Mój dręczyciel

Prolog

Prolog      

Śmierć może przyjść w postaci doppelgängera. 

Jest taki mit stary jak czas, który mówi, że kiedy spotkasz kogoś, kto wygląda tak samo jak ty, jedno z was umrze. 

Do kogo należy pytanie. 

Kto umrze pierwszy? Ja czy ona? 

Według mitu ten, kto pierwszy zobaczy tego drugiego, na pewno spotka swój koniec. W tej samej dekadzie. W tym samym roku. Może nawet tego samego dnia. 

Podnoszę drżące dłonie i wpatruję się w pokrywającą je krew, splatającą się z palcami i wpełzającą pod paznokcie. 

Och. 

To chyba oznacza, że zobaczyłem ją pierwszy. Pierwszy nawiązałem kontakt wzrokowy. 

Cóż za pech. Ale chyba nigdy nie miałem tego dobrego typu. Nie wtedy, gdy się urodziłam, a już na pewno nie wtedy, gdy zostałam wtłoczona w to życie. 

Moja uwaga pozostaje na głębokim karmazynie pokrywającym moje ręce jak druga skóra. Jest gęsty, lepki, a jego ciemny kolor pali mnie w głowie. Pocieram dłonie, żeby go zetrzeć, ale to nie sprawia, że jest lepiej. Jeśli cokolwiek, świeża, ciepła krew rozmazuje się dalej, jakby już wybrała moje dłonie na stałe miejsce zamieszkania. 

Zakręcam oczy, wciągając ostro powietrze. Dźwięk jest zgrzytliwy, gardłowy, zgrzyta na powierzchni moich płuc długimi, zardzewiałymi paznokciami. 

To dobrze. Kiedy otworzę oczy, obudzę się. To nie jest prawdziwe. To tylko moja dzika wyobraźnia i przesądy łączą siły, by torturować mój umysł. 

To. Jest. Nie. Prawdziwe. 

Moje powieki czują się jak sklejone, gdy się od siebie oddzielają. 

Krew jest wciąż taka sama - ciepła, lepka i prawie czarna z powodu braku światła. Zaciskam pięści, moje ciało staje się sztywne jak napięty bicz. 

Obudź się. Obudź się, do cholery. 

Paznokcie wbijają się w moje dłonie, ale nic, co robię, nie wyrywa mnie z tego stanu. Nic nie zatrzymuje tego paskudnego cyklu. 

Podnoszę głowę i badam otoczenie. Oszczędne drzewa otulają mnie jak kokon. Są tak wysokie, że przez mały otwór nad głową ledwo widać ciemne niebo. 

Chmury skraplają się nad srebrnym odcieniem księżyca, a ja drżę. Cienki sweter na mojej bawełnianej sukience ledwo chroni mnie przed chłodem. 

Odczuwanie zimna powinno być dobrym znakiem, ale nie jest. Nie jest jednoznaczną wskazówką, czy to jest prawdziwe, czy nie. 

Krew na moich rękach nie zniknie, podobnie jak drżenie strzelające przez moje ciało. 

On jest za mną. 

Jeśli mnie znajdzie, zabije mnie. 

Zaciskam powieki i liczę na głos: "Trzy, dwa, jeden". 

Kiedy otwieram je ponownie, drzewa są takie same i taki sam jest chłód. Krew jest teraz zimniejsza. Grubsza. Bardziej lepka. Jakby demon opętał mój umysł i zaczął od rąk. 

Nie. 

Wbijam paznokcie w długą bliznę na nadgarstku i zaciskam skórę tak mocno, jak tylko potrafię, zamierzając ją usunąć i zajrzeć pod nią. Zobaczyć, że krew rzeczywiście płynie, odróżnić ten koszmar od rzeczywistości. 

Jeśli nie ma bólu, to znaczy, że to nie jest prawdziwe. To tylko kolejna okrutna manifestacja mojej podświadomości i kolejne samoukaranie. Wkrótce wszystko się skończy i obudzę się, cały i zdrowy. 

Moja skóra pęka pod naporem moich paznokci, a piekący ból eksploduje na zranieniu. 

Moje usta rozdzielają się, a łza zwisa z powieki. 

To jest prawdziwe. 

To nie jest koszmar. Nie zasnąłem i nie obudziłem się w piekle. Poszłam tam na własnych nogach. 

Nie. 

Nie... 

Moje suche wargi drżą, gdy kilka kropel krwi spada z mojej rany i dołącza do masakry na moich rękach. 

Taka ilość krwi może oznaczać tylko jedno. 

Odebrałem życie. 

Moje demony w końcu zwyciężyły. 

Teraz milczą, nie próbując nawet szeptać tych złośliwości, tych myśli, które dręczyły mnie dzień i noc. Wzrosła ich głośność, rozbijając się i wbijając szpony w ograniczenia mojej głowy, dopóki ich nie usłyszałem. 

Dopóki nie spełniłem ich życzenia. 

"Nie jestem mordercą. Nie mordercą..." mruczę słowa do siebie. Może jeśli będę to robić dalej, uda mi się cofnąć to, co się stało. 

Może uda mi się cofnąć i zmienić to. 

Wpatruję się w ponure, ponure niebo, łzy przylegają do moich powiek. "Jeśli jest tam ktoś, proszę, pozwól mi wrócić, by to zmienić. Nie jestem tą osobą. Nie pozwólcie mi być tą osobą. Proszę..." 

Odpowiada mi tylko wyjący wiatr, jego dźwięk odbija się echem w pustym lesie niczym mściwe duchy o żółtych oczach i rozdziawionych ustach. 

"P-przepraszam..." błagam. "Proszę, przestańcie mnie torturować moim własnym ja. Proszę." 

Wiem, że moje błagania nie mają żadnego skutku, ale to ostatnia nadzieja, której mogę się trzymać. Ostatnia nić, która może mnie uratować. Bo desperacko potrzebuję ratunku właśnie teraz. 

I nie ufam już sobie, że mogę to zrobić. Jeśli spróbuję, to tylko pogorszę sprawę. Wymknę się spod kontroli i zejdę na ścieżkę bez powrotu. 

Następną rzeczą, jaką wiem, będę moimi własnymi demonami. 

Będę swoim własnym upadkiem. 

Będę tym, od czego uciekałem przez całe życie. 

"Proszę, niech to się skończy". Mój głos dławi się i prycham. "Proszę. Zrobię wszystko." 

Tym razem, wiatr nie jest moją odpowiedzią. Stukot kroków dochodzi zza drzew. 

Moje stopy słabną i przestaję oddychać. Moje demony nie mogły mnie znaleźć tak szybko. 

Chociaż...czekaj. To jest rzeczywistość. Moje demony nie pojawiają się w rzeczywistości. To znaczy, że te ślady należą do kogoś groźniejszego od nich. 

Obracam się i biegnę sprintem przed siebie, łokciami usuwając z drogi niskie gałęzie. Opadłe liście chrzęszczą pod moimi płaskimi butami, ale nie zatrzymuję się, by zastanowić się nad dźwiękiem, jaki wydaję - który daje jasną wskazówkę, gdzie jestem. To nie jest teraz ważne. Jeśli mnie złapią, zostanę zabity. 

Właściwie mój los będzie o wiele gorszy niż śmierć. 

Żyć. Jesteś wojownikiem. Urodziłeś się, żeby żyć. 

Słowa mamy odbijają się echem w mojej głowie, ładując mnie dużą dawką adrenaliny. Muszę żyć i pozostać taka dla nas obu. 

Muszę żyć. 

Kroki zbliżają się z każdą upływającą sekundą, aż w końcu ich dudnienie znajduje się tuż za mną. Nie oglądam się za siebie, ani nawet nie próbuję. Zamiast tego używam drzew jako kamuflażu, zapierając się między nimi tak szybko, że moje ścięgna krzyczą z bólu. 

Jeśli mój wzór jest nieregularny, nie znajdzie mnie. Jeśli będę nieprzewidywalny, uda mi się uciec ze szponów śmierci. 

Nauczono mnie, by nigdy nie brać mniej niż to, na co zasługuję. To ironia, że on mnie tego nauczył, a teraz po mnie idzie. 

Taka ironia. 

Drzewa się oczyszczają i zatrzymuję się z łoskotem na szczycie klifu. Kamyki uciekają spod moich stóp i toczą się w dół po ogromnych głazach, a w końcu do ciemnej, mętnej wody, która rozbija się o skały. Dźwięk szalejących fal odbija się echem w powietrzu jak symfonia śmierci. 

Niebo jest teraz całkowicie zachmurzone, rzucając ponury cień na rozgniewane morze. 

Gdy spoglądam w dół, z tyłu głowy gra mi dziwna, aczkolwiek znajoma myśl. 

Tak łatwo byłoby to zakończyć. Tak łatwo. 

Wystarczy jeden krok. Jeden krok i utopię moje demony własnymi rękami. 

Jeden krok i zabiję je raz na zawsze, by już nigdy się nie pojawiły. 

"Zrób to." 

Dreszcz przeszywa mój kręgosłup na złowrogi głos dochodzący zza pleców. 

Znalazł mnie. 

Odwracam się tak szybko, że tracę równowagę i obracam się do tyłu. Wyciągam do niego rękę i chwytam go obiema rękami, paznokcie wbijają się w jego koszulę. Krew rozmazuje się na jasnoszarym materiale jako dowód mojej desperacji, by żyć. 

Jest nieruchomy, niczym zimny posąg, gdy ja pozostaję zawieszona w połowie powietrza. Jego twarz jest zacieniona i nie widzę nic poza konturami linii szczęki i włosów. 

Ponieważ wiem, że nie wykona żadnego ruchu, by mi pomóc, próbuję wykorzystać mój chwyt za jego rękaw, by podciągnąć się do góry. 

"Zakończyłaś życie." Jego spokojny, a zarazem groźny ton zatrzymuje mnie w miejscu. 

Potrząsam gwałtownie głową. "I d-didn't want to." 

"To wciąż się stało". 

"Nie, proszę... nie..." 

"Umrzeć za swoje grzechy." Wyrywa rękę, a ja potykam się do tyłu i zjeżdżam z klifu. 

Otwieram usta, żeby krzyknąć, ale nie wydobywa się z nich żaden dźwięk. Upadek nie jest tak bolesny, jak się spodziewałem. Jeśli w ogóle... to jest spokojny. 

Po ostatnim spojrzeniu na sylwetkę, która patrzy na mnie z góry, zamykam oczy, wypuszczając łzy. 

To w końcu koniec.

1. Adrian

1 Adrian      

Zapach róż przemienił się w smród śmierci. 

Patrzę na krew tryskającą z jej ran, na życie, które uparcie opuszcza jej ciało bez przerwy i bez zastanowienia. 

Czerwony kolor szpeci jej jasną skórę, malując strugi w dół jej rąk i nóg i konturując jej delikatną twarz. 

Jej oczy są otwarte, ale nie patrzą na mnie. Ich błękit jest pusty, zniknął, już istnieje gdzieś indziej, gdzie nie należę. 

Kołyszę jej głowę w ramionach, delikatnie głaszcząc jej ciemnobrązowe włosy. Podnosząc mokry kosmyk, wdycham głęboko, szukając tego, co prawdopodobnie jest moją ostatnią poprawką róż. Nieważne, że są cierniste i mogą mnie ukłuć. Metoda nie ma dla mnie znaczenia, dopóki mam coś do zrobienia. 

To co mnie wita jest najdalsze od róż. To nawet nie jest śmierć. To coś gorszego. 

Nicość. 

Odrętwienie. 

Miejsce, w którym ona nie może i nie chce mnie czuć. Gdzie zakończyła wszystko tylko po to, by móc zapieczętować swoje serce i swoją duszę. 

Tylko po to, żeby mogła...zniknąć. 

Odgarniam jej włosy z twarzy i przeciągam wargami po jej czole. "Znajdę cię znowu". 

Ludzie mówią, że śmierć to koniec. 

Dla mnie to dopiero początek.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Mój dręczyciel"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️