Prolog
========== Prolog ========== ---------- Vittorio ---------- Einst waren wir die Herrscher der Welt. Seite an Seite herrschten mein Vater und ich über das, von dem ich annahm, dass es eines Tages mir gehören würde: ein Königreich von Außenseitern und ein Thron, der auf Furcht und Respekt aufgebaut war. Doch schon bald würde ich herausfinden, dass die Herrschaft über die Welt nur eine Realität war. Die Realität unterscheidet sich von Mensch zu Mensch, von Seele zu Seele, von Perspektive zu Perspektive. Mein Vater zum Beispiel sah das Leben als ein Spiel an, das es zu gewinnen galt - genauer gesagt, als ein Schachspiel. Zug um Zug war er durch seine Brutalität und Gerissenheit zum König von New York geworden. Egal, was er tat oder welchen Zug er machte, er tat es mit einem Ziel vor Augen: alles zu gewinnen, egal, wer am Ende übertrumpft wird. Strategien, Voraussicht, keine Gefangenen machen und keine Gnade zeigen, nicht einmal bei denen, die einem am nächsten stehen - das waren die drei Codes, nach denen er religiös lebte. Er knüpfte die richtigen Kontakte, heiratete das perfekte Mädchen, nahm an allen rauschenden Partys teil und verkehrte mit zahlreichen Menschen aus allen Gesellschaftsschichten oder brachte sie um. Er bewies der von uns geschaffenen Realität, der Welt, die wir beherrschten, wie kompetent er war und wie bösartig er sein konnte. Selbst diejenigen, die die Straßen beherrschten, fürchteten seinen Namen. Arturo Lupo Scarpone, der König von New York. Keiner konnte ihn übertrumpfen. Niemand kam an ihn heran. Nicht einmal sein eigenes Fleisch und Blut. Sein Sohn. Vittorio Lupo Scarpone, der Prinz der hübschen Jungs. Arturo nahm mir die Realität, den Namen, und verbannte mich aus dem Königreich, auf das er mich so grausam vorbereitet hatte, und dann, und dann, schrieb er mich als tot ab. Es gab einen Grund, warum seine Männer ihn il re lupo nannten. Der Königswolf. Er würde seine eigenen Nachkommen töten, wenn es um mehr Macht geht. Es gibt ein altes Sprichwort: Tote Männer erzählen keine Geschichten. Ich hatte keine Geschichten zu erzählen. Ich hatte nur eine grausame Geschichte. Dieses Mal sollte der Mann, der mich erschaffen hatte, dafür bezahlen. Denn wenn ich in seinen Augen schon tot war, wie konnte er mich kommen sehen? Buh, Arschloch. Du hast mich den Prinzen genannt. Ich bin zurück und regiere deine Welt als König.
Kapitel 1 (1)
---------- Vittorio ---------- ---------- Vor 18 Jahren ---------- Arrangierte Ehen waren in unserer Kultur nicht unüblich. Ich hatte immer gewusst, dass ich eines Tages Angelina Zamboni heiraten würde. Ihr Vater hatte Beziehungen, und neben meinem war er einer der mächtigsten Männer in New York. Angelo Zamboni, Angelinas Vater, war in der Politik tätig. Meiner hatte mehr mit Angst und Blutvergießen zu tun, obwohl ihr Vater auch davor nicht zurückschreckte. Angelos Hände waren sauber, auch wenn sein Gewissen schmutzig war. Arturo Scarpone wurde ohne Gewissen geboren und wuchs zu einem Mann heran, der die Hände voller Blut hatte - die meisten Menschen in unserem Umfeld bewunderten und fürchteten ihn. Angelo sehnte sich nach dieser Art von rücksichtslosem Rückhalt, und so stimmte er der Heirat zu, bevor seine Tochter ein Wörtchen mitzureden hatte. Wir waren das Paar, das alle bewunderten und lobten. Wir waren ein schönes Paar. Wir würden wunderbare Babys machen. Wir würden ein wunderschönes Leben zusammen führen, auch wenn sich hinter dem scheinbar perfekten Leben, das wir führten, die Schattenseiten meines Lebens verbargen. Wenn der Tag käme, an dem ich dieses unbarmherzige Königreich regieren würde, das mein Vater mir hinterlassen hatte, würde sie die Königin neben mir auf diesem auf Blutvergießen aufgebauten Thron sein. Angelina würde auch meine eigene Omertà sein. Sie würde mein Schweigegelübde sein, durch dick und dünn, gute und schlechte Zeiten, Krankheit und Gesundheit, durch die schwierigsten polizeilichen Verhöre und Widersacher, die versuchten, ihr Gottesfurcht einzuflößen. Loyalität war in diesem Leben noch mächtiger als Liebe. Es war unerlässlich, seine Feinde besser zu kennen als seine Freunde. Aber ich hatte schon früh gelernt, dass niemand wirklich dein Freund war. Loyalität hing davon ab, wie sehr sie von dir abhingen und du von ihnen. Angelina grinste und stupste mich dann an, als wir durch die Straßen von New York gingen, was mich aus meinen Gedanken riss. Draußen war es dunkel, aber die vielen Lichter um uns herum erhellten ihr Gesicht. Ihr Haar hatte die Farbe von weichem Karamell, ihre Haut war hellbraun und ihre Augen braun. Mein Bruder hat einmal gesagt, sie hätte böse Augen. Das waren sie auch. Wenn sie sich rächen wollte, verengten sie sich zu Dolchen und zeigten keine Gnade. Selbst mit Absätzen war sie nicht größer als ich, aber sie war groß für eine Frau. Ihre Beine waren lang genug, um mich zu umschlingen und mich näher an sich zu ziehen, wenn wir fickten. In einem Monat würde ich sie meine Frau nennen - Frau Vittorio Scarpone - und die jahrelangen Geschäftsbeziehungen zwischen meinem Vater und ihr würden sich auszahlen. Arturo erzählte Angelo gern, dass sich die beiden Familien einen Olivenbaum teilten. Angelo brachte den Baum aus dem alten Land mit. Arturo pflanzte ihn in New Yorker Erde. Beide Familien würden das goldene Öl bis in alle Ewigkeit genießen. "Du bist so still", sagte sie, und ihre Augen funkelten, als sie zu mir hochblickte. "Während einer Broadway-Show kommt man nicht viel zum Reden." Der Atem strömte in einer Rauchwolke aus meinem Mund. "Ich kann deine Stimmung nicht lesen." Sie hörte auf zu gehen. Das tat ich auch. Sie ging einen Schritt zurück, damit wir uns wirklich sehen konnten. Ihre Augen verengten sich. "Hast du es dir anders überlegt?" Schnee wirbelte zwischen uns herum. Weiße Flecken landeten auf dem dunklen Stoff meiner Jacke. Sie sammelten sich ein paar Sekunden lang, auch auf meinen Wimpern, bevor ich sprach. "Ich erwidere die Frage." Sie lächelte daraufhin ein wenig. Sie schüttelte den Kopf. "Das ist eine beschlossene Sache." In unserer Welt ging es immer um die Kunst des Handelns und darum, dass man für seine Sünden bezahlte, wenn man sich gegen den König stellte. "Nur Gott kann diese Vereinbarung aufheben", sagte ich. "Gott oder dein Vater." Sie steckte ihre langen, eleganten Finger in die Taschen ihres teuren Jacketts. Ein Mann im Anzug ging an uns vorbei, eine Hand an seiner Aktentasche und ein Telefon am Ohr. Aber seine Augen entgingen mir nicht. Sie schweiften über Angelina, während er sich beeilte, aus der Kälte zu kommen. Das hat mich nicht gestört. Was mich störte, war die kalte Hand, die meinen Hals zu berühren schien - und das lag nicht am Wetter. Angelina war in diesem Spiel als Spielfigur benutzt worden, bevor sie überhaupt zwei Worte zusammensetzen konnte. Ich war an ihrer Seite, seit wir Kinder waren. Wir waren uns beide darüber im Klaren, dass Liebe nichts mit diesem Arrangement zu tun hatte, aber ich wollte, dass dies eine großartige Verbindung wurde, eine starke Verbindung, und ich wusste, dass es einfacher sein würde, wenn wir beide Gefühle füreinander hegten. Ich erwartete von ihr die Art von Respekt, die sich auf Loyalität gründete. Doch in letzter Zeit spürte ich, dass etwas mit ihr nicht stimmte. Es war nicht das erste Mal, dass die kalte Hand meinen Nacken zu berühren schien und meine Instinkte zum Kribbeln brachte. "Du bist wirklich ein schöner Mann, Vittorio. Du hättest das Angebot deines Vaters annehmen sollen, als du die Chance dazu hattest." Meine Augen verengten sich, als ob ich sie besser sehen könnte. Durch sie hindurchsehen. Diese Art von Bemerkungen passten mir nicht. Sie nahm kein Blatt vor den Mund und wurde immer besser in der Kunst der Subtilität. Das gefiel mir gar nicht. Vor allem, als sie anfing, mit Worten um sich zu werfen, die sie nicht in die Öffentlichkeit tragen sollte. Sie hatte ja Recht. Mein Vater hatte mir einst einen Ausweg geboten. Eine Chance, mein Leben so zu leben, wie ich es für richtig hielt, und trotzdem seine Drecksarbeit zu machen. Anstatt ein integraler Bestandteil des Unternehmens zu sein, wollte er, dass ich das Gesicht des Unternehmens bin. Mir würden alle schicken Restaurants gehören und ich würde die High Society schmieren, um sie näher an seine Tasche zu bringen. Er sagte, mein Aussehen und mein Charisma würden sie verzaubern. Mein Bruder Achille war besser geeignet, seine rechte Hand zu sein. Es war die einzige Wahl, die mein Vater mir je gelassen hatte. Aber es war keine echte Wahl. Es war eine Mutprobe. Wenn ich meinem jüngeren Bruder, den er den Joker nannte, erlaubte, das Königreich mit ihm zu kontrollieren, was machte das aus mir? Ein Weichei, für das er keine Verwendung hatte. Ich wäre minderwertiger als die Zehn-Dollar-Typen, die er zum Putzen seiner Tische anheuerte. Angelina schien zu wissen, dass mein Vater es mir nie verzeihen würde. Sobald er eine Schwachstelle gefunden hatte, steckte er seinen Finger in die weiche Stelle, bis die Wunde nicht mehr heilen wollte. Bis sie um ihn herum verheilte, so dass er sie jederzeit wieder öffnen konnte, wenn er wollte. Mein Vater wusste, dass meine Mutter meine einzige Schwäche war. Er machte immer noch alberne Witze darüber, wie schön ich sei, genau wie ihre Familie in Italien, genau wie sie. Arturo würde es ihnen aber nie ins Gesicht sagen. Meine Mutter hatte Verbindungen zu den mächtigen Faustis, und wenn mein Vater nicht gerade einen unmittelbaren Todeswunsch hatte, respektierte er sie. Das Letzte, was er wollte, war, dass sie hier herumschnüffelten. Das taten sie auch nicht, es sei denn, man bezog sie in seine Angelegenheiten ein. Auch wenn Arturo der König von New York war, konnte er den Faustis nichts anhaben. Sie beherrschten seine Welt.
Kapitel 1 (2)
Nachdem ich meinem Vater gesagt hatte, dass ich lieber tot wäre, als Achille das zu überlassen, was mir zusteht, lachte er wie ein Verrückter und ging dann in das Zimmer, das er mit seiner Frau Bambi teilte. Nicht meine Mutter. Bambi war die Mutter von Achille. Mein Vater war immer der Meinung, dass Achille besser für den rücksichtslosen Teil des Geschäfts geeignet war. Er war härter im Nehmen, aber das war es auch schon. Ich hatte meinen Wert bewiesen, trotz des Spiegelbildes, das mich anschaute. Mein Blut und mein Herz waren aus demselben Fleisch und denselben Knochen gemacht. Ich tötete genauso grausam wie er. Angelina hatte noch nie darüber gesprochen. Ich hatte es ihr nie mitgeteilt. Woher, zum Teufel, wusste sie es? "Achille gibt dir jetzt private Informationen." Ich machte einen Schritt nach vorne, aber sie blieb standhaft. "Warum denn das, la mia promessa?" Sie lachte, und der Atem kam in einem kalten Nebel aus ihrem Mund. "Du nennst mich immer nur so. Dein Versprechen." "Willst du, dass ich dich anders nenne? In einem Monat nenne ich dich meine Frau." "Das spielt keine Rolle." Sie biss die Zähne zusammen und ihr Kiefer spannte sich an. "Alles, was zählt, ist, dass ich dir gehöre. Ich gehöre dir. Ich gehöre dir." "Was willst du damit sagen?" Sie lachte noch lauter und seufzte dann. "Ich bin schwanger, Vittorio." "Gut", sagte ich. "Das freut mich." Es schien, als ob die Warnungen, dass der Schutz nicht hundertprozentig war, genau richtig waren. Ich hatte mich bei ihr immer geschützt. Aber es gab ein paar Mal, wo wir grob waren und die Dinge zwielichtig wurden. "Wenn mein Vater herausfindet, dass ich..." "Er wird dich nicht anfassen." Wenn ihr Vater herausfindet, dass ich vor der Ehe Sex mit seiner Tochter hatte, könnte das zu Spannungen führen. Angelo hatte ein schlechtes Temperament. Er würde sogar ihre Hose herunterziehen und ihren Hintern mit einem Gürtel auspeitschen, wenn er herausfände, dass sie ihn entehrt hatte. Sie war erst achtzehn, aber wie das alte Sprichwort sagt, ist das Alter nur eine Zahl. Sie war reifer als ihre Jahre. Das musste sie auch sein. Ihr Telefon klingelte und sie wandte sich von mir ab, um in ihrer Handtasche zu suchen. Einen Moment später hielt sie das Telefon an ihr Ohr und sprach leise vor sich hin. Mit wem auch immer sie sprach, sie sprachen darüber, wohin wir gehen würden. Der Cousin ersten Grades meines Großvaters mütterlicherseits, Tito Sala, war in der Stadt, und wir wollten uns in dem Restaurant treffen, in das Angelina und ich gehen wollten. Während sie damit beschäftigt war, unsere Pläne zu ändern, schickte ich Tito eine kurze SMS, in der ich ihm mitteilte, wo er mich treffen konnte. Vorhin hatte er gesagt, dass er etwas Wichtiges mit mir zu besprechen hätte. Er war mit Lola verheiratet, einer gebürtigen Fausti. Mein Telefon war wieder in meiner Tasche, bevor sie sich umdrehte. "Planänderung", sagte sie und erzählte mir etwas, das ich schon wusste. "Mamma hat heute Abend bei Rosa gegessen, und es war nicht nur voll, sondern Ray ist auch das Kalbfleisch ausgegangen. Ich möchte Kalbfleisch Parmigiana." Sie fasste sich an den Bauch. "Wir gehen stattdessen ins Dolce." Ich nickte, sagte aber nichts weiter. Ich weigerte mich, mich zu bewegen. Sie wusste, warum, und fuhr fort zu erklären. "Was ich dir erzählt habe, habe ich in einem privaten Gespräch mitgehört, Vittorio. Dein Vater und Achille aßen zu Abend, und als ich am Esszimmer vorbeikam, hörte ich es. Das hast du mir noch nie erzählt." Sie zuckte mit den Schultern. "Es hat mich neugierig gemacht." "Es geht dich nichts an", sagte ich. "Stimmt." Sie wandte sich wieder von mir ab. "Lass uns einfach zum Abendessen gehen. Ich bin hungrig und mir ist kalt." "Angelina", sagte ich. Bevor sie sich zu mir umdrehte, entwich ihrem Mund eine Wolke aus Atem. Sie hatte es fast zu eilig, in das Restaurant zu kommen. "Du kennst die Regeln. Du wirst meine Frau sein, aber was in meiner Familie passiert, ist meine Sache. Wenn ich dir nicht sage, was los ist, hältst du dich an deine Angelegenheiten, verstanden?" Es gab einen Grund, warum ich sie als Kind kannte, sie sogar beschützte. Ich habe sie zu meiner Frau geformt. Sie musste Regeln haben, sonst würde dieses Leben uns beide erschlagen. "Vollkommen", sagte sie, mit mehr als nur einem Hauch von Biss in ihrem Ton. "Aber meine Sache ist deine." Die Worte waren unter ihrem Atem gesagt. Ich machte mir nicht die Mühe, ihr zu widersprechen, denn sie sprach die Wahrheit. Wir gingen schweigend nebeneinander her, bis ich mich räusperte. "Wir werden der Familie von der Schwangerschaft erzählen, wenn wir von unserer Hochzeitsreise zurück sind." "Gut", sagte sie. "Wenigstens bin ich dann aus seinem Haus und weg von ihm." Sie liebte ihren Vater, aber sie fürchtete ihn mehr. Für sie bedeutete eine arrangierte Ehe Freiheit. Für mich bedeutete eine arrangierte Ehe, dass ich noch tiefer drinstecken würde, so tief, dass ich keinen Ausweg mehr finden würde, es sei denn in einem Leichensack. Als wir im Restaurant ankamen, kam der Atem schneller aus ihrem Mund, und ihre Füße zeigten keine Anzeichen einer Verlangsamung. Wieder war sie fast zu eifrig. Ich wollte meine Hand auf ihren Rücken legen und sie ins Restaurant führen, aber sie schüttelte den Kopf. "Lass uns durch den Hintereingang gehen", sagte sie. "Gabriella und Bobby essen gerade zu Abend. Mamma hat es mir gesagt. Ich habe keine Lust, heute Abend in den Klatsch-Zug zu steigen. Patrizio hat unseren privaten Tisch reserviert." Bobby arbeitete für meinen Vater, und Gabriella war eine von Angelinas vielen Cousinen. Jedes Mal, wenn wir sie auswärts sahen - oder bei Familientreffen, oder wenn wir sie im Flur überholten - hatte sie nichts anderes im Kopf als die Hochzeit. Waa. Waa. Waa. Die Frau konnte tagelang reden, ohne ein Glas Wasser zu brauchen. Als wir um die Ecke bogen und in die dunkle und feuchte Gasse einbogen, die parallel zum Restaurant verlief, kamen uns die schwungvollen Klänge von Louis Prima entgegen, zusammen mit dem Geruch von kochenden Nudeln, geröstetem Knoblauch, schmorenden Tomaten und dem bereits gefrorenen Müll des heutigen Abends aus dem Müllcontainer. Anstatt sich wie üblich von mir die Tür öffnen zu lassen, blieb sie davor stehen und starrte auf den Metallgriff. Eine Sekunde später huschten ihre Augen hoch und trafen meine, bevor sie wieder auf das kalte Messing starrten. "Du hältst uns hin", sagte ich und tadelte sie für ihr seltsames Verhalten. Louis Prima sang hinter der Tür Angelina", und ihre Augen flogen hoch, ihr Körper spannte sich an. Als sie merkte, dass niemand ihren Namen gerufen hatte, entspannte sie sich sichtlich, aber ich wusste es besser. Sie war angespannt. "Du bist töricht, Vittorio." "Bin ich das, Prinzessin?"
Kapitel 1 (3)
Sie wirbelte auf mich zu, und ich fing ihr Handgelenk auf, bevor sie mir eine Ohrfeige verpasste. "Fuck. Du", spuckte sie mich an. "Hast du einen Nerv getroffen?" Ihr Vater nannte sie Prinzessin, und sie hasste es. Sie hasste es so sehr, dass sie während unseres privaten Treffens, bei dem wir die Bedingungen unserer Ehe besprachen - "das ist es, was ich von dir erwarte", hatte ich gefordert; "das ist es, was ich von dir erwarte", hatte sie gekontert -, darum bat, dass ich sie niemals so nennen sollte. Aber irgendetwas war heute Abend nicht in Ordnung, und was auch immer sie sich auf der Zunge zergehen ließ, sie musste es sich von der Seele reden. Es war untypisch für sie, zu schweigen. Sie riss ihr Handgelenk aus meinem Griff. "Du weißt, dass du es getan hast! Du weißt genau, was du tust. Zu jeder Zeit! Du bist so kalt. So ..." Sie hielt inne, als ob sie versuchte, ihre Gedanken zu sammeln. "Das spielt keine Rolle. Man kann dich nicht ändern! Es ist sinnlos, meine Zeit und meinen Atem zu verschwenden." Ich hob meinen Arm, sodass meine Jacke zurückfiel und mein Handgelenk freigelegt wurde. Meine teure Uhr beleuchtete die Dunkelheit und den Wolf auf meiner Hand. "Zeit." Ich deutete auf die Panerai. "Sprich jetzt oder schweige für immer." Sie verengte die Augen, als ich diese letzten Worte sprach. "Was weißt du..." Bevor sie zu Ende sprechen konnte, traten zwei große Schläger, die ich nicht erkannte, aus dem Dolce. Patrizio leitete es, aber es war nur eine Fassade für die Scarpones. Einer der Kerle rauchte eine Zigarette. Der andere hatte die Hände in die Taschen seiner Lederjacke gesteckt und den Kragen bis zu den Ohren hochgezogen. Jeder Mann nahm einen Platz neben Angelina ein. "Ich werde das nur einmal sagen", sagte ich. "Was sagen?" sagte Zigarette. Sein irischer Akzent war leicht, aber ich verstand ihn. "Beweg dich." "Oder?" sagte Lederjacke. Er war Italiener, aber kein Mann, den ich kannte. Ich sagte nichts, starrte sie an und gab ihnen die Chance, sich zurückzuziehen, ohne dass ich Gewalt anwenden musste. "Das Baby ist nicht von dir", platzte Angelina heraus. Ich brauchte einen Moment, um den Blickkontakt mit den beiden Schlägern zu unterbrechen und mich auf sie zu konzentrieren. "Ich kann keinen Mann heiraten, der mich nicht liebt", fuhr sie fort, und ich konnte sehen, wie die beiden Scheißer, die neben ihr standen, ihr Mut machten. Zuversichtlich. "Ich hasse es, dass wir uns unter diesen Bedingungen trennen müssen, aber ich verspreche, dir Blumen zu bringen. Das ist das Mindeste, was ich tun kann." Mein Blick wanderte zu den beiden Wichsern neben ihr, die näher kamen - nicht zu mir, sondern zu ihr. "Nach all diesen Jahren hast du nichts von mir gelernt, oder?" sagte ich. "Ich habe genug gelernt, um zu wissen, dass du nicht zur Liebe fähig bist. Du bist zu verkorkst, um auch nur den Versuch zu unternehmen, sie zu empfinden. Noemi..." "Nimm ihren Namen nicht in den Mund", knurrte ich fast. Selbst mit den beiden neben ihr wusste sie, dass sie zu weit gegangen war, also änderte sie den Kurs und kam schnell zur Sache. "Glaubst du wirklich, ich würde ein Kind von dir bekommen? Ich will das Scarpone-Blut, aber nicht von dir." "Du bist dümmer, als ich dir zugetraut habe", sagte ich. Sie wollte einen Schritt auf mich zu machen, zweifellos, um die Ohrfeige zu bekommen, die sie vorher nicht hatte bekommen können, aber mein Bruder trat einen Schritt vor und legte einen Arm um ihre Taille. "Komm schon, Süße", sagte er. "Meinst du nicht, dass mein Bruder ohnehin schon eine harte Nacht hat? Sei nachsichtig mit ihm." "Achille", sagte ich. "Wie ich höre, sind Glückwünsche angebracht. Du wirst Vater." Die Teile fügten sich leicht zusammen - ihr Geständnis und seine Anwesenheit. Er lächelte langsam und zog die Mundwinkel hoch wie der verdammte Joker. "Sie hat es dir gesagt?" "Mit nicht allzu vielen Worten." Ich erwiderte das Lächeln. Er zuckte mit den Schultern. "Wir wissen beide, dass es nicht wirklich wichtig ist." Angelina sah zwischen uns beiden hin und her, Verwirrung kämpfte mit dem Stoizismus in ihrem Gesicht. Ich sah, wie ihre Kehle wackelte, als sie schwer schluckte. "Warum hast du sie nicht einfach umgebracht, Vittorio?" Ein kurzer Anflug von Reue mischte sich in das Schlachtfeld der Gefühle, die sie zu verbergen versuchte. "Ja, warum hast du sie nicht umgebracht, hübscher Prinz Vittorio?" Achille spottete. "Nicht, dass es anders ausgegangen wäre, aber du hast es Pop so leicht gemacht, ihn davon zu überzeugen, dass einer von uns gehen musste. Er war fest entschlossen, dir eines Tages das Königreich zu überlassen - eine schöne Frau, ein schönes Haus, schöne Nachkommen, die den Familiennamen weiterführen sollten, und all das gehörte ihm - und jetzt machst du alles kaputt, indem du ihn betrügst." "Wir wissen beide, dass das nicht wirklich wichtig ist", sagte ich und wiederholte Achilles Worte. Sie brachten alles so perfekt auf den Punkt. Alles, was ich brauchte, war eine Schleife, um die Dinge zu verpacken. Achille steckte seine Nase tief in Angelinas Haar und atmete sie ein, die Augen fest geschlossen. "Ich danke dir, Angel", sagte er. "Für alles, aber es scheint, dass deine Loyalität an meiner Seite nicht nötig war. Am Ende hat mein Bruder den Nagel in seinen eigenen Sarg geschlagen. Du hast ihm nur eine weitere Sache gegeben, die er bedauern wird. Wer braucht schon eine Frau wie dich, wenn ein Mann im Bett einer Viper besser aufgehoben ist? Verrat ist eine unverzeihliche Sünde, Schätzchen, ganz gleich, mit wem in meiner Familie du dich anlegst." Ihre Augen erstarrten, und ihr Atem ging schneller, als er seine Nase höher gleiten ließ, entlang der Haut ihres Gesichts, und ihr einen sanften Kuss auf die Wange drückte. Er flüsterte ihr etwas ins Ohr, und sie schloss die Augen, wobei eine einzelne Träne fiel. Das Licht des Restaurants fing ihre langsame Spur auf. Achille öffnete schließlich die Augen, schenkte mir ein breites Lächeln und schulterte mich dann auf dem Weg nach draußen. Die beiden Schläger, die neben Angelina standen, nahmen sie an den Armen; gleichzeitig traten vier Männer hinter mich, einer hielt mir ein Messer an die Kehle. Angelina fing an zu kämpfen und schrie Achille an, er solle zurückkommen - "Wie konntest du mir das antun!" - bevor sie anfing zu schreien, ich solle ihr helfen. Willst du jetzt für mich schreien, Prinzessin? Nachdem du mich in die Falle gelockt hast, abgeschlachtet zu werden? Die Worte lagen mir auf der Zunge, aber sie würden auf taube Ohren stoßen. Anstatt nach mir zu schreien, sollte sie nach Gott schreien, der einzigen Macht, die stark genug ist, dies zu verhindern. Niemand würde hier lebend herauskommen. Nicht, wenn der Wolfskönig es befohlen hatte und es keinen Engel gab, der es verhindern konnte.
Kapitel 2 (1)
---------- Mariposa ---------- ---------- Der heutige Tag ---------- Nur die wirklich Armen kennen den Unterschied zwischen Hunger und Verhungern. Mein Magen machte ein unangenehmes Geräusch und erinnerte mich daran, wie ausgehungert ich war. Wie lange war es her, dass ich das letzte Mal etwas gegessen hatte? Ein Tag? Zwei? Ich hatte hier und da ein paar Reste, Kekse von einem Fastfood-Restaurant, die sie mit dem Ketchup und anderen in Plastik eingeschweißten Gewürzen liegen gelassen hatten, aber das war auch schon alles. Mein Magen machte ein noch lauteres Geräusch, und ich sagte ihm im Geiste, er solle still sein. Er hätte sich an die Vernachlässigung gewöhnen müssen. Es war nicht leicht, es in einer Stadt zu schaffen, die einen leicht verschluckt und wieder ausspuckt. Ich hatte nie irgendwo anders als in New York gelebt. Ich träumte davon, aber ich hatte nie die Mittel, um wegzugehen. Geld bedeutete Freiheit, und ich war keineswegs frei. Noch trauriger als mein knurrender Magen war die Tatsache, dass ich, sobald ich von diesem Ort namens Erde (oder für einige von uns: Hölle) verschwunden war, nichts mehr von mir zurücklassen würde. "Was ist das, Mari?" sagte ich zu mir selbst. "Ein Mitleidsfick-Tag? Das ist deine eigene Schuld, und du weißt es. Du solltest nicht hier stehen." Aber ich konnte mir nicht helfen. So arm die Straßen von New York auch sein konnten, es gab auch eine andere Seite, die der Definition von Opulenz in nichts nachstand. Es war schwer, den Reiz, den Reichtum, die schiere Absurdität des Ganzen zu übersehen. Wie manche Leute kaum über die Runden kamen, sich von altem Brot ernährten und die (zu kleinen) Schuhe eines anderen trugen, um ihre Füße sauber zu halten, und sich um den nächsten Dollar abmühten, während andere Tausende von Dollar für Arschimplantate und Kleidung verschwendeten, die sie nie tragen würden. Es war nicht so, dass ich ihnen diese Dinge missgönnte - wem mache ich etwas vor? Ich missgönne ihnen diese Dinge verdammt noch mal. Besonders die Arschimplantate, wenn mein Magen ein Rudel hungriger Wölfe beherbergte, die nach Futter heulten. Ja, New York hatte mich zerkaut, aber es hatte mich noch nicht wieder ausgespuckt. Es bestand jedoch kein Zweifel daran, dass ich eines Tages kurz davor war, im Müll zu landen. Wahrscheinlich würde ich bei den Essensresten landen, die ich so gerne essen würde. Ich seufzte lang und heftig und ließ die Glasscheibe des Macchiavello's beschlagen. Der Name war in Gold gehalten und sah elegant aus. Es war die Art von Restaurant, für die man wahrscheinlich Monate im Voraus reservieren musste. Auf der gegenüberliegenden Seite des glänzenden Glases speisten teure Anzugträger in schicken Kleidern, die meisten von ihnen nahmen das Steak. Das taten sie meistens. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. "Wenn wir das hier lebend überstehen, werden wir auch das Steak bekommen." Es war gut zu träumen, oder? Ich könnte es in mein Traumtagebuch schreiben. Ich habe einmal eine Frau mit einem Mega-Watt-Lächeln und Haarverlängerungen gesehen, die sagte, dass auch ich den Traum leben könnte, mein bestes Leben, wenn ich nur eines dieser Tagebücher hätte. Ich sollte täglich all die Dinge auflisten, für die ich dankbar war, auch Dinge, die ich nicht hatte, Dinge, die mir so unerreichbar schienen, dass ich mich manchmal für dumm hielt, weil ich überhaupt daran dachte. Die Idee war, all das, was mein Herz begehrte, auf mein Leben zu projizieren. Zu wollen, dass es wahr wird. Mein ganzes Tagebuch bestand aus "Ich bin". Ich bin dankbar dafür, dass ich nicht mehr arm bin. Ich bin dankbar, dass ich ein Millionär bin, dem es an nichts fehlt. Ich bin dankbar, dass ich ein Weltreisender bin. Und dass ich lieber sterben würde, als dass mich jemand sieht. Ich bin dankbar dafür, dass ich von einem besonderen Menschen über alle Maßen geliebt werde. Ich habe mir notiert, dass ich dankbar bin für das Steak, das ich in einem Nobelrestaurant gegessen habe, und das ganz oben auf meiner Liste steht. Vielleicht sollte ich öfter etwas genauer werden. Wenn ich so darüber nachdenke, glaube ich, dass der Glücksguru erwähnt hat, genau das zu tun. Ich war zu der Zeit auf der Arbeit, also sind vielleicht ein paar Details in der Übersetzung etwas verloren gegangen. Dieser Glücksguru nannte nie eine Frist, wann diese Dinge beginnen sollten. Ich hoffte verdammt noch mal, dass es bald sein würde. Das Steak sah so gut aus. Wenn einer der Leute hinter dem Glas eine Niere bräuchte, würde ich meine gegen das Steak eintauschen. Soweit ich wusste, waren meine beiden in ziemlich guter Verfassung. Außerdem, warum zwei behalten, wenn man nur eine braucht? Angesichts dieser Aussicht war ich kein gefräßiger Mensch, und wenn jemand meine Hilfe im Gegenzug für eine gute Mahlzeit brauchte - nur einmal in meinem Leben -, war ich bereit, sie zu geben. Das war gestern. "Hey!" Ich drehte mich beim Klang der Stimme um und hielt mich fester an den Riemen meines alten Lederrucksacks fest. Normalerweise hätte ich mich nicht umgedreht, aber die Stimme war nah und das Spiegelbild im Glas schien mich direkt anzustarren. "Redest du mit mir?" fragte ich. "Ja", sagte er. "Gehen Sie weg von hier. Du erschreckst unsere Kunden. Du starrst ins Glas wie ein großäugiger Käfer, den man zerquetschen muss." Obwohl mich seine Worte bis ins Mark trafen, weil ich wusste, dass er wusste, dass ich von dem Essen hinter dem Glas träumte und nicht einmal in der Lage war, einen Burger aus einem Fast-Food-Laden zu genießen, geschweige denn aus diesem Fünf-Sterne-Restaurant, ließ ich die Schultern hängen und kniff die Augen zusammen. "Du und was für eine Armee willst du aus mir machen?" "Wenn du nicht weitergehst, werde ich den Sicherheitsdienst bitten, dich an einen Ort zu begleiten, der dir vielleicht mehr zusagt. Zu den Müllcontainern." Wenn ich noch etwas zu geben hätte, hätte ich diesem hinterhältigen Kerl sicherlich einen gegeben. "Ich mache nichts falsch! Ich versuche zu entscheiden, ob ich auf einen Happen reinkommen will oder nicht." Lüge. "Aber da Ihr Restaurant wahrscheinlich voller Nagetiere wie Ihnen ist, werde ich wohl passen." Und das, obwohl ich bereit war, eine Niere für eines seiner miesen Steaks zu opfern. Ich musste meine Ansprüche etwas erhöhen, bevor solche Gedanken in meinem Tagebuch auftauchten. Wer wusste schon, wann diese Scheiße wahr werden würde? Wahrscheinlich würde ich diesem Arschloch am Ende eine Niere für ein Steak schulden. Er drehte sich um und lachte aus vollem Halse. Dann blieb er plötzlich stehen und deutete hinter mich. "Ich sag's dir nicht noch einmal, Mülltonnenprinzessin. Verpiss dich von hier oder..." Die Worte erstarben in seiner Kehle, als ein teures schwarzes Auto vor das Restaurant fuhr und davor parkte, als gehöre ihm der Laden. Als wäre er der König der Welt. Ich konnte nicht sagen, ob der Fahrer ein Er oder eine Sie war, aber irgendetwas an der ganzen Szene schrie nach einem Mann. Gefolgt von Dominanz.
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