Dzień Śmierci

Prolog: Sąd

PROLOG

Sąd

Spieszę się.

Spieszę się przez najbardziej ruchliwy i oblodzony chodnik miasta Bartholo. Pewnym, szczerym krokiem wplatam się między młodych i starych. Mój długi wełniany płaszcz powiewa za mną, czarny szalik oplata moją szyję. Patrzę przed siebie. Patrzę przed siebie.

Szybko się poruszam.

Obejmuję ramionami starszą kobietę w futrze, a moje palce zwinnie schodzą do jej torebki. Wracają do mojego wełnianego płaszcza, gdy tylko przechodzę. Podnoszę kołnierz, osłaniając surowy, nieubłagany wiatr.

Spieszę się między dwoma mężczyznami w smokingach i wtapiam się w tłum. Powietrze dostojne, mój czarny dwuczęściowy garnitur jest wyprasowany na płasko. Moje ręce opuszczają boki. Szybkość i nieuchwytność jak wiatr. Skórzane portfele z ich kieszeni do mojej.

Przeciskam się w pośpiechu.

Od najmniejszej dziewczynki na miejskiej ulicy w warkoczach i futrzanych rękawicach, do starzejącego się mężczyzny opierającego swój ciężar na lasce - tańczę wokół nich. Tańczę z nimi.

Taniec złodzieja to stara sztuczka, wykonywana wokół niczego nie spodziewającej się, nieświadomej publiczności.

Gdybym powiedział ci w tej chwili, że jestem wrogiem - nie uratuję dnia, nie zmienię świata na lepsze, że tak się nie stanie - uwierzyłbyś mi?

Spróbuj.

Bo będę kłamał i będę więcej kradł niż dawał, a ta prawda będzie się utrzymywać do samego końca. Pamiętaj o tym.

Jestem wrogiem.

Część pierwsza

CZĘŚĆ

Jeden

Nie wchodź łagodnie w tę dobrą noc.

-DYLAN THOMAS

Jeden: Franny (1)

ONE

Franny

Na brukowanym chodniku miasta pokrytego lodem i śniegiem trzaskam odmrożoną pięścią w okienko kasowe z pleksi. "Przepraszam!" wołam o pomoc, która nigdy nie nadchodzi. Pięć minut do zamknięcia, a bank już zatrzasnął żaluzje.

"Przepraszam!" Krzyczę ponownie. "Jutro umieram!" Walę mocniej, mój sfrustrowany oddech pali chłodne powietrze. Mój wełniany płaszcz, pozbawiony czterech guzików i posiadający więcej niż kilka rozdartych dziur, ogrzewa mnie mniej niż moja irytacja. Która rośnie wraz z nadchodzącą ciszą.

Jutro naprawdę umieram, ale śmierć jest normą. Ja umieram. Ty umierasz. Wszyscy umieramy. Jedyna różnica między bankierami a mną - ja umrę w wieku siedemnastu lat.

Umieram młodo.

Oni umierają staro.

I tak to się dzieje.

Zauważam nieporęczną kamerę umieszczoną na cegle zewnętrznego okna Bank Hall. Widzicie mnie, prawda? Odmawiają odpowiedzi. "Mam prawo do mojego ostatecznego czeku! Czy mnie słyszysz?!" krzyczę w górę do obiektywu, jednocześnie dusząc się w miejscu.

Za mną mężczyźni w eleganckich garniturach i wełnianych płaszczach z futrem przechadzają się po alabastrowo-białym chodniku. Ich gorące, lekceważące spojrzenia ogrzewają moją szyję. Mogą się zachowywać wobec mnie jak najęci, ale na Fowler Street, Avenue Thirty-Four znajduje się każdy sklep dla każdego typu człowieka: salony fryzjerskie, dentyści, puby, osobliwe zajazdy na noc, a co najważniejsze dla mnie - jedyny bank.

A wszystkie wspaniałe ulice - wszystkie te z salonami cygar i sklepami z wysokiej klasy tkaninami, które pachną płatkami róż i figami - przytulają te brudne. Ulice z tanimi mieszkaniami, kruszącą się cegłą i nieprzyjemnymi, ostrymi zapachami z każdym krokiem. Tak więc ostatecznie bogato ubrani mężczyźni zawsze widzieli we mnie tyle samo, co ja w nich.

Po prostu możemy nie skończyć w tym samym miejscu.

Obserwuję, jak niektórzy z nich kroczą przed siebie, ostrożnie na śliskim bruku, z chustami zawiniętymi do ust. Znikają za ciepłym wnętrzem kamiennego pubu, położonego na rogu Fowler. Bogaty hotel Catherina znajduje się zaledwie jedną przecznicę dalej, a po samym stroju mężczyzn wyobrażam sobie, że to ich prawdziwy cel.

Naprawdę, nie są dla mnie priorytetem. Nie dzisiaj.

A już na pewno nie jutro.

Zdrętwiałymi opuszkami palców grzebię w kieszeni w poszukiwaniu identyfikatora. Podnoszę kartę w stronę obiektywu aparatu. "Jestem Franny Bluecastle" - oświadczam, być może mówiąc do nikogo. "Czy widzisz mój dzień śmierci?" Wskazuję na nadruk pod moim nazwiskiem. "Jutro umieram".

Cień przechodzi za oknem, ktoś się miesza. Żaluzje grzechoczą, a ja przyciskam nos do schłodzonej szyby, skrobiąc palcami w dół. "Proszę! Jestem na czas!" Uszczypliwe obelgi i przekleństwa skubią mi język, a ja je połykam, spływając gorzko jak krew.

Żaluzje nagle sprężynują i spotykam się z ruskimi lokami, cienkimi ustami znudzenia i surowymi, kasztanowymi oczami.

Mówię, zanim czterdziestokilkuletnia kobieta zdąży. "Muszę odebrać mój czek FD. W rachunkach." Obserwuję uważnie starą mechaniczną szufladę obok okienka. Ona musi wydać moją gotówkę, a kiedy szuflada się otworzy, wreszcie będzie w mojej ręce.

Większość planuje swój dzień śmierci w najdrobniejszych szczegółach.

W wieku sześciu lat patrzyłem na śmierć mojej mamy.

Śledziłem jej kroki wokół łóżka, jednopokojowego mieszkania nad sklepem mięsnym. Zapach zabitej świni bardziej przylegał do naszych wysłużonych ubrań niż do zatęchłego powietrza.

Zapalała świecę za świecą i nuciła do bogów, rzucając mi uśmiechy. W jej spojrzeniu lśniła młodość.

I wiedziałem, tak jak każdy obcy mógł zobaczyć, że nie pasujemy do siebie. Nie chodziło tylko o moją chłodną, beżową skórę i jedwabiście czarne włosy, ale o różnice w naszych oczach, o to, że moja twarz miała kształt serca, a jej kwadratu, a kiedy urosłam, nie nabrałam takich krągłości ani nie miałam takich piersi jak ona.

Nawet wiedząc, że umrze przed dwudziestym czwartym rokiem życia, moja matka znalazła w sobie wolę i odwagę, by zapewnić mi dom, gdy miała zaledwie osiemnaście lat. Zaadoptowała mnie jako niemowlę, a ja zawsze wiedziałam, że pożegnam się z matką za zaledwie kilka lat. Przygotowała mnie na ten dzień, abym była z nią spokojna.

I tak było.

Chwilę po jej uśmiechu zdmuchnęła czułe płomyki i wpełzła na skrzypiące łóżko.

"Uważaj na to, jak umierasz, moja mała Franny", powiedziała mi. "Możesz ustalić swoje warunki, ale nie dzień".

Bez pytania, przytaknęłam w odpowiedzi.

Kiedy się rodzimy, wszyscy znamy dzień, w którym umrzemy. Tak jest od ponad tysiąca lat.

Może ktoś rozwiązał równanie matematyczne.

Może jakiś naukowiec odbębnił to rewolucyjne odkrycie.

Nie potrafię przypomnieć sobie naszej historii od przodu do tyłu jak Influencer. Nigdy nie chodziłem do szkoły, nie czytałem ich książek i nie bardzo chciało mi się słuchać.

Mam tylko tyle czasu na życie, więc po co marnować go na historię, która długo nie będzie moja?

Moja mama zdusiła świece, unikając Śmierci przez ogień jako jej zakończenia. W moim kraju, Altii, ludzie, którzy mają przeżyć swój dzień śmierci, muszą przestrzegać praw zapobiegania obrażeniom. Tak jak ja jutro.

Zostań w domu.

Trzymaj się z dala od dużych grup ludzi.

Zrelaksuj się. Zachowaj spokój.

Bądźcie spokojni.

Złamanie dwóch pierwszych może doprowadzić do masowych wypadków.

Czternastoletni chłopiec w dniu swojej śmierci głupio i samolubnie wybrał się na przejażdżkę po zapełnionych i oblodzonych ulicach miasta Bartholo. Samochód wyleciał w powietrze i zderzył się z panem Rosencastle, który niewinnie zamykał sklep mięsny.

Ponieważ pan Rosencastle umrze dopiero w wieku siedemdziesięciu siedmiu lat, stracił jedynie rękę. Nie życie.

I odkąd byłem świadkiem śmierci mojej mamy - spokoju w jej uchylonych ustach, ciepłego rumieńca na policzkach, zanim jej serce zwolniło do zatrzymania - marzyłem o własnej śmierci.

Może i słabo to zaplanowałem, ale marzyłem dobrze.

Wyobraziłam sobie, że wykorzystuję ostatnie pieniądze na jednonocny pobyt w hotelu Catherina. Tam, gdzie harfiarze witają gości przez obrotowe drzwi, mężczyźni w smokingach oferują czekoladki w złotym opakowaniu i słodkie likiery, gdzie pierzaste poduszki i satynowe prześcieradła przykrywają łóżka stworzone dla pięciu ciał.

W sierocińcu śpię na wąskiej pryczy, a zwinięte sprężyny obijają mi plecy. Tylko dzięki mojemu czekowi z Final Deliverance mogę sobie pozwolić na taki luksus na jedną noc. Słyszałem tylko opowieści, nigdy nie widziałem tego na własne oczy, ale wciąż marzę.

Jeden: Franny (2)

Chcę leżeć pod tymi prześcieradłami i wpatrywać się w ręcznie malowany mural na suficie i uśmiechać się, gdy odpływam, gdy moje serce zwalnia lub gdy mój mózg się wyłącza, gdy zabierają mnie bogowie.

Bankierka naciska przycisk, a jej monotonny głos trzaska przez głośniki. "Zamknęliśmy dzisiaj. Żadnych więcej przelewów, wpłat ani wypłat do jutra do szóstej rano". Sięga po sznurek do żaluzji.

"Nie czekaj!" To nie jest mój koniec. "Nie możesz tego spieprzyć! Posłuchaj mnie. Musisz mnie wysłuchać." Moja desperacja skręca mi żołądek, i chwytam się okna, mój gorący oddech zaparowuje szybę. "Potrzebuję tych pieniędzy teraz. Mogę umrzeć o północy."

Bankier przygląda się moim długim włosom: czarne odrosty rosną wśród żywych niebieskich i zielonych splotów, które kontrastują z jej naturalnym odcieniem. Przygląda się moim srebrnym kolczykom: wbitym wzdłuż mojej czarnej brwi, pierścieniowi pod nosem i innemu, który zawiązał się wokół mojej wargi.

Możliwe, że zignorowała mnie z powodu jaskrawego barwnika i kolczyków.

"Wszyscy Fast-Trackers otrzymują wypłatę za sześć tygodni spadku", mówi. "Gdybyście nie marnowali pieniędzy na narkotyki i ale, jak wy wszyscy, nie bylibyście w tej sytuacji".

Pęcherze w środku. Moje paznokcie drapią szkło, gdy kopię bliżej wpływowego bankiera. "Pracowałem dwanaście godzin każdego dnia od ósmego roku życia, aby uzyskać korzyści z Fast-Tracker. Czy kiedykolwiek korzystałeś z Purple Coach? Czy wożono cię bezpiecznie po mieście?". Mój głos tchnie ogniem, rycząc z ostatnich godzin mojego życia. "Nigdy ani razu nie rozbiłem się. Nigdy ani razu nie skrzywdziłem pasażera. Spędzałem każdy dzień wożąc ludzi po tych niebezpiecznych drogach".

Kiedy zostało mi tylko sześć tygodni życia, musiałem przejść na emeryturę z pracy, którą kochałem.

Ten czternastolatek, który wybrał się na bezsensowną przejażdżkę prosto do sklepu mięsnego - znałem go. Purpurowy Trener też go zatrudniał. Uczestniczyliśmy w tych samych szkoleniach, a w wieku ośmiu lat usiedliśmy za kółkiem i zaczęliśmy przewozić ludzi tam, gdzie nam płacili.

Tylko pracownicy Purple Coach wiedzą, jak prowadzić samochód, zwłaszcza w tych trudnych warunkach. Nikt poza nami nie ma nawet dostępu do pojazdu, ale niektórzy żałują naszej pracy, myśląc, że są lepsze sposoby na życie i bardziej wartościowe umiejętności, których można się nauczyć.

Nie mogłem sobie wyobrazić, że wolałbym być kimś innym. Czegokolwiek, co wolałbym zrobić.

Może nie powinienem być nagradzany za to, że nie byłem kompletnym brodaczem i nie zniszczyłem sklepu mięsnego oraz nie zraniłem człowieka. Może po prostu tego się po mnie oczekuje, ale przynajmniej nie ukradłem samochodu jako sposobu na śmierć.

Jej oczy przelatują na moje paznokcie, które drapią w szybę.

Raz drżę, pragnąc choć odrobiny ciepła.

Jeśli odchylę głowę i uniosę brodę, nie spotkam się z niebem ani z palącym słońcem. Fioletowy dym tryska z kominów.

Jak gęste chmury, zmącone płaty bzu osłaniają wierzchołki kamiennych budynków.

Wszyscy wpływowi, szybcy i mali wiedzą, że spalanie fioletowego minerału zwanego casia daje najsilniejszy rodzaj ciepła. Słyszałem, że bez względu na to, jak daleko podróżujesz do pozostałych trzech krajów, do lodowatych mórz, na jałowe zbocza gór, czy nawet do Wolnych Ziem - liliowa mgła pozostaje nieunikniona. Blokuje niebo, słońce, księżyc i gwiazdy.

Ludzie żartują, że pewnego dnia liliowe chmury ucałują biały, biały śnieg. W niektóre dni wierzę, że dym opadł, ale nikt nie chce żyć w tym mroźnym klimacie bez komfortu cieplnego.

Nawet ja.

"Więc", oddycham ciężko, zimno palące moje gardło surowo, "nie mów mi, że mam już wystarczająco dużo. Czek FD jest częścią rekompensaty za moją pracę."

Ona osiada swoje spojrzenie na moim, jej zmiękczając ułamek. Jakby rozumiejąc, co wniosłem, aby później zostać spłaconym. "Co chcesz zrobić w dniu swojej śmierci? Wypłata za sześć tygodni spadku to pokaźna suma i powinna pomóc spełnić twój cel."

Ona wciąż nęka o moim poprzednim zasiłku. Otwieram usta, ale walczę o ripostę. Jak już wspomniałem, słabo to zaplanowałem. Jak tylko przeszedłem na emeryturę z Purpurowego Trenera sześć tygodni temu, wydałem wszystko, co zarobiłem na Juggernauta. Złożyłem czek na FD w dniu mojej śmierci.

Będę miał wystarczająco dużo, aby umrzeć w luksusie wtedy. Będę miał wystarczająco dużo, aby umrzeć w luksusie wtedy. Będę miał wystarczająco dużo, by umrzeć w luksusie wtedy.

Wolny czas spędziłem na swojej pryczy, sięgając po niewidzialne światła i wierząc, że unoszę się nad rozmarzniętym oceanem. Nigdy wcześniej nie słyszałem o ciepłym oceanie, ale dziewczyna z sierocińca mówiła, że dawno temu takie istniały. Duże zbiorniki wodne i brak lodu. Make believe - odparłem z ospałym śmiechem. Potem jeszcze trochę popłynąłem.

Więc byłem naćpany.

Naprawdę wysoko.

Juggernaut, mój narkotyk z wyboru, zawsze przyprawia mnie o ból głowy po tym, jak traci moc, praktycznie chcąc, bym połknął kolejną pigułkę, by unosić się częściej, by wyrwać wszystkie błyszczące gwiazdy. By opróżnić kieszenie z banknotów w zamian za doświadczenie poza ciałem.

Lubię sobie pobłażać, ale większość wpływowych decyduje się tego nie robić - i wszyscy chcielibyśmy wierzyć, że nie jesteśmy ani trochę zazdrośni, ani skwaszeni przez inne korzyści płynące z pełniejszego lub dłuższego życia. Czasami tak jest, ale nie prosiłabym o kolejny dzień. Nie zamieniłbym się miejscami z bankierem.

Żyłem ciężko, szybko i w pełni, jak Fast-Tracker.

Ona będzie żyła łatwo, długo i powoli. Nie jest lepsza ode mnie. Stoimy po prostu na dwóch przeciwległych końcach jamistej dziury, nie mogąc nigdy dotrzeć na drugą stronę bez wcześniejszej śmierci.

"A co jeśli rachunki, które mi zostały, nie pomogą spełnić mojego ostatniego życzenia?" pytam ją z całą powagą.

"Wtedy może powinieneś obniżyć swój cel do takiego, który możesz osiągnąć". W tym momencie ona pociąga za sznurek i żaluzje opadają.

Krzyczę i trzaskam knykciami o pleksiglas, raz za razem, ale tylko moje dusze pękają. Po minucie czy dwóch, wściekłość dusi się, przyciskam czoło do miejsca, które rozgrzał mój oddech. W kieszeniach nie mam nic na przejazd Purpurowym Autobusem z powrotem do domu dziecka.

Nigdy nie zamierzałem wracać.

Nie mogę też dotrzeć do żadnych przyjaciół z mojej starej pracy. Wszyscy są teraz z bogami. Reszta pracowników w Purpurowym Autokarze, ledwo rozważam podanie im ręki. Grymaszę na myśl o błaganiu o podwiezienie do Oron lub Gustel - bez żadnych rachunków do przekazania.

Jeden: Franny (3)

Wolę znaleźć własną drogę.

A gdzie to będzie, Franny?

"Mayday", przysięgam, wciąż besztając się za odrzucenie, ale nie mogę się tu po prostu załamać i zamurować. Nie zostało mi wiele czasu.

Wyprostowałem się.

Ubrany w smoking, płaszcz i wieczorową apaszkę przyłożoną do jego bogatych brązowych policzków, pobliski młody człowiek wydłuża swój krok. Próbuje mnie szybko minąć.

I nie jest sam.

Przytula do siebie dziewczynę w olśniewającej, szafirowej sukni. Zakręca swoje blond włosy nad błyszczącymi kolczykami, ukrywając je przed moim wzrokiem. Potem poprawia swoją białą futrzaną czapkę i naciąga mocniej futro. Nie okradłabym ich.

Próbuję złagodzić swój grymas, ale nigdy nie byłam dobra w udawaniu kogoś innego niż jestem. Wyglądam i oddycham jak Szybkobiegacz.

Nie boję się utrzymać jego spojrzenia. Ostrzeżenie twardnieje w jego oczach, ale nie słucham go tak bardzo, jak by chciał. Nie boję się.

On pierwszy zrywa kontakt.

Z nowym impulsywnym planem podążam za ich zaśnieżonymi śladami.

Skręcamy za róg, omijając ciepły pub.

Potem przechodzimy przez ruchliwe skrzyżowanie. Każdy pomalowany na lawendowo samochód, ozdobiony ałtajską ośmioramienną gwiazdą, trąbi na siebie, żeby jechać, kiedy powinien się zatrzymać. Powietrze jest chłodne, staram się ogrzać ręce w moim wełnianym płaszczu.

Skręcamy w prawo i wspinamy się po śliskich schodach, w zasięgu wzroku jest hotel Catherina. Złota sztukateria zdobi ozdobny budynek, portierzy w gotowości w kapeluszach i smokingach.

Przede mną dziewczyna owinięta w futro musi wyczuć moją obecność, bo zerka przez ramię. Rubinowe usta zaciśnięte. Mruczy mężczyźnie do ucha.

Nigdy nie czułam się bardziej jak kurzajka.

Kiedy młody człowiek zatrzymuje się, patrząc na mnie, ja też zwalniam.

Powinienem zacząć od dobrych manier, jak próbowano mnie nauczyć w sierocińcu. Mów przepraszam, mów proszę i nie zapominaj o podziękowaniach. Zapominałam o tym na tyle, że panna Hopcastle smagała mnie drewnianą łyżką po nadgarstku. Mocno, aż powstał siniak.

Oczyszczam gardło, mój głos wciąż jest zgrzytliwy. "Przepraszam..."

"Nie znam cię," odcina mnie. "Więc proszę przestać nas śledzić". Ustawia ochronną dłoń na ramieniu kobiety, przytulając ją do swojej piersi.

Są wpływowi.

Na pewno.

Nie spotkałem jeszcze Fast-Trackera, który wierzyłby w takie sprzężenie. To strata czasu, powie ci większość z nas. Zaangażowanie trwa dziesiątki lat dłużej niż u mnie. Nie potrzebowałem znaleźć tego jedynego - wystarczy ktoś na chwilę, ludzie, z którymi mogę się łatwo pożegnać.

Zanim młody człowiek warknie, mówię szybko. "Skończyły mi się rachunki, a mój dzień śmierci jest jutro. Miałem nadzieję zatrzymać się na noc w Catherinie. Czy może pan jakoś..."

"Nie, nie." Podnosi na mnie ręce. "Nie jesteśmy ci nic winni. Wiedziałeś, że jutro umrzesz. Powinieneś był się umówić lata temu. Przykro mi."

Oblizuję spierzchnięte wargi, moje spojrzenie opada niemal na punkt porozumienia. Bank był mi coś winien, nie oni.

Kiedy idą dalej, słyszę, jak dziewczyna mruczy słowo "żebrak".

Nie jestem wyjątkowy, bo umieram. Każdy umiera i każdy wie kiedy.

Mimo to, wciąż miałem nadzieję na inny wynik. Widziałem już wcześniej, jak upartym Fast-Trackerom zabraniano wchodzić do hotelu Catherina, a spektakl był głośny od przekleństw i zakłóceń.

Nie chcę tego w moim ostatnim dniu.

Błądzę bez celu wzdłuż brukowanego chodnika i w głuchej, opuszczonej alejce, wciśniętej między remizę strażacką a pralnię. Stopy drętwieją mi w butach, ramiona się trzęsą, język przykleił się sucho do dachu ust. Spodziewam się spotkać kolejną ulicę, ale zamiast tego wpatruję się tkliwie w ceglaną ścianę.

Martwy koniec.

Jeśli to ironia bogów, jestem zbyt zdenerwowany, by się śmiać.

Coś mokrego kapie mi z nosa. Drżącymi palcami przeczesuję ciecz. Czerwień. Krew. Nigdy wcześniej nie miałam krwotoku z nosa.

Może to początek mojej śmierci.

Bez strachu w kościach, grzebię w kieszeni po ostatki mojego Juggernauta i liczę je w dłoni. Trzy niebieskie pigułki. Spoglądam w górę, tylko po to, by spotkać się z kłębiącym się fioletowym dymem. Lodowata breja chrzęści pod moimi butami.

Więc tu się kończę?

Tu umrę.

"Przynajmniej pozwól mi odejść bez bólu", szepczę.

Zostań w domu.

Trzymaj się z dala od dużych grup ludzi.

Odpręż się. Zachowaj spokój.

Bądź spokojny.

Zajmuję miejsce obok zardzewiałego roweru i śmietnika. Może nie uda mi się spełnić wszystkich tych praw, ale i tak umrę.

Równie dobrze mogę to zrobić na swoich warunkach.

Dokładnie sprawdzam każdą okrągłą pigułkę. Większość Fast-Trackerów wyjdzie tak po prostu na miasto, ale zwykle rezygnując z niektórych zasad i otaczając się przyjaciółmi. A nie samotnie w alejce, z lodowatym szlamem moczącym ich pupę i przesączającym się po obszyciu spodni.

Nie ma jeszcze północy, ale może to będzie wystarczający Juggernaut, by powalić mnie na znacznie dłużej. Jeśli lek mnie nie zabije, to zrobi to zimno.

Podrzucam tabletki z powrotem i połykam.

Słaby uśmiech unosi moje usta nieco wyżej. "Happy Deathday, Franny" - mówię, gratulując sobie. To nie jest uroczystość ani finezja, na którą liczyłem. Z pewnością nie gapię się na ręcznie malowany mural, ale ten jeden dzień nie zdefiniował reszty.

A ja żyłam ciężko, szybko i w pełni.

Teraz mogę być spokojny.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Dzień Śmierci"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️