Zakazany flirt

Incydent na dachu

Dni spędzone w środku = 14

Dni, które pozostały do spędzenia w środku = 28

Dni od incydentu na dachu = 17

Rozdział 1 (1)

Pamiętam dzień, w którym straciłam rozum.

Słońce było na zewnątrz, a dzień był jasny. To było cholernie żałosne.

Przez okno mojego mieszkania widziałem ludzi uprawiających jogging, jeżdżących na rowerze, śmiejących się w Central Parku. Ptaki ćwierkały, a na niebie nie było ani jednej chmury.

Czy wspomniałem, że było żałośnie?

Tak, pamiętam wszystko z tego dnia. Każdą pojedynczą rzecz. Ale to nie jest najgorsze.

Najgorsze jest to, że wszyscy inni też to pamiętają. A to, że wszyscy inni pamiętają, polega na tym, że nigdy o tym nie zapominają. I nie pozwalają ci o tym zapomnieć.

Jakbyś potrzebował więcej przypomnień.

Jakbyście nie przeżywali tych chwil w bardzo żywych i graficznych szczegółach. Dzień, w którym przeszedłeś na drugą stronę.

Tę stronę, gdzie żyją wariaci.

Zawsze trzymałem się tej linii i robiłem wiele, by pozostać po tej zdrowej stronie. Bo niestety, wszyscy inni w mojej rodzinie są zdrowi i nie zwariowani. Zawsze chciałam mieć z nimi coś wspólnego. Poza moimi srebrnymi włosami, to znaczy.

Pochodzę z rodziny srebrnowłosych i zielonookich kobiet. A także wysokich.

Taylorowie są wysocy, potężni i olśniewający od pokoleń. To nasz znak rozpoznawczy. Nie wspominając o tym, że są modne i odnoszą sukcesy.

Mamy butik z ubraniami o nazwie Panache na Madison Avenue, który jest przeznaczony dla nowojorczyków ze starymi pieniędzmi i Upper East Siders.

Kiedy się urodziłam, moja mama, babcia, ciotka, moja starsza kuzynka, która miała wtedy osiem lat, wszyscy myśleli, że będę taka jak oni. W rzeczywistości byli tak pewni mojej Taylorowości, że już zdecydowali się na imię odpowiednie dla dziecka Taylor: Willow.

Nie powinni byli.

Nie ma we mnie nic wierzbowego. Nie jestem delikatna, zgrabna ani wysoka.

Poza legendarnymi srebrnymi włosami, nie posiadam żadnej z cech Taylor. Moje oczy mają zaskakujący odcień niebieskiego. Jestem za krótka, a mój zmysł modowy to para szortów, trampki i t-shirty z cytatami z Harry'ego Pottera.

Ale najbardziej przeszkadza mi to, że urodziłam się z czymś więcej niż krew w żyłach. Coś pozaziemskiego, obcego, całkiem możliwe, że niebieskiego - stąd dziwny, nietaylorowski kolor moich oczu. Coś ciemnego i cienistego, z długimi szponiastymi palcami. Coś, co ważyło mnie przez całe życie.

"Czy myślałeś o tym?"

"Nie" - odpowiadam.

"Czy myślałeś o tym, żeby się w jakiś sposób skrzywdzić?".

"Nie."

"Czy jesteś gotowa porozmawiać o tym, co się stało tamtej nocy?" pyta.

Patrzę w górę z miejsca, gdzie bawię się swoimi krótkimi paznokciami. Nie pozwalają nam trzymać długich, ostrych na Wewnątrz.

"Co to jest?" pytam, jakbym nie słyszała jej głośno i wyraźnie.

"O twojej próbie".

"To nie była próba".

"Więc jak myślisz, co to było?"

"Wypadek," mówię jej. "To był wypadek."

Josie, moja terapeutka, rzuca mi spojrzenie.

To spojrzenie.

Spojrzenie, w którym myślą, że jestem szalona i kłamię, i litują się nade mną. Myślą, że jeśli za bardzo mnie szturchną, to mogę wybuchnąć.

Nie lubię tego spojrzenia.

Sprawia, że chcę wybuchnąć. Sprawia, że chcę kłapać zębami, zapuszczać paznokcie do tego stopnia, że moje ręce wyglądają jak szpony. Sprawia, że chcę się drapać, gryźć i krzyczeć.

Ale nie zrobię tego.

To nie ja. Nie wybucham. Jestem strażnikiem pokoju. Jestem słodki i cichy. Trzymam głowę nisko i nie robię żadnych fal.

Jestem spokojny. Jestem chłodny. Jestem ogórkiem.

Szczęśliwe myśli.

Myśli o... moich króliczych kapciach, które przyniosłam z domu, Harrym Potterze i Więźniu Azkabanu, którego czytam po raz trzydziesty szósty, i gołębiach, które karmię w ogrodach, kiedy wypuszczają nas na zewnątrz.

Powoli się defloruję.

"Dobrze, w takim razie." Ona kiwa głową. "To był wypadek. Czy jesteś gotowa o tym porozmawiać?"

To był Wypadek na Dachu.

Ludzie często mnie o to pytali, odkąd zdarzył się ten incydent. Moi lekarze ze szpitala stanowego, mój terapeuta, moja mama. Wszyscy.

Już im powiedziałam, a oni i tak wysłali mnie tutaj.

Wewnątrz.

"Jeśli o tym powiem, wypuścicie mnie? Zarekomendujecie mi zwolnienie?" pytam.

"Wiesz, że nie mogę tego zrobić".

Patrzę na moje królicze pantofelki. "Nie sądziłem."

"Mamy jeszcze dużo terenu do pokonania, Willow, a twój kontrakt mówi o kolejnych czterech tygodniach. Więc przepraszam."

"Jesteś, naprawdę?"

"Tak, oczywiście."

Wydaję niezobowiązujący dźwięk, ponieważ nie wierzę jej.

"Dlaczego mi nie wierzysz?" pyta, dokładnie mnie odczytując.

"Nie bardzo, nie".

"Dlaczego nie?"

"Bo szczerze mówiąc... nie jesteś moim przyjacielem. Nie obchodzi cię to."

Nie obchodzi ją, że tkwię tu już od dwóch tygodni i że każdy mój ruch jest monitorowany. Nie obchodzi jej, że karmią mnie pigułkami dwa razy dziennie, a potem, proszą, żebym otworzyła usta i faktycznie, pokazała im, że je połknęłam.

Co ja jestem? Zwierzęciem?

Nie obchodzi jej, że muszę uczestniczyć w terapii grupowej, terapii sztuką, terapii rekreacyjnej i wszelkiego rodzaju pieprzonej terapii przez cały dzień, kiedy wyraźnie nie muszę.

Więc tak, nie. Nie rozmawiam. Dziękuję bardzo.

"Zależy mi. Naprawdę mi zależy, Willow", mówi.

Oblizuję wargi i siadam prosto. "Czy masz chłopaka?"

Wygląda na zaskoczoną.

Cóż, może nie powinnam była być tak gwałtowna. Ale to ważne pytanie.

Moja terapeutka jest ładna. Ma proste blond włosy, które trzyma związane w bezsensowny kucyk. Jej jasne oczy są ukryte za dużymi, czarnymi okularami, a usta są zazwyczaj bardzo lekko pomalowane na różowo. To jedyny akcent makijażu na jej pięknej twarzy. To nie ma znaczenia. Ona nie potrzebuje żadnego.

Założę się, że faceci muszą tracić nad nią głowę. W przenośni.

Skręca się na kanapie i oczyszcza gardło. "Um, nie. Nie teraz."

"Dlaczego nie?"

"Od jakiegoś czasu nie spotkałam nikogo interesującego".

"Więc, co robisz dla seksu?"

Nie mogę uwierzyć, że to powiedziałam, ale jestem autentycznie ciekawa. Zawsze byłam ciekawa.

Rozdział 1 (2)

Skoro utknąłem tu z terapeutą, to równie dobrze mogę zrobić z tego jakiś użytek. Jeśli chce rozmawiać, możemy mówić o ciekawych rzeczach. O rzeczach, o które zawsze chciałem zapytać i nigdy nie miałem okazji.

Nie mogłam zapytać mamy. Nie spodobałoby jej się to. Myślę, że według niej jestem jeszcze przednastolatką, która nawet nie dostała okresu i myśli, że całując się, można zrobić dzieci.

Josie się śmieje. "Przepraszam?"

Nie będę kłamać. Podoba mi się, że to pytanie wprawia ją w lekki zakłopotanie, jeśli jej drżenie jest czymkolwiek, by iść przez. To jest kompletna wygrana.

"Dla seksu. Co robisz? Jednonocne przygody? Masturbacja? Jestem w obozie masturbacji. Wiesz, bo utknąłem tutaj i w ogóle."

Uśmiecha się, regulując swoje okulary. "Ach, to jest twoja strategia zemsty? Zadałem ci pytania, które ci się nie spodobały, a ty próbujesz sprawić, że czuję się niekomfortowo."

Tak.

Wzruszyłem ramionami, niewinnie. "Ja tylko nawiązuję rozmowę. Powiedziałeś, że ci zależy."

"Cóż, odpowiadając na twoje pytanie, masturbacja utrzymuje mnie na razie w szczęściu, więc myślę, że sobie radzę" - mówi.

Przeskakuję tematy. "A co z moimi książkami? W twojej bibliotece nie ma ani jednej książki o Harrym Potterze. Powinniście coś z tym zrobić. To parodia."

Ach, Harry Potter.

Źródło wszystkiego co dobre i święte na świecie.

Uśmiecha się. "Porozmawiam z kimś o tym, dobrze?". Składa ręce na kolanach. "A teraz, czy jesteś gotowy, żeby o tym porozmawiać?".

Wzdycham. "Czy możemy po prostu przejść od tego już? To było jak, dwa tygodnie."

"Dokładnie, tylko dwa tygodnie."

"Jeśli nadal będę o tym mówić, nigdy o tym nie zapomnę. Zdajesz sobie z tego sprawę, prawda?" Podnoszę brwi.

Josie podnosi swoje własne brwi. "Zapomnienie nie jest celem. Celem jest rozmowa o tym, konfrontacja i uzyskanie pomocy".

Pomocy.

Pfft.

Mogę sobie pomóc, a pierwszą rzeczą, którą muszę zrobić, to zapomnieć, że incydent na dachu kiedykolwiek miał miejsce. Mówienie o tym i roztrząsanie tego nie sprawi, że poczuję się lepiej.

Osobiście uważam, że terapeuci i psychiatrzy mają bardzo pokręcony sposób leczenia.

Poza tym The Incident i tak się nie powtórzy.

Westchnąłem, zmęczony.

Tak bardzo zmęczona.

Mam przed sobą cały dzień tego. Kiedy wyjdę stąd, mam grupę społecznościową, grupę procesu, grupę edukacyjną - wszystkie grupy - gdzie wszystko, o czym kiedykolwiek mówią, to twoja choroba, twoje leki, twoje uczucia.

I to nie jest jak jeśli mogę dostać trochę snu w nocy, albo. Leki, które mi podali, kradną sen. Nie mogę zasnąć do wczesnych godzin rannych, a nawet jeśli uda mi się zasnąć wcześniej, to jęki i hałasy oddziału budzą mnie.

Dobra, szczęśliwe myśli.

Wszystkie pieprzone szczęśliwe myśli.

Moim najbardziej monotonnym głosem mówię jej: "Nie ma o czym mówić. To był wypadek. Byłem bardzo emocjonalny tego dnia. Poza tym jestem bardzo szczęśliwą osobą. Wiesz, moja choroba na bok. Więc tak. Jeszcze raz, po raz tysięczny, to był wypadek. Nie jestem szalony. Nie należę do tego miejsca. Musisz odebrać telefon i zadzwonić do mojej mamy. Musisz jej powiedzieć, że nic mi nie jest i powinna tu przyjechać, zerwać umowę i zabrać mnie do domu".

Ona też wzdycha. Jej westchnienie jest cierpliwe, ale długie. "Dobrze, więc nie dzisiaj. W porządku. Nie zamierzam cię zmuszać. To nie w moim stylu. Ale chcę ci powiedzieć, że to co się stało nie ma nic wspólnego z okolicznościami. Twoje życie może być bardzo szczęśliwe, ale to nie ma na to wpływu. To jest jak swędzenie, Willow. Jest tam. Ciągle. Możesz go ignorować, ale pewnego dnia staje się tak duży, tak drażniący, że zrobisz wszystko, żeby sobie ulżyć. Włącznie z drapaniem go." Uśmiecha się, delikatnie. "Ale potem znowu, nie muszę ci tego mówić, prawda? Bo ty już wiesz. Więc jestem tu, kiedy chcesz o tym porozmawiać."

Swędzenie.

Ciekawy opis. Osobiście jednak podoba mi się ten, który sam wymyśliłem: Magia.

Myślałem, że to magia. To coś w mojej krwi.

To było w czasie, gdy po raz pierwszy odkryłem książki o Harrym Potterze i byłem w fazie Harry'ego Pottera. Cóż, szczerze mówiąc, Harry Potter to nie faza, to styl życia. Ale i tak.

Myślałam, że urodziłam się czarownicą i dlatego tak bardzo różniłam się od mojej rodziny. Byłam niemal przekonana, że kiedy skończę jedenaście lat, przyjdą po mnie tak, jak przyszli po Harry'ego. Zabraliby mnie do największej na świecie szkoły czarów i magii, Hogwartu. Poznałbym wszystkie zaklęcia, inkantacje, eliksiry i właściwy sposób władania różdżką.

Ale zamiast w wieku jedenastu lat pójść do wymarzonej szkoły magii, w wieku osiemnastu lat wylądowałam tutaj: Szpital Psychiatryczny Heartstone.

"Czy mogę już iść?" pytam.

"Jasne, do zobaczenia w przyszłym tygodniu".

Bo to coś w moich żyłach nie jest magią. To coś innego niż magia.

To klątwa i jedyne, co mogę zrobić, żeby się jej pozbyć, to w ogóle o niej nie myśleć. I jakoś przebrnąć przez pozostałe dwadzieścia osiem dni mojego uwięzienia, żeby znów być na zewnątrz i odzyskać swoje życie.

Rozdział 2 (1)

Szpital Psychiatryczny Heartstone - mój dom na najbliższe cztery tygodnie - to bardzo mała prywatna placówka położona w Środku Nigdzie, w stanie New Jersey.

Dobra, znajduje się w malowniczym miasteczku Heartstone, a ze wszystkich stron otaczają go lasy i brzydkie, otwarte tereny.

Dobra, w porządku. Nie brzydkie.

Boli mnie, że to mówię, ponieważ chcę nienawidzić wszystkiego o tym miejscu i robię, ale tereny otaczające Heartstone są ładne i przestronne. Obwód jest wyłożony wysokimi drzewami i ceglanymi ścianami. Trawa ma ostry odcień zieleni, jak kolor oczu mojej rodziny i w przeciwieństwie do koloru moich.

W całym swoim życiu nie widziałam tyle przestrzeni. Nie znajdziesz czegoś takiego w mieście. I nie znajdziesz też wyższych i czarniejszych metalowych bram, które utrzymują Świat Zewnętrzny, na zewnątrz.

Pamiętam, że zobaczyłam je po raz pierwszy, kiedy mama mnie tu podwiozła. Otworzyły się same, gdy odezwała się do domofonu, jak coś kontrolowanego przez czarną magię. Powoli odsłaniały zabytkowy budynek w stylu wiktoriańskim z czerwonym spiczastym dachem i białymi cegłami, sprawiając, że zastanawiałam się, jak coś tak ładnego, coś, co mogłoby należeć do bajki, może być tak straszne i piekielne.

W chwili, gdy przeszliśmy przez bramę, wiedziałem. Wiedziałam w sercu, w duszy, że spędzę tu resztę życia i nawet jeśli uda mi się wydostać, nigdy nie będę taka sama.

Chciałam uciec.

Ale, oczywiście, nie uciekłem. Moja mama dostałaby ataku serca, a ja za bardzo ją kocham, żeby jej to zrobić. Z moją chorobą, a teraz z Incydentem, już wystarczająco ją doświadczyłem.

Poza tym, wychodzę za cztery tygodnie. Bez względu na to, co moja nadaktywna wyobraźnia każe mi wierzyć. Cztery krótkie tygodnie i już mnie tu nie będzie. Na zewnątrz.

Z dala od tego głupiego szpitala, który skrzypi i trzęsie się w nocy, kiedy wieje wiatr i deszcz uderza w dach. Czego innego można się spodziewać po budynku, który został zbudowany we wczesnych latach 1900?

W każdym razie, Heartstone jest o niebo lepszy od szpitala stanowego, w którym przebywałem przez czterdzieści osiem godzin, zanim przenieśli mnie tutaj. Tamtejszy personel, pacjenci, zapach wybielacza, wszystko to było jak z koszmarów.

Przynajmniej ten obiekt jest ładny do oglądania.

Według historii był to dom na długo przed przekształceniem go w szpital. Pierwotny właściciel wybudował go dla swojej chorej psychicznie żony. Kochał ją ponad życie i nienawidził miasteczka Heartstone, które rzucało jego ukochanej żonie nieufne spojrzenia. Więc stwierdził, że pieprzyć to, zbuduję żonie zamek i tak też zrobił.

Przyznam się bez bólu, że uważam to za romantyczne. Rodzaj epopei, naprawdę.

Mężczyzna, który buduje zamki, by zapewnić bezpieczeństwo kobiecie, którą kocha. Kimkolwiek była, miała sporo szczęścia.

Ten zamek ma trzy poziomy, sześćdziesiąt siedem pokoi, w których mieszka około czterdziestu pacjentów, i dwa oddzielne skrzydła, wschodnie i zachodnie. Nigdy nie zrozumiem, po co im tyle pokoi, ale nieważne.

My mieszkamy na drugim poziomie. To długi korytarz, biegnący od wschodniego skrzydła do zachodniego, flankowany przez pokoje po obu stronach, ze stanowiskiem pielęgniarek na końcu. Jest prosty i nieskomplikowany, bardzo biały i beżowy.

Trzeci poziom to coś, co wszyscy nazywają "jaskinią nietoperza". Zwykle umieszcza się tam pacjentów, którzy wymagają rozległego monitoringu. Nie znam zbyt wielu ludzi z górnego poziomu. Ale za każdym razem, gdy widzę kogoś z Jaskini Nietoperza z jego sprawdzonym wyglądem i niemal półprzezroczystymi oczami, staram się nie dać po sobie poznać, że się gapię.

Gapienie się nie jest grzeczne. Zapytajcie mnie. Od czasu The Incident gapiono się na mnie bardzo często.

Moim ulubionym miejscem - relatywnie - jest poziom gruntu. Wszystkie biura, jadalnia, sala rekreacyjna, sala telewizyjna, wszelkiego rodzaju pomieszczenia znajdują się na tym poziomie. W zasadzie jest to centrum aktywności i jest najgłośniejsze ze wszystkich poziomów.

To tutaj po raz pierwszy słyszę nazwisko Simon Blackwood.

Jestem w jadalni, czekając w kolejce na śniadanie złożone z wodnistej owsianki i pokrojonych owoców, kiedy je słyszę. Nazwisko, mam na myśli.

Wypływa z ust jednej z pielęgniarek rozmawiających i mających oko na długą kolejkę po śniadanie. Z jakiegoś powodu te kolejki są wylęgarnią roztopów, więc zawsze ktoś ich pilnuje. Ja jednak jeszcze tego nie widziałem i modlę się, żeby to się nigdy nie zmieniło. Sama myśl o tym przeraża mnie jak cholera.

"Przez Blackwood, masz na myśli The Blackwood?"

"Yup," mówi jedna z pielęgniarek, gdy ja trudge moje stopy obok nich.

"Oh geez. Jakbym potrzebował więcej problemów w moim życiu. Założę się, że ma ogromne ego."

"Wiem."

"Ugh. Nie chcę mieć z nim do czynienia. Dopiero teraz dostosowałem się do długich godzin, które włożyli mi dwa tygodnie temu. Dlaczego ten Simon Blackwood tu przychodzi? Czy jest na stałe?"

"Kto wie? Beth jest super cicho o tym. Czego nie rozumiem, tak przy okazji. To my musimy się z nim zmierzyć, nie ona. Ona będzie zamknięta w tym swoim wielkim biurze administracyjnym, podczas gdy on będzie się kręcił po piętrze, jakby był właścicielem tego miejsca."

"Dokładnie! Dlaczego pielęgniarki są ostatnimi, które wiedzą o tych rzeczach?"

"Nie wiem. Jakbyśmy nie mieli znaczenia, prawda?"

Potem zaczynają narzekać na to, że jako ostatnie dowiedziały się o zmianach w ich rocznych dniach urlopowych. Jakby pielęgniarki nie były przepracowane.

I tak po prostu, to koniec. Temat Simona Blackwooda.

Mała rzecz o mnie: W swoim życiu podsłuchałam wiele rozmów. Podczas spotkań rodzinnych i w szkole. Jestem biegłym podsłuchiwaczem. Nie robię tego celowo. Po prostu jestem trochę niewidzialna i dziwna, co wynika z mojej bladej, prawie półprzezroczystej skóry i srebrnych włosów. Ludzie mnie nie zauważają albo nie traktują poważnie, jeśli już mnie zauważą.

Więc mówią, a ja mam uszy. Więc słucham.

Na ogół zapominam o tych rozmowach tak szybko, jak się pojawiają. Ale nie ta.

Nie.

Utkwiła mi w głowie.

Nie sama rozmowa, ale jej nazwa.

Rozdział 2 (2)

Nie wiem dlaczego. Nigdy wcześniej tego nie słyszałem. Nie wiem do kogo należy, poza tym, że ktokolwiek to jest, przychodzi tutaj. A Beth, administratorka, nie mówi o tym pielęgniarkom, a one są wkurzone.

Nieważne.

Czas o tym zapomnieć i ruszyć dalej. Więc tak robię. Ruszyć dalej, to znaczy.

Ale nie zapominam. Pamiętam to imię z jakiegoś bardzo dziwnego powodu.

Deski podłogowe skrzypią pod moimi króliczymi kapciami, gdy biorę śniadanie i podchodzę do stołu przy dużych oknach. Wychodzą one na szare niebo i mokre tereny.

Odkąd trafiłam do tego miejsca, codziennie pada. Może to sposób wszechświata na uczynienie mnie jeszcze bardziej nieszczęśliwą.

Nie jest tajemnicą, że nie znoszę słońca; zbyt łatwo się spalam. Deszcz to moje jedyne wytchnienie. Uwielbiam deszcz. Uwielbiam krople wody rozbijające się o moje ciało, spływające w dół, przylegające do mojej skóry, myjące mnie, czyniące mnie nowym.

Teraz pada, bardziej jak mżawka, i chciałabym wyjść na zewnątrz i poczuć to, ale nie mogę.

Odkładam tacę na stolik i siadam na swoim miejscu. Wyciągam truskawkę z miski z owocami i wkładam ją do ust.

Siedzę obok Renn Deschanel, mojej rudowłosej sąsiadki.

Była pierwszą osobą, która ze mną porozmawiała w dniu, w którym przyjechałam tutaj dwa tygodnie temu. Uratowała mnie przed przerażającym spojrzeniem faceta, który mieszka po drugiej stronie korytarza i jest tu z powodu jakiegoś uzależnienia. Nie znam jednak jego dokładnej diagnozy.

W tym czasie byłam spanikowana, wściekła i całkowicie zdruzgotana tym, że moja własna rodzina uważa, że jestem na tyle szalona, że trzeba mnie zamknąć. Myślałam, że mi uwierzą, gdy powiem im, że nie muszę tu być.

W każdym razie, Renn jak zwykle wpatruje się w swoje zauroczenie tygodnia. Jej zauroczenia przychodzą i odchodzą, a ona ma swój typ. Srebrny lis - jej słowa, nie moje. W tym tygodniu jest to Hunter, jeden z techników, który prawdopodobnie jest bliżej wieku jej ojca niż jej.

Kręcę na nią głową. "Jakie są uszkodzenia?"

Wzdycha. "Zgaduję, że co najmniej dwadzieścia pięć lat. Jest o kilka lat młodszy od mojego ojca. Nie mogę uwierzyć, że nie zauważyłam go wcześniej. Przecież ten facet jest tu od zawsze. Jakim cudem nie wpadł mi w oko?"

Tak, forever ma rację.

Renn kocha Heartstone. Kocha je tak bardzo, że ciągle wraca.

To już chyba jej czwarty raz w Inside. Za każdym razem przyjeżdża na kilka miesięcy, przeżywa czas swojego życia - według niej - i wychodzi, żeby znów wrócić.

Tym razem jest tu, bo jej tata się żeni, a ona nie może znieść swojej nowej macochy. Więc, w swojej nieskończonej mądrości, kazała sobie zwymiotować i jest poważnie anorektyczna. Kiedy tata znalazł ją zemdloną w łazience, zrobił to, co zawsze: wysłał ją do środka.

Ona wie wszystko i wszystkich. Pielęgniarki są jej najlepszymi przyjaciółkami. Technicy nie mogą się nadziwić, jaka jest ładna. Renn jest królową pszczół.

Wrzucam do ust kolejną truskawkę i mówię: "To może być fakt, że nie wiedziałaś, że jest żonaty aż do zeszłego tygodnia".

"Hmm." Renn bębni palcami po brodzie. "Możesz mieć rację. Lubię wyzwania. To sprawia, że czuję się lepiej o sobie, jeśli mogę sprawić, że niedostępny facet mnie polubi. To moja żałosna samoocena." Wbiła swój widelec w kawałek arbuza. "Może powinnam jakoś postarać się o Huntera jako moją eskortę po posiłkach. Wyobraź sobie rzeczy, które mogę mu zrobić, gdy będzie mnie obserwował tymi ciemnymi oczami."

Po każdym posiłku technik zostaje z Renn przez około godzinę, żeby sprawdzić, czy utrzymuje jedzenie. Ona jest znana z tego, że daje im się we znaki i wymiotuje przy każdej okazji. Jest bardzo dumna ze swoich kości i faktu, że można policzyć wszystkie jej żebra.

"Albo możesz się zamknąć i nie zmuszać nas do słuchania tego, co jest jedną z najbardziej nieodpowiednich rzeczy w historii" - wtrąca Penny, patrząc na nią zza stołu.

W rękach ma książkę i aż do tej sekundy jej oczy były w nią wlepione, a usta poruszały się, gdy mruczała słowa do siebie.

Penny, aka Penelope Clarke. Była drugą osobą, z którą rozmawiałam po przyjeździe tutaj. Właściwie jedyne, co zrobiłyśmy, to przywitałyśmy się ze sobą po tym, jak Renn nas przedstawiła, a Penny wróciła do robienia tego, co zawsze: czytania.

Z tego co udało mi się zebrać w czasie pobytu tutaj, Penny uwielbia czytać. Ja też kocham czytać, więc zdecydowanie to rozumiem. Ale jej miłość i moja miłość są ogromnie różne.

Dla Penny, czytanie to tlen. Nie może bez niego żyć. Musi coś czytać, bo inaczej widziałam, że dostała dreszczy.

Na zewnątrz czytała podręczniki; była pre-med. Wewnątrz, czyta wszystkie książki kucharskie, które może znaleźć w małej bibliotece. Mówi, że to po to, by jej umysł był ostry i aktywny, kiedy wyjdzie stąd jesienią. Kilka tygodni po mnie.

Penny cierpi na paraliżujący niepokój z domieszką paranoi. Kiedy oblała jedne z zajęć, które według niej były wymyślone przeciwko niej, załamała się. Renn powiedziała mi, że wyrwała strony z podręcznika biochemii i zjadła je. Dosłownie.

"Um, hello. Jak to jest lubić kogoś nieodpowiedniego?" Renn skupia się na Penny.

"On jest technikiem, a ty pacjentką". Penny przerzuca stronę ze złością. "Nie wspominając o tym, że jest żonaty i starszy. Nie powinnaś go lubić".

"Cóż, jak powiedziała Willow, lubię go, bo jest żonaty. To jest choroba. Tak się składa, że moje serce bije dla niego, dobrze?".

"O proszę." Penny przewraca oczami. "W zeszłym tygodniu twoje serce biło dla tego homofoba z homofobicznymi ideacjami z The Batcave".

"Roger nie jest homofobem. Został napadnięty przez mężczyznę. Wybacz mu, że nie lubi tego w dupie i jest z tego powodu zły!"

Penny jest gotowa z ripostą, a ja mam już tego dość. Wiem, że jeśli im nie przerwę, to będą to robić godzinami. To właśnie robią Renn i Penny. Walczą.

Nie lubię bójek. To źle wpływa na moją wewnętrzną równowagę i spokój wszystkich. A ja jestem strażnikiem pokoju i unikam konfrontacji.

Więc podnoszę rękę w powietrze jak sędzia i wypowiadam pierwszą rzecz, która przychodzi mi do głowy. "Simon Blackwood."

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Zakazany flirt"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️