Mondschein

Kapitel 1 (1)

1

11. Juli

Beth Lathrop lag auf der Seite, einen Arm über die Augen gelegt, als wolle sie das helle Morgenlicht abhalten, das durch das nach Osten gerichtete Fenster strömte. Sie war mit einem blassblauen Perkallaken zugedeckt, das sich über ihren schwangeren Bauch legte und an ihrer linken Hüfte klebte. Es war Mitte Juli; das Baby, ein Junge, sollte am 4. Oktober zur Welt kommen. Die Ruhe des weißen Rauschens machte das Zimmer zu einer vom Rest des Hauses getrennten Welt: das Brummen der Klimaanlage, das leise Summen einer einzelnen Fliege, die über dem seltsamen, schockierenden, dunkelroten Schmuckstück hinter ihrem Ohr kreiste, das gedämpfte Geräusch eines Hundes vor der Tür.

Draußen wehte eine salzige Brise von der geschützten Bucht unten am Hügel. Der Juli in Black Hall konnte feucht sein, Wellen feuchter Hitze stiegen vom Marschland und den Watten auf, aber obwohl es bereits fünfundachtzig Grad warm war, war die Luft klar, und dies war einer dieser strahlenden Sommertage, die Beth so sehr liebte und auf die sie sich den ganzen Winter über freute.

Wären die Fenster offen gewesen, hätten sich die weißen Vorhänge gehoben und gekräuselt, und die Brise, die über die Sümpfe vom Long Island Sound herüberwehte, hätte das ganze Haus gekühlt. Aber das Haus war verschlossen, die Schlafzimmertür fest verriegelt, die Klimaanlage lief auf höchster Stufe - so hoch, dass sich trotz des heißen Tages ein dünner Frostfilm auf den Lüftungsschlitzen und der Fensterbank gebildet hatte. Beths goldrotes Haar, locker und gewellt, fiel ihr über die nackten Schultern.

Ihr iPhone auf dem Nachttisch leuchtete auf, als ein Anruf von ihrer Schwester Kate einging. Das Telefon war auf "Nicht stören" eingestellt, so dass es weder klingelte noch vibrierte. Als Kate die Verbindung beendete, erschien ein Nachrichtenbanner auf Beths Bildschirm. Es war der letzte von einundzwanzig verpassten Anrufen. Kaum war die Nachricht auf dem iPhone erschienen, begann das Festnetztelefon zu klingeln. Es war unten, in der Küche, und der Ton wurde durch die Zimmer, die Treppe und die geschlossene Tür zwischen ihm und Beth gedämpft.

Popcorn hatte an der Schlafzimmertür gekratzt, aber er hatte es aufgegeben und lag nun auf der obersten Stufe und wimmerte im Flur. Der gelbe Labrador der Familie liebte seine morgendlichen Strandausflüge. Es war 7:35 Uhr, und er war es gewohnt, gegen 6:00 Uhr gefüttert und ausgeführt zu werden. Da Pete auf seinem Segeltörn war, Beth auf Anweisung ihrer Schwester etwas mehr Schlaf brauchte, weil die Schwangerschaft so kompliziert gewesen war, und ihre sechzehnjährige Tochter Samantha im Ferienlager war, musste Popcorn warten. Er warf immer wieder einen Blick auf die Schlafzimmertür, hob den Kopf, winselte und stützte sein Kinn auf seine Pfoten.

Durch die geschlossene Schlafzimmertür und über das laute Brummen der Klimaanlage war die Türklingel kaum zu hören. Es klingelte dreimal. Popcorn stieß einen jauchzenden Schrei aus, sprang die Treppe hinunter und rannte in der Eingangshalle hin und her. Dann ertönte ein schnelles Klopfen mit geschlossenen Fäusten an der Haustür. Dann das scharfe Klirren des Messingklopfers. Popcorn bellte wild.

Der Lärm an der Haustür hörte auf. Schritte erklangen auf dem Ziegelsteinpfad an der Seite des Hauses, Stimmen wurden lauter, als sich das weiße Gartentor quietschend öffnete. Popcorn stürmte in die Küche und heulte die beiden Frauen und einen Mann an, die den Hinterhof betreten hatten und nun vor der Hintertür standen. Sie spähten hinein und hielten sich die Hände vor die Augen, um das Sonnenlicht abzublocken.

Popcorn tänzelte vor Aufregung und schlug mit dem Schwanz. Eine der Frauen kannte ihn gut - Kate Woodward, Beths Schwester. Er bäumte sich auf, und seine Vorderkrallen klickten gegen das Glas. Kate ging zum Gasgrill und öffnete den Deckel. Die Lathrops versteckten normalerweise einen Ersatzschlüssel darin, und obwohl sie schon früher nachgesehen hatte, bevor sie die Polizei gerufen hatte, bevor sie mit ihrem Wagen vorgefahren waren, musste sie noch einmal nachsehen, um sicherzugehen, dass er wirklich nicht da war.

Die beiden anderen Besucher waren uniformierte Polizeibeamte aus Black Hall, Peggy McCabe und Jim Hawley. McCabe klopfte hart, das Klopfen ihrer Fingerknöchel war scharf und stakkato.

"Polizei Black Hall", rief sie. "Beth, bist du zu Hause? Ist jemand da drin?"

"Ist der Hund freundlich?" fragte Hawley misstrauisch.

"Ja, sehr - Popcorn ist sehr freundlich, keine Sorge", sagte Kate. "Brich einfach die Tür auf, ja? Bitte?"

Hawley hockte sich hin und schaute dem Hund durch den Schieber in die Augen. "Hey, Popcorn; hey, Popcorn", sagte er. "Du beißt doch nicht etwa, oder?" Popcorn schleimte mit der Nase an der Scheibe, sein Schwanz wedelte.

"Gibt es keinen anderen Ort, an dem sie einen Schlüssel hätten verstecken können?" fragte McCabe.

"Das glaube ich nicht. Ich weiß es nicht. Der Ersatzschlüssel liegt immer im Grill. Beth würde nie so lange brauchen, um mich anzurufen. Kannst du uns bitte reinbringen? Ich hätte selbst einbrechen sollen. Da stimmt was nicht."

"Habt ihr euch gestritten?" fragte McCabe.

"Nein!" sagte Kate.

McCabe wusste, dass sie einen Durchsuchungsbefehl besorgen sollten, aber Kates Panik war zwingend. Beth Lathrop war im sechsten Monat schwanger und hatte seit drei Tagen nichts mehr von sich hören lassen. Ihr silberner Mercedes war in der Einfahrt geparkt, und durch das Fenster war der Hundekot von mindestens zwei Tagen zu sehen. Diese Tatsachen und Kates Verhalten sagten McCabe, dass sie und Hawley sich auf dringende Umstände berufen könnten, falls sie später vor Gericht ein Problem hätten.

"Gibt es eine Alarmanlage?", fragte sie. "Ist sie stumm?"

"Ja, es gibt einen. Nein, er ist nicht lautlos. Es ist eine Sirene", sagte Kate. "Aber ich kenne den Code. Ich kann sie entschärfen."

"Geh zurück", sagte McCabe. Sie zog sich Latexhandschuhe an, nahm ihren Schlagstock aus ihrem schwarzen Ledergürtel und schlug die Tür ein. Das Glas zersplitterte in tausend winzige Quadrate, aber sie hielten stand. Sie schlug noch einmal kräftig mit dem Schlagstock darauf ein, und die Scherben regneten auf den blauen Fliesenboden. Sie griff hinein, um die Tür von innen zu entriegeln.

Der Alarm ging nicht los. Er war nicht ausgelöst worden.

Die Beamten traten in die Küche, aber Kate drängte sich an ihnen vorbei.

"Beth!", rief sie.

"Warte", sagte McCabe und packte Kates Arm. "Bitte bleiben Sie draußen, bis ich Ihnen sage, dass Sie reinkommen sollen."

"Auf keinen Fall", sagte Kate und verschwand in der Küche.

McCabe behielt ihre Hand an ihrem Hüftgurt und folgte Kate. Hawley streichelte den Hund, ließ ihn in den eingezäunten Hof hinaus und folgte den beiden anderen die Treppe hinauf.

Kapitel 1 (2)

"Beth!" rief Kate. Sie war auf der Treppe und nahm zwei Stufen auf einmal, McCabe direkt hinter ihr. McCabe hörte das Summen der Klimaanlage hinter einer geschlossenen Tür am oberen Ende der Treppe. Kate wollte nach dem Türknauf greifen, aber McCabe hielt sie am Handgelenk fest. Kates Hand zitterte.

"Warte hier draußen, Kate", sagte McCabe.

Kate trat einen Schritt zurück, ließ Hawley passieren und schien zu gehorchen.

McCabe drehte den Messingknauf - selbst durch ihren Handschuh fühlte sich das Metall wie Eis an.

Drinnen war das Schlafzimmer eiskalt, die Klimaanlage lief auf Hochtouren. Der Raum roch ekelhaft süßlich und faulig. Beth lag auf der rechten Seite mit dem Gesicht zum Fenster, mit dem Rücken zur Tür. Fliegen, die sich in der kalten Luft träge fühlten, schwirrten um ihren Kopf. Kate lief an den beiden Beamten vorbei zu ihrer Schwester.

"Beth", sagte Kate und beugte sich hinunter, um ihr ins Gesicht zu sehen. Sie stieß einen scharfen, sofortigen Schrei wilder, unmittelbarer Trauer aus. "Nein, Beth, lass es nicht so weit kommen - lass es nicht zu."

"Rühr sie nicht an", sagte McCabe.

"Oh, Beth", sagte Kate.

Hawley und McCabe näherten sich dem Bett.

Beths Augen waren halb geöffnet, ihre Lippen aufgesprungen und ihre herausgestreckte Zunge blau und geschwollen. Um ihren Hals verlief eine violette Linie, ein Spitzenmuster, das sich in ihre Haut eingeprägt hatte. Die linke Gesichtshälfte war geprellt, ihr Kopf hinter dem Ohr aufgerissen, ihr Haar mit getrocknetem Blut verklebt. Die blauen Laken waren zerwühlt und mit Flüssigkeit befleckt, das oberste war gerade so weit hochgezogen, dass es Beths schwangeren Bauch bedeckte. Ein schwarzes Bikinihöschen, dessen filigraner Gummizug gedehnt und zerrissen war, lag zusammengeknüllt auf dem Boden. Ein schwarzer Spitzen-BH, an den Seiten und an den Trägern zerrissen, hing an der Seite des Bettes herunter.

Kate stand still, die Fäuste auf die Brust gepresst, und weinte. McCabe legte ihr den Arm um die Schultern und führte sie zur Schlafzimmertür. Kate hat sich nicht gewehrt. Ihr Körper fühlte sich starr an, ihre Brust hob sich vor Schluchzen.

"Wen soll ich anrufen?" sagte McCabe. "Um dich zu holen?"

"Ich gehe nirgendwo hin", sagte Kate.

"Sie können aber nicht im Zimmer sein", sagte McCabe.

Sie schaute in Kates tränenüberströmte grüne Augen, um sich zu vergewissern, dass sie es verstanden hatte, wirklich verstanden hatte. Kate schüttelte den Kopf, schritt ein paar Mal hin und her, ging in den Flur und setzte sich schwer auf die oberste Stufe.

McCabe wollte ihr sagen, dass sie das nicht könne, dass die Treppe zum Tatort gehöre, aber stattdessen tippte sie nur auf Kates Arm.

"Fassen Sie nichts an, Kate", sagte sie. "Nicht die Wand, nicht das Geländer, gar nichts."

Kate antwortete nicht, sondern saß nur da und weinte.

McCabe kehrte ins Schlafzimmer zurück und schloss die Tür hinter sich.

"Mein Gott", sagte Hawley.

McCabe blickte ihn an und nickte. Sie wusste, dass es sein erster Mordfall war - und ihrer auch. Black Hall war eine der ruhigsten und wohlhabendsten Städte an der Küste von Connecticut, und so etwas war hier noch nie passiert.

"Wollen Sie es melden, oder soll ich es tun?", fragte er.

McCabe schnallte das Funkgerät von ihrem Gürtel ab und rief Marnie, die Disponentin.

"Wir haben einen Mordfall in der Church Street 45", sagte McCabe.

"Das Haus der Lathrops?" fragte Marnie und atmete scharf ein. Dies war eine Kleinstadt. "Großer Gott. Ist es Beth? Oder Pete? Nicht das Mädchen; meine Güte, wie heißt sie doch gleich - sie ist zwei Jahre jünger als Carrie. Ich kann mich nicht erinnern ..."

"Rufen Sie die Kriminalpolizei an, Marnie", sagte McCabe und bezog sich dabei auf die Kriminalpolizei der Staatspolizei von Connecticut, die für Morde, Entführungen und Banküberfälle zuständig ist, ohne auf die Frage einzugehen.

"Verstanden. Ich werde das jetzt tun", sagte Marnie.

McCabe trennte die Verbindung.

Sie blickte auf das iPhone neben dem Bett, berührte mit ihrem behandschuhten Daumen die Home-Taste und sah, wie der Bildschirm aufleuchtete. Es fragte nicht nach einem Passwort, was McCabe zeigte, dass Beth den Menschen in ihrer Umgebung vertraute. "Sieh dir all diese Anrufe und SMS an. Seit zwei, drei Tagen?" Es gab eine ganze Reihe von Nachrichten und verpassten Anrufen von Kate, aber die letzten drei wurden als "Pete" angezeigt.

"Und der Hund war schon eine ganze Weile nicht mehr draußen, wenn man sich den ganzen Mist vor der Tür ansieht."

"Ja", sagte McCabe.

"Vergewaltigung auch?", fragte er und deutete auf den zerrissenen Slip und BH.

"Vielleicht", sagte McCabe. Sie hockte sich neben das Bett. Eine Marmorskulptur einer Eule lag halb unter dem Stoffrock. Der Kopf des Vogels war mit rotbraunem, getrocknetem Blut verschmiert.

"Mordwaffe?" fragte Hawley und deutete auf die Wunde hinter Beths Ohr.

Sie stand auf und starrte. Das Blut war um die Wunde herum geronnen und leuchtete im Sonnenlicht seltsam rot. Ihr Blick wanderte zu der gequetschten Einbuchtung an Beths Hals. "So oder durch Strangulation", sagte sie.

"Nettes Haus für so etwas", sagte Hawley. "Alles sehr teuer. Ein Mercedes in der Auffahrt."

"Ich weiß", sagte McCabe und sah sich im Raum um. Die Lathrops liebten offensichtlich Ordnung. Abgesehen von den Dessous lagen keine Kleidungsstücke verstreut herum. Die Bücher auf dem Nachttisch waren perfekt gestapelt. Die Möbel sahen antik aus - feines Holz, vom Alter geglättet. Im Zimmer hingen Landschaften mit lokalen Szenen, gerahmt in vergoldeten Museumsrahmen. McCabe schaute sich eines an und sah die Signatur Childe Hassam in der rechten unteren Ecke. Sie war in der Stadt aufgewachsen und erkannte den Namen eines der berühmtesten Künstler der Black Halls - ein Vermögen, das hier an der Wand hing. Es gab auch einen leeren Rahmen, an dem Fetzen von Leinwandfasern am Holz klebten.

"Sehen Sie", sagte sie. "Was war da? Ob jemand das Bild herausgeschnitten hat?"

"Könnte sein", sagte Hawley. "Dem Ehemann gehört doch die Lathrop-Galerie, oder?"

"Ist das nicht ein bisschen sexistisch?" fragte McCabe. "Angenommen, ihm gehört das alles?"

"Tut er das nicht?"

"Sie hieß früher Harkness-Woodward-Galerie", sagte McCabe. "Sie war immer im Besitz der Familie des Opfers." Die Galerie im Zentrum von Black Hall war auf die gleiche Art von Gemälden spezialisiert, die auch an den Wänden hingen. McCabes Mutter hatte die Kinder nach dem Tod ihres Vaters samstags dorthin mitgenommen - alles, um sie abzulenken.

Sobald sie Kates Nachnamen gehört hatte, war ihr alles wieder eingefallen. Die Galerie hatte Kates und Beths Großmutter gehört. Damals, als McCabe noch ein Kind war, hatte es einen Skandal um sie gegeben. Ein Raubüberfall und ein Todesfall, erinnerte sie sich. Gemälde wurden gestohlen, eine Mutter und ihre Töchter gefesselt. Die Leute in der Stadt hatten ununterbrochen darüber gesprochen. Sogar am Strand, an den schönsten Tagen des Sommers, war über Betrug, Habgier und Mord geflüstert worden. Manchmal fragte sie sich, ob dieses Verbrechen, das sich in so jungen Jahren in ihr Bewusstsein eingebrannt hatte, der Auslöser dafür gewesen war, dass sie Polizistin wurde. Und jetzt starrte sie Beth an: Waren sie und Kate diese Mädchen im Keller gewesen?

Kapitel 1 (3)

McCabe fragte sich, was das fehlende Gemälde mit Beths Mord zu tun haben könnte. Beim Anblick der zerrissenen Unterwäsche wurde ihr schlecht; was hatte der Mörder Beth angetan? "Gott, ist das kalt hier drin." Sie fröstelte in dem eisigen Luftzug.

"Zeit, das Ding auszuschalten", sagte Hawley und ging auf die Klimaanlage zu. Der Kompressor drehte sich und pumpte kräftig; es klang, als würde er gleich den Geist aufgeben.

"Nein, lassen Sie es, bis die Staties hier sind."

McCabe war zwei Jahre länger als Hawley bei einer Polizei, die so klein war, dass die Stadträte überlegten, sie mit der Abteilung in der nächsten Stadt zusammenzulegen. Sie lebte jetzt in Norwich, einem härteren Arbeitsort, und sie schätzte sich glücklich, einen Job im verschlafenen Black Hall bekommen zu haben. Es war ein postkartenschönes Dorf am Long Island Sound, ein Badeort im Sommer, ein Ort, der seit den späten 1800er Jahren Künstler angezogen hatte, und eine Schlafstadt für Führungskräfte von Electric Boat und Professoren in Yale, am Connecticut College und an der Coast Guard Academy. Bis heute waren ihre schlimmsten Anrufe Hausangestellte und schlimme Autounfälle gewesen.

Sie beugte sich näher an Beth heran und betrachtete ihre Verletzungen. Der Rand des Slips hatte ein Muster aus Spitze in dem tiefvioletten, gequetschten Kreis um ihren Hals hinterlassen. Sie erschauderte bei diesem Anblick, konnte aber nicht wegsehen. Es war mindestens so brutal wie der zertrümmerte Schädel, sogar noch verstörender mit seinen Andeutungen von sexueller Gewalt.

"Der Ehemann ist immer der Mörder", sagte Hawley. "Aber dieses Mal nicht. Was hat die Schwester gesagt? Er ist irgendwo auf einem Boot auf dem Atlantik. Außerdem kann ich mir nicht vorstellen, dass ein Ehemann so etwas tut."

McCabe antwortete nicht. Sie hatte bei einem Fall, der ihr sehr nahe ging, früh gelernt, dass selbst nett erscheinende Menschen schreckliche Dinge tun konnten.

"Wir müssen ihn benachrichtigen", sagte Hawley. "Das wird schlimm für ihn sein, auf einem schönen Segeltörn und dann so eine Nachricht zu bekommen. Wenn wir überhaupt durchkommen. Es gibt wahrscheinlich keinen Handyempfang. Ich fahre zum Angeln in die Schluchten hinter Block Island; da gibt es eine große Funklochzone.

"Es wird ein Funkgerät geben."

"Ja, vergiss das. Ein paar Leute, die im Urlaub sind, werden nicht auf den Seefunk hören."

"Das ist das Problem von Major Crime", sagte McCabe. Kate hatte gesagt, dass Pete jeden Sommer mit denselben Leuten segeln ging und dass diese Reise die letzte sein würde, bevor sein neues Baby geboren wurde.

Bei diesem Gedanken starrte McCabe auf Beths Bauch hinunter.

Das Baby war auch tot.

Kapitel 2 (1)

2

Detective Conor Reid parkte vor dem Haus Church Street 45, der Wagen der Major Crime Squad nicht weit dahinter. Bis gestern Abend hatte er in Pawcatuck einen Raubüberfall auf eine Kreditgenossenschaft untersucht, und er trug immer noch denselben blauen Blazer und die graue Hose. Allerdings hatte er sein weißes Hemd gewechselt und eine gestreifte Krawatte angezogen. Sein braunes Haar, etwas zu lang für die Connecticut State Police, war salzig von einer Stunde beim Angeln. Anstatt direkt nach Hause zu fahren, nachdem er den Tatort im Morgengrauen verlassen hatte, war er zum Charlestown Breachway gefahren, um zu angeln. Es war die zweite Juliwoche, und die Stripers fingen gerade an zu laufen. Er hatte eine Menge Fälle zu bearbeiten, und es schien nie genug Zeit zum Angeln oder zum Haareschneiden oder für irgendetwas anderes als die Arbeit zu sein.

Der Notruf hatte ihn von den Fischen weggeholt. Die Adresse von Black Hall zu hören, war wie ein Schuss ins Herz für ihn. Er hatte oft genug vor dem Haus gesessen und sich Gedanken über die Frau darin gemacht. Die Tatsache, dass dieser Familie ein Verbrechen widerfahren war, traf ihn wie ein Blitz aus der Vergangenheit. Diese Nachricht genügte ihm, um seine Angelrute und den Angelkasten in den Kofferraum seines Wagens zu werfen. Als er auf der I-95 nach Süden in Richtung Black Hall fuhr, wusste er, dass dies sein Fall sein musste.

Nachdem er aus dem Auto ausgestiegen war, betrachtete er den Tatort - ein großes weißes Kapitänshaus, typisch für diesen wohlhabenden Teil von Black Hall. Eine Buchsbaumhecke umgab das Grundstück. Ausgewachsene Eichen und Buchen beschatteten den Rasen, und blaue Hortensien blühten entlang einer alten, mit Flechten bedeckten Steinmauer. Er bemerkte rosa Gartenhandschuhe, eine Gartenschere und einen flachen Korb voller verwelkter Schnittblumen am Fuß der Mauer. Ein weißer Sonnenhut aus Segeltuch lag auf dem Boden. Ein grüner Schlauch war über die Mauer drapiert, und aus der Sprühdüse tropfte Wasser in einem dünnen Strahl den Hügel hinunter auf eine wilde Wiese. Jemand war bei der Gartenarbeit gestört worden.

Er ging zu dem Hut hinüber, hockte sich auf die Fersen und sah, dass der Stoff vom Morgentau glänzte, als wäre er über Nacht oder länger auf der Wiese liegen geblieben. Die Kriminaltechniker waren eingetroffen, und er wies sie mit einer Geste auf den Hut und die Gartengeräte hin, damit sie sie als Teil des Tatorts fotografieren und bearbeiten konnten.

Die Polizisten von Black Hall waren als erste eingetroffen. Er entdeckte zwei Uniformierte neben einem Streifenwagen und ging auf sie zu. Eine dunkelhaarige Frau, die sichtlich verzweifelt war, stand zwischen ihnen. Der Anblick von Kate ließ sein Rückgrat erstarren. Er starrte sie an und dachte daran, wie sehr sie sich verändert hatte und doch noch genauso aussah wie vorher.

Der weibliche Offizier bemerkte seinen Blick und löste sich von den anderen.

"Hallo", sagte er und hielt ihr die Hand hin. "Ich bin Conor Reid."

"Ich bin Peggy McCabe, und das ist mein Partner Jim Hawley. Beth Lathrop ist das Opfer hier", sagte McCabe. Sie nickte der Frau zu, die neben Hawley stand. "Das ist Kate Woodward, ihre Schwester."

Reid starrte Kate an und fragte sich, ob sie ihn erkennen würde. Er versuchte, seinen Atem zu kontrollieren.

"Wer hat Sie hierher gerufen?", fragte er McCabe.

"Kate. Bevor ich Ihnen etwas anderes sage, wir haben die Tür aufgebrochen, um hineinzukommen. Wir gingen die Treppe hinauf und entdeckten die Leiche. Wir haben darüber nachgedacht, einen Durchsuchungsbefehl zu bekommen."

"Okay", sagte Reid. Er schob seine Gefühle beiseite und dachte daran, dass ein Verteidiger sie gegen sie verwenden könnte.

"Kate hatte seit drei Tagen versucht, Beth zu erreichen. Sie war ziemlich verzweifelt. Die Schwestern standen sich nahe. Sie sprachen jeden Tag - manchmal sogar mehrmals am Tag. Beth war schwanger, und offenbar war die Schwangerschaft nicht einfach. Nach dem zweiten verpassten Anruf wurde Kate nervös, aber zunächst nahm sie an, dass Beth im Familienunternehmen arbeitete."

"Die Kunstgalerie", sagte Reid.

"Ja", sagte McCabe. "Oder draußen am Strand mit dem Hund, im Garten, was auch immer. Sie war keine große Handynutzerin. Sie hat es oft zu Hause gelassen."

"Aber es gab verpasste Anrufe?"

"Oh, viele. Die Schwester war verreist, rief an und rief an. Auch andere Nummern waren in der Anrufliste, auch von ihrem Mann. Kate konnte erst heute Morgen herkommen, um nachzusehen. Sie hat ihre Reise abgekürzt und ist gleich nach Hause geflogen, um hierher zu kommen."

"Was für eine Reise?" Er kam sich unehrlich vor, Fragen zu stellen, auf die er die Antworten bereits kannte.

McCabe schaute ins Leere, dann wurde er rot. "Tut mir leid, ich habe nicht gefragt."

"Keine Sorge", sagte Reid. Er schaute an ihr vorbei zu Kate Woodward. Er konnte seinen Blick nicht abwenden.

"Wie auch immer, der Ehemann geht segeln - eine jährliche Sache mit den Jungs, mehrere Tage auf hoher See. Und sorry, ich habe nicht gefragt, wohin."

"Wir werden es herausfinden", sagte Reid. Er nickte McCabe hoffentlich beruhigend zu. Er hatte als Polizeibeamter in New London angefangen, war dann zwei Jahre lang Polizist bei der Staatspolizei gewesen, bevor er Detective bei der Major Crime Squad wurde. Es war nicht die Aufgabe der örtlichen Polizisten, ein Verbrechen zu untersuchen. Es war seine, und in der verworrenen Welt seiner Beziehung zu den Woodward-Schwestern wusste er mehr, als er diesem Beamten jemals sagen würde.

"Sie wurde hier geschlagen", sagte McCabe und tippte sich selbst an den Kopf hinter dem linken Ohr. "Und sie wurde erdrosselt."

Reid nickte und versuchte, seine Fassung zu bewahren.

"Was ist Ihnen noch aufgefallen?", fragte er.

"Eine Marmor-Eulenstatue, blutverschmiert, unter dem Bett - offensichtlich die Waffe, mit der er sie geschlagen hat." Sie hielt inne. "Und etwas Seltsames - ein leerer Rahmen an der Schlafzimmerwand. Ein paar Fäden klebten am Holz, als ob vielleicht ein Gemälde herausgeschnitten worden wäre."

"Ein Gemälde?", fragte er, während die Elektrizität in seinen Knochen zappelte. Aber es konnte nicht dasselbe sein, dachte er.

"Sieht für mich so aus."

"Okay", sagte Reid. "Danke."

Er ging auf Kate Woodward zu. Er wollte in das Haus gehen, um sich zu Beth Lathrop zu setzen. Für ihn war die erste Begegnung mit einem Mordopfer immer eine Begegnung zweier Menschen. Eine Begegnung, die im Tod genauso wichtig war wie im Leben, so aufschlussreich wie ein Gespräch - in gewisser Weise sogar noch wichtiger. Aber dieses Mal war es anders als bei allen anderen Opfern, denen er je begegnet war: Er kannte Beth und hatte sie nach dem bis heute traumatischsten Ereignis ihres Lebens gerettet.

Er grüßte Officer Hawley, der so klug war, sich zu entfernen und ihn mit Beths Schwester allein zu lassen. Er holte tief Luft und sah Kate in die Augen. Sie starrte ihn an, ohne ihn zu erkennen. Er wollte ihre Hand halten, wie er es an jenem Tag in der Kunstgalerie vor dreiundzwanzig Jahren getan hatte. Sie war sechzehn gewesen, Beth ein Jahr jünger. Sein Herz schlug so heftig, dass er glaubte, sie würde die pochende Ader in seinem Nacken sehen.

Kapitel 2 (2)

"Miss Woodward, ich bin Detective Conor Reid. Das mit Ihrer Schwester tut mir sehr leid."

"Ich wusste es, ich wusste es", sagte Kate und grub ihre Handballen in ihre Augen. "Ich hätte sofort nach Hause kommen sollen, als sie nicht geantwortet hat - ich habe es gespürt."

"Was hast du gespürt?"

"Dass etwas nicht stimmt."

"Ist sie immer an ihr Telefon gegangen? Jedes Mal, wenn Sie anriefen?" fragte Reid und erinnerte sich an das, was McCabe ihm gesagt hatte.

"Nicht immer, nicht davor - aber sowohl Pete, ihr Mann, als auch ich waren diese Woche weg, und Beth hatte eine schwierige Zeit, und ich ließ sie versprechen, dass sie ihr Telefon bei sich tragen und abheben würde, wenn ich anrufe. Als sie trotzdem nicht abnahm, versuchte ich mir einzureden, dass es nur ihre alten Gewohnheiten waren."

"Was für eine steinige Zeit hatte sie denn hinter sich?"

"Nun, in den ersten drei Monaten hatte sie eine schlimme morgendliche Übelkeit, und dann stieg ihr Blutzucker in die Höhe. Mit Sam - ihrer Tochter - hatte sie Schwangerschaftsdiabetes, die nach Sams Geburt wieder verschwand. Ihr Arzt sagte, es gäbe keine Garantie, dass sie es bei dieser Schwangerschaft nicht wieder bekommen würde.

"Haben sie noch andere Kinder?", fragte er.

"Nein, nur Sam. Und, fast, Matthew."

"Matthew?", fragte er.

"So wollten sie ihn nennen", sagte Kate mit brüchiger Stimme. "Das Baby. Ist er, ist er ... ist er auch gestorben? Das ist er doch, oder? Ist er tot?"

"Der Gerichtsmediziner wird es uns sagen", sagte Reid, obwohl er nach dem Bericht der Beamten wusste, dass die Antwort ja lautete. Er wusste viele Details über das Leben ihrer Schwester, aber nicht genau, warum so viele Jahre zwischen den Kindern lagen.

"Und Pete ist segeln gegangen", sagte Kate, und die Angst in ihren Augen wich der Wut. "Wer würde seine Frau eine Woche lang verlassen, wenn er weiß, dass es ihr nicht gut geht? Vor allem, weil ich auch weg war?"

"Wo bist du hin?" fragte Reid.

"Ich hatte einen Charterflug von Groton nach LA."

Reid wartete auf eine Erklärung von ihr. Er musste hier vorsichtig sein und so tun, als wüsste er nichts über ihre Karriere.

"Ich bin Pilotin bei Intrepid Aviation", sagte sie. "Privatjets."

"Und Sie sind heute Morgen zurückgeflogen?"

"Ja. Eigentlich sollte es ein Direktflug sein, aber dann haben die Kunden beschlossen, dass sie zurückkommen wollen. Er ist ein Studioleiter, und sie haben ein Sommerhaus in Watch Hill. Ich dachte, ich wäre schon vor anderthalb Tagen zu Hause gewesen, aber ich musste auf sie warten. Ich hätte sie in L.A. lassen sollen - mein erster Offizier hätte für mich einspringen können. Ich hätte einen kommerziellen Flug nach Hause buchen können."

"Wo segelt Pete hin?"

Sie runzelte die Stirn. Einen Moment lang schloss sie die Augen, als wäre sie in einem privaten Moment, verloren in Schuldzuweisungen über ihre eigene Verspätung bei der Rückkehr. Dann: "Ich bin mir nicht sicher. Sie treffen das Boot in Nantucket und segeln von dort aus. Jedes Jahr im Juli chartern Pete und ein paar seiner Freunde eine Beneteau und fahren für eine Woche weg."

"Eine Beneteau?"

"Das ist ein Segelboot. Fünfzig Fuß oder so lang. Es ist schick. Also, teuer."

"Okay", sagte Reid. Sein Bruder, Tom, würde alles darüber wissen. Tom war Kommandant bei der Küstenwache und kannte sich mit allen nautischen Dingen aus. Er war Reids Geheimwaffe, wenn es um bestimmte lokale Ermittlungen ging, vor allem bei der letzten mit den Woodward-Schwestern. Ich könnte es nicht ohne ihn tun war eine überstrapazierte Redewendung, aber wenn es um Tom ging, fühlte Reid genau so.

Kate schwieg, ihre Lippen waren angespannt. Reid hatte das Gefühl, dass sie noch etwas über Pete sagen wollte. Warum hatte sie nicht vorgeschlagen, dass sie ihn anrufen sollten?

"Was macht Ihr Schwager?" fragte Reid.

"Er ist Präsident der Lathrop-Galerie", sagte sie mit deutlichem Spott in der Stimme.

"Warum sagen Sie das?"

"Als ob er überhaupt etwas tun würde."

"Ich kenne die Galerie gut", sagte er vorsichtig. "Und dass sie ursprünglich Ihrer Großmutter gehörte."

Ihr Gesichtsausdruck änderte sich nicht. Es schien sie nicht zu überraschen, dass er das wusste. Andererseits war die Galerie in der Kunstwelt sehr bekannt, eine feste Größe im kunstinteressierten Black Hall. Aber erinnerte sie sich an ihn?

"Sie ist seit Generationen im Besitz meiner Familie. Irgendwann kam sie zu mir und Beth."

Nach dem Tod ihrer Mutter und der Verurteilung ihres Vaters. Er starrte Kate an und überlegte, wie viel er ihr über seine Rolle an dem Tag, als sie gerettet wurde, erzählen sollte. Könnte sie annehmen, dass der Mord an Beth mit den Taten ihres Vaters zusammenhängen könnte? Er begann, eine Idee zu formulieren, wer von diesem Verbrechen inspiriert worden sein könnte.

"Sie haben den Namen der Galerie geändert", sagte Reid. "Ist Ihr Schwager der Besitzer?"

Kate schüttelte den Kopf. "Nein. Das sind Beth und ich. Ich habe meiner Schwester die meisten Entscheidungen über die Galerie überlassen, und sie hat ihm den Titel gegeben. Präsident."

"Ist es nur ein Titel?"

"So ziemlich", sagte Kate. "Er lehnt sich einfach zurück und denkt an ... an sich selbst. Was auch immer er als Nächstes tun will."

Das hatten die Leute vor Jahren auch über ihren Vater gesagt.

"Warum hat sie es ihm gegeben?"

"Er ist ein arroganter Idiot mit einem Minderwertigkeitskomplex. Er tut so, als wäre er besser als alle - sogar Beth. Aber seine Gefühle werden verletzt, wenn man ihn schief ansieht. Beth beschloss, dass es einfacher war, ihm zu geben, was er wollte. Sie ist nicht jemand, der gerne streitet."

"Aber er schon?" fragte Reid.

"Er mag es, seinen Willen zu bekommen", sagte sie leise. Wieder musste Reid an den Vater der Mädchen denken. Es gab so viele Parallelen zu Beth und Pete, zwei Generationen von geheimen Leben. Kates und Beths Mutter hatte das Geld und die Galerie gehabt; sie hatte ihrem Mann einen Titel gegeben und die Macht, sie so zu führen, wie er es wollte, genau wie Beth und Pete.

Wie viel wusste Kate wirklich über die Ehe ihrer Schwester? Die Schwestern waren durch ihre Zeit im Keller traumatisiert worden. Er brauchte kein Psychologiestudium, um zu verstehen, dass sie für den Rest ihres Lebens tief betroffen sein würden. Seit einiger Zeit glaubte er, dass Beths frühere Erfahrungen sie für ein Raubtier anfällig gemacht hatten - den Mann, den sie geheiratet hatte.

In manchen Nächten, in denen er nicht schlafen konnte, spürte Reid Kates kleine kalte Hand in seiner. Er hörte Beths hohes, dünnes, tierisches Wimmern. Vor dreiundzwanzig Jahren waren die Woodward-Schwestern und ihre Mutter in den Keller der Galerie gezwungen worden, wo sie mit Seilen und Klebeband aneinander gefesselt waren, während die Diebe oben unbezahlbare Landschaften aus dem neunzehnten Jahrhundert gestohlen hatten. Reid war der örtliche Polizist und der erste am Tatort.

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