1. Edward
---------- 1 ---------- ========== Edward ========== "Jag är hemskt ledsen", sa jag och lutade huvudet åt sidan. "Jag är inte säker på att jag hörde dig rätt. Kan du upprepa vad du sa?" Som vanligt såg Emily, min flickvän sedan två år tillbaka, ut som en levande docka. Hon kramade sina perfekt sminkade läppar och slätade upp en gyllene hårstrå tillbaka i sin knut. "Vi avslutar vårt förhållande", sade hon. "När den här middagen är avslutad ska jag ringa flyttfirman som har fått i uppdrag att packa ihop de få saker jag hade i din lägenhet och flytta tillbaka dem till min." Hon skar försiktigt upp en tunn fiskbit på sin tallrik, stoppade den i munnen och tuggade vackert. Som alltid var Emily medveten om vem som kunde iaktta oss. Vi satt mitt i Le Bernardin, en av Manhattans dyraste restauranger, omgivna av par som hade den typ av artiga, stiliserade samtal som gick för intimitet i de extremt rikas värld. En flaska vitt vin för femhundra dollar stod på bordet. Emily bar en uppsättning sällsynta svarta pärlor som jag hade gett henne i födelsedagspresent förra året. Och hon dumpade mig. "Älskling", började jag och drog i en krage som plötsligt kändes för stram. "Du måste förlåta mig. Jag hade ingen aning om att vi skulle avsluta vårt förhållande i kväll. Så jag är lite förvånad, om jag ska vara helt ärlig." "Vi kan väl inte fortsätta så här, Edward, eller hur?" Jag öppnade munnen. Stäng den. För jag var inte säker på vad jag skulle säga. Fortsätta som vad? Från en utomstående persons perspektiv var Emily och jag en perfekt match. Även om det, med mina föräldrars ord, var olyckligt att Emily var amerikan. Naturligtvis uppvisade hon inga av de kaxiga, cheeseburgerätande egenskaper som mina föräldrar förknippade med invånarna i Englands tidigare koloni. Dessutom kom hon från en liknande mängd rikedomar, samma blandning av gamla pengar och nya pengar som Cavendish-familjen tog som en stolthet. Vi både ärvde pengar och tjänade dem. "Får jag fråga vad som orsakat denna plötsliga förändring av hjärtat?" Jag sa. Hon kastade en smygande blick på de andra paren i restaurangen. "Tja", sade hon med låg röst, "det finns den kladdiga frågan att jag har legat med Stuart de senaste sex månaderna." Jag kvävdes i mitt vin och hostade i min tygservett i trettio sekunder innan jag kunde samla mig. När jag tittade upp var spetsarna på hennes öron rosa, men resten av henne var lika raffinerad som alltid. "Stuart... min kompis, Stuart? Som jag spelar tennis med varje vecka, Stuart?" "Ja", sa hon enkelt som om vi diskuterade vilken opera vi skulle gå på. "Den där Stuart." Jag kände en långsamt rullande vrede kombinerad med en illamående skräck. För jag var förbannad på Emily. Jävligt förbannad på Stuart. Men jag var inte säker på om jag var upprörd över att förlora Emily eller om jag bara förutsåg mina föräldrars kalla, beräknade besvikelse över att detta idealiska förhållande skulle ta slut. "Emily", sa jag. "Säger du att du i sex jävla månader har varit..." Jag snubblade över ordet "knulla". "Du har varit... med Stuart. Och det är först nu du berättar det för mig?" Hennes ögonbryn höjdes nästan omärkligt. "Bli inte upprörd, Edward. Vi är i offentligheten." "Det var du som ville gå ut på middag", sköt jag tillbaka. Restaurangens väggar gled sakta in och fångade mig. "Ja, för jag tänkte att om vi var offentligt skulle du inte göra en sådan scen. Uppenbarligen hade jag fel om det." Hon skar upp ytterligare en skiva fisk. Tog ytterligare en liten tugga. Jag blev inte ofta arg. Jag fick inte känna något så passionerat som ilska. Men jag fick en läcker kick av känslan som kokade i mina ådror. Jag ville vända på bordet, slå sönder vinflaskan, skrika högst upp i lungorna. "Kom ihåg", sade hon kyligt. "Vi såg en hel del av dina föräldrars bekanta när vi kom hit. Jag skulle inte vilja att ditt utbrott kom tillbaka till dem." Och precis så där blev jag nedstämd. Jag tog ett djupt andetag. Satte på ett falskt leende. "Du har rätt, älskling", sa jag och hällde upp ett nytt glas vin åt oss båda. "Jag har haft en stressig dag på jobbet och jag tror att jag är lite nervös." Under årens lopp hade jag lärt mig alla knep för att undertrycka mina känslor. "Det är förståeligt. Och ska vi diskutera Met-galan nästa vecka? Det är meningen att vi båda ska närvara, men om vi inte längre är tillsammans skulle jag gärna vilja ta Stuart." Jag log och föreställde mig att jag skulle slå Stuart i bitar med en tennisracket. "Absolut. Du har redan din klänning och allting. Och vad ska jag säga till Allsworths om deras middagsbjudning? Ska jag be om ursäkt på grund av sjukdom?" "Åh nej", sade hon och skakade på huvudet. "Var snäll och delta. De är tekniskt sett dina vänner, inte mina." "Nåväl", korrigerade jag. "De är tekniskt sett Stuarts vänner, så för all del, varför går ni två inte dit?" Dessutom var festen om två dagar, och jag planerade att fortfarande vara ordentligt full av dyrbar sprit. "Det är snällt av dig, tack, Edward", sa hon. "Okej, ska vi diskutera logistik?" Jag frågade och vinkade till servitören för att få notan. Jag försökte förstå hur i hela världen jag hade hamnat här, att min värld tyst slutade mitt i Manhattans mest eleganta restaurang. Medan Emily diskuterade de tråkiga detaljerna kring att göra slut sökte jag desperat i mina minnen efter minsta lilla aning om att det här skulle hända. Vårt förhållande hade aldrig varit av den eldiga sorten, mer som två artiga bekanta som tyckte om att gå på samma sociala tillställningar. Ett förhållande som det som mina föräldrar hade. Ett förhållande som förväntades av en Cavendish. Och ett förhållande som mina föräldrar godkände. Hade Emily varit mer distanserad på sistone? Hade jag det? Herregud, vi hade haft sex för bara några dagar sedan, om än rutinmässigt och i mörkret. Standard. Var hon med Stuart efteråt? Hade hon ringt honom? Ilskan kom tillbaka, skarp och het i mina ådror, och för första gången var jag inte säker på att jag kunde undertrycka den mycket längre. Jag nickade med i samtalet och skrev under checken med en snygg markering. Jag stod upp och räckte ut min hand till Emily, som tog emot den prydligt. "Varför tar du inte bilen? Jag vill inte att du ska låta flyttfirman vänta." "Men hur kommer du hem?" frågade hon när vi gick ut i den våta januariluften. Jag tog ett djupt andetag av den iskalla vinden. "Åh, oroa dig inte för mig", sa jag mjukt och tog en sista, dröjande titt på kvinnan som jag hade delat mitt liv med i två år. Hon såg ut som en fullständig främling. Hade hon alltid gjort det? Jag kysste hennes kind och hon klappade mig vänligt på axeln. "Lycka till, Edward", sa hon. "Detsamma", svarade jag och såg henne glida graciöst in i bilen, till synes oberörd av kvällens händelser. Jag justerade mina manschettknappar, borstade bort en borttappad ludd från min ärm och rättade till min slips. Imorgon skulle jag behöva informera mina föräldrar och bära deras vanliga nivå av besvikelse över att jag än en gång hade förstört min chans att fortsätta deras arv. I morgon skulle jag låta mig själv förstå vad det betydde att min flickvän hade varit så totalt missnöjd med mig att hon hade sökt sig till min vän. I morgon, i morgon. Men ikväll? Jag skulle bli jävligt packad.
2. Roxy (1)
---------- 2 ---------- ========== Roxy ========== Det närmade sig midnatt, och den något sjaskiga tatueringsbutiken som jag ägde var död ännu en gång. Utanför blinkade den nya skylten som jag hade installerat för sex månader sedan och fortsatte glatt att fungera trots att hälften av glödlamporna var utbrända. Det var meningen att det skulle stå "Roxy's", men de felanpassade glödlamporna fick skylten att se ut som gamla runor istället för bokstäver. Vi var döda, och det var ett problem. Det andra problemet var det diagram jag stirrade på. "Berätta för mig vad de här snirklarna betyder", sa Mack, som satt på en barstol med en kopp kamomillte. Mack, en förkortning för "Machete", var en av mina äldsta vänner. Stor, flintskallig, täckt av tatueringar på varje ledig tum av hans kropp, inklusive ansiktet. Han gav ett skrämmande första intryck, tills man lärde känna honom och han började prata med en om vikten av yoga och meditation. "Jaha", sa jag med en suck. "Den här snirkeln är en inkomst. Den här är vinst. Den här är utgifter." Mack gnuggade sig eftertänksamt på käken och pekade på raden "vinst". "Borde då inte den här squigeln vara högre?" Jag bet mig i läppen. "Jo. Jo, det borde det." Min bärbara dator satt på en stor hög med papper och böcker - research för att avsluta en uppsats som jag skulle skriva om två dagar. Jag var sex månader från att avsluta min MBA, men hittills verkade de femton timmar i veckan som jag ägnade åt lektioner inte hjälpa det faktiska lilla företag jag ägde. "Det kommer att växa, Roxy. Du kommer att se. Den enda vägen ut är genom", sa Mack och sippade på sitt te. Mack var den enda person i mitt liv som kunde spotta ut sådant nonsens till mig. "Vilken väg är det?" Jag frågade, log grymt och stängde min bärbara dator. Jag gnuggade mig i ögonen och kände hur utmattningen från tre tatueringskunder, lektioner och timmar av studier lade sig över min kropp. "Åh, förlåt. Jag läste bara citatet på min tepåse", sa Mack och vände på den så att jag kunde se den. Jag skrattade och Mack drog in mig i en kram. "Lyssna, jag hatar att springa, men Rita väntade mig hemma för flera timmar sedan. Är det okej om jag...?" Jag gav honom en knuff. "Gå hem till din vackra fru och dina vackra barn. Vi är i stort sett klara. Det tar mig en timme, max." Mack tog på sig läderjackan och tog på sig motorcykelhjälmen. "Och du känner dig okej när du låser in dig själv?" Jag höjde ett ögonbryn. "Självklart. Det är bara jag och hipsterna på andra sidan gatan." Mack öppnade dörren och gav mig en skenande hälsning innan han gick. Jag kunde se en lång kö av människor som väntade på den nya hantverksmässiga glassbutiken som hade öppnat på andra sidan gatan. Bredvid den fanns ett nytt brunchställe och bredvid det fanns en djuraffär som specialiserade sig på ekologiska godsaker. För fem år sedan bestod det här kvarteret i Washington Heights, ett historiskt sett dominikanskt område, mest av äldre hus, familjer och bodegor. Men kvarteret blev dyrare för varje dag som gick. Jag släppte ut ännu en suck. Innan jag hade köpt den här salongen hade den hetat "Skull and Bones" och drivits av en riktig skitstövel som hette Arrow. Den hade funnits sedan sjuttiotalet, blomstrade under New Yorks mest sjaskiga år och specialiserade sig på vintage sjömans tatueringar. Jag hade alltid beundrat det, och efter att ha avslutat min tatueringsutbildning hade jag ansökt om att bli konstnär där. Jag blev jätteglad när Arrow anställde mig. Och det var då problemen började. För Arrow drev en dålig butik. Den var oren. Den sköttes dåligt. Och, värst av allt, han behandlade sina kunder som skit. Det var genast uppenbart, inom de första veckorna som jag arbetade där, att "Skull and Bones" var ett sjunkande skepp. Så jag hade gjort något som jag nu fruktade var monumentalt dumt: Jag köpte den av honom. Den hade inte varit värd mycket, men det kostade mig ändå ett litet företagslån från banken (och ett räntefritt lån från mina föräldrar). Arrow hade varit glad över att slippa den, och nu förstod jag varför. Förutom att han hade drivit sin verksamhet på ett fruktansvärt sätt fanns det kalla, hårda faktum att vårt kvarter höll på att bli exponentiellt trendigare. Vi hade inte suckulenter i våra fönster eller serverade cappuccino till våra väntande kunder. Vi specialiserade oss inte på de hippa, nya tatueringsstilarna, och vi hade varit så panka att jag inte hade haft råd att ändra något inuti, med undantag för att återinföra en renlighetsnivå som borde ha varit standard för vår bransch. Men det spelade ingen roll eftersom vi inte kunde få in några kunder. Kunderna gick till de nyare, trevligare butikerna. En liten, rationell del av min hjärna visste att det skulle bli en svår kamp att äga ett litet företag (utan någon som helst sakkunskap). Och jag hade med glädje accepterat utmaningen. Jag var Roxy Fucking Quinn. Jag åt uppförsbacke till frukost. Trampade på problem med mina stridsstövlar medan jag rakade mitt huvud för hundrade gången. Utom att den där vinstsuddingen minskade. Kraftigt. Ihållande. Så jag skrev in mig i CUNY:s Executive MBA-program - ett år, tio timmars undervisning i veckan - och trodde att det skulle lösa alla mina problem på ett magiskt sätt. Det hade det inte gjort. Jag satte på ett gammalt Misfits-album medan jag torkade av de svarta läderstolarna och rengjorde tatueringspistolerna. Jag bekräftade några möten för morgondagen och rättade till mitt skrivbord. Jag sopade golven och dubbelkollade vårt lager av bläck. Försökte tysta mina oroliga tankar med repetitiva rörelser och högljudd punk. För trots alla problem älskade jag den här lilla butiken, hur sliten den än var. Den var inte lika ljust upplyst eller glad som de nyare ställena, men när jag väl hade tagit över hade jag fyllt väggarna med svartvita foton av mina favoritmusiker och gamla ögonblicksbilder av New York City. Jag hängde min konst på väggarna bredvid Macks och Scarletts, mina andra konstnärer. Det var en blandning av vintage sjömansmönster (min specialitet), surrealistiska landskap och intrikata svartvita porträtt. Det var inte särskilt inbjudande... men vi var vänliga. Vi såg bara inte ut att vara det. Och nu hade jag skolskulder och affärsskulder upp till öronen, och ännu värre var att jag hade övertygat Mack och Scarlett att komma över från andra butiker. Vi hade varit vänner i flera år och de litade på att jag skulle skydda dem. De litade på mig för deras lönecheckar, deras rykte, deras levebröd.
2. Roxy (2)
Och jag slösade bort denna tillit. Utmattad drog jag ner mina böcker och papper i min väska och stängde av musiken. Jag höll just på att släcka ljuset när klockan ringde över dörren. "Vi har stängt", ropade jag över axeln trots att vi tekniskt sett hade öppet i en timme till. Men jag ville bara sparka av mina stridsstövlar och krypa ner i sängen. "Snälla ni är inte stängda", sa kunden och jag vände mig om vid ljudet av hans förfinade engelska dialekt. Jag knäppte ögonen åt hans utseende: tredelad, randig kostym. Slipsen var bara lite snett. Håret var obefläckat. Skorna var skinande rödblå. "Vi har stängt", upprepade jag. "Och jag tror att du har kommit till fel ställe." Mannen suckade. "Jag tror faktiskt inte att jag har det." Jag slog en hand på höften och log. "Ja, banken ligger åt det hållet." Jag mumlade företagsskitstövel under andan medan jag samlade ihop resten av mina saker och funderade på att pepparspraya mannen i den skräddarsydda kostymen och de blanka skorna. "Intressant nog letar jag inte efter en bank. Jag letar efter en villig tatuerare som kan placera permanent bläck på min kropp som hjälper mig att glömma att jag just blev spektakulärt dumpad. Offentligt. Av min flickvän sedan två år tillbaka." Jag stannade i mitt spår. Märkte att han lutade sig, bara en aning, mot dörröppningen. Mina ögon smalnade av ytterligare och svepte över hans form. Lång och nästan graciös, men hans breda axlar antydde också kraftiga muskler under de fina kläderna. Jag tappade min väska. "Huh", sa jag och gick fram till honom. Jag missade inte hur hans ögon fastnade på mina höfter. "Låt mig gissa. Är du full?" Han rodnade bara en aning. "Låt oss bara säga att jag inte är nykter. Fem starka drinkar in. Full nog att fatta ett beslut som jag kommer att ångra resten av mitt liv. Inte tillräckligt full för att inte vilja göra det. Är det begripligt?" Hans accent gjorde saker med mig. Saker som jag helst inte ville att den skulle göra. "Jag bläckar inte fulla killar", sa jag och korsade armarna över bröstet. "Även om du bara inte är inte inte berusad. Det här kanske ser ut som ett skitstort etablissemang, men jag tar det här på allvar. Det här är min verksamhet." Mannen höll upp handflatorna. "Du är inte ute efter ett slagsmål, frun? Ursäkta, är ni en ma'am? Eller en... en fröken?" Han skämtade inte, men han var bedårande, och jag bet mig i läppen för att inte le. Han märkte det. Jag undrade vad mer han lade märke till eller bedömde: min kraftigt tatuerade hud, mitt blekvita hår som rakats på sidorna, septumring och bröstvårtsringar (inte för att han kunde se dem). Jag såg ut som Trouble. Han såg ut som Wall Street. En lätt rodnad engelsk Wall Street. "Ingetdera", sa jag. "Jag är Roxy." "Roxy?" Hans ögonbryn böjdes. "Det är mitt namn", sa jag. "Varför, vad är ditt? Något värdigt som Dilbert?" Han fnös, ögonen rynkade på sidorna, och min mage spände sig. "Den var bra. Jag förväntade mig något mer krassligt, men Dilbert är bra. Och nej, det är Edward." Edward. Han såg ut som en Edward. Mild och artig. Absolut inte den typ av man som jag vanligtvis attraherades av - smutsig på alla sätt som räknas. Hård och muskulös och tyst - den typ av man som gillade att knulla mig framför min spegel. Edward såg ut som en man som skulle ta en paus för att dricka te efter halva tiden. Han slog sig ner på en av de tatuerade läderstolarna. "Och du har inte frågat mig om mitt mycket färska uppbrott. Nyligen som i tre timmar innan jag kom hit." "Och du har inte berättat för mig vilken typ av tatuering du trodde skulle utplåna hjärtesorgens smärta", sa jag torrt eftersom jag hade sett allt förut. Hade tatuerat hjärtan och namn och sedan bläckat över dem när saker och ting gick åt skogen. Edward ryckte på axlarna och läpparna rynkades upp. Han försökte fånga min blick, men jag vände mig snabbt bort. "Jag ska berätta min historia om du rekommenderar en tatuering." "Som jag inte ger dig nu, är vi överens om det?" Jag frågade. "Ja ... frun", sa han till slut med en lätt rasp i rösten som fick de fina håren i nacken att pirra. "Okej, då", sade jag och satte mig prydligt i stolen bredvid honom. Jag korsade benen och hans ögon följde med upp längs mina trasiga nätstrumpor. "Hallå?" Jag knäppte, även om jag gillade känslan av det - en artig granskning. "Jag är ledsen", sa han och såg uppriktigt ursäktande ut. "Vad du bör veta är att även om jag är en företagsskitstövel är jag ganska trevlig." Jag öppnade munnen. Stängde den. "Jag har en utmärkt hörsel, Roxy", sa han. Mina tår krökte sig i mina stövlar. Jag flyttade mig i stolen och skakade bort känslan. "Jag kommer från en lång släkt av företagarjävlar. Det är faktiskt inte helt sant. Min familj kommer från gamla pengar i England. Vi äger hotellkedjan The Cartwright Hotel." Luften rusade ur mina lungor. "Är du bekant?" frågade han. "Det vet du att jag är", drog jag och försökte mentalt gissa hur mycket han var värd. Cartwright Hotel-kedjan var känd för sin överdådighet och sina orimligt höga priser, och vände sig till de megaresistenta över hela världen. "Så, ja, vi är båda företagsjävlar och gamla pengar. Den allra sämsta kombinationen", sade han och log nu. "Okej, jag förstår. Man ska inte döma en bok efter dess omslag eller vad det nu är", sa jag. Han skrattade uppskattande. "Tyvärr äger jag inte The Cartwright Hotel på Manhattan. Det är mina föräldrar som gör det. Jag har förvaltat det åt dem det senaste decenniet. Mina yngre syskon äger båda sina egna Cartwrights på olika platser." "De äger sina egna hotell, men du förvaltar bara ditt?" Jag frågade och fångade upp hans förtydligande. "Ja", sade han och kinderna rodnade lätt. "En viktig aspekt i den här skräpiga historien. Mina föräldrar, liksom de flesta människor i deras extremt privilegierade ställning, är maniskt angelägna om sitt arv. Ägandet av våra egna hotell är inskrivet i våra privata trustfonder. Och det ägandet är villkorat av äktenskap med en lämplig partner. Lämplig betyder en partner som de godkänner. Och naturligtvis en partner som vi kommer att reproducera oss med, och därmed fortsätta deras arv med glädje." Jag snuddade - jag kunde inte hjälpa det. "Det låter som ett affärsavtal, Dilbert. Inte en familj."
2. Roxy (3)
Edward öppnade sina handflator med ansiktet uppåt med en tacksam blick. "Ah, du förstår. Det är ett affärsarrangemang, och eftersom jag älskar The Cartwright Hotel är jag mer än redo att gifta mig med en godkänd partner och få äganderätten. Var redo att gifta mig med till exempel kvinnan som just avslutade vårt förhållande på Le Bernardin." "Det är ett tjusigt ställe att få sitt hjärta krossat på. Och en mycket företagsam syn på äktenskap", sa jag. "Jag är trots allt en Cavendish", suckade han. "Men jag vill inte att det ska verka som om Emily och jag under de här två åren inte... inte brydde oss om varandra. Även om, och jag kan erkänna detta för mig själv nu", sade han och förde en hand genom sitt hår och kramade det lite, "hon var troligen en djävulskvinna som paraderade runt på den här jorden som en mänsklig kvinna." "Djävulskvinna", log jag. "Förklara." "Jo, hon gjorde för fan slut med mig på en restaurang och lät mig inte ens bli förbannad när hon slet ut mitt hjärta och stampade på det." Han släppte ut en lång utandning, och för första gången såg jag smärta, inte lättsamhet, i hans blick. Jag vände mig om och satte igång kaffekannan bakom mig och tog fram två muggar. Edwards ögonbryn höjdes. "Är det här en av de där nymodiga tatueringsmaskinerna?" "Har har," sa jag. "Det är en kaffekanna. För någon gång, efter att du har uttråkat mig med den här historien om företagets rövhålsrytteri, kommer du att behöva vara nykter nog att lämna mig ifred." Jag nickade mot honom. "Så, var snäll och fortsätt. Du var på väg till den bra delen." Han log igen och gnuggade sin käke med handen. "Du har en riktig mun på dig, eller hur, älskling?" "Kalla mig inte kärlek", sa jag snabbt. "Inte den typen. Och fortsätt." "Nå", sade Edward och sträckte sig upp för att lossa sin slips. En liten fläck av hans släta hud uppenbarade sig, precis vid basen av hans hals. "Som jag sa, i efterhand, och medges, det har bara gått tre timmar, var Emily och jag mer som artiga vänner än ett förälskat par. Och det var så hon behandlade vårt uppbrott. En ömsesidig skilsmässa, även om jag var chockad i bitar." "Och sexet?" Jag frågade. Hans ögon mötte mina, stabila. Ett kallt blått. "Inte... som det var. Inte som jag, jag menar... det finns ett sätt som jag tror att jag föredrar, om jag ska vara ärlig." Den där rodnaden igen. "Åh... kay", sa jag och rullade med ögonen för att dölja mitt hjärtas oupphörliga slag. Vilken typ av sex föredrog han? Jag räckte honom en mugg med rykande kaffe och han gav mig en kort uppskattande blick. "Om jag blir nykter av det här, kan jag då få den där tatueringen?" frågade han. "Nej", sa jag. "Och fortsätt." Edwards fingrar fortsatte att lossa hans slips. Jag var lite sugen på att salivera lite. Trots att han inte var min typ. Inte alls. "Hon har alltid varit lite... kall. Distanserad. Men jag antar att det har blivit värre och jag har aldrig riktigt märkt det. Fast jag tänkte, ja... jag vet inte, jag trodde att vi kanske skulle vara något. Två år är en lång tid. Särskilt när man antar att man ska gifta sig..." Han avbröt och stirrade ner i sitt kaffe. Mina fingrar kliade av lusten att slita halsen av den här flickan. "Och sedan?" Jag frågade, men mjukt. "De senaste sex månaderna har hon knappt varit här. Vi har deltagit i de rätta sociala funktionerna, naturligtvis, och sett till att vara med på societetssidorna som förväntat, men vi har saknat en kontakt. Och sedan, ja," han lyfte sin mugg i jubel till mig, "i kväll, på den här mycket snygga, mycket eleganta restaurangen, berättade hon för mig att hon hade knullat min kompis i sex månader." Jag kvävdes i mitt kaffe och han skrattade sorgset. "Åh, Roxy. Jag vet att vi inte känner varandra väl." "-eller överhuvudtaget", avbröt jag. "Och jag menar det bokstavligen. Det har gått, vad, tjugo minuter sedan du kom in här?" Han skrattade igen, men det lät inte lika sorgligt. "Jag gillar dig, Roxy." "Och jag tycker att du är jävligt konstig", sa jag, men det fanns munterhet i min röst. Glädje som jag inte visste att jag hade för företagsskitstövlar. "Som jag sa, mitt liv känns som en kliché. Min flickvän som ligger med min kompis. Vem gör det? Och därför tog jag drinkar. Och fick den briljanta idén till en tatuering. Som du nu inte ens vill ge mig." "Att ha integritet som tatuerare gör mig till ett riktigt monster", sa jag torrt. "Dessutom, förstör inte det här uppbrottet din plan med ditt hotell?" "Jo", sade han sorgset. "Jo, det gör det. Jag kommer att fortsätta att vara min pappas marionett och aldrig få rättmätigt äga det ställe jag älskar mest." Jag lutade på huvudet och tänkte. Jag ville säga till Edward att den typ av förälder som skulle undanhålla sitt barn något för deras "arv" lät som en riktig jävla idiot. Men så ryckte Edward ut ur sin kostymjacka och knäppte upp sina manschettknappar för att skjuta materialet förbi sina underarmar. Hans sexiga underarmar. "Jag blev lurad", sa jag och önskade genast att jag kunde trycka tillbaka orden i min mun. Det hade hänt för länge sedan och jag tänkte knappt på det längre, och jag hade inte för vana att dela intima historier med främlingar. "Någon har varit otrogen mot dig?" frågade han. "Varför verkar du så förvånad?" Jag lyfte på hakan. "Dåliga saker händer bra människor hela tiden." "För att du..." Det blev en ansträngd tystnad när hans blick återigen gled tillbaka till mina ben. Han svalde grovt. "Du ser ut som en kvinna som skulle kunna skära ut en mans hjärta. Med vilja. Kanske matar honom med det i en kreativ vridning." Jag gömde mitt leende bakom mitt kaffe. "Jag vet inte vad du pratar om." "Tja, det skulle kunna vara de gigantiska knivarna du har tatuerat på dina armar." Jag vred på lemmarna i fråga och flinade åt de flera knivar som var inristade där. "Huh", ryckte jag på axlarna. "Allt jag säger är att det händer. Och det suger. Men baksidan är att du nu vet att hon var en djävul och kan gå vidare för fan." Edward sträckte fram sin mugg och klinkade den mot min. "Jag känner mig fullständigt patetisk, Roxy." Jag sa nästan något skärande men bestämde mig sedan för att inte göra det. "Vi har alla varit där. Tro mig." Våra ögon möttes. "Jag vet hur botten ser ut."
2. Roxy (4)
"Gör du det?" "Absolut", sa jag bestämt. "Den enda vägen ut är uppåt." Jag hade sagt något liknande till min lillasyster Fiona efter att jag hade fått reda på att Jimmy hade varit otrogen mot mig: Jag är så jävla patetisk. Edward gled närmare, men jag ville inte titta närmare på hans raffinerade, stiliga ansikte. Den akvilina näsan. Stålblå ögon. Jag ville smeka hans panna, flytta bort håret. "Kanske är det för att jag har druckit och är fylld av förtvivlan, men ingenting ser bra ut just nu. Förutom att permanent förändra min kropp." Edward tittade på min hud. "Du gjorde det. Varför kan inte jag det?" Jag skakade på huvudet. "Du kommer att vakna upp i morgon, fortfarande ledsen, men med en tatuering som du inte ville ha. Och de går inte att ta bort. Förtvivlan kommer dock att försvinna." Jag gav honom ett litet leende. "Jag lovar." "Plus att jag tänkte få den på rumpan", sa han och jag spottade ut mitt kaffe. Över hela hans fina vita skjorta. "Herregud", sa jag. "Jag är så ledsen." Jag försökte resa mig upp, men han sträckte sig och greppade sina fingrar runt min handled. Håller mig i de få sekunderna. "Gör det inte", sa han. Och jag satte mig ner igen. "Det är okej, egentligen. Det kommer att vara mitt minne av den här underbara kvällen vi har tillsammans." Jag bet mig i läppen. Hade den här underbara kvällen verkligen ägt rum? "Skulle du verkligen få en på röven?" Jag frågade. Edward ryckte på axlarna med ett leende. "Det får du aldrig veta, Roxy. Och nu kommer du aldrig att få det uppriktiga nöjet att se det." "Jag ville ändå inte se det", sa jag. En tystnad sträckte sig ut, plötsligt pinsam. "Jag antar att jag inte är den vanliga typen som kommer hit?" sa han till slut. "Nej, du är inte den vanliga typen", sa jag. "Eller min typ för den delen." Och varför i helvete sa jag det? Men han skrattade fullt ut nu, och det var fantastiskt. "Jag förstår, älskling", sa han. Jag ville inte erkänna att jag började värma mig för smeknamnet. Han sträckte sig fram och fångade en sträng av mitt hår mellan sina fingrar. "Jag har aldrig dejtat en kvinna med den här hårfärgen. Eller rakad för den delen." "Det låter som om du har dejtat några riktigt tråkiga kvinnor", sa jag. "Vad heter den här färgen?" Han hade mindre smärta i blicken nu. Istället intresse. Fängslande. Och något varmare, som vänlighet. "Rebel Yell", sa jag, helt medveten om hans finger som lätt strök mitt hår. Inget mindre, inget mer. Ändå var det som en blixt som slog mig med häpnad. Jag ville skylla på att jag inte hade haft sex på några månader, att jag var stressad av skolan och mitt misslyckade företag och att min kropp bara reagerade på en mans fysiska närvaro. Ännu en strykning med hans finger. "Är du en rebell, Roxy?" frågade han, och fan, den där engelska luntan började göra mig nervös. "Troligen", stammade jag och flyttade mig bakåt och ur hans grepp. Mina sinnen klarnade omedelbart. "Bodde ni tillsammans? Du och den här djävulen?" Jag frågade. Han tittade bort. "Nej. I vår umgängeskrets skulle det inte ha varit lämpligt att vi bodde tillsammans före äktenskapet, även om hon hade en hel del saker hemma hos mig. Och ändå, även efter två år har vi aldrig ens ..." Han gjorde en paus och tänkte. "För helvete, hur många tecken har jag missat?" Han greppade tag i sitt kaffe och knogarna blev vitare. "Så giftermålet kom aldrig på tal?" "Vi gick ofta på bröllop tillsammans, och vi gjorde de här väldigt allmänna kommentarerna om bröllop men aldrig något om ett riktigt äktenskap. Om vi var kära, verkligen, skulle vi då inte åtminstone ha övervägt det?" "Det är dock bättre", skyndade jag mig att säga. "Den person som var otrogen mot mig. Vi bodde ju tillsammans. Och det var en enda röra. Det har varit-" Jag lutade på huvudet och tänkte. "Sju år? Och han har fortfarande en del av mina saker. Men jag hade så bråttom att komma därifrån att jag bara lämnade det." Jag gjorde en paus. "Jag borde ha tänt eld på huset, nu när jag tänker på det." "Du ser verkligen ut som en mordbrännare", sa Edward med en bedömande blick. "Och är det till honom?" Hans hand sträckte sig fram, men rörde inte vid, huden på min handled. Tatueringen som jag hade fått en timme efter den där skitstöveln bekräftade att han hade knullat andra kvinnor under hela vårt ettåriga förhållande. "Aldrig mer", sa jag och slog på bokstäverna. "En påminnelse till mig själv. Aldrig mer skulle jag släppa in en sådan person i mitt liv. Jag har det..." Jag tvekade, kände hur jag började rodna och hatade det. "Vad, en timme efter att ni gjort slut?" Edward sa. När jag inte svarade vidgades hans ögon i skenbar chock. "Din smutsiga hycklare. Du fick den där tatueringen efteråt, eller hur?" Han skakade på huvudet och skrattade, och jag letade efter en lögn. En halvlögn. En kvarts lögn. Men i stället berättade jag sanningen som en idiot. "Skillnaden är", påpekade jag. "Jag är en professionell tatuerare. Jag kände till riskerna. Jag kände de rätta personerna." Efter att ha snyftat med Fiona i en timme hade jag ringt Mack. Jag hade knappt fått ut meningen "Jimmy har varit otrogen mot mig" innan han var på väg till Fionas lägenhet med utrustning i handen. Jag log. "Och jag var inte jävligt full." "Jag är inte full, Roxy. Jag är bara inte inte nykter", sa han med ett flin. Jag ville kyssa det där flinet direkt från hans dumma, stiliga ansikte. "Och jag håller faktiskt på att nyktra till snabbt." "Jaha, bra", sa jag till slut. "Kanske kan du snart lämna mig ifred så att jag äntligen kan komma hem innan, jag vet inte, solen går upp?" "Mouthy", sa Edward och drack sitt kaffe. Hans ögon på mina över kanten. "Så munter."
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Överlämna sig till önskningar"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️