Den största utmaningen

Prolog

Han andas ut i snabba byxor när han kastar en väska på sängen. Han kastar upp garderobsdörrarna och drar ut lådorna ur sin byrå och fyller på rekordtid påsarna. Han stannar inte i badrummet för att hämta resten av sina saker, eftersom han vet att han kan köpa det han behöver när han kommer dit han ska.

Panik försöker översvämma hans ådror men han dämpar den. Detta är inte rätt tillfälle för hysteri.

Han slår igen lägenhetsdörren bakom sig och rusar nedför trapphuset med bilnycklarna i handen. Inom kort sitter han bakom ratten och är redo att försvinna in i natten.

Förhoppningsvis utan spår.

Han räknar med att ingen ska märka att han är borta, men innerst inne vet han att hans böner kommer att förbli obesvarade.

Hans Gud, om han ens existerar, svarar inte på syndares böner.

Och en syndare är han.

Han kör genom nattens tystnad och beger sig till flygplatsen. Hans fot trycker på gasen med större kraft än vad den borde och bilen accelererar till farliga hastigheter.

Men han bryr sig inte.

Tiden är viktig, och om han inte åker nu kan det vara för sent.

Världen som han känner den står på spel.

Han måste ge sig av.

På mindre tid än vad som borde vara möjligt kastar han bilen i parkeringsläge på asfalten. Det är det enda sättet för någon att spåra honom, men vid det här laget har han inga andra alternativ.

Hans pilot, som han håller i beredskap, är redan i cockpit när han rusar uppför trappan.

"Är vi redo att lyfta?"

"Ja, sir. Vi väntar bara på klartecken från flygtrafikledningen. Var vänlig och ta plats. Om turen är på vår sida är vi i luften om mindre än fem minuter."

Tur.

Han skickar upp en tyst bön och ber om att turen ska vara på hans sida i kväll.

I morgon, eller hur länge han än behöver den.

För han känner till den hårda verkligheten i den här situationen - och det handlar om liv eller död.

Kapitel ett: Ciaráin (1)

"En annan viktig nyhet är att Pennsylvanias senator Theodore Anders har förts till polisen för att förhöras om en påstådd våldtäkt och ofredande av en minderårig", säger nyhetsuppläsaren från tv:n i väntrummet.

"För två veckor sedan dök röstinspelningar upp där en minderårig avslöjade information om senatorn och redogjorde för de incidenter där Ted Anders tvingade barnet till sexuella handlingar mot hans eller hennes vilja. Federal Bureau of Investigation undersöker dessa inspelningar och är på jakt efter barnet i fråga. Identiteten på nämnda minderåriga förblir konfidentiell tills mer information har samlats in för att stödja dessa påståenden."

Mitt skakande ben stannar upp när mina ögon tittar upp på monitorn och ser ett foto av mannen de talar om.

En jävla senator, för Guds skull. Någon med ansvar för att fatta beslut för vårt lands välfärd.

En jävla våldtäktsman och barnmisshandlare.

Jag vänder min uppmärksamhet tillbaka till min telefon och gör mitt bästa för att dränka ljudet av nyheterna och allt skitsnack de spyr ut. På ett eller annat sätt är nyhetsstationer alltid partiska och det är därför jag inte står ut med att titta på dem.

Vårt land befinner sig ständigt i ett tillstånd av turbulens. Skolskjutningar. Skandaler om sexhandel. Terrorism, antingen inhemsk eller utländsk. Polisbrutalitet. Människor med makt som misshandlar barn. Sexuellt eller på annat sätt.

Jag behöver inte de jävla nyheterna för att få veta att världen vi lever i har gått åt helvete. Det finns i alla former av sociala medier, där människor lägger ut vad de känner för utan att bry sig om saker som forskning eller faktagranskning. Men varför skulle de bry sig om att försöka utbilda sig när de helt enkelt kan skriva vad de vill, gömda bakom en telefon- eller datorskärm utan att vara rädda för någon motreaktion om den inte kommer från en kommentarstråd?

"Ciaráin, är du redo?", ropar receptionisten mitt namn och rycker mig ur mina tankar.

Så redo som jag för fan någonsin kommer att bli.

Jag tar min telefon i fickan och följer henne genom en dörr och nerför en hall till ett kontor, där hon stannar. Hon ber mig gå in med ett leende innan hon drar sig tillbaka samma väg som hon kom.

Jag vrider på ratten och öppnar dörren och ser en kvinna i fyrtioårsåldern som sitter i en fåtölj med ett anteckningsblock och en mapp i handen och skriver på. Jag tar en stund för att observera henne innan hon lägger märke till mig. Hon är klädd i blyertskjol, blå blus och pumps och passar in på klichén om en kvinnlig terapeut som bara vill hjälpa till. En Birkinväska ligger på hennes skrivbord på andra sidan rummet och när hon korsar upp och ställer om sina långa solbruna ben lägger jag märke till de välbekanta röda sulorna på hennes skor.

Rika slyna.

Hennes blonda hår, som hänger löst runt axlarna, svänger när hennes huvud höjs upp när ljudet av dörren stängs bakom mig. Hennes ögon, som är blåare än alla andra jag någonsin sett, låser sig på mina och hon ler.

Det gör ingenting för att få bort min skrock.

"Du måste vara Ciaráin. Jag är doktor Erica Fulton", säger hon innan hon reser sig upp och sträcker ut handen för att skaka min hand.

Jag ignorerar henne och går fram till soffan mittemot hennes stol och tar plats.

Låt spelen börja.

Hon verkar inte störd av min avfärdning, utan sätter sig bara på sin plats igen. Hon har förmodligen hanterat värre saker, eftersom hon är terapeut och allt.

Jävla terapi.

"Nå, Ciaráin, är du redo att börja?" frågar hon och vänder sitt anteckningsblock till ett rent blad. Hon tittar upp när jag inte svarar. Hon tar min tystnad som en tillåtelse att tala och fortsätter. "Okej, då. Vanligtvis börjar jag min första session med att gå igenom lite grundläggande information med dig. De ämnen som du normalt skulle prata om med din tidigare terapeut, den typen av saker. Blir lite mer bekväm med att prata med varandra innan vi dyker ner i de tyngre frågorna."

Jag förblir tyst och stirrar på henne med en mask av likgiltighet i ansiktet.

Egentligen, stryk det. Det är bara mitt jävla ansikte.

"Låt oss börja med den stora, olycksbådande frågan. Vad är det som för dig hit i dag?"

Jag måste tvinga mina ögon att inte rulla när jag lutar mig tillbaka i sätet med fingrarna vilande mot tinningen.

Jag blev jävligt tvingad av min fitta till mamma. Hon bestämde sig helt plötsligt för att hon ville bli en anständig människa. För helvete, jag var tvungen att ta på mig att be Nana boka in en terapi när jag var liten eftersom mamma var för upptagen med självmedicinering för att märka att jag höll på att drunkna. Men nu är hon intresserad av min psykiska hälsa? Min jävla lycka?

Blink.

"Enligt din akt och anteckningarna från din tidigare terapeut har du gått i terapi i ungefär nio år, med början vid tolv års ålder. Du fick diagnosen depression och PTSD och har gått på och av en mängd olika antidepressiva läkemedel under sju av dessa år, stämmer det?"

Ja, ja och jävligt ja. Förutom att du missade ångesten. Rädslan för att bli övergiven. Det faktum att jag aldrig tog ett enda av dessa piller eftersom jag inte behöver någon kemikalie som försöker förvandla mig till någon jag inte är.

Blinka.

"I din akt står det också att du har haft självmordstankar, men aldrig gjort några försök. Stämmer det fortfarande?"

Att höra de orden, självmordstankar, får natten att rusa tillbaka till mig.

Den tomma flaskan Jameson. Spegeln, smutsig av vita pulverrester från kokainet.

Pistolens pipa tryckt mot min tinning.

Mitt finger på avtryckaren.

Jag begraver tankarna i mitt huvud och andas djupt genom näsan.

Nej, doktorn. Jag kan inte säga att det stämmer.

Blinka.

"Berätta om din barndom."

Jag snorar ofrivilligt.

Är den här slynan seriös? Vilken jävla barndom? Du har min akt framför dig. Du vet, även om jag kanske kommer från pengar, så blev min barndom berövad mig av de människor som skulle ha ansvarat för att skydda min oskuld.

Hon släpper en subtil suck och slår igen sitt anteckningsblock. Hon höll ut längre än vad jag trodde att hon skulle göra. De flesta skulle ha gett upp när jag vägrade att skaka deras hand.

Kapitel ett: Ciaráin (2)

"Hör på, Ciaráin, jag är här för att hjälpa dig. Jag kan inte göra det om du inte pratar med mig. Ja, vi kan sitta i tystnad om det är vad du behöver, men det är inte meningen med terapi." Hon lutar sig framåt i sin stol och hennes blå ögon mjuknar i kanterna. "Jag vet att du går igenom mycket just nu-"

"Du vet inte ett skit", säger jag med en knäppning. "Ingen vet ett skit. Och jag är så jävla ledsen att min senaste skitstövel, inkompetenta terapeut på något sätt fick dig att tro att du har någon jävla aning om vem jag är eller vad jag har att göra med."

Dr. Fulton lutar sig tillbaka i sin stol och absorberar mitt utbrott. "Jag ber om ursäkt, det var inte meningen att insinuera. Allt jag vill är att göra mitt jobb, att hjälpa dig. Kan du låta mig göra det?" Hennes ord, hennes fråga, det kommer ut som en order.

Jag möter hennes ögon. Hon har stake av stål, den här.

Jag nickar kort och låter henne fortsätta.

"Okej, låt oss prova en annan strategi. Varför pratar vi inte om ditt förhållande till din familj? Inga syskon, bara en mamma och en pappa?"

"Jag har ingen pappa", säger jag grymt. "Han dog när jag var liten. Jag har min mamma, om man kan kalla henne det, och den man som hon kallar make." Jag möter hennes ögon med en hård blick och vågar utmana henne att knuffa mig.

Hon antar utmaningen.

"Berätta om din styvfar."

"Om du vill prata om honom ska du ordna ett möte med honom. Gud vet att den jäveln behöver en psykolog mycket mer än vad jag gör", ler jag och lutar mig framåt i min stol. "När allt kommer omkring kan ytterligare en klient till din lista hjälpa dig att få råd med en matchande plånbok till den där handväskan."

"Jag är ledsen, Ciaráin, men det tror jag inte en sekund på. Du kanske vill att jag ska tro det, men vi vet båda att det finns så mycket mer om dig och din historia med dina föräldrar än vad som finns i den där lilla mappen." Hon höjer en ögonbryn. "Så varför slutar du inte att avleda och börjar prata?"

Min käke klickar. "Jag pratar inte om honom. Inte heller min mamma."

"Okej", medger hon och stänger mappen. "Vad för dig till Colorado då?"

"College", svarar jag och min irritation avtar.

"Hur går det med det? Jag läste i din akt att du spelade fotboll i Clemson de senaste två åren. Kommer du att spela för Buffaloes den här säsongen?"

Jag rynkar pannan. "Vill du verkligen prata om fotboll? Ta inte illa upp, men du verkar inte vara typen av kvinna som kan skilja en touchdown från en homerun." Jag gör en poäng av att låta mina ögon vandra längs hennes kropp, börjar vid hennes jävla Louboutins och möter inte hennes ögon igen förrän efter att jag gjort en poäng av att stirra på hennes hylla.

Hennes näsborrar som vidgas säger mig att jag har rätt.

Hon slår upp mappen igen och kastar en blick på arket. "Berätta då om Roman."

Mitt blod fryser i mina ådror. "Det är förbjudet."

Hon andas in djupt genom näsan. "Upplys mig. Vad får vi prata om under våra sessioner? Vädret?"

Jag rynkar på ögonbrynen. Stålkulor och livlig också.

Jag skulle vara villig att satsa min vänstra nöt att hon är en eldsjäl i sängen. Inte för att jag är intresserad. Jag gillar inte att bli utmanad.

Jag reser mig från min plats och stirrar ner på henne. "Jag tror inte att vi har något att prata om, dr Fulton. Jag skulle vilja säga att jag är ledsen för att jag slösade bort din tid, men vi vet båda att jag faktiskt inte bryr mig ett skit."

Jag går och går tillbaka in i väntrummet. Jag håller redan handen i dörrhandtaget, redo att dra härifrån när jag hör Dr. Fulton bakom mig ropa mitt namn.

"Ciaráin", jag stannar upp ett ögonblick med ryggen mot henne. "Du kan inte bara gå ut när du inte vill prata om de svåra sakerna."

"Titta på mig för fan", utmanar jag och vänder mig åt sidan för att fånga hennes blick. "Dessutom har jag träning om en timme. Jag kom bara till det här mötet för att blidka min dåliga ursäkt till mamma. Men snälla, gör oss båda en tjänst och glöm att jag någonsin kom hit." Jag nickar mot mappen i hennes hand och tillägger: "Och se till att du strimlar den jäkla mappen och sätter eld på bitarna så fort jag är borta."

Precis när jag vänder mig tillbaka mot utgången fångar mitt öga tv:n igen, senator Theordore Anders bild tar fortfarande upp nyhetssändningen på bästa sändningstid.

Jag smäller hastigt igen dörren bakom mig när jag går ut.

Jävlar som den mannen förtjänar att dö.

Kapitel två: River (1)

"Lennox, kom hit med ditt arsle!" Coach Scott skäller på mig genom sin megafon från den motsatta sidan av planen och avbryter mitt samtal med min reservquarterback, en nybörjare från Idaho som heter Garrett. Jag låter honom veta att jag kommer tillbaka inom kort och börjar jogga över till coach.

Det är den första träningsdagen och det är en brännhet dag här i Boulder för den första veckan i augusti. Om jag ska vara ärlig är det alltid jävligt varmt den här tiden på året i Colorado, något som jag är van vid eftersom jag är infödd i delstaten. Temperaturen når nästan hundra grader och solen bränner sig på mina axlar. Rök ligger fortfarande kvar i luften från de senaste skogsbränderna, men jag kan åtminstone andas utomhus utan att känna att jag drunknar i aska som för några veckor sedan.

Sanningen att säga är det det enda jag inte gillar med Colorado. Bränderna varje sommar. De målar vår klarblå himmel med rök och skräp och skymmer utsikten över bergen nästan helt och hållet. Ibland i månader, som i somras.

Istället för att tillbringa helgerna ute i Crested Butte med mountainbikeåkning eller bergsklättring i Estes Park tvingades jag stanna inomhus för att skydda mina lungor från gifterna i luften.

Så det faktum att jag är ute och spelar fotboll just nu? Gud, jag är jätteglad. Jag började bli nästan galen av att vara inlåst i min lägenhet medan bränderna gjorde det osäkert att vistas utomhus under längre perioder. Den enda interaktion jag hade med mina vänner eller min familj kom från FaceTime och videospel, och för en utåtriktad person som jag var det en mardröm.

Jag rycker upp mig ur mina drömmar när jag når tränare Scott. Han är en nyligen pensionerad NFL running back från Denver Broncos som blivit coach på college-nivå här på CU. Han började träna ett par år före mitt första år på college, och det var en stor del av anledningen till att jag bestämde mig för att stanna kvar här på college, även när jag blev rekryterad och rekryterad av några av de bästa lagen i SEC och BIG-10.

Han råkar också vara en man som jag känner mycket väl, nästan som en andra far, eftersom han har känt mig sedan jag låg i blöjor.

"Hej Coach", säger jag och stannar bredvid honom. Hans ögon är dolda bakom ett par aviators, han har en keps på huvudet med universitetets logotyp. Han ser precis ut som den skrämmande man som världen ser honom som. Skoningslös både på och utanför planen, utan att ta ögonen från bollen.

Något som han har ingjutit i inte bara sin son och min bästa vän Taylor från en ung ålder, utan även i mig själv.

Tappa inte fokus och världen är din för att ta.

"River", svarar tränaren som en hälsning. Hans ögon är fortfarande låsta på planen där olika spelare tränar olika övningar.

"Ni har en ny mottagare."

Mina ögonbryn skjuter upp. Detta är en nyhet för mig.

Vi har försökt rekrytera en annan wide receiver av hög kaliber sedan mitt första år när Taylor bestämde sig för att följa sin magkänsla och spela baseball på University of Michigan istället för fotboll här. Han hade alternativ, eftersom han är jävligt begåvad i båda, men han bestämde sig för att kliva ur sin fars skugga och skapa sin egen väg genom att spela det spel som lockade hans hjärta mer. Och även om jag saknar att spela med honom, respekterar jag honom för att han gjorde det.

Men en ny wide receiver är jävligt spännande. Andrew Benson har varit en av mina mottagare inte bara under min tid på CU, utan även i high school. Vid det här laget har vi en ganska bra kemi på fältet, särskilt eftersom vi har varit goda vänner sedan barndomen. Men jag kan inte alltid räkna med Drew, det är för förutsägbart och orealistiskt att förlita sig på en enda wide receiver hela tiden. Jag behöver någon annan som jag kan lita på att han eller hon kan gå långt och fånga allt jag kastar på honom eller henne.

"Vem är det?" Jag frågar, mina ögon söker igenom fältet efter en okänd form, ett nummer, någonting. Men problemet är att vi har massor av nya ansikten och träningsdräkter på planen just nu, eftersom vi förlorade en hel del spelare förra året till antingen examen eller NFL-draft.

"Överföring från Clemson. Junior", kastar tränaren slutligen en blick på mig. "Han kastade upp några mycket imponerande yards förra säsongen. Kan vara vår biljett till ett bowlspel i år om ni två passar ihop på samma nivå som du och Drew gör."

Jag försöker tänka på mottagare från Clemson, men jag kommer inte på något. Att hålla reda på statistik för andra lag står inte högt på min prioriteringslista, men särskilt inte om det är ett lag som vi aldrig möter under säsongen.

Jag rullar med ögonen på Coach innan jag vänder blicken mot den plats där wide receivers kör ensam stegeövningar tillsammans med running backs. Jag lägger märke till ett par nya nummer i blandningen, men ingen sticker ut. "Du beter dig som om jag bara borde veta vem du pratar om. Återigen frågar jag. Vem?"

Istället för att svara lyfter tränaren sin megafon till läpparna. Jag håller för mina öron precis i tid och hör ett dämpat "Grady, här borta!" som ropas till den som jag antar är min nya wide receiver.

Grady? Det låter inte bekant.

Jag ser hur alla huvuden i gruppen tittar på oss utom den spelare som kör stegeövningen. Ingen rör sig för att komma i vår riktning, så det lämnar ett alternativ på vem som måste vara Grady.

Nummer åttiotre.

Han har huvudet nere, det mörka håret är vått av svett medan han håller uppmärksamheten på sina fötter. Han är laserfokuserad och rör sig med en djupgående smidighet fram och tillbaka genom stegen. Den lätthet med vilken han manövrerar sin ram skriker atletiskhet, och mitt hjärta bultar i mitt bröst när jag fortsätter att titta på honom när han håller sig fokuserad på sin uppgift.

Omedelbart slår min hjärna fast att han har alla komponenter för att bli den typ av mottagare som jag föredrar att arbeta med. Inte bara för att han helt klart är byggd för den här sporten och är dedikerad till att finslipa sina förmågor. Det finns också det faktum att han kommer att prioritera sin träning högre än att lyssna på ordern att komma hit medan han var mitt i en övning.

Jag ser till och med Drew nicka sitt godkännande när Grady inte lyder tränaren för att avsluta sin övning.

Kapitel två: River (2)

Detta trots för att växa är något som bara Drew och hans tvillingbror Elliott och jag vet kommer att få den högsta respekten från tränaren. Det är en hemlighet som vi håller hemlig för resten av laget, i hopp om att de ska lära sig det själva och förtjäna den nivån av vördnad från en stor NFL-man som Graham Scott.

Men det här lilla tricket är något vi bara lärt oss genom att växa upp med Coach Scott i våra liv. Om Taylor inte hade varit en del av vår kompisgrupp eller vårt lag på Summit Academy tror jag inte att vi hade varit smarta nog att komma på det.

Men Grady lyckades på något sätt göra just det på sin första jäkla dag.

Mina ögon förblir fokuserade på nummer 83 när han arbetar sig igenom resten av övningen, och stannar inte förrän han träffar sitt mål och den offensiva tränaren stoppar tiden på sin klocka. I samma sekund som han kliver ut ur stegen, vänder han blicken upp och tittar i vår riktning.

Jag kan inte avgöra färgen på hans iris härifrån, men vad jag vet är att vad de än är, så bär de med sig en hel del värme. Jag kan känna hur de brinner in i mig på femtio meters avstånd när han böjer sig för att ta sin hjälm från marken, och intensiteten ökar bara när han joggar närmare oss.

Jag korsar armarna för att se honom närma sig och ser hans långa, magra form. Han kanske bara är ungefär en tum längre än min storlek på sex två, men hans närvaro är högljudd, stor och dominerande i sig själv, även på avstånd. Han är inte byggd som ett tegelhus eftersom han är gjord för att springa, men huden på hans armar och ben som syns under träningsuniformen är väldefinierad och tonad. Vener poppar upp i hans underarm från hans grepp om hjälmen, de böljar ut under huden som en vägkarta. Åtminstone gäller det på den hud som inte är helt täckt av bläck. Vilket bara är den nedre delen av hans vänstra biceps.

När han stannar framför mig blåser jag ut ett andetag, för jag vet faktiskt vem han är. Jag vet inte varför jag inte satte ihop bitarna tidigare när Coach nämnde hans efternamn.

För Ciaráin Grady har kastat upp astronomisk statistik de senaste två åren i Clemson, och varit med och tävlat om Heisman båda åren.

Och nu är han här på ett college som inte precis är känt för sin fotboll.

Vilket leder till frågan... varför?

Hans uppmärksamhet är fokuserad på tränaren och han ger mig inte ens en andra blick när han säger "Tränare?".

Det enda ordet, som glider över mig som en len, fyllig whisky, får min mage att göra kullerbyttor och backflips och alla andra gymnastiska rörelser i boken på ett ögonblick.

Coach grymtar innan han nickar till mig. "Grady, jag vill att du ska träffa din QB. Min förhoppning är att ni ska kunna passa bra ihop. Även trots att ni inte har spelat tillsammans de två föregående åren."

För första gången sedan han stannade framför oss lämnar hans ögon vår tränare och riktas mot mig. De är två djupa pölar av honungswhiskey, den tydligaste bärnsten jag någonsin sett på en människa. Det verkar passande att de matchar hans röst.

"River Lennox", säger jag till honom, fångad av hans blick när jag sträcker ut min hand till honom. "Killarna kallar mig dock för en massa skit förutom det. QB, Riv, Len. Vad som än fungerar."

De gyllene ögonen stannar kvar på mina medan hans egen arm sträcker ut sig för att skaka min hand. Men i samma sekund som våra handflator rör vid varandra, fingrarna lindade runt varandras hand, slickar eld på min hud.

Egentligen är eld en milt uttryck för det. Det är mer som en blixt, som slår in i varenda nervändning i min hand och skickar chockvågor av elektricitet och värme genom hela min kropp. Allt från ett enkelt handslag.

Av blosset i hans ögon innan han snabbt tittar ner på vår gemensamma hand, känner han det också. Det vill säga, innan han släpper min hand som om den bokstavligen brände honom och hans blick återvänder till min.

"Ciaráin Grady." Han uttalar sitt namn långsamt och flytande och låter som keer-en.

När han inte säger något mer rynkar jag på ögonbrynen. "Är det bara Ciaráin som du kallar dig?"

Han ler lätt. "Jag antar att mitt gamla lag brukade kalla mig G eller Grady, så det skulle också vara bra. Du får gärna komma på något annat, så länge det är mer kreativt än rövhål eller kukhuvud."

"Inte rövhål eller kukhuvud. Noterat." Jag nickar på fullt allvar. "Nå, Garrett där borta -" jag pekar på min backup QB på andra sidan planen - "går under namnet G, så för tydlighetens skull tror jag att jag håller mig till Grady." Jag ger honom ett snett leende innan jag fortsätter. "Men välkommen till laget. Jag måste säga att du som förflyttar dig kan vara en gåva från Gud. Jag har behövt ytterligare en stjärnig wide receiver i två år nu."

"Jag vill vara till lags, Len", svarar han. Sättet mitt smeknamn glider från hans läppar skickar en rysning genom mig. Jag vill höra det igen bara för att kunna se hur hans läppar formar bokstäverna när han säger det.

Min hjärna fäster sig vid den enda stavelsen som om mitt liv hängde på den och spelar upp den i min hjärna i en slinga på bara en sekund. Hur irrationellt det än är och hur mycket jag än inte förstår det så längtar jag efter det. Mitt namn på hans läppar.

"Behöver du något annat, coach? Annars ska jag gå tillbaka till det", frågar Ciaráin och vänder blicken tillbaka till vår tränare.

"Inte alls. Gå och avsluta övningen", svarar han och avfärdar Ciaráin innan han kastar hakan mot mig. "Och River, gå och hämta Garrett. När de är klara vill jag köra några rutter. Få er två att vänja er vid varandra så snabbt som möjligt."

Och det är där vi är tio minuter senare, vi kör enkla rutter och får lätt en känsla för varandras hastighet och spelstil. Han är snabb och mycket lättfotad, vilket ger mig friheten att kasta snabbare och för fler yards än vad jag normalt skulle göra med en annan wide receiver. Till och med Drew.

Enkelt uttryckt är vår kemi helt enkelt helt fantastisk och det har fått mig att bli helt upphetsad.

Nästa gång det är hans tur för en rutt ger jag honom ett elakt flin innan jag ger honom den universella go long-signalen med min hand. Jag fångar hans leende och subtila nickning innan jag går tillbaka till min position. Och sedan tillbaka längre och längre tillbaka tills han är tillräckligt långt borta för att jag ska vara redo att låta det flyga.

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Den största utmaningen"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️