Ein Rockgott und seine Muse

Prolog

Sie steht im Regen, Wassertropfen rinnen über ihr Gesicht bis zu ihren Füßen. Das Mondlicht lässt es noch bedrohlicher erscheinen als alles, was das Tageslicht verbreiten könnte.

Ihr Schmerz sickert aus ihr heraus, fast so, als ob ihre Tränen der Grund dafür sind, dass sie nass ist, und nicht der Regen, der den Parkplatz durchnässt hat.

Der Puls der Wut pocht in meinen Schläfen, zusammen mit meiner bewundernden Menge hinter mir. Die Energie im Stadion ist lebendig. Sie vibriert in mir, während ich sie beobachte.

"Warum?", schreit sie mich an. Ihr langes, nasses Haar klebt ihr im Gesicht.

Das Gitarrensolo hinter mir heult, während sie meinen Namen skandieren. Ich frage mich, ob sie wissen, wie sehr ich es brauche, sie zu hören?

Dies ist der Moment, in dem ich sterbe und wiedergeboren werde.

Ihr Kummer wird heilen; meiner wird eitern und sickern. Es ist ein Gift, das täglich stärker wird, bis mein Herz nicht mehr für sie schlagen wird.

Sie ist, war, mein Anker. Meine verdammte Rettungsleine zu meinem wahren Ich.

Ich betrachte ihr wunderschönes Gesicht im Mondlicht, ihre blasse Haut, die in diesem Moment nie auffälliger war, bis sie sich von mir zurückzieht und meine Seele mit sich nimmt.

Ein quälender Schmerz durchzuckt meine Brust, als ich sie loslasse.

Ich greife nicht nach ihr.

Ich halte sie nicht auf, obwohl der Schmerz so unerträglich ist, als ob ich ein Messer verschluckt hätte. Der langsame Abstieg zerschneidet mein Inneres.

Das Motorrad wartet auf sie wie eine lebende Kreatur. Ein wütendes, lebendiges Biest, dessen Auspuff die ganze Gegend erfüllt. Es rumpelt und vibriert auf dem Asphalt und erinnert mich daran, dass ich, egal wie hoch ich aufsteige, immer der Mann sein werde, der Kummer verströmt.

Sie zögert, legt ihre Hand auf seine Schulter.

Die Zeit bleibt stehen.

Eins. Zwei. Drei.

Ich höre mein Herz klopfen und weiß, dass es ihres ist, das nach mir ruft.

"Ich hasse dich, Rhys Granger", schreit sie. Ihr dünner Körper zittert, als sie ein langes Bein über den Sitz schwingt und aufsteigt, sich an den Motorradfahrer vor ihr klammernd.

Ich kann ihn nicht sehen. Brauche ich auch nicht. Ich kenne seine Wut, und ich würde dasselbe fühlen, wenn die Rollen vertauscht wären.

Sein dunkles Motorrad glänzt, leuchtet fast im Mondlicht. Der Himmel wirft ein unheimliches weißes Zickzack in die schwarze Nacht. Der prasselnde, fast stechende Regen brennt auf meiner sensibilisierten Haut. Ich öffne den Mund, um zu versuchen, alles, was geschehen ist, zurückzunehmen, um sie zum Bleiben zu bewegen.

Aber ich halte mich zurück.

Ich schulde ihr mehr als das.

Das Gitarrensolo ist fast zu Ende und die Lichter der Stadionlaser erfüllen die nasse Nacht mit Farbe.

Meine Anhänger gehen nie weg. Sie sind es, auf die ich mich konzentrieren muss. Selbst wenn Mutter Natur ihren Kummer mit mir teilt, lieben mich meine Leute. Sie wissen, dass ich für sie blute, und im Gegenzug schenken sie mir ihre unendliche Ergebenheit.

Das Motorrad rast wie ein dunkler Dämon davon, das rote Rücklicht beleuchtet die beiden Gestalten, die sich in der nassen Nacht zu verflüchtigen scheinen.

Für eine Sekunde tue ich so, als könnte ich das Führungspferd tatsächlich einholen. Ich reiße mir das durchnässte Hemd vom Leib, als wollte ich meine Haut oder zumindest ihren Geruch loswerden, aber ich halte inne, als ich die Wahrheit erkenne: Das ist es.

Sie gehört mir, und sie ist weg.

Ich bin nicht gut.

Alle Menschen, die ich liebe, werden am Ende verletzt.

Das Rumpeln der Menge hält mich auf, ruft mir zu. Wie ein Junkie mit seiner Sucht, werde ich langsamer. Wir hatten nie eine Chance.

Das Timing. Das Einzige, dem man nie entkommt. Unsere Vergangenheit formte unsere Zukunft.

Ich werfe das nasse Hemd zu Boden und greife nach meinem Herzen, dann blicke ich in die regengefüllte Nacht und lasse sie meine Schuld wegspülen.

Der Verrat brennt wie eine Schlampe, und keine noch so große Menge von Mutter Naturs reinigenden Tränen kann mich davon befreien, wer und was ich geworden bin.

Ich habe meine Muse verloren, die einzige Liebe meines Lebens.

Die Menge singt meinen Namen. Ich umarme sie, lasse sie mich erfüllen, mich aufbauen, das Adrenalin ihrer schreienden Liebe erlaubt mir, zu akzeptieren, wer ich bin.

Rock-Gott.

Als ob das Universum zustimmt, lässt es einen lauten, explosiven Donnerschlag los.

Sie ist weg und hat mein Herz mitgenommen, aber das... das habe ich noch.

Ich beginne zu gehen, aber das Wasser beschwert mich. Hände berühren mich, und jemand reicht mir eine Flasche, während ich die Treppe hinaufsteige.

Es ist ein Chaos.

Mayhem.

Die Menge brüllt, als ob meine bloße Anwesenheit sie zum Leben erweckt hätte.

Ich hebe meine Faust in den Himmel und schließe meine Augen.

Ich bin zu Hause.

Ich bin der Rock-Gott.

Erstes Kapitel (1)

GIA

Gegenwart - Fünfundzwanzig Jahre alt

Paris, Frankreich

"Willst du am Tisch einschlafen, oder soll ich uns etwas zu essen bestellen?" Sebastian tritt mir gegen das gekreuzte Bein, so dass ich die Augen aufreiße und mein Bein mit einem dumpfen Schlag zu Boden fällt.

"Hör auf", zische ich und richte mich auf. "Ich habe schon einen Jetlag." Ich atme ein und sehe mich um, vor allem nach einer Kellnerin. Ich brauche Kaffee. Reichtum und Anspruch hüpfen von einem Tisch zum nächsten, während ich meinen Nacken drehe und versuche, mich zu konzentrieren.

"Reißen Sie sich zusammen. Der Tag hat gerade erst begonnen." Er grinst und lehnt sich in seinem bequemen Stuhl zurück, während seine Augen mein Gesicht abtasten.

Ich neige den Kopf und starre zurück, aber seien wir ehrlich - er hat einen unfairen Vorteil. Der Trottel hat den ganzen Flug von Los Angeles nach Paris verschlafen. Ich glaube, er ist einmal aufgewacht, um sich Wasser und ein warmes Tuch für die Augen zu holen, dann ist er wieder eingeschlafen. Ich hingegen blieb wach, quälte mich elf Stunden lang und machte mir Sorgen, dass dies jeden Moment mein letzter Flug sein könnte. Ich habe eine Flugphobie. Es begann vor Jahren. Vielleicht habe ich sie schon immer gehabt. Ich kann nicht genau sagen, wann sie anfing, außer Kontrolle zu geraten. Ich schätze, es hat sich langsam eingeschlichen, ein Flug nach dem anderen, bis es dann "bumm" gemacht hat.

Ich habe alles versucht: Yoga, Beratung, Hypnotherapie. Was auch immer, ich habe es versucht. Aber ganz gleich, wie sehr ich mich anstrenge, sobald ich das Flugzeug betrete und die recycelte Luft rieche, ist es mit der Meditation vorbei.

Es ist irrational, aber das Flugzeug könnte abstürzen. Der Gedanke, diese letzten Sekunden durchleben zu müssen...

Sebastian hingegen bestellt sich einen Schraubenzieher, wirft ein paar Valium ein und ist in wenigen Minuten wieder draußen. Währenddessen sitze ich schweigend da und kämpfe mit mir selbst, um nicht aufzuspringen und den Piloten zur Notlandung aufzufordern.

Deshalb bin ich auch so erschöpft. Ich brauche einen Kaffee oder ein zehnminütiges Nickerchen, nicht Sebastians Blick.

"Verdammt noch mal." Ich schaue nicht weg, sondern schnappe mir meine Handtasche vom Boden. Offensichtlich ist mein Erscheinungsbild mangelhaft.

"Ich weiß nicht, warum du nie auf mich hörst. Ich habe dich angefleht, eine Valium oder Ativan zu nehmen." Seine Stimme nervt mich immer wieder.

"Weil ich es hasse, mich auf sie zu verlassen. Ich bin stärker als sie", schnauze ich ihn direkt an. Er starrt mich weiter an. Ich atme tief ein, weil ich mir so sehr wünsche, dass es wahr ist. Leider könnte er dieses Mal Recht haben. Ich bin erschöpft, körperlich und geistig, und wir haben einen vollen Tag vor uns. Ich verdrehe die Augen, während ich meine Schminktasche herausziehe.

"Und ich hasse diesen Blick", sage ich dramatisch und öffne meine Puderdose, um mich zu begutachten. Er wirft den Kopf zurück und lacht, als ich mein Spiegelbild in dem kleinen Spiegel betrachte.

Ich habe diese Smokey-Eye-Sache am Laufen, aber ich spiele mit. Es ist schließlich Modewoche, und nach den elf Stunden Panik, die ich durchgemacht habe, bin ich schockiert, dass ich so gut aussehe. Meine Lippen sind immer noch rot von dem matten Lippenstift, und meine Haare haben sich gut gehalten.

Ich nehme den Spiegel von mir weg, damit ich mehr von mir sehen kann. Was soll's? Ich sehe verdammt gut aus. Sebastian hat keinen Grund, mich mit seinem berüchtigten Blick anzustarren.

"Du bist stark, Gia. Aber selbst Wonder Woman braucht manchmal ein bisschen Hilfe." Seine schönen braunen Augen sind ernst.

Ich fahre mir mit der Hand durch die Haare. "Na schön. Du hast dich klar ausgedrückt." Ich werfe einen Blick auf die süße, dunkelhaarige Kellnerin, die sich mir nähert, und murmle: "Ich nehme auf dem Heimweg zehn Valium und schlucke sie mit einer Flasche Wodka hinunter. Zufrieden?"

"Ich meine es todernst, Gia. Das wird langsam absurd."

"Bonjour, est-ce que tu veux que bois quelque chose?" Die französische Kellnerin rettet mich dankenswerterweise vor dem Vortrag, den mein bester Freund gleich halten wird. Ich hasse es, wenn Sebastian sich auf seine Seifenkiste schwingt oder, noch schlimmer, seine "brüderliche" Sorge zur Schau stellt.

Ich habe einen Bruder, und glaub mir, er reicht aus.

"Bonjour, beaute." Er dreht sich sofort um, damit er ihr seine volle Aufmerksamkeit schenken kann, und schenkt ihr sein wunderschönes Lächeln, das das arme Mädchen erröten lässt.

Perfekt. Jetzt werde ich nie einen Kaffee bekommen. Frauen sind verrückt nach Sebastian, wenn er sich entscheidet, Interesse zu zeigen. Der Mann strahlt Selbstvertrauen aus. Das, und er ist verdammt heiß.

"Willst du dein Übliches?" Er spricht, ohne seinen Blick von der Kellnerin zu lösen.

"Ja, bitte." Ich hätte Lust, ihn mit meinen neuen Absätzen zu treten. Er macht sich lächerlich.

Sebastian bestellt in einwandfreiem Französisch. Er kommt aus Montreal, also spricht er die Sprache.

Ich klappe meine Puderdose zu, werfe sie zurück in meine Tasche und zwinge beide, mich anzuschauen.

"Kaffee, s'il-vous-plait." Mein Akzent ist furchtbar, deshalb lasse ich Sebastian immer bestellen, aber heute Morgen habe ich keine Geduld. Wenn er flirten will, kann er das tun, nachdem ich eine Tasse Kaffee getrunken habe. Ich schlage meine Beine übereinander und setze mich aufrechter hin.

"Wir sind gerade aus dem Flugzeug gestiegen und ich brauche dringend..." Ich komme ins Stocken, als Sebastian sich nach vorne beugt, meine Hand nimmt und mich anlächelt, als ob ich nicht ganz richtig wäre.

Die Kellnerin sieht mich ausdruckslos an, als würde sie kein Wort Englisch sprechen, was eine Lüge ist. Jeder spricht genug, um den Kaffee zu verstehen. Ich bin sicher, sie fragt sich, was zwischen Sebastian und mir los ist.

Wenn ich nicht so müde wäre, würde ich versuchen, sie anzulächeln, um ihr zu versichern, dass ich kein sexuelles Interesse an Sebastian habe. Wir sind nur Freunde.

Beste Freunde.

Na ja, beste Freunde, die mal Sex hatten. Ich lernte ihn in meinem ersten Jahr an der UC Berkeley kennen. Ich hatte ein gebrochenes Herz, und er war umwerfend schön und bereit zu ficken, ohne Fragen zu stellen. Zum Glück sind wir zwei Erbsen in einer Schote. Innerhalb weniger Monate wussten wir beide, dass wir als Freunde besser sind als als Liebhaber.

Ich bin nicht der Typ Frau, der jemals eine ernsthafte Beziehung eingehen wird, und Sebastian ist ein Playboy. Er ist auch mein Partner, mein Fels, meine Stimme der Vernunft. Ich würde alles für ihn tun, deshalb bin ich in Paris. Er ist wieder pleite.

Sebastian lebt gerne weit über seine Verhältnisse. Seine Theorie ist, dass, wenn man so lebt, als wäre man der Beste, man auch der Beste werden wird.

So absurd dieses Denken auch ist, es funktioniert meistens für ihn. Ich bin das Gegenteil. Es macht mich nervös, wenn ich auf mein Sparkonto zurückgreifen muss. Sebastian hat nicht einmal ein Sparkonto, ein weiterer Grund, warum wir als Freunde besser sind.

Erstes Kapitel (2)

Ich schlage die Beine übereinander und schaue auf meine neuen Absätze hinunter. Sie sind aus weichem, schwarzem, italienischem Leder und überkreuzen sich an meinen Knöcheln. Ich gebe es zu - ich habe eine Schwäche für Schuhe, und obwohl ich stolz darauf bin, mich von Reichtum nicht beeindrucken zu lassen, war ich begeistert, als ich die glänzende schwarze Schachtel sah, die auf meinem Bett auf mich wartete, als ich eincheckte. Die Schuhe waren ein willkommenes Geschenk von Alberto, dem Designer, mit dem wir drehen. Timing ist alles.

Alberto ist dieses Jahr in der Modewelt regelrecht explodiert. Ich habe ihn hinter der Bühne bei den Emmys getroffen. Einige der Schauspielerinnen trugen seine Kleider, und ich war dort, um die Darsteller von Schitt's Creek zu fotografieren.

Wir verstanden uns auf Anhieb, tranken viel zu viel Champagner und landeten schließlich im Abbey, um ein paar Kurze zu trinken. In dieser Nacht schlief er in meinem süßen Bungalow in Venice ein, und wir blieben in Kontakt. Er ist jung, talentiert und hat einen frischen Blick - nicht denselben Mist, den wir immer wieder gesehen haben.

Als er mich vor zwei Wochen anrief und mich anflehte, nach Paris zu kommen, um seine kommende Kollektion zu fotografieren, habe ich ihm eine Absage erteilt.

Die Modewoche ist eine Menge: Menschenmassen, Partys, Prominente, Egos. Ich war schon zweimal dort und habe mir geschworen, es nie wieder zu tun.

Leider hatte er bereits Sebastian in die Finger bekommen, der überglücklich war, dass er die Miete bezahlen und eine Woche in Paris in der ersten Klasse verbringen konnte.

Also... hier sitze ich, todmüde, ohne Kaffee, und fühle mich rundum unwohl. Ich denke immer, es sei Erschöpfung, aber es ist eher ein ängstliches oder nörgelndes Gefühl. Als ob ich vergessen hätte, meine Tür abzuschließen oder mein Bügeleisen angelassen hätte.

Ich gähne und versuche, das Lachen meiner besten Freundin und der Kellnerin zu ignorieren. Kaffee und Frühstück scheinen vergessen. Ich könnte genauso gut mein Telefon auf Nachrichten überprüfen.

Schnell überprüfe ich alle verpassten Anrufe, um sicherzugehen, dass keiner von meiner Mutter oder meinem Bruder ist. Keiner von ihnen. Leider habe ich zehn, nein, zwölf von meinem Ex und baldigen Ex-Agenten.

Perfekt. Ich werfe einen Blick auf das prächtige Hotel. Die umwerfenden, riesigen Blumenauslagen sind im ganzen Hotel geschmackvoll arrangiert und erfüllen den Raum mit einem sanften, aber frischen Duft. Weiß-, Creme- und Goldtöne zieren die Lobby und das Restaurant, in dem wir sitzen. Ich lehne meinen Kopf zurück und bewundere die verschnörkelten türkisfarbenen Balken, die die Glasdecken beherbergen.

Mein Telefon vibriert wieder. Ich muss nicht nach unten schauen, um zu wissen, dass es mein Ex ist. Ich kann seine Verrücktheit über den Ozean hinweg spüren.

Ich bemühe mich, nichts zu bedauern, aber Jeff ist ein großer, fetter Fehler. Das ist absolut das letzte Mal, dass ich mich auf eine Beziehung mit meinem Agenten einlasse.

Warum nur? Warum tue ich so etwas?

Vielleicht fühlte ich mich unter Druck gesetzt, jemanden zu finden, oder ich hatte genug von Sex ohne irgendeine Art von Verbindung. Was auch immer es war, in einem Moment der Schwäche sagte ich Ja zu Jeff. Er ist älter, mächtig und reich, ganz zu schweigen von einem der besten Agenten an beiden Küsten. Alles deutete darauf hin, dass er stabil und sicher war.

Gott, was habe ich mich geirrt. Ich war noch nie mit einem paranoideren, grenzwertig narzisstischen Mann zusammen. Ganz zu schweigen davon, dass der Sex mehr als schlecht war. Wirklich unerträglich.

Ich schließe die Augen und versuche, mir seinen Körper nicht ins Gedächtnis zu rufen. Toll, jetzt sehe ich ihn nackt.

Oh Gott.

Offensichtlich habe ich ein beschissenes Urteilsvermögen, wenn es um Männer geht. Das muss erblich bedingt sein, vielleicht sogar ein Fontaine-Fluch. Immerhin stamme ich von einer langen Reihe von schlechten Entscheidungsträgern ab.

Meine Mutter. Schlechter Geschmack bei Männern.

Meine Großmutter Fontaine. Dreißig Jahre lang unglücklich, und jetzt, wo mein Großvater tot ist, rast sie in einer roten Corvette durch Pasadena. Und lassen Sie mich nicht von meinem Vater und seinen zahlreichen gescheiterten Ehen anfangen.

Ich greife nach meinem Glas Eiswasser und muss fast lachen. Es gibt nur einen Fontaine, der glücklich und verliebt ist.

Meinen Bruder.

Es ist unfassbar.

Axel wollte sich nicht einmal verlieben. Er hat es gehasst. Hat sich darüber lustig gemacht, aber irgendwie ist er glücklich.

Mit Kindern. Ich bin eine Tante von Zwillingsmädchen. Surreal, wenn ich mir die Zeit nehme, darüber nachzudenken. Axel lebt gerade meine Kindheitsträume aus. Das Haus, die Kinder, vielleicht noch ein Hund. Er hat sogar einen weißen Lattenzaun um seinen Garten.

Es ist irgendwie langweilig. Es ist ihm sogar egal, wenn ich ihn aufziehe, er lacht nur und stimmt zu, dann schnappt er sich Antoinette und küsst sie, als gäbe es sonst niemanden auf der Welt. Da fühle ich mich beschissen. Ich werde nie das haben, was sie haben. Dann bekomme ich Schuldgefühle, weil ich meinen Bruder liebe und mich für ihn freue.

Ich ping-pong hin und her. Deshalb habe ich mich mit der Arbeit beschäftigt und Antoinettes Anrufen aus dem Weg gegangen. Sie steckt knietief in den Hochzeitsvorbereitungen und will mich dabei haben. Aber sie hat eine ganze Reihe von Frauen, die sie lieben, die meisten in glücklichen Beziehungen. Ich bin wie das dritte Rad am Wagen.

Mein Telefon vibriert wieder und holt mich in das Jetzt und das überdrehte Lachen der Kellnerin zurück. Kann sie noch offensichtlicher sein? Sebastian wird nicht in sie verknallt sein, sobald wir die Rechnung bezahlt haben. Das ist gemein, aber wahr.

"Rock God", schreit ein Mädchen, als sie an unserem Tisch vorbeirennt.

Die Zeit bleibt stehen.

Für einen schrecklichen Moment breche ich in kalten Schweiß aus. Ich atme tief durch, während mir das Grauen den Rücken hinaufkriecht und eine Gänsehaut auf den Armen verursacht.

Ich höre Dinge. Mein Gehirn ist einfach nur müde. Auf keinen Fall habe ich sie richtig verstanden.

"Gia?"

Ich schreie fast, oder ich muss kotzen. Beides ist kurz davor. Sebastian sieht mich stirnrunzelnd an, aber wen interessiert das schon. Mein Blick schweift zu der Menschenmenge, die sich am Eingang aufgereiht hat.

"Was haben sie gerade gesagt?"

Atmen. Ich muss atmen. Er würde nicht hier sein. Ich höre Dinge, das ist alles. Ich blase etwas Luft aus und fuchtle mit dem Handy herum.

"Wovon redest du?" schnauzt Sebastian. "Geh an dein Telefon oder mach es aus." Dann wendet er sich wieder der Kellnerin zu.

"Wir müssen los." Ich schlage meine Hände laut auf den Tisch, so dass das Tafelsilber klirrt und Wasser auf das weiße Tischtuch spritzt. Sowohl Sebastian als auch die Kellnerin bleiben stehen.

"Was ist los mit dir? Das ist eine Berühmtheit, verdammt noch mal." Er runzelt die Stirn und dreht sich zur Seite, um zu dem hinüberzusehen, was die kommende Attraktion zu sein scheint.

"Mon Dieu, das muss jemand Großes sein." Die Kellnerin streicht mit den Händen in ihrer Hose herum, und ich möchte ihr zahlreiche Dinge zurufen... wie: Ich wusste, dass Sie Englisch sprechen, und warum haben Sie mir keinen Kaffee gebracht? Und am allerwichtigsten: Gibt es einen Notausgang?

Erstes Kapitel (3)

"Gia?" Sebastians Stimme lässt mich zusammenzucken. Mein Gott, ich bin völlig durcheinander.

"Was?" Ich klinge hysterisch, aber verdammt, das bin ich ja auch, also warum so tun als ob. Ich muss uns retten... mich, was auch immer... Heilige Scheiße, ich bin total in Panik. Atme, Gia. Und denk nach.

Ich tue beides nicht.

"Rock God"! Er ist es. Rock Godddd, I love youuu", jammert eine Frau, die sich an ihren Freund klammert.

"Sebastian. Sofort." Ich schnappe mir meine Tasche und springe aus dem Stuhl, so dass beide Wasser überlaufen. Es ist wie ein schlechter Traum, aus dem ich aufwachen will, aber nicht kann. Ich spüre das Eiswasser, das meine weiße Hose durchnässt hat und auf meine neuen Absätze tropft, eher, als dass ich es bemerke.

"Verdammt noch mal", sage ich und möchte in Tränen ausbrechen, aber was soll's. Ich muss mich zusammenreißen und nachdenken.

Also gut. Erstens. Er ist es.

Zweitens. Ich muss entweder mein Handy in meine Handtasche werfen oder es gegen die Wand werfen, weil es wieder vibriert.

Drittens. Ich verhalte mich lächerlich. Rhys Granger ist ein Niemand. Ein Teil meiner Vergangenheit, das ist alles. Irgendwann musste das ja passieren. Eigentlich bin ich überrascht, dass es so lange gedauert hat.

"O-kay. Ich schätze, wir gehen jetzt." Sebastian steht endlich auf und ich bin versucht, mich in seine Arme zu werfen.

Elektrische Energie pulsiert in dem großen Raum. Ich räuspere mich und werfe mein Handy in meine Handtasche, die ich mir über die Schulter werfe.

"Vielleicht sollten wir warten, bis sich die Menge bewegt." Er nickt in Richtung Tür.

"Nein. Wir müssen jetzt gehen. Ich habe keine Zeit, mich damit zu befassen..."

"Oh, ich bin's, Granger, von den gefüllten Muffins." Seine Augen fokussieren sich über meinem Kopf.

"Scheiße." Ich beiße mir auf die Lippe und starre auf einen Knopf an seinem Hemd.

"Interessant... er kommt hierher."

"Was?" Ich möchte weinen, aber das kann warten. Schau nicht zurück, rufe ich in meinem Kopf.

"Ja... und er hat Paulette dabei."

Die Kellnerin quiekt. "Ich liebe sie! Granger ist großartig..." Zum Glück wechselt sie ins Französische. Vorher hat sie mich genervt. Jetzt mag ich sie wirklich nicht mehr.

Ich schließe die Augen, um mich abzusichern. Er ist so böse wie nur möglich. Eine Viper, die nur darauf wartet, zuzuschlagen, und wenn sie einmal zugebissen hat, wird ihr Gift dich zu Fall bringen.

Im Hotel wimmelt es von Geräuschen: gedämpftes, aufgeregtes Flüstern, keuchende, bewundernde Seufzer, Fußstampfen und eine pulsierende Elektrizität des Chaos, die nur er hervorrufen kann.

Dann Stille.

Und ich weiß, dass er hinter mir ist. Ich kann ihn spüren. Seine Körperwärme dringt in mich ein.

"Gia." Diese Stimme, sie geht direkt in mein Innerstes und kriecht bis zu meinem Magen. Sie ist tief, melodisch, fast kiesig. Ich habe sie seit Jahren nicht mehr gehört. Die Geräusche dringen wieder zu mir durch, als ich einatme und mich umdrehe.

Und da steht er.

Berauschend. Fesselnd. Eine Legende. Und mein größter Fehler.

Wie immer bildet sich eine Menschenmenge um ihn. Er ist wie der Rattenfänger, aber statt der Ratten, die ihm folgen, sind es Menschen. Er schöpft Kraft aus ihnen, lässt sich von ihrer Bewunderung stärken. Ich habe keine Ahnung, woher er wusste, dass ich es bin, oder vielleicht weiß ich es - in den letzten zwölf Stunden hatte ich dieses Gefühl der Vorahnung.

Er trägt eine schwarze Ray-Bans. Er muss high oder betrunken sein. Ich erinnere mich an eine Zeit, in der er sich über berühmte Leute lustig machte, die drinnen Sonnenbrillen trugen.

"Rhys." Ich nicke, meine Stimme ist leicht rau, was mich verärgert.

Ich brauche seine Bourbon-Augen nicht zu sehen, um zu wissen, dass er mich seziert. Er ist eine Sucht, die für mich immer ungesund war.

Seine vollen Lippen verziehen sich zu seinem typischen Grinsen - eigentlich eher ein leichtes Knurren - und mein Herz pocht.

Luzifer. Mit dunklem Haar, das aussieht, als hätte er es seit Tagen nicht gebürstet. Meine Finger kribbeln, als ich mich dagegen wehre, die Hand auszustrecken und zu versuchen, den Unbezähmbaren zu bändigen.

"Wer ist das, Granger?" Paulette. Ihr lauter Südstaaten-Dialekt durchbricht all seine dunkle Magie. Ich stoße die Luft aus und lächle. Wie konnte ich sie nicht sehen? Sie ist über zwei Meter groß und klammert sich an ihn.

Ihre Augen wandern an meinem Körper auf und ab, bleiben stehen und starren mir wie Dolche ins Gesicht. Ich starre sofort zurück. Sie ist alles, was ich hasse. Nicht, weil sie ein berühmtes Supermodel ist, sondern weil ich mich in ihren verzweifelten Augen sehe.

Sie will ihn so sehr, dass sie bereit ist, sich für einen weiteren Moment, ein letztes Stück seiner Aufmerksamkeit zu erniedrigen.

Das ist es, was er am besten kann, und egal, wie viel Selbstwertgefühl man am Anfang hat, wenn Rhys mit einem fertig ist, endet man genauso wie sie.

"Du verdammter Schwanz, du hast es versprochen." Paulette stürzt sich auf mich.

Und ich bin fertig.

Ich trete zurück und gerate direkt an eine warme, harte Brust. Starke, vertraute Hände legen sich um mich. Mir ist schwindelig, ich bin völlig aus dem Gleichgewicht, als ob mir der Atem weggeschnappt worden wäre.

"Lass mich los", höhne ich und beobachte entsetzt, wie Paulette ungeschickt nach dem Tisch greift, ihn verfehlt und sich stattdessen an der Tischdecke festhält. Das Geräusch, das sie beim Aufprall auf den Boden macht, und das zerbrechende Glas veranlassen ihn, uns zurückzudrängen.

Eine braungebrannte, tätowierte Hand hat sich um meinen Bauch gelegt, während sich die andere in meinen Nacken schlängelt und meinen Kopf leicht nach hinten drückt.

Ich rieche ihn.

Frisch, sauber, mit einem leichten Hauch von Rauch. Früher war ich besessen von seinem Duft. Ich liebte ihn. Aus irgendeinem Grund beruhigte er mich.

Heute ist es anders. Ich hasse diesen Tag, weil er mich verfolgen wird. Es geht alles zu schnell, wie ein Wirbel aus Farben und lautem Fluchen, während Paulette in einem Haufen Wasser, Silberbesteck und Glas sitzt.

"Göre." Seine Stimme ist wie eine Liebkosung, und mein ganzer Körper fühlt sich lebendig an, kribbelnd, als ob flüssige Wärme in meine Adern gespritzt worden wäre.

Ich versuche, mich zu bewegen, aber ich werde nur noch fester gezogen; er muss high sein. Mein Herz klopft so heftig, dass ich weiß, dass er es spürt.

Die Leute schreien. Handys filmen und doch ist nichts davon von Bedeutung.

"Fick dich, Rhys", knurre ich, und der Schmerz, den ich unterdrückt habe, entweicht. Ich drehe mich so, dass ich zu ihm aufsehen kann.

Er ist braungebrannt und sein Gesicht trägt tagelange dunkle Stoppeln. Ein Schauer aus Unbehagen und Erregung durchfährt mich. Er versucht, mich einzuschüchtern. Seine Wut strahlt von ihm ab und dringt in mich ein. Wie eine Infusion gibt sie mir Kraft.

Ich bin nicht mehr dasselbe Mädchen, das ihn mein ganzes Leben lang verehrt hat. Er kann den grüblerischen Rockstar spielen. Aber er ist im Unrecht.

Das ist schlecht, so sehr schlecht.

Er hätte mich nie anfassen dürfen. Wir sind wie ein Streichholz, das bereit ist, trockenes Gestrüpp in Brand zu setzen und alles auf unserem Weg zu verbrennen und zu zerstören.

Erstes Kapitel (4)

Mein Gesicht ist nur Zentimeter von seinem Mund entfernt; sein Atem küsst meine Lippen. Ich bin ihm so nah, dass ich durch seine dunkle Sonnenbrille sehen kann.

Unsere Augen treffen sich und kämpfen.

Schmerz.

Es ist ein neuer Schmerz, frisch und stark. Ich bin eigentlich dankbar, dass er mich festhält. Denn dieser Schmerz will mir meine Seele rauben und sie nie wieder zurückgeben.

Wir sind hässlich und beschädigt.

Beschädigte Menschen sollten nie zusammen sein. Aber das ist ja der Reiz: Es ist verboten, macht süchtig.

"Wer ist sie?" sagt Paulette, ihr Gesicht ist verquollen.

Sebastian greift ihr unter die Arme, um ihr zu helfen, und sieht Rhys stirnrunzelnd an.

Im Restaurant herrscht emsiges Treiben. Das Sicherheitspersonal räumt die Leute aus dem Lokal, die Hilfskräfte putzen die Gläser.

Er hält mich fest, und ich spüre seinen harten Schwanz an meinem Hintern. Ich zische gegen seine Galle an. Dann lässt er mich los. Ich greife nach hinten zu einem Stuhl, um mich zu stützen.

"Sie ist nichts", sagt er knapp, dann dreht er sich um und geht zu Sebastian hinüber. "Wer zum Teufel bist du?"

Sebastian sieht schockiert aus. "Ich bin derjenige, der deiner Freundin hilft. Was zum Teufel ist los mit dir? Gia, komm hierher." Und ich stöhne fast laut auf. Denn wenn Rhys sich nicht geändert hat...

Hat er nicht, und in Sekundenschnelle liegt Sebastian auf dem Boden.

"Rhys, hör auf, du Verrückter. Du wirst noch verhaftet werden." Ich packe ihn am Arm und schaue mich nach den Handys um, die uns filmen.

Er sieht zu mir hoch, dann zu Sebastian hinunter, der grinsend aufsteht.

"War sein Schwanz schon in dir drin?" Seine Augen verengen sich, und ich hasse es, dass sich mein Magen zusammenzieht.

"Bleib weg von mir." Ich lasse mich auf die Knie fallen, um Sebastian zu helfen.

"Was ist los mit dir?" zische ich zu ihm hoch. Ein Energieschub durchzuckt mich, als mir dämmert, dass ich seine Augen sehen kann. Seine Sonnenbrille muss sich gelöst haben, als er Sebastian angegriffen hat. Für einen Sekundenbruchteil schwöre ich, dass ich Schmerz sehe. Aber der ist so schnell wieder weg, dass ich ihn mir vielleicht nur eingebildet habe.

"Hier. Das Frühstück geht auf mich." Rhys schnaubt. Er greift in seine Tasche, um uns ein Bündel Geld zuzuwerfen, nimmt Paulettes Hand und zerrt sie zum Ausgang.

"Mein Gott, Sebastian." Ich nehme eine Serviette vom Tisch, um seine blutige Lippe abzutupfen. "Geht es dir gut?"

Er stößt meine Hand weg. "Ich werde diesen Wichser verklagen. Was zum Teufel ist gerade passiert?" Er starrt mich an und schiebt den Stapel Hundert-Dollar-Scheine angewidert beiseite.

"Er ist ein Freund von Axel." Als ob das erklären sollte, warum er sich wie ein Verrückter benommen hat. "Es tut mir so leid."

Er sieht zu der Menge hinüber, die Rhys folgt. "Ich rufe einen Anwalt an. Mach Fotos, Gia." Er deutet auf die Polizei, die mit dem Manager spricht.

Plötzlich bin ich vergessen, als er zu schnellem Französisch wechselt. Ich nehme an, er will ihnen sagen, dass Rhys Granger ihn ohne ersichtlichen Grund angegriffen hat.

Ich setze mich auf den Stuhl und warte, bis Sebastian fertig ist, und versuche, nicht an Rhys, seinen Geruch und die Vergangenheit zu denken. Rhys Granger war ein Hirngespinst. Er ist eindeutig nicht stabil. Die Drogen und der Schnaps haben ihn eingeholt. Ein weiteres Klischee eines gefallenen Rockstars, nur ist er weit davon entfernt, gefallen zu sein. Wenn überhaupt, dann ist er auf dem Höhepunkt seiner Karriere.

Rock-Gott... so nennen sie ihn.

Aber für mich wird er immer derjenige sein, der alle Mädchen zum Weinen bringt.

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