Kapitel 1: Dell
Kapitel 1: Dell Ich liebe Frauen. Den Geruch von ihnen. Ihre Haut. Wie sich ihre Hüften an meine schmiegen. Die Spreizung ihrer Schenkel. Dieses perfekte Gefühl, in ihren Körper zu gleiten. Exquisit. Aber ich würde ganz sicher nicht mit einem von ihnen leben wollen. Zum Glück muss ich mich nicht nur für eine entscheiden. Letztes Wochenende war es Camellia Walsh, eine hübsche Rothaarige, die sich nach dem Ballett sofort in den Fond der Limousine setzte. Und als Nächstes ist Meredith Sing dran, eine Südstaatenschönheit, die gerade als Anwältin in einer der Rechtsabteilungen meines Unternehmens angefangen hat. Ich kümmere mich nicht um die Tatsache, dass sie für mich arbeitet. Ihre Position ist weit genug von meinem Büro entfernt, dass sich unsere Wege nie wieder kreuzen werden. Unsere Wege werden sich am Freitagabend noch oft kreuzen. Aber heute ist erst Mittwoch. Ich überprüfe die Wahl meiner Kleidung, die mir mein Butler zur Verfügung gestellt hat. Marinefarbener Anzug. Blassgraues Hemd. Burgundfarbene Yves Saint Laurent-Krawatte. Schlicht und präzise. Während ich mich anziehe, denke ich an die beiden wichtigen Treffen, die heute stattfinden. Beide sind kranke Unternehmen, die ich kaufen und gut machen werde. Und dann mit Gewinn verkaufen. Der erste Termin wird in genau zweiundsiebzig Minuten beginnen. Ich werde in dreißig Minuten dort sein. Meine Krawatte rutscht in die richtige Position, als ich durch das Hauptschlafzimmer in den Flur gehe. Ich bin erst vor sechs Monaten in dieses Penthouse gezogen. Erstklassige Immobilien in Manhattan sind schwer zu bekommen, wenn in jedem Block ein Milliardär wohnt. Schließlich musste ich ein ganzes Gebäude kaufen, um einen Wohnraum zu bekommen, der meinen Ansprüchen genügte. Aber ich hatte es geschafft. Und die vollbusige Blondine, die mir die Wohnung besorgt hatte, hat sie ordentlich eingeräumt. Wir nutzten die makellose Marmorarbeitsplatte der Kücheninsel. Noch immer zucken meine Lippen zu einem Lächeln, wenn ich sehe, wie Bernard, mein Butler und Koch, an dieser Stelle eine Mahlzeit zubereitet. Als ich die Tür zum Frühstücksraum erreiche, empfängt mich Bernard selbst, groß und grauhaarig. "Guten Morgen, Sir", sagt er mit einem leichten Nicken. Er ist tadellos gekleidet in ein anthrazitfarbenes Hemd und eine Hose. Dieser Mann ist ein Geschenk des Himmels. Die einzige andere Kreatur, die sich in meinem Haus niederlassen darf, ist Maximillion. Dieser geschmeidige Windhund war einst der Spitzenreiter auf der Rennbahn von Birmingham. Seit ich ihn nach seiner Pensionierung gekauft habe, ist er mein ganzer Stolz. Bernard hält mir die schwere Silberschüssel mit Maximillions Frühstück hin. Ich nehme es, das gehört zu meinem morgendlichen Ritual. Der Raum, den ich betrete, wäre für andere Menschen ein Sonnenzimmer gewesen. Er bietet ein helles Atrium mit Glaswänden und Korbmöbeln. Für uns ist dies Maximillions Reich. Er stürmt auf mich zu. Aber nach einem kurzen Schnalzen mit der Zunge bleibt er kurz stehen. Als ich sage: "Hier, Junge", kommt er mit schlanker, muskulöser Haltung auf mich zu. Maximillion ist eine echte Schönheit, perlgrau und langnasig. Exquisit erzogen. Jedes Kommando wurde von seinem Obedience-Trainer perfektioniert. Er ist mir das Liebste auf dieser Welt. Wahrscheinlich das Einzige, das ich wirklich liebe. "Dein Frühstück", sage ich und stelle die Schüssel in den Schrank mit seinem Namen, der in Stahl geätzt ist. Maximillion nickt mir anmutig zu. Ich verpasse ihm genau drei Kratzer zwischen den Ohren. Dann wendet er sich seinem Essen zu. Ich stehe mit verschränkten Armen da und beobachte ihn ganze vier Minuten lang, bevor ich mich auf dem Absatz umdrehe. Meine freie Zeit ist zu Ende. Ich werde im Büro frühstücken und vor meinem ersten Treffen noch ein paar Zahlen durchgehen. Ich gehe an Bernard vorbei, der mir meinen Aktenkoffer hinhält. Wenn es keine Verkehrsbehinderung gibt, sollte ich in der von mir gewünschten Zeit bei Brant Financial Industries eintreffen. So war es jeden Tag, seit ich das Büro in Manhattan eröffnet habe. Seit sechs Jahren. So pünktlich wie das Zeitungsaustragen in meiner Kindheit. Nur ein bisschen lukrativer. "Einen schönen Tag, Mr. Brant", sagt Bernard. Ich drücke meine Hand auf die Sicherheitskonsole neben der schweren Eichentür. Die Dichtung öffnet sich mit einem kleinen Knall. Bernard zieht an der Klinke und tritt zur Seite. Aber ich bewege mich nicht. Ein Gegenstand versperrt mir den Weg. Ein spitzenbesetztes Ding mit Rüschen. Ich schaue den Flur hinunter zum Aufzug. Das gesamte Stockwerk gehört mir. Niemand kann sich meinem Penthouse ohne die Erlaubnis des Portiers nähern, der Bernard alarmiert hätte. Der glänzende Holzboden ist still und leer. Ich gehe ein paar Schritte und schaue mir die Pflanzen an beiden Enden des Flurs an. Keiner versteckt sich irgendwo. Mein Gesicht wendet sich wieder Bernard zu. "Vielleicht ist es ein Geschenk, Sir?", schlägt er vor. Wer würde mir diesen seltsamen, mit Rüschen und Spitze überzogenen Wagen schenken? "Entsorgen Sie ihn", sage ich ihm. "Vielleicht weiß der Pförtner, wo er hingehört." Ich will mich gerade auf den Weg machen, als ich ein Geräusch höre. Ein seltsamer, kleiner Schrei. Ich erstarre. Bernards Lippen verziehen sich zu einer Grimasse. "Es gibt einen Geruch, Sir." Ich schaue auf meine Uhr. Mein Fahrer wartet unten. "Kümmern Sie sich darum, Bernard." Dann wieder das Geräusch, lauter. Wider besseres Wissen nähere ich mich dem Haufen aus Flusen und Bögen. Es ist eine Decke, wie ich jetzt sehe, verziert mit allerlei weiblichem Schnickschnack. Sie bedeckt die Öffnung des Wagens. Ich schiebe eine Ecke der Decke zurück. Mist. Es ist ein Säugling, noch recht jung, sein rotes, verquollenes Gesicht ist vor Elend zerknittert. Es gibt einen weiteren schrecklichen Laut von sich. Dieses Mal ist es noch verzweifelter als zuvor. "Es ist ein Baby?" Bernard macht einen weiteren Schritt zurück. Er sieht aus, als wolle er die Tür zuschlagen. "Anscheinend", sage ich. Auf der rosa Decke, in die der Körper des Kindes wie eine Mumie eingewickelt ist, liegt eine große Karte. Ich muss nicht einmal genau hinsehen, um sie zu lesen. Die Schrift ist unverschämt groß, wie eine Schlagzeile in einer Boulevardzeitung. Die Worte sind kurz und einfach. Sie lassen meine Lenden schrumpfen. Dell Brant, mach die DNA. Sie gehört dir.
Kapitel 2: Arianna (1)
Kapitel 2: Arianna Der Tag hat kaum begonnen, und schon bin ich völlig übermüdet. Eine meiner Mitarbeiterinnen im Babyzimmer hat sich krank gemeldet. Keine meiner Vertretungen geht um sieben Uhr morgens ans Telefon. Ich jongliere ein vier Monate altes Kind auf meiner Hüfte. Er hat eine Faust voll von meiner ziemlich zarten Seidenbluse, und zweifellos wird sie jeden Moment vollgespuckt sein. Das ist nicht seine Schuld. Ich habe mich heute nicht für das Halten von Babys angezogen, obwohl das eine meiner Lieblingsbeschäftigungen auf der Welt ist. Ich bin eigentlich für die Frauen zuständig, die die Babys halten. Ich stelle sie ein. Bilde sie aus. Ich helfe ihnen dabei, diese Kinder so zu lieben wie ich es tue. Aber heute steckt meine gut geölte Maschine im Schlamm fest. Ich warte darauf, dass Mrs. Andrew P. Shilling III aufhört, ihrem Yogi eine SMS zu schreiben und über das Töpfchentraining ihres Sohnes diskutiert. Natürlich ist sie erst fünfundzwanzig und die vierte Mrs. Andrew P. Shilling. Ich frage mich, ob die früheren sich immer noch Mrs. Andrew P. Shilling nennen. Das sind die Dinge, über die ich nachdenke, wenn ich versuche, geduldig mit den Reichen und Ahnungslosen zu sein. Das Baby in meinen Armen, Titus, gähnt herzhaft und stößt seinen Kopf an meine Schulter. Innerhalb von Sekunden schnarcht er ein wenig. Gott sei Dank. Trotzdem kann ich ihn nicht absetzen. Solange ich keine zusätzliche Kraft für das Babyzimmer habe, kann ich das Verhältnis von drei zu eins nicht garantieren, das meine gehobene Kindertagesstätte ihren wohlhabenden Eltern verspricht. Und es gibt mehrere von ihnen, die zum Zählen durch die Zimmer gehen werden. Jeden Tag. Sie zählen. "Mrs. Shilling", sage ich. "Wegen des kleinen Drew." Sie winkt mit ihrer korallenfarbenen, manikürten Hand. "Ich bin sicher, du hast die Pfützen unter Kontrolle, Arianna", sagt sie, als wäre ihr Kind ein Hund. "Ich vertraue dir." Sie wirft mir einen langen, vielsagenden Blick zu, bevor sie wieder auf ihren Bildschirm blickt. "Ich will damit sagen, dass es hilfreich ist, wenn man sich auch zu Hause daran hält", sage ich. Aber sie wendet sich schon ab. Ich bin entlassen. Ich verlagere Titus auf meine andere Schulter und zücke wieder mein Handy, um zu sehen, ob jemand auf meine Nachricht geantwortet hat. Wenn ich niemanden erreichen kann, muss ich mich an einen Dienst wenden, der mir bei meinem Engpass hilft. Oder ich bleibe selbst den ganzen Tag im Babyzimmer. Das macht mir normalerweise nichts aus. Es ist nur so, dass ich so viel anderes zu tun habe. Ich gehe am Check-in-Display in der Halle vorbei. Die letzten Babys sind da. Es hat keinen Sinn, Titus herumzuschleppen. Ich bin aus dem Verhältnis. Ich gehe besser rein, bevor eines der Elternteile einen Aufstand macht. Ich bin vielleicht der Gründer, der Direktor und der Besitzer. Aber heute werde ich auf die Babys aufpassen. Del Gato Child Spa ist der Goldstandard in der Kinderbetreuung. Ich habe zwei Babyzimmer, vier Kleinkinderzimmer und eine Vorschule. Wir haben Spiellandschaften für drinnen und draußen, Babymassage, eine eigene Küche, in der wir für jedes Kind individuelle Mahlzeiten zubereiten, und ein Planschbecken. Die Einrichtung ist tadellos organisiert, und zwei Mitarbeiter sind allein dafür zuständig, für Ordnung zu sorgen, damit niemand jemals einen Blick in ein mit Spielzeug übersätes Zimmer werfen kann. Warten Sie. Maria. Sie ist eine meiner Organisationsexpertinnen. Ich könnte Maria bitten, sich einen Tag lang um das Babyzimmer zu kümmern. Sie hat darum gebeten, aufzusteigen. Sie ist fast fertig mit ihrer Zertifizierung als Kinderbetreuerin. Sie hat sich als vertrauenswürdig und zuverlässig erwiesen. Ich schiebe mein Handy in meinen üppigen BH. Ich habe genug Busen, um ihn zu verbergen. Und Maria ist perfekt. Sie hat selbst drei Kinder großgezogen. Ich konnte sie nicht sofort als Erzieherin einstellen, da sie nicht die nötigen Qualifikationen hatte. Aber sie ist seit zwei Jahren hier und ist nah genug dran. Ich gehe den Flur entlang und suche sie. Ich entdecke sie in der Umkleidekabine, einer strahlend weißen Einrichtung, die so steril ist wie ein Krankenhaus. Es ist ihre Aufgabe, dafür zu sorgen, dass jeder mit den von ihm bevorzugten Wegwerfwindeln, Stoffwindeln, Biowindeln, Hanfwindeln, gefütterten Windeln oder ganz individuellen Windeln ausgestattet ist. Die recht ansehnlichen monatlichen Gebühren decken alles ab. Niemand, der meine Einrichtung besichtigt, ist nicht erstaunt und beeindruckt. Das soll sie auch sein. Sie ist nichts für Sparfüchse. Ich stecke meinen Kopf in die Umkleidekabine und halte mich an Titus fest. "Maria, bist du bereit für einen neuen Auftrag?" Sie dreht sich um, ihre kunstvollen schwarzen Zöpfe sind auf beiden Seiten ihres Kopfes zu Locken geflochten. Sie ist etwas über vierzig, hat ein breites, glückliches Lächeln und ein fröhliches Auftreten. "Was soll ich Ihrer Meinung nach tun?" Sie steht auf und klopft auf die Taschen ihres eleganten schieferblauen Kittels, auf dem das Del Gato Child Spa-Logo über ihrem Herzen aufgestickt ist. "Ich dachte nur, ob du heute im Babyzimmer arbeiten möchtest? Elena ist nicht da, und ich denke, Shelly kann heute die organisatorischen Aufgaben übernehmen." Ihre Augen leuchten auf. "Keiner der Assistenten kann kommen?" "Ich kann sie nicht dazu bringen, sich zu melden, und ich möchte, dass du etwas Erfahrung sammelst." Sie quietscht ein wenig, verstummt aber, als Titus sich rührt. "Zimmer A oder B?", fragt sie. "A. Du kannst Titus mitnehmen. Die Co-Lehrerin ist Dot. Sie ist schon da." Maria hebt Titus gekonnt auf ihre Schulter, ohne ihn zu wecken. "Ich bin so glücklich, Miss Arianna! Auf diesen Tag habe ich schon lange gewartet!" "Viel Spaß", sage ich. "Ich werde mich regelmäßig melden." Jetzt, wo das geklärt ist, nehme ich meinen morgendlichen Rundgang wieder auf. Alle Kinder sind trotz der frühen Stunde schon da. Ihre Eltern bringen sie so früh wie möglich, nämlich zwischen sieben und sechs Uhr, so dass ihnen vielleicht noch ein oder zwei Stunden für ihre Erziehungsaufgaben bleiben. Meine Kunden sind wohlhabend, engagiert und erfolgreich. Sie erwarten, dass sie die Arbeit, die sie dorthin gebracht hat, fortsetzen können, ohne durch die zeitraubenden Pflichten ihrer Kinder behindert zu werden. Ich bin hier, um dafür zu sorgen, dass ihre süßen Babys das bekommen, was sie sonst vielleicht verpassen würden. Liebe, Umarmungen, Pflaster mit Küssen und eine fürsorgliche Umgebung. Meine Website, meine Broschüren und mein Marketing sind alle auf das ausgerichtet, was die Eltern hören wollen. Weiterkommen. Tests über Gleichaltrige. Exzellenz, Schulvorbereitung, Qualität. Aber für den Alltag weiß ich, was diese Kinder am meisten brauchen. Jemanden, der sie anschaut. Der ihnen sagt, dass sie wertvoll sind. Der sie wirklich sieht. Ich berechne die Gebühren, die ich brauche, um diesen Standard halten zu können. Den, der zählt. Meine Schritte sind leicht, als ich um die Ecke zur Vorschule biege. Genevieve liest eine Geschichte vor, während Nadia die Kunsttische organisiert. Für diese Kinder ist alles in Ordnung.
Kapitel 2: Arianna (2)
Ich verurteile die Eltern nicht wirklich dafür, wo sie gelandet sind. Ich verstehe das. Ihre Arbeit ist wichtig. Sie sorgen dafür, dass die Wall Street brummt und neue Unternehmen finanziert werden. Ich tue, was ich tue, weil mir das alles passiert ist. Mein Vater verwaltete globale Fonds und verbrachte seine Tage in London, Zürich und anderen weit entfernten Orten. Meine Mutter war eine professionelle Wohltätigkeitshelferin. Sie organisierte Galas, half den Hungernden und machte die Welt zu einem besseren Ort. Überall, natürlich, außer dort, wo sie am meisten gebraucht wurde. Bei mir. Also mache ich das jetzt. Ein tiefer Ton ertönt, das Signal, dass jemand das Foyer betreten hat. Ich werfe noch einen Blick auf die Anmeldetafel an der Wand und frage mich, ob ich jemanden übersehen habe, der zu spät kommt. Aber alle Kinder sind bereits eingetroffen. Mein Telefon brummt. Es ist Taylor von der Rezeption. Sie braucht mich an der Front. Es muss ein neuer Interessent sein. Sie werden enttäuscht sein, wenn sie erfahren, dass wir erst in sechs Monaten einen Platz frei haben und dass es eine lange Warteliste für den Platz gibt. Ich habe nicht nur schwangere Frauen auf der Liste. Ich habe auch Kundinnen auf der Liste, die im nächsten Jahr schwanger werden wollen. Ich drücke den Sicherheitscode, der die Klassenzimmer vom Foyer trennt, und trete ein. Dann halte ich sofort inne. Ein Mann steht dort, tadellos gekleidet in einem marineblauen Anzug. Er ist Mitte dreißig und so gut aussehend, wie man es nur aus Zeitschriftenanzeigen kennt. Dunkles Haar. Kräftiges Kinn. Breite Schultern. Meine Wangen erhitzen sich. "Kann ich Ihnen helfen?" frage ich. Er schiebt einen Kinderwagen zu mir. Er ist mit Bändern und Spitzen drapiert und mit einer exquisiten Decke bedeckt. Ich atme tief ein. Denkt er, dass es sich um eine Babyabgabe handelt? Trotzdem muss ich professionell sein. "Wer ist das?" frage ich fröhlich und ziehe die Decke zurück. Der Geruch schlägt mir zuerst entgegen. "Oh!", sage ich. "Du musst dich umziehen!" Ich blicke zu dem Mann auf. "Musst du dir unseren Windelraum ausleihen?" Seine Lippen - oh, wow, diese Lippen - pressen sich zu einem tiefen Stirnrunzeln zusammen. "Ich habe nicht die geringste Ahnung, was ich gegen den Gestank tun soll." Seine Stimme hat ein tiefes, sexy Grollen, das mit Verärgerung unterlegt ist. Als er sich ärgert, verzieht das Baby das Gesicht und heult auf. "Und wie kriegst du das wieder hin?", fragt er. "Ich habe es mit dem Mundstöpsel versucht, der im Wagen lag, aber sie spuckt ihn immer wieder aus." Hinter dem Schreibtisch werden Taylors Augen groß und sie muss husten, um ihr Lachen zu verbergen. Ich bin nicht verunsichert. Er ist nicht der erste Vater, der völlig ahnungslos über die Grundlagen der Babypflege ist. Die meisten Männer seiner Statur haben ein Kindermädchen für diese Dinge. Ich beuge mich hinunter und nehme das Baby in den Arm. "Süßes Mädchen", sage ich. "Wie ist ihr Name?" Der Mann überlegt einen Moment, dann gibt er zu: "Ich habe keine Ahnung." Jetzt gehen bei mir die Alarmglocken an. "Haben Sie sie irgendwo gefunden? Wurde sie ausgesetzt?" Ich klopfe ihr auf den Rücken und wende mich an Taylor. "Bitte rufen Sie Penelope an, damit sie hochkommt." "Nein, nein", sagt der Mann. "Das Baby gehört mir, angeblich." Er murmelt noch etwas. Jetzt bin ich wütend. "Ist sie von Ihnen oder nicht?" Ich bin kurz davor, Taylor die Polizei rufen zu lassen, als der Mann die Hände hebt. "Hören Sie, ihre Mutter hat sie bei mir gelassen. Ich schätze, sie will sie nicht haben. Sie hat mir den Namen des Kindes nicht gesagt, nur dass ich angeblich der Vater bin. Ich werde einen DNA-Test machen, um sicherzugehen." Penelope stürmt durch die Sicherheitstür. "Ist alles in Ordnung?" Ich reiche ihr das Baby, während meine Gedanken rasen. "Kannst du ihr die Windel wechseln?" frage ich sie. Ich durchstöbere den Wagen. In einer Seitentasche befinden sich ein Kanister mit Muttermilchersatz und eine Babyflasche. Mehrere Wegwerfwindeln in einer anderen. Ich reiche ihr das alles. "Und bereiten Sie eine Flasche vor?" "Ich hole eine Tasche", sagt Taylor und holt eine Child Spa-Tasche aus unserer Beuteschublade. Sie legt die Sachen hinein, damit Penelope alles leichter tragen kann. "Danke, Taylor", sage ich. Als Penelope wieder durch die Tür ist, wende ich mich wieder an den Mann. "Was werden Sie tun?" frage ich ihn. "Sie haben offensichtlich keine Ahnung, wie man mit einem Baby umgeht." "Aber ihr schon", sagt er. Er sieht sich um. "Das Haus sieht perfekt aus." Er holt sein Portemonnaie heraus. "Sagen Sie mir einfach, was ich Ihnen schulde, und Sie können sie den ganzen Tag behalten." "Es tut mir leid. Das ist einfach nicht möglich", sage ich. "Ich habe eine sechsmonatige Warteliste und die Babyzimmer sind voll. Taylor kann Ihnen vielleicht ein paar Empfehlungen geben." Ich erwähne nicht, dass er ohne Geburtsurkunde, Papiere und Kinderarzt nirgendwo aufgenommen wird, von dem ich weiß. Er blickt auf seine Uhr, und ich hebe eine Augenbraue. Er wird mich nicht zwingen, sie zu behalten, auch wenn die staatlichen Zulassungsstandards besagen, dass ich vier Babys pro Betreuerin aufnehmen darf. Bei Del Gato Child Spa geht es nicht um Mindeststandards. "Das ist schon eine große Unannehmlichkeit", sagt er. "Ich habe in zehn Minuten eine Besprechung." Er holt sein Handy heraus und hält es hoch, als ob mich das davon überzeugen sollte, dass er wichtig ist. Jetzt bin ich wirklich wütend. Ich reiße ihm das Handy aus der Hand. "Das ist keine Unannehmlichkeit", sage ich. "Es ist ein Kind." "Vielleicht ist es nicht einmal mein Kind", sagt er. "Ich muss herausfinden, wie ich einen Test ansetzen kann." "Warum rufen Sie dann nicht das Jugendamt an und überlassen es ihnen, sich darum zu kümmern?" sage ich. Ich füge nicht hinzu, dass ich mir ziemlich sicher bin, dass er ohnehin nicht als Vater geeignet ist und versucht, das Baby loszuwerden, wo immer er kann. "Pflegefamilie? Was ist, wenn sie mein Kind ist? Ich will mein Kind nicht in einer Pflegefamilie unterbringen." Ich stoße einen langen Seufzer aus, um ihm nicht in die Magengrube zu schlagen.
Kapitel 3: Dell
Kapitel 3: Dell Mit dieser Frau ist nicht zu spaßen. Ich strecke meine Hand aus, damit sie mir das Telefon zurückgibt. Ich würde mir lieber ein Auge ausstechen, als mit ihr zu arbeiten, aber ich habe keine andere Wahl. Bernard hat gedroht zu kündigen, wenn ich versuche, das Kind auch nur für fünf Minuten zu verlassen. Und damit kann ich nicht umgehen. Ich muss das so formulieren, dass sie es versteht. "Entschuldigung, wie ist Ihr Name?" frage ich. Ich ziehe mich zurück und setze meinen Dell-Brant-Charme ein, der meinen Immobilienmakler dazu gebracht hat, sich auf meiner neu erworbenen Kücheninsel auszuziehen. "Arianna", sagt sie. Ihre Hand ist eine Faust auf einer kurvigen, ausladenden Hüfte, über die ein stretchiger, lilafarbener Rock gestreift ist, der gerade so darüber passt. Sie ist eine Nervensäge, aber definitiv eine attraktive Frau. Ihr weißes Seidenhemd ist so durchsichtig, dass man einen Hauch der Linie zwischen dem Rand ihres BHs und ihrer Haut erkennen kann. Ich erkenne den rechteckigen Umriss ihres Handys, das sich in diesem süßen, süßen Bereich befindet. Ihr honigbraunes Haar ist kurz und zu Locken geflochten, die ihr Gesicht einrahmen. Sie ist hinreißend und sieht aus wie ein Hitzkopf. Trotz ihres Manövers mit dem Telefon spüre ich, wie sich mein Schwanz ein wenig regt. Dann erinnere ich mich an das Kind, und es ist wie ein Spritzer kaltes Wasser. "Okay, Arianna", sage ich. "Ich sehe, dass du hier ein tolles Geschäft führst. Ich bin mir sicher, dass es eine Dollar-Zahl gibt, die Sie davon überzeugt, dass dieses Baby vorübergehend bleiben kann. Bis der Test beweist, dass sie nicht von mir ist und das Jugendamt gerufen werden kann." Eine gewölbte Augenbraue hebt sich. Verdammt, das ist sexy. Das kalte Wasser verdunstet. Ich wende mich an das Mädchen hinter dem Schalter. "Was kostet ein Kleinkind? Ich bin mir sicher, dass sie nicht lange hier sein wird, aber ich werde Sie für alles entschädigen, was nötig ist." Die junge Frau, die ihr Haar nachlässig zurückgebunden hat, ringt nach einer Antwort. Ich habe den Eindruck, dass sie mir auf den Hintern gestarrt hat. "Zwölftausend pro Monat", sagt sie. Ich wende mich wieder an Arianna. "Kann ich dafür nicht meinen eigenen Babysitter bekommen?" Die beiden schnappen nach Luft. "Was?" frage ich. "Ihr seid wirklich schwierig." "Babysitter sind Teenager-Mädchen", sagt Arianna vorsichtig, als ob ich ein Idiot wäre. "Du suchst ein professionelles Kindermädchen. Ein gutes ist schwer zu finden. Es ist nicht so einfach, wie eine Suchanzeige aufzugeben und Mary Poppins aufzutauchen." Klugscheißer. Ich will gerade etwas erwidern, als die andere Frau mit dem Baby zurückkommt. "Hier ist sie", sagt sie. "Ganz sauber. Und ihr Fläschchen steht bereit." Sie kommt näher und hält mir das Kind entgegen. Eine ungewohnte Hitze steigt in mir auf. Panik? Ich habe dieses Gefühl seit einem Jahrzehnt nicht mehr gespürt. Ich trete einen Schritt zurück. "Was machen Sie da?" "Sie werden sie füttern wollen", sagt sie. Trotz meiner Bemühungen, es zu vermeiden, legt die Frau das Baby unbeholfen in meine Arme. Ich bin mir nicht sicher, wohin meine Hand oder meine Ellbogen gehen sollen. Wenigstens schreit das Kind nicht und sieht mich mit ernsten Augen an. Die Frau, Penelope, dem Namen nach zu urteilen, der auf ihren Kittel gestickt ist, rückt den Säugling zurecht, bis er sicherer in meiner Armbeuge ruht. "Bitte sehr", sagt sie und hält mir die Flasche hin. Ich bin mir nicht sicher, wie ich eine Hand frei bekommen soll, um sie anzunehmen. Nach einigem Hin- und Herschieben gelingt es mir, die Plastikflasche zu nehmen, und ich stelle erschrocken fest, dass sie warm ist. Sollte Milch nicht gekühlt werden? Aber das sind ja die Experten. Ich stecke den genoppten Teil der Flasche in den Mund des Kindes und bin überrascht, dass es gierig daran nuckelt. Das ist doch gar nicht so schwer. Die Frauen schauen mich alle an, ihre Mienen werden weicher. Plötzlich bin ich der Vater des Jahres. Aber mein Problem ist noch lange nicht gelöst. "Das war's dann also?" frage ich. "Ich zahle einen Monat im Voraus und sie kann bleiben?" Ariannas Mund öffnet sich zu einem "O", und ich stelle mir vor, was diese Lippen umschließen könnten. Ein kurzer Blick auf ihren Ringfinger versichert mir, dass sie nicht verheiratet ist. Sicherlich kann sie bezaubert werden. "Nicht möglich", sagt sie. "Ich habe schon mehrere Babys." Doch so hart ihre Worte auch sind, ich spüre eine gewisse Zärtlichkeit, als sie vortritt und auf den Kragen des Kleides des Säuglings drückt. "Du brauchst ein Lätzchen", sagt sie. "Taylor, ist da hinten eins?" Das Mädchen holt ein kleines Baumwollkleidungsstück mit einem Halsloch hervor und reicht es Arianna. Es trägt das gleiche Logo wie auf den Kitteln: eine Katze mit herzförmigem Schwanz, die ein Kleinkind umgibt. Diese Frau hat ihr Markenzeichen zweifellos gut etabliert. Ich bin in dieser Welt nicht dorthin gekommen, wo ich bin, ohne mutig zu sein. Ich bin dabei, sie zu verärgern, dieses Mal strategisch. Ich werde hier einen Platz bekommen. Ich werde zu meinen Meetings gehen. Ich nehme das Fläschchen aus dem Mund des Säuglings und verstaue es im Wagen. "Das sollte reichen", sage ich und lege sie auf die Decke im Wagen. "Ich will nicht, dass du schon dick wirst." Das Kind heult. Das habe ich mir schon gedacht. "Ach, sei doch still", sage ich ihr. "Ich werde einen passenden Mundstöpsel für dich finden. Du kannst dich in mein Büro setzen. Die Empfangsdame wird sich um Sie kümmern." Ich werfe einen Blick auf die entsetzten Gesichter der drei Frauen. "Sie hat ein Headset", sage ich ihnen. "Sie kann den Wagen mit dem Fuß schieben, während sie Anrufe entgegennimmt." Ich demonstriere es mit einem perfekt polierten Schuh, den ich gegen das Rad drücke. Diesen Teil habe ich nicht geplant, aber die Kutsche rast vorwärts und rollt über den Fliesenboden. "Oh mein Gott!" schreit Arianna und eilt hinterher. Ich ärgere mich ein wenig, als sie durch den Raum fliegt, wobei ihre üppigen Brüste vor Anstrengung wackeln, um den Griff zu ergreifen, bevor der Wagen gegen die Wand knallt. Sie holt das wimmernde Kind aus dem Wagen und hebt es hoch auf ihre Schulter. "Ich sollte selbst das Jugendamt anrufen, Mr. - wie heißen Sie?" Ihre Wangen sind scharlachrot und ihre Augen blitzen vor Wut. In diesem Moment weiß ich, dass ich sie habe. Die Trumpfkarte, die ich in der Hand hatte. Ich strecke eine Hand aus. "Dell", sage ich. "Dell Brant." Arianna wird blass. "Der Dell Brant?" Von hinten höre ich, wie die junge Frau an der Theke das Wort "Scheiße" haucht. Penelope, die nach der Flasche gegriffen hat, ist diejenige, die das Problem tatsächlich laut ausspricht. "Sie meinen den Dell Brant, der dieses Gebäude in Dell Brant umbenannt hat?" "Das wäre derjenige." Es war die Idee des Publizisten. Um meine Marke zu etablieren. Dreizehn Gebäude in Manhattan waren jetzt Dell Brants. Arianna nimmt ihrem Angestellten die Milch ab und schiebt das Baby gekonnt in ihre Arme, um es zu stillen. "Schön, Sie persönlich kennenzulernen, Mr. Brant", sagt sie. "Sie werden sicher verstehen, dass ich meine Verpflichtungen gegenüber meinen derzeitigen Kunden erfüllen muss." "Was ist mit der hier?" frage ich und zeige auf Penelope. "Kannst du sie für ein paar Tage entbehren?" Arianna beißt sich auf die Lippe. "Ich weiß es nicht." "Oh nein", sagt Penelope. "Ich werde nicht für einen herrischen reichen Mann arbeiten. Ich mag dich. Ich arbeite für dich." Und damit geht sie durch eine sichere Tür. Arianna sieht auf den Säugling hinunter. "Taylor, rufen Sie alle üblichen Stellen an und fragen Sie nach einem Vorzugsplatz. Rufen Sie auch unsere Subunternehmer an und fragen Sie, ob jemand eine vorübergehende Stelle als Kindermädchen haben möchte." Sie sieht zu mir auf. "Ich nehme an, Sie werden gut bezahlen. Ich nicke. Nach einem Moment stellt sie die Flasche zurück in den Wagen und legt das Baby auf ihre Schulter. Mit ein paar Streicheleinheiten stößt das Kind einen Rülpser aus, der eher von einem betrunkenen Seemann stammen könnte. Die beiden Frauen lachen. "Ist das normal?" frage ich sie. "Ist das Kind krank?" "Völlig normal", sagt Arianna. "Komm mit. Wir besorgen dir ein paar Sachen, damit du mit ihr umgehen kannst, bis wir einen Platz für sie gefunden haben." "Aber ich kann doch gar nicht mit ihr umgehen!" protestiere ich. "Ich werde dich nicht mit ihr allein lassen, bis du damit umgehen kannst", versichert sie mir. Ich stoße einen langen Seufzer aus. Ich kann im Büro anrufen und den Termin für heute verschieben. Wahrscheinlich werden beide Unternehmen annehmen, dass ich mit harten Bandagen kämpfe. Wer weiß, vielleicht bekomme ich am Ende sogar ein besseres Angebot. Hoffentlich habe ich am Ende dieses erbärmlichen Tages jemanden, der mir das Kind abnimmt, bis ich herausgefunden habe, ob es meins ist. Und ich werde herausfinden, wer ihre Mutter sein könnte. Darüber habe ich noch gar nicht nachgedacht. Welches dieser Luder war so herzlos, ein Kind vor meiner Tür auszusetzen?
Kapitel 4: Arianna (1)
Kapitel 4: Arianna Ich führe Dell zum Vorratsschrank. Sicherlich hat jemand wie Dell einen Mitarbeiter, der heute Nachmittag ein paar notwendige Dinge besorgen kann. Bis dahin fülle ich das Aufbewahrungsnetz unter dem Bett mit allem, was ich entbehren kann. Ich schätze, ich werde heute Babysitter für einen Milliardär sein. Ich kann sie nicht allein lassen. Erst als wir das Kinderkrankenhaus verlassen und rechts in den Haupteingang des Gebäudes einbiegen, wird mir klar, dass er im oberen Stockwerk wohnt. Er nickt dem Portier zu, der automatisch seine Etage eintippt. Ich weiß das, weil ich auch hier wohne. "Es gibt einen Hintereingang von innen", sage ich ihm. "Sie meinen, ich könnte von hinten einsteigen?", fragt er mit hochgezogener Augenbraue, seine Absicht ist klar. Er glaubt, er könne mich mit einer sexuellen Anspielung verunsichern. "Nur wenn Sie mich an den Haaren ziehen", schieße ich zurück. Sein verblüffter Gesichtsausdruck ist unbezahlbar. Das hat er nicht von mir erwartet. Mein Herz hämmert dafür, dass ich ihm das gesagt habe, aber ich kann eine Einrichtung nicht so führen, wie ich es tue, ohne auf die meisten Dinge eine Antwort zu haben. Viele der wohlhabenden Väter sind es gewohnt, nach ihrer nächsten Ex-Frau Ausschau zu halten. Ich bin auf viele Arten angemacht worden. Das hat mich, um ehrlich zu sein, ziemlich abgestumpft. Ihre Frauen haben gerade ein Baby bekommen und sind schon gelangweilt. Es gibt keine Bindung. Kein Kuscheln im Bett zu dritt. Nur ein weiterer Posten in ihrer Steuererklärung. Ein weiterer Unterhaltsberechtigter. Und schließlich ein weiteres Scheidungsurteil. Wir fahren schweigend mit dem Aufzug. Wir fahren an meinem Stockwerk vorbei. Ich glaube nicht, dass ich ihm sagen werde, dass ich unten wohne. Das Kinderkrankenhaus wird ein paar Stunden lang ohne mich auskommen. Sicherlich wird Taylor bis dahin ein paar Optionen für Dell gefunden haben. Dell Brant. Genau hier in diesem Aufzug mit mir. Ich schaue in den Wagen. Das Baby schläft jetzt, ihre Hand ist an ihre Wange gepresst. Sie ist wunderschön, mit allen perfekten Merkmalen, die man erwarten würde. Dicke Wangen. Noppennase. Feines Flaumhaar. Dell schaut auch auf sie hinunter. "Was glaubst du, wie alt sie ist?", fragt er. "Ich habe keine Erfahrung in diesen Dingen." "Ich würde sagen, etwa drei Monate", sage ich ihm. "Sie hat sich gut entwickelt. Neugeborene sind eher dürr. Und sie hat einen gewissen Muskeltonus in ihrem Nacken." Er nickt. "Also vor fast genau einem Jahr." Ich nehme an, er versucht, die Mutter herauszufinden. "Sie hat keine Nachricht hinterlassen?" frage ich. "Nur einen, in dem stand, dass ich die DNA machen soll." "Haben Sie eine Idee?" Diese perfekten Lippen pressen sich zusammen, und mein Herz setzt aus. Ich bin genervt von diesem Gefühl und unterdrücke es sofort. Hier ist ein Mann in einer lächerlichen Zwickmühle, die zweifellos durch sein eigenes mieses Verhalten verursacht wurde. Aber der Moment hat eine unerwartete Intimität. Wir sind nur zu dritt im Aufzug. Wir blicken auf einen der schönsten Anblicke, die es gibt. Ein schlafendes Baby. "Ich muss in meiner Nachrichtenhistorie nachsehen", sagt er. "Wie lauten die Parameter? Die Fehlertoleranz?" "Was meinen Sie?" "Wenn es eine Frühgeburt wäre, würde es dann mit drei Monaten noch so aussehen?" "Sie ist kein Es!" Der Aufzug gleitet zum Stillstand. "Macht nichts", sagt er. "Ich werde einen Experten beauftragen. Ich werde wohl einen Kinderarzt für sie finden müssen." Ich reagiere nicht einmal darauf, immer noch wütend darüber, dass er das Baby ein "Es" genannt hat. Ich schiebe den Wagen in den Flur. Es gibt nur eine Tür. Als wir näher kommen, öffnet sie sich. Ein älterer Mann steht an der Seite. "Willkommen zurück, Sir", sagt er. Dann fällt sein Blick auf die Kutsche. Er runzelt die Stirn. Dann heben sie sich zu mir. "Wie ich sehe, haben Sie Hilfe für Ihr Problem gefunden." "Sie ist ein Baby, kein Problem", sage ich. Ernsthaft, was ist los mit diesen Männern? Ich bin sofort von der Größe und Eleganz von Dells Haus überwältigt. Ich bin selbst mit den Reichen und Berühmten aufgewachsen, aber das hier ist schon etwas ganz Besonderes. Die gesamte Rückwand ist mit Erkerfenstern versehen, die auf den Central Park hinausgehen. Mein Treuhandvermögen ist nicht zu verachten, aber die Aussicht auf meine Wohnung liegt auf der einen Seite, und ein anderes Gebäude ist nur wenige Meter von der Glasfront entfernt. Alles schimmert in verschiedenen Schwarz- und Grautönen. Marmorböden. Schwarze Ledermöbel. Ein gelegentlicher roter Akzent durchbricht die Monotonie. Eine Rose in einer Vase. Ein kleines Kissen. Ein Wuff ertönt von weiter hinten. Ich drehe mich zu Dell. "Du hast einen Hund?" Er scheint kein Tierfreund zu sein. "Ja, einen Windhund", sagt er. "Windhunde sind nicht gut mit kleinen Kindern", sage ich. "Sie müssen sie sorgfältig beobachten, bis Sie wissen, wie er sich verhalten wird." "Sie wird nicht so lange hier sein", sagt Dell. "Der Hund oder das Baby?" Ich spucke aus. Er seufzt. "Das Kind." "Und wenn sie von dir ist?" Der Mann, der die Tür geöffnet hat, sieht entsetzt aus. Es gibt einen weiteren Wuff. Dell wendet sich an den Mann. "Maximillion ist außer Kontrolle geraten. Können Sie ihn bitte beruhigen?" Der Mann geht aus dem Zimmer. "Außer Kontrolle? Zwei Wuffs, damit Sie wissen, dass er Sie sehen möchte?" Meine Beunruhigung steigt von Minute zu Minute. Wie soll er mit einem schreienden Baby fertig werden, wenn zwei Wuffs von einem Hund "außer Kontrolle" sind? Ich schaue auf das schlafende Kind hinunter. Ihre Arme fliegen aus, aufgeschreckt durch ihre eigenen Träume. Armes kleines Kind. Sie hat wirklich niemanden. "Sie muss einen Namen haben", sage ich. "Jedes Krankenhaus verlangt, dass der ganze Papierkram ausgefüllt wird. Name, Eltern, Antrag auf eine Sozialversicherungsnummer." Er holt sein Handy heraus und scrollt durch die Bildschirme. Ich warte auf eine Antwort, aber er gibt keine. Ich weiß nicht einmal, was er sich ansieht. Wahrscheinlich Arbeit. Ich bin mit meiner Geduld am Ende, aber ich kann nicht gehen. Er wird nicht die geringste Ahnung haben, was er mit ihr machen soll, wenn sie aufwacht. Ich schiebe den Wagen dicht an die Fenster und lasse mich auf einem Sessel daneben nieder. "Ich versuche, einen Zeitpunkt der Empfängnis zu finden", sagt er. "Ich muss die Möglichkeiten einschränken." Mein Blick bleibt an der schönen Aussicht draußen hängen. Es ist Hochsommer, und Hunderte von Menschen tummeln sich im Park. Ich kann den Teich und eine der gewölbten Brücken sehen. "Gibt es so viele Möglichkeiten?" frage ich. "Können wir davon ausgehen, dass es irgendwo legale Papiere gibt, aber die Mutter nicht wollte, dass ich sie sehe, weil ich dann wüsste, wer sie ist?" "Wahrscheinlich. Aber sie wird das Baby nicht als vermisst melden."
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