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Chapitre 1 (1)

Chapitre 1

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"Ce n'est pas comme si je lui avais envoyé une photo de mes superbes seins ou quelque chose comme ça, alors il n'y a pas besoin d'avoir une petite culotte de grand-mère dans la tête, Frau Frances."

Ma voisine d'en face, que je suppose plus âgée que les portes de l'enfer, se bouche les oreilles et ferme les yeux comme un bambin.

"Oh, c'est vraiment très mature. Je suis là à essayer d'injecter un peu de couleur dans ton existence de vieille dame en noir et blanc, comme dans un film silencieux, et tu vas m'ignorer ? Sympa. Vraiment sympa."

En toute honnêteté, je me fous que Myrna Frances ne veuille pas entendre parler de cette relation texto-mais-pas-sexe que j'ai, parce que j'en suis arrivée au point où je dois le dire à quelqu'un. Ma meilleure amie est absente sans permission, et je n'ai donc pas d'autre choix que de me confier ici.

En fait, c'est un mensonge. J'aurais torturé Myrna avec ça de toute façon, juste pour obtenir cette réaction de sa part. Je considère que c'est ma bonne action de la journée. Sans mes doses quotidiennes de couleur, elle pourrait mourir d'ennui.

Nos appartements occupent chacun la moitié de l'étage le plus élevé de notre immeuble de Manhattan, et alors que je sors tous les jours, même si c'est juste pour me réapprovisionner en vodka ou aller au travail, elle dépasse rarement le trottoir pour aller dans le monde extérieur.

Myrna laisse tomber ses mains de ses oreilles et ouvre les yeux. Les rides autour de sa bouche se creusent quand elle me regarde d'un air renfrogné. "Pourquoi es-tu encore là ? Et pourquoi tu ne me rends pas ma clé, bon sang ?"

"Parce que ta fille m'a demandé de venir te voir il y a cinq ans, et pour une raison que je ne peux pas expliquer, j'aime vraiment ce truc d'arcade que tu fais avec ton sourcil quand tu fais semblant d'être choquée par les choses que je dis. Très Maléfique de ta part. Tu peux l'admettre - tu regardes le film et tu t'entraînes, n'est-ce pas ?"

Les sourcils de Myrna se creusent jusqu'à devenir ceux d'une méchante à la mention de sa fille. "Enfant ingrate. Elle ne vient jamais nous rendre visite. Trop occupée par sa vie superficielle pour se souvenir de la femme qui lui a donné naissance." Ce n'est pas la première fois qu'elle le dit, ni même la vingtième.

"Yep, elle est vraiment superficielle, avec son statut de membre du Congrès et tout."

"Je suis sûre qu'elle a dormi pour arriver au sommet."

Aïe, Myrna est particulièrement énervée aujourd'hui. Je joue quand même le jeu avec elle, parce qu'au moins de cette façon je sais qu'elle fait monter son rythme cardiaque. Etre énervée est ce qui se rapproche le plus du cardio pour elle.

"Tu sais, je vais devoir vérifier. Il y a des chances qu'elle l'ait vraiment fait - avec tous les hommes, femmes et transsexuels de sa circonscription. Elle va avoir besoin d'une opération pour resserrer son vagin."

"Sortez !"

Le ton de Myrna a dépassé le stade du cri, mais je vois qu'elle se défend de sourire. La vieille chauve-souris finira par admettre qu'elle aime que je l'ennuie. Finalement.

"Pas avant que tu aies ouvert ton cadeau."

Notre échange de ridicules ne sera pas terminé tant que Myrna n'aura pas vu ce que je lui ai apporté. Je ne lui ai pas encore fait faire de crise cardiaque avec un de mes cadeaux, donc je suis presque sûr qu'elle ne va pas casser sa pipe aujourd'hui.

Marmonnant quelque chose à elle-même sur le monde qui va en enfer si je suis un exemple de la qualité de la génération laissée aux commandes, elle déchire le papier rose (sans remarquer les pénis roses encore plus pâles dessus, à ma grande déception) et ouvre le couvercle de la boîte.

"Mais qu'est-ce que c'est que ça ?" Elle soulève le phallus en silicone noir et argenté de la boîte.

"Tu m'as dit de manger un sac de bites la dernière fois - bon usage de l'Urban Dictionary, d'ailleurs - alors je t'ai apporté une grosse bite noire. Elle vibre même. Je te jure que ce truc peut même te faire jouir."

Je ne sais pas comment décrire le son qui sort de ses lèvres de vieille dame, mais il se transforme en un cri de guerre strident alors qu'elle lance le magnifique faux phallus vers moi. Jordana, la chienne de Myrna, bondit de son coussin rose de princesse et se jette dans la direction du vibrateur.

"Tu essaies de me tuer avec ce truc ?"

Myrna recule alors que la bite roule inoffensivement sur le sol tandis que le chien chinois sans poils à crête, vêtu d'un pull à carreaux vert et rose, la renifle. Franchement, je suis impressionné que le compartiment à piles n'ait pas explosé.

C'est bon de savoir que c'est durable.

Je me lève de l'appareil de torture que Myrna appelle une chaise pendant que Jordana donne un coup de langue à la bite.

"Jordana, n'ose pas..." Ugh, Banner ! Eloigne ça d'elle ! Elle va s'étouffer..."

"Une bite ? Ce serait une triste façon de partir pour Mme Jordy." Mes mots sont sincères. Enfin, ils le sont à travers mon rire.

J'attrape le vibromasseur sur le sol avant que le chien puisse enfoncer ses gencives édentées dans le silicone, et je le jette sur les genoux de Myrna.

"Très bien, estimée aînée du monde. Passe une bonne journée à comploter ma mort."

"Sortez ! Et prends ça avec toi !"

"Non. Tu as plus besoin d'un bon O que moi. Même heure demain ?"

Elle me regarde avec une telle force, je suis un peu choqué de ne pas sentir les dagues déchirer ma peau.

"Bien sûr, horrible enfant."

"C'est bien ce que je pensais." Je lui fais un signe insolent et un clin d'oeil.

Sofia, la gardienne de Myrna, sort de la cuisine avec un service à thé composé de sandwichs au cresson sans croûte, de thé à la menthe et de Fig Newtons alors que je me dirige vers la porte. Mauvaise combinaison, mais je prends quand même un Newton sur le plateau et le mets dans ma bouche.

"Tu ferais mieux de ne pas voler mes cookies", hurle Myrna depuis le salon.

Sofia roule les yeux. "Pourquoi prenez-vous toutes les deux plaisir à vous torturer l'une l'autre ? C'est un mystère de l'univers que je ne comprendrai jamais."

L'accent d'Europe de l'Est de Sofia s'accroche aux mots, malgré tout le mal qu'elle se donne pour le perdre. La brune statuaire semble sortir d'un défilé de mode, mais la jeune femme de vingt-deux ans a connu des débuts bien plus difficiles.

"Un verre demain soir ?"

Les yeux de Sofia s'illuminent. "Oui, s'il vous plaît."

"Bien. Viens quand tu auras fini ton service. Je devrais être à la maison après le travail."

Avant que je puisse m'échapper de l'appartement, Myrna sort du salon, s'appuyant lourdement sur sa canne pour me transmettre un dernier conseil.

Chapitre 1 (2)

"Tu sais ce qui ne va pas avec ta génération, Banner ? Vous ne comprenez pas une foutue chose sur les relations. Vous êtes tous en train d'envoyer des textos par ci et des sextos par là. Vous ne rencontrez pas vraiment les gens en personne pour leur parler. Vous sortez ensemble et vous vous éclipsez. Les hommes ne demandent pas la permission d'appeler parce qu'ils ont déjà eu ce qu'ils voulaient. Tu ne te retiens pas et tu les fais travailler pour ça."

"Tu me traites de facile, Myrna ?"

Elle hausse une épaule frêle. "C'est vous qui l'avez dit, pas moi."

Sa perspicacité pique, mais je garde mon sourire en place.

"Profite de la grosse bite noire. Ça pourrait te faire changer d'avis sur le fait que c'est bon d'avoir une bite."

Elle me salue avec un majeur, et j'échappe à ses perles de sagesse et de jugement.

Myrna est la vieille femme la plus grincheuse que j'ai jamais rencontrée, mais pour une raison quelconque, j'aime être avec elle. Sa fille et son gendre ne viennent pas plus de trois fois par an, et le reste du temps, elle est confiée à des soignants rémunérés comme Sofia, qui sont gentils mais ne remplacent pas la famille.

En fait, Myrna est exactement ce à quoi je suis terrifiée à l'idée que mon avenir va ressembler - vieille et seule, sans personne qui s'en soucie, à l'exception des personnes qui reçoivent un chèque de salaire de ma part. Au moins son chien est fidèle. Si je n'étais pas encore égoïste à 100% et que je pouvais garder un poisson rouge en vie, peut-être que j'en aurais un. Nah. Trop d'engagement.

Et on vient d'entrer dans la partie la plus déprimante de l'après-midi.

Mon téléphone vibre avec un texto alors que je coince ma clé dans la serrure de la porte de mon appartement. Je me fige, l'excitation me traverse. Je n'arrive pas à croire que je me suis laissée entraîner dans cette étrange relation par texto avec un homme que je n'ai jamais rencontré. Mais je ne peux pas m'arrêter.

Je veux dire, j'aurais bien arrêté, mais mes talents d'enquêtrice (ok, disons de harceleuse) ont pris le dessus, et j'ai trouvé sa photo.

Vêtu d'un treillis, d'un marcel et de bottes de combat, Logan Brantley ressemble à l'une de ces photos que les femmes postent sur Pinterest tout en sachant qu'elles ne le rencontreront jamais dans la vie réelle, à moins que ce ne soit sur la scène d'un strip-tease de Magic Mike. Sauf que Logan est une vraie affaire.

Mais on ne sextote pas. On n'envoie pas de photos de nu. Et il n'y a pas de conversation cochonne. Nous sommes en fait devenus amis ces deux dernières semaines, et ses textos comblent une sorte de besoin dans ma vie dont j'ignorais l'existence.

La reine des aventures d'un soir de Manhattan, mon titre autoproclamé, est soudainement devenue amie avec un type qui vit à des centaines de kilomètres. Et plus on s'envoie des textos, plus je réalise que les hommes de New York avec qui j'ai passé une nuit ne sont peut-être pas les spécimens les plus virils qui soient.

En fait, à chaque fois que je vais à un rendez-vous, je finis par envoyer à Logan la même question, mais avec de multiples variantes. Est-ce qu'un vrai homme... et je remplis les cases vides.

Porter une écharpe en cachemire rose et grise ?

Associer un nœud papillon à un jean repassé ?

Commanderait-il un martini à la fleur de sureau ?

Je pense que l'on peut dire que l'opinion de Logan Brantley sur les hommes de Manhattan, du moins ceux avec qui je suis sortie dernièrement, coule plus vite que le Titanic.

Je sors mon téléphone, l'anticipation me traverse. Cette anticipation meurt rapidement quand le nom sur l'écran n'est pas celui de Logan. C'est plutôt le gars que j'ai rencontré sur le trottoir à l'extérieur de mon bureau en attendant que ma voiture de service arrive. Pas d'écharpe en cachemire, de nœud papillon, ou de jeans repassés. Donc peut-être qu'il est un meilleur pari ?

Je passe la carte et lis le texte.

BRANDON SIDEWALK : Que dirais-tu d'aller boire un verre à 8 heures ? Le nouveau bar de mon ami ouvre demain, et il organise une avant-première ce soir.

Mes doigts sont posés sur le clavier pour dire non. Tout ce que je veux en ce moment, c'est un orgasme incroyable, et je sais déjà que je ne l'aurai pas avec Brandon du trottoir. J'ai le sens de ces choses.

Mais... peut-être que je pourrais avoir ma dose de martini là-bas. J'ai un faible pour les très sales.

Où ?

Au coin de la 8ème et de la 43ème. Le bar s'appelle Olivesque.

Je lance Google et fais une recherche rapide. Il y a quelques articles sur l'ouverture imminente d'Olivesque et beaucoup de bonnes choses à dire à son sujet. Apparemment, Brandon Sidewalk a des amis haut placés, car il est prévu qu'il sera impossible d'entrer au Olivesque pendant au moins trois ou quatre mois après son ouverture.

En tant que New-Yorkaise née et élevée, avec un goût pour l'exclusivité, je ne peux pas dire non.

Je n'y vais que pour le martini, je me dis.

BANNER : Je vous retrouve là-bas à 20 h.

BRANDON SIDEWALK : Super ! J'ai hâte d'y être.

Chapitre 2

Chapitre 2

Bannière

Je suis reconnaissante que l'odeur de la fumée ne s'accroche pas à mes vêtements lorsque je m'introduis dans mon appartement. Oh, et que j'ai échappé à Brandon, trop amical, sans le laisser enfoncer sa main dans ma jupe. Je ne l'avais pas vu venir. Je pensais qu'il serait trop poli, mais au lieu de ça, c'était plutôt un con. Par pour le cours de Manhattan, je suppose.

Avec le bourdonnement de la bonne vodka et l'indignation dans mes veines, je sors mon téléphone.

BANNIERE : Un vrai homme essaierait-il de peloter une femme dans un bar alors qu'il est clair qu'elle n'est pas intéressée et lui dit de garder ses mains pour lui ? Je demande à voir un ami.

Je me dirige vers ma salle de bains et j'allume la douche et la baignoire. D'abord, je dois me débarrasser de la pellicule de saleté qui me recouvre, puis je vais faire trempette pendant une heure et m'occuper de mes affaires. Et par affaires, je veux dire que je vais avoir cet orgasme mortel dont j'ai rêvé toute la journée.

Je suis déjà à la moitié de ma routine de douche quand mon téléphone vibre sur le comptoir. Si c'est Brandon Sidewalk qui me demande de sortir à nouveau, ma réponse sera épique.

Je rince l'après-shampoing de mes cheveux et termine ma douche plus tôt que prévu. Je me dis que c'est seulement parce que j'ai peur que la baignoire déborde si je ne vérifie pas le niveau d'eau.

C'est vrai. Ça n'a rien à voir avec le texto qui attend sur mon téléphone, et le fait que j'espère que c'est Logan. Rien.

En sautant dehors, je ne prends pas la peine de m'essuyer avant d'attraper mon téléphone sur le comptoir.

LOGAN REAL MAN BRANTLEY : Qui dois-je tuer ?

Cette réponse de l'homme-cavalier alpha devrait-elle donner des frissons à toutes les meilleures parties de moi ? Non, parce que nous sommes juste des amis. Mais cela ne change rien au fait que mes tétons sont durs et que la chair de poule monte le long de mes bras.

BANNIERE : Je vais voir avec mon ami.

LOGAN REAL MAN BRANTLEY : Arrête tes conneries, BANNER. Aucun vrai homme ne touche une femme quand elle dit non.

BANNER : Un vrai homme la ferait supplier à sa place, non ? Je sais que tu le ferais.

Je me fige une seconde après avoir appuyé sur ENVOI.

Merde. J'ai officiellement franchi la ligne.

Je retiens ma respiration en attendant une réponse. Il y a des choses que je pense à dire à Logan, surtout quand je l'imagine nu alors que je suis allongée dans mon lit, mais j'ai tellement bien fait de ne pas les lui dire au téléphone. Je me suis dit que je ne ferais pas ça avec lui. Je le garderais dans la zone de sécurité pour ne pas tout faire foirer et perdre ce qu'il y a entre nous.

Mais je l'ai fait quand même parce que je suis nul.

Je relâche mon souffle et pose soigneusement et délibérément mon téléphone sur le comptoir et me dirige, nue et dégoulinante, vers ma cuisine pour sortir une bouteille de vodka du congélateur. Je verse deux doigts dans un verre et ajoute quelques glaçons avant de retourner calmement dans la salle de bain et dans ma baignoire fumante.

Et s'il ne répond pas ?

Et s'il ne me renvoie plus jamais de textos ?

Je boirai alors plus de vodka et je pleurerai la perte de cette connexion ridicule avec un homme que je n'ai jamais rencontré.

Quelle est ma fascination pour lui, de toute façon ? Les réponses se succèdent à un rythme effréné.

Il est franc et direct, et ne me raconte jamais de conneries quand je lui pose une question. Il n'a rien à voir avec les hommes de Manhattan que je fréquente. Il est sûr et vient d'un monde complètement différent, à sept cents miles de là, et je me suis dit qu'il n'y avait aucun moyen de tout faire foirer en couchant avec lui.

N'est-ce pas éclairant ?

La fin d'une vibration s'arrête lorsque je rentre dans ma salle de bains, et mon rythme cardiaque s'accélère immédiatement.

J'attrape mon téléphone sur le comptoir.

LOGAN REAL MAN BRANTLEY : Si elle ne le supplie pas, il fait quelque chose de mal. Les femmes passent toujours en premier. Je veux un nom.

Ma main tremble alors que je porte le téléphone et ma boisson jusqu'à la baignoire, et je positionne les deux sur le bord avant de me glisser dans l'eau fumante.

Après avoir tamponné mes doigts mouillés sur la serviette enroulée dans un panier à ma gauche, je tape ma réponse.

BANNIÈRE : Brandon Sidewalk, à ne jamais répéter.

Je pose mon téléphone face contre terre sur le rebord de la baignoire et je m'enfonce dans l'eau.

Logan pourrait vraiment me faire supplier. Bon sang, c'est la pire idée que j'aie jamais eue. Qu'est-ce qui m'a fait croire que je pourrais éviter de tout gâcher ?

La première fois que j'ai reçu un texto du numéro de Logan Brantley, il provenait en fait de ma meilleure amie, Greer, qui avait été privée de téléphone à cause d'un truc vraiment dingue. Greer, étant l'amie géniale qu'elle est, a trouvé un bon samaritain qui l'a laissée utiliser son téléphone pour m'envoyer des SMS afin que j'arrête de perdre la tête.

Mais au lieu d'avoir Greer quand je lui ai répondu, j'ai eu le bon samaritain, Logan Brantley, ancien marine américain, 100% redneck du Kentucky, et l'opposé de tous les hommes que j'ai rencontrés. Une fois que j'ai terminé ma traque en ligne et que j'ai vu sa photo, n'est-il pas surprenant que j'aie continué à lui envoyer des textos ?

Je passe la main sous la surface de l'eau, regrettant de ne pas avoir pris un jouet pour aider la cause "Get Banner to Orgasm Really, Really Fast", mais je peux faire le travail sans aucune aide.

En me mettant dans une position plus confortable, je laisse mes jambes tomber sur les côtés de la baignoire. Le plaisir bourdonne dans mes veines alors que j'imagine l'interdit : Logan au dessus de moi, me martelant encore et encore.

Mon téléphone vibre depuis le rebord de la baignoire. Je secoue l'eau et m'éponge une fois de plus les doigts sur une serviette.

LOGAN REAL MAN BRANTLEY : Je serai là vendredi. BRANDON SIDEWALK a intérêt à avoir un vrai nom d'ici à ce que j'arrive.

Mon cœur s'emballe, battant la chamade, alors que mon téléphone m'échappe des doigts et tombe sur le sol, glissant sur le carrelage en travertin et hors de portée. Immobile dans la baignoire, je le fixe en flippant à mort.

Non. Ce n'est pas possible. Logan n'a aucune raison d'être à New York. Il plaisante. C'est pas grave. Mon fantasme ne va pas se réaliser pour se briser dès que je le rencontre. Rien ne va se passer. Je peux le garder dans la zone de sécurité. Plus de textos cochons. Juste des pensées cochonnes. C'est bon.

Je reste dans l'eau jusqu'à ce qu'elle refroidisse, sans orgasme en vue, parce que mon cerveau n'arrête pas de tourner avec les possibilités.

C'est une blague. C'est impossible que Logan Brantley de Gold Haven, Kentucky, vienne à New York. Il n'y a pas de quoi s'inquiéter.

Lorsque je sors enfin de la baignoire et que je m'enveloppe dans une serviette moelleuse, je fais des pas mesurés sur le sol pour récupérer mon téléphone. Ma main ne tremble pas quand je le prends, du moins je me le dis.

Avec le rythme effréné de mon cœur qui est sur le point de mettre ma vie en danger, je fixe l'écran qui s'anime.

LOGAN REAL MAN BRANTLEY : Quelle est votre adresse ?

Sainte. Merde.

Chapitre 3 (1)

Chapitre 3

Logan

Je prends une gorgée de ma Bud, attrape ma clé et me penche sur le moteur de la voiture sur laquelle je travaille. Ma poigne se crispe sur l'acier à l'idée qu'un type ose toucher une femme sans son consentement. C'est quoi le problème avec ces connards de New Yorkais ? Ce n'est pas comme ça que j'avais prévu d'annoncer à Banner que je serais en ville, mais putain, si cette femme ne me met pas dans tous mes états.

Banner.

Quel genre de nom c'est pour une femme, de toute façon ?

Après une rencontre avec son amie Greer, je sais exactement quel genre de femme elle doit être - le genre qui est tellement hors de ma portée que je ne devrais même pas penser à elle.

Et pourtant, je passe mon temps, que je devrais utiliser pour transformer des voitures en argent, à lui envoyer des SMS.

Si vous m'aviez demandé il y a un mois, j'aurais ri aux éclats à l'idée de m'engager dans une relation avec une femme que je n'ai jamais rencontrée en personne. Je n'ai même jamais pensé à essayer le désastre des rencontres en ligne. Mais d'une manière ou d'une autre, je me suis retrouvé entraîné dans quelque chose que je ne sais pas trop comment expliquer, avec une femme qui vit à des centaines de kilomètres.

Mais bon sang, elle m'intrigue. Ses questions sur "est-ce qu'un vrai homme" ne manquent jamais de me faire rire. Quel genre d'hommes vivent là-haut ? Bon sang de bonsoir. Ces connards rendent facile de se moquer d'eux.

Mais ces mêmes types me regardent et voient en moi un ancien jarhead, un redneck de toujours, et maintenant un singe de la graisse professionnel qui essaie de gagner sa vie dans une ville à un seul feu. Ces types de Wall Street ne voulaient même pas me serrer la main. Je les emmerde.

Alors, pourquoi est-ce que je me bouge le cul jusqu'à New York pour livrer le Road Runner au lieu de le confier à un transporteur ?

Parce que je dois la rencontrer. J'ai besoin de découvrir une fois pour toutes qu'elle n'est pas aussi drôle et mignonne qu'elle le laisse entendre dans ces foutus textos. La meilleure façon de ruiner un fantasme est de rencontrer la réalité, non ? Je suis sûr qu'elle va me regarder et lever le nez.

Mais si elle ne le fait pas ?

Le fait qu'elle n'ait pas encore répondu à mon message ne me convient pas. C'est très bien, parce qu'un vrai homme n'a pas peur de se battre pour ce qu'il veut - et ce que je veux, c'est me guérir de cette fascination.

Du moins, c'est ce que je me dis. Si je devais admettre la vérité, c'est que ses messages semblent m'arracher un sourire à chaque fois, même lorsque je suis confronté à une échéance infernale comme ce fut le cas pour cette reconstruction. D'une certaine manière, tout ce qui se passe entre nous me rappelle qu'il y a plus important dans la vie que de gagner de l'argent.

Je jette la clé à molette et prends un chiffon sur mon établi pour m'essuyer les mains. J'en ai fini pour ce soir.

Par-dessus le son assourdissant de Metallica, quelqu'un frappe à la porte du garage.

C'est quoi ce bordel ?

Il est dix heures moins le quart, et toute cette ville endormie est repliée sur elle-même, à l'exception des irréductibles qui boivent au bowling pour la ligue du mercredi soir. La seule raison pour laquelle je suis debout, c'est pour respecter ce putain de délai ridicule afin de pouvoir charger la voiture sur une remorque demain et récupérer le reste de mon argent.

Je me dirige vers la porte de service, je fais sauter le verrou et je l'ouvre.

"Merde, Logan. Qu'est-ce qu'une fille doit faire pour attirer ton attention de nos jours ?" Julianne Liefer est devant la porte avec un cinquième de Wild Turkey et un seau de poulet frit de Cluck You.

"Tu as besoin de quelque chose ?" Je demande alors que l'odeur de graisse flotte dans mon nez.

"J'ai pensé que tu pourrais avoir besoin d'un dîner. Je viens de terminer un rendez-vous super long à transformer les cheveux d'une cliente en un putain de chef-d'œuvre, et elle a demandé à son mari de me déposer du poulet frit et de l'alcool quand il est venu la chercher. J'ai vu ton camion, alors j'ai pensé que je pouvais proposer de partager. Il y a des quartiers de pommes de terre, des biscuits et de la salade aussi."

Le salon de Julianne est situé juste en face de mon atelier de réparation, et nous sommes devenues très amies. Les habitants de Gold Haven appellent son salon "Cut a Bitch" en plaisantant, plutôt que son vrai nom, Cut It Best. Cut a Bitch est plus précis quand il s'agit de la façon dont elle traite les gens qui l'énervent.

Julianne a récemment rompu avec mon pote Granger, et j'espère vraiment qu'elle n'a pas décidé que je ferais un sacré rebond.

Il n'y a pas moyen que j'aille dans ce sens, même si elle n'est pas comme la plupart des femmes de cette ville - juste à la recherche d'un homme pour prendre soin d'elles. Julianne travaille aussi dur que moi.

"J'ai déjà mangé."

Elle me lance un regard qui dit : "Oh, vraiment ?". "Un Hot Pocket ne compte pas comme de la vraie nourriture." Elle se glisse à côté de moi, le seau de poulet s'écrasant sur les bords entre nous.

"Tu vas forcément te mettre de la graisse partout si tu ne fais pas attention."

Elle se retourne et me fait un clin d'oeil. "Un peu de graisse ne fera pas de mal à une vraie femme. J'aime me salir."

Le message brutal de Banner me revient en mémoire. Un vrai homme la ferait supplier à sa place, non ? Je sais que vous le feriez.

Elle a eu raison, parce qu'il n'y a rien que j'aime plus qu'une femme à ma merci, suppliant qu'on la soulage.

Je jette un coup d'œil à l'endroit où mon téléphone attend dans ma boîte à outils, et je me demande si Banner a répondu avec son adresse ou si elle va se dégonfler.

Je n'ai pas le temps d'y penser longtemps car Julianne dépose le seau de poulet sur l'établi et rapproche deux tabourets. Elle ouvre le couvercle du Wild Turkey et en prend une gorgée avant de me le tendre.

"Aujourd'hui a été une journée de merde. Une de mes stylistes s'est disputée avec ma prothésiste ongulaire et elles sont toutes les deux parties, me laissant gérer le désordre des rendez-vous qu'elles avaient programmés. J'aurais pu rentrer chez moi et manger mon poulet frit tout seul sur mon canapé, mais ça m'aurait mis de plus mauvaise humeur que maintenant, alors fais-moi plaisir, Logan."

Je lui prends la bouteille et remets le bouchon en place avant de prendre un morceau de poulet dans le seau.

"Au moins, tu n'as pas à t'inquiéter que j'utilise la nourriture pour essayer de te piéger dans une alliance comme Emmy Harris. Je veux juste un peu de compagnie."

Je manque de m'étouffer avec ma première bouchée de poulet à la mention d'Emmy Harris, la gérante de Home Cookin' qui apporte des quenelles aux pommes et de la tarte aux pêches au magasin sur ce qui semble être une base régulière. Tout a commencé innocemment il y a environ neuf mois, lorsque j'ai été tellement occupée que je n'avais plus le temps de rentrer chez moi et de cuisiner pour moi-même.

Chapitre 3 (2)

Emmy m'a convaincu de l'emmener au cinéma une ou deux fois, et de dîner ailleurs qu'au restaurant Home Cookin' une fois, mais quand elle a commencé à faire des allusions au fait qu'elle voulait qu'on se voie exclusivement et à dire que la maison qu'elle construit serait parfaite pour une famille, j'ai fait marche arrière. Je pensais que nous étions amis, mais elle semble avoir développé des idées différentes. De toute façon, j'ai été trop occupé pour sortir avec quelqu'un, donc les excuses que je lui ai données n'étaient pas complètement fausses.

D'autant plus que je préfère travailler comme un fou et prendre des pauses au hasard pour envoyer des SMS à une femme que je n'ai jamais rencontrée.

Ouais, je n'ai pas d'explication pour ça.

Plus j'y pense en emballant le poulet gras, plus je me dis qu'il y a quelque chose qui cloche chez moi. J'ai des femmes en chair et en os à Gold Haven qui comprennent exactement le genre d'homme que je suis, mais au lieu de cela, je me prépare à conduire jusqu'à New York parce que j'ai besoin de satisfaire ma curiosité à propos de Banner. Elle vient d'un monde totalement différent, et nous n'aurons pas la moindre chose en commun, mais même cela ne m'empêche pas de le faire.

Julianne boit un autre verre de Wild Turkey, sans attendre de réponse de ma part, ce qui est intelligent. Je n'ai pas grand-chose à dire quand mes pensées sont toutes tordues autour de Banner.

Pourquoi est-ce que j'insiste sur ce point avec elle ?

Parce qu'il y a quelque chose chez elle que je n'arrive pas à me sortir de la tête.

Un voyage. Une rencontre. C'est tout ce dont j'ai besoin, et je saurai exactement à quel point tout ceci est ridicule depuis le début.

Mon téléphone vibre depuis sa place dans le couvercle ouvert de ma boîte à outils, et Julianne et moi le regardons.

"Quelqu'un qui va être jaloux que je sois assise ici ?"

Est-ce que Banner serait jaloux ? Je n'en ai pas la moindre idée. Je m'essuie les mains et l'attrape.

Au lieu de l'adresse que j'ai demandée, j'ai un message différent.

BANNER NYC : T'es sérieux ?

Je lui donne la vérité.

LOGAN : Oui. Vendredi. Il est temps que nous nous rencontrions en personne.

J'attends un moment, mais comme sa réponse ne vient pas tout de suite, je remets le téléphone à sa place et réponds à Julianne.

"Une amie."

"Est-ce qu'elle sait qu'elle te fait t'illuminer comme ça ? Ou qu'elle est une salope chanceuse à cause de ça ?"

"Elle n'est pas à discuter."

Julianne siffle en attrapant un autre morceau de poulet. "Est-ce que Emmy est au courant de sa compétition ?"

"Ce ne sont pas les affaires d'Emmy."

Julianne lève un sourcil. "Alors... qui est cette femme mystérieuse ? Est-ce que je la connais ?"

Finalement, j'attrape la bouteille de Wild Turkey, je la débouche et j'en verse un peu dans la tasse à café vide qui n'a pas encore été lavée depuis mon dernier plein de l'après-midi. "Non."

"Bien, sois difficile. Je suis sûr que je le découvrirai d'une manière ou d'une autre." Elle fait une pause, et l'agitateur de merde en elle prend vie. "Tu lui dis que tu es avec une autre femme en ce moment ?"

Je lui lance un regard dur. Si je ne fais pas attention, Julianne va répandre mes affaires dans toute la ville. C'est la reine des commérages, et je n'ai pas besoin d'en faire partie.

"Il n'y a rien à dire. Tu l'as dit toi-même, c'était une meilleure alternative que de rentrer chez toi toute seule et de réaliser que tu viens de rompre avec la meilleure chose qui te soit jamais arrivée."

Les épaules de Julianne se raidissent. "Granger, Ryan n'était pas la meilleure chose qui me soit jamais arrivée. J'étais la meilleure chose qui lui soit jamais arrivée. Il ne pouvait pas sortir sa tête de son cul assez longtemps pour apprécier ce qu'il avait, alors il l'a perdu."

Mon ami Granger, le chef des pompiers de cette petite ville, est toujours furieux de la façon dont elle est entrée dans la caserne pour lui dire que c'était fini, devant tous ses pompiers volontaires.

Quoi qu'il en soit, le sujet de qui m'envoie des SMS est clos.

Maintenant, je dois juste obtenir l'adresse de Banner pour pouvoir la retrouver dès que le Road Runner sera entre les mains de son propriétaire.

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