszał skrzypnięcie drzwi gdzieś w domu, a potem kroki w korytarzu.

Zastał Val w kuchni, jedną stopą stukającą o podłogę, chwiejną ręką nabierającą kawę do ekspresu. Rozsypała łyżeczkę fusów i trzasnęła rękami o ladę.

"Kurwa, kurwa, kurwa", krzyknęła. "Trzy okna. Ominął trzy okna pickupów."

Jej napięta rama pęczniała, gdy zasysała głębokie oddechy, próbując się uspokoić. Przerzuciła czajnik i osunęła się na podłogę, plecami opierając się o szafki. Sam usiadł obok niej. Oboje milczeli, gdy czajnik zaczął buzować. Była szczupła i chuda, bardzo podobna do tej, jaką pamiętał z Bagdadu, ale pozwoliła swoim blond włosom odrosnąć za ramiona. Objął ją ramieniem. Oparła głowę na jego ramieniu.

Po kilku minutach wstał i wyciągnął czerwoną saszetkę z przedziału Land Cruisera. Wracając do kuchni, podrzucił ją Val. Zawierała kanadyjski paszport, który, podobnie jak paszport Sama, zawierał jej własne zdjęcie i fałszywe nazwisko. Przyjrzała się przebraniu - peruce, okularom, piankowym jelitom, by dodać sobie dwadzieścia funtów - wszystko szyte na miarę, by pasowało do zdjęcia. "Stary, wyglądam okropnie jako brunetka z nadwagą" - powiedziała.

"Wiem. Dlatego właśnie ją wybrałem."

Uśmiechnęła się, po czym jej twarz pociemniała. "Musimy dać mu jeszcze kilka godzin na wykonanie sygnału alarmowego. Potem, jeśli nadal będzie nieobecny, wyjeżdżamy."

SIEDZĄ NA PODŁOGI W KUCHNI czekając na sygnał, że KOMODO pojawił się ponownie, na światło dzienne, na mukhabarat, który kopnie w drzwi. Każdy z nich na zmianę czuwał, gdy drugi spał, ale żadnemu z nich nie udało się zasnąć i obaj teraz przecierali zaschnięte oczy, gdy z ulicy dobiegł metaliczny pisk. Protestujący z megafonem krzyczał: Selmiyyeh, selmiyyeh - spokojnie, spokojnie - a szmery tłumu rozbrzmiewały wewnątrz domu.

"Zaczynają się piątkowe protesty" - powiedział Sam.

"Plac Abbassina jest zaledwie kilka przecznic na północ," powiedziała grogly. "Duże komitety opozycyjne i strony na Facebooku wezwały do zorganizowania dzisiejszej demonstracji. Chcą koczować aż do upadku reżimu. Zaczynają jednak dzisiaj wcześnie. Powinniśmy wkrótce wyjść."

Sam patrzyła teraz przez jedno z okien na wielki tłum przelewający się przez ulicę poniżej.

"To będzie największy jak dotąd protest w Damaszku" - powiedziała. "Może być krwawy". Val usiadła z powrotem i złożyła ręce na stole. "Myślę, że już go nie ma".

"Prawdopodobnie," powiedział Sam, gdy stał. "Ale rozmawiamy teraz o czymkolwiek innym niż ten popierniczony op. Powinniśmy iść."

Otwierała usta, żeby mówić, kiedy gawrony skrzeczały na zewnątrz i włosy na szyi Sama wystrzeliły prosto w górę. Jej usta zamknęły się i Sam mógł zobaczyć w rozszerzających się oczach Val, że wyczuła to samo zakłócenie.

Selmiyyeh, selmiyyeh.

Oboje stanęli. Krzesło Sama skrzypnęło o podłogę w lepkiej ciszy.

Selmiyyeh, selmiyyeh. Starożytne drzwi domu jęknęły, gdy wyrwały się z zawiasów.

Rozdział 2

2

MARIAM TYLKO JAK BYŁA MAŁĄ DZIEWCZYNKĄ, WIDZIAŁA TAK DUŻE KRĘGI W SYRII. Przyciśnięta ramię w ramię z protestującymi, zbliżała się do placu Abbassin wraz ze skandującą masą. Nieśli znaki domowej roboty, wielu miało pomalowane twarze, a niektórzy nieśli lodówki, jakby szykowali się na piknik. Silny mężczyzna po jej lewej stronie niósł składane krzesło i małą zielono-biało-czarną flagę trójramienną, symbol rebelii. Za każdym razem, gdy jeden z przywódców protestu wołał przez megafon, mężczyzna podnosił flagę nad głowę. Kobieta po prawej stronie Mariam prowadziła za rękę małą dziewczynkę, FREEDOM wyhaftowaną na jej małej różowej koszulce. Mariam przytrzymała oczy dziewczynki, gdy szybko przeszli obok. Dziewczynka błysnęła palcami V, zanim zniknęła w tłumie. Plac pulsował energią, ale Mariam czuła tylko narastający strach. Pracowała w Pałacu, więc wiedziała, że rząd nie pozwoli, aby to wszystko długo się utrzymywało. W międzyczasie miała pracę do wykonania.

Z placu megafon krzyknął: Selmiyyeh, selmiyyeh.

Na południowym krańcu Abbassina Mariam zobaczyła, że plac - a właściwie rondo - zniknął pod tłumem. Masa głów, ramion, flag i transparentów zastąpiła drogi i chodniki. Była tu, by chronić Razana, swojego ukochanego kuzyna. Beztroska, beztroska. Prosta do naśladowania. Udrapowany we flagę buntu, chyba trochę za wysoko, Razan maszerował do Abbassina pod kartonowymi znakami domagającymi się wolności, zakończenia prawa wyjątkowego i nowych wyborów. Wszystko rozsądne. Wszystko zdradzieckie, z prawnego punktu widzenia. Mariam wiedziała o tym i naciskała, walcząc z chęcią krzyknięcia, żeby kuzynka wróciła do domu. Omijajcie plac, protesty. Chodźmy się upić. Jak za dawnych czasów. Razan wciąż maszerował w kierunku serca placu, w stronę sceny zbudowanej ze skrawków drewna i mebli pożyczonych z domów osób przyjaznych opozycji. Mariam rozejrzała się za funkcjonariuszami mukhabaratu i ustawiła się wystarczająco daleko od sceny, żeby móc podać się za niewinnego przechodnia. Wyszłam po ciastka i tylko obserwowałam zdradziecką demonstrację, Oficerze - wstydliwie ćwiczyła słowa w milczeniu. Zawsze miej jakąś historyjkę dla osiłków z mukhabaratu, lubił powtarzać Razan.

Mariam zatrzymała się w sklepie ze słodyczami tuż przy placu. Tłum był teraz ogłuszający, to był rodzaj radości, jakiej nigdy nie słyszała w Syrii. Duże zgromadzenia były dozwolone tylko na inscenizowanych, obowiązkowych wiecach, które stary prezydent, ojciec obecnego prezydenta, organizował na stadionie tuż przy placu. Była małą dziewczynką zanurzoną w tłumie, recytującą przyśpiewkę ogłaszającą go jako najlepszego aptekarza kraju. "Waleczny rycerz Syrii!" zachęcali ich do śpiewania urzędnicy państwowi. "Lew Damaszku!" Czy prezydent jest naprawdę dobrym aptekarzem? Mariam zapytała o to ojca, który był już na tyle stary, by zrozumieć, że takie pytania zadaje się prywatnie, jeśli w ogóle. Uśmiechnął się tylko, pogłaskał ją po włosach, rozejrzał się niepewnie i szepnął jej do ucha: To dobry kłamca, habibti.

Na scenę wkroczyło dwóch przystojnych, krępych chłopców. Żądali rezygnacji prezydenta, a tłum wiwatował z aprobatą. Zobaczyła mężczyznę z mukhabaratu w skórzanej kurtce filmującego masy. Jeden z prawdopodobnie setek takich mężczyzn. Wielkość tłumu, początkowo pocieszająca, teraz napawała ją lękiem. Jej oczy powędrowały z powrotem do kuzyna u stóp sceny. Protestujący bez twarzy podał Razanowi megafon. Mariam zaczęła się poruszać. Czas zerwać tę bint mbarih, tę naiwną sukę, ze sceny, zanim da się zabić.

Gdy postąpiła do przodu, na ziemi przed nią pojawił się cień, niczym atrament rozlany w pył.

Zatrzymując się, Mariam spojrzała w górę i zobaczyła mężczyznę w czerni na dachu sklepu ze słodyczami. Miał szalik naciągnięty na nos i usta, a w ręku trzymał duży pistolet. Przyłożył rękę do głowy, jakby słuchał radia ze słuchawkami. Spojrzał przez drogę na inny dach, gdzie podobnie ubrany mężczyzna montował broń na statywie. Jeden z młodych mężczyzn trzymał megafon i wołał, żeby prezydent Assad - jej szef, technicznie rzecz biorąc - zalegalizował nowe partie polityczne. Ale Mariam została za sklepem ze słodyczami. Przed nią pojawił się napis: WOLNOŚĆ ZACZYNA SIĘ OD URODZENIA. W SYRII ZACZYNA SIĘ OD ŚMIERCI. Widziała młodą parę całującą się w tłumie, pulchną kobietę z niemożliwie ciężkim biustem tańczącą przed napisem ASSAD WAKE UP, YOUR TIME IS UP.

Mariam obserwowała, jak kuzynka wchodzi na scenę z megafonem. Tłum wiwatował. Spojrzała w górę i nie mogła już dostrzec mężczyzn na dachach. Razan miała na sobie pomalowane dżinsy i koszulkę z wyhaftowaną flagą Trójmorza. Podniosła wyzywającą rękę, domagała się wolności, oświadczyła, że lud chce upadku reżimu. Jej kuzyn powiedział: Selmiyyeh, selmiyyeh, a tłum odpowiedział echem.

"To rzeźnik, tyran" - krzyczał Razan. "Assad musi ustąpić, musi się podać do dymisji".

A teraz Mariam naprawdę próbowała się ruszyć - wydawało się, że jej mięśnie strzelają - ale zamiast tego znalazła się przytulona do ściany sklepu ze słodyczami i wkrótce poczuła wiatr pędzących obok pieszych żołnierzy mukhabaratu. Szaleństwo tego, co Razan właśnie wykrzyczał, wzięło górę i Mariam poczuła się tak, jakby była poza sobą, patrząc, jak jej własne ciało wykrzykuje ciąg profanacji na swojego głupiego, odważnego kuzyna.

Widziała, jak jeden z zakładów mukhabaratu w tłumie szepcze do swojego radia. Potem wystrzał z pistoletu. Kolejny. Kolejny. Jeden z krępych chłopców na scenie runął w kłębach czerwieni i różu. Mariam oparła się o ścianę, jej plecy były zimne, choć kamień był bardzo gorący. Powietrze zamilkło, a transparenty zaczęły się walić, bo ludzie uciekali.

Wtedy pistolety mukhabaratu zaczęły razić tłum, strzały były sporadyczne i niezdecydowane, po czym wpadły w rytm, gdy strzelcy nabrali odwagi. Młoda kobieta w białym hidżabie podniosła ręce, by zablokować ciosy z kija. Mężczyzna z mukhabaratu zamachnął się kijem w głowę innego mężczyzny raz, drugi, trzeci, aż się otworzyła. Mężczyzna próbował wstać, ale jego nogi się złożyły, a mężczyzna z mukhabaratu popchnął go w dół i ponownie zamachnął się kijem.

"Rusz się, rusz się, rusz się" - Mariam krzyczała bezużytecznie na Razana. Ale jej kuzyn nie słyszał i i tak by nie posłuchał.

"Wolność", krzyczał Razan. "Wolność! Wolność!"

Teraz działa na dachach ryknęły, wysokokalibrowe pociski rozdzierały ciało oraz znaki i flagi. Coś rozprysło się na twarzy Mariam, a ona spojrzała w dół, mrugając, przeklinając kuzyna, gdy wycierała to z oczu. To była krew, ale nie wiedziała, skąd się wzięła. Obmacała głowę, nogi, klatkę piersiową. Wszystko było nienaruszone. Tłum uciekł, gdy rozległy się strzały. Razan wyzywająco dowodził sceną, trzymając w ręku megafon, podczas gdy tłum tupał jak gnu.

Wołowy mężczyzna z mukhabaratu wskoczył na scenę, wymachując swoim kijem.

"Wolność", Mariam słyszała jak jej kuzynka krzyczała przez megafon. "Chcemy wolności." Potem Razan odłożył megafon, gdy mężczyzna się zbliżył. Jej kuzynka spojrzała w niebo, w kierunku góry Qasioun, i zamknęła oczy. Potem sprowadził kij na głowę Razana.

Rozdział 3 (1)

3

"SAM, JA NIE PASUJĘ", WYSYCZAŁ DO NIEGO VAL. "Nie pasuję, człowieku. KOMODO jest karłem, a ja mam sześć pieprzonych stóp wzrostu". Sam miał rękę na jednym z jej bioder, naciskając w dół, gdy Val próbowała zgiąć swoje nogi do tajnego przedziału Land Cruisera. Przeklinała i cierpiała, gdy składał jej kończyny jak origami. Usłyszał krzyki w domu, kroki zbliżające się do siebie. Wykrzykiwali jej imię, gdy oczyszczali pokoje. Przyszli po nią.

Wydała ten rozpaczliwy śmiech, ten, który rozpoznał z Bagdadu, mówiący: To wszystko poszło w diabły. Wysunęła się z przedziału. Miał co do tego chore przeczucie i zapytał ponownie, czy chce zaryzykować, znając odpowiedź. "Może po prostu weźmiemy cię na przednie siedzenie?".

"Słyszałeś, co tam krzyczą, nie ma mowy, stary. Mam paszport zanurzeniowy. Mam immunitet. Nic mi się nie stanie. To ty masz przechlapane, jeśli nas złapią".

Przytaknął. Miał do zaoferowania, ale oboje byli profesjonalistami i wiedzieli, co trzeba zrobić. Pocałował ją w policzek. Uśmiechnęła się cienko i nacisnęła przycisk na ścianie. Brama garażowa powoli skrzypnęła, otwierając się.

Drinki z powrotem do domu za kilka tygodni - powiedziała i wróciła do środka bezpiecznego domu.

[INAUDIBLE VOICES AND THE SOUND of papers shuffling]

Czy to jest włączone? [Stłumiona odpowiedź, szumy]

Lepiej? Dobrze. To jest drugie wspólne przesłuchanie kontrwywiadu i bezpieczeństwa Samuela Josepha, oficera operacyjnego GS-12, po jego powrocie z Damaszku. Znajdujemy się obecnie na stacji Amman. Jest 26 marca, godzina 13:00 czasu lokalnego. Odwołanie do projektu kabla 2345 dla pierwszej połowy wypowiedzi pana Josepha opisującej operację eksfiltracji w Syrii.

Oficerowie Tim McManus z kontrwywiadu i Lloyd...

[Podaj mi... dzięki. [Nieznane dźwięki]

Lloyd Craig z ochrony. Zadamy zestaw pytań opartych na naszym rozumieniu operacji.

Q. Proszę podać swoje nazwisko do protokołu.

A. Samuel Joseph.

Q. Valerie Owens powiedziała panu, że aktywo, KOMODO, ominęło trzy okna odbioru?

A. Rozmawialiśmy o tym wcześniej, Tim. Tak. Powiedziała, że przegapił wszystkie trzy.

Q. I SDR był w jedną stronę? Miała wyjechać z Syrii z tobą?

A. Tim, mam wrażenie, że się cofamy.

[Tasowanie papierów, niesłyszalna rozmowa].

Q. Nie mówiła o SDR po przybyciu do bezpiecznego domu?

A. Nie.

Q. Czy to niezwykłe?

A. Nie, jeśli się udało. Gdyby Val myślała, że jest kryta, nie ukończyłaby SDR. Przerwałaby i poszła do domu.

Q. Skąd to wiesz?

A. Służyłem z nią wcześniej, w Bagdadzie. Cholera, Lloyd, my...

Q. Sam, musimy przejść przez pytania. Centrala wysłała je godzinę temu.

A. Dobrze. Dobrze. Val była wyjątkowym oficerem prowadzącym sprawę. Mamy razem nasze certyfikaty do pracy w strefie odmowy. Jeśli przychodziła do kryjówki, myślała, że jest czarna.

Q. Dobrze ją znałeś?

A. Tak. Byliśmy blisko siebie.

[Stłumione głosy, kaszel]

A. Wystarczy zapytać.

Q. It's-uh- [kaszel]

A. Just ask, Tim.

Q. Czy w którymś momencie był pan romantycznie związany z panią Owens?

A. Nie.

Q. Dziękuję. I nie wykrył pan osobiście inwigilacji w żadnym momencie, gdy był pan w Syrii?

A. Nie.

Q. [To jest plan piętra bezpiecznego domu. Czy może pan wskazać i powiedzieć, gdzie naruszyli wejścia?

A. Weszli frontowymi drzwiami. Tutaj. Użyli tarana, jak sądzę. Przebili też co najmniej jedno z okien wzdłuż ulicy. Tutaj. Bazując na tym, jak szybko dostali się do garażu, powiedziałbym, że para musiała przeskoczyć jedną ze ścian na podwórko, ale nie jestem pewien. Wpadli do środka. Pobiegliśmy do samochodu. Przez ten korytarz, potem na podwórko. Wtedy chyba usłyszałem, że kilku z nich przechodzi przez ściany. Dotarliśmy do garażu i...

Q. Chwileczkę, Sam, ludzie z centrali mieli konkretne pytanie. [Dlaczego po prostu nie odjechać razem z nią na przednim siedzeniu i nie sprowadzić jej do domu?

A. Val i ja mówimy płynnie po arabsku. Słyszeliśmy, jak ekipa Mukhabaratu w kółko wykrzykiwała to samo zdanie, gdy sprzątali pokoje: Nie ma jej tutaj. Używali jej imienia. Przychodzili po nią, nie po mnie. Nie mogliśmy ryzykować, że zobaczą nas razem.

Q. Więc wtedy wypróbowałeś ukryty przedział Land Cruisera?

A. Tak. Nie zmieściła się.

Q. Co wtedy zrobiłeś?

A. Podjęliśmy decyzję. Zostaje i bierze na siebie ciężar, bo ma immunitet dyplomatyczny. Będą zadawać jej pytania, PNG, a potem wróci do domu.

Q. A jeśli zostaniesz złapany-

A. Jeśli mnie złapią, zniknę na zawsze w syryjskim lochu dzięki turystycznemu paszportowi kanadyjskiemu. To jest właściwe wezwanie operacyjne i każda Komisja Rewizyjna je poprze.

Q. Nie kwestionujemy tego, Sam. Więc, twoja walizka jest już w samochodzie. Co dalej?

A. Ona otwiera drzwi garażu, a ja odjeżdżam i kieruję się w stronę granicy.

Q. Mukhabarat nie widzi cię?

A. Musieli nie wiedzieć, że dom ma garaż lub wyjście po tej stronie. Z tego co wiem, nawet nie widzieli samochodu.

Q. Wspomniałeś komendantowi posterunku Ammanowi, że słyszałeś coś, gdy odjeżdżałeś?

A. Tak.

Q. Czy może nam pan powiedzieć, co pan słyszał?

A. Krzyk Val.

SAM KLIKNĄŁ STOP na komputerowym audio. Zauważywszy, że jego palce bębnią po stole, złożył ręce na kolanach. Potem wpatrywał się w ścianę, gdy krzyk Val przetoczył się przez jego umysł. W przeciwieństwie do ścian większości jego odpowiedników w Dyrekcji Operacji, "Me Wall" dywizji C/NE Eda Bradleya była goła. Na tylnej półce stało kilka prezentów od specjalnych przyjaciół, w tym złożony na pół kapelusz kopacza z Aussie i AK-47 Khalida Sheikha Mohammeda. Ale na półce stała duma i radość Bradleya - zneutralizowany system rakietowy podarowany za prowadzenie programu Stinger przeciwko Sowietom w Afganistanie. Plotka głosiła, że wyrzutnia nie została prawidłowo wycofana z użytku. Jakiś gość pociągnął kiedyś za spust, zapalając go jak choinkę. Przy stole w biurze Bradleya siedział Procter, szef stacji Damascus, który wrócił do Langley, by zająć się skutkami schwytania Vala Owensa.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Prawdziwa sprawa"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️