Prologo
========== Prologo ========== Blaire I fratelli Aldridge sono una forza della natura. Sono come fulmini vulcanici, tornado di fuoco, cristalli di bismuto, nuvole madreperlacee o tifoni che riecheggiano in caverne sperdute. Sono appassionati e caotici. Hanno la forza e la saggezza delle foreste di sequoie e l'orgoglio e la rabbia degli dei minori. Sto forse dando loro troppo credito dipingendoli come grandi della vita? ...Forse. È una questione di prospettiva. Alcuni li paragonano a una fusione nucleare. Dire che sono interessanti è un eufemismo. I fratelli Aldridge sono belli, arroganti e peccaminosi. Henry, il magnate dell'hotel, è insensibile. Hayes, il medico, è bello, secchione e distaccato. Pierce, l'avvocato, è un implacabile saputello. Mills, il giocatore di hockey, è spericolato. Vance, l'ex membro della Delta Force, è impulsivo. Beacon, il musicista rubacuori, è ribelle. Assicuratevi di aggiungere il massimo a ciascuno di loro. Hanno tutti un lato alfa che fa infuriare, Non li ho più sentiti da quando è morto il loro fratello, Carter. Finché due settimane fa è morto il loro padre e sono tornati a fare irruzione nella mia vita. Sono pronta ad affrontare il mio passato? Non lo so. Mi interessa solo quello che otterrò alla fine di questo accordo. Sarà come camminare in un campo di rose sotto un'eruzione vulcanica. Una volta che avrò attraversato il ponte verso il loro mondo, non potrò più tornare indietro.
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Uno ========== Hayes ========== "Non pensavo di beccarti stasera", dice mamma quando rispondo al telefono. "Lavori ancora in ospedale? Forse dovresti licenziarti e concentrarti solo sul tuo studio". Ovviamente la distanza non ha importanza. L'assillo di una madre è a una sola telefonata di distanza. Stringo gli occhi, cercando di combattere il mal di testa che questa conversazione mi provoca. Non parliamo spesso, quindi lascio perdere e mi limito ad ascoltare. Non è niente che un paio di antidolorifici non possano risolvere una volta che ho riattaccato con la mamma, ma mentre lei continua a parlare, il martellamento diventa più forte. Trattengo un gemito. Oggi è stata una giornata lunga. Sono stanco dopo i due interventi e quasi mezzo addormentato. L'incidente di stamattina sull'autostrada 5 ha portato diversi pazienti che avevano bisogno di risistemare le ossa, di consulenze e di un paio di amputazioni. Cazzo, pensavo che fare il chirurgo ortopedico sarebbe stato facile, ma quando succedono cose del genere, mi fanno ripensare alla mia carriera. "Ho parlato con Hilda Jennings", dice mamma dall'altra parte del telefono. Vado in cucina, prendo un bicchiere tumbler e mi dirigo verso lo studio dove ho il mio whisky. Ne verso due dita e ne bevo un sorso. Ricordo a me stessa che tra noi c'è un oceano e che lei sta facendo del suo meglio per far parte della mia vita a modo suo. "Scusa, stavo lavorando in ospedale e sono dovuta rimanere più del previsto", mi scuso, prima che mi faccia notare che ho annullato il mio appuntamento un paio di giorni fa. "Beh, sua figlia sta aspettando di avere tue notizie per rimandare l'appuntamento", mi dice. "È una stilista, bella e intelligente. Voi due avete molto in comune". Cosa posso mai avere in comune con una stilista? Credo che l'autore di fumetti che mi ha presentato l'anno scorso fosse più adatto a me, eppure non abbiamo legato. "Sono sicura che è una ragazza simpatica che proviene da un'ottima famiglia", dico con una voce acuta che non assomiglia per niente alla sua, ma faccio del mio meglio. Trattengo la risata quando lei grugnisce: "Non sei divertente, Hayes". "Tu mi vuoi bene, mamma". "Beh, credo proprio che lei sia la persona di cui hai bisogno nella tua vita", insiste. Ovviamente non capisce di chi e cosa ho bisogno, altrimenti lascerebbe tutto questo da solo... da solo. "Mamma, lasciami stare", chiedo per la milionesima volta. "Non ti capisco. Non c'è niente di sbagliato nelle donne che ti ho fatto incontrare. Vero?". "Non mi sono mai lamentato di loro, vero?". Rispondo con una domanda a mia volta, sperando che si stanchi. "Non le hai nemmeno mai richiamate", dice. "Cosa c'era che non andava in Paula Sinclair?". "Qual era quella?" Giuro che non tengo il conto. Sembravano tutte uguali: capelli chiari, snelle, belle fuori, ma non mi interessa conoscerle. "Hayes, lo faccio perché ti amo. Tutte le donne che ti ho fatto incontrare hanno una carriera, un futuro brillante e sono adorabili. Perché non fare un salto e cercare la tua felicità?". "Sembra che tu le esamini bene prima di darmi i loro dati di contatto. Hai mai pensato di uscire dalla pensione e aprire una società di incontri?". Cerco di non sembrare sarcastica, ma fallisco miseramente. "Dovresti smettere di incastrarmi e trarne profitto". "Hai trentacinque anni e sei ancora single". "Non c'è niente di male nell'essere single, mamma", insisto, versandomi altre due dita di whisky. Se questa conversazione continua come sempre, tra poco sarò ubriaca e dovrò sopportare i postumi della sbornia per il resto del fine settimana. Sono felice che il mio prossimo turno in ospedale non sia prima di domenica pomeriggio. Lo ammetto, la parte sociale della mia vita è un po' patetica. Ma uscire con una mondana di San Francisco non risolverà il problema, anzi, potrebbe peggiorare le cose. "Sei sola", dice con voce triste. "Oh, mamma". Che altro posso dire? Capisco che vuole che io sia felice, ma deve smetterla di mandarmi per e-mail numeri, descrizioni e foto di tutte le figlie single delle sue amiche, insistendo perché le porti fuori a cena e le conosca. Assecondarla non è difficile: le porto fuori a cena, ma niente va oltre il secondo appuntamento. Non fraintendetemi, le donne che mi ha presentato sono bellissime, ma sperano tutte di essere quelle che riceveranno un anello. Non ho intenzione di sistemarmi, mai. Più volte sono stato sul punto di ricordarle che sistemarsi e far parte di una coppia non è poi così scontato. Non voglio far riaffiorare i ricordi del nostro passato. Il suo primo matrimonio con mio padre è stato uno scherzo. Un completo e totale scherzo del cazzo. Divorziarono quando avevo solo sette anni. Fu allora che scoprì che mio padre non le era mai stato fedele e che il donnaiolo aveva altri figli oltre a mio fratello, Carter e me. "Pensaci. La tua vita è lavoro e nient'altro", dice con uno sbadiglio. "Dovresti andare a letto mamma", suggerisco, ma poi controllo l'orologio che ho sulla libreria con l'ora svedese, e sono le sei del mattino. "In realtà, perché ti sei svegliata così presto? È sabato". Mamma ha conosciuto Lars, suo marito, sette anni fa a una conferenza. Si sono frequentati per due anni e un giorno lei ha annunciato che sarebbe andata in pensione e si sarebbe trasferita in Svezia con lui. Forse è quello che succederà a me tra venti o trent'anni. Troverò una donna con cui stabilirmi e che ha già dei figli grandi. Una cosa è certa: non sarò come mio padre. Un uomo che non riesce ad amare nessuno se non se stesso. Non metterò al mondo dei figli che trascurerò perché sono incapace di amare. A mio padre non è mai importato di mia madre o delle donne che ha scopato. Non gli è mai importato dei suoi figli. Certe notti mi chiedo se gli sia mai importato di noi. Perché la mamma non era abbastanza... o noi? "Ho messo la sveglia per essere sicuro di beccarti prima che andassi a letto", risponde lei. "Speravo che non fossi al lavoro alle dieci di venerdì. Non dovresti essere fuori per un appuntamento o almeno con i tuoi amici? Ce li hai, no?".
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Non posso fare a meno di ridacchiare. "Non sono un eremita, mamma". Dirle che i miei amici stanno trascorrendo il fine settimana con le loro famiglie le darà un'altra scusa per organizzarmi un altro appuntamento non proprio al buio. "Non siamo stati il miglior esempio", continua. "Che cosa?" Chiedo, confuso. "Tuo padre con la sua serie di amanti e fidanzate, e io... beh, non è che fossi sola. Sono uscita con qualcuno dopo il divorzio, ma nessuno era abbastanza buono da presentarlo a te e a Carter", spiega. "Ho comunque cercato di trovare l'amore, ma non è successo fino a Lars. Lui mi rende felice. Dovresti provare a cercare la persona con cui passare il resto della tua vita. È divertente". "Sembra estenuante", dico. "Non se lo fai bene. Spero almeno che tu faccia sesso, Hayes". "E stiamo andando troppo sul personale", mi lamento. "L'attività sessuale è importante per un uomo della tua età", insiste lei. "Devi uscire e almeno divertirti con le donne che incontri". Ma è vero? Non so se si tratta di una cosa europea o se semplicemente non le interessa il limite che sta superando. Le madri non dovrebbero intromettersi nella vita sentimentale dei figli e nemmeno in quella sessuale. "Sì, prometto di uscire più spesso", dico, invece di dirle che non ho tempo da perdere in appuntamenti che non porteranno a nient'altro che a una scopata senza emozioni. L'ha detto lei, ho trentacinque anni. Troppo vecchio per cazzeggiare. "Nel frattempo, perché non contatti i tuoi fratelli?". Mia madre che mi chiede dei bastardi di mio padre mi confonde. "Senti, forse condividiamo lo stesso DNA da parte di William, ma siamo estranei", le ricordo. "Sei tu che hai cercato di costringerci a diventare una famiglia". "Perché siete fratelli". Non capisco perché mamma continui a insistere su questa relazione. Quando il tuo partner ti tradisce e scopri che ha un'altra prole, non cerchi di creare una famiglia. È così? Forse è stata la sua educazione. È nata a Città del Messico, la più giovane di cinque figli. Si riuniscono ancora per festeggiare i compleanni dei miei nonni, i loro anniversari e tutto il resto. Sono molto uniti, anche se non vivono tutti in città. "Un tempo, voi sette eravate molto uniti. Finché..." la sua voce si abbassa. Finché Carter, il mio fratellino, non è morto. Non finisce e nemmeno io lo dico ad alta voce. Sono passati dodici lunghi anni da quando lo abbiamo perso. C'è una sua foto sulla mia libreria. Il suo ritratto dell'ultimo anno. Ce ne sono altre di tutti i fratelli Aldridge. Henry, il maggiore, Pierce, Mills, Carter, Vance e Beacon. Tocco quello con Carter e la sua migliore amica, Blaire. La mia Blaire. La mia polvere di stelle. Il mio miglior tutto. Traccio con il dito i suoi lineamenti sottili. Non è minuta, ma con il suo metro e settantacinque è quasi un metro più bassa di me. In questa foto sembra fragile, ma è così fottutamente forte. I suoi grandi occhi blu ghiaccio mi fissano con tanto amore. Quelli furono gli ultimi giorni che passammo insieme. È stato poco prima che partissi per Baltimora. Prima che noi... prima che fosse finita. I coltelli mi incidono le viscere. La perdita di ciò che avevamo, di ciò che avevamo sognato. Mille desideri persi per sempre. Mi sfrego il petto, mi manca il cuore. È scomparso da anni. Dodici anni per l'esattezza. Ogni volta che devo amputare un arto a uno dei miei pazienti, spiego i dolori fantasma che possono avere. Il braccio potrebbe non esserci più, ma per qualche ragione sconosciuta, le fitte e il dolore ci sono ancora - ed è normale dopo la perdita di una parte del corpo. Forse non pensano che io li capisca, ma è così. Sento quelle fitte ogni giorno, da quando l'ho tolta dalla mia vita e ha portato con sé il mio cuore. Questa foto non è l'unica che ho di lei, ma è l'unica che mi permetto di vedere. Tutto quello che ho di lei è in una scatola, chiuso a chiave, perché non riesco a dimenticarla. Negli ultimi due anni ho avuto la tentazione di cercarla. Sono arrivato a chiamare il suo vecchio numero, ma non è più il suo. Giro il ritratto, perché oggi la realtà di non averla fa troppo male per essere sopportata. Camminando verso la finestra a tutta altezza, osservo l'orizzonte buio. Le luci illuminano la città, persino la baia. Non c'è una sola stella in cielo, ma so che ci sono. Così come so che il mio passato esiste ancora e che lei è da qualche parte nel paese o nel mondo. O almeno è quello che spero. Blaire Wilson mi ha rubato il cuore il giorno in cui ci siamo incontrati e il suo ricordo rende impossibile innamorarsi di qualcuno. Forse è il fatto che non riesco a smettere di amarla. "Dai una possibilità a Dorothy", insiste la mamma. Ho sulla punta della lingua l'idea di dirle che il nome non mi piace. Mi viene voglia di chiederle dov'è Toto e se mi chiederà di unirmi a lei nella ricerca del Mago? Mi astengo, altrimenti mi farà una ramanzina perché non la prendo sul serio. "Mamma, la mia vita mi piace così com'è", le spiego con la massima calma possibile. Ignorando i ricordi che si scatenano ogni volta che vedo la foto di Blaire. Forse è per questo che la tengo lì, per punirmi di aver perso la cosa migliore che mi sia mai capitata. Sono andato in pezzi dopo quello che ho fatto a noi, ma quando lei ha scelto lui io... fa ancora malissimo pensarci. "Il mio lavoro è troppo impegnativo per pensare di avere una famiglia", spiego cercando di non sembrare ingrata. A mamma non piace parlare del passato, degli ultimi giorni di Carter, e tirare in ballo Blaire... beh, è come scoperchiare il vaso di Pandora. "Ma se cambierò idea, troverò la persona giusta da sola". Forse quando imparerò a non amare più Blaire. Lei ridacchia. "Ecco le mie speranze di avere dei nipoti". La sua affermazione mi fa male al cuore perché, dodici anni fa, mi sono spaventata quando Blaire mi ha detto: "Ho perso il ciclo". Oggi desidero riaverla con me, avere la famiglia che abbiamo sempre voluto. Il futuro che avevamo pianificato. Cosa darei per ripetere gli ultimi mesi trascorsi insieme. Ora, se mi dicesse "credo di essere incinta", la abbraccerei e la farei volteggiare, dicendole quanto la amo.
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Chiudo gli occhi, il dolore mi brucia fino alle ossa. Quando li riapro, guardo di nuovo il cielo scuro e tocco la finestra, cercando di raggiungere le stelle. Voglio esprimere un desiderio, vederla ancora una volta. "È sabato dalla tua parte del mondo", dico, cercando di portare avanti la conversazione. "Non dovresti prepararti a goderti il fine settimana con tuo marito. Ha dei nipoti. Sono sicura che può condividerne uno o due con te". "Vedo che non sto ottenendo nulla", dice lei con tono rassegnato. "Voglio solo che tu sia felice". "Ti voglio bene, mamma". "Anch'io ti voglio bene, cara". Dopo aver riattaccato, sul mio schermo appare una notifica che indica che c'è un nuovo messaggio vocale. Sono tentato di lasciarla per domani, ma non lo faccio, perché potrebbe essere un'emergenza. "Signor Aldridge, sono Edmund Smith. La chiamo per ricordarle che domani deve portare la sua Lykan Hypersport in assistenza. Avremo un'auto in prestito pronta per lei quando la consegnerà". Sospiro perché quell'auto la uso a malapena. Forse dovrei venderla e donare i soldi a qualche causa che possa contribuire a migliorare il mondo, invece di tenerla in garage con il resto delle mie auto. Forse mamma ha ragione: la mia vita è vuota e nessuna operazione o ora passata al pronto soccorso a insegnare agli specializzandi può aiutarmi a riempire il vuoto che ho dentro. Poiché non ho niente di meglio da fare, controllo il resto dei messaggi non ascoltati, cancellandoli man mano che li ascolto e scarabocchiando appunti se sono importanti. Poi ce n'è uno che mi gela il sangue. Controllo l'orario sullo schermo, che indica che hanno chiamato ieri alle nove del mattino. Come ho fatto a non accorgermene? Lo riproduco. "Questo messaggio è per Hayes Aldridge. Sono Jerome Parrish. Faccio parte del team legale che si occupa dell'eredità di William Tower Aldridge. Suo padre richiede la sua presenza. Gli è stato diagnosticato un cancro al pancreas e il medico gli ha appena raccomandato l'assistenza domiciliare in hospice. A causa delle sue condizioni, suo padre chiede la sua presenza. La prego di chiamarmi a questo numero al più presto". Sono passati anni dall'ultima volta che ho visto William. Assistenza in ospizio. Sta morendo. Non riesco a crederci. Non eravamo molto legati, ma... sono confusa su cosa o come sentirmi. Dovrei fargli visita e fare pace con lui? Penso a Carter e a come ho ignorato la sua malattia, finché non è stato troppo tardi. Il mio rapporto con mio padre è diverso; tuttavia, non voglio rimpiangere di non averlo visto per l'ultima volta.
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Due ========== Hayes ========== Conoscevo mio padre solo per la sua assenza. Era un imprenditore. Il nome Aldridge è sinonimo di uomo d'affari. Nel 1800, la famiglia Aldridge partecipò alla corsa all'oro. A un certo punto si stabilirono in Oregon, vicino al monte Hood. Fondarono una piccola città chiamata Baker's Creek, di cui sono oggi i proprietari. Non conosco l'intera storia degli Aldridge, ma la sintesi di tutto è che sono ricchissimi. William Aldridge ha sempre voluto essere il numero uno. La sua dedizione alle imprese è impressionante. Se solo avesse cercato di fare lo stesso come padre e marito. Se quest'uomo mi dicesse che possiede il mondo, non mi stupirei. Tuttavia, quando arrivo al suo attico, rimango sbalordito dalla sua stravaganza. Non so cosa mi aspettassi di trovare, ma questo lussuoso attico, nel cuore di Manhattan, è impressionante. L'appartamento si trova in cima a un piccolo edificio anteguerra, privato e molto ambito, in guanti bianchi. Quando le porte dell'ascensore si spalancano, entro in una stanza arroccata sopra la città, con una finestra a tutta altezza che offre una vista su Central Park e sul fiume Hudson. Ci sono soffitti altissimi e un'imponente scala che sale per cinque piani. Troppo impegnata ad ammirare la magnificenza di questo luogo, non noto l'uomo che mi sta di fronte. È più basso di me di un metro e mezzo, ha i capelli salati e pepati e una struttura esile. "Benvenuto, signor Aldridge", mi saluta un uomo. "Sono Jerome Parrish". "L'avvocato di mio padre", confermo. Lui annuisce. "Io sono Hayes. Come sta?" Si abbassa e scuote la testa. "L'infermiera mi ha chiamato circa un'ora fa, quando è morto". Chiudo gli occhi mentre la confusione rimane. Mi sento lo stomaco sottosopra, e non è per la perdita di William Aldridge, ma per la mancanza di reazioni. Non dovrei essere triste e addolorata? Nel mio studio privato non ho mai perso nessuno. Mi limito a sistemare ossa e a eseguire interventi ambulatoriali per la maggior parte del tempo. Nei giorni in cui lavoro al pronto soccorso ho a che fare con la morte. Non mi capita spesso, ma quando un paziente muore devo dire ai suoi cari che abbiamo fatto tutto il possibile, ma lo abbiamo perso. Riesco a sentire la tristezza e il dolore che trapelano dai loro pori. In questo momento, non sono... nemmeno intorpidito. Per l'amor di Dio, mio padre è morto. Dovrei essere triste. Ma come faccio? Ho passato a malapena del tempo con lui mentre crescevo, perché era occupato a gestire il suo impero e ad avere altri figli. Ho provato troppo risentimento anche solo per farlo entrare nella mia vita - non che abbia mai cercato di contattarmi. La rabbia è qualcosa che posso gestire. Purtroppo non è la prima volta che muore una persona a me vicina e io mi arrabbio. In questo caso, deve essere perché a mio padre non è mai importato, eppure eccomi qui, a dovermi confrontare con lui ancora una volta. "Hai chiamato gli altri figli?" "Ho cercato di contattarvi tutti", risponde, dirigendosi verso un altro ascensore. "Ho sentito solo te. Se potete seguirmi, per favore". Ovviamente a nessuno di loro fregava un cazzo. Perché sono qui? Dovrei andarmene, ma prima di farlo chiedo: "Ha una moglie o qualche altro figlio di cui forse non sappiamo nulla?". Cerco di trovare una via d'uscita da questa situazione. "Aveva solo una moglie, Cassandra Huerta. È tua madre, giusto?". Risponde. "Tecnicamente, potrei chiamarla". "No, non disturbarla", sbotto, la mia voce riecheggia nell'attico. "Ci occuperemo noi di lui". Mentre seguo il signor Parrish, compongo il numero di Henry, sperando che non l'abbia cambiato. L'ultima volta che gli ho parlato è stato quando Carter è morto. Non siamo mai stati intimi, ma visto che vive qui, penso che sarebbe meglio se si facesse avanti e supervisionasse il patrimonio e il funerale di mio padre. "Sono Aldridge", risponde al primo squillo. "Sai che nostro padre è morto?". "Cazzo, sei tu", dice espirando forte. Beh, nemmeno io sono felice di sentire la tua voce, ma abbiamo dei problemi da risolvere, stronzo. "Dove sei?" Chiedo, cercando di mantenere una conversazione civile. "Non sono affari tuoi. Cosa vuoi, Hayes?". "Nostro padre è morto", ripeto. "Ho sentito dire che è... cioè era malato", dice con disinvoltura. "Non dovresti occuparti di lui?". "Gli ho fatto la stessa domanda ogni anno al mio compleanno, mentre crescevo. Almeno tu l'hai avuto per qualche anno", dice con amarezza. "L'erba non era più verde dalla mia parte", gli dico. C'è un lungo silenzio e mi chiedo se si senta come me. Nostro padre non ci merita, ma abbiamo sempre cercato in tutti i modi di attirare la sua attenzione. Dovremmo essere tristi, ma questa situazione fa emergere il risentimento che ci portiamo dietro da quando eravamo piccoli. Infine, parla: "In definitiva, non me ne frega un cazzo se è vivo o no". "Beh, è morto", dico io, con voce monotona. "Siamo i suoi unici parenti in vita e tu vivi nella sua stessa città. Ti dispiacerebbe trascinare il tuo culo fino al suo attico, adesso?". Le porte dell'ascensore si aprono al terzo piano su una grande biblioteca. È un piano aperto con librerie a parete e grandi finestre che danno sul parco. Potrebbe essere un ufficio perché al centro c'è una scrivania. "Sei in città?", mi chiede con voce sorpresa. Mi avvicino alla finestra e guardo il parco. Mamma, Carter e io non andavamo spesso a trovare papà quando si fermava per lavoro, ma lui viveva in un altro edificio. La casa era sulla Park Avenue e si affacciava su un altro edificio. "Certo, sono qui", rispondo alla sua stupida domanda. Sono esattamente dove dovrebbe essere lui, forse dove dovrebbero essere tutti noi. "È quello che si fa quando qualcuno ti chiama per dirti che tuo padre è malato. Nel suo caso, terminale. Si va almeno a vedere come sta". "Senti, al momento sono impegnato e stasera ho un appuntamento", afferma. "Che ne dici di domani?". Cerco di nascondere la rabbia. "Ho una riunione presto", dice distrattamente. Sento la tastiera dall'altra parte del filo. O sta cercando un momento per vedermi o sta lavorando.
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