Prolog
Prolog Døden kan komme i form af en dobbeltgænger. Der er en myte, der er lige så gammel som tiden, og som siger, at når du møder en person, der ligner dig, vil en af jer dø. Hvem er spørgsmålet. Hvem vil dø først? Mig eller hende? Ifølge myten er den første, der ser den anden, dømt til at møde sin ende. I samme årti. Samme år. Måske endda samme dag. Jeg løfter mine rystende hænder og stirrer på blodet, der dækker dem, fletter sig sammen med mine fingre og kravler ind under neglene. Åh. Jeg tror, det betyder, at jeg så hende først. Jeg fik øjenkontakt først. Sikke et uheld. Men jeg har vel aldrig haft den gode type. Ikke da jeg blev født, og slet ikke da jeg blev skubbet ind i dette liv. Min opmærksomhed forbliver på den dybe karminrøde farve, der dækker mine hænder som en anden hud. Det er tykt, klæbrigt, og dets mørke farve brænder i mit hoved. Jeg gnider mine håndflader mod hinanden for at tørre det af, men det gør det ikke bedre. Om noget smitter det friske, varme blod yderligere ud, som om det allerede har valgt mine hænder som permanent opholdssted. Jeg skruer øjnene sammen og trækker vejret skarpt ind i luften. Lyden er raspet, guttural, og den gnider på overfladen af mine lunger med lange rustne negle. Det er i orden. Når jeg åbner øjnene, vågner jeg op. Det her er ikke virkeligt. Det er bare min vilde fantasi og min overtro, der går sammen om at torturere mit sind. Det. Er. Ikke. Virkelig. Mine øjenlåg føles som om de er blevet limet sammen, når de skilles fra hinanden. Blodet er stadig det samme - varmt, klistret og næsten sort på grund af manglen på lys. Jeg knytter mine næver, min krop bliver stiv som en stram pisk. Vågn op. Vågn op, for fanden. Mine negle graver sig ned i mine håndflader, men intet jeg gør trækker mig ud. Intet stopper denne grimme cyklus. Jeg løfter mit hoved og studerer mine omgivelser. Vilde træer omslutter mig som en kokon. De er så høje, at den mørke himmel knap nok er synlig gennem den lille åbning over hovedet. Skyer kondenserer over månens sølvfarvede skær, og jeg ryster. Den tynde sweater over min bomuldskjole beskytter mig knap nok mod kulden. At føle kulden burde være et godt tegn, men det er det ikke. Det er ikke en klar indikation af, om det er ægte eller ej. Blodet på mine hænder forsvinder ikke, og det samme gør rystelsen, der skyder gennem min krop. Han er efter mig. Hvis han finder mig, vil han dræbe mig. Jeg kniber mine øjenlåg sammen og tæller højt: "Tre, to, en." Da jeg åbner dem igen, er træerne de samme, og det samme er kulden. Blodet er koldere nu. Tykkere. Klæbrigere. Som om en dæmon har taget mit sind i besiddelse og begynder med mine hænder. Nej. Jeg graver mine negle ned i det lange ar på mit håndled og klør på huden så hårdt jeg kan, med den hensigt at fjerne det og kigge under det. For at se det blod, der rent faktisk flyder, for at skelne dette mareridt fra virkeligheden. Hvis der ikke er nogen smerte, så er dette ikke virkeligt. Det er blot endnu en grusom manifestation af min underbevidsthed og endnu en selvstraffelse. Snart vil det hele være overstået, og jeg vil vågne op, sund og rask. Min hud går i stykker under neglenes angreb og den brændende smerte eksploderer på skaden. Min mund deler sig og en tåre hænger fra mit låg. Dette er virkeligt. Dette er ikke et mareridt. Jeg har ikke sovet og er ikke vågnet op i helvede. Jeg gik derhen med mine egne to fødder. Nej. Nej... Mine tørre læber ryster, mens et par dråber blod falder fra mit sår og slutter sig til massakren på mine hænder. Så meget blod kan kun betyde én ting. Jeg tog et liv. Mine dæmoner vandt endelig. De er tavse nu, de forsøger ikke engang at hviske de ondskabsfulde ting, de tanker, der har plaget mig dag og nat. De steg i lydstyrke, smadrede og kløede sig fast i mit hoved, indtil jeg hørte dem. Indtil jeg gjorde deres ønske til virkelighed. "Jeg er ikke en morder. Ikke en morder..." Jeg mumlede ordene for mig selv. Hvis jeg bliver ved med at gøre det, kan jeg måske gøre det, der er sket, omgjort. Måske kan jeg gå tilbage og ændre det. Jeg stirrer op mod den dystre, dystre himmel, tårer klæber til mine øjenlåg. "Hvis der er nogen derude, så lad mig gå tilbage for at ændre det. Jeg er ikke denne person. Lad mig ikke være denne person. Please..." Kun den hylende vind svarer mig, og dens lyd giver ekko i den tomme skov som hævngerrige ånder med gule øjne og gabende munde. "P-bedes..." Jeg tigger. "Vær sød at holde op med at pine mig med mit eget jeg. Please." Jeg ved, at mine bønner ikke har nogen som helst effekt, men det er det sidste håb, jeg kan holde fast i. Den sidste tråd, der kan redde mig. For jeg har desperat brug for at blive reddet lige nu. Og jeg stoler ikke på mig selv til at gøre det længere. Hvis jeg prøver, vil jeg bare gøre det værre. Jeg vil komme ud af kontrol og glide ned ad den vej, hvor der ingen vej tilbage er. Det næste jeg ved er, at jeg er mine egne dæmoner. Jeg vil være min egen undergang. Jeg vil være det, jeg har løbet væk fra hele mit liv. "Vær sød at få det til at stoppe." Min stemme kvæles, og jeg snøfter. "Vær sød. Jeg vil gøre hvad som helst." Denne gang er vinden ikke mit svar. Der kommer skuffende fodtrin rundt om træerne. Mine fødder vakler, og jeg holder op med at trække vejret. Mine dæmoner kunne ikke have fundet mig så hurtigt. Selvom ... vent. Dette er virkeligheden. Mine dæmoner dukker ikke op i virkeligheden. Det betyder, at fodsporene tilhører nogen, der er farligere end dem. Jeg drejer mig rundt og springer fremad, idet jeg skubber de lave grene af vejen med albuerne. De nedfaldne blade knirker under mine flade sko, men jeg stopper ikke op for at tænke på den lyd, jeg laver - som giver en klar indikation af, hvor jeg er. Det er ikke vigtigt lige nu. Hvis jeg bliver fanget, bliver jeg dræbt. Faktisk vil min skæbne være meget værre end døden. Live. Du er en kæmper. Du er født til at leve. Mors ord giver genlyd i mit hoved og lader mig oplade med en stor dosis adrenalin. Jeg er nødt til at leve og forblive sådan for os begge to. Jeg er nødt til at leve. Fodtrinnene kommer tættere på for hvert sekund, der går, indtil deres dundren er lige bag mig. Jeg kigger ikke tilbage eller forsøger ikke engang at se mig om. I stedet bruger jeg træerne som camouflage og styrter mellem dem så hurtigt, at mine sener skriger af smerte. Hvis mit mønster er uregelmæssigt, vil han ikke finde mig. Hvis jeg er uforudsigelig, vil jeg kunne undslippe dødens kløer. Jeg har lært at jeg aldrig må tage den korte ende af pinden eller få mindre end det jeg fortjener. Det er ironisk, at han lærte mig det, men nu er efter mig. Så ironisk. Træerne forsvinder, og jeg standser med et skrigende stop på toppen af en klippe. Stenene slipper ud under mine fødder og ruller ned over de store klippeblokke og til sidst ned i det mørke, grumsede vand, der bruser mod klipperne. Lyden af rasende bølger ekkoer i luften som en dødssymfoni. Himlen er helt overskyet nu og kaster en dyster skygge over det vrede hav. Mens jeg kigger nedad, spiller en mærkelig, men velkendt tanke i mit baghoved. Det ville være så let at gøre en ende på det. Så let. Et skridt er alt, hvad der skal til. Et skridt, og jeg drukner mine dæmoner med mine egne hænder. Et skridt, og jeg dræber dem én gang for alle, så de aldrig kommer frem igen. "Gør det." Et gys går gennem min rygsøjle ved den uhyggelige stemme, der kommer fra bag mig. Han har fundet mig. Jeg hvirvler rundt så hurtigt, at jeg mister fodfæstet og svinger baglæns. Jeg rækker ud efter ham og griber fat i hans arm med begge hænder, neglene graver sig ned i hans skjorte. Blodet smitter ud på det lysegrå stof som bevis på min desperation for at leve. Han er ubevægelig, som en kold statue, mens jeg forbliver svævende i luften. Hans ansigt er skygget, og jeg kan ikke se andet end konturerne af hans kæbelinje og hår. Da jeg ved, at han ikke vil gøre noget for at hjælpe mig, forsøger jeg at bruge mit greb om hans ærme til at trække mig op. "Du afsluttede et liv." Hans rolige, men alligevel truende tone stopper mig i mit spor. Jeg ryster voldsomt på hovedet. "Det ville jeg ikke." "Det skete alligevel." "Nej, vær sød ... lad være ..." "Dø for dine synder." Han river sin hånd fri, og jeg snubler baglæns og ned ad klippen. Jeg åbner min mund for at skrige, men der kommer ingen lyd ud. Faldet er ikke så smertefuldt, som jeg havde forventet det. Om noget ... så er det fredeligt. Efter at have kastet et sidste blik på silhuetten, der kigger ned på mig, lukker jeg mine øjne og lader tårerne slippe løs. Det er endelig slut.
1. Adrian
1 Adrian Duften af roser har forvandlet sig til en stank af død. Jeg stirrer ned på blodet, der strømmer fra hendes sår, på livet, der stædigt forlader hendes krop uden pause eller anden tanke. Den røde farve skæmmer hendes lyse hud, maler bække ned ad hendes arme og ben og tegner konturerne af hendes bløde ansigt. Hendes øjne er åbne, men hun kigger ikke på mig. Deres blå farve er tom, forsvundet, allerede eksisterende et andet sted, hvor jeg ikke hører hjemme. Jeg vugger hendes hoved i mine arme og stryger forsigtigt over hendes mørkebrune hår. Jeg løfter et vådt hårstrå og indånder dybt, mens jeg søger efter det, der muligvis er mit sidste rosenflip. Det er ligegyldigt, om de er tornede og ville stikke mig i processen. Metoden har ingen betydning for mig, så længe jeg får tingene gjort. Det, der møder mig, er det fjerneste fra roser. Det er ikke engang døden. Det er værre. Ingenting. Følelsesløshed. Et sted, hvor hun ikke kan og vil føle mig. Hvor hun gjorde en ende på alting, bare for at kunne forsegle sit hjerte og sin sjæl. Bare så hun kunne ... forsvinde. Jeg fejer hendes hår væk fra hendes ansigt og stryger mine læber hen over hendes pande. "Jeg skal nok finde dig igen." Folk siger, at døden er enden. For mig er det kun begyndelsen.
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Min plageånd"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️