Gdzieś pomiędzy moim chaosem a Jego spokojem

Prescott (1)

Czas.

Pewien mądry, podły człowiek powiedział mi kiedyś, że porusza się on różnie w zależności od okoliczności. Czasami jest powolny. Ale czasem. ...tak szybko prześlizguje się między palcami, że twoje życie jest skończone, zanim zdążyłeś się nad nim zastanowić.

Widzisz, życie jest jak klepsydra. Czasami jesteś w górze, a czasami... ...cóż, jesteś na dnie.

I właśnie teraz jestem na dole, kochanie. Więc. Flipping. Down.

"Mój pomysł na zabawę to zabijanie wszystkich. . ."

Słyszę go, zanim go zobaczę, jego głos śpiewa szeptem. On uwielbia szeptać. Szept jest o wiele potężniejszy niż krzyk.

"Mój pomysł na zabawę, to zabijanie wszystkich. . ."

Gazu. Nie. Cholera. Boże, nie.

"Mój pomysł na zabawę, to zabijanie... Oh. Prescott, kochanie, dziwne, że wpadłem na ciebie tak późno w nocy." Jego elegancki angielski akcent przecina moje uszy. Ręce Seb'a znajdują tył mojej szyi i z hukiem ciska mnie twarzą w najbliższą, pokrytą graffiti ścianę. Upuszczam piłeczkę antystresową, którą ściskałem przed sekundą, wiedząc, że teraz potrzebuję jej bardziej niż kiedykolwiek.

Ciepła krew sączy się z mojego czoła do ust, a ja zlizuję ją bez słowa, uważając, by nie okazać żadnych oznak cierpienia. W jednej ręce wykręca mi ręce za plecami, a drugą trzepie moją głową w ścianę.

Huk.

"Tutaj, Love, wyglądasz na spragnioną. Może zechcesz jeszcze raz posmakować własnej krwi. W końcu to jedyna rzecz, na której będziesz ucztować przez następne kilka dni, jak sądzę."

Moja głowa rozbija się o beton przed kołysaniem się do tyłu od uderzenia. Seb obraca mnie tak, że staję naprzeciwko niego. Uprzejmy uśmiech plącze się po jego ustach. Chwyta moją różową torbę duffel - dziewczęcą Nike - i wsuwa ją pod pachę. Senny chodnik w Oakland wydaje się absurdalnie wąski i duszący teraz, gdy on jest tu obok mnie.

Spiczasty nos, nieistniejące usta, delikatna rama i pastelowa skóra, poprzecinana niebieskimi i fioletowymi żyłami. Kołysze biodrami, gdy idzie, jego palce są długie i cienkie jak u baletnicy. Lubi: krzykliwe garnitury, loafersy Gucci, pieprzyć młodych chłopców, najlepiej w wieku od trzynastu do dziewiętnastu lat. Nie lubi: prawa, niechlujnego stroju. I mnie.

"Niech zgadnę - dmuchać? Meta?" Przechyla głowę w dół, jego grymas rozprzestrzenia się jak zaraźliwa choroba. "Crack - kokaina?"

"Gdybym ci powiedział, musiałbym cię zabić". Uderzam go głową z kaprysu i czuję, jak jego czaszka rozbija się o moją, ignorując ostry, biały ból, który wykropkowuje moją wizję. "A to jest po prostu zbyt kuszące."

Pieszcząc moje włosy z warknięciem, Seb szarpie mnie w kierunku białej furgonetki z przyciemnionymi szybami, która blokuje mi drogę na ulicę. Chyba nasza mała rozmowa się skończyła. "Nadal masz poczucie humoru, jak widzę. Urocze. Przyda ci się tam, gdzie będziesz".

Pluję krwią na jego zamszowe buty. Moja głowa czuje się jakby się rozpadła na dwie części, ale nigdy nie pozwoliłabym mu zobaczyć jak bardzo to boli. Seb otwiera przesuwne drzwi furgonetki i wpycha mnie do środka. Tarzam się po zakurzonej podłodze, plecami uderzając w przeciwległe drzwi.

On góruje nade mną, opierając swoją wąską talię o furgonetkę.

"Widzę, że arystokratyczne życie Blackhawk to wciąż za mało dla małego Prescotta. Oakland? Naprawdę?" Potrząsa głową ze śmiechem i zatrzaskuje drzwi. Pojazd zagrzechotał. Tak samo jak moje serce.

Czas zdecydowanie nie jest teraz po mojej stronie.

Jedziemy przez około godzinę, zanim van zatrzyma się całkowicie. Spędzam tę podróż, próbując otworzyć drzwi i okna, waląc w przegrodę między tylnymi i przednimi siedzeniami i pukając w ściany, aż moje ręce są spuchnięte i purpurowe.

Histeria pali mi gardło, wysyłając płomienie paniki przez resztę ciała. Wiem dokładnie, do kogo mnie zabiera.

Godfrey.

Drzwi na tylne siedzenie skrzypią i Seb znów staje przede mną, wyposażony w dwóch swoich mięśniaków, po jednym z każdej strony. Buldogi Godfreya, bez wątpienia. Wciągam oddech i siadam na rogu furgonetki, robiąc pokaz badania swoich paznokci.

Ci właśnie mężczyźni nauczyli mnie, jak patrzeć ciemności w oczy i przeciwstawiać się jej, nawet gdy nie mam żadnych szans. Jeśli okażę słabość, oni wygrają.

Umrę graficzną, bolesną śmiercią bez słowa, tylko po to, by im się przeciwstawić.

"Wstań".

"Zrób mnie."

"Szczęśliwie." Wzrusza ramionami, pstrykając raz palcami i kiwając w moją stronę. Dwaj goryle wspinają się do furgonetki i wyciągają mnie, każdy z nich zaciskając ramię. Nie jestem na tyle głupi, by próbować się uwolnić; mogą mnie rozerwać na strzępy i zrobić potpourri z mojej skóry, więc po prostu patrzę na podłogę, gdy przenoszą mnie - moje palce unoszące się nad bokiem - do magazynu, którego nie rozpoznaję w okolicy, której nie znam.

Kiedy jestem już w środku, światło jarzeniówek uderza mnie mocno.

Potem Seb uderza mnie jeszcze mocniej. Strzał z łokcia prosto w mój policzek.

Upadam na kolana, krew ścieka mi z rozciętej wargi i podbródka, a kiedy jestem już na czworakach, słyszę kroki butów ortopedycznych Godfreya. Plotka na ulicy głosi, że tylko takie nosi teraz - jego nogi nigdy nie będą takie same po tym, co mu zrobiłem w nocy w stodole - i piszczą o kafelki jak ćwierkające myszy.

Skrzypienie.

Piszczałka.

Piszczałka.

Przestań.

"Prescott. Tak miło, że wpadłeś." Toczy słowo drop na swoim języku, nie pozwalając, by kalambur mi umknął. Mogę być na podłodze, ale mój podbródek jest nadal wysoki i wyzywający. "Zabawne, nie pamiętam, żebyś składał mi jakiekolwiek wizyty, kiedy byłem w więzieniu stanowym".

Podnoszę dumnie głowę, moje oczy dostosowując się do jasnego światła, i rzucam krwawy, szkarłatny uśmiech, komplementy dla jego prawej ręki.

"Nie bądź smutny. Obiecuję regularnie odwiedzać twój grób".

Błyska zębami, mimo że jest cokolwiek nie rozbawiony, i szarpie palcem wskazującym w bok. "Posadź jej dupę, przywiąż ją do tego krzesła." Kręci brodą w tym samym kierunku. Pozwalam mięśniakom robić to, co powiedział, obserwując go przez zakapturzone oczy, gdy obliczam swój następny ruch. Godfrey wygląda delikatnie, krucho. Więzienie San Dimas wykonało pracę, której nie mogłem dokończyć, i osłabiło go jeszcze bardziej. Jego utykanie pogłębiło się, a policzki wydrążyły. Ale wiem lepiej niż sądzić, że to zadziała na moją korzyść.

To właśnie wtedy, gdy król ma zostać zdetronizowany, jest najbardziej niegodziwy.

Prescott (2)

Sześćdziesięciokilkulatek, Anglik, głowa przepełniona bawełniano-białymi włosami i dopasowanymi wąsami, klepie się w moją stronę, każda noga tworzy półkole, gdy wystawia ją do przodu. Upodobania: Pieniądze, patrzenie, jak inni wiją się z bólu i jego syn, Camden. Nie lubi: kiedy ludzie go krzyżują... i mnie.

Godfrey ma czterokołową laskę z piłkami tenisowymi na każdym końcu. Trzyma ją w ręce aż do bladych knykci. Białe rozciągliwe buty do chodzenia, bermudzkie szorty i hawajskie koszule z guzikami to jego uniform. Zawsze wygląda jak emerytowany turysta.

Policja rzadziej czepia się turysty.

"Co jest w torbie, kochanie?"

"Rozwaliłem ci kolana, ręce są w porządku. Możesz ją rozpiąć i sama zobaczyć", ćwierkam i natychmiast zostaję nagrodzona kolejnym klapsem od Seba. Moje ciało rozbija się o brudną podłogę, warstwa kurzu przykleja się do mojego języka.

"Camden za tobą tęskni." Głos Godfreya unosi się nad moją głową. Spokojny. Zebrany. Szalony. "Przyjeżdża do Stanów w przyszłym miesiącu. Chętnie się z tobą zobaczy."

Raczej chce mnie zabić. Trzęsę się w mojej sukience od Prady.

"Zgaduję, że to dlatego moje serce wciąż bije w piersi?" Wspomniany organ wali tak szybko, że niemal wypala dziurę przez moją skórę, rozpryskując się na podłodze.

"Tak." Godfrey schyla się do poziomu moich oczu i stuka mnie w nos, udając uwielbienie. "I nie. Zamierzam pozwolić mojemu synowi zrobić z tobą, co mu się podoba, po tym jak będziesz się dusić w nieszczęściu. Bić cię, szarpać, gwałcić. Byłby bardziej niż szczęśliwy, gdyby mógł zaznaczyć wszystkie trzy pola. Ale kiedy już z tobą skończy, zostaniesz dostarczona w moje kochające ramiona. I uwierz mi, Prescott, nie ma zabawy z kulą w głowie. Mam całkiem niezły plan na twoją śmierć. Będziesz przykładem, lekcją dla wszystkich." Przejeżdża swoim długim, delikatnym palcem po mojej szyi, trącając mój podbródek, by przechylić moją głowę do góry.

Nasze oczy się łączą, powietrze między nami jest super naładowane - zapal zapałkę i całe miejsce by wybuchło. Szeroki uśmiech rozprzestrzenia się na jego pomarszczoną twarz.

"To będzie piękna śmierć. Głośna, olśniewająca i pomysłowa. Trochę jak ty, jak się zastanowić".

Przełykam, rzucając spojrzenie na Seba i mięśniaków. Stoją za Godfreyem skrzyżowani z bronią, ich masochistyczna radość ledwo powstrzymywana przez ich twardą szaradę.

"Ale najpierw rzeczy pierwsze - zakwaterowanie." Jego ton zmienia się na wesoły i prostuje swoją postawę, klaszcząc w dłonie. "Prescott Burlington-Smyth kazał mnie zamknąć w więzieniu na kilka dobrych lat . ...a teraz będzie miała okazję posmakować swojego własnego gorzkiego lekarstwa. Nauczy się lekcji o czasie. Jak strasznie wolno porusza się wewnątrz czterech, grubych ścian z niczego. Przynieś mi Beat i Ink. Teraz."

Dwóch mężczyzn wkracza do magazynu w idealnym momencie. Godfrey zawsze był punktualny. Jeden to pulchny, niski mężczyzna w masce narciarskiej i niebieskim kombinezonie. Drugi to wysoki, zbudowany facet. Ma na sobie czarne, podarte dżinsy jak drugą skórę, z książką zwiniętą w tylnej kieszeni, wojskowe buty - bez sznurowania - i pasującą do nich czarną bluzę z kapturem. Jego proste ciemne włosy są nowocześnie zaczesane do tyłu, a maska Guya Fawkesa zasłania twarz. Po jego posturze, postawie i leniwym sposobie noszenia umięśnionego ciała widać, że za maską kryje się człowiek, który widzi więcej cipek niż opakowanie Tampaxów.

Godfrey przechadza się za biurkiem i opada na krzesło, opierając swoją laskę za stołem. Seb wręcza mu moją torbę Nike, podczas gdy zamaskowani mężczyźni przycupnęli na dwóch plastikowych stołkach przed swoim królem, całkowicie mnie ignorując. Ten pyzaty w masce narciarskiej trzyma się z tyłu krzesła. Lata życia w zaułku życia sprawiły, że jestem biegły w mowie ciała, a to, co mówi jego ciało, jest całkowicie jasne - jest przerażony. Z drugiej strony, facet w czarnej bluzie z kapturem wyciąga nogi do przodu, grzbiety jego zgrabnych bicepsów i tricepsów są widoczne nawet przez grubą tkaninę jego ubrania, a ręce zaczepia za oparcie krzesła. Odprężony. Wygodny. Spokojny.

No cóż, on jest wielkości czołgu. Muszę na niego uważać. Jeden cios od niego i byłbym skroplony.

"Widzisz małą pannę Złotowłosą? Ona jest moim zadaniem dla ciebie." Godfrey kiwa głową w moją stronę, gdy rozpakowuje torbę. Wyjmuje narkotyki, które miałem sprzedać. Glock, paralizator, gaz pieprzowy, fałszywy paszport i 100 dolarowe banknoty zawinięte razem i wepchnięte do skarpety. Wyjmuje też bilet lotniczy do Des Moines datowany na miesiąc od teraz, kładąc wszystko na biurku jak obciążający dowód. Podnosząc z powrotem na mnie swoje skorupiaste, stare oczy, ściąga usta w dół, udając zdruzgotaną brew.

"Wstyd, naprawdę. Tak blisko ucieczki przed swoim losem. ...a jednak tak daleko."

Jeśli Godfrey myśli, że pójdę gdziekolwiek bez jego krwi na moich rękach najpierw, to cierpi na Alzheimera na szczycie swoich nowych fizycznych niepełnosprawności.

Nie. Chciałam trzymać się do samego końca, zabić jego, Sebastiana i Camdena, wygenerować trochę pieniędzy i odnaleźć mojego brata.

Preston.

Gdzie do cholery jesteś, Preston? To do ciebie niepodobne, że znikasz bez słowa.

Beat i Ink odwracają się, żeby spojrzeć na mnie po raz pierwszy. Dzięki ich maskom nie mogę odczytać, co czują, ale na pewno wiem, co widzą.

I nie widzą typowego dilera narkotyków, który ostatnie pięć lat spędził na sprzedawaniu koki i cracku we wnętrznościach Stockton.

Moje długie, miodowo-blond fale, idealnie przycięte i nieskazitelnie lśniące, są teraz zmatowione na moim zakrwawionym czole i szyi, duże orzechowe oczy biegną w gniazdach, gdy sprawdzają je z powrotem. Mam na sobie designerską, szarą sukienkę z mini wełny, która komplementuje moje krągłe ciało. Miękkie szerokie uda i wąska talia. Wyglądam jak idealna ofiara. Przerażona. Piękna. Niewinna. . .

Ale ja nie jestem tą ostatnią.

Ink wraca do wpatrywania się w pana narkotykowego. Ale Guy Fawkes - lub Beat, jak nazywa go Godfrey - rzuca kolejne spojrzenie w moją stronę, zanim złoży swoje szerokie jak kłoda ramiona na swoich pecach.

"Kurwa, Boże?" warknął.

Nazwali go Bogiem? Czy on zostawia mnie z ludźmi z uszkodzonym mózgiem?

"Kurwa, to ty nie zadajesz żadnych pytań, Beat mój chłopcze. Oczekuję, że będziesz ją trzymał w piwnicy, dopóki Camden nie przybędzie w przyszłym miesiącu" - rozkazuje sucho Godfrey. "I jeśli chcesz, żeby twoje jaja pozostały nietknięte, lepiej, żeby nie uciekła".

Prescott (3)

Beat potrząsnął głową, chichocząc na granicy śmiechu. Przynajmniej ktoś znajduje humor w mojej fatalnej sytuacji.

"Nie jestem w stanie znieść tego gówna". Jego noga odbija się pod stołem. Jest tak długa i umięśniona, że posyła stół w drżenie za każdym razem, gdy w niego uderza. "Myślałem, że potrzebujesz pomocy z dmuchaniem i trawką, a nie z porywaniem i handlem".

Ink kaszle, przesuwając się niepokojąco na swoim miejscu. "Yo, człowieku", mówi, opierając się o ramię Beata z szeptem. "To Godfrey."

Jest chwila, kiedy ich oczy spotykają się za maskami, zamknięte w niemej walce. To chwila za długa i będzie ich wiele kosztować - bo zdaję sobie sprawę, że tym dwóm daleko do przyjaciół. To działa na moją korzyść.

"Handel?" Godfrey wygląda zarówno zaskoczony, jak i urażony, bawiąc się suwakiem mojej torby. "Jedyny ruch, jaki zobaczy, to kilka przejeżdżających samochodów w drodze do twojego domu. Ta dziewczyna nie przekracza granic. Ona przekracza formy, od żywych do martwych. Po prostu trzymaj ją w jednym kawałku i pod ziemią do czasu przybycia mojego syna. Nie potrzeba do tego wiele więcej niż kilka komórek mózgowych i sprawnych kończyn."

Beat odchyla głowę do tyłu, wsuwając swoje masywne, opalone dłonie pod maskę i pociera twarz w frustracji. Znowu zerka w moją stronę, a ja kulę się w sobie, starając się wyglądać jak zagubiona owieczka. Ink przytakuje gorliwie każdemu słowu Godfreya, jakby czytał z Biblii. Zrobi wszystko, co każe mu Godfrey, jak większość ludzkiej populacji. Ale facet z mamuta Beat. . . ...on ma trochę kręgosłupa.

"Nie." Beat wbija palec w biurko, przeciągając go od końca do końca. "To jest miejsce, gdzie rysuję pieprzoną linię. Spakuję torbę i zapłacę ci trzy miesiące z góry za czynsz. Odlicz mnie. To mi nie pasuje."

Beat staje do swojej pełnej wysokości, która jest w przybliżeniu posturą przeciętnej wielkości budynku.

"Och, nie zgrywaj teraz cholernego świętego, Beat." Godfrey strzela w górę, wbijając go z powrotem w krzesło, plując wrzaskiem. "Zabijałeś już wcześniej. Możesz niańczyć małą blondynkę przez kilka tygodni. Nikt nie prosi cię o podcięcie jej gardła. To jest dla nas do zrobienia."

Spójrzcie na to. Jeden z moich tajemniczych porywaczy jest również zabójcą. Fajne czasy. Cieszę się, że poznałam Camdena. Tak szczęśliwi, że nasi ojcowie byli w biznesie i w końcu się spiknęliśmy. Cieszę się, że jestem teraz przywiązana do krzesła w magazynie, i że zaraz zostanę wrzucona do piwnicy jakiegoś psychopatycznego mordercy. Zabawa, zabawa, zabawa.

"Nie zrobię tego." Ciemny, wysoki facet stwierdza z przekonaniem, jego ton jest eerycznie spokojny. "Znajdź sobie inną żałosną dupę, którą wciągniesz w swoje gówniane show. Nie skrzywdzę tej dziewczyny."

"Robimy to", Ink pstryka, kiwając do Godfreya i opierając rękę na ramieniu Beata. Ten wpatruje się w dużego faceta, ale rozmawia ze swoim szefem. "Nie chcemy żadnych kłopotów, God".

Beat nic z tego nie ma. Kiedy ponownie wstaje, jego krzesło leci na podłogę z hukiem, który sprawia, że cały pokój sapie. Szturmuje w kierunku drzwi, zanim głos Godfreya sprawi, że zatrzyma się w połowie kroku.

"Bracia Aryan są blisko". Stary człowiek pochyla się do przodu na swoim biurku, jego ramiona naprężają się, aby utrzymać go w pionie bez laski. "Wciąż cię szukają, a wystarczy jeden"-Godfrey chwyta mojego Glocka i celuje nim w Beat, ściskając jedno oko-"mały. . ."

Zwalnia bezpieczeństwo z miękkim, śmiertelnym kliknięciem, jego palec wywierający nacisk na spust. "Pchnij."

Jego ręka przesuwa się w górę i wystrzeliwuje pocisk kilka centymetrów przed głową Beata. Mdłości wbijają się we mnie, a pokój wiruje, gdy dryfuję w i z przytomności. Wciąż słyszę głos Godfreya, który unosi się jak ciemne chmury nad niespokojnym niebem.

Beat nie poruszył się ani o cal.

"Pshh. Mała Prescott miała na myśli biznes, kiedy się uzbroiła. Załadowani, czyż nie?" Dmucha powietrze w lufę szyderczo i kontynuuje. "Zaufaj mi, synu, nie chcesz krzyżować swojego lojalnego, najprawdziwszego przyjaciela. Jeśli to zrobisz, mogę zaprowadzić ich prosto do twoich drzwi."

Color me intrigued and on death row. Ten facet Beat jest pełen niespodzianek. Będę gorącym celem obok tego faceta. Boże, muszę znaleźć sposób, żeby wykurzyć tych dwóch klaunów. Wymyślę go, gdy mnie wezmą.

"To nie zależy od nas." Ink strzela w górę ze swojego miejsca, chwytając ramię Beata. "To twoje cholerne życie, człowieku. Ona jest tylko bezimienną laską".

Tylko bezimienna laska. Nie ma pojęcia, jak blisko trafił do domu. Byłam siostrą, córką, dziewczyną i przyjaciółką. Poetką, marzycielką i uczennicą z wyróżnieniem. Ale teraz... ...teraz jestem sama, pozostawiona sama sobie, bez nikogo, kto by się o mnie troszczył. Niektórzy powiedzą, że zbyt lekko traktuję swoją sytuację. Nie biorę. Patrzę na to z zewnątrz, dając sarkastyczny komentarz. Dlaczego? Ponieważ patrzenie na moją sytuację oczami obcego człowieka to wszystko, co mogę zrobić, aby przetrwać. Po tym, co przeszedłem, pozwolenie sobie na intymność z tym czymś zwanym duszą jest praktycznie życzeniem śmierci. Nie. Upycham rzeczywistość, zagłuszam ją pod przyziemnymi myślami i patrzę na całość jak na okropny film klasy B.

"Po prostu wykonuj rozkazy, pionku" - instruuje Godfrey, jego oczy wracają do moich. Głaszcze mój pistolet, wyglądając jakby używał każdej uncji samokontroli w swoim wątłym ciele, żeby nie strzelić mi dziury w czole. "Camden przylatuje do Kalifornii za trzydzieści dni. Najpierw ma do obsłużenia ślub w Londynie. Nie możemy go przegapić. W końcu to jego."

Moje gardło chwyta się mimowolnie, nos skubie, jakby ktoś uderzył mnie kwadratowo w twarz. Camden się żeni? Minęło sporo czasu, odkąd widziałam go po raz ostatni. Do tej pory głupio wierzyłam, że nadal go znam. Ale facet, którego zostawiłam, nie poślubiłby nikogo, kto nie byłby mną. Kiedy się rozstaliśmy, byliśmy już bardzo podobni. Nasi strażnicy byli tak wysoko, że nie mogliśmy nawet widzieć poza zbudowanymi przez nas murami.

Byłam jego słońcem i gwiazdami, wodą i powietrzem. A w moich oczach był pięknem i sztuką, dowcipem i mądrością.

Teraz chcę go zabić, a on... chce mnie zamknąć w klatce.

Godfrey wyrwał mnie z zamyślenia.

"Teraz zabierz dziewczynę, zanim ją rozbiorę i sprzedam jej organy wewnętrzne temu, kto da najwięcej. Kilka rzeczy zanim pójdziesz-jedna: Do. Nie. Fuck her. Ona należy do Camdena, i jeśli chce ją jako spóźniony prezent ślubny, jako niewolnicę seksualną aż do śmierci, to jego decyzja. Po drugie - nie kupuj jej prissy charade. Dziewczyna może i ma rodowód, ale jest uosobieniem bezwzględności i będzie próbowała uciekać. Po córce brudnego polityka nie spodziewałbym się niczego innego. Trzy-" Bierze głęboki oddech, pocierając cienkie powieki. "Do. Nie. pieprzyć jej. Powiedziałem to już wcześniej, ale powiem jeszcze raz. Mój syn jest całkiem zadurzony w tej jednej. Chcę, żeby była nietknięta i, jak bardzo nienawidzę tego mówić, nienaruszona. Nie bij jej zbyt mocno i nie gwałć. To Camden."

Prescott (4)

To mogłoby być wzruszające, gdyby Godfrey nie był kingpinem z wystarczającą ilością krwi na rękach, aby wypełnić rzekę, a Camden nie był dostosowanym, rozpieszczonym bachorem, który żył z fortuny i nazwiska swojego ojca. Mam nadzieję, że mój były nie planuje się rozmnażać. Świat potrzebuje więcej Łuczników, jak telewizja dzienna potrzebuje więcej powtórek Przyjaciół.

"Nikt nikogo nie dotknie" - uspokaja Ink, kładąc dłoń w rękawiczce na sercu. Stoi blisko, zbyt blisko. Nienawidzę, kiedy mężczyźni podchodzą zbyt blisko.

Puls na mojej szyi jest tak silny, że obawiam się, że moje żyły pękną. Sebastian idzie za mną, rozwiązując linę, która przykuwa mnie do krzesła.

"Och, i słowo rady", Seb stwierdza swobodnie z celowym chwytem, który rani moje nadgarstki, janking mnie do moich stóp. "Trzymaj swoje maski na lub oślepić ją przez cały czas. Jeśli rzeczywiście ucieknie, upoluje was i zrobi z waszej skóry modne kurtki. Upewnijcie się, że w jej pobliżu nie ma żadnych ostrych przedmiotów - z tego samego powodu. Może cię tak mocno wyruchać, że przez lata nie będziesz mógł chodzić prosto". Pociera małą część pleców, prawdopodobnie wspominając ostatni raz, kiedy go widziałem.

Seb okrąża mnie z przodu i rzuca mi jeszcze raz w nos, zanim odejdę. Moja głowa odchyla się do tyłu, a czaszka natrafia na ścianę. Trzęsę się, ściskając oczy, żeby nie płakać.

Szczęśliwe myśli.

Pola w stanie Iowa.

Biała letnia sukienka, zimna wobec mojej ciepłej skóry.

Czereśnie w czekoladzie.

Nie płacz. Nie płacz. Nie. Nie płacz.

"Żegnaj, mały łobuzie. Następnym razem, gdy cię zobaczę, utulę cię na dobranoc przed twoją wieczną drzemką". Seb całuje delikatnie moje krwawiące czoło, oblizując swoje wargi - i moją krew - z uśmiechem.

Usta Inka opadają w oszołomione O przez jego maskę narciarską.

Uśmiechnięta maska Beata jest wyćwiczona na Sebie. Nie wiedzą, że kiedy ostatnio go spotkałem, zepchnąłem Seba z dachu stodoły.

Miał szczęście, że wpadł prosto w ramiona swojego szefa, inaczej byłby tak samo połamany jak Godfrey.

Beat proca Seb o ścianę, skręcając kołnierz jego chrupiącej koszuli w stertę zmarszczek. "Bicie dziewczyn teraz, Sebastian?" syczy, chwytając szczękę Seb i ściskając tak mocno, nadchodzący dźwięk łamania kości wypełnia powietrze. "A ja myślałem, że nie możesz być gorszy niż byłeś w San Dimas".

Seb śmieje się i odpycha wielkiego faceta.

"Dziewczyna? Ona jest pieprzonym diabłem. Jej były chłopak nazywa ją Diabla. To Diablo z cipą. Teraz jest cała twoja. Baw się dobrze, stary."

Rykoszet śmiechu Godfreya i Seba tańczy o nagie ściany magazynu, gdy Ink prowadzi mnie do drzwi za rękę. Beat jest gorący na naszych piętach, a panika przejmuje kontrolę nad moimi stopami, sprawiając, że potykam się jak pijany.

Nie chcę wychodzić.

Nie chcę zostać.

Nie żeby to miało znaczenie. Tak czy inaczej mam przechlapane.

"Musimy ją przeszukać pod kątem potencjalnej broni". Ink tugs at the fabric of my dress. Beat chrząka z tyłu. Wlewamy się w rozrzedzającą się letnią noc, gwiazdy nade mną przyćmione przez zanieczyszczenia i warstwę łez, które opieram się zrzucić.

Moja piłeczka antystresowa. Potrzebuję jej. Teraz.

"Zgłaszam się na ochotnika" - prycha Ink, jego dłoń głaszcząca krzywiznę mojego tyłka z wahaniem. Przestraszony.

Mój mózg kopie do działania i zdaję sobie sprawę, co ma się stać.

"Chciałbym, żeby Beat mnie przeszukał".

Zatrzymujemy się przed zardzewiałą Toyotą Tacoma - myślę, że w pewnym momencie była czerwona - i Ink fumbles for the keys in his coveralls.

Nie chcę się pieprzyć, żeby wyjść ze złej sytuacji. To zawsze był dla mnie twardy limit. Ale tym razem mogę zrobić wyjątek, żeby uratować swoje życie. Godfrey chce mnie nietkniętego. W momencie, gdy jeden z nich prześpi się ze mną, będę miała nad nim przewagę. Głównym planem byłaby ucieczka, ale biorąc pod uwagę ich przewagę fizyczną, mądrze jest mieć plan B.

Teraz nie jestem pewien, który z tych idiotów jest bardziej skłonny wręczyć mi kartę Wyjścia z więzienia. Ink wydaje się dotknięty moim wyglądem, ale zbyt umorusany przez Godfreya i jego ekipę. Beat z kolei nie jest zastraszony przez angielskiego gangstera, ale nie wygląda na faceta, który walczy o cipkę. Proponowanie mu seksu byłoby jak sprzedawanie chorób wenerycznych ulicznej dziwce.

"Nie masz nic do powiedzenia w tym gównie" - ogłasza Ink z pożyczonym autorytetem. Słyszę, jak wycieka z niego niepewność. Jest tym, co nazywam łatwą robotą. Gdyby to tylko on nade mną czuwał, już dawno tańczyłabym na polach kukurydzy w Iowan, daleko stąd, z głowami Sebastiana i Godfreya schowanymi w tej torbie Nike.

"Sprawiasz, że czuję się nieswojo". Odrywam rękę.

"Co, a ten drugi facet sprawia, że jesteś ciepła i rozmyta?" On brzmi autentycznie urażony.

Beat przybliża się za mną, a ja czuję ciepło jego ciała dryfujące do mojego. On jest blisko. Gorący-jock-leaning-against-your-locker blisko. Trudno będzie ominąć kogoś o jego rozmiarach.

"Myślisz, że jestem miły?" Jego oddech porusza się przez plastik jego maski, łaskocząc moje ucho. Drżę w dół, aż do palców u nóg. Jego usta pachną jak brzoskwinia. Jak zły może być facet, który pachnie jak brzoskwinia?

"Nice-r." Oczyszczam gardło, moje oczy wciąż wyszkolone na Ink przed mną. Ink potrząsa głową, wskazując, że jestem w martwym błędzie. Powietrze staje się chłodne. Dlaczego nie zauważyłem, że jest tak chłodno?

Ponieważ tak nie jest. Jest sierpień w Kalifornii, a mi jest zimno, bo jestem przerażona.

"Sprawdźmy twoją teorię. Zamierzam cię teraz dotknąć. Poruszaj się bez pozwolenia, a ja łamię twoje ramię".

Moja poparzona dolna warga znów się rozszczepia, gdy biczuję się. On zdecydowanie wygląda jak facet, który spełnia swoje groźby.

"Dobra." Oblizuję moją zakrwawioną wargę, mój głos jest delikatny.

Beat kopie moje nogi i przynosi moje ramiona do góry, poklepując mnie sucho, jak ochrona lotniska. Jego szorstkie palce głaszczą krzywe moje ramiona, gdy przesuwa się w dół od mojej czaszki do moich zewnętrznych piersi, okrążając je leniwie. W dół do mojego brzucha, niżej do napiętych wewnętrznych ud, po czym odsuwa materiał mojej mini sukienki, by zrobić miejsce dla swoich ciepłych łap.

Każdy mięsień w moim ciele jest gotowy, by rzucić się do przodu, uciec, spróbować go skrzywdzić; wspomnienie każdego doświadczenia, jakie miałam, które zaczynało się w ten sposób, domaga się, bym podjęła działanie. Ale to. . nie czuje się jak naruszenie. Kwaśny smak żółci jeszcze nie eksplodował w moich ustach.

Prescott (5)

Jego ręce przesuwają się po moich nogach, głaszcząc kostki. . . .then he stops.

"Masz coś w środku?" Przykuca, zahaczając jeden ze swoich kciuków o mój but na kostce. Jego zamaskowana twarz jest na poziomie oczu z moją miednicą, a ciepło rozprzestrzenia się wzdłuż moich kości jak gorący wosk.

"Nie", kłamię. Wciąż istnieje niewielka szansa, że nie sprawdzi.

Ale sprawdza.

Beat szarpie mój but i szwajcarski nóż wojskowy spada z brzękiem na betonowy chodnik. Wypuszczam westchnienie i spuszczam głowę. Cholera.

Szczęśliwe myśli.

Mrożony jogurt z Prestonem w lokalnym centrum handlowym.

Skulenie się na huśtawce do jaj z książką Mii Sheridan.

Lilie wodne kwitnące nad sztucznym stawem w ogrodzie Burlington-Smyth.

Szczery uśmiech od nieznajomego.

Beat wstaje powoli, jego radosna maska zerka na moją twarz. To wszystko wygląda jak scena z horroru.

A ja jestem ofiarą.

"Wiesz, że mogę cię skrzywdzić bez pozostawiania fizycznych śladów". Jego kciuk szczotkuje moją dolną wargę, jakby miał zamiar mnie pocałować, a dreszcze biegną maratonami w górę i w dół moich ramion. "Nie testuj mnie, Boots. Mogę upewnić się, że cierpisz w więcej niż jeden sposób, do którego twój wiejski klubowy tyłek nie jest przyzwyczajony."

Może to dlatego, że jego palec jest na mojej krwawiącej wardze, a może dlatego, że jego ton jest najbardziej spokojny, jaki kiedykolwiek słyszałem, ale groźba biegnie głęboko.

"Tak bardzo s-przepraszam." Jąkam się w rozgrzane policzki. Nie odpowiada, tylko łopocze mnie lekko w kierunku Inka, ogłaszając płaskim tonem: "Zawiążmy jej oczy. Nie ma mowy w piekle, żebym prowadził samochód z tym gównem na twarzy. Poczekaj tu."

Przechadza się na drugi koniec opustoszałego parkingu, oddając nam swoje plecy, podczas gdy Ink kopie palcami w moje ramię jak nerwowe dziecko. Ink jest rozedrgany, zawzięty i sądząc po mokrych kałużach pod pachami - wystraszony do cna. Patrzę, jak Beat zdejmuje swoją czarną bluzę w ciemnym kącie działki. Jego plecy są zdefiniowane za pomocą łuków i mięśni. Opalony, i to nie tylko od słońca.

Pracownik fizyczny, prawdopodobnie nie kaukaski, robię mentalną notatkę na wypadek, gdybym musiał go kiedyś zidentyfikować na komisariacie. Wciąż optymistycznie, jak widać.

Połowa pleców Beat'a jest wytatuowana do ostatniego cala, a druga połowa jest całkowicie pozbawiona tuszu. Tatuaże kończą się wzdłuż jego kręgosłupa, przez co wygląda jak pół człowiek, pół maszyna. Obserwuję, jak jego twarde ciało napina się, gdy wydobywa mój szwajcarski scyzoryk, odwraca go i używa, by rozerwać swoją czarną koszulę na długie kawałki.

Pracuje nad nożem zręcznie. Każdy ruch jest metodyczny, celowy, prawie jakby składał ją w coś wspaniałego, a nie rozrywał na strzępy, by stała się bronią przeciwko mnie.

Może jest rzeźnikiem. Wszystko w nim brzmi niebezpiecznie.

Zabijał już wcześniej.

Właśnie wyszedł z więzienia w San Dimas.

Ma zatargi z Bractwem Aryjskim.

Samo wyobrażenie sobie szyi Godfreya, zamiast koszuli Beata, rozerwanej na strzępy sprawia, że moje uda drżą.

"Ty mu to zrobiłeś?" Wskazuję podbródkiem na na wpół wytatuowane plecy Beata. Ink prycha z zadowoleniem.

"Cholerna racja, że tak".

Ink jest tatuażystą. I to głupim, bo wyciągnięcie od niego informacji było tak proste, jak nakłonienie taksówkarza do opowiedzenia historii swojego życia.

Beat wraca z gołą klatką piersiową, bluzą z kapturem przewieszoną przez wytatuowane ramię, z paskami czarnego materiału zaciśniętymi w dłoni.

"Ręce", rozkazuje ostro. Podnoszę ręce do przodu, nadgarstki sklejone ze sobą. Bierze jeden kawałek czarnego materiału i wiąże moje ręce ze sobą. Nie boli, ale nie będę mogła się uwolnić.

A Pan Przywiązany-Nie-Do-Położenia zabrał mój szwajcarski scyzoryk.

"Odwróć się."

Obracam się na pięcie, a on owija mi oczy drugą czarną tkaniną. Całkowicie ślepy i całkowicie bezradny, świadomość, że jestem w tarapatach biegnie głębiej. Beat i Ink mogą nie być tak niebezpieczni jak Godfrey i Seb, ale nadal są w stanie zrobić mi bardzo złe rzeczy.

"Wskakuj" - zgrzyta za mną Ink. Drzwi ciężarówki otwierają się, ale ja zostaję przyklejony do ziemi.

"Nie mam pojęcia, dokąd jadę" - seplenię. Beat znowu chrząka. Czuję jak mnie podnosi - wybrzuszenie jego bicepsów jest twarde i okrągłe - i opiera moją ramę na siedzeniu pachnącym piwem. Moja sukienka podjeżdża do góry i wiem, że pewnie widzą moje majtki. Próbuję przesunąć ją w dół.

"Możesz ściągnąć mi sukienkę?" Udaje mi się tylko przełknąć część mojego upokorzenia, mój głos przesiąknięty surowym wstydem. Chwila ciszy tyka, zanim czuję czubki jego palców ciągnących obręb mojej sukienki w kierunku kolan. Dreszcz przebiega po moim kręgosłupie, wpełzając do czaszki. Prawdopodobnie to tylko strach, mówię sobie.

"Dziękuję."

Łyka mnie za ramię tak, że leżę w kabinie i zatrzaskuje za mną drzwi.

"Nie podnoś głowy, chyba że chcesz, żebym strzelił dziurę prosto w nią". szczeka Ink, a ktoś zatrzaskuje drzwi pasażera. "Ciesz się jazdą".

"Mam pełny zamiar", gryzę się, moje oczy wpatrują się w czarną jak smoła tkaninę o drzewnym, męskim zapachu. Nie doceniają mnie. Dokładnie tak lubię swoich rywali.

Myślą o mnie jak o bogatej suce, wątłej zabawce.

Mało kto wie, że nie jestem zabawką, jestem szturmem.

I zamierzam rozerwać ich życie na strzępy.

Beat i Ink spędzają czas na rozmowie o Godfreyu i Sebie. Domyśliłem się, że wszyscy spotkali się w magicznym królestwie nie za daleko zwanym San Dimas State Prison. Ale nie mogłam się przejmować tym, że wszyscy spotkali się przez klub dziewiarski. Poskładałem kawałki operacji Godfreya do kupy, próbując nadać temu wszystkiemu sens.

Po tym, jak załatwiłem Godfreyowi i Sebastianowi wtrącenie do więzienia, zostałem drobnym dilerem narkotyków, skubiącym znikomy kawałek tortu kartelu narkotykowego z NorCal. Miałem trzy ulice, na których pracowałem w Oakland, Richmond i Stockton. Ćpuny wiedziały lepiej, żeby ze mną nie zadzierać, zwłaszcza po tym, jak na początku mojej działalności złamałem komuś szczękę moim Glockiem, kiedy próbował mnie pieścić. Jest wiele rzeczy, które mogę tolerować, ale molestowanie seksualne to twarda granica.

Kokaina. Trawka. Crack. Nawet super-glue. Jeśli możesz się nim naćpać - miałem go w mojej różowej torbie. Dostawcy, z którymi pracowałem, dali mi pięćdziesięcioprocentową zniżkę za wskazanie im miejsca pobytu wszystkich narkotyków, które Godfrey i Seb przemycili przez granicę, zanim zostali złapani.

Tak, to ja.

Mały. Blondynka. Dopasowana. Nieustraszony.

Godfrey Archer i Sebastian Goddard wiedzieli, że podgryzam ich interesy na zewnątrz, i nie będę kłamać - część mnie sprzedawała narkotyki, bo potrzebowałam pieniędzy, ale większa część robiła to, żeby ich wykiwać.

Słyszałem, że już teraz celowali w więźniów, którzy mieli dostać warunkowe zwolnienie, zbierając żołnierzy, którzy pomogą im odzyskać imperium. Ostatnio zmieniłem ulice. Rzuciłem większość klientów i zawsze spotykałem się ze stałymi bywalcami na różnych chodnikach, żeby mnie nie złapali.

Najwyraźniej klient, z którym miałem się dziś spotkać, Joe, dał cynk Godfreyowi i sprzedał mnie. Dupek. Ale tak właśnie działa Godfrey - kupowanie przyjaciół i ściąganie długów.

Jestem pewien, że Beat i Ink są mu winni przysługę. I to dużą. Przysługę, którą dziś spieniężył w postaci mnie.

Mężczyźni przełączają kanały radiowe. Mój brak wzroku wyostrza inne zmysły. Wyczuwam monotonny głos Beat'a. Skowyt jest jego ulubioną metodą komunikacji, a spokój jest atmosferą, która wylewa się z tego ogromnego człowieka. Nie mówi zbyt wiele, nigdy nie podnosi głosu i nie robi wrażenia na swoim towarzyszu. Głos Ink'a pasuje do jego mowy ciała: wysoki, dźwięczny i artykulacyjny jak karczoch. Mówi dużo, ale mówi bardzo mało. Zdecydowana oznaka głupoty.

"Możesz uwierzyć w to gówno?" Ink pluje. "Nikt nie ma czasu niańczyć tego bogatego dzieciaka. Ale ona jest bangin', chociaż."

Beat chrząka w odpowiedzi. Może nie podziela tego sentymentu.

"Nie możemy tego stuknąć, ale może uda nam się uciec z BJ. Whaddaya' think?"

"Jeśli dowiem się, że tak bardzo, jak wypasione jeden z jej paznokci, jestem podając cię do Godfrey za jaja." Beat brzmi tak spokojnie, że można by pomyśleć, że właśnie zaoferował Ink rozpieszczające wakacje na Bora Bora.

"Whoa, co cię obchodzi ta żałosna laska z dupy?".

"I don't." Jest oderwany, opanowany, nieczytelny. ...i przerażający jak diabli. "Ale to nie daje nam zielonego światła do zachowywania się jak suki".

Czy to dobry moment, żeby powiedzieć mu, że książę William nie będzie w najbliższym czasie dzwonił po wskazówki dotyczące etykiety?

"Nieważne." Ink lekceważy Księcia Dupka z East Bay. "Mam tylko nadzieję, że nie będzie płakać cały dzień. Ściany są cienkie, a wiesz, jak potrzebuję moich porannych drzemek".

"Nie martw się", strzelam z tylnego siedzenia. "Moje emocje są rzadkie i cenione. Nie będę ich marnować na takich jak ty".

Beat chrząka. "Skąd ten cytat?"

"Małe ciemne i pokręcone miejsce zwane moją głową", pocieram związane dłonie o twarz. Materiał swędzi i pachnie jak Beat. To nie jest zły zapach. Korzenny i świeży, z odrobiną seksu wrzuconą do środka. Coś męskiego. Coś niebezpiecznego. Coś piżmowego.

"Bangin', mamy sobie cwaniaka". Ink prycha. Słyszę klapsa, którym Beat musiała go nagrodzić.

"Twoje mroczne, pokręcone miejsce może być warte odwiedzenia, dzieciaku". Komplement jest skierowany do mnie.

"Dzięki. To wiele znaczy, pochodząc od faceta, który właśnie mnie porwał," mówię deadpan.

"Shorty ma na nią usta", skarży się Ink.

"Tak, cóż, Shorty ma szczęście. Nasze ściany nie odpowiadają z powrotem", mówi Beat, zatrzaskując pokrywę na rozmowie.

Podjeżdżają do krawężnika i wciągają mnie do tego, co zakładam, że jest ich domem. Stawiam opór, wbijając pięty w ziemię. Kopię, krzyczę, robię scenę. Modlę się, żeby ktoś usłyszał. Moje ciało skręca się z boku na bok, gdy wprowadzają mnie do środka. Ktoś próbuje zatkać mi usta ręką, kiedy zdaje sobie sprawę, że moje krzyki mogą zwrócić uwagę, a ja gryzę ją mocno, aż zęby się stykają. Policzek uderza mnie w twarz, a moja głowa opiera się o twarde jak kamień ramię.

Jeszcze zanim poczuję małą, wilgotną dłoń, wiem, że to Ink, a nie Beat. Przestaję krzyczeć, bo: 1. To kłuje jak tysiąc igieł nakłuwających mój policzek, zwłaszcza że Seb już wcześniej tego wieczoru walił moją głową o każdą powierzchnię, na którą się natknęliśmy. 2. Drzwi za moimi plecami zamykają się z rozdzierającym uszy hukiem, a stłumiona wściekłość elektryzuje powietrze.

"Co ja mówiłem o dotykaniu dziewczyny?". Wielkie ciało Beat'a przyszpila Ink do najbliższej ściany odgłosem kości uderzających o beton. "Wypuszczam cię z ostrzeżeniem". Słyszę, jak coś trzaska. Nie kość, może więzadło. Ink krzyczy z bólu, wyje jak pies, który przegrał walkę. "Następnym razem twoja świecąca kariera w przerzucaniu hamburgerów skończy się na gruncie dwóch złamanych rąk. Bez ostrzeżenia. Żadnych drugich szans. Zrozumiano?"

Ink próbuje przełknąć krzyk, a ja słyszę policzek, który nie wylądował na mojej twarzy. Mimo to odskakuję do tyłu. Beat otrzymuje swoją odpowiedź w postaci ciężkiego bulgotu, który faktycznie słyszę.

"Słowa, idioto. Zrozumiałeś?"

"Tak." Głos Inka mówi mi, że on również jest przerażony rozkazującą obecnością Beata. Władza w pokoju jest rozłożona chaotycznie: ja nie mam nic, Ink ma bardzo mało, a Beat. ...on rządzi tym miejscem.

"Nie dotykaj jej, kurwa," ostrzega. "Ever. Again."

Mój płonący policzek i ja odczuwamy ulgę, gdy czuję, że modzelowata dłoń Beat'a popycha mnie przez to, co jak sądzę jest ich korytarzem.

"Chodź, Country Club. Zaprowadzę cię do twojego pokoju."

Właśnie wtedy, gdy myślę, że mam prawdziwą szansę na utworzenie jakiegoś dialogu z tym dziwacznym człowiekiem, wrzuca mnie do swojej piwnicy - obleśnej woni i spleśniałej temperatury. Śmiertelny zamek zatrzaskuje się od zewnątrz.

"Nie." Mały głos ucieka z mojego wysuszonego na papierze gardła. "Nie, nie, nie!" Rzucam związanymi pięściami o drzwi, błagając.

Związany, oślepiony i w desperackiej potrzebie siusiania, zaczynam torować w schemacie, próbując zorientować się, jak duży jest ten pokój i co jest w środku. Jestem głodna i brudna od własnej krwi oraz po dotknięciu przez Sebastiana i Godfreya. I dobija mnie świadomość, że powinno być odwrotnie. To ja miałam być celem ich, a nie oni mnie. Gdyby wszystko poszło zgodnie z moim planem, do końca sierpnia zabiłabym Godfreya i Sebastiana. Do września siedziałbym w samolocie do Iowa, popijając przecenioną colę i chrupiąc orzeszki w drodze do nowego, lepszego życia. Życia, w którym nie miałoby znaczenia, że rodzice się mnie wyrzekli, że mój kochanek mnie zrujnował, że mój brat wciąż jest zaginiony i że stałam się dzikusem, który stosuje zuchwałe sztuczki, żeby doczekać następnego dnia.

Po prostu nie można było pozwolić na to, żeby to się prześlizgnęło. Po raz kolejny musiałeś pozwolić, by twoje ego wzięło górę nad dobrem.

Ale nawet gdy poczucie winy we mnie parzy, wiem, że zostałem tu przez cały ten czas nie tylko dlatego, że chciałem zarżnąć Godfreya, Camdena i Sebastiana jak dzikie bestie. Zostałam w NorCal z nadzieją, że odnajdę mojego brata, Prestona. MIA przez ostatnie cztery lata, od czasu tuż przed upadkiem politycznego imperium mojego ojca. Miałem wtedy dwadzieścia jeden lat, a on tylko osiemnaście. Chciałem zostać w pobliżu, dać mu znać, że jest jeszcze miejsce, które może nazwać domem, w razie gdyby wrócił.

Tym miejscem byłam ja.

Mama. . . składała rzadkie wizyty w naszym życiu, wjeżdżając i wyjeżdżając ze swoją walizką Louis Vuitton. On i tata nigdy się nie dogadywali. Mój ojciec był zbyt dumny i zbyt głupi, by zaakceptować swojego gejowskiego potomka. Preston został uznany za niegodnego jako człowiek i niechcianego jako syn. Chyba postanowił się wynieść i opuścić miejsce, w którym nie był mile widziany.

Ale Preston nie pojawił się dziś wieczorem. Beat i Ink tak.

Wiedząc, że utknę w tym miejscu na co najmniej kilka dni, muszę pilnować godziny i daty. Camden przyjeżdża za miesiąc i bez względu na wszystko - nie dotrze do mnie żywy, zdrowy i chętny.

Gryzę czubek palca wskazującego. Skóra pęka i kiedy czuję, jak gęsta, ciepła krew ścieka w dół, rozmazuję długą smugę na najbliższej ścianie.

Zaczyna się odliczanie.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Gdzieś pomiędzy moim chaosem a Jego spokojem"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️