Ein Geheimnis, das darauf wartet, entdeckt zu werden

Kapitel 1: Liverpool - 5. Februar 1946 (1)

Kapitel 1

Liverpool - 5. Februar 1946

Die graue Masse der RMS Mauritania liegt wie ein Lagerhaus neben dem Liverpooler Dock. Schwarzer Rauch quillt aus den beiden großen Schornsteinen. Ellie wiegt Emmett, der in eine dicke Wolldecke und die Kleidungsstücke eingewickelt ist, die sie den Winter über am Kamin gestrickt hat, in den Arm und gurrt ihm ins muschelartige Ohr. Er fixiert sie mit seinem teilnahmslosen blau-braunen Blick. So ein seltsamer kleiner Mann mit seinem einen blauen und seinem einen braunen Auge und den feinen blonden Augenbrauen, die er zu wölben pflegt, wenn er unbeeindruckt ist. Das Schiff verschmilzt mit den sich senkenden Wolken und der grollenden See, aber zumindest im Moment hat der unaufhörliche Regen nachgelassen, obwohl Ellies Gesicht feucht ist von der feuchten Drohung einer bevorstehenden Sintflut.

Es bräuchte schon einen riesigen Eisberg, um das Ding zu versenken", sagt Ellies Schwester Dottie und pustet in ihre Handschuhe. Um Neufundland herum gibt es viele Eisberge. Ich habe in der Bibliothek darüber gelesen.'

'Danke, Dottie. Du bist ein Vorbote des Unheils, wie immer.'

Henry Burgess hebt seine Brille und blinzelt auf das Schiff. 'Ich sollte mir keine Sorgen machen, Ellie Mae. Ich habe etwas über die Mauretania gelesen. Seit Beginn des Krieges ist sie überall auf der Welt unterwegs. Sie ist ein zähes altes Ding.'

Ellie sieht sich auf dem Pier um, der mit Tausenden von jungen Frauen überfüllt ist, viele mit Säuglingen und Kleinkindern, mit Gesichtern, die genauso leer und verängstigt sind wie ihre eigenen. Es gibt so viele von uns. Sie sieht ihren Vater an. Was machen wir alle, Poppy?" Sie beißt sich auf die Lippe und blinzelt die Tränen zurück, die ihr in die Augen schießen. Ich kann mich nicht einmal mehr daran erinnern, wie Thomas aussieht.

Henry hebt eine behandschuhte Hand, um Ellies Arm zu streicheln, zögert aber und schiebt sie in seine Manteltasche. Ich glaube nicht, dass er sich so sehr verändert hat.

Ich wusste nicht einmal etwas von dem Gefangenenaustausch, bis ich das Telegramm aus Kanada erhielt. Ich kann immer noch nicht glauben, dass er vier Monate lang in London im Krankenhaus lag und ich es nicht einmal wusste. Er war zu krank, um mir eine Nachricht zukommen zu lassen.'

'Stimmt. Aber er hat sich jetzt erholt, wie ich höre. Hast du nicht gesagt, dass er wieder mit seinem Vater angeln ist?



Das hat er in seinem Brief geschrieben. In einem Ort namens Tippy's Tickle an der Nordküste von Neufundland. Ich konnte ihn auf der Karte in der Schulbibliothek nicht finden.'

Dottie schiebt Ellies Koffer mit einem Grunzen von einer Hand in die andere. Du wirst Bananen und Weißbrot essen können, anstatt Woolton Pie und dieses schreckliche National Loaf, von dem jeder weiß, dass es mit Kinopulver gestreckt wird, zu essen. Dottie schmollt, ihre Lippen sind gerötet, was Ellie als einen ihrer gestohlenen Lippenstifte vermutet. Du wirst mich und Poppy vergessen, wenn du erst einmal drüben in Kanada bist, so wie du George vergessen hast.

Mach dich nicht lächerlich. Du gehörst zur Familie, auch wenn ich nicht weiß, was aus dem netten kleinen Mädchen geworden ist, das du einmal warst. Wenn ich dich wiedersehe, bist du hoffentlich reifer geworden.

'Ich bin reif. Ich bin sechzehn. Ich bin kein Kind mehr, Ellie. Frag einfach George.'

'Es ist nicht Kanada, Liebling', korrigiert Henry Dottie. 'Es ist Neufundland. Neufundland ist ein britisches Dominion, ähnlich wie Kanada und Australien.

Was meinst du damit, frag einfach George?

Das Schiffshorn stößt einen ohrenbetäubenden Schrei aus. Die Menge schwappt wie eine Welle nach vorne und wirft Ellie aus dem Gleichgewicht. Henry ergreift ihren Arm. Du solltest jetzt gehen, Liebes. Er holt eine Fahrkarte aus seiner Manteltasche und drückt sie ihr in die behandschuhte Hand. Ich habe einen Gepäckträger bezahlt, der deinen Koffer auf dein Zimmer bringt. Es ist die erste Klasse, also sollten du und Emmett etwas Privatsphäre haben.

Ellies Augen weiten sich. 'Erste Klasse? Poppy! Das hättest du nicht tun müssen. Das ist viel zu teuer.'

'Das ist das Mindeste, was ich tun kann, Schatz.' Er streichelt Emmetts Pausbacke. 'Pass auf dich auf, Ellie Mae. Er küsst sie unbeholfen auf die Wange. Du weißt, dass du immer nach Hause kommen kannst, wenn die Dinge ..." Seine Stimme stockt und er räuspert sich. Also, Dottie, wir gehen besser, bevor es wieder anfängt zu regnen. Von Island aus drohen Stürme, und wir haben eine lange Heimreise vor uns.

Dottie küsst das Baby auf die Wange. Tschüss, Kleines. Sie hält ihm den Koffer hin. Auf Wiedersehen, Ellie.

Das ist keine Art, sich zu verabschieden, Dottie. Ich weiß nicht, wann ich dich wiedersehen werde.

Dottie starrt Ellie an. 'Was erwartest du denn? Du gehst in ein großes neues Land, wo alles schön und einfach sein wird. Sie wurden doch nicht bombardiert, oder? Dort gibt es keine Rationierung, oder? Tausende von Menschen wurden dort nicht umgebracht, oder? Ich glaube, du hast Thomas nur geheiratet, um von diesem schrecklichen Ort wegzukommen. Um von Poppy und mir wegzukommen.

Dottie, wie kannst du so etwas sagen? Ich habe jede Nacht geweint und mich gefragt, wann ich dich und Poppy wiedersehen werde. Es zerbricht mir das Herz, dich und Norwich und ... alles zu verlassen. Du hast ja keine Ahnung. Es ist mein Zuhause. Ich werde dich und Poppy schrecklich vermissen.

Wenn dir wirklich etwas an uns läge, würdest du bleiben. Du hast versprochen, dass du bleibst. Du hast es versprochen! Du bist eine Lügnerin, Ellie!

Liebling, das meinst du nicht wirklich. Ellie ist deine Schwester. Blut ist dicker als Wasser und so weiter.'

Dottie schlingt ihre Hand um den Ellbogen ihres Vaters. 'Lass uns gehen, Poppy. Es ist kalt, und ich habe Hunger. Lass uns Fish and Chips holen. Nur wir beide. Ich habe ein Lokal gleich um die Ecke gesehen.

***

Ellie stolpert mit Emmett und dem Koffer in ihre Kabine. Vier Doppelstockbetten drängen sich auf dem Boden, und jemand hat ihren Koffer hinter der Tür deponiert. Eine junge Frau in einem schlecht sitzenden Anzug stützt sich auf ihren Ellbogen auf einem der Betten ab. 'Verdammt noch mal. Ein Baby? Das ist doch kein Schreihals, oder?

Ellie blickt auf ihr Ticket und dann wieder auf die junge Frau. Es tut mir leid. Ich glaube, ich bin im falschen Zimmer. Ich sollte eigentlich in der ersten Klasse sitzen.

Ein schallendes Gelächter. 'Das ist es, Engelchen.' Die junge Frau erhebt sich und schwingt ihre Beine über die Bettkante, die Haut ist von der Soße so gebräunt, dass sie wie eine Strumpfhose aussieht. Zum Glück gab es Thomas und seinen Kontakt zu den amerikanischen GIs. An Nylons hatte es ihr noch nie gemangelt.

Ellie atmet tief durch und stellt den Koffer neben der Koje am kleinen Bullaugenfenster ab. Ist hier jemand?

'Bitte sehr.' Das Knirschen eines Streichholzes auf dem Kies. 'Ich bin Mona. Ich musste meinen Arsch den ganzen Weg von Lewisham hierher schleppen. Ein verdammter Albtraum. Sie hält das Streichholz an eine Zigarette und inhaliert, bis die Spitze rot glüht. Sie pustet das Streichholz aus und lässt es auf den Linoleumboden fallen. 'Trotzdem, ich fahre nach Toronto. Kann nicht schlimmer sein als Lewisham. Da haben sie alles in die Luft gejagt.' Sie saugt an der Zigarette, während sie beobachtet, wie Ellie Emmett auf ein Bett setzt und ihn von der Decke, der Strickmütze und den Handschuhen befreit. 'Wo willst du hin, Schatz?'

Kapitel 1: Liverpool - 5. Februar 1946 (2)

'Neufundland.'

'Heilige Scheiße. Ich habe von diesem Ort gehört. Bin mit einem Kerl von dort ausgegangen, bevor ich Dave getroffen habe. Besser du als ich.'

'Boot', sagt Emmett und fixiert Ellie mit seinem ernsten Blick.

'Ja, Darling. Wir sind auf einem Boot. Und jetzt liegst du in einem Bett. Du schläfst bei mir, solange wir auf dem Boot sind, und dann ziehen wir zu Daddy, wie ich es dir gesagt habe.

Sie beugt sich vor und gibt ihm einen Kuss auf seine Pausbacke. Schnuppernd rümpft sie die Nase. Ellie zieht ihren Mantel und ihren Federhut aus, legt sie fein säuberlich auf das Bett und fischt eine Stoffwindel aus ihrem Koffer.

''Na, mein Lieber! Was machst du denn da?

'Ich wechsle seine Windel.'

'Mach mal halblang.' Mona klettert von ihrer Sitzstange herunter und schiebt ihre Füße in ein Paar feste Schuhe.

Die Kabinentür schwingt auf. Eine junge rothaarige Frau mit Netzschnauze und Kamelhaarmantel steht im Eingang und wiegt einen Säugling in den Armen. Verwirrt blickt sie sich im Raum um. Ist das die erste Klasse?

Mona rollt mit den Augen, als sie sich an dem Neuankömmling vorbeidrängt. Verdammte Nora. Hoffentlich ist Dave diese fünf Tage wert, sonst fahre ich mit einem Truppentransporter zurück nach Blighty.

***

Fünf Tage später

Der Hafen von Halifax ist düster und grau. Ein Schneegestöber wirbelt über die felsige Küste und die Holzhäuser, die wie umgedrehte Apfelkisten aussehen. Ellie bahnt sich einen Weg an den anderen vorbei auf das Deck, Emmett umklammert ihre Hand, während er neben ihr herwatschelt.

Die Überfahrt war furchtbar gewesen, die Wellen ein Meer aus Bergen und Tälern, das Schiff wie ein Korken, der über den Atlantik hüpft und kippt. Sie hatte es nach dem ersten Tag aufgegeben zu essen und wäre auf dem Bett liegen geblieben, wenn der Gestank von Erbrochenem und trocknenden Windeln sie nicht dazu getrieben hätte, sich auf die Treppe zum Deck zu setzen, wo sie wenigstens die frische, salzige Luft einatmen konnte.

Als die graue Masse der Mauretania in den Hafen einläuft, verwandelt sich die ruckelnde schwarze Linie an der Hafenfront in eine Masse schreiender, winkender Menschen. Ellie drückt Emmett fester an sich. Thomas ist irgendwo da draußen. Er wartet darauf, sie und das Baby in den Zug durch Nova Scotia und auf die Fähre nach Neufundland zu bringen. Sie werden eine Familie sein in ihrem neuen Land. Sie kann das schaffen. Es wird alles gut werden.

Sie nimmt Emmett auf den Arm. Sie stützt sein Gewicht auf ihre Hüfte und zeigt auf die Holzhäuser, die sich entlang des Hafens aneinanderreihen. 'Schau, Emmy. Die Häuser. Daddy ist da, um uns abzuholen.'

Emmett fixiert seine Mutter mit einem ernsten Blick. 'Boot.'

Als sie endlich von Bord geht, wartet Thomas in einem dunkelbraunen Wollmantel und einem Filz-Fedora auf sie. Er stützt sich auf eine Krücke und hält eine Tüte mit Orangen hoch. Sein Gesicht ist hager, und aus den Augenwinkeln ziehen sich Falten, wenn er lächelt. Eine dünne, sichelförmige Narbe zieht sich um sein linkes Auge und seine Wange. Er beugt sich vor und küsst sie.

Ellie Mae".

Ihr Blick schweift über das hochgezogene Hosenbein, über die Stelle, an der sein rechter Unterschenkel und sein Fuß hätten sein sollen. Sie lächelt ihn an, indem sie ihr Kinn zu einer festen Linie formt. Über diesen Fremden. Ihren Mann.

Kapitel 2: New York City - 9. September 2011

Kapitel 2

New York City - 9. September 2011

Eine Bewegung außerhalb des Fensters weckt Sophies Aufmerksamkeit. Der Falke dreht den Kopf und fixiert sie mit seinen gelben Augen, während er an dem glänzenden Glas vorbeigleitet. Seine orange-roten Schwanzfedern bilden einen starken Kontrast zum blauen Sommerhimmel über den Wolkenkratzern der Stadt.

Sophie? Kann ich Jackie deinen Flug nach Neufundland buchen lassen? Ist dir klar, was das Konsortium von dir will?

Sophie blickt über den großen italienischen Glastisch zu Richard Niven, dem Mann, dessen preisgekröntes Architekturbüro sie vor zehn Jahren von London nach New York gelockt hatte. Sein schütteres graues Haar ist kurz geschnitten, und eine runde, schwarz umrandete Brille umrahmt seine stechenden haselnussbraunen Augen. Du siehst aus wie ein Bussard. Sie stellt sich vor, wie er in zwanzig Jahren aussieht, wie die Wangen von seinem kantigen Kinn herabhängen, wie seine Augen trüb und wässrig werden. Dann würde er wie ein Geier aussehen. Er würde sich in sein Geistwesen verwandeln.

'Ich verstehe, Richard.'

Die Fotos, die du vor zehn Jahren an der Küste von Neufundland gemacht hast, sind genau das, wonach das Konsortium gesucht hat. Luxusreisende lieben nichts mehr als einen Ort an einem exotischen "Öko"-" er zwickt mit den Fingern, um Anführungszeichen zu zeigen "-Ort. Vor allem einen, der praktisch unmöglich zu erreichen ist. Das hält den Pöbel fern. Wir reden hier von absoluter Exklusivität, Sophie. Sie lieben die Idee von Neufundland. Keiner hat je von diesem Ort gehört.

Richard, die Fotos waren nicht wirklich für... Ich meine, es waren im Grunde genommen Urlaubsfotos. Die Einheimischen ... Ich bin mir nicht sicher, wie die Vision des Konsortiums bei ihnen ankommen wird. Das Hotel wird schwer genug zu verkaufen sein, aber ernsthaft, Richard, ein Golfplatz? Acht Monate im Jahr ist dort Winter, und es gibt nur Moos und schiefe Bäume. Sie haben ja keine Ahnung. Diese Klippen sind eine Todesfalle. Weißt du, dass die Einheimischen sie "The Rock" nennen? Es gibt einen Grund dafür.

Ihr Chef wedelt mit der Hand, als würde er eine lästige Fliege verscheuchen. In Schottland spielt man Golf, nicht wahr? Mein Gott, die haben dort seit Jahrhunderten keine Sonne mehr gesehen. Letzten Juni wurde ich mit diesem widerlichen Fernsehmann durch St. Andrews geschleift, der sich in einem verdammten Parka um seinen Hoteljob bewarb. Ich konnte meine Finger stundenlang nicht mehr spüren. Verdammter Juni! Ich konnte meinen Atem sehen! Schlimmer kann es in Neufundland nicht mehr werden.'

Ja, aber wissen Sie, die Einheimischen in Tippy's Tickle ... Ich meine, halten Sie es nicht für besser, die Einheimischen ins Boot zu holen, anstatt sie aufzukaufen? Es könnte eine wunderbare Beschäftigungsmöglichkeit für sie sein. Seit die Kabeljaufischerei eingestellt wurde, haben sie es dort oben schwer. Es gibt dort eine Menge talentierter Leute...

Richards fleischiges Gesicht verzieht sich zu einem Stirnrunzeln. 'Das ist eine andere Sache. Tippy's Tickle? Was ist das denn für ein Name? Das muss verschwinden. Er schiebt sich die Brille auf die große Nase und sieht sie über das Gestell hinweg an. Alles, was du tun musst, ist, dir das Land zu sichern, Sophie. Jeder hat seinen Preis und die Schatztruhe ist voll. Wir brauchen Hotelangestellte mit Erfahrung, nicht irgendwelche lokalen Tölpel. Bring sie dazu, sich zu verkaufen, und ich mache dich zum leitenden Architekten des Projekts.

Sophie lehnt sich in ihrem schwarzen Ledersessel zurück. 'Der leitende Architekt?'

Auf jeden Fall.

Das war eine Überraschung für die Bücher. Trotz der Auszeichnungen, die sie dem Büro eingebracht hatte, trotz der Titelseiten im Architectural Digest, trotz der harten Arbeit an vorderster Front als Projektarchitektin, war sie nie zur leitenden Architektin ernannt worden. Das war ein Job für die großen Jungs. Richard Niven, Tony Mason und Baxter T. Randall. Das Triumvirat.

Sie runzelt die Stirn. 'Ich bin mir nicht sicher, Richard.'

Eine dicke schwarze Augenbraue zuckt über seine Brille. 'Sie sind sich nicht sicher?'

Ich möchte, dass du mich zum Partner in der Firma machst.

Richards Augenbrauen schießen nach oben wie zwei Vögel im Flug. 'Partner? Du weißt, dass ich das nicht versprechen kann. Ich muss erst mit den anderen Partnern sprechen. Es muss eine einstimmige Entscheidung sein, und das ist ... nun ja. Ich bin sicher, Sie verstehen das.

Ja, sicher verstehe ich das. Sie konnte fast spüren, wie ihr die gläserne Decke gegen den Kopf knallte. 'Sie sind der kontrollierende Partner. Ich bin sicher, Sie können die anderen überzeugen.' Sie steht auf und rückt die Jacke ihres Armani-Anzugs zurecht. Denken Sie an das Konsortium, Richard. Denken Sie an all die Preise, die die Firma gewinnen wird. Denken Sie an die Publicity. Richard Niven & Associates Architects wird in einer Reihe mit Corbusier und Frank Lloyd Wright stehen.'

Richard starrt sie an, seine Augen sind wie zwei grüne, orange gesprenkelte Murmeln. 'Gut. Ein Partner also. Er drückt auf die Sprechanlage auf seinem Schreibtisch. Jackie, setz Sophie auf den nächsten Flug nach Neufundland. Er blickt zu Sophie hinüber. Buchen Sie Economy.

Kapitel 3: Über dem Atlantik - 11. September 2011 (1)

Kapitel 3

Über dem Atlantik - 11. September 2011

Sophie lehnt sich über die Armlehne und blinzelt durch die fettigen Fingerabdrücke, die das Flugzeugfenster verschmutzen. Der Spätsommerhimmel ist leuchtend blau über den Wolken, die wie Taschentücher über dem tiefblauen Wasser weit unten treiben. Die Nachmittagssonne wirft einen scharfen Lichtstreifen auf ihren Schoß. Sie zieht den Rollladen herunter und schaut auf ihre Uhr. Drei Uhr fünfundvierzig. Auf den Flug nach LaGuardia um vier Uhr morgens und die langweiligen Zwischenlandungen in Toronto und Halifax hätte sie verzichten können. Der Flughafen von Halifax, der langweiligste Flughafen der Welt. Nicht einmal ein Starbucks. Fast acht verdammte Stunden nach Gander, seit sie in New York ins Flugzeug gestiegen war. Jackie dazu zu bringen, sie für den Milchtransport zu buchen, muss Richards Idee eines Witzes gewesen sein.

Sophie reibt sich die Schläfen. Das Flugzeug rattert mit dem aufgeregten Geplapper der "Flugzeugleute", die auf dem Weg nach Neufundland zu einem zehnjährigen Wiedersehen sind. Zehn Jahre ist es nun schon her, dass die achtunddreißig internationalen Flugzeuge am 11. September nach Neufundland umgeleitet wurden. Auch sie ist ein Flugzeugmensch. Aber sie ist nicht wegen einer Wiedersehensfeier hier. Eine Party ist das Letzte, woran sie denkt.

Sie blinzelt, als ein Gesicht vor ihrem geistigen Auge auftaucht. Wird er immer noch in Tippy's Tickle sein? Nein, nein, nein. Es ist vorbei, Sophie! Es ist schon zehn Jahre her. Besorg dir ein Leben, Frau. Sie radiert das Gesicht aus, als würde sie ein Kreidebild auf einer Tafel wegwischen.

Sie steckt ihre iPod-Ohrstöpsel ein, schaltet ihre Chill-out-Playlist ein und lässt sich mit einem Gähnen in den bequemen Sitz zurückfallen. Ihr Körper fühlt sich so schwer an, als wäre sie in eine Bettdecke eingewickelt. Wenn sie das doch nur tun könnte - sich unter einer Bettdecke verkriechen und die Anrufe und E-Mails und die Meetings, Meetings, Meetings ausblenden. Sie schwor, dass ihre Haut heute Morgen grau ausgesehen hatte, als sie um halb vier schweißgebadet ins Bad getorkelt war. Verdammte New Yorker Luftfeuchtigkeit. Aber sie musste etwas gegen das Neonlicht unternehmen. Keine Frau über fünfundzwanzig, geschweige denn eine Achtundvierzigjährige, sollte sich mit Neonlicht herumschlagen müssen. Es war das Licht des Teufels.

Doch dieses Mal ist der Preis es wert. Partnerin in Richard Nivens Architekturbüro. Alles, was sie sich je gewünscht hat. Alles, was ihre verstorbene Mutter Dottie immer für sie gewollt hat. Erfolg. Unabhängigkeit. Freiheit. Königin des Berges. An der Spitze des Haufens. New York. New York.

Das hat sie gut gemacht. Sie hatte Richard gegenüber die Nerven behalten. Hatte sich geweigert, nachzugeben. Genau wie ihre Mutter es ihr beigebracht hatte. Dottie wäre so stolz auf sie.

Sie reibt sich die Augen. Warum hat sie sich dann so verdammt ... leer gefühlt? Wenn sie nur nicht das Gefühl hätte, dass die Luft sie ständig in den Boden drückt, als wäre sie ein Klumpen Mozzarella, dem das Wasser ausgepresst wird. Wenn sie doch nur einmal aufwachen könnte, ohne die Angst vor dem leeren Magen, die sie schon seit Monaten plagte. Alles war einfach so ... einfach so nichts.

Sie schüttelt ungeduldig den Kopf und schließt die Augen, während ihr Adeles 'Someone Like You' in die Ohren weht. Sie ist einfach nur müde. Die Pause vom Büro wird ihr gut tun.

Es ist zehn Jahre her, dass sie einen Fuß auf The Rock gesetzt hat. Fünf Tage lang saß sie dort mitten im Nirgendwo fest, nachdem der gesamte Flugverkehr eingestellt worden war, während die Welt am 11. September zusammenbrach. Wenigstens kam sie dieses Mal freiwillig nach Neufundland. Na ja, fast freiwillig. Sie hätte Richard niemals die Fotos zeigen dürfen, die sie im September 2001 in dem kleinen Hafenort Tippy's Tickle gemacht hatte. Vom Gemischtwarenladen von Ellie und Florie, von den Walen, die vor der Küste auftauchten, von dem hübschen viktorianischen Kaufmannshaus ihrer Tante Ellie, Kittiwake, das wie ein bunter Wächter auf der Klippe über dem Dorf stand. Auf derselben Klippe, auf der das Konsortium das Hotel bauen wollte.

Was hätte ihre Mutter wohl dazu gesagt, Ellie von ihrem Grundstück zu vertreiben? Sophie grunzt. Das war nicht schwer. 'Behalte dein Ziel im Auge, Sophie. Lass dich von niemandem davon abhalten, dein Potenzial auszuschöpfen, schon gar nicht von deiner Tante. Sie hat alles, was Gott ihr gegeben hat, für einen Mann vergeudet. Sie hat ihr Bett gemacht, jetzt muss sie auch darin liegen. Du bist Ellie nichts schuldig.

Sie konnte den abgehackten englischen Akzent ihrer Mutter über Adeles honigsüßer Stimme hören. 'Tu dein Bestes, Sophie. Steh früh auf. Bleib lange auf. Arbeite an den Wochenenden und in den Ferien. Zeig allen, dass du jemand bist. Zeig es ihnen. Zeigen Sie es allen. Lass dich von niemandem aufhalten oder ablenken. Mach nicht meinen Fehler, Sophie. Bedaure nicht die Person, die du hättest sein können.'

Oh, sie war eine gute Studentin gewesen. Sie hatte hart gearbeitet und hatte nun alles, was sie sich jemals gewünscht hatte - eine bevorstehende Partnerschaft in einem internationalen Architekturbüro in New York, eine wunderschöne, mietfreie Wohnung im Gramercy Park, eine Altersvorsorge, Designerkleidung, Geld auf der Bank. Keine Pflanzen, Haustiere, Partner oder Kinder, die sie ablenken könnten. Es war besser, sich nicht zu sehr an lebende Dinge zu binden. Am Ende gingen sie nur weg. Oder sie starben. Zuerst ihr Vater, George, vor über zwanzig Jahren an einem Herzinfarkt, als er die Cherry Cobblers-Produktionslinie bei McKlintock's inspizierte, dann Dottie im Jahr 2000. Lungenkrebs. Zigaretten kriegen dich jedes Mal.

Es war okay. Sie war in Ordnung. Sie brauchte niemanden.

Sophie hatte nicht einmal gewusst, dass ihre Tante Ellie existierte, bis sie an einem Weihnachten in den späten 70er Jahren einen an die Familie Parry adressierten Umschlag geöffnet hatte. Die Karte zeigte auf der Vorderseite einen Cartoon-Elch, umgeben von einem mit Lametta geschmückten Weihnachtsbaum. Im Inneren stand in feiner, selbstbewusster Handschrift: An euch alle zu Weihnachten, von eurer geliebten Schwester und Tante, Ellie. Sie hatte die Adresse in das kleine grüne Lederadressbuch kopiert, das ihr Vater ihr zu ihrem fünfzehnten Geburtstag geschenkt hatte. Dann hatte sie die Weihnachtskarte neben die Mahagoni-Uhr auf dem schwarzen Marmorkamin gelegt, zusammen mit denen von den Kollegen ihres Vaters bei McKlintock's Chocolates und denen vom Fraueninstitut und der Hilfsorganisation des Universitätskrankenhauses Norfolk und Norwich. Am nächsten Tag war sie weg.

Sophie schüttelt den Kopf, um das Bild zu verscheuchen, das sich in der Schwärze hinter ihren Augenlidern wieder zu materialisieren droht. Sie kann ihn nicht in ihren Kopf lassen. Seine braunen Augen, neugierig und neckisch. Ihre Mutter hatte recht gehabt. Männer verwirren einen nur. Am besten, man hält sie auf Abstand. Zumindest die, die von Bedeutung sein könnten. Diejenigen wie Sam.

Kapitel 3: Über dem Atlantik - 11. September 2011 (2)

Vielleicht hatte ihre Mutter aus diesem Grund George Parry geheiratet. Weil er ihr nie wirklich etwas bedeutet hatte. Sie tat nicht viel, um diese Tatsache zu verbergen. Der arme Daddy war ein Mittel zum Zweck. Ein Mittel für ihre Mutter, um an die Spitze der gesellschaftlichen Elite von Norwich zu gelangen.

George tat alles, was er konnte, um Dottie glücklich zu machen. Tritt dem Lions Club bei. Zecke. Sich beim Besitzer von Mcklintock's Chocolates einschleimen. Abgehakt. Mäzen des Norwich Philharmonic Orchestra werden. Ankreuzen. Größere, teurere Häuser in besseren Vierteln kaufen, während er sich zum Geschäftsführer von Mcklintock's hocharbeitet. Abgehakt. Tick. Tick. Tick. Aber ihre Mutter war nie eine glückliche Frau. Sophie war in Norwich in einem schönen Haus aufgewachsen, das voller unausgesprochener Worte war. Sobald sie achtzehn war, war sie an die Universität in London geflohen, mit Frank Lloyd Wrights The Natural House und einem Skizzenbuch unter dem Arm. Es war eine Erleichterung gewesen. Wie ein dicker Wollmantel, den man in einem überhitzten Zimmer abwirft. Sie würde nie heiraten. Niemals.

Sophie öffnet die Augen und untersucht ihre Hände. Sie bewegt ihre Finger so, wie man es ihr im Gebärdensprachzentrum beigebracht hatte. 'Hallo, Becca. Wie geht es dir? Becca muss jetzt achtzehn sein. Sophie wusste nicht genau, was sie dazu veranlasst hatte, die Gebärdensprache zu lernen, wo sie doch nie die Absicht gehabt hatte, nach Neufundland zurückzukehren. Sie war neugierig gewesen, nahm sie an. Und es war etwas anderes, das sie in ihren Lebenslauf aufnehmen konnte. Wahrscheinlich wohnten Becca und Sam gar nicht mehr in Tippy's Tickle. Menschen ziehen weiter. Es wird besser sein, wenn sie weiterziehen.

Sophie lockert ihren Sicherheitsgurt und reibt sich den steifen Nacken. Sie hatte sich vorgenommen, mit ihrer Tante in Kontakt zu bleiben. Aber nachdem sie die ersten Weihnachtskarten verschickt hatte, die sie zwischen zwei Kundenterminen in aller Eile bei Browne's gekauft hatte, war ihr die Zeit einfach davon gelaufen, selbst als Ellies jährliche Weihnachts- und Geburtstagskarten, die voll mit dem geschwätzigen Treiben in Tippy's Tickle waren, wie ein Vorwurf auf Sophies Kaminsims saßen, bis sie schließlich auf dem To-Do-Stapel auf ihrem Schreibtisch landeten und um eine Antwort bettelten, zu der sie nie kommen würde.

Am Anfang hatte sie oft an Sam gedacht, und es hatte sich ein Schmerz gebildet, der sich zu einem Ball zusammenrollte und wie ein Anker in ihrem Magen saß. Er hatte ihr Nachrichten hinterlassen, die sie nicht beantwortet hatte, obwohl ihr Herz vor Freude gesummt hatte, als sie seine Nachrichten auf ihrem Telefon gefunden hatte. Sie hatte anrufen wollen, zumindest eine SMS schreiben. Mindestens ein halbes Dutzend Mal hatte sie in der Küche ihrer Wohnung gestanden und mit dem Finger über die Nummern auf ihrem Mobiltelefon gestrichen. Aber sie hatte ihn nicht angerufen. Oder ihm eine SMS geschickt. Sie hatte es so sehr gewollt. Aber es würde nie funktionieren. Er wusste das. Er hatte es selbst gesagt, als sie ihn das letzte Mal gesehen hatte. Das hatte weh getan. Besonders nachdem ... Nein, sie wollte sich nicht verletzen lassen.

Sie schüttelt den Kopf und erhascht einen Seitenblick von dem braungebrannten Rentner aus Florida neben ihr, während sie nach einem Ohrstöpsel greift, der ihr aus dem Ohr springt. Verdammter Sam. Was macht er so in ihrem Kopf?

Sophie schaltet die Musik aus und starrt aus dem Fenster in den Himmel. Man sagt, die Zeit heilt alle Wunden, aber das stimmt nicht. Die Zeit begräbt alle Wunden. Wenn man sie ausgräbt, bluten die Wunden immer noch. Besser, sie bleiben begraben. Die Worte aus einem Popsong kommen ihr in den Sinn. Absolut kein Bedauern. Sie bereut absolut nichts. Es gab einen verrückten Moment, als die Vorstellung, ein Künstlerleben an der Nordküste Neufundlands zu führen, mit einem verwitweten Liebhaber und seiner tauben Tochter, ganz zu schweigen von diesem lächerlichen Biest von einem Hund, sie vom Weg abgebracht hatte, der immer so klar und gerade gewesen war. Dann hatte Sam sie zurückgewiesen. Die Telefonnachrichten, die er ihr in New York hinterlassen hatte, konnten diese Tatsache nicht auslöschen. Wenn er es einmal getan hatte, konnte er es wieder tun.

Nein, sie bereut absolut nichts. Ihr Weg ist klar, ihr Fokus laserscharf, solange sie auf Kurs bleibt. Der Preis ist alles: jetzt Partnerin in der Firma, in ein paar Jahren, wenn Richard in Rente geht, Geschäftsführerin von Richard Niven & Associates Architects. Eine Fernbeziehung mit Sam hätte alles kompliziert gemacht. Es gibt Dinge, die man besser für sich behält.

Jetzt muss sie nur noch Ellie und Florie und einige der Dorfbewohner mit Grundstücken entlang des Kitzels davon überzeugen, zu verkaufen. Das Konsortium wollte auch ein Restaurant unten an der Küste bauen und einen Jachthafen für die Yachten der Multimillionäre aus Massachusetts und Rhode Island anlegen. Das finanzielle Paket, das das Konsortium den Dorfbewohnern anbot, war großzügig. Es sollte nicht so schwer sein. Das redet sie sich immer wieder ein. Aber sie hat ein ungutes Gefühl. Ihr Magen flattert und Schweißperlen treten ihr auf die Stirn. Sie wischt sich den Schweiß mit dem Handrücken weg. Warum ist es überall so verdammt heiß?

Das Flugzeug neigt sich nach rechts. Sophie klappt die Jalousie hoch. Die Sonne, die hell am westlichen Himmel steht, brennt die Bläue aus, bis nur noch ein pulsierendes weißes Licht übrig ist. Sie lehnt ihre Stirn gegen das warme Glas und schließt die Augen. Sie wünscht sich, dass die Wärme das Gesicht auslöscht, das sich in ihrem Kopf wieder zu formen droht. Sie fragt sich, ob es ein großer Fehler war, zurückzukommen.

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