Prolog
========== prolog ========== Varning för utlösande effekt: Faulkners värld är mörk, grym och ibland helt knäpp. Böckerna som utspelar sig här kan innehålla något av följande: dub-con, non-con, missbruk, övergrepp, tvång, delning, självmord, obeveklig feminism, försummelse, vuxna som använder barn för sina egna vinster, rika barn utan konsekvenser, fattiga barn som inte har något att förlora och människor som lever i absolut fattigdom och gör saker för att överleva och fly som kan göra känsliga läsare obekväma. Om du inte gillar tanken på tonåringar som deltar i tvivelaktiga handlingar som oskyddat sex, våld, sexuellt våld, droger, pornografi, spelande, mobbning och andra handlingar av utsvävningar och desperation, är den här serien inte för dig. Om du dessutom tar anstöt av att människor tar Herrens namn förgäves eller av ordet fitta, vänligen lämna tillbaka den här boken och få pengarna tillbaka. Den här författaren är förmodligen inte något för dig. * Royal Dolce "Är du redo, min son?" Pappa frågar och klappar mig på axeln som om han är ack så stolt över mig, så som han gör när jag visar mig kapabel att utföra hans jävla uppdrag. Han kanske inte bryr sig ett skit om mig för det mesta, men när han behöver få saker gjorda är det bara stolthet och smicker. Jag behöver inte hans smicker, vill inte ha det. Jag tar tag i kniven och stirrar ner på den patetiska ursäkt för en människa som en gång torterade mig. "Jag föddes redo", säger jag och kliver fram. Det är en lögn. Jag föddes inte för detta. Jag återföddes för det. Jag levde sexton år som en person, och sedan kidnappade den här skitstöveln och hans familj mig. Jag gick in i den där källaren och trodde att jag var en höjdare, att ingen kunde röra mig. Jag kom ut som en annan människa. Mr Darling hickar ut en högljudd snyftning, hans ögon är helt blodsprängda av skräck. Jag stirrar in i dem, frustrationen griper tag i mig som ett oundvikligt skruvstäd. Varje gång, varje hämnd, borde få mig att känna mig bättre, men det gör det inte. Jag vill att han ska få ont som han gjorde mig, att han ska få se vad det gjorde med mig. Men det kan han inte. Ingen av dem kan det. Ingen i hela den här jävla världen kommer någonsin att förstå. "Jag har en fru och barn", säger mr Darling. "Snälla, döda mig inte." "Åh, jag tänker inte döda dig", säger jag. "Döden skulle vara för snäll för ett monster som du." Liksom alla de bästa monstren kan det här monstret inte dödas. Även efter att han tagit sitt sista andetag skulle han leva för evigt inom mig och förstöra mig varje dag i mitt liv. "Vad ska du göra?" frågar han, med hög röst och darrande av rädsla. Han har bara varit bunden i tjugofyra timmar och han tigger redan som en liten slyna. Jag var utlämnad åt hans nåd i sju dagar. Sju. Jävla. Dagar. Jag ska visa honom lika mycket barmhärtighet som han visade mig. "Fortsätt, min son", säger pappa. Jag böjer mig och för min kniv genom det pissfläckiga tyget på hans byxor. Han viftar och skriker, men repen håller honom fast. Det är bara jag och pappa idag. Han skulle ha tagit med sig tvillingarna, men jag ville inte att mina småbröder skulle få se detta. Min äldsta bror brukade skydda oss, men han är borta, han har gått vidare med sitt liv. Hans avskedsord när han lämnade den här skitstaden förföljer mig fortfarande. "Ta hand om våra bröder." Det är en tung börda. Jag visste inte hur mycket det skulle krävas, vad King uthärdade för oss alla dessa år som äldste, skyddande oss från ondska som jag inte kände till. Men han arbetar för maffian nu och jag är här i Arkansas. Det borde ha varit tvärtom. Redan innan veckan som förändrade mig var jag kämpen. King är beskyddaren. "Snälla", snyftar mr Darling och rullar sig på rygg. "Gör inte det här. Du behöver inte göra det här." "Och du behövde inte göra det du gjorde", säger jag. "Men nu är vi här. Monster skapar monster skapar monster skapar monster. Och här är jag. Din demon som är här för att hämta sitt pund kött." "Oroa dig inte", säger pappa med ett sadistiskt flin. "Det blir mindre än ett pund." Herr Darling hyperventilerar genom en snyftning och rullar ner på mage. "Till skillnad från dig, när du torterade en liten sextonårig pojke som aldrig hade gjort dig ett skit, har jag ett samvete", säger jag. "Så jag ger dig ett val. Du kan ligga med ansiktet neråt och få kniven i röven, eller vända dig om så tar jag av dig kuken." "Nej", kväver Darling och vrider sig så gott han kan mot repen. "Snälla, nej." "Ett sätt att leva, ett sätt att dö", säger jag. "Ditt val." Han tar ett rysande andetag, ett kvävt skrik utbryter när han rullar omkull på rygg. "Fortsätt", säger pappa och knuffar mig framåt. Jag hukar mig och tar mr Darlings skrumpna gamla kuk i ena handen och kniven i den andra. Han skriker så högt att mina öron ringer, men jag hör honom inte. Till och med genom handskarna får känslan av hans kuk i min hand mig att kräkas. Den är så slapp och impotent. Ett snitt och den lossnar i min hand. Jag reser mig upp och skjuter den mot pappa. "Där har du din jävla souvenir", säger jag. Om jag kunde lägga honom på golvet bredvid det rövhål jag skurit skulle jag göra det. Det gör ingen skillnad för mig. Han är lika ansvarig. "Du gjorde det bra, min son", säger pappa. Även om jag vet att hämnd inte kommer att få mardrömmarna att försvinna, vet jag åtminstone att rättvisa har skipats. Åtminstone för en generation Darlings. Mr Darling skriker fortfarande och blodet rinner runt omkring honom. Jag hukar mig och skär igenom repen. Han måste köra sig själv till sjukhuset. Han kommer inte att dö. Jag har inte ens fått honom att lida. Jag gjorde det snabbt, med ett enda snitt. Som jag sa, jag har ett samvete. Pappa klappar mig på ryggen igen. "Han är den sista. Det är över." Det är inte över. Men för honom är det det, och det är allt han tänker på. Vi har hämnats på hans fiender, de Darlingföräldrar som undvek honom för tjugo år sedan. Men jag känner till sanningen. Det finns fler Darlings i den här staden, som gömmer sig som kackerlackor och inte bär namnet. Hans krig är över. Mitt har bara börjat.
En (1)
========== en ========== Harper Apple Jag måste hitta en väg ut ur den här jävla staden. Den sliter sakta på min själ, maler ner den till damm som hänger i luften som stanken från pappersbruket en svettig sommareftermiddag. Medan mr Behr fortsätter att prata, sitter jag ner i min stol och vilar mina fötter på ställningen under skrivbordet framför mig. Om jag bara hade en lärare som var tillräckligt intressant för att få mig att lära mig något skulle jag kanske ha en chans. Men lärarna på Faulkner High är lika fångade och hopplösa som eleverna. Kanske ännu mer. De har haft längre tid på sig att inse att de aldrig kommer ut, att hela deras liv kommer att tillbringas i denna svettiga armhåla av en stad. Jag suckar och låter tankarna vandra medan jag stirrar ut genom det smala fönstret på den kalade gräsmattan, där dammfläckar syns genom de döda fläckarna. De duktiga lärarna åker över till den privata skolan där luftkonditioneringen alltid fungerar, där byggnaden inte förväxlas med ett fängelse när utomstående besökare kör förbi, och där de mäktiga människornas barn förmodligen har lika mycket passion som pengar. Jag undrar hur det är. Makt. Passion. Pengar. "Harper, vill du svara på den här frågan?" Till och med när det sägs med mr Behrs monotona ton, skär mitt eget namn igenom min bortprioriterade dimma. "Kan du upprepa frågan?" Jag frågar när ett par barn fnissar. Det finns bara ett ställe där jag är speciell, och det är fan inte i korridorerna på Faulkner High. Här är jag botten av flocken hela vägen. Det är okej för mig. Det är lätt att undvika uppmärksamhet i en stor skola med för många drama drottningar. "Varför låter vi inte Chase ta den här", säger mr Behr och vänder sig bort. Jag rycker på axlarna och slänger mig ner i min stol igen. "Åh, och var snäll och träffa mig efter lektionen, miss Apple." Fan också. För tidig avslappning. "Jaja", mumlar jag och vänder mig om för att stirra ut genom fönstret igen. Två år kvar. Det känns dock som om jag redan har suttit inne, inklusive sommarskolan efter att mamma inte brydde sig om att få mig att gå i skolan under större delen av första året. Då trodde jag att jag hade det klart för mig. Jag menar, vem fan vill gå i skolan? Och det är inte så att någon förväntade sig att jag skulle tänka framåt, att tänka på konsekvenserna. Nu vet jag vilken idiot jag var som hoppade över ett helt år. Jag går i en massa klasser med andraårselever, och jag har brutit med de vänner jag hade tidigare. Inte för att de var riktiga vänner. Bara fler människor med samma hobbies som vem som helst i en liten, meningslös stad. Knulla, slåss och köra fort i sina skitbilar. Att ha en oduglig mamma och ingen pappa gör mig åtminstone inte speciell på Faulkner. Massor av barn har mer jävla liv än vad jag har. Det finns flickor som får inbjudningar till slampklubben på sina skrivbord och inser att deras rykte är förstört, och pojkar som blir sönderslagna på fotbollsplanen och vars glansdagar alltid kommer att vara high school även när de är bittra, medelålders alkoholister. Fosterbarn och de som bor hos olika farbröder och mormor eftersom deras föräldrar sitter i fängelse. Barn som luktar kattpiss och kemikalier för att de bor i metamfetaminlaboratorier. Ungdomar som blir skjutna eller måste skjuta andra människor för sina gäng. Skit i allt detta. Jag behöver en biljett ut. Jag har bara inte kommit på hur jag ska få en. Föreläsningen avslutas och jag tittar ner på skärmen på donatorns laptop för dagens uppgift. De flesta i mina flunkie-klasser är inte här för att lära sig, och de börjar skoja, kasta spottbollar och pennor i taket, lyssna på musik eller använda sina telefoner. Några av oss vet att det inte är någon utväg, och vi öppnar läxorna, redo att sätta igång med saker och ting. Ett meddelande dyker upp på min skärm, någon slags messenger-app som jag inte ens visste fanns på skolans datorer. Det är en gammaldags som heter OnlyWords som ska se retro ut, en liten ruta med fyrkantiga gröna bokstäver som blinkar till mig med ett meddelande. MrD: Hej älskling. Skolan borde verkligen investera i en bättre brandvägg för att hålla krypen borta. Jag är på väg att X ut ur den lilla rutan när ett andra meddelande dyker upp efter det första. MrD: Jag har ett förslag till dig. Jag rullar med ögonen för mig själv och bestämmer mig för att gå in. Det är ändå bara fem minuter kvar av lektionen. Jag kommer inte ens att hinna göra klart ett enda problem i läxan. Jag bryr mig inte om att skapa ett budbärarhandtag, utan skriver bara i rutan för att svara. Jag kanske inte kommer att få ett stipendium till Yale inom kort, men jag är tillräckligt smart för att veta att jag inte ska lita på män på internet. Det betyder inte att det inte är kul att jävlas med dem. Faulkner189: Mr D? Verkligen? Det är originellt. MrD: Du kan kalla mig Big D om du vill. Barf. Precis som jag trodde, någon krypskytt som hackar sig in i skolans datorer för att trakassera tjejer. Det är ungefär vad jag upplevde på Faulkner High. Faulkner189: Ska du inte fråga om jag gillar äldre män? MrD: Gör du det? Faulkner189: Eller om jag är oskuld? Mr D: Är du det? Faulkner189: Om du inte kunde se det så sitter jag på en skoldator. Du kommer förmodligen att bli arresterad. MrD: Jag tror inte det. Faulkner189: Jag tvivlar allvarligt på att du är så smart som du tror att du är. MrD: Det är där du har fel. Faulkner189: Men, är vi inte fulla av oss själva? MrD: Vi är bara ärliga. Faulkner189: Du missade chansen att säga att jag kan vara full av dig 2 MrD: Jag tror att det är du som flörtar. Faulkner189: Jag har varit där, gjort det, kan förutse replikerna. MrD: Har du flirtat med äldre män på nätet? Faulkner189: Ni är alla likadana. MrD: Du svarade inte på dina frågor. Faulkner189: MrD: Du svarade inte på dina frågor: U 1st MrD: Jag gillar inte äldre män, jag är inte oskuld. Faulkner189: Jag är inte intresserad av det. Den riktiga frågan är: Y R U R U propositioning minderåriga flickor? MrD: Jag var inte medveten om att jag gjorde det. Faulkner189: Du råkade bara bryta dig in på ett datorkonto i skolan för att skicka meddelanden till mig & du visste inte att jag skulle vara i skolan????? Jag önskar att den här appen hade emojis så att jag kunde lägga till en ögonrullning, men jag kan bara göra ansikten av symboler på tangentbordet, så jag låter det vara. MrD: Vem har sagt att jag har gjort ett förslag till dig?
En (2)
Faulkner189: Du började med "Jag har ett förslag". MrD: Jag sa "förslag". Faulkner189: Visst, visst. MrD: Det skulle vara lättare att prata personligen. Saker och ting blandas ihop på nätet på det här sättet. Faulkner189: Bahahaha!!! Faulkner189: Bra försök. Faulkner189: gg. Försök att inte trakassera fler småflickor. MrD: Mycket roligt. Vi hörs snart. Faulkner189: Jag tror inte det MrD: Det ska vi göra. Klockan ringer, och jag skyndar mig att logga av och lämna tillbaka den bärbara datorn, med en blick runt omkring mig som om jag gjort något dåligt. Jag antar att jag gjorde det. På sätt och vis. Ingen märker det dock. De andra barnen rycker upp sig från sina tupplurar, samlar ihop sina böcker och sliter sig ut ur rummet. Mr Behr har en planeringstimme nästa gång, så han behöver inte oroa sig för att hålla mig kvar på nästa lektion. Han raderar tavlan medan barnen går ut. Jag lägger tillbaka den bärbara datorn i vagnen och sätter mig tillbaka vid skrivbordet för att vänta på att mr Behr ska göra sin sak. Mamma kanske har rätt. Jag tänker på alla gånger hon har sagt saker till mig, varnat mig för krypande personer på nätet och på andra ställen. Alla män gillar yngre kvinnor. Det ligger i deras biologi. Så stanna på ditt rum i kväll, Harper. Jag bjuder in Jerry. Eller var det Jim, eller Gordon, eller D'Aron? Jag tappade bort dem med åren. När de sista eleverna går ut kommer mr Behr runt sitt skrivbord och sätter sig på framsidan av det. "Är allt okej, Harper?" "Ja." "Hur är det hemma?" "Perfekt." Jag ger honom mitt falskaste leende. Herr Behr slätar ut sin kortärmade knappade skjorta över magen. Han slickar sig på läpparna och kastar en blick mot dörren, sedan skjuter han sig från sitt skrivbord och kryper mot mig. "Det var ett tag sedan vi träffades." "Du träffar mig varje dag på lektionerna." Han rör sig, men jag fäster honom med en blick. Högan av att ha makt över honom försvann för länge sedan. Nu äcklar han mig. Om vi inte hade några lagar skulle alla ta flickor så unga att de inte kunde bli gravida, så att de inte behövde oroa sig för preventivmedel. Inte för att de bryr sig när de väl gör det. Se bara på din pappa... Inte för att jag har det alternativet. Jag har aldrig träffat honom. Mamma har mycket att säga om vilken bra-för-noll förlorare han var, men jag tvivlar på att hon ens vet vem som gjorde henne gravid. "Vi kan träffas i dag efter skolan", säger mr Behr med en brådskande viskning i rösten. "Vår vanliga plats. Jag kör dig hem efteråt." "Jag visste inte att vi hade en vanlig plats." "Känner du dig försummad?" Jag tror att han försöker retas, men han låter bara gnällig. "Tänk om jag har planer?" "Åh, Harper", säger han och rätar upp sig. "Du har inga planer. Planer kräver vänner." "Jag kanske har familjeplaner." "Vet du, Harper, du är en så smart ung dam", säger mr Behr. "En dag är jag säker på att du kommer att komma in på ett bra college om du studerar hårt och håller dina betyg uppe." "Jag fick ett A i din klass förra året", påpekar jag. Jag har aldrig sett honom som hotfull, men han fick mig förmodligen att känna att jag hade kontroll med flit. Vilken makt har en sextonåring över en vuxen man? Jag vet vad mamma skulle säga. Hon skulle säga mycket. Hon skulle kackla med tungan i avsky och säga: "Tjejer i din ålder, Harper. Går runt och ser ut som om de hör hemma i ett gathörn. Och sedan låtsas de vara offer när de får vad de hela tiden bad om. "Ja, du fick ett A", funderar herr Behr. "Du var en så bra elev också. Så villig att lära dig och följa instruktioner. Jag skulle hata att se dig behöva repetera geometri nästa år. Men då skulle jag kunna begära att få ha dig i min klass igen..." Jag knuffar upp mig från skrivbordet, plockar upp mina böcker och går mot dörren, och stannar bara tillräckligt länge för att ropa tillbaka över axeln: "Jag kommer att vara där". * En faders kärlek Om han visste Jag skrev den här skiten Han skulle säga att jag var en mindre bra man. Om han visste Vad som hände under de saknade dagarna Han skulle säga att jag inte alls var en man. Om han visste Det fanns inget hat kvar i mig Han skulle säga Jag har vuxit. Om han visste Den kalla törsten efter hämnd där ett hjärta borde slå Han skulle säga att jag var berättigad. Om han visste Den kunde aldrig stillas Han skulle säga "Det där är en riktig man." Så jag säger ingenting alls.
Två (1)
========== två ========== Harper Apple Hemma tar jag av mig min fuktiga T-shirt och drar på mig ett linne, drar mitt mörka hår bakifrån och vrider upp det. Sedan tejpar jag upp mina händer och går till källaren för att slå på säcken som hänger från taket i hörnet. En av mammas pojkvänner skaffade den till sig själv ett år och lovade att komma i form, men han är sedan länge borta som alla andra. Jag klandrar dem inte. Ingenting bra varar här. Jag har tur att mamma behåller ett jobb och tar hem tillräckligt med pengar för att hålla oss kvar i den här kackerlackinfekterade fällan. Lönen räcker precis till räkningarna och mammas ökande behov av att köpa saker för att imponera på sina män som får mig att undra om hon en dag försvinner med en av dem och slutar komma hem överhuvudtaget. Hon har i alla fall hållit ut fram till nu, det måste jag ge henne. Det kunde vara värre. Jag skulle kunna hamna i fosterhem, och vem tar emot en sur tonåring med attitydproblem? Fan, till och med att flytta tillbaka till husvagnsparken där jag växte upp skulle vara värre än ett hus. Det här är inte så illa. Mamma skrapar ihop hyran precis i tid så att vi inte blir vräkta varje månad, och även om vårt hus är ett skithål i Faulkners version av gangsterland är det inte en husvagn. Jag slår näven i påsen och dansar tillbaka när den svänger mot mig. Sedan ger jag en skur av slag. Den där är till mamma och hennes preferens för män och deras droger framför matvaror och rinnande vatten. Nästa är för min pappa, vem fan han än är. Det finns en en-två kombination för Colin, vars läderjacka och utländska accent förförde mig från min oskuld under en bro när jag var tretton. Det finns en högerkrok för polisen som jagade bort mig när jag försökte göra vacker konst på väggen under nämnda bro. Jag ville bara ge andra tjejer något vackrare än en dyster cementvägg för att vittna om deras skam när en kille drog ut, släppte den blodiga kondomen på marken och kastade en cigarett till dem innan han drog. Jag sparar dock mina mest elaka slag för Mr Behr. Jag förbannar administratören som satte mig tillbaka i hans klass i år. Det har gått två veckor sedan skolan började och jag lät mig faktiskt hoppas att han inte skulle prata med mig igen. Att han gick vidare och hittade någon annan sorglig idiot utan hopp, så att han kunde låtsas vara sympatisk medan han lurade in henne i baksätet på sin bil. Efter en timme är jag utmattad och dessutom genomsvettig. Jag joggar upp på övervåningen, tar lite vatten ur kranen och går till duschen. När jag kommer dit vacklar jag. Varför ska jag göra mig ren för den elaka gamla Behr? Jag tar av mig min tank, drar på mig en ren t-shirt och eftersom jag inte helt har övergivit all mänsklig anständighet, tar jag på mig ytterligare ett lager deodorant. Ett par jeans och ett bälte hindrar händerna från att vandra, och tennisskor kommer att rädda mina fötter på den kilometerlånga promenaden till den plats jag inte ens vill gå till. Men vilket val har jag? Jag kastar en blick över mina böcker. Jag får bra betyg utan att behöva suga av någon av de andra lärarna. Sedan det beryktade första året på friåret har jag sliter häcken av mig för att få det att hända. Jag bestämde mig det året på sommarskolan att oavsett vad som hände skulle jag ta mig härifrån innan det sög ner mig som kvicksand, på samma sätt som det har gjort för så många andra. Istället för att rusa iväg för att träffa Behr sätter jag igång den gamla stationära datorn som vi fortfarande har - mest för att den är så långsam att inte ens en pantbank skulle köpa den - och öppnar läxorna. Om jag för register över allting och bevisar att jag lämnat in det kan han kanske inte svika mig. Jag har kommit halvvägs när OnlyWords meddelandefält dyker upp. MrD: Vi möts igen. Jag rycker bort händerna från tangentbordet som om det blivit till lava och tittar nervöst runt. Jag vet inte ett skit om teknik, men vad i helvete? Vem är den här killen och hur vet han att det är jag? Hur kom han från skolans bärbara dator till mitt gamla skrivbord hemma? Jag tar ett andetag och torkar av handflatorna på mina jeans innan jag försiktigt placerar tillbaka händerna på tangentbordet. Appen uppmanar mig att skapa ett användarnamn, så jag skriver in ett och sitter sedan där och försöker komma på vad jag ska säga. Det mesta av mig vill stänga messengerrutan och blockera appen, men något stoppar mig. Min hud kryper, håret i nacken reser sig upp som om jag vore övervakad. Hur hittade han mig? Jag måste få veta. BadApple: Har vi träffats? MrD: Åh, vi spelar det där spelet? BadApple: Inga spel. MrD: Jag håller med. BadApple: Hur hittade du mig? MrD: Jag har mina metoder. BadApple: Jag trodde du sa att du inte skulle spela några spel MrD: Det är inget spel, det är en hemlighet. En trollkarl avslöjar aldrig något och allt det där. BadApple: Nu är du en trollkarl? Det förklarar det läskiga. MrD: Du skulle inte tycka att jag var läskig om du träffade mig. BadApple: Jag slår vad om att du har fel. MrD: Okej. Låt oss träffas. BadApple: lol MrD: Hur mycket satsar vi? BadApple: Det händer inte MrD: 10 000 Jag stirrar på datorskärmen, mitt sinne kan inte förstå den siffra han lagt in. Jag menar, även om killen är en total pervers... Tio tusen dollar är mycket pengar för att komma in i mina byxor. Om jag trodde att han verkligen skulle betala det skulle jag vara på väg i en sekund. Gör det mig till en hora? Visst, kanske. Men jag bryr mig verkligen inte om vad någon tycker. Det är min kropp. Varför skulle inte jag få bestämma priset? Jag är ett slöddergäng som inte har något att komma med, som min mamma brukar påminna mig om. Jag har gjort värre saker än att sälja sex. Fan, om vi pratar priser, allt jag fick för min oskuld var en cigarett och ett par blodiga underkläder. Det mesta jag någonsin har fått ut av sex är några coola tatueringar. Mav var en vän, han behövde en duk att öva på och jag var uttråkad. Mellan oss två kunde vi tydligen inte motstå huden och smärtan, och nästa sak du vet var att vi låg i sängen tillsammans. Det arrangemanget varade ungefär lika länge som det tog honom att färga färdigt mitt lår och min höft. Vi hade egentligen inget intresse för varandra efter det, men jag hade åtminstone något att visa upp. Var annars skulle en tjej som jag få pengar till tatueringar?
Två (2)
MrD: Inte intresserad? Jag skakar på huvudet och kommer tillbaka till nuet. Den här killen vill uppenbarligen mer än att få ett ligg. Till och med en äcklig fuling som Mr Behr kan hitta någon att knulla om han försöker tillräckligt hårt. Vilket betyder att den här killen är ute efter något annat. Om jag möter honom kommer han antingen att sälja mig för att få tillbaka sina pengar eller skörda mina organ. Och det är om han faktiskt har pengarna, vilket jag till hundra procent garanterar att han inte har. BadApple: nej MrD: Jag vet att en tjej som du skulle behöva det. Jag ryser igen, men jag tänker inte låta honom komma åt mig. Självklart skulle jag kunna använda pengarna. Jag är inte den enda fattiga flickan i stan. Så gott som alla på FHS som har tatueringar fick dem från Maverick. BadApple: Vad behöver en tjej som jag pengar till? Jag har allt. MrD: College. Resor. En bil. En bättre skola. Ett bättre hus. Mina fingrar är fortfarande på tangentbordet och den där obehagliga känslan kryper uppför ryggen på mig igen. BadApple: IDT 10k täcker ett hus, inte ens det här. MrD: Det täcker hyran för ett. Mitt hjärta bultar nu. Jag måste påminna mig själv om att han inte vet var jag bor, att vi hyr. Han antar att jag bor i ett skithus eftersom jag går på Faulkner High. Det är allt. BadApple: Hur vet du att jag behöver något av det? MrD: Jag har iakttagit dig, Harper. Hela min kropp stelnar. Harper. Han vet mitt namn. Han vet vem jag är. Och om han vet det vet han förmodligen var jag bor. Jag tvingar mig själv att inte titta runt, att inte kika ut genom luckorna i de dammiga lamellerna i persiennerna. Nej, säger jag till mig själv. Han vet inte vem jag är. Han fick det från skoldatorn jag hade loggat in på. Han vet inte var jag bor, han har inte tio tusen dollar och han bevakar mig inte. Och om han försöker sno mig från gatan... Ja, han kan fan försöka. Han får se hur bra det går. Jag må ha noll utsikter i livet, ingenting i livet att kalla mitt eget förutom den kropp jag föddes med, men det lärde mig en sak eller två. Jag vet hur man använder min kropp för mer än sex. BadApple: Gillar du att titta? MrD: Jag älskar det. BadApple: Titta då på det här Jag drar ut datorkabeln ur väggen utan att vänta på att logga ut. Sedan reser jag mig upp, kollar klockan på min tredjehandstelefon och går ut, glad över att lämna den kusliga känslan bakom mig. Jag kan inte fatta att jag lät den där krypen komma åt mig. Men hur oroväckande det än var, och hur lockande dagdrömmen om mer pengar än vi någonsin haft i hela mitt liv än är, så är det inte verkligt. Mr Behr är verklig. För en tjej som jag är detta den enda utvägen. Priset man betalar för en dröm. Du blåser dina lärare för att få bra betyg och kanske få ett stipendium till en statlig högskola, där du förmodligen måste blåsa dina professorer. Så småningom lämnar man casting-soffan och går på egna ben. Till en början lämnade jag anteckningar till mamma när jag gick för att träffa mr Behr, alltid halvt livrädd och halvt hoppandes på att hon skulle fråga mig vart jag gick. Men mamma slutade att se mig som sin dotter och började se mig som en konkurrent runt mitt tolfte år, när pojkvän nummer nittio visade sig vara en kuk precis som de första åttionio som hon släpat genom huset under min livstid. Förutom att den här visade sig vara en kuk av den sorten som ville in i hennes dotters byxor istället för hennes. Från och med då var hon glad att ha mig ute ur huset. Efter att ha sugit av Mr Behr i några månader gick jag ut medan hon satt där framför tv:n. Hon tittade inte ens åt mitt håll. Ju yngre desto bättre, om det är upp till dem. Därför är det bäst att du täcker dig när den här kommer över, Harper. Jag tänker inte förlora en man till någon unge som inte kan skilja på arslet och armbågen. När jag kliver ut från den dunkla interiören till den bländande sena eftermiddagssolen måste jag stanna upp och låta mina ögon anpassa sig. Mellan vårt förfallna tegelhus och nästa hus sitter Blue och hukar över en barnpool som är halvt fylld med sand och plockar i den med en gammal plastskopa. Bredvid henne sitter Olive i en hopfällbar strandstol av sprucken plast med aluminiumben som förmodligen har funnits sedan hennes mamma var tonåring. Hon kör en leksaksbil upp och ner på stolens metallstänger och väntar på att hennes storasyster ska städa hennes sandlåda. Normalt sett skulle jag säga hej. Vi är inte direkt vänner, men närhet och ålder gör Blue till det närmaste jag kan komma vänner. Mellan oss två har vi för många väggar. En av oss måste vilja bryta ner dem för att bli vänner, och vi är båda för försiktiga. Hon har sin syster och jag har mina knytnävar, och vi respekterar båda det faktum att dessa saker betyder mest för den andra. "Jävla katter", svär Blue och kastar en skopa skit ut från sin trädgård och ut på vägen. "Ser det här ut som en kattlåda?" "Förmodligen för dem", säger Olive. "Det är inte deras fel. Alla skiter någonstans." Blue suckar och kastar ut en cigarettfimp i sanden innan han reser sig upp. "Okej, ni kan leka", säger hon och systrarna byter plats. Hon vinkar när hon ser mig, blått blått hår blått och blått hår och drar fram ett paket cigaretter. Hon håller fram den till mig när jag kliver över den nedsänkta platsen i vår trasiga gångväg och gnuggar mina armar för att bli av med den kyla som jag fick av samtalet med mr D. "Tack", säger jag och kliver över den smutsiga ytan mellan våra gångvägar för att ta en cigarett. "Jag tar dig tillbaka." "Coolt", säger Blue, tänder en cigarett och ger mig tändaren. Jag försöker bara fördröja, skjuta upp det oundvikliga, men det stoppar mig inte. Mr Behr kan vänta - och det kommer han att göra. I sanning är han dock inte den enda som får något ut av det. Jag gillar att titta på människor, studera dem, se vad som får dem att ticka och vad de kommer att göra. Jag vet att lockelsen från mitt tonårskött är för stark för att den svage mr Behr ska kunna motstå den. Han kommer inte ens att våga skälla ut mig för att jag är sen. Jag förbarmar mig över en ensam gammal fet kille som inte kan få det på något annat sätt, och det vet vi båda två, lika väl som vi vet att han kommer att underkänna mig i matte om jag inte dyker upp överhuvudtaget. "Ska du gå ut?" Blue frågar och tittar på Olive som kör sin lilla bil genom sanden och hoppar över en cigarettfimp som hon grävt upp.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Den elaka flickan"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️