1. Nick (1)
---------- 1 ---------- ========== Nick ========== An einem Strand irgendwo auf Bali Herzen zu brechen ist nicht in meiner DNA. Nennen Sie mich ein Weichei, eine Romantikerin, eine Gläubige an das Einhorn aller Gefühle - die wahre Liebe - aber ich will das Echte. Ich sehne mich nach dem, was meine Eltern über dreißig Jahre lang geteilt haben; was meine jüngere Schwester Effie mit ihrer Frau hat; was ich vor sechs Jahren fast hatte, bevor mich meine Ex-Verlobte mit einem halb verschluckten "Ich bin in einen anderen verliebt" am Altar stehen ließ. Dieser andere entpuppte sich als ihr Ich-trage-Taschenschützer-wie-ein-Trottel-Boss, dieser Bastard. Also, ja, ich spreche von dem "weißen Zaun", dem "Liebe-machen-wenn-man-nicht-geduscht-hat"-Glück bis ans Lebensende. Die Art, die in deine Knochen sinkt, deinen Herzschlag beschleunigt und deine Hände in ein klammes Chaos verwandelt. Meine Hände sind jetzt nicht klamm. Sie sind eiskalt, trotz des milden Wetters und der Tatsache, dass ich ein hawaiianisches T-Shirt trage, das die Farbe von Kotze hat, und ein Paar zu enge Boardshorts, die meinen Schritt so umschließen, wie meine Großmutter ängstlich ihre Stressabbaukugeln zusammenpresst. "Die Frauen werden diese Wölbung lieben", versicherte mir die Garderobencrew mit einem Klaps auf die Schulter. Die Frauen vielleicht, aber es besteht eine gute Chance, dass meine Fortpflanzungsfähigkeit heute stirbt. "Gamóto." Das griechische Fluchwort für "fuck" geht mir leicht von der Zunge, wie schon seit meinen Teenagerjahren, als meine griechische Mutter mich und Effie davor warnte, in der Öffentlichkeit englische Schimpfwörter zu benutzen. Ich war noch nie so dankbar dafür, dass ich zwei Sprachen spreche, wie als ich am Set von Put A Ring On It auftauchte, einer Reality-Show, die genauso gut eine abgespeckte Ausgabe der berüchtigten The Bachelor-Reihe sein könnte. Siehe: das Hawaii-T-Shirt und die Board-Shorts. Ich wippe mit den Hüften und bete um Erleichterung. Die kleine Samtschachtel brennt in der Vordertasche meiner Shorts, während ich dem Produktionsteam gegenüberstehe. Lauter, in absolut klarem Englisch, rufe ich: "Ich kann das nicht tun. "Reiß dich zusammen, Stamos", brummt Joe, der Regisseur der Show. Er wirft mir einen Seitenblick zu, als wäre ich ein eingesperrtes Tier, das sich losreißen will, und klopft mir dann lässig auf die Schulter, als wären wir beste Freunde. Man muss schon stocktaub sein, um sein herzhaftes "Fick dich"-Lachen zu überhören. Arschloch. Wenn ich nicht fest entschlossen wäre, diese Insel ohne Handschellen zu verlassen, würde ich ihm eine Faust direkt in sein hübsches Hollywood-Gesicht schlagen. "Das ist nur der Bammel vor der Verlobung. Du liebst sie, nicht wahr?" Es war leicht, so zu denken, inmitten von inszenierten Verabredungen zum Essen, von Kameras, die mir ins Gesicht gehalten wurden, und von Produzenten, die gezielt fragten: "Wie fühlen Sie sich? Liebst du sie schon?" Ich habe nicht ein einziges Mal mit "Ja" geantwortet. Und jetzt, wo es nur noch um mich und einen anderen Kandidaten geht, haben sich die Fragen auf das Wesentliche reduziert: "Wie wirst du ihr einen Antrag machen?" Ich kann nicht anders, als mein Möchtegern-Surfer-Outfit abzulegen und mich aus dem Staub zu machen, weg von dem weißen Sandstrand, an dem Savannah Rose wartet. Sie hat etwas Besseres verdient als das, was ich ihr bieten kann: nichts als die tiefe Erkenntnis, dass sie zu heiraten gleichbedeutend damit wäre, mich selbst zu heiraten. Ich mag mich - ja, ich genieße sogar meine eigene Gesellschaft an den meisten Tagen -, aber es gibt einen Grund, warum meine Mutter dem lieben Gott gedankt hat, dass ich kein Zwilling geworden bin, wie der Arzt zuerst vorausgesagt hatte. Zweiunddreißig Jahre später kneift sie mir immer noch in die Wange und preist ihre Glückssterne, als hätte sie die MegaBucks gewonnen. Also, ja, ich und Savannah? Trotz der großen Hoffnungen, die ich in die Show gesetzt hatte, stellte sich heraus, dass wir die gleiche Mischung aus Schwarz und Weiß sind, gleichmäßig ausgeglichen in Temperament, Meinungen und unserer gemeinsamen Vorliebe für das introvertierte Leben als Einsiedler. Savannah Rose ist reizend, aber ich liebe sie einfach nicht. Ich öffne den Mund, bereit, Joe bei lebendigem Leibe zu häuten und ihn daran zu erinnern, dass ich laut dem Vertrag, den ich unterschrieben habe, bevor ich mich auf diese Scheißreise begeben habe, gehen kann, wann immer ich will. Auch am letzten Tag der Produktion, wenn ich und der andere Zweitplatzierte auf die Knie gehen und einen Antrag machen sollen. Joe kommt mir zuvor. "Hör zu, Nick. Tatsache ist, dass du es jetzt tun musst, okay?" Er deutet mit dem Finger auf den schmalen, gepflasterten Weg, der von der Hütte, die ich mit meinem Mitstreiter Dominic DaSilva bewohne, zum Strand führt. "Genau da. Sie wartet da unten auf dich. Wirst du sie enttäuschen? Willst du dein Urteilsvermögen von Unsicherheiten trüben lassen? Du hast erst gestern Abend gesagt, dass du sie liebst!" Den Teufel habe ich getan. "Joe", grunze ich und greife mit einer Hand in meine Tasche, um die Verlobungsringschachtel zu holen, "ich werde es nicht tun. Nicht für dich, nicht für das Fernsehen und schon gar nicht für Savannah Rose. Sie ist auf der Suche nach Liebe hierher gekommen, und ich werde nicht das Arschloch sein, das sie wegen der Einschaltquoten anlügt, hast du verstanden?" Ich knalle die Samtschachtel auf den Tisch im Eingangsbereich zu meiner Rechten. Und weil die Anziehungskraft des Universums ein hinterhältiger Mistkerl ist, rutscht die Schachtel, als ich sie loslasse, kippt auf die Seite und fällt vom Tisch. Sie kracht auf den Boden. Sie bricht weit auf. Der Diamantring, der wahrscheinlich mehr kostet, als mein Restaurationsbetrieb in Boston wert ist, springt aus der Schachtel. Er kreist auf dem Kachelboden, einmal, zweimal, bevor er auf die Seite kippt. Sardonisch hebe ich eine Augenbraue. "Wenn das keine ironische Vorstellung davon ist, wie das hier ablaufen wird, dann weiß ich nicht, was es ist. Joes Knie knacken, als er den Ring vom Boden aufhebt und ihn zurück in die Schachtel schiebt. Mit einer Geschwindigkeit, mit der ich nicht gerechnet habe, stopft er das ganze Ding in die Tasche meiner Shorts und kommt verdammt nahe daran, die Familienjuwelen zu streicheln. Ganz ehrlich: In diesen Dingern gibt es nicht viel Spielraum. Ich beuge meinen Hintern nach hinten, weg von seinen wandernden Händen. "Mein Gott! Was zum Teufel machst du da, Mann?" "Ich verdiene mir einen verdammten Gehaltsscheck." Er stößt einen anklagenden Finger in mein Gesicht. "Du gehst da raus mit diesem verdammten Ring, Stamos, hörst du? Du wirst auf die Knie gehen, und wir werden Savannah noch vor Drehbeginn wissen lassen, dass du aussteigen willst. Sie wird den Abgang machen, nicht du."
1. Nick (2)
Mir fällt die Kinnlade herunter. "Das soll wohl ein Scherz sein. Ich habe dir gestern gesagt, dass ich mit ihr ohne die Kameras reden will. Ich will sie nicht verletzen. Sie ist ein tolles Mädchen..." "Aber sie ist nicht die Richtige für dich." Joe rollt mit den Augen und fuchtelt mit den Fingern in der Luft herum, als wäre er ein Vollidiot. "Blabla, blabla, blabla. Ich habe diesen Scheiß schon mal gehört, als ich mit dem verdammten Chris Harrison bei The Bachelor gearbeitet habe. Denkst du, das ist mein erstes Rodeo? Nein, Mr. Adonis, das ist es nicht. Wir machen das auf meine Art, da es meine gottverdammte Show ist. Und meine Art ist, Savannah den sprichwörtlichen Tritt in die Eier zu verpassen. Capiche?" "Kein verdammtes capiche." Savannah ist nicht mehr in mich verliebt als ich in sie, wenn man von den paar glanzlosen Küssen ausgeht, die wir geteilt haben. Und das war alles, bevor wir einstimmig beschlossen, das Übernachtungsdate letzte Woche ausfallen zu lassen. So wie ich es sehe, hat diese Entscheidung den letzten Nagel in unseren Sarg geschlagen. Ich bin keine Jungfrau mehr, und sie auch nicht, was nur einen Schluss zulässt: Die Chemie zwischen uns stimmt einfach nicht. Das ist enttäuschend, wenn man bedenkt, dass ich mit der großen Hoffnung in das Put A Ring On It-Haus gekommen bin, mit der Liebe meines Lebens zu gehen. Natürlich bin ich nur in der Show gelandet, weil Effie davon überzeugt war, dass ich in der Dating-Abteilung auf eigene Faust versagt habe. Sie hatte nicht unrecht, auch wenn es mich schmerzt, das zuzugeben. Ich habe die schlechte Angewohnheit, mir Frauen auszusuchen, die mich am Ende nicht wieder wählen. Und vielleicht hat es ja auch etwas für sich, einmal jemand anderen den Kuppler spielen zu lassen. Offensichtlich habe ich mir keinen Gefallen getan, seit Brynn aus der Kirche gestürmt ist. Nachdem ich mir den Kopf aus dem Arsch gezogen hatte (und meine Schwester mich als Spielverderberin beschimpfte), wurde ich allmählich mit der Idee warm, eine Frau zu treffen, die ich in meinem routinemäßigen Alltag in Neuengland nie kennengelernt hätte. Hallo, mein Name ist Nick Stamos und ich bin ein verkappter Romantiker. Verklagt mich. Letztendlich hat es nicht geklappt. Aber das heißt nicht, dass ich scharf darauf bin, die Beziehung mit Lügen zu beenden, die mir auf der Zunge zergehen. Meine Mutter hat mich eines Besseren belehrt. Mein Vater hat mich eines Besseren belehrt. Und doch werde ich zehn Minuten später wie ein Lamm zur Schlachtbank geführt, hinunter zum Strand. Ich erkenne Savannah Rose sofort - es ist schwer, sie nicht zu erkennen. Mit ihrer karamellfarbenen Haut, die sie ihrem kreolischen Erbe verdankt, und ihrem vollen, dunklen Haar ist Savannah ein echter Hingucker. Groß und gertenschlank, sorgte sie während der Dreharbeiten immer wieder für Aufsehen, sei es, wenn sie ein Kleid für einen Abend in der Stadt trug oder sich im Bikini am Strand entspannte. Sie ist die Gelassenheit in Person und erhebt nur selten ihre Stimme, obwohl ich ein Idiot sein müsste, um nicht zu bemerken, dass ihr Rückgrat aus Stahl besteht. Wie ich schon sagte, wir beide sind wie Erbsen in einer Schote. Zurückhaltend. Manchmal schüchtern. Aber mit unerschütterlichem Rückgrat ist es kein Problem, ausgenutzt zu werden. Meine Backenzähne knirschen zusammen, als Joe mich nach vorne winkt, wo er neben dem Kamerateam sitzt. Sie kampieren zwischen zwei himmelhohen Palmen, als ob die runden Rinden breit genug wären, um ihnen eine Art Deckung zu bieten und sie vor Blicken zu verbergen. Um uns die Illusion von Privatsphäre zu geben. Meine Hände verkrampfen sich an meinen Seiten. Tu das Richtige, schreie ich mir zu. Geh da runter und tu das Richtige. Ich bin kein schlechter Mensch. Verdammt, ich war schon immer der Gute, wenn ich ganz ehrlich sein soll. Der Typ, den die Mütter lieben. Der, bei dem sie keine Bedenken haben, dass ihre Töchter Zeit mit ihm verbringen, weil "dieser Nick einfach so ein netter Mensch ist." Ich fühle mich im Moment nicht so nett. Ich fühle mich auch nicht besonders gut. Meine nackten Füße sinken in den warmen Sand, als ich vor Savannah zum Stehen komme. Sie blickt durch lange, spitze Wimpern zu mir auf. Ich bleibe an ihrem dunklen Blick hängen und versuche, sie einzuschätzen. Hat Joe ihr irgendetwas erzählt? Hat er ihr die Botschaft übermittelt, dass ich es ihr selbst sagen muss - dass ich sie nicht so liebe, wie sie es verdient, geliebt zu werden? Dass ich ihr nicht für immer einen Antrag machen kann, geschweige denn für den Rest des Tages? Ihre rosa, glänzenden Lippen kräuseln sich zur Begrüßung und schenken mir ein schüchternes Lächeln, das mir einen Schlag in die Magengrube versetzt. Sie weiß es nicht. Niemals würde sie mich so anlächeln - oder überhaupt, wenn sie wüsste, was ich wirklich fühle. Ah, verdammt. Ich werfe einen kurzen Blick zu Joe hinüber, der seine Aufmerksamkeit auf den vor ihm aufgestellten Monitor richtet. Er will sein gutes Fernsehen. Es ist sein Job, und das verstehe ich auch. Aber das bedeutet nicht, dass ich bereitwillig mein und Savannah Roses Leben ruiniere, um die Nachfrage der Öffentlichkeit nach billigen Schüssen und trashiger Unterhaltung zu befriedigen. "Nick", murmelt Savannah Rose, ihr sanfter New-Orleans-Akzent ist kaum zu hören, wenn man das Rauschen der Wellen hinter ihr hört, "ich wollte nur sagen, wie..." "Óxi." Sie blinzelt. Dann blinzelt sie noch einmal. "Tut mir leid, was..." "Weißt du noch, was ich dir in Australien beigebracht habe?" Wenn Joe mich öffentlich demütigen will, mache ich mit - aber nur, wenn Savannah es mitbekommt und er offensichtlich nichts von dem weitergegeben hat, was ich ihm gesagt habe. So viel dazu, ihr die Zügel in die Hand zu geben. Das Arschloch hatte offensichtlich nicht vor, ihr irgendetwas zu sagen, sondern schickte sie lieber blindlings in den heutigen Vorschlag. "Die griechischen Worte?" frage ich, als sie nichts sagt. "Nun ja, ich glaube..." Sie rümpft die Nase und versucht, sich an unser Gespräch von vor ein paar Wochen zu erinnern. "Óxi, óxi, das bedeutet . . ." Ich weigere mich, den Blick abzuwenden, bis sich das Wort in ihrem Kopf festgesetzt hat. Nein. Es bedeutet nein. Und ich setze darauf, dass sie alles versteht, was ich nicht sage, damit sie ihren Stolz bewahren und ihr Kinn hochhalten kann, wenn es offensichtlich ist, dass Joe the Prick nichts anderes will, als sie fallen zu sehen - und im Gegensatz dazu die Einschaltquoten der Show in die Höhe schnellen zu sehen. "Oh." Das Wort kommt aus ihrem Mund, klein, zögerlich, und dann blinzelt sie weg, fährt sich mit der Hand durch ihr dunkles Haar und nickt, nickt, nickt, als würde sie versuchen, ihr Gehirn wieder auf den Spielplan zu bringen. Sag mir nein, sage ich langsam, sag mir nein. Ich lasse mich auf ein Knie fallen, als sie ihren Blick auf mein Gesicht richtet. Ihre Augen sind klar, ihr Mund entspannt und nicht verkniffen. Mein schlechtes Gewissen meldet sich, und, verdammt, ich hoffe doch ernsthaft, dass sie heute bereit war, Doms Ring anzunehmen. Das würde es für uns beide einfacher machen, wenn wir getrennte Wege gehen. Es tut mir leid, Savannah Rose. Ich breche nie Herzen. Bis heute.
2. Mina (1)
---------- 2 ---------- ========== Mina ========== Boston, Massachusetts "Mein Herz fühlt sich an, als würde es gleich aufgeben." Die Worte lassen mich mit einem rauen Ausatmen zurück, und meine beste Freundin tut nichts anderes, als mir ein Glas Wodka auf Eis in die Hand zu drücken, als wäre es das Heilmittel gegen alle beschissenen Tage. "Das nennt man Angst", sagt Effie Stamos, ganz sachlich und ruhig, während sie an ihrem eigenen Glas nippt. Wenn sie es seltsam findet, dass wir in meinem unfertigen Friseursalon kampieren und Alkohol trinken, als wäre es unser Job, dann sagt sie es nicht laut. Ihre dunklen Augen huschen jedoch über mich, zweifellos katalogisierend, dass ich ganz offensichtlich einen Scheißdreck zu geben habe. Ich habe seit Tagen nicht mehr geduscht. Habe mich auch seit Tagen nicht rasiert. Wenn ich in den Spiegel schauen würde, was ich nicht tue - der Geruch, der meiner Haut und meiner Kleidung anhaftet, ist alles, was ich brauche, um zu wissen, dass ich höllisch schlecht aussehe - bin ich mir sehr sicher, dass ich dem modernen Yeti von Angesicht zu Angesicht begegnen würde. Das ist kein Look, den ich jemals einem meiner Kunden vorschlagen würde, wenn er zum Haareschneiden kommt. Andererseits habe ich auch keine Kunden mehr. Mein Herz krampft sich wieder zusammen, und ich überlege kurz, ob ich das zierliche Glas, das Effie mir geschenkt hat, gegen die ganze Flasche eintauschen soll. Nichts sagt so sehr "Juhu, du hast deinen neuen Tiefpunkt erreicht" wie exzessives Trinken an einem Wochentag. "Alkohol hilft immer", sagt Effie von ihrem Sitzplatz auf der anderen Seite des Sofas. Wir sind mindestens einen Meter voneinander entfernt, und ich bin mir sicher, dass sie so versucht, dem Gestank zu entgehen, der mich gerade umgibt. Kluge Frau. "Stubs your toe", fährt Effie fort und hebt ihr Glas zu einem Toast, "drink Tito's. Reifenpanne, trink Tito's." Ihre dunklen Augen leuchten mit einem gezwungenen, lasst-uns-zusammen-lachen Humor. "Finde heraus, dass dein Handwerker dich mit deinem Scheck über zehntausend Dollar verlassen hat..." Ich stürze mich auf die Flasche auf dem Couchtisch, noch bevor sie ihren Satz beendet hat. Der Wodka kitzelt und wärmt sich seinen Weg durch meine Kehle, eine Erinnerung daran, dass ich selten etwas Schwereres als Wein oder einen fruchtigen Cocktail trinke, der mehr Kalorien hat als ein Burger von McDonald's. Ich war noch nie ein Fan des Skinny-Girl-Menüs. Effies Mundwinkel zucken. "Sag es einfach", murmle ich mürrisch und winke mit der Flasche in ihre Richtung. "Ich bin ein Idiot. Ein Versager. A-" "Ich dachte eigentlich an die Tatsache, dass er deinen Glückspenny genommen hat." "Bastard." Ich kippe noch einen Schluck Tito's runter und bete zu den Göttern des Alkohols, dass ich morgen früh nicht meine Kekse wegschmeißen muss. Ein Kater ist nicht eingeplant - aber einem Betrüger zu vertrauen, war auch nicht geplant. "Wer macht das?" Ich zeige Tito auf die andere Seite meines neu erworbenen Friseursalons, der bis auf das Sofa, auf dem wir sitzen, und den hübschen Schreibtisch der Empfangsdame, den ich vor ein paar Wochenenden bei einem Antiquitätenverkauf erstanden habe, leer ist. "Reicht es nicht, dass er die zehn K genommen hat? Der Idiot hat meinen Schreibtisch durchwühlt und meinen Glückspenny mitgenommen. Ich habe das Ding, seit deine Mutter es mir beim Abschlussball geschenkt hat." Aleka Stamos, die Friseurin, die mir meine erste Schere geschenkt hatte, versprach mir, dass ich den Glückspfennig eines Tages in meiner eigenen Kasse in meinem eigenen Friseursalon sehen würde, wenn ich ihn bei mir behielte. Stell dir deine Träume vor, sagte sie, und lass sie Wirklichkeit werden. Das Kupfer des Pennys war abgenutzt, dreimal geglättet und hatte mehr als ein Jahrzehnt überlebt, in dem er immer wieder fast an Kassiererinnen übergeben wurde. Wohlverdiente Kampfnarben, nur um mir aus der Kasse gestohlen zu werden, bevor ich überhaupt die Eingangstür von Agape geöffnet hatte. "Ich sage dir", murmle ich düster, "das ging zu weit." Ein weiterer Zug von Tito dem Großen. "Bastard." "Du fängst an, dich zu wiederholen." Meine Augenbrauen senken sich. "Ich bin betrunken." "Du hattest einen Shot und ungefähr drei Schlucke Wodka, von denen die Hälfte dein Hemd durchnässt." Ich werfe einen Blick nach unten und stelle fest, dass ich nicht nur in Sachen Haarwuchs einen Yeti abziehe, sondern auch so aussehe, als wäre ich in eine Lache mit Wodka der Kategorie D getaucht. Was für ein toller Look, Miss New CEO. Ich kann mich nicht einmal dazu durchringen, über meinen armseligen Versuch von Sarkasmus zu lächeln. Seit meiner Teenagerzeit habe ich nur auf einen Traum hingearbeitet: meinen eigenen Friseursalon zu führen. Ich habe nie etwas anderes gewollt, bin nie von dem Weg abgewichen, den ich eingeschlagen habe, nachdem ich zum ersten Mal Tyra Banks bei America's Next Top Model gesehen habe. Nennt mich verrückt, aber die Show - so dramatisch jede Staffel auch war - gab mir Hoffnung. In der Schule war ich nie das kluge Mädchen. Eine Drei war für mich so gut wie eine Eins - wenn man bedenkt, wie viel Arbeit, Schweiß und Tränen mich die Drei gekostet hat. Meine Unfähigkeit, in der Klasse mit meinen Mitschülern mitzuhalten, wurde von meinem sehr griechischen und sehr traditionellen Vater unterstützt, der Sport für Zeitverschwendung hielt, ebenso wie andere außerschulische Aktivitäten wie Theater und Gesang. Ich war in der Tat besonders gut darin, nichts zu tun. Es sei denn, man rechnet meine Fähigkeiten als Babysitterin dazu. Als Älteste der drei Pappas-Geschwister musste ich jeden Tag nach der Schule auf Katya und Dimitri aufpassen. Jahrelang. Dazu gehörte auch, ihnen bei den Hausaufgaben zu helfen, was, wen wundert's, höllischer war, als mir zum Spaß die Augenbrauen zu verbrennen. Damals sehnte ich mich nach dem Selbstvertrauen, das ich bei den Frauen in der Sendung sah. Ich sehnte mich nach ihrer Vitalität und ihrer ungebremsten Aufregung und der Art und Weise, wie sie stolz dastanden, als wollten sie öffentlich verkünden: So bin ich, und ihr könnt es entweder lieben oder mich am Arsch lecken. Ich wollte ihre Angeberei. Und es hat vielleicht eine Weile gedauert, aber ich habe gelernt, diesen Schwung auch für mich zu kultivieren, bis... "Ich brauche einen Plan." Effie beäugt mich misstrauisch. "Wie wäre es, wenn wir bis morgen warten, wenn du nicht kurz vor einem Nervenzusammenbruch stehst?" Sie wirft einen kurzen Blick in den leeren Salon. Bevor ich den Raum und die kleine Wohnung darüber gekauft habe, war in dem Gebäude ein Blumenladen untergebracht. Hier und da stehen noch ein paar Topfpflanzen, deren Erde ausgetrocknet und deren Blätter braun geworden sind, obwohl ich mein Bestes getan habe, um sie am Leben zu erhalten. Es hat sich herausgestellt, dass Friseur und Gärtner keine gleichbedeutenden Berufe sind, auch wenn man für beides eine Schere braucht.
2. Mina (2)
Mein bester Freund nimmt einen weiteren Schluck Tito. "Wie lange willst du uns hier im Dunkeln sitzen lassen? Es ist unheimlich." Das Licht fällt durch die kahlen Fenster und taucht den Betonboden in schemenhafte Gestalten. Anstelle eines Gebäudes, das meine Hoffnungen und Träume beflügeln soll, verleiht die unheimliche Stimmung heute Abend dem Raum eher den Reiz einer Geisterbahnattraktion. "Du hast eine Geistertour-Firma", sage ich und drücke die Wodkaflasche an meine feuchte Brust wie ein Baby, das an einem Nippel saugen will, "gruselig könnte auch dein zweiter Vorname sein". Effie rollt mit den Augen und zeigt mit einem Finger auf mich. "Du brauchst einen Anwalt." "Ich brauche Geld für einen Anwalt." Ich spüre den allzu vertrauten Schlag in den Magen, würge den Hals der Wodkaflasche ab und versuche, die Tränen zu unterdrücken, die mir in die Augen steigen. Ich weine nicht - schon seit Jahren nicht mehr - und ich habe nicht vor, jetzt damit anzufangen. Aber, meine Güte, zu erfahren, dass Jake Rhodan mit Geld verschwunden ist, das ein Drittel der Renovierungskosten decken sollte, ist lähmend. Wie ein Tritt in eine brennende Wunde, wenn ich schon am Boden liege und blute. "Ich habe ihn bereits bei der Polizei angezeigt, aber wir können ihn nicht an die Wand nageln, bevor sie ihn gefunden haben." Meine Sicht verschwimmt, als hätte ich eine Trunkenheitsbrille aufgesetzt. Oh, richtig - ich bin betrunken. Der Raum schwankt förmlich. Und seit wann hat Effie einen Zwilling? Ich schließe ein Auge. Starre mit dem anderen noch ein bisschen fester. Lege eine flache Handfläche auf das Kissen neben mir und verfluche Tito, während ich versuche, meine Worte nicht zu verschlucken. "Das Geld, das noch übrig ist, muss in die Suche nach einer neuen Renovierungsfirma fließen, sonst bin ich total am Ende." Geständnis: Effie und ich wissen beide, dass ich bereits aufgeschmissen bin. Obwohl ich früher für Effies Mutter gearbeitet habe, habe ich die letzten Jahre bei Twisted verbracht, einem hochwertigen Spa und Salon in Bostons noblem Viertel Beacon Hill. Ich habe Kongressabgeordneten und Prominenten die Haare geschnitten und dabei jeden Penny zusammengekratzt, bis ich meinen eigenen Salon eröffnen konnte. Agape, mein Salon, ist die Krönung meiner Karriere. Leider muss ich wohl auf der Ungezogenenliste des Universums stehen, denn in den letzten Monaten wurde ich öfter zurückgeschlagen, als ich zählen kann. Erstens holte mein ehemaliger Chef den Vertrag hervor, den ich Jahre zuvor unterschrieben hatte, ohne sich um die Details zu kümmern. Darin stand unmissverständlich, dass ich zwar einen Salon in unmittelbarer Nähe von Twisted eröffnen durfte, aber rechtlich an eine Bedingung gebunden war: Ich konnte meine Kunden nicht mitnehmen. Juhu, wir fangen ganz von vorne an. Und dann beging ich natürlich den ultimativen Fehler, indem ich einer Empfehlung für die Renovierung selbst vertraute. Da die Empfehlung von einem Freund eines Freundes aus meiner Schulzeit stammte, sehe ich jetzt, dass ich vorsichtiger hätte sein müssen. Ich hätte mich für die ganz offensichtliche Wahl entscheiden sollen. Nick Stamos. CEO/Head Honcho/He-Who-Does-Not-Smile von Stamos Restorations and Co. Effies älterer Bruder. Außerdem der Fluch meiner Existenz ... und mein Teenager-Schwarm. Aber Nick war wegen seiner Dreißig-Jahre-Lebenskrise in der Welt unterwegs, gibt der nüchterne Teil meines Gehirns zu bedenken, als ob er mich daran erinnern wollte, dass du ihn deshalb gar nicht erst gefragt hättest. Ich weiß zwar nicht, warum Nick die Stadt verlassen hat - Effie hat es ausnahmsweise mal nicht ausgeplaudert -, aber das betrunkene Ich bringt das nüchterne Ich zum Schweigen und verkündet unverblümt: "Ich brauche deinen Bruder." Meine beste Freundin verschluckt sich an ihrem Wodka. "Du hasst ihn." "Ich bin verzweifelt." "Wenn er das hören würde, würdest du es nie verwinden." "Wenn es um ihn geht, werde ich nie etwas ungeschehen machen", brumme ich und mache mir nicht einmal die Mühe, die Verzweiflung zu verbergen, die meinen Tonfall durchzieht. Das ist der Grund, warum man niemanden für jugendliche Verliebtheit verurteilen sollte. All die Hormone, die sich zusammenbrauen, bringen das Gehirn durcheinander und verursachen schwerwiegende Fehler im Urteilsvermögen, wie damals, als ich mir einredete, Chris sei das heißeste *NSYNC-Mitglied. Zwei Jahrzehnte später weiß ich nicht einmal mehr, wie Chris aussieht. "Ich schwöre bei Gott, dieser Mann hat ein Gedächtnis wie ein Elefant. Ihm entgeht nie etwas. Es ist nervig. Er ist lästig." "Wie ein Elefant?" Effies Augenbrauen heben sich vor Neugierde. "Elefanten vergessen nie." Als sie mich ausdruckslos anstarrt, rolle ich mit den Augen und trinke noch mehr Wodka. "Ich habe es bei Jeopardy gesehen. Wie auch immer, das ist nicht wichtig. Wichtig ist, dass ich einen Plan habe." "Ein Plan für meinen Bruder, diese traurige, leere Hülle in etwas Schönes zu verwandeln?" Ich nicke heftig und spüre, wie die entsprechende Welle der Übelkeit durch meinen Bauch krabbelt. Reisekrankheit, und ich fahre nicht einmal. Mein Schädel prallt gegen die Armlehne des Sofas, und meine Fußsohle kracht wie ein totes Gewicht auf den Boden. So muss sich der Tiefpunkt anfühlen: eine Flasche Tito's in der Hand, unrasierte Achseln und eine ungewachste Oberlippe, und das einzige Gebet, dass der Mann, den ich am liebsten für den Rest meines Lebens meiden würde, jetzt meine einzige Hoffnung ist. Der Tiefpunkt ist echt scheiße. "Er ist nicht billig." Ich seufze und die Resignation legt sich schwer auf meine Brust, wie der Satz Hanteln, den ich vor Jahren gekauft und nie benutzt habe. Da ich den ganzen Tag Haare schneide, sind mein Bizeps und meine Arme vollkommen schlank. Das Gleiche gilt jedoch nicht für meinen Hintern und meine Oberschenkel, die beide regelmäßig gegen meine Jeans kämpfen. J.Lo hat nichts gegen den Pappas-Hintern, wie die Frauen in meiner Familie gerne sagen. "Nein, Effie", sage ich zu meiner besten Freundin, "er ist nicht billig." Es ist gut, dass er mir etwas schuldet - und ich bin endlich bereit, es einzutreiben.
3. Mina (1)
---------- 3 ---------- ========== Mina ========== "Heilige Scheiße, das wird das beste Pinkeln meines Lebens, das sage ich dir jetzt schon." Tüll und Spitze und Perlenperlen füllen meine Hände bis zum Überlaufen, während ich meinen Blick auf das nach oben gekehrte Gesicht der Braut richte - nicht, dass ich irgendetwas unterhalb der Gürtellinie sehen könnte. Effies Cousine Toula schwebt mit dem Arsch über der Toilette, ihr Hochzeitskleid bis zu den Schultern hochgezogen, während sie mit einer Hand das Metallgeländer für Behinderte umgreift und mit der anderen meinen Unterarm umklammert, damit sie nicht umkippt. Eine falsche Kniebeuge und sie liegt mit dem Gesicht nach unten ... oder mit dem Hintern nach oben, je nachdem, in welche Richtung die Schwerkraft zieht. Ihr Stilettoabsatz rutscht mit einem Stöhnen über das Linoleum, als sie versucht, ihr Gewicht umzuverteilen. Sie taumelt, blickt mir panisch in die Augen und versenkt dann ihre spitzen, sargförmigen Fingernägel in meinem Unterarm. "Du schuldest mir was", sage ich ihr, als ihr Schuh mit meinem in Berührung kommt. Als Toula mich bat, mit ihr ins Bad zu gehen, um vor dem Hochzeitsempfang ihre Haare zu kontrollieren, war von "Bad"-Verpflichtungen nicht die Rede gewesen. Das passiert, wenn man zu allen nett ist - man riskiert, angepinkelt zu werden. Ich schiebe meine Schuhe aus Selbsterhaltungstrieb ein paar Zentimeter zurück. "Es ist mir egal, ob du mich damals gerettet hast, als ich in einer Toilette feststeckte und nicht mehr rauskam. Wir reden hier von..." "Komm mir nicht mit Rose und Jack, Mina", fleht Toula mit der ganzen Dramatik einer Schauspielerin, was, zur Überraschung von niemandem, ihr Hauptberuf ist. "Ich bin zu jung, um so auszugehen." Der Drang, mit den Augen zu rollen, war noch nie so stark wie jetzt. "Die Toilette ist nicht der verdammte Atlantische Ozean, Tou-" Eine verirrte Tüllschicht klebt an meinem Mund, mein glänzender Lippenstift wirkt wie ein Saugnapf, und ich spucke den Stoff aus und schlage ihn weg, bevor ich diejenige bin, die dem Tod im Hochzeitskleid erliegt. "Eep, nicht loslassen!" schreit Toula auf. Mit flinken Händen greife ich nach dem Kleid, bevor ein Stück Tüll im Toilettenwasser untergehen kann. Ein erleichterter Seufzer sticht mir in die Brust, als ich alles auffange. Zweifellos sehe ich aus, als hätte ich mich zu Ostern vollgekotzt - so viel Tüll, so viel Spitze. Mir fehlen nur noch die Hasenohren und eine Karotte. "Alles klar, du bist gut. Mach weiter mit deiner Mission." "Ich kann nicht sagen, ob ich über der Toilette bin." Oh, um Himmels willen... Ich ziehe den Rock des Kleides höher, um dem drohenden Unglück aus dem Weg zu gehen. "In die Hocke gehen und beten. Einfach in die Hocke gehen und beten." Und bitte pinkle nicht auf meine Schuhe. Toula kneift die Augen zusammen, ihr Mund verzieht sich in offener Konzentration. Großer Gott, sie könnte tatsächlich beten. Ein Lachen entringt sich meiner Kehle, gerade als das verräterische Geräusch von Urin, der auf Wasser trifft, im mit Linoleum ausgelegten Badezimmer widerhallt. Effies Cousine wirft ihren Kopf zurück und stöhnt vor purer, ungefilterter Erleichterung. "Hat dich das Brautmodengeschäft nicht darauf vorbereitet?" frage ich und trete zur Seite, als Toula ihren Hintern kräftig wackeln lässt. Wenn ich es auch nur wage, ihr etwas Toilettenpapier zu geben, verliere ich wahrscheinlich meine Hand in den zahllosen Lagen von Stoff. Anstatt sich für einen eleganten, modernen Schnitt zu entscheiden, hat sie sich für eine Aschenputtel-Imitation entschieden, Diadem inklusive. Freund der Familie hin oder her, von jetzt an ist sie auf sich allein gestellt. Merk dir meine Worte, meine Pflichten sind ab jetzt erfüllt. Ich brauche dringend einen Cocktail. Und wenn ich Glück habe, taucht Nick Stamos als der weiße Ritter auf, der er nicht ist, und ich habe die Chance, meinen Fall vorzutragen. Ich fürchte mich bereits vor dem Moment, in dem seine zinngrauen Augen auf mir landen und mich scharfsinnig mustern, was bei mir immer ein Gefühl des Mangels hinterlassen hat. Begehren. Als ob ich ihn für immer enttäuschen würde, obwohl es mir völlig egal ist, was er von mir denkt. Zumindest ist es mir nicht mehr wichtig. Früher, als ich noch eine desillusionierte Jugendliche war, war es mir egal. Wenn es jemals eine Chance gab, dass ich weiß, was genau hinter seinen einzigartig gefärbten Augen vor sich geht, habe ich es schon lange aufgegeben, es herauszufinden. Nick ist so eiskalt wie eine antike griechische Statue. Wenn ich Glück habe, ist er das Gegenteil von einem Adonis und hat einen Schwanz, der so klein ist, dass er hinter die erforderliche Blattabdeckung passt. Du weißt, dass das nicht einmal im Entferntesten stimmt. Mit einer imaginären Nadel stoße ich die sehr lebhafte Erinnerung an einen jugendlichen Nick aus meinem Kopf. Die Wahrscheinlichkeit, dass er auf meinen Vorschlag eingeht, ist jedenfalls gleich null, aber ich bin im Leben noch nicht so weit gekommen, dass ich die schlechten Karten des Schicksals einfach so hingenommen hätte. Vini, vidi, vici, richtig? Ich bin gekommen, ich habe gesehen, ich habe erobert. Ich arbeite an dem Teil mit dem Erobern, aber ich habe keinen Zweifel daran, dass sich die Dinge mit etwas Magie zu meinen Gunsten beeinflussen lassen. Nicht, dass Nick sich jemals in irgendetwas hineinmanövriert hätte. Nicht das eine Mal, als wir Kinder waren und ich ihn angefleht habe, Effie und mich aus der griechischen Schule zu schmuggeln, oder dieser schrecklich peinliche Moment am Abend des Abschlussballs, als ich für eine verrückte Sekunde dachte, dass er vielleicht tatsächlich... Nein, fang gar nicht erst damit an. Ich beiße mir auf die Unterlippe und konzentriere mich auf die Situation, um die es geht. "Wie wär's mit einem Warnhinweis auf dem Etikett des Kleides: No Solo Bathroom Trips"? sage ich zu Toula, als sie die Toilettenspülung betätigt. "Oder vielleicht, ich weiß nicht, wie im achtzehnten Jahrhundert, einen Schlitz in deine Unterwäsche schneiden, damit du leichter rankommst?" "Schlechte Nachrichten, ich trage keine Unterwäsche." Ich bin nicht einmal überrascht. Als wir Kinder waren, verbrachte Toula einen ganzen Sommer damit, sich nackt auszuziehen. Sie hat jeden geblitzt, vom Postboten über den Familienhund bis hin zu unscheinbaren Passanten in ihrem Vorgarten. Als wir achtzehn wurden, verließ sie das College und entschied sich für eine Karriere als Burlesque-Tänzerin. Wenn es nicht glitzert und schimmert, ist Toula nicht zu gebrauchen. Was mich betrifft, ich mag Kleider. Verdammt, ich liebe sie. Es gibt keinen Rock, den ich nicht tragen würde, und kein Oberteil, das ich nicht wenigstens einmal anprobieren würde, aber meine Liebe zu Kleidern ist nichts im Vergleich dazu, wie sehr ich davon besessen bin, jemandem in die Haare zu fassen. Unheimlich, versteht sich. "Lass mich nachsehen, ob die Haarklammern halten." Ich mache Toula ein Zeichen, nachdem sie sich im Waschbecken die Hände gewaschen hat und ich dasselbe getan habe. "Wenn du erst einmal für den Empfang angekündigt bist, kann ich von Glück sagen, wenn ich noch eine Chance bekomme, dich zu richten."
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