To-Do liste over umuligheder

Kapitel et (1)

Kapitel et

Winona

Der er en lidet kendt lov i New York City, der siger, at man ikke kan holde en person ansvarlig for sine handlinger, hvis vedkommende har fået mindre end fire timers søvn.

Okay, det er løgn, men der burde være en sådan lov. Det ville retfærdiggøre, at jeg står på fortovet i regnbue-pyjamas med enhjørninge-pyjamas, kanin-tøfler og krøllejern. Ved daggry. I Hell's Kitchen.

Selvfølgelig husker jeg ikke, hvordan jeg ser ud, før jeg har skyndt mig ud af hoveddøren til min lejlighed, og den er smækket i bag mig og har låst mig ude.

Jeg hælder hovedet tilbage og stirrer op på det seks etager høje røde murstensbyggeri. Den stirrer tomt tilbage på mig med lukkede vinduer og uden håb om at komme ind igen. Perlemor! Det er den slags dag, hvor jeg bare burde kravle tilbage i sengen, trække dynen over hovedet og blive der. Desværre, selv hvis jeg kunne komme ind i min bygning, ville jeg ikke kunne sove igen. En gruppe bygningsarbejdere har angrebet den tomme grund ved siden af min bygning med deres donkrafthammer. Klokken er 6 om morgenen. Lovmæssigt må de ikke begynde før kl. 7 om morgenen, og jeg er kommet herud for at sige en høflig bemærkning. Eller rive en strimmel af deres skind. Hvad der end får det gjort.

Da jeg trækker i håndtaget i lobbyen, ser jeg et glimt af mig selv i glasdøren og grimasserer.

Mit røde hår er pænt rullet ind i store lyserøde krøllejern - en vane, jeg har taget med mig fra Peach Pit, Georgia, hvor mantraet er "jo højere hår, jo tættere på Gud". Mit ansigt er en bleg oval af udmattelse med svage blå rande under øjnene. Jeg arbejdede på en af mine deltidsjobs i går aftes, hvor jeg var bartender til en polterabend, der varede flere timer efter, at min vagt skulle være slut.

Og jeg har lige opdaget, at min pyjamatop med regnbue-enhjørning (spørg ikke - gave fra forældre, der nægter at indrømme, at jeg som 25-årig er langt forbi min Lisa Frank-fase) er knappet ujævnt fast. Med to hele knapper.

Hvis jeg vil have, at byggefolkene skal tage mig alvorligt, må jeg skifte til noget, der er lidt mindre "sindssyg asylansøgningsudbryder", før jeg stormer derhen.

"Ikke i dag, univers. Vil du være sød med sukker på toppen?" Jeg trækker en sidste gang forgæves i håndtaget.

Det her kan ikke være rigtigt. Jeg har en jobsamtale kl. 12, og det er drømmejobbet. Jeg skal til samtale om en stilling som personlig indkøber hos Hudson's. Ja, den Hudson's - den enorme butik, der fylder det meste af en blok på Fifth Avenue. Det flotteste stormagasin med de mest smukke, uhørte og innovative udstillinger i hele USA.

Det er hele grunden til, at jeg kom til New York - for at gøre karriere inden for mode.

Desværre er der ikke meget derude for en pige, der måtte droppe ud af college i sit andet år. I to år har jeg søgt job efter job, og mit reservoir af optimisme svandt lidt mere for hver høflig afvisningsmail. Det tætteste, jeg er kommet på et job i modebranchen, har været at skrive om upcycling til en online blog om nabolaget. Jeg bliver betalt med kaffe.

Men endelig har jeg en chance for at få et rigtigt job. En chance for at betale mine kreditkortregninger ned og fylde mine skabe med noget, der ikke er Ramen. En chance for at fodre min plejebarnshund med finere kibble i stedet for det billige. Og jeg har dumt nok fortalt mine forældre om det, hvilket betyder, at de har fortalt det til alle i Peach Pit, og værre endnu, at de får det til at lyde som om, at jeg allerede er blevet ansat. Deres tillid til mig er uendelig, rørende og meget malplaceret.

Jeg kan praktisk talt høre sladderne småsnakke under hjelmføntørrerne på Betty's Kut & Kurl - med min tante Loretta i spidsen for koret af fnisere. "Den mærkelige Winona fik nogen til at ansætte hende."

Men jeg har ikke fået jobbet endnu. Det er en meget konkurrencepræget stilling, og jeg er nødt til at slå dem fra vid og sans, ikke gabe over deres ansigt.

Hvilket betyder, at de her idioter må slukke for deres jackhammere, så jeg kan få lidt mere søvn.

Åh, pyt med det. Jeg er allerede udenfor. Jeg tager mig bare sammen, går derover og siger min mening. På den positive side er det første gang, at jeg i dag går forbi en flok bygningsarbejdere uden at blive kaldt på en kat.

Jeg retter mine skuldre og skynder mig hen til gerningsstedet for støjforbrydelsen. En kølig april-vind blæser betonstøv gennem luften, hvilket får mig til at nyse, og jeg ryster og krammer mig selv.

Byggearbejderne sidder bøjet over deres tænderskærende støjbøller, men der står en mand i jakkesæt i kanten af grunden. Han står med ryggen til mig, og han taler med en mand med en hjelm. Han er en meget høj mand i et meget flot jakkesæt. Jeg kan se det selv bagfra; jeg har et øje for det.

På en eller anden måde virker han som en mand, der har kommandoen, så jeg prikker ham på skulderen. Han vender sig ikke engang om for at se på mig. Han holder bare den ene hånd op i en slags "vent"-bevægelse og fortsætter med at tale.

Seriøst. Den fyr. Jeg er ved at gå helt amok som en sydstats-pige på hans indrømmet sexede bøgehest. Ikke at jeg kiggede.

Jeg prikker til ham igen, men denne gang er det mere et finger-skud, som min mor plejede at gøre, hvis jeg talte i kirken. Han prøver at ignorere mig, men jeg bliver ved med at stikke. Til sidst vender han sig om og ser mig i øjnene, med irriterede øjne, der bliver smallere.

Og i et øjeblik glemmer jeg, hvordan man trækker vejret.

Lungerne. Det indebærer at suge luft ind i lungerne, ikke sandt?

Han er smertefuldt smuk. At se på ham får mine øjne til at løbe i vand; det er som at stirre ind i solen. Isblå øjne, der stirrer på mig under tykke mørke øjenbryn, blankt sort hår, der tigger om at få fingrene til at køre igennem det, en firkantet kæbe, der ville få Superman til at græde af misundelse. Min finger ryster af trang til at tegne kurven på hans overlæbe, der er som en amors bue. Den smukke pakke er pakket ind i et marineblå nålestribet jakkesæt, der falder perfekt ned over hans brede skuldre.

"Ja? Du havde et presserende behov for at tale med mig?" Han hæver stemmen for at kunne høres over hammerne.

Jeg husker, hvordan man trækker vejret - og at jeg er så gal, at jeg kan spytte søm.

Men jeg husker også, at man fanger flere fluer med honning, end man gør med eddike. Jeg er ikke sikker på, hvorfor nogen skulle have lyst til at fange fluer, for de er ulækre, og hvad skulle man overhovedet gøre med dem, når man har fanget dem? Men det er sådan, man siger.

Kapitel et (2)

Så jeg smiler og vinker med hånden til bygningsarbejderne. "Undskyld mig. Undskyld, at jeg forstyrrer." Jeg sørger for at lade mit sydlandske smil komme igennem. Jeg er bare en lille gammel sydstatsbelle, en jomfru i nød. "Er det dit mandskab?"

"Og hvis det er?"

Ville det slå ham ihjel at give mig et ærligt svar? Man kan kun håbe det.

Jeg smiler bredere. "Jeg er sikker på, at du ikke vidste det, men du overtræder en byforordning. De tændte deres donkrafthammer kl. 6 om morgenen. Du må ikke begynde før kl. 7 om morgenen."

I stedet for at svare, ser han mig op og ned, med et morsomt mundvigen opad.

"Er der noget, du vil sige?" Mit smil begynder at ryste en lille smule.

"Åh, jeg ved ikke, hvor jeg skal begynde." Hans stemme har den kultiverede tone fra kostskole og country clubs. Privilegeret og rigt morsomt.

Og jeg kan se, at mit smil er ved at gå til spilde, for han vil opføre sig som en berettiget hestepotte, lige meget hvad jeg siger eller gør. Så jeg lader det smelte til et iskoldt stirrende blik. "Hvad med at du starter med at bede dit mandskab om at slukke for deres udstyr den næste time?"

"Åh nej, jeg vil hellere starte med en diskussion om, hvad der er sket i dit liv, som førte til ..." Han vinker til min pyjamas. "Alt det her." Han kigger på sit ur. "Jeg har tre minutter til overs. Tal hurtigt."

Det her. Fyr. Jeg skælver. "Slår folk dig tit i ansigtet?" Den rasende varme, der brænder gennem min krop, er så intens, at det næsten føles som ophidselse. Jeg skriver det op til, at jeg er så træt, at alle mine indre ledninger er krydset.

Hans øjne glimter af morskab. "Jeg er høj nok til, at de normalt ikke kan nå mig." Jep, han er let 1,80 meter mod mine 1,80 meter. Det er okay - jo større de er, jo hårdere falder de.

"Sluk for donkrafthammerne. Det er loven."

Han trækker på skuldrene. "Beklager, projektet følger en tidsplan. Det er allerede forsinket på grund af regn. Vi er nødt til at indhente det, mens vi kan."

"Fint, jeg prøvede at spørge pænt. Nu ringer jeg til byen." Jeg vil gerne lyde intimiderende, men det kommer til at lyde meget som om jeg fortæller det til min mor.

Jeg vender mig om og stormer af sted mod hoveddøren, før jeg husker, at jeg er låst ude.

Jeg ringer ikke til nogen, før jeg kan finde ud af at komme indenfor igen, og jeg har ikke min mobiltelefon med mig.

Jeg vender mig om og ser Hans Kongelige Hiney stå der og kigge på mig med et smil på læberne. En sølvhåret mand traver hen til ham og rækker ham en kop kaffe. Selvfølgelig kommer han med en håndlanger. Alle de bedste superskurke har dem.

"Jeg går en tur først, så jeg kan køle ned!" Jeg råber til ham. "Fordi jeg er for vred til at tale lige nu!" Bedre end at indrømme det indlysende - jeg låste mig selv ude.

Han bukker et øjenbryn op, mens han tager låget af koppen. Han tager en slurk og holder koppen op, som om han skåler for mig. Så vender han mig ryggen og begynder at snakke med sin håndlanger.

Jeg stormer af sted uden et ord mere. Der er en døgnåben delikatessebutik, som jeg besøger, og jeg kender ejeren. Desværre ligger den fem gader væk. Det ville være dejligt, hvis der ikke var nogen ude så tidligt for at se min skammens gang, men der er en grund til, at New York kaldes "The City That Never Sleeps" (byen der aldrig sover). Strømme af tidligt opvågnende mennesker snor sig forbi mig på fortovet, og de prøver ikke engang at skjule deres dobbeltblik.

Jeg er sød nok, eller det synes mine forældre i hvert fald, men denne morgen er alle ulvefløjterne tydeligvis ment ironisk. Jeg forbander Tall, Dark and Dickish for hvert skridt, jeg tager.

Og hey, jeg ved ikke, hvad al den ståhej handler om. Det her er Manhattan. I går, da jeg gik min hundeluftning i Central Park, gik jeg forbi en skaldet gammel mand i gallakjole og en kvinde med en minikjole i stanniol.

Jeg skynder mig ind i delikatessebutikken i en stormsky af retfærdig forargelse. Delroy, ejeren af delikatessebutikken, er en jamaicansk mand på over 70 år med grå hårfarver. Da jeg fortæller ham om mit dilemma, griner han så meget, at tårerne løber ud af hans øjne og løber ned ad hans rynkede kinder. Han rækker mig butikkens telefon, mens hans hænder ryster af grin.

"Åh, du godeste. Du skuffer mig aldrig, frøken Winona."

"Tak?"

Med et snurren ringer jeg til Isabella, min værelseskammerat og bedste veninde. Isabella og hendes lejlighed med husleje er den eneste grund til, at jeg har råd til at være i New York - knap nok. Jeg har det skidt med at vække hende, for hun er sygeplejerske på skadestuen og arbejder om natten, og når hun har fri, kan hun godt lide at få sovet lidt mere.

"Wmghsp?", stønner hun i telefonen. Jep, hun var så træt, at hun sov endda gennem jackhammers.

"Isabella, jeg ringede for at sige, at jeg elsker dig så højt."

"Big deal. Alle elsker mig." Hendes stemme er tyk af søvn. "Jeg er sød og sjov, og jeg ved, hvordan man forbinder et skudsår. Hvad er det for en nødsituation? Og på denne tid af morgenen har det bare at involvere arteriel blodsprøjtning."

Jeg gyser og spekulerer på, om hun var normal, før hun begyndte at arbejde på skadestuen.

"Jeg har lidt af en Winona-ting." Ja, det sker ofte nok til, at det er en rigtig ting, mine venner siger. "Jeg har en situation her."

"Def-con niveau?"

"Tre. Fem er det værste, ikke? Jeg løb udenfor for at råbe af fyrene med donkrafthammerne og glemte at tage mine nøgler med. Jeg er i delikatessebutikken i min pyjamas. Jeg er tilbage om fem minutter. Kan du møde mig ved døren og lukke mig ind?"

"Ay, bendito."

"Er det puertoricansk for idiot?"

"Det burde det være. Sig til Delroy, at jeg siger hola. Og du skylder mig en stor gæld. Næste gang jeg har brug for kaution, er det dig."

"Ja, selvfølgelig." Jeg lyver. Jeg er så flad, at jeg ikke engang kan være opmærksom. "Vent, næste gang? Hvad?"

"Hvad? Mød mig ved hoveddøren." Og hun lægger på.

"Tak, Delroy. Isabella siger hola," råber jeg.

Han taler med en kunde, men han giver mig en tommelfinger opad. "Du ser godt ud, frøken Winona!"

I det mindste er der nogen, der sætter pris på min modesans.

Da jeg træder ud af delikatesseforretningen, holder jeg et øjeblik og tager en dyb indånding af den kølige morgenluft. Solen står op og maler skylinen med forgyldt ild. Det kan godt være, at jeg har en morgen, der er så latterlig, at en forfatter til en sitcom ville afvise den som for langt ude, men i det mindste har jeg den i New York.

Kapitel et (3)

Jeg elsker New York, og intet vil få mig til at føle anderledes. Tilbage i Peach Pit føltes hver dag ens. Jeg vidste præcis, hvem jeg ville møde; der var ingen fremmede i Peach Pit. Ingen nye venner at møde. Jeg vidste, hvor jeg ville gå hen, og hvad jeg ville gøre, den dag og den næste og den næste og den næste. Main Street har otte butikker, en tankstation og rådhuset. Fortovet ruller sig selv op klokken 17.00.

Mine forældre finder det betryggende; jeg fandt det kvælende.

Her er hver dag et nyt eventyr. Jeg mener, en skaldet mand i en gallakjole? Toto, jeg tror ikke, vi er i Kansas længere. New Yorks gader er det mest fantastiske teater i verden.

Så slår et iskoldt vindstød mig næsten omkuld. Mine øjne løber i vand, og jeg krammer mig selv, mens jeg rystende og forbandet går tilbage til min bygning.

Jackhammers er stadig i gang. Min nemesis er ved at kravle ind i en limousine. Hans håndlanger holder døren åben for ham.

"Held og lykke med byen!" Tall, Dark and Dickish råber til mig. "Vær ikke for hård ved dem!" Håndlangeren klatrer ind ved siden af ham og lukker døren, og de kører væk, mens de efterlader mig med raseri-damp skydende ud af mine ører. Det er i hvert fald sådan, jeg forestiller mig mig selv.

"Hey! Enhjørninge-bukser!" Isabella står i døren til vores lobby og gaber og strækker sig. Hun har trukket leggings og en sweatshirt på - som et fornuftigt menneske ville gøre det, før det forlader sin lejlighed for at hilse på verden. Det er den sweatshirt, som jeg har genbrugt til hende, med det puertoricanske flag syet på forsiden.

Hun kigger mig op og ned. "Du... Jeg vil bare... Nej, jeg vil ikke engang spørge. Jeg vil kun vide én ting. Hvem i alverden var det?" spørger hun og peger på limousinen, som forsvinder rundt om et hjørne.

Jeg snerrer afskyeligt. "Det var selveste Lucifer, der er steget op fra underverdenen, og lad ham være. Hvis han nogensinde kommer tilbage hertil igen, skal jeg nok tage mig af ham." Jeg går ind i lobbyen, og hun følger efter mig og lader døren lukke bag sig.

"Pshh. Det vil jeg vædde med," smiler hun. "Sig til, hvis du har brug for hjælp."

"Isabella Maria Consuelo Sanchez." Jeg sætter hænderne på mine hofter, som en mor, og kniber øjnene sammen på hende. "Du er forlovet!" Hendes forlovede er udsendt til udlandet.

"Du glemte "Leticia". Den går ind mellem Maria og Consuelo. Leticia var en helgen fra middelalderen. Du må ikke grine," tilføjer hun, men det er for sent.

Jeg fniser højt. "Dine forældre var meget optimistiske."

Hun traver efter mig, mens vi går tilbage til den gamle, knirkende elevator. "Nå, men Emilio og jeg har en aftale, mens vi er adskilt. Vi kan slikke, men vi må ikke røre hinanden. Sagde jeg slikke? Jeg mente kigge, men for den høje sexede skive vil jeg måske gøre en undtagelse."

Jeg vender mig om og kaster et misbilligende blik på hende.

Hun trækker på skuldrene. "Det var bare for sjov. Sandsynligvis."

"Nå, men jeg skylder dig en stor tjeneste. Tak igen."

Hun griner. "Sig noget sødt og sydlandsk, så er vi kvit og frit."

"Ja, det er helt sikkert, sukkerknægt." Jeg gør min accent så tyk, at der drypper melasse fra den. "Da det var en usædvanlig stor tjeneste, vil jeg give dig tre. Den idiot, der lige kørte væk? Han er mere snu end et kogt løg og så nederdrægtig, at jeg ikke ville betro ham sin mors æggepenge." Jeg holder min hånd op og folder to fingre ned. "Hvad mig angår, må jeg finde mig et rigtigt job, for jeg er så fattig, at jeg serverer stegt vand til søndagsmiddagsmad." Med min accent lyder det som "frahd watah foah Sunday suppah." Jeg folder en tredje finger ned.

Hun spidder mig med et forarget sideøje. "Så der vil ikke være nogen kaution?"

"Jamen, se dig lige, der finder ud af det. Du er klog som en ny krone. Det er fire. Nu skylder du mig en tjeneste."

Vi stiger ind i elevatoren. Isabella trykker på knappen til vores etage, og jeg læner hovedet mod væggen og gaber enormt. Jackhammers hamrer så hårdt, at jeg kan mærke, at de vibrerer mine fyldninger. Jeg vil ikke kunne falde i søvn igen. Jeg må bare sluge den sidste kop instantkaffe og bede til, at jeg kan komme op i gear til middag.

"Tak, fordi du kom ned for at redde mig," sukker jeg.

Hun griner. "Udsigten var det hele værd." Og jeg ved, at hun ikke taler om mine enhjørningebukser.

Kapitel to (1)

Kapitel to

Winona

Den første dag i maj kommer med en varm vind, frisk af håb og nye muligheder.

Men fordi jeg er Winona Jeffers, varsler vejrudsigten også spredt kaos med mulighed for let kaos.

Klokken er 7 om morgenen en mandag, og jeg er ved at gøre mig klar til min mirakuløse anden chance for at få jobbet som personlig shopper, da to små ord bringer min dag i uorden.

To ord, der får mit hjerte til at slå hurtigere og min mund til at blive tør.

To ord, sendt til mig af Jemma, ejeren af min yndlingskaffevogn.

Han er tilbage.

Du behøver ikke spørge hvem. I løbet af de sidste par uger er vores regelmæssige sammenstød blevet legendariske på 47th Street. Når civilisationen dør, og de sidste overlevende samles omkring bålpladser for at søge varme, vil de synge om kampene mellem Winona og den navnløse bastard. Navnløs, fordi jeg aldrig har præsenteret mig for ham, og det kommer jeg aldrig til.

Det rapporteres dagligt i Kitchen Krew Bulletin, som drives af Isabellas tante. I afsnittet "Rundt om nabolaget" var overskriften i går "Alt stille på vestfronten". Der var et kort blogindlæg om, at jakkesættet ikke var blevet set i flere dage nu.

Krigen begyndte for alvor dagen efter, at jeg konfronterede ham første gang - da mandskabet kom tilbage kl. 6 om morgenen og straks startede deres donkrafthamre. Igen.

Denne gang vækkede det Isabella. Vi konfererede kort, åbnede så køkkenvinduet og tømte indholdet af vores skraldespande ned i hovedet på dem. Jeg ramte direkte, så Horrible Hottie's jakkesæt blev gennemsyret af kaffegrums, appelsinskræller og fugtige teposer. Så stormede jeg ned ad trappen med mit hår viklet ind i spiralkrøller og iført en vintage Fiorucci-pyjamas med kattekillinger i solbriller.

Jeg trampede over til byggepladsen og råbte ham ind i hans rasende ansigt: "Min nabo er ved at komme sig efter en hjerteoperation, din nar!" Hvilket var sandt.

Jeg smækkede døren i, før han kunne sige noget tilbage. Jackhammerne slukkede og forblev slukket. De startede ikke igen før kl. 8 om morgenen. Men det var ikke enden på fjendtlighederne. Åh, nej. Han kunne bare ikke lade det hvile.

En smuk buket blev leveret til min dør næste dag - adresseret til "Miss Winona Jeffers". Roser, smagfuldt arrangeret med æsker af Summer's Eve. Har de har.

Han dukkede op igen et par dage senere. Jeg trampede hen til ham og forlangte at vide, hvordan han kendte mit navn og hvor jeg boede. Han rynkede brynene i mild bekymring og spurgte, om jeg også hørte stemmer.

Næste gang jeg så min nemesis, var jeg i gang med at gå med fem hunde i forbindelse med en af mine deltidsjobs. Luften var tyk af støv - mandskabet havde været i gang med at rive grunden op i en uge i træk.

Da jeg gik forbi, kaldte jeg på ham og spurgte, hvornår i himlens navn de ville være færdige med alt det her pjat. Han kastede et iskoldt og ligegyldigt blik på hundene og sagde så skarpt: "Det bliver færdigt, når det er færdigt."

Jeg stak af og gik rundt om blokken. På vejen tilbage omlagde jeg hundesnorene, så Beanie var på ydersiden. Så gik jeg tilfældigt forbi Suit-jerk ... og standsede op. Beanie ligner måske nok en standardpuddel, men han er faktisk en udhulet tisserobot; hver gang jeg holder pause, tisser han. Han løftede pænt sit ben og pyntede dragtens bukseben.

Det resulterende brøl af forargelse er en lyd, som jeg har afspillet i mit hoved lige siden, når jeg har haft brug for en hurtig opmuntring.

Den aften kom jeg hjem og fandt ud af, at vores lejlighed stank som et solmodnet trafikdræbt dyr. Kilden stod på køkkenbordet - en kasse pizza med limburgerost og surströmming, som er en fantastisk ildelugtende fermenteret fisk. Hvordan finder man overhovedet et pizzeria, der har disse ingredienser på lager? Findes der et sted på Manhattan, der udelukkende er dedikeret til at lave gag-gave-pizzaer? Og hvor meget bestak han udlejeren for at få lov til at lukke ham ind i vores lejlighed?

Den Burberry-klædte barracuda. Hvordan kan jeg hade ham? Lad mig tælle dem.

En. Han har et selvtilfreds smil permanent på sit flotte ansigt.

To. Han er halvdelen af ansvaret for, at jeg sov under min jobsamtale hos Hudson's, eller det er i hvert fald hans byggehold.

Tre. Han får et skævt kick af at drille mig. Han er mere irriterende end en G-streng lavet af giftig eg.

Intet kan ødelægge min dag, ikke engang ham, for jeg fik et overraskende opkald fra Hudson's i går eftermiddag. Den personlige indkøber, som de ansatte, fungerede ikke, så stillingen er ledig igen. Det er utroligt, at de giver mig en ny chance, selv om jeg har svigtet dem. Dette er udelukkende takket være min nabo nedenunder, som arrangerede jobsamtalen for mig i første omgang.

"Jeg er glad for, at det æsel i jakkesæt er her", siger jeg til Xena, min plejebolighund. "For jeg ser finere ud end frøhår i dag."

Jeg burde være ligeglad med, hvad han synes, men hver gang jeg har konfronteret ham, har jeg set ud, som om jeg lige er kravlet ud af en affaldscontainer. Han er altid sprød og poleret fra toppen af sit perfekt frisure til spidserne på sine italienske lædersko, hvilket stiller mig i en ulempe.

Men i dag har jeg brugt timer på at sætte mig i stand. Jeg har revet mit soveværelse på størrelse med et skab fra hinanden, og bunken af sko og tøj på min dobbeltseng er højere end jeg selv, men det var det hele værd.

Jeg har tæmmet min eksplosion af skarlagenrødt krus til flydende pinup-pige-bølger. Jeg har en makeup med røgfarvede øjne, koralfarvet lipgloss og store øreringe. Jeg har planer om at strutte forbi hans skønhed og ignorere ham fuldstændig.

Det vil lære ham.

Jeg kaster et hurtigt blik på mig selv i det guldindrammede spejl, der læner sig op ad den synlige murstensvæg, og nikker anerkendende. Det spejl er et af mine yndlingsfund på fortovet nogensinde. Du kan tro, at jeg har blogget om det.

"Hvad siger du, Xena?" Jeg laver en lille snurren, og min Oscar De La Renta-kjole fra en genbrugsforretning hvirvler rundt om mine lår. Den er grøn med blomsterprint i rayon med en flæsekant og takket være mit sykit har den nu en kæresteudskæring med blondekant. Jeg er konstitutionelt set ikke i stand til at lade tøjet blive i sin naturlige tilstand. Jeg har sat den sammen med yndige chunky lavhælede støvler. "Er jeg lækker, eller er jeg lækker?"

Kapitel to (2)

Xena er en sort-hvid hankat med et hår med trådformet hår, der vejer omkring 30 pund og ser ud som om, hun er samlet af reservedele. Hendes ben er for korte, hendes hale er knækket, og hendes venstre øre står i fokus, mens hendes højre øre hænger dovent ud til siden.

Hun gaber, ruller sig om og vender ryggen til mig.

"Jøsses. Surt værelse."

Det giver mig et haleslag.

Jeg kniber øjnene sammen på hende. "Du tyggede mine yndlingsstøvler i stykker - du kunne gøre det godt igen ved at lade som om du blev blændet."

Hun udstøder et melodramatisk suk og begynder at snorke.

Hun har nok ikke lyst til at knytte sig for meget til mig. Den stakkels tingest er blevet sendt rundt som en flaske Jack til en studenterfest. Xena blev fundet på gaden, deprimeret og mager og dækket af lopper. Først blev hun taget til sig af en fyr, der bor et par bygninger længere nede, men hun kunne ikke enes med hans kat. De næste tre anbringelser fungerede ikke, fordi hun havde en tendens til at tygge på alt, der ikke var naglet fast. Damen, der tog hende i pleje, var klar til at sende hende til internatet.

Der er et uofficielt nødhjælpsnetværk i vores nabolag, og de har mit nummer. Hold da op, hvor har de mit nummer. Jeg er kendt som den officielle "Hell's Kitchen"-softie, og det er sådan, jeg endte med at få Xena.

Heldigvis for mig elsker Isabella også hunde. Uheldigvis for os begge to er hunde forbudt i bygningen. Isabella og jeg læner os tungt op ad venner op og ned ad gaden for at gemme hende for os, når udlejeren er i nærheden.

Jeg kigger ned på Xena. "Okay, jeg er nødt til at løbe. Bliv sød nu." Min accent kommer frem, når jeg siger det.

Xena giver ingen løfter. Hendes læber flakker og hendes poter rykker sig, mens hun jagter egern i sine drømme.

Jeg griber min slunkede vagabondtaske fra sengen og skynder mig af sted, mens jeg holder pause på dørtrinnet for at dreje på mine mange dørlåse. Kvarteret er for det meste gentrificeret i disse dage, men man kan aldrig være for forsigtig.

Da jeg kigger på mit ur, får min mave et nervøst lille spjæt. Det tog længere tid at samle mit outfit, end jeg havde forventet. Jeg har ringet efter en taxa, og den kommer om et kvarter.

Jeg løber ned ad tre trapper, fordi jeg ikke vil vente på elevatoren. Da jeg træder ind i lobbyen, bliver jeg konfronteret med min nabo Edna. Det var hende, der anbefalede mig til stillingen hos Hudson's; hun har nogle forbindelser i afdelingen for personlige indkøb.

Hun er halvfems år, hvis hun er en dag, og hun forsøger at kæmpe med en pakke, der er omtrent lige så høj som hende selv. Jeg kan lige skimte hendes hvide mælkebøttehår bag kassen. "Whoa, Nelly!" råber hun, da kassen tipper faretruende.

Jeg scanner desperat lobbyen efter vores dørmand, men han er ikke i sigte. Det sker ofte, når der bliver leveret pakker.

Åh, hestefjer. "Lad mig tage den til dig, Edna!" Jeg råber.

"Winona!" Hendes runde ansigt lyser op i et smil, der forsvinder i en million folder, da jeg skynder mig hen til hende. "Du er en livredder!"

"Det er ingenting." Jeg går på hug for at løfte kassen. "Oof. Hvad har du heri? Et lig?"

"Et lille et. Det må du ikke sige." Hun blinker til mig og traver ved siden af mig, mens jeg manøvrerer mig vej til elevatoren.

Vi når op til hendes lejlighed, og jeg slæber pakken ind gennem hoveddøren. Hun har boet her i halvtreds år, og lejligheden er proppet med småting fra gulv til loft. Porcelænsstatuetter, vaser fulde af plastikblomster, en imponerende samling af dekorative salt- og peberbøsser ... hun kunne åbne sin egen nipsbutik. Den søde, tunge duft af hendes parfume kildrer mine næsebor og er trøstende i sin velkendte karakter. Hun lugter som alles bedstemødre.

"Du bliver nødt til at blive til småkager," siger hun, da jeg sætter pakken ned på hendes blomstrede tæppe. "Du er ikke andet end ribben og knæ, unge dame. Sådan får du aldrig en mand, der ser sådan ud. Mænd kan lide en pige med lidt kød på knoglerne."

"Åh, jeg ville ønske, jeg kunne." Jeg blødgør det med et smil. "Husk at jeg har jobsamtale i dag."

"Selvfølgelig husker jeg det!" siger hun indigneret. Det gjorde hun nok ikke; hendes hukommelse er lidt plettet.

"Jeg kommer forbi senere," forsikrer jeg hende. "Dine småkager er de bedste."

I virkeligheden er de altid forældet og brændt i kanten. Men Edna er ensom. Hendes datter og børnebørn bor i Californien, og hun ser dem kun til jul, og de fleste af hendes venner er gået bort. Derfor bestiller hun pakker, der er for store til at blive flyttet uden en gaffeltruck. Så venter hun, indtil en nabo kommer forbi, og lader som om hun prøver at trække den til elevatoren, så de bliver nødt til at hjælpe hende.

Jeg lader hende selvfølgelig aldrig vide, at jeg er på sporet af hende. Og jeg gør det til et punkt at besøge hende et par gange om ugen og lade hende slå mig i gin rummy.

"Endnu en gang tak, fordi du skaffede mig dette interview, Edna. Jeg vil ikke ødelægge det denne gang."

Jeg vender mig om for at gå.

"Vent! Jeg har en gave til dig." Inden jeg når at protestere, går hun meget langsomt gennem lokalet, mens hendes blomstrede kjole flagrer om hendes spinkle ben.

"Edna, kan jeg få den i aften? Jeg vil ikke komme for sent!" Jeg råber til hendes krumme ryg.

Hun ignorerer mig og stopper op foran et antikt palisander-bureau. Hun står der med hænderne på hofterne og betragter et udvalg af parfumeflasker på en forgyldt bakke. Det er mindre end et minut, men det føles som århundreder. Netop som jeg er ved at skrige af frustration, griber hun en af dem med en klølignende hånd og begynder langsomt at bevæge sig tilbage mod mig.

Jeg springer tværs gennem rummet og griber den hurtigere, end gode manerer ville diktere.

"TakgottagoJeg vil seeyoulater!" Jeg propper flasken i min taske og løber ud af lejligheden og ned ad trappen.

Jeg løber gennem lobbyen og ud på fortovet, mens jeg puster og puster i den kølige majluft.

Til min lettelse står Jemma's Wheely Good Coffee-vogn parkeret på sin sædvanlige plads. Køen er dog lang. Jeg kigger på mit ur igen; der er otte minutter til min taxa kommer.

Mit blik vandrer over til parkeringspladsen ved siden af vores bygning. Spionen Jemma løj ikke; superskurken er der sammen med sin håndlanger. Og selvfølgelig står han med ryggen til mig og taler med byggefolkene. Han lægger ikke engang mærke til mig, når jeg ser bedst ud. Typisk.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "To-Do liste over umuligheder"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️