Prolog
Prolog WHISKEY "Es reicht!" Mein Vater schlägt den Hammer zu, und alle in der Kirche verstummen und schenken ihm ihre Aufmerksamkeit. "Nächster Punkt der Tagesordnung. Ich habe das mit den Amtsträgern besprochen, und es ist an der Zeit, eine Clubabstimmung durchzuführen. Wovon redet er? Ich merke schnell, dass seine Aufmerksamkeit ganz auf mich gerichtet ist. Ich sitze am anderen Ende des Tisches, auf der anderen Seite des Raumes, aber sein Laserblick lässt mich nicht los. "Ich beantrage, dass Mountain sein Präsidentenabzeichen an Whiskey weitergibt!" höre ich von meinem Onkel Brick, der zu meiner Rechten sitzt, und ich bin fassungslos. "Ich stimme zu", meldet sich ein anderer Offizier, Bear, zu Wort. Ich kann nicht glauben, was ich da höre. Präsidentin? Sie wollen, dass ich der nächste Präsident des Clubs werde? Aber warum? Ich spüre, wie mein Körper auf die Worte reagiert, bevor mein Verstand sich voll einschalten kann. Ich lehne mich in meinem Stuhl zurück, aber ich setze mich aufrechter hin, meine Brust bläht sich auf wie ein stolzer Pfau. "Warum jetzt?" Wahrscheinlich ist das eine dumme Frage, aber wie gesagt, mein Gehirn ist noch nicht auf den Zug aufgesprungen. Daraufhin antwortet mein Pops. "Weil ich nicht reiten kann. Der Therapeut sagt, vielleicht eines Tages, aber nicht in nächster Zeit. Das bedeutet, dass ich kein richtiger Anführer sein kann. Jetzt ist es an dir, aufzusteigen. Du hast dich dein ganzes Leben darauf vorbereitet." Die letzten Monate waren hart für ihn, aber das habe ich nicht kommen sehen. Ich dachte, er würde Präsident werden, bis zu dem Tag, an dem ich ihn zu Grabe tragen musste. Aber wenn es das ist, was er will, dann muss ich meine Hosen anziehen und ihn beim Wort nehmen. Er mag zwar mein Vater sein, aber er ist auch der Anführer dieses Clubs, und wenn er sagt, dass er bereit ist, sein Abzeichen weiterzugeben, dann muss ich das akzeptieren. "Ich werde nicht lügen und sagen, dass ich nicht zögere, aber ich werde dich und diesen Club stolz machen." Scheiße, aber was ist mit Steel? "Warte. . was ist mit Steel? Er ist der Vizepräsident." Er lehnt sich vor, die Hände auf dem Tisch gefaltet, die Augen immer noch auf mich gerichtet. "Er hat noch etwas mehr als ein Jahr zu verbüßen. Er hat gestern angerufen und ich habe ihn informiert. Er ist mit allem einverstanden, was wir entscheiden. Also, wir stimmen ab. Alle, die dafür sind, sagen 'Ja'." Okay, ich denke, damit ist die Frage beantwortet. Bär steht von seinem Stuhl auf und beginnt mit der Abstimmung. "Aye." Brick taucht von links auf. "Jawohl." Jeder einzelne meiner Brüder steht auf und sagt 'Aye'. Es sieht ein bisschen aus wie das Winken, das man bei Sportveranstaltungen sieht. Eine Person steht auf, dann die Person neben ihr, und so weiter, bis alle auf den Beinen sind. Das heißt, alle außer mir. Mein Hintern klebt an meinem Stuhl fest. Eigentlich kann ich nicht für mich selbst stimmen, aber ich bin trotzdem wie festgefroren. Pops erhebt sich von seinem Stuhl und schiebt sich seine Kutte von den Schultern. Er legt ihn auf den Tisch und streckt seine rechte Hand aus. Ich beobachte, wie Butch sein Taschenmesser von seinem Gürtel löst und es mir reicht. Pops klappt die Klinge auf und schneidet mit fast chirurgischer Präzision den rechteckigen Aufnäher "President" von der Vorderseite seines Schnitts ab. Dieser Aufnäher befindet sich seit etwas mehr als dreißig Jahren auf seiner Wunde. Länger als ich am Leben bin. Als alle Fäden durchgeschnitten sind, gibt er das Messer zurück und sieht mich wieder an. "Komm her, mein Sohn." Das bringt meinen Arsch in Bewegung. Ich stehe auf und gehe um die linke Seite des Tisches herum, um vor meinem Pops und dem ganzen Club zu stehen. Er streckt seine rechte Hand aus und ich ergreife sie, um ihm die Hand zu schütteln. Ich habe nicht bemerkt, dass er das Pflaster in der Hand hatte, aber als wir uns schütteln, spüre ich den Stoff zwischen unseren Handflächen. Er zieht mich in eine Umarmung und drückt mich fest an sich. Umarmungen waren in meiner Familie schon immer etwas Normales, aber diese Umarmung fühlt sich anders an. Eine Weitergabe der Fackel, wenn man so will. Er klopft mir einmal auf den Rücken, dann zieht er sich zurück und sieht mir fest in die Augen. "Ja." Das war die letzte Stimme, die ich brauchte, und er gab sie laut und stolz. "Damit ist es offiziell," brüllt Bear. Ich sehe, wie er nach vorne greift, den Hammer ergreift und ihn auf den Tisch knallen lässt. "Von heute an, bis zum Ende seiner Zeit, ist Whiskey Präsident des Rebel Vipers MC. Heilige verdammte Scheiße. Ich bin der Präsident des Rebel Vipers MC. Bevor ich etwas sagen kann, werde ich angegriffen. "Hell yea!" Ich weiß sofort, wer es ist. Hammer, mein bester Freund und Mitglied der zweiten Generation, umarmt mich von hinten und hebt mich von den Füßen. Er stößt uns beide fast zu Boden, aber ich ringe mich frei und drehe mich um, um ihn zurück zu umarmen. Ich stehe an der Tür zum Kirchenraum, und als alle hinausgehen, werde ich mit Ratschlägen, Händeschütteln und Umarmungen bombardiert, alle gratulieren mir zu meinem neuen Titel. Der letzte in der Reihe ist Hammer. Er legt einen Arm um mich und zieht mich hinaus in den Hauptraum. "Zeit zu feiern und dich flachlegen zu lassen", lacht er. Ich habe meinen Arm um seine Schulter gelegt, ziehe seinen Kopf nach unten und knutsche ihn. "Fuck yea!" Die erste Amtshandlung als Präsident - besoffen werden und Sex haben, aber nicht unbedingt in dieser Reihenfolge. Zeit, die Party in Gang zu bringen.
Kapitel 1
Erstes Kapitel Whiskey Es gibt kein besseres Gefühl auf dieser Welt als das Dröhnen und Rumpeln meiner Harley. Sie zu fahren ist so einfach wie zu atmen. Ich lebe dafür, über die Straßen im Hinterland zu cruisen, wenn ich nirgendwo sein muss und nur ich, mein Motorrad, der Wind und die Straße unter meinen Reifen zählen. Das ist das beste Gefühl der Welt für einen Mann wie mich. Aber ich muss zugeben, dass der Ort, an dem ich mich gerade befinde, nur ganz knapp dahinter liegt. Es ist noch viel zu früh am Morgen, um wach zu sein, aber ich sitze ganz allein auf der Terrasse des Clubhauses. Ich habe meine zweite Tasse Kaffee zur Hälfte ausgetrunken und wünsche mir, dass alles immer so einfach und unbeschwert wäre. Leider habe ich letzte Nacht nur drei Stunden geschlafen, weil mein Gehirn Überstunden gemacht und sich um nichts gekümmert hat. Der Verstand erzählt manchmal gerne Witze, und ich bin die Erste, die zugibt, dass ich sie nicht sehr lustig finde. Der Sommer geht zu Ende, und die Morgenstunden haben jetzt diesen knackigen Biss der kühlen Luft. Ende September ist eine seltsame Jahreszeit in Wisconsin. Man kann mit Frost auf dem Boden aufwachen, sich bis zum Mittag die Eier abschwitzen und nach Einbruch der Dunkelheit wieder Mütze und Handschuhe tragen. Mutter Natur im Mittleren Westen ist wirklich bipolar. In der einen Woche ist es sonnig und fünfundachtzig Grad warm, in der nächsten regnet es fünf Tage lang. Das Gute daran, vor allen anderen aufzustehen, ist, dass es keine lauten und unangenehmen Geräusche von überall her gibt. Es gibt kaum eine Zeit oder einen Ort in diesem Klubhaus, an dem nicht irgendeine Art von Lärm zu hören ist. Ich liebe meine Brüder zu Tode, aber manchmal wissen sie nicht, wie oder wann sie die Klappe halten sollen. Alles, was ich höre, sind zwitschernde Vögel, den Wind, der durch die Bäume weht, und das gelegentliche Rascheln von Eichhörnchen aus den Wäldern, die das Gelände umgeben. Knarren. Vielleicht habe ich zu früh gesprochen. Ich höre ihn, bevor ich ihn sehe. Jethro 'Mountain' Hill mag vor seinem Unfall ein heimlicher Wichser gewesen sein, aber heutzutage ist dieser verdammte Rollstuhl wie seine Kuhglocke. Nicht dass einer von uns so dumm wäre, ihm das ins Gesicht zu sagen. Mein Pops hat jetzt vielleicht nur noch ein Bein, aber er ist immer noch ein hundertprozentiger Badass. Die meiste Zeit trägt er eine Prothese, aber das gefällt ihm gar nicht. Ich kann es ihm nicht verdenken. Ich glaube, dass ihn die Tatsache, dass er nicht mehr Motorrad fahren kann, noch wütender macht als das Fehlen eines Beins selbst. Das ist eine Strafe, die kein echter Biker jemandem wünschen würde. Er rollt über die Betonterrasse und bleibt neben mir stehen. Ich versuche, ihn zu ignorieren, aber ich weiß, dass er zu stur ist, um mich in Ruhe zu lassen. Er dreht sich auf den offenen Hof und zündet sich eine Zigarre an. Ich hasse diese verdammten Dinger. Es ist, als ob es ihm nicht reicht, einmal fast zu sterben, er muss es so lange versuchen, bis es nach seinen Bedingungen passiert. Wenn man bei einem Motorradunfall fast stirbt, nimmt man anscheinend schreckliche Gewohnheiten an. Das Einzige, was Mountain zu Fall bringen kann, ist ein verdammtes Erdbeben. Gut, dass es die hier in Wisconsin nicht so oft gibt. "Warum bist du so früh auf, mein Sohn?", fragt er schließlich. "Ich könnte dich dasselbe fragen, Pops", sage ich. "Wegen der blöden Medikamente muss ich ständig pinkeln", murrt er, während er einen weiteren Zug nimmt. "Wie kommt Blue mit dir klar? Diese Frau ist eine verdammte Heilige. Oder vielleicht ist sie verrückt, weil sie es die letzten zwanzig Jahre mit deinem sturen Arsch ausgehalten hat." Sie ist wirklich eine Heilige, aber lass dich davon nicht täuschen - wenn Blue sich aufregt, ist sie wie ein Erdbeben in Menschengestalt. Vielleicht haben wir sie doch öfter hier, als ich dachte. Sie sind wie füreinander geschaffen. "Sie schläft noch. Diese Frau kann einen verdammten Tornado verschlafen. Und sprich nicht so über sie. Vergiss nicht, sie ist auch fast zur Hälfte dein Blut." So verrückt es auch klingt, er hat völlig recht. Die Frau meines Vaters, die Old Lady, ist in Wirklichkeit meine Tante des Blutes. Ein paar Jahre nachdem meine beschissene Mutter abgehauen ist und sich umgebracht hat, tauchte ihre jüngere Schwester im Clubhaus auf und suchte nach ihr. Pops verliebte sich Hals über Kopf in Lana und machte sie schnell zu seiner Frau. Er gab ihr den Namen Blue, wegen ihrer Augen. Das ist eine Eigenschaft, die sie und ich teilen, und diese Ähnlichkeit war der Grund für unsere Freundschaft. Mein Pops hat braune Augen, also ist es irgendwie cool, blaue Augen wie sie zu haben. Er sagt, ihre Augen seien so blau wie der klare Himmel, also sind es meine wohl auch, was auch immer das heißen mag. Am Anfang war ich nicht so überzeugt von ihr, aber was soll man von einem zehnjährigen Jungen auch anderes erwarten? Schließlich wurde mir klar, dass ich mir keine bessere Frau für meinen Pops hätte aussuchen können, selbst wenn ich es versucht hätte. "Jetzt hör auf zu schwafeln und beantworte meine Frage, Arschloch." Ich schätze, die morgendliche Miesepetrigkeit ist vererbt. "Konnte nicht schlafen", murmle ich in meinen Becher. "Was ist das? Warum nicht?" "Ich weiß nicht genau, Pops." Ich reibe meine Fingerknöchel gegen meine Brust. "Ich habe mich die ganze Nacht hin und her gewälzt, weil ich mich so unwohl und schwer gefühlt habe, als ich hier saß." Ich bin zu niemandem sonst so ehrlich und offen. Wenn es nicht direkt eine Clubangelegenheit ist, geht es niemanden etwas an. Club-Präsidenten werden nicht schwach. "Ich sage es nur ungern, Sohn, aber du fühlst dich wahrscheinlich unruhig. Du warst noch nie der Typ, der lange stillsitzt. Verdammt, du hattest mit drei Jahren einen gebrochenen Arm, weil du nicht aufhören wolltest, auf diesen verdammten Baum zu klettern, sobald du groß genug warst, um die unteren Äste zu erreichen." Ich kichere, während ich einen Schluck von meinem inzwischen halbkalten Kaffee nehme. "Und du weißt, dass ich nicht um Ärger bitte, aber in letzter Zeit ist es hier sehr ruhig geworden." Den letzten Teil flüstert er, als würden die Götter ihn nicht hören und Probleme verursachen, wenn er es nur leise genug sagt. Leider funktioniert das Leben für uns nicht so. "Ich verstehe dich, Pops, und ich sage nur ungern, dass ich dir zustimme. Wir hatten bisher das Glück, in einer Gegend zu sein, in der wir nicht viel Konkurrenz oder Probleme haben. Aber ich habe das Gefühl, dass unsere Glückssträhne langsam abebbt." Das ist nicht das Gespräch, das ich so früh am verdammten Morgen zu führen gedachte. "Warum holen wir das nicht später nach? Ich muss den Hof öffnen und dann haben wir heute Nachmittag Kirche. Danach können wir uns mit den Beamten treffen, um die Dinge zu besprechen. Hört sich das für dich gut an?" frage ich, während ich mich aus dem Stuhl erhebe. "Ist mir recht, mein Sohn", ist seine einzige Antwort, bevor er sich wieder ins Haus rollt. Dir auch einen guten Morgen, Arschloch. Ich gehe durch die doppelte Hintertür zurück ins Clubhaus und halte in der Küche an, um meinen Kaffeebecher gegen einen Reisebecher auszutauschen, dann mache ich mich wieder auf den Weg nach oben in mein Zimmer, um mich für die Arbeit umzuziehen. Als ich den Flur hinuntergehe, höre ich ein Rascheln und laufende Duschen, also weiß ich, dass ein paar Brüder langsam aufwachen. Ich ziehe mir ein T-Shirt, einen dunkelgrauen Kapuzenpulli mit dem Aufdruck Tellison Recycling and Salvage" auf der Brust und eine saubere Jeans an und schlüpfe dann in meine schwarzen Stiefel. Ich mache einen kurzen Boxenstopp im Bad, um zu pinkeln, mir die Zähne zu putzen und meine Haare zurückzubinden. Bevor ich die Schlafzimmertür öffne, nehme ich meine Kutte von ihrem Haken und ziehe sie an. Ich trage dieses Ding seit zwölf Jahren und würde ohne es nirgendwo hingehen. Aber jeden Tag, wenn ich an mir herunterschaue und dieses Präsidentenpflaster sehe, danke ich meinen Glückssternen, dass mein Pops noch da ist und es mir geschenkt hat. Ich öffne die Tür und werde fast von einer Riesenfaust ins Gesicht geschlagen. "Hey, Hammer. Wie geht's, Mann?" Er sieht aus, als hätte er auch eine lange Nacht hinter sich. "Alles in Ordnung? Du siehst ein bisschen mitgenommen aus." Hammer senkt die Faust und schiebt die Hände in die Vordertaschen. "Mir geht's gut. Ich habe nur ein paar Dinge im Kopf." "Ja, klar. Warum wolltest du gerade an meine Tür klopfen?" Ich nehme meinen Kaffee von der Kommode, kippe das Schloss an meiner Tür um, als ich hinausgehe, und ziehe sie hinter mir zu. Ich klappere ein paar Mal mit dem Knauf, um mich zu vergewissern, und wir gehen den Flur entlang. Gehen und reden ist hier manchmal das A und O. "Wollte nur mal nachsehen, ob wir heute Nachmittag noch in der Kirche waren?", fragt er. "Natürlich haben wir das. Warum fragen Sie? Es ist jede Woche derselbe Tag und dieselbe Zeit. Bist du sicher, dass es dir gut geht, Mann?" Was ist denn heute los? Es muss etwas im Wasser sein, wenn wir beide einen schlechten Morgen haben. "Ja. Ich muss nur meinen Kopf frei kriegen. Ich brauche wahrscheinlich mehr Kaffee. In der Kirche wird es mir wieder besser gehen." Sobald wir unten im Hauptraum und durch die Vordertür raus sind, springt er auf seine Harley und fährt los. Was für ein Glückspilz.
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