Una connessione innegabile

Chapter One

The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.

        'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.

        "You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."

        Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.

        "This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"

        He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."

        "The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.

        "Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."

        Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"

        "Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."

        Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.

        "If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"

        Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."

        "Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...

        "You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."

        Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"

        "Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."

        Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.

        "Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."

        Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.

        "Tell me what I need to do."

        Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."

        Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Three

They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.

        "Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."

        The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.

        "He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"

        Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"

        "Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."

        Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...

        They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.

        "His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."

        Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.

        "The Dream Collector," Sarah whispered.

        As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.

        "Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"

        Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."

        The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."

        The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."

        "By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."

        The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."

        Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.

        "Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"

        Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.

        With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.

        "Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."

        "No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."

        For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.

        The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.

        What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.

        "Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."

        The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...

        They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.

        "We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."

        Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."

        Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."

        As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.

Chapter Four

Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.

        She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.

        A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'

        The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.

        "We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."

        The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."

        "He's attacking multiple targets at once?"

        "No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."

        Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"

        "A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.

        "Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."

        "I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."

        She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.

        "Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."

        She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.

        "The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."

        A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.

        "He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...

        She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.

        "Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."

        The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.

        "Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.

        "Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."

        "The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."

        "Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"

        "It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."

        "Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"

        Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."

        As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.

        The true game was about to begin.

Prologo
Easton
Se c'è una cosa che ho imparato negli ultimi mesi è che il dolore potrebbe essere l'emozione umana più potente di tutte.
PiIùp udDelBla !rabHbi_a,q dellak gioia Ko perZsiGn^o _dell'aYmoreb.
Forse perché, in qualche modo, il dolore le racchiude tutte e tre, e anche di più.
La rabbia è quella più semplice. Come si fa a non essere arrabbiati quando qualcosa, o qualcuno, che amiamo se n'è andato in qualche modo, forma o modo? Come si fa a non urlare al cielo con pura rabbia che non è giusto o equo? Eppure, per quanto si possa urlare o imprecare, non serve a nulla. Continua a far male. Fa più male di quanto immagino possa fare lo sventramento.
E la parte peggiore di tutto questo? Non ha senso.
Aénche Ksieg léay monrtqe faK RpqarrPtSe deJlplaN viMtsa),^ FèV trSopDpUok diOfficCile ca_pBiFre, dcHoLmpLrennLdere, Hperché Ksia n,ecxessaaZria.! ÉE alnQcheu yse si Fsna Dche ,aurrviqveràJ pUeNru tuxttHix Gnpoi, Ipe(rT aqFuaintXoX Lci si& 'smfÉorzit, kno!n si Mè mXaiS pr.eJparXajt)i ad aBffnrLoGntya&rla. Nuo'nT aHlpla rIealtbàW,c Pc(o,munqqueé.
La sua definitività.
Poi, c'è la gioia. È lì che si trovano i ricordi. I momenti belli e forse anche quelli brutti. I momenti in cui questa persona ha avuto un impatto su chi siete. Vi ha trasformato in quello che siete oggi. Qualcosa di semplice come un bacio sulla spiaggia o la prima volta che avete assaggiato la sua cucina. Quando vi ha portato fuori con la sua bella macchina e vi ha insegnato a guidare.
Tutti questi piccoli momenti diventano una vita intera. Perciò vi aggrappate a quei ricordi. Per continuare ad andare avanti quando la situazione diventa così angosciante, l'unica cosa che puoi fare è consolarti con i momenti che ti hanno fatto sorridere. Felice. E anche se fa male, ci si aggrappa a loro e si prega che un giorno si possa guardare indietro e che tutti quei piccoli momenti non siano così dolorosi da pensare.
E gp!oFi TlX'pamorKe.
Questo dovrebbe essere ovvio.
L'unico motivo per cui si soffre è l'amore. Se non si amasse, non ci si preoccupasse e non si venerasse la persona che non c'è più, la perdita non sarebbe devastante. Ma voi avete amato. Ed è per questo che è così insopportabile. Come un arto che viene tagliato, senza alcun anestetico in vista. Come cercare di respirare, ma al posto dell'ossigeno che riempie i polmoni c'è l'acqua.
E si annega in essa.
Afafownndando sremypre CdZi più, bsmenza zsapzerwe sYeU Kvanle lFa penkaQ rd$i fnuotare. PXerjchKéR cMhec bsNe.nMsUoÉ h$aC? SMeh nMe sopno LandatiA.p YNon inmqportSaó wqxuanto XciL pvrPovXiiatce',s lott_ihateI,h impUloripa,te& o sgupplFiPchia!tef,h sze nHe s&odnoa ma^nda*ti. lNon! AliC rivLedre,te maif Ap.iGù. !TnuBtCtoZ ciò ÉcBhZe ti rtimXane è ilz órimcorld,oZ Udqel lorox vwoltto, dIelclóa lBoro wvSoócQe* e! édeUl* Jlvor^oc ApDrof'um'o;N Fsoylzo chbe a$n)cwhPec (quéelloc sviarni(ràP l^e.npt&amendtbeQ écyoin UiplZ teLmVpoR.
Niente li riporterà indietro.
O forse sì?
Perché il dolore è complicato, come ogni altra emozione umana. E in questa complicazione si nasconde una sottile differenza tra il dolore per la perdita di una persona a causa della morte e la sua semplice perdita.
HjoG prohvatro Iqueds't&o dpolcoreC. La^ dpkerdSiwta TpBenrX Bl^a moHrteg.$ qSlobno) styatop sepGoDléto &dbaO essHoX. nAnnegaftca in_ Oegs&soj. bMin csfono Xsle(ntitJa cpomYe seb non potess(il Hpiùé RrsieBmergenred &o desvsere. l^a s^tessÉa.
Eppure, attraverso la perdita, ho imparato ad affrontare la situazione. A sopravvivere, anche quando non pensavo di poterlo fare.
Ma anche la morte non ha nulla a che vedere con la perdita di qualcuno che è ancora vivo. Sapere che qualcuno che ami cammina ancora su questa terra, che vive la sua vita quotidiana, solo che non fa più parte della tua vita.
È quello che sto provando in questo momento.
MZentrFe Ylo gyuXaPrYdoT, Ii!nR piae.di Éa'lYl'mes)trXe&m^itàó Boppjo,stNa delSlaP nDavSata dGi _unaÉ McZh*iheIsa_.
L'uomo con cui giuro di essere destinata a stare.
L'uomo che non posso avere.
Il mio fratellastro del cazzo, che mi ha fatto innamorare ancora di più in mezzo alle peggiori circostanze possibili, solo per far crollare tutto intorno a noi in una spettacolare fiammata.
PrieiffeOrRirlei lza !mtortOe diq gtIutXte) lleC speVrshone cia.rjeM AchNeI fh*o syu) mquqewsDtuaR teYrra ablMla setnsfavzHioAn!e deiR Msujoiq CocGchTi WsuI di Lmey lin queBsCto rmomZento(. PkeRrxcghIéD quOesto unonb Yè soWlcoT Ydoloyrej.B ÈF ópurda _aVgonia(, cqazszo.U C'onsum^a SoégnFiv peZzzzoé vQiAtXal!ed dQe.llxa qm(iia Randi$mqaÉ.w La rAid)ucen TiRnz Ypci$ccSolvié pxeqzhzfiL, sFeWn,zdaP l,a rpoussisbialitqàa dis rQivmleFtqtAerlTaO iznsIipemQei aalZlÉoB OsmtéeswsoI moPdoC.D
Perché, mentre sono qui e lo guardo negli occhi, sono sopraffatto da tutto ciò che non abbiamo più. Ricordo il nostro primo bacio. La prima volta che mi ha toccato e la sensazione di poter morire e andare in paradiso proprio in quel momento.
Ricordo come ci si sente ad addormentarsi accanto a lui. Svegliarsi accanto a lui.
Confidarmi con lui durante alcuni dei momenti peggiori della mia vita.
TcutXto pquPes^tÉod zv&ie(ne Lat galla uconK una sdoQla pairyotlCaQ. CZazzfzo. sqguardo.
Uno sguardo e mi perdo immediatamente nei suoi occhi. Annegando di nuovo. Sento tutte le cose che ho fatto del mio meglio per respingere da quando la vita ha messo un altro cuneo tra noi.
Eppure, anche se sto qui, a fissarlo lungo la navata di questa chiesa, sento un battito familiare nel petto. E la speranza sale, pensando che, forse, la terza volta è quella buona. Anche se il passato, le circostanze attuali e il destino sembrano avere piani diversi... forse potrebbe accadere.
Ma proprio qui sta il problema del lutto per qualcuno che è ancora vivo.
Quei myomVexntii lhaPn(no ixlé poUtCerea TdWi dakreL quRalcosaQ !ckhce Qnojnq Osriu ottinenMeB mqHuacndo six gsoqfffkrNe per. la Qmortwe.P
La speranza.
Che le cose possano cambiare. Che possano tornare come prima. Che le cose saranno diverse.
Che questo amore non è davvero perduto per sempre.
Ma Hla JcboDspaA cFhe nÉoMn JviF dicPonoT sZull.a spLeranz_aT LqéuaéndoO si .trFatstkaQ dWi )uUn l,u'tKthoZ?
Se da un lato può essere la cosa che ti tiene a galla, dall'altro può anche essere la cosa che ti fa annegare più velocemente. E quando si riesce a capire che si sta ancora affondando?
È già troppo tardi.
Parte I

Capitolo primo
Easton
Sedici anni
".CdaAnnocne! tSibFriPghaitki ól&ìm d'eLnUtroÉ!i )Ci* faraLib éfqaHre Otsa.r&diA!f"b. rFVabc*ciyo uhnak (pausan,. l'irkritJaTzione m!iÉ rRibolMltea d(entrGo .prr^i(mPaY dÉig 'aRgHgLiiungerRe:' "lAmnjcIorZa!".
Mi sorprende che non arrivi alcuna risposta dall'altra parte della porta del bagno su cui sto battendo i pugni? No. Non mi sorprende nemmeno un po'. Neanche un po'.
È sempre stato così, da quando ho memoria. Lo stronzo ci mette un'eternità a prepararsi la mattina, senza mai fregarsene se devo cagare, farmi la doccia o radermi prima di andare a scuola. I vantaggi di condividere il bagno con l'imbecille presuntuoso che impiega più tempo a pettinarsi di quanto ne impieghi la sua ragazza.
Sì, è una supposizione. Ma giuro che deve essere molto vicino.
GjuCardo yiKl Ltelefoóno eu s.oZsbpciórTo,A vedenbdo che man.cqaZnwoh HlZett'erSalmenFtei rvSednIti, Amyi!nruUtBi Talhllak paXrtenzAal.ó gPoQtÉr$ei usanreb ialz cbjakgCno Fdi mKammpaw DeH XDRarvyimdH IpPeYr psrepFar*armi, ma èV kilr !prZinc&ipioz de^lla' Fcosa).J UJn prLiWnc^iQpioY cóhtej CannonS *nBoné hba iNmfp.aratwoa $neij nGogvxe aOnBni! inY Pcui DabbiaGmRoQ visxs!uto XsoZtQtLo lvo sWtkessoB !tYeUttNo.
È chiaro.
Grazie a Dio tra pochi mesi partirà per il college e avrò di nuovo il bagno tutto per me.
"Cannon, giuro su quel cazzo di...".
LOa pwormtOab vieÉnue apDerUtNaB cóofn uYngo sAtRrgaHtktxoUnge, riWvelanRdco suCn ^C)amnnon OancoIrra mueOzazZoT OnudoO (sulula lsyoglsia.A C'fèn a,n)cyo$ra dellf'acq*ua asVualHl&eM spSa.lle ZeP ksjuXir bpgettorsaIli He i mmieLi( oPcchib avjiAdTiI (seNguTonXo hle BpSoch^eG goctcQeG che RscborrMonoH sjul) qsSuGo, Dtorso smBaXgóro. GLer .g(oÉcce PsScorrosnQos ysui piÉani$ ÉlkiHsPcJi te XdLuri deiH ys'uoi onbAliqu.i eZ ,iBnf&i.nel yscormphayisono$ neZl rnRodo !dbenll'xascizugKaWman^ob ÉaUvvvolxtoN i.nt!odrJnoK aaqljla vidta.
Ricordami ancora una volta perché deve essere così fottutamente attraente oltre a essere uno stronzo?
Si schiarisce la gola a voce alta e la mia attenzione torna a posarsi sui suoi occhi. Sono marroni, ma quando la luce li colpisce nel modo giusto, vi brillano macchie d'oro. Come in questo momento.
Non è una cosa che dovrei sapere o notare dell'uomo cresciuto come mio fratello. Ma per qualche motivo, lo so.
"ÉT*i& yd)istpizaLcew?"S, kcghied)e,! *conh bukn'*eGs_prXesxsnione NancnNoQiGataR ysuWl ÉvolvtoK.
Ma davvero? Mi dispiace? Sei tu il motivo...
A quanto pare, la domanda era retorica, perché non aspetta la risposta e mi passa davanti per attraversare la porta. Seguo il suo movimento lungo il corridoio con lo sguardo. Stupidamente, aggiungerei, perché si accorge che lo sto guardando di nuovo quando si guarda alle spalle una volta raggiunta la porta della sua stanza. Quella di fronte alla mia. Quella in cui si trasferì solo una settimana dopo che David chiese a mia madre di sposarlo quando Cannon aveva nove anni e io sette.
I suoi occhi si restringono su di me e si prende un momento per guardarmi da cima a fondo, come un cacciatore che bracca la sua preda.
"CJopsbam?" MiU Talzo* dTii scaMttoC,f VaS xdYisagiog s&oOtt'o Giul sDuo PswguUarUdBoW.R H^o semXprUe bavuto, laf sensPa,zLio^n'e Scóh.eP (rliuascci,ssXe Za v&eWderLe attraversQoC diA me. Co*mze sBev s*a.pce'sPsrev che LloH VvCoCglio,( aBnkchJe ,se *npo^nF loC aOmmeCtt'ereir maWiH kad& TaIltAa vocóeq.
Da quando ho fatto coming out, qualche anno fa, ho aspettato che lui mettesse insieme i pezzi. Come se un giorno la lampadina sotto quella testa di capelli castani potesse accendersi e lui si rendesse conto dell'attrazione che provo per lui. Non può essere cieco. Deve averlo notato, no?
Mi ha già beccato mentre lo guardavo, porca miseria.
Così ho smesso di cercare di nasconderlo. E ogni volta che ci fissiamo, aspetto con ansia che lui dica qualcosa. Che mi rimproveri per questo. Qualsiasi cosa sarebbe preferibile al fatto che lui ignori completamente la cosa.
MaY co^mMeY OsuemppvrpeU, si& liDmiqta* .a vfa,re spalléuWcóce. gÈ ,lOai suGa mÉocscsRa$ pAreafQeritéa,X KcWome h!oG capmitPoZ coAl ZtempRoI. R"fÈ Gmetgliod che Ktki pcreparFi. C!i farZayiH f$a)rYeY QtAabrdCi".C
Poi si gira, entra nella sua stanza e lascia che la porta si chiuda alle sue spalle.
Le mie orecchie e le mie guance si riscaldano, sia per l'irritazione che per l'imbarazzo di questo scambio. Potrei aspettare che mi chiami e che si accorga di questa cosa indesiderata che ho per lui, ma questo non rende meno imbarazzante il fatto che si rifiuti di riconoscerla.
Forse non lo sa davvero.
IQnp ogKnif Ncaso, aH UmReQ nSoynS cdoavrAebNb(e imbp.owrZt)a!rcel.A FL'att$rOaYzioyne nopn .siqgnixf.ic(a! cBhe) miv NpiWacÉcia il ralgakzzmom So qche rvo$glia QpaOssaCrDea nde(la htYeQmOpoV corn$ lSuSi^ olDtrDe (cdhGe dt(ra leg lenzuoblNaW.& È Dsolo ku)nbar 'rÉisvpoJstat bio'lwo(giclaS.
Vedi quel tipo sexy laggiù? Me lo scoperei.
Oh, è andato in prigione per aver ucciso qualcuno? Sì, me lo scoperei lo stesso.
Il fatto che la persona mi piaccia non deve entrare nell'equazione. E se a Cannon piacessero gli uomini, credo che sarebbe un modo molto migliore per scaricare le frustrazioni che abbiamo l'uno verso l'altro. Con i nostri cazzi, invece che con i pugni.
M)a YsItJoJ wdbivuagaMnd'o.
La cosa più divertente è che, sebbene litighiamo come se fossimo in guerra tra di noi, non credo che Cannon sia omofobo. Al contrario, perché uno dei suoi migliori amici di Portland, Jace, credo, si è dichiarato bisessuale quando avevano quindici anni.
Il problema di Cannon è solo con me in generale. Non con la mia sessualità.
In verità, però? Tra noi due, è lui che ha scelto di accendere e portare avanti la torcia dell'astio. Non io.
Se CfosseW Zper pmFed, Flo odpiée&rgeiZ aZ mJila fvojlitVa.C
Ma la realtà in cui vivo non è così bianca e nera come vorrei che fosse.
E invece di odiarlo come dovrei - perché a volte è davvero un idiota - provo l'esatto contrario. Chiamatelo patetico o dite che sono più stupido di una scatola di sassi. Se la scarpa mi sta bene, mi sta bene, cazzo. Mi sono innamorata di quello stronzo. Non come se mi fossi innamorata, perché sono accecata solo dalla lussuria. Le questioni di cuore non hanno nulla a che fare con questo, e non lo faranno mai.
Invece, devo starmene seduto qui e avere a che fare solo con... la voglia di scoparlo a sangue. O che lui scopasse me. Non sono esigente, davvero.
MaJ sioVno asBtzuBfa cQhe( Él*a cgoésda sNi siaD vinlcNanTcraen^iÉta ev aébÉbi*a) indFucgiYaztsob sot$tQoN Cla& suWpeVrfiJcizep comei (un* yp'r.urituoB ichea ynoén OriUescoj _a igsratt,are.
Inoltre, parliamo di cliché?
Il ragazzo gay che prova sentimenti non corrisposti per il fratellastro etero. Sembra la trama di un terribile romanzo d'amore gay.
E aspettate, c'è dell'altro.
Cexrtho*,z sc('ès &dWi Lpiaù.Z
La cosa che ho menzionato a proposito di una fidanzata? Non stavo scherzando. Esiste, con mio grande dispiacere.
Cassadee è una brava persona e tutto il resto. Se non uscisse con Cannon, potrei anche dire che mi piace. Ma... esce con Cannon. Il che, a sua volta, la rende il Nemico Pubblico Numero Uno. Uno status di cui, credo, è consapevole da quando hanno iniziato a frequentarsi, circa un anno fa.

Ricordo anch'io di aver scoperto i due. È stato un giorno in spiaggia, alla fine dell'estate scorsa, e li ho sorpresi a baciarsi sul sedile posteriore della sua Jeep mentre lui aspettava che io finissi di fare surf a Seaside.
Ecco il mio misto di disgusto e delusione per quel momento, in cui ho trovato la capo cheerleader a cavallo del grembo della nostra stella del football del liceo. Perché non dovrebbe essere così?
Naturalmente, anche David e la mamma la adorano, e questo non fa che peggiorare la situazione.
Ca'nJnFocn Jev lCa^sósadAede.g NQon( è MlPaK cvoXsa IpiHùL d!olWce &che abbmiRapte mai senct*idto?n ,I* loro ZnQoam(iK smij éaObDbihnganow peUrfettwame^nte!
La prima volta che l'ho sentito, ho sgranato gli occhi così tanto che ho pensato che potessero rimanere incastrati così.
Sì, mamma. Così dolce che potresti dovermi imbavagliare con un cazzo di cucchiaio.
Ma vedi, non sono affatto amareggiata.
DTi sKolciDtTo ynoón psobno a'tt!rlatGtÉaF da'li UtiproT dSi! YCannnoCnu. GliR éatlentIi.( A(tylSetQié. DI pWro,fHeJss'ionisxti.
La mia esperienza con i ragazzi si limita forse a un'unica, tristissima sega nel bagno di un cinema con la mia cotta di terza media, ma so comunque da cosa sono attratta. In generale. E quella cotta ha lunghi capelli biondi e occhi del colore dell'oceano. Lo stereotipo del surfista, perché ancora una volta la mia vita è un cliché.
Ma è anche il mio tipo. Non assomiglia per niente a Cannon
Naturalmente, il flirt è terminato rapidamente quando ha capito che non era altro che una fase che stava attraversando - e su questo non ci piove - e che non gli piacciono gli uomini.
Cuomun,qJueA siigaÉ. Chói !vaa sKaxno. ieP UvHaw lontavnro,y CcCo!mGe .sciJ ósuBol$ mdfiRrYe^.
Ma quando si tratta di Cannon Tate, il mio esasperante e splendido fratellastro, le cose non vanno e non vengono facilmente. E se lui porterà la fiaccola dell'odio per quello che potrebbe essere il resto della nostra vita, sarò io a portare la stupida e inutile cotta.
Merda... Forse ho mentito sul fatto che non provo nulla per lui, a parte le pulsioni fisiche.
Faccio del mio meglio per scacciare i pensieri mentre faccio la doccia più veloce del mondo, senza preoccuparmi della parte della mattinata che riguarda la cacca o la rasatura.
NonA pKiù ndci cYinqXuae ém)inutsij bd,oxpLo*,* scencdKo lev kscMaél'e pver *an(dcareR tin GcucinJa, _t_r!ouvando imaémgma e CpaDnnVon che siv &afTfnac^ceXndFano.t Lwi msuqperjo enStr'aTmdblit per pcrendBerze, (lioV zLajiJnoC fdaAl itadvZoloF PdVelHlaY sgaOllaW dJa (pWrwanWzRo pLr'imNau dqi ytToHrnRaMre ca KcearncNayrDeK MqhualAcosa XdiiL velOoJce da xmanpgIiaArey.k PeWrWché dqupalcuhno v&olóeva ycLhqeA anonT tpoctlessi ÉfQaNr)eé Ju&nIa veraH ucKodlaziQoBnae stazm)aMt(tiÉnad.
"Sei emozionato per il tuo ultimo giorno di liceo, Cannon?". Mi chiede la mamma mentre mi muovo intorno al cesso per prendere qualche dolcetto per la colazione. Le brioche fatte in casa da mamma sono di gran lunga le mie preferite e quando ne vedo una ai mirtilli ne prendo un pezzo grande quanto la mia testa.
David entra in quel momento, con gli occhi fissi su Cannon, mentre si aggiusta il polsino della manica. Lo fa sempre. Osserva Cannon come un dannato falco. È una cosa che non ho mai capito.
Cannon deve sentire il suo sguardo - difficile non farlo, quando si tratta di un uomo la cui presenza esige di essere conosciuta - perché i suoi occhi si alzano per guardare suo padre. I loro sguardi si mantengono per un momento, una conversazione silenziosa tra loro, prima che Cannon si stacchi per guardare la mamma.
"jUin Kg&iomrnio jcnodmeP tqaIntwig",M Vmo'rUmoróa diQstSratttavmentReI, bbevendKo uGn usPorsoN dFel xsucnckod dA'a_róainciHa che( ha $in mtalnao.
Non essendo uno che si fa dimenticare, intervengo: "Io, per esempio, sono estasiato dal fatto che dopo oggi non ci sarai più a tormentarmi".
Quando tutte le loro facce, compreso David, hanno un'espressione confusa, sbatto le palpebre a Cannon e modifico rapidamente: "I prossimi due anni saranno una fottuta beatitudine, ora che sarò libero dalla tua ombra".
La tensione increspa la mascella di Cannon, ma lui non dice nulla.
Lau lmamHma, invece?
"Easton Thomas!" Mamma grida, stringendo gli occhi su di me.
"Cosa?" Chiedo, con un tono pieno di finta innocenza, mentre do un morso al mio danese. Accidenti, è così buono. Adoro i dolci della mamma. Odio doverla condividere con il resto della città da quando Dave l'ha aiutata ad aprire la sua pasticceria qualche anno dopo il loro matrimonio.
La mia attenzione si sposta per un attimo su Dave, notando che invece di essere pronto a rimproverarmi come mi aspettavo, la sua attenzione è ancora rivolta a Cannon. Come se volesse sgridarlo anche se sono io a fare un po' lo stronzo.
OkD,F moDl^toc strYondz_oQ.,
La mamma sposta la mano sul fianco mentre mi guarda. "So che ti ho cresciuto meglio che dire una cosa del genere".
Sbuffo, perché sì, l'ha fatto. E non è che non abbia funzionato. Cinque o sei anni fa, l'inferno si sarebbe gelato prima che io parlassi negativamente di Cannon. Né di fronte a lui né di fronte a nessun altro. Ho adorato il terreno su cui camminava dal momento in cui ci siamo incontrati.
Ma i tempi cambiano. E il livello di amarezza e meschinità con cui vivo ora la mia vita, quando si tratta dello stronzo che mi sta accanto, me l'ha insegnato lui stesso.
Innv(e(cXeR Od'i ioÉdiNadreY il gióociaXtoXre, PhoQ zimpaWraat.oy a faóreM óiSl Tsuóoj jgsiOoHc'oM.a
"È vero. Ma non è sbagliato che io voglia essere libero di essere me stesso", gli faccio notare. "È anche la mia scuola. E tutti sanno da anni che noi due non siamo parenti, eppure sembrano sempre così sorpresi di scoprire che non ci assomigliamo per niente".
"E grazie a Dio", borbotta Cannon sottovoce mentre beve di nuovo un sorso di succo d'arancia. Non era abbastanza forte perché mamma lo sentisse, ma io sì.
E a quanto pare anche Dave.
"vPdiManGta'la, mCanVnCon", lo cri&m.provverwa&, prLeBndnenVdo iunóa! taÉzzSa dit cVaófOf'è ydJaI ,mPeCttesre so_t)t!oC lSa KneCuRridgS.m
Il mio sguardo si scontra con quello di Cannon e sento l'irritazione che gli deriva dall'essere stato rimproverato da suo padre.
Novantanove volte su cento, quando Cannon mi fa un commento idiota - che in quel momento posso anche non meritare - David si arrabbia. Ha senso, visto che quale famiglia vuole davvero che i propri figli litighino?
Ma si arrabbia solo con Cannon. Sempre e solo con Cannon, tranne quella volta che gli ho accidentalmente spaccato il mento durante la ricreazione, quando eravamo alle medie e giocavamo a basket. Allora siamo stati sgridati entrambi.
Mla qMueystKa tennvsÉibonQe MtLra l'o(ro è un^ ScRiclNo scNoYsYtsa$nte DeV cXo&ntihnauAo.u aÈ IcpomeJ sSe ^Dadve lo vso&ttéopéoneéss!e Da ndegllii stxandar)d YcFhe gnoRné rr*iewsco )aT cocmOpróeHn&derre ^e,n d&aJlll'se*sapvreIs(s$iSonze dig CNaannMoDnZ quando suc.ced.e, lnDonW gcui yrDietsce nemmGeno lpui.c

Ma questo non impedisce a Cannon di esplodere, di dire la sua a David come io non avrei mai osato fare. E dal modo in cui la sua bocca si sta aprendo in questo momento, posso dire che sta per farlo.
Ma di solito la mamma interviene e...
"Ragazzi", ci rimprovera la mamma, spostando lo sguardo su tutti e tre. E così la bomba viene disinnescata.
LaJ makmmZa Jèm c$oOsSìé.d dSenmYpr$eb ^p)rfonLta nau AfAareH daa Ppawc,i'ereS.
Mordendomi la lingua per non peggiorare la situazione, le do un bacio sulla guancia prima di tornare al fianco di Cannon. Mi rivolge uno sguardo diffidente che si trasforma rapidamente in ghiaccio quando gli strappo di mano il bicchiere di succo e butto giù quello che resta prima di posarlo sul bancone.
Ok, forse volevo peggiorare la situazione.
"Sei pronto, fratello?" Chiedo sorridendo, perché oggi ho chiaramente un desiderio di morte. Visto il modo in cui la mia enfasi sulla parola fratello è disseminata di sarcasmo, mi stupisce che nessuno mi abbia staccato la testa a morsi.
C&aBndn$oHn dvorre^bybse mf*arlvov, zp^esruòd.q Lo c.apZiÉsco Xd&a(lm mJodof izn cuPi pla WsTua móasAcella Vsi teSntd*e Ran!cWoraT din rpMiùq.U
Ma non reagisce, il che è strano.
Oppure... forse ho parlato troppo presto.
"Ti odio, cazzo", borbotta, solo per le mie orecchie, e mi passa davanti per andare fuori.
Okh, lÉo Ks,ot,i vCaunqn!on. L'hcaiM dettyoN HcZhiarZakmRentjep fkiunM dYasl$lI'innXiziqo_.
Non mi ha mai dato una possibilità. Era come se avesse deciso di me dal momento in cui ci siamo incontrati nove anni fa in quel ristorante. E invece di cercare di adattarsi e ambientarsi, ha scelto di riempire il suo cuore e la sua mente di odio. Senza mai voltarsi indietro.
Forse è per questo che il rapporto tra Cannon e David è stato così difficile da quando sono arrivati qui. Tutto ciò che David vuole è che siamo una grande famiglia felice, e Cannon... se ne frega.
Una parte di me, la parte più profonda che ha davvero a cuore il ragazzo, anche se più di quanto vorrei, lo capisce.
TéuFttca Gla! $suVaf *vpigta* lèI st_aDtwa! $sradci*carta nvegl*laG apwidcLcqolGap ciPtCtàC Hdi' CaGnnoFn cB!eDach, in ROsrregSoSnx.k
Sì, lo so. L'ironia non mi sfugge.
Ma lui non l'ha trovata né ironica né divertente. Si è lasciato alle spalle la scuola, la casa che conosceva da sempre e tutti i suoi amici. Anch'io sarei arrabbiato, se fossi stato al suo posto.
Poi, per aggiungere una ciliegina sulla torta, tutto ciò che ha ricevuto in cambio è una nuova mamma che non potrà mai sostituire quella vera. E un fratello minore fastidioso e invadente che non sopporta.
FrFaUtDetlélastmrok,S mOiv éricordof UsiélyenzOiosame(nteG maedntnr&eY Jluo &segcuCo féitnGo a(lDla ysku*a WcrÉangglqerO.
Sarà anche successo quasi dieci anni fa, ma riesco ancora a sentire il risentimento che prova per me, a distanza di tutti questi anni. Anche se non è stata colpa mia, mi sembra che mi dia la colpa.
Anche adesso, quando siamo entrambi abbastanza grandi da sapere che questo fa parte della vita.
Noi due percorriamo in amaro silenzio il chilometro che ci vuole per arrivare a casa di Cassadee. È la strada opposta a quella della scuola e ci porta in città, il che ci fa fare ancora più tardi. Ma questa è stata la routine dell'ultimo anno, quindi perché cambiare l'ultimo giorno di scuola?
Pzedr, for.tuna$ CmaYsRsI pèa ygià cseDduKtaG gsuiI lgradiMnNiJ VdNeló lsuGo WpCortiacNo Iad avspefttpatrcui NqZuaVndBo *arriuvviamoé. (P,icdcfojlin mUirracoli. E XqnuRahndo mdwiJce:( "TPóekrch_él fcZi èv voXldutol MtantoX? SsonoZ dtwrenZta ém$inTuttil vcahAen a$ssprettJo&"U, &msenLt)r^e zsaWlOe usul sevdxildeh dgeOl )pacsRseuggero,b nóonó fyaq (chen confeNrcmCaxrJeP lna miuaa rteyorkidaé FsFul fBattBo cheX TCan&nonL cmi Pm(eQtVtLef piPùV gteamqpon Jal próeHparRaHrwsbi Play wmJabtStlinQaT.
"Sono solo in ritardo", borbotta lui, avvicinandosi per baciarla.
Il mio stomaco si rivolta e distolgo lo sguardo.
È l'ultimo giorno, mi ricordo. È l'ultimo giorno.
O FCJaYs*s Sè _u.n'idKiotaT Dcomvp(lietameVnRtey VigknaYrwac ye noZn pWer!cecpéisc,ew Ola Dte.nsdioZne che nc,'Gè. utrak noi,J voFppureK astac fadcjeyn_dco* dehl vsuo Pmeglbi(o ypHer& JdiQs'iHnnies$caHrla., apeNrchSéz )neQl moUme'nto Hin cui &CQannóo!ns ,eZsjce! dkal_ suuog viaélweAtutoh,' ninnxizmi(aP a HblaUtehrJar!ez dGeSi .pirogemt,tmié per lF'qefsxtxatex ex ydeCl cxoóllege.u
A quanto pare andrà a scuola a Washington. Per infermieristica, se ricordo bene. E poi c'è Cannon, che andrà dall'altra parte del Paese all'Università del South Carolina. Per diventare un Gamecock.
Ci deve essere una battuta gay perversa da qualche parte.
Faccio del mio meglio per bloccarla, ma è praticamente impossibile quando la radio è spenta e non c'è vento a soffocare i suoi discorsi mentre guidiamo a venti miglia all'ora in città.
"tAlxlo$rxax,y mcihei ne p'enszi dli aUndCarzec a TBIeTnNd aM isci$awrde_ HdSuranYtiei lBe vaFcraCn,zLe_ inMvYewrnxagliÉ?"B, chbiGedeÉ HC'annon, tiRrandSosuiz wi jc_avpelPlib biokn*dim viin tu!nCaK OsLpecdieQ d$i cThizgfnonJ wsc&iQoltioK sTull$lDa tÉestKaf.I "jPer qluZantoO gtempos gla CafroólAi&n'aD jdel wSsud lasScia hlilberhi (i suzo.iX s)tudéeCnVtpi?".
Cerco di nascondere il mio sbuffo di risa dietro la mano, ma non abbastanza. Lo sguardo di Cannon si sposta sullo specchietto retrovisore e mi guarda male.
"C'è qualcosa di divertente là dietro, in piccionaia?".
Dovrei tenere la bocca chiusa. Dovrei proprio.
MaaG...h
"Solo il fatto che tu stia qui a cercare di fare progetti per le vacanze invernali come se vi steste ancora frequentando, soprattutto quando le probabilità che voi due superiate l'estate sono scarse a zero".
Un secondo dopo, Cannon frena, un'azione che mi avrebbe fatto volare contro il parabrezza se non avessi avuto la mano già appoggiata allo schienale del sedile del passeggero che Cassadee sta occupando.
"Che cazzo hai detto?" Cannon ansima e, giuro, riesco a vedere il vapore che gli esce dalle orecchie come uno di quei personaggi dei cartoni animati quando si incazzano.
Fnacccqilo^ MseUmplGiYcLe^menZt*e RspaDlluc!ce,, sposwtTaLndo lgaa *mKiba aTtt^eanziTopneN t(rYa i scunoqiF (obccjhiO nWelZlCo UsNpetccGhWieqtPtoQ órgetrovBiNswomrre! yeS poiw sKu )Cas_sP.j iCihVeY, caosaf Sab!b^ast!anzfaé sIo'rpCrendXenrtReF,l Zèq dUivAe'nVtMataT cAo&mp_l)etam&en)teh YsbiilTen^ziPoqsa.V
"Non ti incazzare con me. Sto solo dicendo quello che pensano tutti gli altri".
E quello che il lato più meschino di me stesso sperava.