Zes weken met de duivel

Hoofdstuk 1

1      

Goed tegen kwaad. 

Stripboeken laten het zo makkelijk lijken. Een man wil de wereld vernietigen. Een ander wil het redden. De slechterik heeft een litteken en is wreed tegen zijn vriendin. De goede kerel heeft een kaaklijn die glas kan snijden en geeft de helft van zijn eten aan de zwerfhond in de steeg. 

Het echte leven is complexer. Soms verbergt de slechterik een hart van goud onder dat litteken. Soms hebben ze allebei een mooie kaaklijn en weet je vaak niet waar je voor getekend hebt tot het te laat is. 

Behalve wanneer je wordt uitgenodigd om voor Satan te werken... dan is het vrij duidelijk wat je te wachten staat. 

Het aanbod kwam tijdens een kopje koffie met mijn vriend Jonathan, op een gezellig terras waar de palmen de felle ochtendzon van Santa Monica filteren. "Laat me je vertellen hoeveel het betaalt voordat je nee zegt," voegt hij eraan toe, wat precies het soort suggestie is dat je zou verwachten van Satans hoofd van personeelszaken. 

Ik moet verduidelijken dat Hayes Flynn, Jonathans baas, technisch gezien Satan niet is, dat wil zeggen dat hij niet over de onderwereld heerst of hoorns heeft. Hij mag dan wel een hooivork hebben, maar gezien de maatpakken van Tom Ford die hij draagt, neem ik aan dat hij een mannetje heeft voor al zijn hooivorkgerelateerde zaken. 

En Satan is mijn bijnaam voor hem, niet die van Jonathan, maar toch een toepasselijke. Ten eerste omdat hij plastisch chirurg van de sterren is, wat precies het soort werk is dat je van Satan zou verwachten, ware het niet dat Satan om de een of andere reden geen rechten kan uitoefenen. 

Ten tweede, omdat hij Brits is. Het is algemeen bekend dat elke extra-gezellige Britse man die niet James Bond is, een slechterik is, althans dat neem ik aan op basis van Jane Austen-romans en de ene James Bond-film die ik heb gezien. 

En tenslotte, omdat hij iets te perfect is, wat wijst op een soort van zwarte magie aan het werk. Te lang, te fit... vierkante kaken, donkere ogen en een weelderige mond op een manier die hem een gevaar voor anderen maakt. Vraag maar aan al die arme actrices die hij een of twee keer mee uit neemt, en achterlaat om trieste foto's en vage citaten over eenzaamheid op Instagram te posten. Ik kan niet garanderen dat ze over hem gaan, maar hij is zeker knap genoeg om veel zelfmedelijden in zijn kielzog te inspireren. 

Niet dat het een probleem voor mij is. Mijn superkracht, verworven in de loop van dit zeer moeilijke jaar, is dat ik immuun ben voor mooie mannen. Mijn zus zou zeggen gebroken, niet immuun, maar ze is al met dezelfde man sinds haar veertiende, dus wat weet zij ervan? 

"Wat zou ik moeten doen?" vraag ik, achterover leunend in mijn stoel. De vraag is vooral een formaliteit. Gezien mijn financiële situatie ben ik momenteel niet in de positie om veel nee te zeggen. "Ik neem aan dat het, aangezien we het over Hooi hebben, iets met mensenhandel of heroïne te maken heeft." 

Hij lacht en leunt achterover in zijn stoel, vermoeid en geamuseerd op hetzelfde moment. "Niets zo erg. Ik wil dat je me vervangt terwijl Jason en ik in Manilla zijn." 

Ik zet mijn koffie met een plof neer. De jacht op Jonathans tijdelijke vervanger begon maanden geleden, op het moment dat hij en Jason te horen kregen dat hun adoptie was goedgekeurd. "Wat is er gebeurd?" Vraag ik. "Ik dacht dat je iemand gevonden had." 

Hij schudt zijn hoofd. "Het paste niet bij elkaar." Wat, neem ik aan, een code is voor Hayes die een klootzak is, of Hayes heeft met haar geslapen tijdens het interview. Hoewel Jonathan nooit een slecht woord over zijn baas heeft gezegd, dankzij TMZ en DeuxMoi, weet ik wel beter. Hij laat mijn ex op een koorknaapje lijken. "Hoe dan ook," concludeert hij, "het kwam bij me op dat ik je gewoon moest inhuren. Hij heeft een assistent nodig. Jij hebt geld nodig. Het is perfect." 

Jonathan heeft te maken met eisen: beroemdheden die verwachten dat ze in een oogwenk in Hayes overvolle agenda worden geschoven, of Hayes die om gewilde reserveringen en exotisch eten vraagt. De baan vraagt om tact, diplomatie en het vermogen om het onmogelijke mogelijk te maken. Zeggen dat ik de perfecte keuze ben, is net zoiets als een zestienjarige jongen koppelen aan een negentigjarige vrouw en volhouden dat het perfect is omdat ze allebei hetero zijn. 

"Dus je bent wanhopig en kan niemand anders voor de baan krijgen." 

Hij kijkt op van zijn eiwitomelet, zijn mond trekt samen. "Nee, Tali. Je bent discreet en ik denk dat jullie goed voor elkaar zouden zijn. En het betaalt vierduizend per week." 

Mijn ogen gaan wijd open. Ik wist dat hij het goed deed - zeker beter dan ik met werken in Topside, een bar gespecialiseerd in Jimmy Buffett en bandana's als hoofddeksels - maar niet zo goed. Vierduizend keer de zes weken dat hij weg is, lost mijn problemen niet op, maar het maakt ze wel een stuk kleiner. 

"Daar had je waarschijnlijk mee moeten beginnen," zeg ik tegen hem, en hij breekt in mijn favoriete Jonathan-lach, lief en verrast, als een kind dat een onverwacht compliment krijgt. 

"Dat was gemakkelijker dan verwacht, gezien wat jij voor Hayes voelt," zegt hij, terwijl hij zijn bril op zijn neus houdt. "En ik wil dat je weet... dat ik nog steeds denk dat je het boek gaat afmaken. Maar ik dacht dat als je zou stoppen met panikeren over het terugbetalen van het voorschot, het misschien de druk wat zou wegnemen." 

Hij heeft dus meer vertrouwen in mij dan ik in mezelf heb. Het boek, waarvoor ik een fors voorschot heb gekregen dat ik al heb uitgegeven, is het afgelopen jaar maar half af geweest en moet over een paar maanden af zijn. Als het verkopen van mijn ziel aan de duivel een optie was op dit moment, zou ik die waarschijnlijk nemen, dus ik ben niet van plan om te weigeren alleen maar op zijn loonlijst te staan. 

Maar het voelt allemaal te gemakkelijk. Dit is tenslotte Hayes waar we het over hebben. "Dus dat is het? Ik bedoel, moet ik geen sollicitatiegesprek voeren of zo?" 

Een schaduw trekt over zijn gezicht, een kleine krul van bezorgdheid. "Je moet een contract tekenen en een geheimhoudingsverklaring, maar dat is het wel zo'n beetje. Hayes vertrouwt op mijn beslissingen. Het komt wel goed." 

Daar ben ik niet zo zeker van, denk ik, terwijl ik terugdenk aan de enige keer dat Hayes en ik in dezelfde kamer hebben gestaan. Ik weet nog steeds niet waarom hij in Topside was, als een zere duim uitstekend in zijn dure pak, of waarom hij - voor een lang moment - naar me keek met iets dat op belangstelling leek. Maar hij was nog niet eens bij de bar toen dat ding in zijn gezicht veranderde, koud en gelaten werd, en de volgende keer dat ik opkeek was hij weg. Misschien had het niets met mij te maken, maar het lijkt niet de meest gunstige start van onze werkrelatie. 

"Ik heb maar één verzoek..." zegt Jonathan. Hij leunt voorover, de armen van zijn pak tegen de tafel gedrukt, de handen plat. "Ga niet met hem naar bed. Alsjeblieft. Als je met hem in bed springt op de dag dat ik vertrek, moet ik meteen naar huis komen." 

Ik lach hard genoeg om de aangrenzende tafels aan te staren. Het is afschuwelijk dat Jonathan, mijn oudste vriend, dit zelfs maar zou voorstellen. 

"Geef me wat krediet. Ik zou nooit seks hebben met iemand als Hayes. Ik heb het gehad met onbetrouwbare mannen." 

Zijn schouders zakken terwijl hij op zijn voorhoofd krabt. "Ik ben bang dat je een idee over Hayes hebt dat volledig is ontstaan door onzinroddels en je levendige fantasie." Zijn ogen vallen op mij, vol medeleven nu. "En Matt leek nooit onbetrouwbaar. We waren allemaal net zo verbaasd als jij toen dat verkeerd afliep." 

Mijn borstkas wordt gespannen. Er is niets geruststellends aan wat Jonathan net zei. Ik zou liever horen waar ik de fout in was gegaan, dat hij me wees op de tekenen dat Matt me in de steek zou laten, maar zelfs nu kan niemand meer iets over mijn ex zeggen dan dat hij zo'n geweldige kerel was. 

Jonathan reikt over de tafel en knijpt in mijn hand. "Het zal beter worden, Tali. Als de juiste man langskomt, zullen je muren verdwijnen." 

Dat betwijfel ik, aangezien mijn plan is om mannen te vermijden. 

Maar hoe dan ook, Hayes Flynn zal mijn muren niet aanraken, of iets anders.

Hoofdstuk 2

2      

Ik rij de oprit op en bekijk het schema dat Jonathan me gaf: 

7:30 Arriveer bij de Starbucks op Highland. Bestel een venti latte (volle melk) drie suikers. 

7:45 Laat jezelf binnen met een code. Zet het alarm uit. Leg koffie en papieren op het aanrecht. 

Als Hayes om 8 uur nog niet beneden is, sms hem dan. Als dat niet lukt, moet je hem wakker gaan maken. Waarschuwing: hij kan bezoek hebben. 

Ik ben bang dat ik iets over het hoofd zie, en eigenlijk weet ik niet eens zeker of ik de eerste paar instructies wel goed heb. De latte is al op mijn rok geklotst en ik weet niet of ik de suikers zelf moet toevoegen of dat De Duistere Heer eigenlijk wel zoveel zelf kan doen. 

Ik zou het aan Jonathan kunnen vragen als het echt nodig was, maar hij is op weg naar Manilla en ik kan hem beter niet lastigvallen met de grotere vragen. God weet dat die waarschijnlijk komen als de dag vordert, als ik het al zo lang volhoud. Terwijl ik hier voor het Hollywood Hills huis van Hayes zit, begin ik me daar een beetje onzeker over te voelen. 

Ten eerste, omdat ik mijn baas al haat, wat altijd een slecht teken is. 

Ten tweede, omdat ik zijn huis echt haat. Ik had meer iets als Hayes zelf verwacht: strakke lijnen en mooie hoeken met onverwachte schoonheid. In plaats daarvan is het het huis dat je zou kopen als je beroemd zou worden door een YouTube-liedje over scheten - groot genoeg om een groot dorp in te huisvesten en vol met veel te veel smakeloze versieringen: fonteinen, zuilen, gewelfde ramen, torentjes. En in een klimaat waar bloeiende bomen en bougainville welig tieren, bestaat zijn enige tuinarchitectuur uit een paar keurig gesnoeide heggen en een enkele, gedrongen palm, wat precies het soort zielloosheid verraadt dat ik zou verwachten van iemand met zijn roddelverleden. 

Ik trek mijn schouders op en haal diep adem voor ik uit de auto stap. Of ik hem of zijn huis mag, doet niet ter zake. Deze baan is voor mij een middel om een doel te bereiken, de eerste fatsoenlijke pauze die ik heb gehad in een heel moeilijk jaar, en ik ben niet van plan die te verknoeien. 

Hoe vreselijk hij ook is, ik hoef hem niet te mogen om zijn bevelen op te volgen. Het is tenslotte maar zes weken. 

Terwijl ik jongleer met de papieren, de koffie en mijn tas, slaag ik erin de deur te openen en het alarm uit te zetten. Mijn hakken echoën op de vloer als ik doorloop, en het interieur is net zo teleurstellend als de buitenkant: marmeren vloeren, veel grote houten meubels, twee wenteltrappen die naar verschillende vleugels van het huis leiden. Ik ben eenzaam als ik alleen in een studio slaap, dus ik kan me niet voorstellen hoe ik me zou voelen in zo'n grote ruimte. Maar ja, Hayes slaapt ongetwijfeld niet vaak alleen. 

Ik haal de twee mobieltjes die ik van Jonathan geërfd heb tevoorschijn - één voor Hayes normale telefoontjes en één voor noodgevallen - en sta op het punt de kranten te regelen als ik hem de trap hoor afkomen. Mijn hart begint te kloppen - snel, bijna hoorbaar. Met patiënten omgaan en boodschappen doen zal het grootste deel van mijn werk zijn. Dat kan ik wel aan. Het enige waar ik niet op voorbereid ben is de ontmoeting met de man zelf. 

Ik kijk in de spiegel tegenover me en controleer of mijn nieuwe zijden blouse nog goed zit en of de gemorste koffievlek op mijn rok niet te opvallend is. Alles aan mij schreeuwt "zakformaat en niet bedreigend" - haar in een hoge paardenstaart, mascara en lippenbalsem op mijn gezicht en niets meer - behalve mijn ogen, die blijven een beetje, eh, uitdagend. Ik heb ze nodig om te zeggen dat ik hier ben om te dienen, en op dit moment zeggen ze meer dat ik pepperspray bij me heb, of dat ik bendeleden ken. 

Voordat ik het kan corrigeren, verschijnt hij, gekleed in een strak wit overhemd en zwart pak, nog groter dan ik me had gerealiseerd - en nog knapper. Donker haar glimmend, vochtig en van zijn gezicht geduwd, een lichte blos op zijn scherpe jukbeenderen, nog warm van de douche. 

Het is een gezicht dat je dwingt om een tweede en een derde keer te kijken. Een gezicht dat je schrap zet voor het geluid van zijn stem... ongetwijfeld laag en ruw als grind, het soort stem dat een snaar raakt aan de basis van je maag, waardoor je je dijen samenknijpt in afwachting. Of zou doen, als hij me niet aankeek alsof ik net bij hem ingebroken had. 

"Is dit een grap?" vraagt hij. Zijn stem is precies zoals ik me had voorgesteld. Jammer dat hij het moest verpesten door hem te zijn. Hij moet geweten hebben dat ik zou komen, en ik heb nog niets verkeerd gedaan. 

"Nee," zeg ik, plotseling dankbaar dat de toonbank ons scheidt. "Ik ben Tali. Jonathan vroeg me voor hem in te vallen terwijl hij weg was. Ik nam aan dat je het wist." 

Een spier flikkert in zijn kaak. "Hij vertelde me dat mijn vervangster Natalia heette," zegt hij, en blaast even diep adem uit. "Niet zijn vriendin, de barman." 

Hij zegt "barman" alsof het synoniem is voor racist of pedofiel. Ik zou denken dat een man die zoveel drinkt als hij, veel respect zou hebben voor mijn beroep. 

"Is er een probleem?" Vraag ik. Mijn stem is waarschijnlijk dreigender en minder verzoenend dan nodig is - geen slechte situatie die ik niet erger kan maken. Maar ik heb mijn baan hiervoor opgegeven, dus ik ga niet zonder slag of stoot ten onder. 

"Ik moet Jonathan spreken als hij geland is," zegt hij, terwijl hij de brug van zijn neus tussen duim en wijsvinger drukt. "Er is duidelijk een misverstand. Ik bedoel, heb je eigenlijk wel ervaring?" 

Heb ik ervaring met het beantwoorden van de telefoon en het ophalen van de stomerij? Ja. Heel veel. Ik kan echt niet geloven dat Jonathan zich zorgen maakte dat ik met deze man naar bed zou gaan. Toegegeven, ik zou veel dingen met hem willen doen, maar meestal gaat het om spuug, en niet op een sexy manier. 

"Ja," antwoord ik, terwijl ik mijn armen onder mijn borst vouw. "De laatste keer dat ik keek, hoefde je voor het beantwoorden van telefoons geen MBA van Harvard te hebben." 

"Die je duidelijk niet hebt," zegt hij. 

Ik zou kunnen tegenspreken dat ik een graad heb gehaald, maar als ik iets aanhaal waar ik mee gestopt ben, zal dat mijn zaak niet ten goede komen. 

Hij pakt de koffie en zucht terwijl hij een blik werpt op de suikers. Blijkbaar is hij te druk en te belangrijk om zijn eigen suikerzakjes te scheuren. Les geleerd voor morgen, niet dat het erop lijkt dat er een morgen zal zijn. 

"Ik bel Jonathan," zegt hij, terwijl hij al wegloopt. "Maak het je niet te gemakkelijk." 

De deur slaat dicht en mijn adem verlaat me, langzaam en grondig. Wat is er in godsnaam gebeurd? Ik zou het begrijpen als hij een hekel aan me had nadat hij me had leren kennen - hij zou niet de eerste zijn - maar hij gedroeg zich al als een eikel voordat ik mijn mond open had gedaan. 

Ik leun tegen de marmeren toonbank en druk mijn gezicht tegen mijn handen, de teleurstelling zinkt eindelijk in me. Ik heb al ontslag genomen bij Topside en met een zeer korte opzegtermijn. Ze nemen me niet terug aan, wat betekent dat ik, tenzij ik snel iets anders vind, met mijn staart tussen de benen naar Kansas ga, precies zoals mijn ex-vriendje voorspeld had. 

Het moeilijkste is dat deze baan voelde als een teken dat alles goed zou komen, dat ik in staat zou zijn om mijn weg te graven uit dit gat waar ik in zit. Maar elk beetje geluk dat ik ooit had verdampte op het moment dat ik dat voorschot accepteerde. Waarom zou dit anders zijn?       

* * *  

Uiteindelijk ga ik naar Jonathan's kantoor, rechts van de keuken. Het is klein en zonnig en Zen-achtig in zijn soberheid. Afgezien van het bureau en de stoel, bestaat het enige decor uit een enkele felgroene varen en twee ingelijste foto's - een van Jason en een van ons drieën, lachend in de wind met de Santa Monica pier achter ons verlicht. 

Ik nip van mijn koude koffie en begin de berichten van het weekend te noteren, wachtend om ontslagen te worden. Ik heb het idee bijna, bijna, geaccepteerd, tegen de tijd dat hij 's middags belt. Maar mijn maag daalt nog steeds. Ik ben nog nooit ontslagen. Noch heb ik ooit zoveel geld in één klap verloren. 

"Vanmorgen," begint hij stijfjes, "was ik...verrast. Ik wil gewoon zeker weten dat je weet wat je hier te wachten staat. Het is geen makkelijke baan." 

Opluchting sist door mijn bloed, als stoom die uit een klep ontsnapt. Ik weet niet zeker wat hem van gedachten heeft doen veranderen, en het kan me niet echt schelen. "Dat is oké." 

"Je zult lange uren maken," zegt hij, "en je zult ook...andere dingen moeten doen." 

Ik zak weg in mijn stoel. "Dat klinkt als het soort vage dingen die Harvey Weinstein zou voorstellen," zeg ik met een ongemakkelijk lachje. 

Dit wordt begroet met een volslagen stilte. Blijkbaar heb ik weer eens een gesprek doen ontsporen met een van mijn misplaatste pogingen tot humor. 

"Nee," zegt hij uiteindelijk. "Maar er zijn misschien dingen aan mijn levensstijl die je onsmakelijk vindt." 

"Je bedoelt de torentjes?" Het komt er gewoon uit. Inwendig krimp ik ineen bij mijn gebrek aan filter. Ik heb een muilkorf nodig. "Maakt niet uit. De onsmakelijke dingen interesseren me niet. Het is goed." 

"Oké," zegt hij met een zware, teleurgestelde uitademing. Hij hoopte duidelijk dat ik alleen zou weglopen. "Je kunt blijven tot Jonathan terug is. En ik weet zeker dat hij je dit heeft verteld, maar laat me het nog eens benadrukken: niemand krijgt mijn persoonlijke nummer. Niemand." 

Jonathan heeft het me al uitgelegd, met de spoed van iemand die nucleaire codes bespreekt. Ik moet berichten aannemen als iemand belt, en sms'jes doorsturen als ze relevant lijken, persoonlijk of anders. Maar de enige mensen die het nummer van Hayes hebben, zijn zijn vriend Ben, Jonathan en nu ik... dus hij weet wie de schuldige is als het naar buiten komt. 

"Zorg ervoor dat mensen je met rust laten. Jonathan heeft het me verteld." 

"Precies," antwoordt hij. "Jezelf inbegrepen. En dan hangt hij op zonder nog een woord te zeggen. 

Ik slaak een diepe zucht en sluit mijn ogen. Het worden echt een hele lange zes weken.

Hoofdstuk 3

3      

Ik heb ontdekt dat geen dag zo slecht is dat het nieuwe reclamebord van mijn ex-vriend hem niet erger kan maken. Terwijl ik langs hippe koffiehuizen en biologische kruideniers op weg naar mijn werk slinger, lacht Matt's mooie gezicht op me neer vanaf de zijkant van een tien verdiepingen hoog gebouw, op een handige plek zodat ik het niet kan ontwijken zonder mijn ogen van de weg te halen. 

Matt's eerste grote doorbraak was in deze film uit het Vietnam-tijdperk, Write Home, waarin hij een jonge soldaat speelde wiens dood de kijkers aan het huilen bracht. Zijn mooie gezicht trok als eerste de aandacht - de weelderige lippen, de blauwe ogen, de perfecte gelaatstrekken. Maar ik denk dat wat de mensen over de streep trok, was dat hij in feite een versie van zichzelf speelde: lief, eerlijk, goedbedoelend. Een eenvoudige jongen die gaf om de mensen om hem heen en alleen maar terug wilde naar zijn meisje thuis. 

Het is het gezicht dat ik nog steeds zie als ik naar dat billboard kijk: De middelbare scholier die op onverklaarbare wijze viel voor een boekachtige veertienjarige. De lieve jongen die me meenam naar het schoolbal, die bijna elke "eerste" kreeg. Zou ik de leugen niet in hem moeten zien als ik nu opkijk en zijn gezicht zie? Ik haat het echt dat ik dat niet doe. Want als ik nog steeds niet weet waar ik fout ging met Matt, hoe zal ik het dan ooit weten met iemand anders? 

Ik kom aan bij het huis van Hayes. Kranten liggen klaar, het alarm staat uit. Ik laat Matt mijn dag niet verpesten. 

Hayes koffie staat op het aanrecht met de suiker er al in. Ik wil niet dat hij in z'n eentje gaat scheuren en roeren, als een klootzak. 

Ik zet me schrap als ik hem de trap af hoor komen, verwacht nog meer van die zure houding die ik de vorige dag kreeg, maar hij kijkt me nauwelijks aan als hij de keuken binnenkomt. Ondanks zijn duidelijke uitputting is het moeilijk om van hem weg te kijken en daardoor heb ik minder respect voor mezelf. Die brede schouders en die pruilmond van hem maken hem nog geen fatsoenlijk mens. 

Hij neemt een slok koffie en sluit zijn ogen. "Advil," eist hij. "Lade aan de linkerkant." Hij spreekt op half volume, zijn stem schor. 

Ooit had ik medelijden met hem kunnen hebben. Maar op dit moment hou ik mijn medelijden liever voor mezelf, en hij is oud genoeg om te weten wat er gebeurt als je jezelf bedwelmt. 

Ik vind de fles en geef hem aan hem. "Hoe ben je thuis gekomen?" Vraag ik. 

Zijn ogen vernauwen zich. "Ongeschoold en veroordelend. Zo'n winnende combinatie," mompelt hij, terwijl hij veel meer pillen in zijn hand giet dan zou moeten. "Er is een dienst die je auto thuisbrengt als je gedronken hebt. Waar is het schema?" 

Ik steek de kamer over om het van de printer te halen. Hayes heeft meestal één operatiedag en één consultdag per week, maar hij is vooral beroemd om wat elk weekend en elke vrije werkdag in beslag neemt: huisbezoeken. Beroemdheden willen niet het risico lopen gefotografeerd te worden met een gekneusd en bebloed gezicht, dus gaat Hayes naar hen toe en legt hij huisbezoeken af als een soort pioniersdokter, zij het een die zich meer richt op het opblazen van lippen dan op het amputeren van ledematen. 

Hij fronst als ik het hem overhandig. Ik heb geen idee of die frons mijn schuld is of die van het schema, maar Jonathan heeft me gewaarschuwd dat Hayes extra chagrijnig is op huisbezoekdagen. 

En dat is bijna elke dag van zijn week, dus Jonathan had ook kunnen zeggen dat hij altijd extra chagrijnig is, omwille van de efficiëntie. 

Hij staat op. "Er is een vrouw boven. Zorg ervoor dat ze vertrekt als ze opstaat." 

Mijn kaak valt open. Ik neem aan dat dit een van de dingen is waar hij gisteren zo zijdelings naar verwees. "Wil je niet, je weet wel, afscheid van haar nemen?" 

Hij trekt een enkele, dwingend wenkbrauw op terwijl hij naar zijn koffie reikt. "Waarom zou ik, als ik jou heb om dat voor me te regelen?" 

"En hoe moet ik haar precies uit je huis krijgen? Is er misschien een vuurwapen voorhanden?" 

Ik hoor een zacht mopperend geluid, dat een lach kan zijn of misschien zijn manier om te zeggen dat hij zijn kop moet houden zonder echt te spreken. "Breng haar gewoon naar het ontbijt," antwoordt hij, als een man die dit al duizend keer eerder heeft gedaan. "Het is het beste om nooit dingen te beëindigen op het terrein, in het geval dat ze weigert te vertrekken. Oh, en stuur haar wat bloemen." 

Mijn ogen rollen zo ver naar achteren dat ik bang ben dat ze zo blijven hangen. "Wat moet er op het briefje staan?" 

Hij haalt zijn schouders op. "Ik weet het niet. Je verzint wel iets, dat weet ik zeker." 

"Verwacht geen telefoontje," stel ik voor. 

Hij wrijft over zijn voorhoofd. "Wat dom van me, dat ik dacht dat je dat ene detail zonder begeleiding aankon. Bedank haar gewoon voor een heerlijke avond of zo." 

"Prima. Wat is haar naam?" 

Hij stopt op zijn plaats, staart me aan terwijl hij nadenkt, alsof hij verwacht dat het antwoord op mijn voorhoofd zal verschijnen. "Lauren?" stelt hij voor. "Of Eva?" 

"Wil je me serieus vertellen dat je niet eens de naam weet van de vrouw waar je gisteravond je penis in hebt gestoken?" 

Zijn blik landt voor een lang moment op mijn mond en schiet dan weg als hij een langzame, beheerste adem uitblaast. "Wil je me echt vertellen dat ik je niet kan vragen om ook maar één ding te doen zonder je mening erover te horen?" 

Ik denk dat hij een punt heeft, maar ik kan het niet loslaten. "Ik kan me gewoon niet voorstellen dat je haar naam niet kent. 

"Ik ga alleen uit met vrouwen die weten dat ze niets van me hoeven te verwachten," zegt hij, terwijl hij zich omdraait om weg te gaan. "Hun namen leren zou valse verwachtingen scheppen." 

"Ik zal ervoor zorgen dat ze weg is," antwoord ik, fronsend als hij wegloopt. Het is precies het soort onzin dat ik verwacht dat hij zou zeggen. Ik had alleen niet verwacht dat hij er zo... ongelukkig over zou klinken.       

* * *  

De huishoudster, Marta, arriveert een uur later. We hebben elkaar gisteren ontmoet, maar we hebben geen lang gesprek gehad, aangezien mijn kennis van het Spaans volledig afkomstig is van het kijken naar Dora the Explorer met mijn nichtje, wat niet echt nuttig is in mijn huidige situatie. Ik kan me geen enkele aflevering herinneren waarin Dora aan Boots de Aap moet vertellen dat er boven een naakte vrouw is. 

"Señorita," zeg ik, wijzend naar de tweede verdieping voordat ik de slaap nadoe en mijn gezicht tegen een nepkussen druk. "Dormir." Ze lijkt het te begrijpen. De kans is groot dat dat hier gebruikelijk is. 

Ik geef Lauren/Eva een paar uur de tijd om te slapen, in de hoop dat ze uit zichzelf het huis verlaat, maar als dat niet lukt, geef ik het op en ga naar Hayes' kamer. In tegenstelling tot de rest van het huis, ziet zijn slaapkamer er nu behoorlijk bewoond uit, tussen alle kleren op de vloer en de volledig naakte blondine in zijn bed. Ik stap voorzichtig in haar richting. Ik weet echt niet wat ik zou doen als ik op een gebruikt condoom zou stappen. Mijn voet amputeren, waarschijnlijk. 

"Hey," zeg ik als ik haar bereik. "Lauren? Eva?" 

Er is geen antwoord. 

"Abby? Gwyneth? Dame Judy Dench?" 

Ik klap in mijn handen. Er is nog steeds niets. Ik begin me af te vragen of ze dood is, en dan slaat mijn schrijvershersens op hol. Ik zie alles voor me: beseffen dat ze stijf is, naar de telefoon reiken om 112 te bellen en Hayes' stem aan de andere kant van de lijn horen. "Ik wist dat je niet te vertrouwen was," zegt hij, terwijl een hek naar beneden komt en me insluit. "Ik heb Jonathan gewaarschuwd dat je de test niet zou doorstaan. 

Ik schud aan haar schouder en verhoog mijn volume tot ik bijna schreeuw. 

Eindelijk tilt ze haar hoofd op. Haar gezicht is besmeurd met make-up en de dure lakens van Hayes. 

"Waarom schreeuw je tegen me?" mompelt ze. 

Haar hoofd begint weer in het kussen te zakken. Wie slaapt er in godsnaam zo hard in het huis van een compleet vreemde? "Het spijt me," antwoord ik. "De schoonmaakster moet hier komen. Het is half elf." 

Haar ogen worden groot en plotseling springt ze uit bed, terwijl ze haar beha van de grond grist. "Shit, shit, shit. Ik moet naar de rechtbank. Ik heb geen tijd om thuis te komen." 

Ze raapt het kleine rode jurkje op de grond op. "Ik moet vandaag een zaak van aanranding behandelen. Oh, Jezus, dit is erg." 

Ik ben nog steeds mijn schok aan het verwerken - ik was ervan uitgegaan dat iedereen die met Hayes thuiskwam aan de verkeerde kant van de wet zou staan - als haar ogen flikkeren naar mijn gloednieuwe, voor deze baan aangeschafte outfit. 

Vraag dat alsjeblieft niet, denk ik. Ja, ik verdien vierentwintigduizend dollar als ik het de volle zes weken volhoud, maar zelfs dat is nog niet genoeg voor wat ik schuldig ben als ik het boek niet afmaak. 

"Kunnen we ruilen?" smeekt ze. "Ik smeek je. Ruil alsjeblieft kleren met me." 

"Ik kan dat niet de hele dag dragen," antwoord ik, terugdeinzend. "Ik ben net begonnen met dit werk en-" 

"Maar is hij niet op zijn werk?" vraagt ze. "Hij zal er geen idee van hebben." 

Ik wil nee zeggen. Ik krijg mijn kleren nooit meer terug, zeker niet als Hayes haar niet meer belt. Maar ze kijkt zo bezorgd - en ik heb in mijn leven vaak genoeg meegemaakt dat een kleine fout voelde als het einde van de wereld - dat ik naar de rode jurk grijp. 

Het is toch niet zo dat iemand me zal zien.       

* * *  

"Ik wil dat je me in Malibu ontmoet," zegt Hayes precies een kwartier later. 

Het is een plotwending die ik absoluut had moeten voorspellen, gezien de manier waarop mijn jaar is verlopen. 

"Umm...oké?" Ik kijk omlaag naar de rode jurk, die nauwelijks mijn dijen raakt. 

"Is er een probleem?" vraagt hij. We hebben nog geen tien woorden gewisseld en hij is al uitgeblust. "Of de betere vraag zou kunnen zijn: is er een onderdeel van deze baan waar je geen probleem mee hebt?" 

"Geen enkel probleem." Tenzij je een kledingvoorschrift voor werknemers hebt. "Ik ben onderweg." 

Ik verzamel de spullen waar hij om gevraagd heeft en stap in mijn auto, me al slingerend door de stad afvragend hoe ik in godsnaam ga uitleggen waarom ik een sexy nachtjapon aan heb. 

Ondanks de op handen zijnde vernedering, voel ik iets in mijn borst als ik naar het noorden draai op de Pacific Coast Highway. Hoe kan het ook anders met de oceaan links van me en de steile rotswand voor me? Met de ramen omlaag en een warm briesje dat de geur van zout water en salieschroot inblaast, voelt alles goed in de wereld, ook al is het een wereld waarin ik grotendeels naakt ben. 

Ik ontmoet hem voor een strandhuis dat per jaar waarschijnlijk meer kost dan ik in mijn leven zal verdienen. Ik haal de gevraagde koelbox met filler en botox uit de achterbak en draai me om, om hem stijf naast zijn auto te zien staan en me aan te staren. 

"Draag jij... draag jij de jurk van mijn afspraakje?" vraagt hij geschrokken. 

De positieve kant van niets meer te verliezen hebben is dat...ik niets meer te verliezen heb. 

"Vind je hem mooi?" fluister ik, terwijl ik nerveuze, hoopvolle ogen naar hem opsteek. "Ik heb me van haar ontdaan, zoals je vroeg." 

Hij is verstijfd. Er is verwarring in zijn blik, en het kleinste zaadje van beginnende terreur. 

"Wat?" blaft hij. 

Ik bijt op mijn lip en klem mijn handen samen als een boetvaardig kind. "Ik dacht dat je het leuk zou vinden. Nu kunnen we voor altijd samen zijn." 

Zijn mond hangt open en ik kan zijn gedachten zo duidelijk lezen - Dit kan niet waar zijn. Oh mijn God, wat heeft ze gedaan? 

Ik wil doorgaan, maar ik leun achterover tegen de motorkap van mijn auto en begin in plaats daarvan te lachen. "Holy shit. Ik wou dat je je gezicht kon zien. Je gast was te laat voor de rechtbank en vroeg of hij mijn kleren mocht dragen." 

Een lage adem ontsnapt hem. "Bloody hell." Hij haalt zijn handen door al dat mooie haar en maakt er een puinhoop van. Man, wat zou ik dat graag een keer met zijn haar doen. "Wacht. Ze vroeg of ze je kleren mocht lenen, en jij zei ja?" 

Ik haal mijn schouders op. "Ze was echt geschrokken." 

Hij staart me aan alsof hij op verdere uitleg wacht, en als die uitblijft, reikt hij tussen ons in om de koelbox te pakken. "Dat was aardig van je," zegt hij, zijn gezicht strak van ongenoegen als hij wegloopt. 

Vreemd genoeg leek hij zich meer op zijn gemak te voelen toen hij dacht dat ik misschien een moordenaar was.

Hoofdstuk 4

4      

Ik zie mezelf graag als iemand die familie op de eerste plaats zet, maar als de naam van mijn oudere zus op mijn telefoon verschijnt, overweeg ik hem op de voicemail te laten springen. Tot de dood van mijn vader afgelopen zomer, was Liddie mijn beste vriendin. Maar nu voelt het alsof de impasse tussen ons zo groot is dat hij niet doorbroken kan worden, en het laatste wat ik nodig heb na een lange dag op het werk is een van haar onvermijdelijke preken over Matt. 

"Iedereen maakt fouten," zegt ze elke keer als we elkaar spreken, want voor haar is Matt familie - de beste vriend van haar man, een vaste waarde in onze puberteit. Ze zegt dat het voelt alsof er iets ontbreekt als we allemaal samen zijn, zonder Matt. Ik vraag me af of het ooit bij haar is opgekomen dat het voor mij ook voelt alsof er iets mist. Dat als ik haar en Alex samen zie, spelend als een gelukkig gezin met hun dochter, ik zie waar tien jaar met iemand had moeten eindigen. 

Ik heb nog maar net hallo gezegd of ze begint over haar laatste ovulatie/zwangerschapsupdate, alweer een bron van irritatie voor me. Niet dat ik het erg vind dat ze probeert zwanger te worden, maar haar eenzijdige obsessie ermee ergert me. Soms lijkt het wel of ze niet eens om onze vader heeft gerouwd - de begrafenis was amper voorbij of ze bladerde al door een boek met babynamen, alsof ze gewoon haar handen in onschuld had gewassen. 

"Ik dacht dat ik een eisprong had, maar ik heb deze test gedaan en die zegt van niet," vertelt ze me. Ik klim op mijn bed met een kop ramen noedels. Matt dacht dat hij genereus was door me al onze oude meubels te laten houden, maar ik moest inkrimpen toen hij weg was. Ons kingsize bed neemt zo'n groot deel van de kamer in beslag dat er geen plaats meer is voor iets anders, en daarom dient het als bank, bureau en eetkamertafel in één. "Maar weet je, ze zeggen dat als je baarmoederhals slijm dik wordt..." 

"Liddie, ik ben aan het eten," zeg ik. "En je weet hoe ik denk over de woorden baarmoederhalsslijm. Heb je met Charlotte gepraat?" 

Onze jongste zus, nu in haar vierde maand in een woonzorgcentrum, beweert dat ze daar niet eenzaam is. Liddie is geneigd haar op haar woord te geloven, om redenen die ik niet begin te begrijpen. Charlotte is hetzelfde kind dat ons keer op keer vertelde dat ze in orde was, voordat ze een hele fles aspirine inslikte. 

"Deze week niet. Ik heb het overdag zo druk met Kaitlin, en het is moeilijk om haar 's avonds te pakken te krijgen. Hoe gaat het met je nieuwe job? 

Omdat ze volhield dat deze job een vreselijk idee was, kan ik alleen maar zeggen dat het goed gaat, al is dat misschien wat overdreven. Hayes vond de stunt van vandaag duidelijk niet zo grappig als ik. "Ik word serieus vierduizend per week betaald om telefoons te beantwoorden." 

"Met die mond op je gezicht, zou ik er niet op rekenen dat het zo blijft," zegt ze. "Ik snap nog steeds niet waarom je mam je hele voorschot moest geven." 

Mijn ogen vallen dicht. Liddie is niet in staat om de financiële problemen van mijn familie te verlichten, maar ze vindt het niet erg om mij te bekritiseren omdat ik het probeer. "Ik wist niet dat ik het boek niet zou kunnen schrijven," antwoord ik, de woorden beknopt. Ik heb mijn moeder het voorschot gegeven om haar hypotheek te betalen. Als ik had geweten dat ik de hele behandeling van Charlotte op een creditcard zou zetten die ik niet kan afbetalen, had ik er misschien beter over nagedacht. 

"Je zou nog tijd hebben om het boek af te maken als je die stomme baan niet had genomen," zegt ze. Ik hoor het gerinkel van bestek op de achtergrond. "En dat zou niet nodig zijn als je Matt gewoon om het geld had gevraagd. Praat met hem. Hij is familie." 

Mijn tanden knarsen zo hard dat ze het waarschijnlijk helemaal in Minnesota kan horen. "Nee. Dat is hij niet." 

En zelfs als ik vergiftigd was en Matt had het tegengif, zou ik zijn hulp niet aannemen. Als ik zou verdrinken en hij zou me een reddingsboei geven, zou ik mijn laatste energie gebruiken om hem de vinger te geven. Dat de helft van wat hij op het einde zei waar blijkt te zijn, vermindert mijn woede niet. Ik herinner me het vuur dat door me heen brandde nadat we uit elkaar gingen - ik zal het hem laten zien, zei ik honderd keer per dag. Dat vuur is er nog steeds, maar telkens als ik hem in een tijdschrift zie of als er online over hem geroddeld wordt, voelt het alsof hij al gewonnen heeft. 

"Laat hem proberen dingen te herstellen," smeekt ze. 

"De dingen die hij kapot heeft gemaakt kunnen niet worden hersteld." Niet door hem, in ieder geval. Waarschijnlijk door niemand. Ik zal verdoemd zijn als ik hem geld laat smijten met de rest om zichzelf van schuld te ontslaan.

Hoofdstuk 5

5      

Hayes is net beneden als ik de volgende ochtend aankom. Het is zijn werkdag: consult, filler, consult, Botox, consult... de hele dag door, in stappen van een kwartier. Hij lijkt zich te hebben voorbereid door grote hoeveelheden alcohol te drinken en weinig te slapen. Ik ben pas drie dagen bezig, maar ik verwachtte al niets meer. 

"Je ziet er vreselijk uit," zeg ik tegen hem. 

"Stond mij beoordelen op je takenlijst?" vraagt hij, terwijl hij zijn vingers tegen zijn slapen drukt en op een barkruk schuift. "Ik kan het me niet herinneren." 

Ik leg twee Advil naast zijn koffie en schuif hem het schema toe. Een dezer dagen voeg ik er een pamflet over functioneel alcoholisme aan toe. 

"Je zag het bericht van je, uh, nieuwe vriendin? Keeley?" Vraag ik. 

Zijn ogen blijven op het schema gericht, maar hij knikt. Ik kan nog steeds niet geloven dat hij die vrouwen het nummer van zijn assistente geeft. Het is op zoveel manieren verkeerd. 

"Dus, er is echt niemand die jouw nummer krijgt?" Ik klink waarschijnlijk meer geïrriteerd dan ik zou moeten, gezien het feit dat hij me elke keer dat we elkaar gesproken hebben veroordelend heeft genoemd. 

"Niemand," zegt hij, "en dan bedoel ik ook echt niemand. Niet de president. Niet de Paus. Zelfs mijn eigen moeder niet." 

Een geschrokken lach ontsnapt me. "Dat meen je toch niet? Over je moeder?" 

Hij trekt een vermoeide wenkbrauw naar me op. Je bent weer veroordelend bezig, zegt die wenkbrauw. "Als ze belt, geef je me gewoon de boodschap door. Maar maak een gezellig praatje met haar als het je stoort." 

"Uitstekend. Ik zal die tijd gebruiken om aan mijn Britse accent te werken," antwoord ik. "Een hele goedemorgen, Guv'ner." 

Mijn accent kan wel wat werk gebruiken. Ik klink als een piraat uit een kindertekenfilm. 

"Niemand heeft dat in Engeland gezegd sinds, pakweg, een eeuw." 

"Gooi nog een garnaal op de barbie. Oy, het quidditch veld is in een goede staat, of niet?" Ik steek mijn arm uit en zwaai er parmantig mee, alsof ik kapitein Jack Sparrow ben en de jongens voor ga in een lied. 

Hij trekt een beetje met zijn mond, een flikkering van dat kuiltje dat ik op foto's heb gezien. "Ik hoop dat je niet snel auditie doet voor de rol van een Brit." 

"Ik doe geen auditie voor een rol, natuurlijk. Ik leefde de droom als barkeeper, en nu leef ik de droom om vrouwen uit je bed te schoppen en, hoop ik, uitvoerig met je moeder te praten." Hij is al zijn spullen aan het verzamelen, zich aan het voorbereiden om me voor vandaag te vergeten. Ik wou dat ik het gesprek over zijn moeder niet had laten ontsporen met mijn jeugdige pogingen om hem aan het lachen te maken. 

"Ik weet dat het mijn zaken niet zijn-" begin ik. 

Hij zucht zwaar. "Dat lijkt me onwaarschijnlijk om je tegen te houden." 

"Wat is er met je moeder gebeurd?" 

Hij kijkt me zo lang aan dat ik zeker weet dat hij me wil zeggen op te rotten, maar haalt in plaats daarvan zijn schouders op. "Ze dreigde me uit haar testament te schrappen als ik het niet uitmaakte met mijn vriendin," zegt hij. "Daar heb ik niet aan voldaan. Duidelijk een inschattingsfout van mijn kant, want mijn moeder bleek gelijk te hebben." Het woord vriendin treft me als een hamer. Ik had nooit durven dromen dat ik hem dat zou horen zeggen, tenzij als grapje. 

"Je had een vriendin." 

Ik wacht op de clou, maar in plaats daarvan zucht hij en haalt een hand door zijn haar. "Geloof het of niet, maar het grootste deel van mijn leven was ik een serie-monogamist. Ik heb daar duidelijk het licht van gezien." Ik hoor een vleugje spijt in zijn toon, zie het in de verloren blik in zijn ogen, weggewuifd zodra het verschijnt. 

Hoe ga je van een serie monogamist naar... Hayes? Wat moet er gebeuren om iemand zo drastisch te veranderen? 

"En ze heeft je echt laten vallen?" Vraag ik. 

Hij haalt zijn schouders weer op, alsof het zinloos is. 

"Ik was toen al gestopt met mijn studie medicijnen en had haar geld niet nodig. Maar toen ben ik hierheen verhuisd, naar mijn vader, en dat heeft ze me nooit vergeven." 

Ik haat zijn moeder nu ook een beetje. "Ik denk dat ik dan niet hoef te vragen met welke ouder je meer bevriend bent." 

Een schaduw trekt over zijn gezicht. "Dat zou je denken," zegt hij, terwijl hij opstaat om weg te gaan, "maar dat komt omdat ik je nog niet heb verteld wat mijn vader heeft gedaan." 

Hij loopt naar buiten en ik blijf achter met een kleine pijn in het midden van mijn borst. Als je naar hem kijkt, zou je denken dat hij alles heeft wat een man zich kan wensen: uiterlijk, rijkdom, vrouwen die zich links en rechts op hem storten. 

Maar hij heeft ook een verachtelijke moeder, een vader die misschien nog wel erger is, geen broers of zussen die ik ken, en een vriendin waar hij alles voor opgaf... een vriendin die er niet meer is. Naar wie gaat hij toe als het fout gaat? Waar brengt hij de vakanties door? Hij lijkt zichzelf zo druk bezig te houden dat er nauwelijks tijd voor hem is om zich af te vragen of zijn leven niet een beetje leeg aanvoelt zonder enige familie. Als hij iemand anders was dan Hayes Flynn, verleider van duizend verbrijzelde actrices, zou ik me afvragen of dat niet het hele punt was.       

* * *  

Het kleine, zonnige kantoor naast Hayes keuken is mijn gelukkige plek. Of zou kunnen zijn, als ik mijn werk niet hoefde te doen. 

Vandaag zit ik, zoals altijd, met het schema open op de laptop voor me en zak ik steeds verder weg in mijn stoel terwijl ik luister naar rijke, mooie vrouwen die hun gebreken opnoemen. Het is op zijn zachtst gezegd ontmoedigend. Met geld lijken ze alleen maar meer tijd te hebben gekregen om te ontdekken wat ze aan zichzelf haten, waardoor ze bijna huilend bellen om te klagen over kraaienpootjes en lijntjes boven hun bovenlippen. Er is niets mis met plastische chirurgie, maar wat mij stoort is hun wanhoop, hun gevoel van urgentie, alsof niets anders er toe doet. Ik maak hun afspraken en zou willen dat ik in plaats daarvan kon zeggen: kijk, het is prachtig buiten, je kunt alles doen wat je wilt. Stop met wenen tegen een vreemde over de symmetrie van je neusgaten. 

Als de telefoontjes gepleegd zijn, print ik de facturen en haast me dan naar buiten om zijn inkopen voor die dag te doen: een scheerapparaat dat verkocht wordt in een belachelijk dure winkel op Melrose, chips en Marmite uit een winkel in de San Fernando Valley. 

Tegen de tijd dat ik terugkom in mijn studio - wat een glamoureuze naam is voor een kamer ter grootte van een opslagruimte, en met ongeveer evenveel daglicht - ben ik uitgeput. 

Ik maak een kop ramen en ga eindelijk aan de slag met wat ik als mijn echte werk beschouw. Degene waar ik niet toe in staat blijk te zijn. 

De eerste honderd bladzijden van het boek vlogen uit mijn vingers. Aisling en Ewan zijn jonge geliefden die door een gat in de muur zijn geklommen die de feeën scheidt van de mensen. Het zou tijdelijk moeten zijn, want Aisling heeft een jonger broertje om voor te zorgen, maar de rijkdom en weelde van het feeën koninkrijk is dwingender dan ze verwacht hadden. Wanneer Ewan weigert te vertrekken - hij is veranderd op een manier die hij niet herkent - moet Aisling hem redden van zichzelf en terug zien te komen door het gat voordat het voorgoed sluit. 

Ik besefte toen niet dat ik over Matt en mij schreef, dat de kleine veranderingen in hem toen we in New York aankwamen me veel meer dwarszaten dan ik wilde toegeven. Ik was te druk bezig met me te ergeren aan het feit dat ik het aan het schrijven was. In mijn Master of Fine Arts programma werd er van ons verwacht dat we dingen zouden schrijven die somber en heel echt waren, zoals een dag uit het leven van een secretaresse die zelfmoord wilde plegen, of vijf mensen die samen in een lift vastzaten en langzaam uit elkaar vielen. s Nachts een fantasyroman schrijven was lange tijd mijn meest beschamende geheim, en datgene waar ik het meest van genoot. Nu ik verondersteld word het te schrijven, wil ik het niet meer. 

Als de woorden niet komen, als ik denk dat ik het maar opgeef, sluit ik de laptop en trek ik hardloopkleren aan. Ik hou niet van hardlopen 's avonds in LA, maar het is nodig. Mijn frustratie over het boek is vaak te veel om te verdragen, en hardlopen is de enige methode die ik heb om het van me af te zetten. 

Ik neem het kronkelige strandpad van Santa Monica naar Venice en ontwijk de hele weg straatventers en dronken toeristen terwijl ik over het verhaal nadenk. Waarom kan ik het niet afmaken? Het boek loopt dood op het punt waar Aisling moet opstaan en Ewan van zichzelf moet redden, en ik kan er maar niet overheen komen. 

Ik verhoog mijn tempo tot mijn longen branden en mijn benen zwaar zijn. Zou het anders zijn gegaan als ik was gebleven om mijn studie af te maken? Zou het boek makkelijk zijn geweest? Zou Matt me iets minder vanzelfsprekend hebben gevonden dan hij deed? 

Maar Matt had zijn eerste grote rol in LA en wilde me hier bij hem hebben, en ik had net een boekcontract gekregen en had toch een tijdje vrij nodig. De keuze leek me duidelijk op dat moment. 

Net als Hayes verhuisde ik hierheen om dicht bij iemand te zijn die me niet verdiende, en ik gaf dingen op die belangrijk waren voor een persoon die er niet meer is. Ik denk dat het logisch is dat hij zijn leven leidt alsof niets er echt toe doet. 

Ik begin hetzelfde te voelen over mijn eigen leven.

Er zijn slechts enkele hoofdstukken te plaatsen, klik op de knop hieronder om verder te lezen "Zes weken met de duivel"

(Je wordt automatisch naar het boek geleid wanneer je de app opent).

❤️Klik om meer spannende content te lezen❤️