Chorando oco

Era uma vez

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Era uma vez

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As coisas se escondem na escuridão. Monstros, fantasmas, seres sobrenaturais horríveis amarrados por energia sem fundo para mantê-los ali, presos à terra e caminhando sem direção, sem propósito. Um buraco crescente alimentado apressadamente em sua alma escura, e a maioria não consegue entender o porquê. Dor, raiva, tristeza, tristeza... as emoções sangram umas nas outras depois de tantos anos, esquecendo a maioria o que as fez ficar para trás e invisíveis para a maioria de nós.

E o mais cruel é o amor. Muito depois da morte, o amor tem o poder de nos transformar a todos no mais sombrio dos monstros.

Eu havia nascido com um pé neste mundo e outro no outro. "Você é um Grimaldi", Marietta sempre me diria. Eu sou um Grimaldi, mas não importa quantas vezes eu repeti o mantra, o jovem no canto do meu quarto se recusou a ir embora. Ele estava enrolado na minha cadeira de leitura, seus joelhos pressionados perto do peito. Durante os meses frios, eu deixava minha janela aberta para permitir que a brisa arrepiante escorregasse pelas rachaduras, mas ele não podia estar tremendo por causa do frio. Os espíritos só sentiam as emoções esfomeadas corroendo-os. No entanto, ele tremia. Havia algo de diferente nele.

"Não chore", eu sussurrei sob o papel que o luar branco nos separava. Tinha aprendido a não temer aqueles que viriam até mim, e os mantive como meu segredo. Mas havia algo diferente neste aqui, desvanecendo-se como uma imagem pobre em uma televisão. Seus lábios eram azuis glaciares e seu cabelo branco como um lobo ártico. E seus olhos ... seus olhos eram demoníacos. Frios. Uma galáxia sem estrelas. E aterrorizados.

Eu empurrei a colcha grossa de minhas pernas e deslizei meus pés para o chão frio de madeira. "Qual é o seu nome?"

Suas sobrancelhas geladas se uniram enquanto ele olhava para mim sob grossas pestanas molhadas, tremendo. A maioria ficou surpresa por eu poder vê-los e não teve medo da presença deles, mas ele parecia mais confuso com minha pergunta. Ele não se lembrava de seu nome, o que só significava que ele era novo.

Mas ele parecia tão real, embaçado entre as dimensões. Ele não era como o resto deles.

As tábuas do chão rangeram enquanto meus pés avançavam, e eu fiz uma pausa na metade do caminho até ele quando as quedas dos pés de Marietta ecoaram das escadas vazias.

"Você tem que me ajudar", disse ele através de um apelo desesperado. "F-e-encontre-me".

Então, a porta do meu quarto se abriu e eu corri de volta para a cama e para debaixo da colcha. O som de seus passos se aproximou, e eu fechei os olhos para fingir que estava dormindo. Meus cabelos cobriram meu rosto. Puxei meus braços, pernas, dedos e dedos dos pés, cada parte de mim escondida sob a colcha grossa, feita à mão.

"Sei que você está acordada, filha da lua", disse a voz sedosa de Marietta, e minha cama mergulhou enquanto ela se sentava na borda. Ela puxou a colcha para baixo, e eu me virei para enfrentá-la. "Você não pode ficar acordado todas as horas da noite, ou vai dormir o dia todo", acrescentou ela com um leve toque no meu nariz.

Empurrei meu cabelo dos olhos e espreitei até a cadeira onde o fantasma estava sentado.

Mas o fantasma não estava mais lá.

Meu olhar deslizou de volta para minha babá. "Eu não consigo dormir. Você vai me contar uma história?"

"Ah! uma história é o que ela quer ouvir". Os lábios púrpura de Marietta se puxaram para dentro de um leve sorriso, e as pulseiras que revestiam o braço dela bateram juntas enquanto ela enfiava o cobertor ao meu redor. "Eu lhe conto uma história, e então você vai dormir". Sua sobrancelha atingiu a forma de uma lua crescente.

Eu acenei com a cabeça ansiosamente. "Sim, eu prometo".

"Oh, eu não sei", ela respondeu com o falecimento. "Acho que você não está pronto para esta".

"Eu estou, Marietta. Estou, Marietta."

"Oh, criança, tudo bem. Mas, veja, vou precisar começar do início". Marietta arrastou-se em um longo fôlego e se deslocou ao meu lado.

"Era uma vez, muito, muito longe, uma terra misteriosa. Esta terra tornou-se uma cidade, mas a nova cidade não pode ser vista por pessoas de longe, pois é invisível nos mapas. Muitos conhecem o nome e até já se propuseram a encontrá-la, mas esta cidade só pode ser descoberta quando quer ser vista. Não existem barreiras entre os mundos. Acontecimentos estranhos. Uma cidade de magia e maldade, onde a superstição e as constelações são os únicos guias, mas tão imprevisíveis quanto a maré atlântica.

"Vejam, há séculos atrás, dois galpões separados e muito diferentes fundaram esta terra, mas as estrelas se alinharam quando se cruzaram. Um barco navegou por mar, escapando da crueldade de seu país. Ao mesmo tempo, os párias do Novo Mundo vieram do sul, fugindo do mesmo tormento, atravessando bosques densos como temperaturas severas e com o frio batido contra seus rostos rachados. Nenhum dos dois partiria uma vez chegado, ambos marcando sua reivindicação na terra, lançando este mesmo feitiço, um escudo invisível, para esconder e proteger seu povo, tornando a cidade invisível para todos os forasteiros. Mal sabia qualquer um destes dois covens, algo mais já havia vivido naqueles bosques.

"Ramos de bétulas sussurraram, corvos cantaram sua história mais sombria, e com cada crepitação de folhas caídas sob suas pesadas botas, segredos da floresta desvendados, girando palavras juntas como uma teia de uma aranha viúva negra. E isto foi só da floresta porque o mar, criança, oh! o mar, rugia com profecia, ondas que se chocavam contra os penhascos imperecíveis, as fases transcendentes da lua que vislumbravam as águas eternas.

"E um dia, a cidade invocará você, meu filho da lua". Mas ouça-me quando eu disser, você sempre terá a liberdade de escolher. Você nunca será forçado a voltar. Mas se o fizerem, não haverá fuga possível. Não até que a cidade o deixe ir...".

"Para voltar? Retornar para onde?" Perguntei com meus dedos agarrados à colcha, as orelhas se alegrando e faminto por mais.

"A cidade de Weeping Hollow..."

Capítulo 1 (1)

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Capítulo 1

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Fallon

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Ao saltar da porta de vidro da geladeira, que abrigava inúmeras opções de bebidas com cafeína, eu me peguei olhando para meu reflexo fantasmagórico. Meu cabelo branco e meus olhos azuis pálidos pareciam opalescentes, quase como se meu doppelganger estivesse preso entre o vidro da porta gelada. Quanto mais eu me olhava fixamente, mais me perguntava quem realmente estava olhando para quem.

"Desculpe-me", disse um homem, abrindo a porta de vidro e quebrando o meu olhar distante. Em uma camisa vermelha desabotoada e jeans sujos, suas mãos sujas, com lama preta permanentemente sob as unhas, pegou um café gelado de doze onças. Ele se virou para me enfrentar. "Você já se decidiu?"

Uma pergunta pesada. Era evidente que eu tinha tomado uma decisão. Caso contrário, eu não estaria de pé em uma parada de caminhões da Shell, meia-noite e meia, onde o "S" estava quebrado e pendurado. Dizia apenas Inferno, minha última parada antes de chegar à pequena cidade que só tinha ouvido falar em histórias contadas sob céus estrelados no meio de noites agitadas. Uma cidade para a qual eu nunca me imaginei voltando.

O homem-sujo permaneceu, aguardando uma resposta. Meu olhar permanecia preso ao lugar onde minha reflexão havia vivido momentos atrás, meu polegar girando meu anel de humor ao redor do meu dedo anelar uma e outra vez. A porta de vidro se soltou de seu porão e caiu novamente no lugar antes que o homem se afastasse, murmurando sob sua respiração, "Okaaay então". Whatta aberração".

Aberração.

Eu abri a porta da geladeira, e a temperatura gelada que se formava no interior do éter escaldante me arrepiou o antebraço, levantando cada cabelo branco sobre minha carne. Eu queria subir para dentro e fechar a porta e adormecer com a corrente gelada. No entanto, peguei o último café gelado de avelã e me dirigi para o balcão da caixa, mantendo a cabeça baixa, mas minha atenção no ambiente ao meu redor. O inferno, depois da meia-noite, era um farol para pedófilos e assassinos em série, e eu era a presa perfeita.

Mais solitário. Jovem. Estranho. Um gosto adquirido. Uma aberração.

Uma garota que ninguém iria procurar ou sentir falta.

Do outro lado do caixa, atrás de um armário cheio de bilhetes de loteria, um cara levantou os cotovelos do balcão e clicou no telefone antes de enfiá-lo no bolso. O cabelo preto liso caiu sobre um olho antes de atirá-lo para o lado. "Mais alguma coisa?" ele perguntou através de um suspiro forçado, arrastando a lata gelada através do balcão e escaneando.

"Sim ...". A relutância brotou de minha voz após perceber que aqui, no inferno, era o último lugar que o caixa queria estar. Puxei meu iPhone em mármore para abrir o aplicativo para meu GPS, em parte para evitar qualquer contato visual desconfortável, já que ele não era necessariamente abordável. "Estou um pouco perdido. Você sabe o caminho para Weeping Hollow"?

Dirty-Trucker-Man, de costas para as geladeiras, coxeou atrás de mim quando o caixa olhou de seu registro com um olhar em branco. Então o olhar do caixa passou por mim para o Dirty-Trucker-Man. "Yah pode pegar heyah do heyah, mas yah não pode pegar o heyah do heyah". Seu sotaque do Maine era grosso, pois ele meio riu, balançando a cabeça.

O Dirty-Trucker-Man murmurou para movê-lo. Eu deixei cair a mão que segurava o telefone e me mudei com meus sapatos oxford de sela preta e branca. Já passava da meia-noite. Eu estava cansado. Eu estava perdido. Não tive tempo para adivinhas. "O que isso quer dizer?"

O caixa bateu na parte de cima da lata com um sorriso forçado. "Vai ser três-quinze".

"Obrigado por nada", eu resmunguei, batendo uma nota de cinco dólares no balcão e recolhendo a minha bebida. O pequeno sino prateado acima da saída chimbava ao sair, e o ar suave do mar bateu em meus olhos enquanto eu voltava para o meu carro.

Eu estava na estrada há cerca de trinta e cinco horas, parando apenas para gasolina e comida em algumas cadeias de fast-food. A cada quilômetro que passava, minhas tampas tinham se tornado pesadas e eu tinha que balançar a cabeça para me manter acordado. Eu sempre fui teimoso assim. Sempre me desafiei a carregar cada saco de mercearia do carro para dentro de nossa casa no Texas, forrando meus braços, usando meus dentes, qualquer coisa para evitar uma segunda viagem.

Eu havia parado uma vez, encostado em um estacionamento de hotel, mas apenas para descansar meus olhos. Eu não tinha percebido que havia adormecido até que um sem-teto bateu com o dedo na minha janela, provavelmente para ter certeza de que eu não estava morto.

Cafeinado e de volta ao US-1, alguns carros espalhados ao longo da rodovia enquanto eu seguia a costa pelo estado do Maine, lembrando as indicações que o avô tinha anotado em sua carta. O GPS não reconhecia a pequena e isolada cidade de Weeping Hollow, e quanto mais distante eu dirigia, mais a recepção se tornava até encontrar minha saída da Archer Avenue.

O sinal de choro era pouco visível da estrada estreita e vazia. Os faróis escuros de minha Mini Cooper prateada se transformaram em minhas únicas lanternas enquanto eu passava lentamente pelo sinal desbotado. A chuva tinha enferrujado as bordas afiadas de metal que liam o nome da cidade, e sob ela, POPULAÇÃO 665.

Ao passar, o último número se transformou em 666.

Esfreguei meus olhos. Eu estava cansado, vendo coisas. Não é mesmo?

Continuei, rastejando ao longo do sinistro e escuro túnel da estrada, com árvores em flor. Abutres famintos iluminavam o caminho como trabalhos na estrada, lutando por uma carcaça morta e pintando a rua de sangue e asas negras. Implacáveis com a fome, os pássaros mal saíram do caminho nem pareciam ameaçados pela Mini Coop cruzando seu caminho. Eu rastejei para frente, e nas três milhas seguintes, as árvores diminuíram de ambos os lados, dissolvendo-se em lápides à minha esquerda e em um parque infantil à minha direita.

A lua translúcida pendurada no alto, iluminando uma placa de ferro enferrujado arqueada sobre o único caminho de ... e a única saída.

Chorando oco.

Meu Mini Cooper cuspiu da longa e exaustiva jornada através de numerosas linhas estatais, e eu pausei em uma placa de parada antes da rotunda para pintar a pequena cidade que eu só tinha ouvido falar em histórias. Não me pareceu que pertencesse ao belo estado do Maine. Era como se o Diabo tivesse feito Salem's Lot à mão com uma pena de penas pretas e tinta de ébano sobre uma lona esfarrapada, depois deixou cair cegamente sua criação em divertimento para ver o que poderia vir dela - como o povo se acomodaria. E o fizeram.

Capítulo 1 (2)

O motor parou, mas eu estava muito concentrado no que estava diante de mim para me preocupar. Postes de lâmpadas antigas brilhavam de todos os cantos das calçadas. E sob o céu da meia-noite - onde nuvens cinza-água manchavam diante de uma galáxia de estrelas como um véu - as pessoas caminhavam pelo coração de Weeping Hollow, casualmente subindo e descendo as ruas sombrias como se fosse completamente normal a esta hora. Às quase três da manhã. No início de agosto.

Um arrepio atravessou minhas veias. Depois de vinte e quatro longos anos, eu finalmente havia retornado ao lugar onde nasci, e ao mesmo lugar onde minha mãe havia dado seu último suspiro.

Eu torci a chave do carro, rezando para ouvir o som do carro mais delicioso do motor sendo trazido de volta à vida. O motor gaguejou alguns segundos antes de finalmente demorar, e eu bati no volante antes de dar a volta no gazebo. "Isso mesmo, baby. Estamos quase lá. Só mais alguns quilômetros".

O avô vivia ao longo da costa, os penhascos marítimos e as águas abertas, um pano de fundo para sua histórica casa costeira azul-esverdeada. Eu já havia visto a casa antes de uma velha caixa empoeirada que havia encontrado em nosso sótão, no Texas. Marietta, minha babá, havia me pegado sentada sobre o velho piso de madeira dura no sótão, peneirando as velhas fotos. Uma vez eu lhe perguntei se alguma vez voltaríamos à cidade nas fotos - a cidade das histórias.

"Você não pode voltar a menos que precise de você, Moonshine", disse ela, agachada na minha frente e tirando as fotos dos meus dedos.

Marietta era uma velha bruxa louca, pele aveludada, olhos negros e lisos, um sotaque queniano grosso. Ela costumava passar as noites na varanda, balançando na cadeira e bebendo de sua caneca martelada de mula de Moscou com um presságio negro nos olhos.

Marietta e eu éramos assustadoras para a maioria, havia rumores de que lançaria feitiços sobre os meninos que ousassem se aproximar de mim. No colegial, era melhor estar do meu lado bom do que ruim, temendo que minha bruxa de babá pudesse picar suas bonecas de tecido feitas à mão se alguém me causasse dano. Eu nunca falei contra os rumores, não depois do que eles me fizeram. E também, uma parte de mim acreditava que eles eram verdadeiros.

Como o vovô havia escrito em sua carta, uma chave solitária foi deixada para mim na caixa do correio. Estacionei o carro ao lado da rua, deixando minha bagagem para trás pela manhã. O som das ondas batendo contra os penhascos marítimos encheu o silêncio sinistro enquanto eu caminhava pelos degraus da varanda da frente. Meus pés congelaram quando um brilho arrepiante caiu sobre mim. Senti-o primeiro, depois, com relutância, virei a cabeça.

Uma mulher alta, magra e frágil, ficou em seu alpendre ao lado em uma camisa de dormir branca e esfarrapada. Seus cabelos grisalhos e rijos derramaram sobre seus ombros, e seus longos dedos ossudos agarraram o corrimão. Olhos escuros presos aos meus, e meus músculos flingiam sob minha pele. Eu forcei minha mão para cima e ofereci uma pequena onda, mas a velha não retirou seu olhar intimidador. Seu aperto sobre o corrimão só apertou, veias azuis estalando sob sua pele etérea, impedindo que seu corpo frágil fosse levado pela mais leve brisa.

Parti a cabeça para a frente e me atrapalhei para entrar na casa. O vento através da fechadura gelou meus dedos, e a chave encravou perfeitamente na fechadura quando outro vento frio soprou, assobiando meus cabelos brancos por toda parte. Uma vez lá dentro, a pesada porta da frente fechou-se atrás de mim e eu caí de volta contra ela, fechando os olhos e sugando ar suficiente para encher meus pulmões. O velho cheiro de mofo penetrou em meu nariz, cobrindo meu cérebro.

Mas eu tinha conseguido. Finalmente consegui chegar ao meu avô, e senti como se tivesse pisado na Duma Key - um lugar fictício sobre o qual você só tinha lido em um livro.

Estava mais frio dentro de casa, também. Meus joelhos se abanavam, precisando de mais do que a fina camada de meias pretas sob meus calções plissados para me manter quente. Mas, apesar da reação do meu corpo, o frio parecia como se estivesse em casa. Levantei minha mão atrás de mim para encontrar cegamente a fechadura e deslizei-a no lugar.

Clang! Clang! Clang! Sinos repentinos de bater bateram o silêncio, fazendo-me vacilar. Meus olhos se abriram, e meu olhar caiu sobre um relógio de madeira cerejeira do avô lançando uma sombra monstruosa através do foyer. Sobre a ensurdecedora canção que tocava em meus ouvidos, deixei cair minha cabeça para trás contra a porta mais uma vez e enfiei meu cabelo emaranhado atrás da orelha, rindo levemente de mim mesmo.

Os sinos morreram, e a velha casa ganhou vida.

Com alguns degraus desconfortáveis descendo o foyer, as velhas tábuas gritavam sob meus sapatos e subiam por dentro das paredes até que a respiração áspera e laboriosa deslizou por uma porta de quarto rachada e aberta logo após o foyer. Eu me debrucei sobre as tábuas de madeira para espreitar dentro do quarto antes de empurrar a porta para abrir.

Ali, dormindo com a boca bem aberta, estava o homem que eu só conhecia através das cartas passadas de um lado para o outro nos últimos doze meses. Antes de um ano atrás, eu não tinha a menor idéia de que tinha um avô vivo. Quando recebi o primeiro envelope carimbado do Weeping Hollow, quase o tinha jogado fora. Mas a curiosidade era minha kryptonita, e quando meus olhos pousaram na primeira palavra, Moonshine, tudo mudou.

A luz da lua derramada da janela, lançando uma lasca de luz sobre o velho e seu quarto. O avô estava deitado de costas, ligeiramente inclinado para cima contra sua cabeceira. Sua pele, como faixas elásticas desgastadas, penduradas em seus ossos. Envelhecido e enrugado, ele brilhava na sala escurecida, rodeado de móveis antigos e papel de parede de damasco verde profundo. Fedoras e chapéus de recém-nascido decoravam a parede voltada para sua cama. A dentadura flutuava dentro de um copo de vidro sobre a mesa de cabeceira ao lado de um par de bifocais de tartaruga, e eu afundava contra a porta para levá-lo para dentro.

Suas sobrancelhas corpulentas eram uma sombra mais escura do que os cinzentos que se espremessem aleatoriamente de sua cabeça. O avô soltou um ronco alto, do tipo de roncar na garganta. Depois de uma tosse completa, ele voltou a respirar de cascalho, com a boca gengival bem aberta. Eu realmente não o conhecia muito bem, mas a cada respiração que ele respirava, ele parecia ser a coisa mais difícil que ele tinha que fazer - o meu queixo se apertou, e meu coração se apertou.

Só quando a doença piorou é que ele confessou sua condição em sua carta final, o que me trouxe até aqui. Ele não precisava dizer isso, mas a última carta parecia um pedido de ajuda.

O avô estava doente e não queria fazer isto sozinho.

O que o vovô não sabia era que eu também estava sozinho.

"Estou aqui, vovô", eu sussurrei na escuridão. "Estou finalmente em casa".

Capítulo 2 (1)

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Capítulo 2

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Fallon

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Um tom profundo e ambicioso saltou por toda a casa antiga.

"E estas são suas manchetes ocas de domingo de manhã. Feliz terceiro de agosto. Mantenha-se seguro lá fora, e lembre-se, ninguém está seguro depois das 3 da manhã". Seguiu-se a introdução de Haunted Heart de Christina Aguilera, puxando-me preguiçosamente da cama de ferro guinchante.

Fora das portas francesas do meu novo quarto, as nuvens, sombras empoeiradas de cinza, se moviam preguiçosamente através do céu orvalhado. Eu esfreguei meus olhos e desci as escadas no mesmo ritmo das nuvens, seguindo a voz lasciva de Christina como se sua assombração estivesse me chamando.

A tosse Husky se movia fluentemente por toda a casa e pelo corredor antes de eu virar a esquina. O avô estava sentado na pequena mesa do café da manhã, aninhado no meio da cozinha amarelo-manteiga, com uma xícara de café fumegante ao seu lado, um jornal espalhado pela mesa diante dele. Ele já estava totalmente vestido, usando uma camisa de marfim enrugada com botões de marfim sob suspensórios e calças cáqui. Meias de argila verdes e bronzeadas cobriam seus pés dentro de um par de chinelos.

A coisa de neta a fazer seria beijar sua bochecha, jogar meus braços ao redor de seus músculos amolecidos e derramar algumas lágrimas ao finalmente conhecer meu avô pela primeira vez. Mas eu teria lido as cartas. Benny Grimaldi era temperamental e não o mais afetuoso.

"Você não deveria estar de pé. Você deveria estar descansando", eu disse casualmente, entrando na cozinha semi-luminosa com vista para o mar. As músicas arranhadas substituíram a voz de Christina do velho rádio sentado ao seu lado sobre a mesa. Tinha o formato de uma lancheira com grandes mostradores prateados.

O vovô vacilou, estalou a cabeça e soltou a mão de tecido de seus lábios rachados como se eu o tivesse assustado. Ele olhou para mim de baixo da borda de seu fedora bronzeado por um longo momento, certamente encontrando pedaços de minha mãe - sua única filha - em minha aparência. Seus olhos castanhos vítreos congelaram como se tivesse sido transportado de volta para vinte e quatro anos atrás. Como se ele tivesse visto um fantasma.

Depois voltaram ao que estava à sua frente. "Seis palavras de lettah para neithah morto ou vivo?" ele resmungou, reajustando seus bifocais gigantes, redondos e voltando para suas palavras cruzadas.

Foi estúpido acreditar que ele perguntaria sobre minhas viagens ou me agradeceria por ter vindo. Em suas cartas, ele reclamou sobre o jornalista que jogou a última edição do The Daily Hollow ao lado da caixa do correio em vez de junto à porta da frente, ou os adolescentes imprudentes deixando garrafas de bebida quebradas nas pedras atrás de sua casa, ou Jasper Abbott caindo em fúria durante a noite de Bingo na prefeitura. O avô troçava das superstições absurdas e das tradições da cidade e das pessoas que nela viviam, e toda semana eu esperava ansioso para receber suas cartas. De alguma forma, seus preconceitos cumpriram meus dias mundanos.

Eu girava no calcanhar e enfrentava a bancada de azulejos que armazenava os pratos dos sem-teto, os utensílios de cozinha e as engenhocas da vindima, e tocava na lateral da cafeteira aninhada no recanto para ver se ainda estava quente.

Palavra de seis letras para nem morto nem vivo. "Não-morto". Abri os armários amarelos em busca de uma caneca.

"A merda do café", ele avisou, após mais algumas tosses, as molhadas que saem de seu peito. "Yah bettah off headin' uptah town". Mas não entrem na dinah, eles colocam algo no café. Vá para o feijão. Mas traga yah caneca própria. Eles não gostam de pessoas de longe. Ordah algumas pilhas enquanto yah. Nada de vomitar eithah. Yah todos os ossos".

Minha cabeça bateu em sua direção. "Eu não estou..."

"O que-ah-yah fazendo heyah, Moonshine? Eu não pedi yah para vir!" ele estalou, interrompendo-me com uma mordida em suas palavras. Uma tosse o deixou, e ele trouxe o lenço de papel de volta sobre sua boca antes de continuar: "Eu não quero yah heyah".

Minhas sobrancelhas levantaram um soco no estômago.

O velho tinha me dito que não estava indo bem, deixou as instruções para Weeping Hollow e colocou uma chave na caixa de correio para mim. Se isso não era pedir-me para vir, então por que passar por todo esse incômodo? Talvez ele tivesse esquecido a última carta que havia enviado. Talvez ele tenha se arrependido de tê-la enviado em primeiro lugar. Talvez ele tenha sido pior do que eu imaginava, como ir-senile pior.

"Bem, estou aqui agora, e não vou deixá-lo. Somos só nós dois. Somos a única família que resta, então vamos aproveitar ao máximo, está bem?"

O vovô murmurou através de outro ataque de tosse. "Por quanto tempo? Vou ligar para Jonah, arranjar um emprego ovah theya na funerária para manter yah fora do meu cabelo. Eu não sei por que yah injeta corpos mortos ... Doente se yah me pergunta ... Yah precisa manter ya-self ocupado ... Jonah vai conseguir yah tha emprego ..." ele divagou.

O plano sempre foi de cosmetologia, mas uma vez que Marietta morreu, o plano mudou. O funeral de Marietta tinha sido um caixão aberto, e mesmo sendo eu o único que participou da cerimônia íntima, ela estava lá comigo. Seu espírito estava bem ao meu lado quando olhamos para seu corpo, que se parecia inteiramente com outra pessoa. A maquiagem estava toda errada. Era a primeira vez que eu via um cadáver, e a única coisa que eu queria fazer era limpar a cor vermelha brilhante dos lábios com a almofada do meu polegar, recuperar o batom Mac mate da minha bolsa de pele de cobra, e pintar a sombra Del Rio sobre seus lábios em forma de coração. Foi então que eu soube o que deveria fazer com minha vida.

Ser agente funerário era uma vocação. E havia beleza após a morte, como uma rosa murcha, pétalas duras e frágeis. Timeless e encantador. Um feitiço fundido e um conto mais antigo. Histórias congeladas no tempo dentro das ruínas.

Assim como as histórias que Marietta tinha contado de Weeping Hollow.

"Diga-lhe que eu não lido com as famílias". Minha inépcia em torno do luto me fez parecer insincero. Foi terrível para os negócios e melhor assim para ambas as partes envolvidas.

"Sim, sim. Yah tem que resolver isso com Jonah", respondeu Gramps.

Na parte de trás do armário desordenado, finalmente encontrei uma caneca e a tirei da prateleira. "Obrigado, vovô".

Capítulo 2 (2)

O velho sacudiu a cabeça e grunhiu: "Me chame de Benny. Todos me chamam de Benny".

Eu sorri. "Vou te chamar de Benny quando você parar de me chamar de Moonshine".

As sobrancelhas corpulentas do avô apertadas juntas. "Eu chamarei yah, o que eu quiser chamar yah".

Havia uma pitada de sorriso em suas palavras, uma ruga extra ao lado de seus lábios. Embora eu ainda estivesse tentando perceber e sentir o homem, talvez ele estivesse feliz por me ver afinal.

"Vou falar com o diretor do funeral. Agora, diga-me, o que o médico disse sobre sua tosse"? Eu derramei meu café em uma caneca que dizia: "MULHERES REAIS ASSUNTOS MARRY". Deve ter sido da minha falecida avó.

O avô arrancou o lápis da mesa e se debruçou sobre o jornal, preenchendo as caixas pretas e brancas com xadrez. Meu cóccix bateu no balcão, e eu cruzei os tornozelos, puxando o café quente e fumegante até os lábios.

"Por favor, diga-me que você viu um médico..." Eu disse, meu tom autoritário derramando para dentro do copo. Ele bateu no apagador sobre a mesa de madeira algumas vezes, evitando a pergunta como uma criança faria. Quando ele me espreitou pelo canto do olho, eu encolhi os ombros. "Muito bem". Eu mesmo vou chamá-los".

O avô caiu de costas contra a cadeira de madeira, apontando a ponta do lápis para mim. "Yah tem que saber alguma coisa sobre nós, Moonshine. Nós fazemos as coisas de maneira diferente heyah. Fazemos as coisas do nosso próprio jeito. Este vírus, ele está fora do controle do doutor. Eles não podem fazer nada. Quer um conselho? Cuidado yah próprio. Basta fazer yah" - ele acenou com sua mão enrugada na frente dele - "coisa de agente funerário". Você vai ficar ocupado com toda a morte 'redonda'".

"Cuidar da minha própria mente?" Eu ri. "Você acha que vai me conseguir este emprego para me afastar de suas costas? Que vou ficar de braços cruzados e não ajudar?"

O avô largou o cotovelo sobre a mesa e voltou ao seu quebra-cabeça.

"Muito bem. Vou levar este café para fora e apreciar a vista". Eu dei um pontapé no balcão e passei por ele. "Oh, e vou para a cidade mais tarde". Tente não morrer enquanto eu estiver fora".

Ele resmungou sob seu suspiro. "Se yah for para a cidade, não tome tha cah. Somente snobs e hooligans de pescoço duro conduzem um cah 'por aqui. Eles são um scootah na garagem".

Eu acenei, segurando um sorriso, e antes de sair pela porta lateral que levava para fora, peguei um cobertor de lã do sofá e o envolvi ao meu redor.

Não havia muito quintal. Passei por uma garagem separada e caminhei pelos degraus de pedra até a beira do penhasco. As águas azuis profundas do Atlântico se estendiam por toda parte, desvanecendo-se no céu. A névoa salgada do mar passou por minhas bochechas e meus olhos se fecharam sob o sombrio canto do mar, o ar rodopiando em meus cabelos enquanto tomava outro gole de café.

O avô estava certo. O café era uma merda.

Quando abri meus olhos novamente, lá embaixo, onde as ondas encontraram as rochas, havia um cara. Ele estava sozinho, usando um casaco preto e um capuz encostado sobre sua cabeça, olhando para o oceano azul-escuro sob céus cinzentos e nublados. Contente e em paz, ele tinha um braço pendurado em seu joelho dobrado, a outra perna esticada na sua frente. Ele olhava para o horizonte como se estivesse vendo algo muito maior que o mar, como se quisesse fazer parte dele.

As ondas bateram contra as rochas, e a espuma de marfim se esfriou a seus pés quando a água transbordou, mas nunca lhe tocou. Nada podia tocá-lo. Olhei para a esquerda e depois para a direita, me perguntando se alguém mais estava fora a esta hora. O sol tinha acabado de nascer. Mas éramos apenas nós dois, olhando para o mesmo vasto oceano, sob o mesmo céu manchado, apenas a uma curta distância entre nós.

Ele pegou uma pequena pedra ao seu lado, examinou-a entre seus dedos, depois a jogou muito além das ondas. Dei um passo mais perto no topo do penhasco quando rochas soltas rolaram pela queda brusca atrás dele. O cara olhou por cima do ombro para mim.

Uma máscara preta cobriu seu rosto, apenas seus olhos - a mesma cor do céu prateado - caíram sobre mim como neve em uma fria noite de inverno. Leve e suave. Um calafrio varreu minha pele. Nenhum de nós moveu um músculo ou pronunciou uma palavra. Ele estava olhando para mim como se eu o tivesse apanhado em um momento íntimo, como se ele estivesse fazendo amor até de manhã. Virar os olhos seria a coisa certa a fazer, mas parecia impossível. Eu deveria ter olhado para longe e lhe dado o espaço pelo qual ele veio aqui fora. Talvez uma garota normal o tivesse feito.

Mas, ao invés disso, eu o chamei. "O que você está fazendo lá embaixo?"

A mão pendurada em seu joelho dobrado levantado no ar. Se ele tivesse respondido, suas palavras foram lavadas pelas ondas de choque. A máscara que se estendia sobre seu rosto me impedia de ver seus lábios se moverem também. Mas o seu olhar nunca vacilou. Ele se agarrou.

Minha boca secou, e eu tentei engolir.

"Eu sou Fallon. Fallon Morgan", eu gritei sobre a pedra, esperando que ele pudesse me ouvir, não os nervos vazando em minha voz.

Ele pendurou sua cabeça por um momento antes de me olhar de volta. Segundos passaram quando fechamos sem vergonha os olhos, e meus dedos se sobrepuseram aos meus lábios sorridentes. Eu me perguntava se ele também estava sorrindo atrás da máscara. Eu precisava chegar mais perto.

Meus olhos seguiram pela borda do penhasco rochoso, procurando um caminho para baixo até que eu o vi.

O cobertor caiu de perto de mim. Com uma mão agarrando a caneca quente na mão, meu café escorrendo sobre a borda, equilibrei a outra nas bordas afiadas, descendo descalço.

Quando alcancei o mesmo nível mais baixo que ele, ele me observou com as sobrancelhas levantadas sob a sombra de seu chapéu, enquanto eu me debruçava sobre as rochas. Os nervos saltaram minha coluna vertebral para a parte de trás do pescoço enquanto ele estava em pé, esfregando uma pedra entre dois dedos. Seu corpo tremia como se ele pudesse fugir da cena a qualquer momento, mas algo o mantinha enraizado no lugar.

Eu andei ao redor dele e me ergui no lado mais alto da rocha. "Eu não conseguia ouvi-lo".

"E você tomou isso como um convite?" Ele se virou, mantendo sua atenção em mim, observando cada movimento meu.

Quando meus pés descalços encontraram o equilíbrio, olhei para ele, e seus olhos frios congelaram qualquer coisa quente que sobrou em mim. O frio correu da minha cabeça para as pontas dos meus dedos, provavelmente resfriando meu café também. Seu olhar fixou-se em mim, provavelmente tentando descobrir esta estranha garota que perturbou sua pacífica manhã.

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