Miłość zwyciężyła

Rozdział 1940

========================

1940

========================

Rozdział 1 (1)

========================

PARIS, FRANCJA

ŚRODA, 29 MAJA 1940

Dopóki tańczyła, Lucille Girard mogła udawać, że świat się nie rozpada.

W sali ćwiczeń w Palais Garnier, Lucie i inni członkowie korpusu baletowego kłaniali się Serge'owi Lifarowi, baletmistrzowi, gdy fortepian grał melodię do grande révérance.

Lifar zwolnił baleriny, a one udały się do garderoby, ich pointe shoes miękko stukały o drewnianą podłogę, ale bardziej miękko niż kiedykolwiek. Odkąd Niemcy najechały Holandię, Belgię i Francję wcześniej w tym miesiącu, tancerze uciekali z Paryża.

"Mademoiselle Girard?" zawołał baletmistrz po francusku z ukraińskim akcentem.

Lucie złapała oddech. Rzadko ją wyróżniał. Odwróciła się z powrotem z lekkim uśmiechem pełnym oczekiwania i napiętą klatką piersiową pełną zgrozy. "Oui, maître?"

Serge Lifar stał z wyprostowanym łożyskiem tancerza w pełni sił i autorytetem choreografa, który przywrócił do chwały Balet Paris Opéra. "Jestem zaskoczony, że wciąż jest pan w Paryżu. Jest pan Amerykaninem. Powinnaś wrócić do domu".

Lucie przeczytała tego ranka w Le Matin zawiadomienie od ambasadora USA Williama Bullitta. Tak, mogła popłynąć z innymi ekspatriantami na SS Washington z Bordeaux 4 czerwca, ale nie chciała. "To jest mój dom. Nie pozwolę, żeby Niemcy mnie przestraszyli".

Zerknął w dal, a w jego ostro zakończonym policzku drgnął mięsień. "Francuskie dziewczyny chętnie zajęłyby twoje miejsce".

"Dziękuję za troskę o moje bezpieczeństwo". Lucie upuściła mały révérance i wyskakiwała, przez deski uświetnione przez baleriny od ponad sześćdziesięciu lat i uwiecznione na obrazach Edgara Degasa.

W garderobie do quadrille'a, piątego i najniższego stopnia tancerek, wcisnęła się na zatłoczoną ławkę. Po rozwiązaniu wstążek w butach do pointe, zdjęła je, owinęła wstążki wokół podbicia i sprawdziła, czy na palcach nie ma miejsc, które wymagałyby przeciągnięcia.

Lucie dodawała dziewczynom otuchy, gdy sama zdejmowała spódnicę i wkładała sukienkę.
Lucie dała dziewczynom buziaka i wyszła na korytarz, żeby poczekać na swoje koleżanki z koryfeusza i sujetu, czwartego i trzeciego szeregu.

Oparła się o ścianę, gdy tancerki sunęły po korytarzu. Po sześciu latach nauki w szkole baletowej Paris Opéra, Lucie została przyjęta do korpusu baletowego w wieku szesnastu lat. Od tamtej pory przez dziesięć lat odczuwała ból związany z brakiem awansu na kolejny stopień, łagodzony przez radość z kontynuowania tańca w jednym z czterech najlepszych baletów na świecie.

"Lucie!" Véronique Baudin i Marie-Claude Desjardins musnęły ją po policzku i trzy współlokatorki wyszły z budynku rozsławionego przez powieść Upiór w operze.

Na avenue de l'Opéra, Lucie umieściła się między przyjaciółkami, tworząc przyjemny dla oka tableau ze złotych włosów Véronique, jasnobrązowych fal Lucie i kruczych loków Marie-Claude.

Nie żeby uchodźcy na alei przejmowali się tableau, a Lucie bolała nad ich losem. Mężczyzna w chłopskim stroju ciągnął wózek załadowany dziećmi, meblami i bagażami, a jego żona szła obok niego, prowadząc tuzin kóz.

"Co za bestie z tych Niemców" - powiedziała Marie-Claude. "Strasząc tych ludzi z ich domów".

"Słyszałaś?" Véronique stąpała wokół porzuconej skrzyni na chodniku. "Naziści odcięli naszych chłopców w Belgii, a teraz jadą na północ, żeby ich wykończyć".

Marie-Claude zmarszczyła swój śliczny, mały nosek. "Brytyjskie bestie. Uciekające pod Dunkierką i zostawiające nas, Francuzów, na pastwę losu".

"Chodźmy tą drogą." Lucie skręciła w mniej zatłoczoną boczną uliczkę. "Jest taki piękny wiosenny dzień. Nie mówmy o wojnie".

"O czym innym możemy rozmawiać?" Véronique marszczyła się na niebo w nowym paryskim trybie, wypatrując bombowców Luftwaffe.

Na skrzyżowaniu przed nią, niebieskooki policjant niosący karabin - co nadal było dla niego zaskakującym widokiem - sprawdzał dowód osobisty młodego człowieka.

"Zastanawiam się, czy to niemiecki szpieg", szepnęła Véronique, jej zielone oczy były ogromne. "Słyszałam, że wczoraj w Tuileries wylądował spadochroniarz".
Lucie uśmiechnęła się do przyjaciółki. "Gdyby każdy raport o spadochroniarzu był prawdziwy, Niemcy przewyższaliby liczebnie Francuzów w Paryżu. Nie wolno nam się zniechęcać plotkami".

W następnej przecznicy para w średnim wieku w drogich garniturach szczekała na służących, którzy ładowali wymyślny samochód pudłami.

Marie-Claude przemknęła obok, zmuszając żonę do ustąpienia na bok. "Mieszczańskie bestie".

Usta Lucie zacisnęły się. Typowy biznesmen, który lobbował za wojną, żeby się wzbogacić, i uciekał, kiedy wojna zagrażała tym bogactwom.

Panie minęły Luwr, przekroczyły Sekwanę i weszły do Dzielnicy Łacińskiej na Lewym Brzegu, siedziby artystów i pisarzy oraz innych osób o podobnych poglądach.

Skręciły w rue Casimir-Delavigne, a wesoła, zielona fasada Green Leaf Books przyspieszyła kroki Lucie. Zawsze uważała, że ulica nazwana na cześć francuskiego poety to świetna lokalizacja dla księgarni.

"Zobaczymy się na górze". Véronique dała Lucie buziaka.

Lucie odwzajemniła pocałunek i weszła do księgarni anglojęzycznej, domu dla amerykańskich, brytyjskich i francuskich literatów, odkąd Hal i Erma Greenblatt założyli ją po Wielkiej Wojnie. Kiedy rodzice Lucie przeprowadzili się do Paryża w 1923 roku, szybko zaprzyjaźnili się z Greenblattami.

Bernadette Martel, sprzedawczyni, stała za kasą i Lucie przywitała się z nią.

"Witaj, Lucie." Hal zerknął z zaplecza. "Dołącz do nas".

"Dobrze." Przerzuciła się z powrotem na angielski. Dlaczego on był w biurze? Hal lubił witać klientów i pomagać im wybierać książki, podczas gdy Erma zajmowała się księgowością i innymi zadaniami.

Lucie przeszła przez sklep, mijając rozkosznie pogmatwane półki z książkami i stoliki, które sprzyjały rozmowom o sztuce, teatrze i ważnych sprawach w życiu.

Rozdział 1 (2)

Pudła piętrzyły się przed drzwiami biura, a wewnątrz biura Hal i Erma stali przed biurkiem, twarze błądziły.

"Co - co jest nie tak?" zapytała Lucie.

Hal położył rękę na ramieniu Lucie, jego brązowe oczy były smutne. "Jutro wyjeżdżamy".

"Wyjeżdżamy? Ale nie możecie."

"Musimy." Erma podniosła swoje szczupłe ramiona, jak to robiła, gdy jej decyzje były wyryte w kamieniu. "W Niemczech naziści nie pozwalają Żydom prowadzić firm. Wątpię, żeby tutaj było inaczej".

"Nie przyjadą do Paryża". Lucie gestem wskazała na północ, gdzie francuscy żołnierze wyłożyli rzeki Somme i Aisne. "Poza tym, jesteście obywatelami amerykańskimi. Nic wam nie zrobią. Nasz kraj jest neutralny".

"Nie możemy ryzykować", powiedziała Erma. "Jedziemy do Bordeaux i płyniemy do domu. Ty też powinnaś przyjechać."

Lucie już im powiedziała, że nigdy nie wyjedzie. Ale jako chrześcijanka mogła sobie pozwolić na pozostanie w Paryżu, bez względu na wszystko. Nigdy by sobie nie wybaczyła, gdyby namówiła Greenblattów do pozostania, a oni skończyliby zubożali - albo jeszcze gorzej.

Ból narastał w jej piersi, ale rzuciła im wyrozumiałe spojrzenie. "Bierzecie SS Washington".

Erma wkroczyła za biurko i otworzyła szufladę. "Jeśli możemy."

"Cicho, Erma. Nie martw dziewczyny".

"Jeśli możecie?" Lucie zerknęła tam i z powrotem między parą.

"Nie mamy pieniędzy na przejazd". Erma wyciągnęła foldery. "To jest związane w sklepie."

Ręka Lucie potoczyła się wokół paska jej baletowej torby. "Możesz sprzedać sklep, prawda?"

Hal chichotał i przejechał dłonią po czarnych włosach nawleczonych na srebrną nitkę. "Kto by go kupił? Wszyscy brytyjscy i amerykańscy ekspaci uciekają".

"Co zrobisz?" Głos Lucie wyszedł mały.

"Mamy przyjaciół." Hal rozłożył szeroko ręce, jakby chciał objąć wszystkich, których powitał. "Mnóstwo przyjaciół."

Erma grzmotnęła stosem folderów na biurku. "Odmawiam błagania".

Hal rzucił Lucie mrugnięcie. Błagałby swoich przyjaciół.

A co, jeśli ci przyjaciele nie mieli środków lub serca, by pomóc? Co jeśli Niemcy rzeczywiście podbiją Francję, w tym Bordeaux?
Przebiegł przez nią dreszcz. Lucie nie mogła pozwolić, by cokolwiek im się stało, nie kiedy miała zarówno środki, jak i serce. "Dam ci pieniądze".

"Co?" Spojrzenie Ermy przeszyło ją na wskroś. "Nie możemy wziąć twoich pieniędzy".

"Dlaczego nie?" Ona entreed Hal z jej oczami, jakby była trzynaście ponownie i prosząc go, aby zanurzyć się w zasiłku od rodziców na nowe buty pointe. "Jestem praktycznie rodziną. Mieszkałam z tobą przez trzy lata. Dzięki tobie mogłam zostać w szkole baletowej, kiedy moi rodzice wrócili do Nowego Jorku. Zawsze mówiłaś, że jestem jak córka, której nigdy nie miałaś".

"Będziesz potrzebowała swoich pieniędzy, żeby wrócić do domu". Erma przerzuciła folder. "Kiedy zaczną spadać bomby, zmienisz zdanie na temat pozostania tutaj. Zobacz, co Hitler zrobił z Warszawą i Rotterdamem".

To nie przydarzyłoby się Paryżowi. Nie mogło. "Nic mi nie będzie. Chcę, żebyś miała moje pieniądze".

Hal skierował Lucie do drzwi. "Nie martw się o nas. Teraz wiem, że jesteś głodna po treningu. Idź. Jedz. Porozmawiamy z tobą wieczorem".

Wyszła do ciepłego sklepu, swojego domu, ale wszystko się rozpadało, rozpadało. Greenblattowie odchodzą. Sklep - zamknięcie.

Green Leaf Books było ich marzeniem, ich życiem, a oni z niego rezygnowali.

Balet był marzeniem Lucie. Jej życiem. Czy mogłaby z niego zrezygnować? Gdyby to zrobiła, co by miała? Kim by była?

Podniosła się do pozycji demi-pointe i obróciła się, biorąc pod uwagę półki i tomiki oraz bogaty zapach, i wiedziała, co by miała, kim by była.

Lucie wróciła do biura. "Kupię ten sklep".

Erma spojrzała w górę z pudełka, które pakowała. "Pardon?"

"Kupię sklep. To nie jest prezent. Transakcja biznesowa."

Podbródek Hala opadł. "Słodka Lucie. Jesteś taka miła. Ale ty - jesteś baleriną".

"Już nie." Chociaż stała w piątej pozycji. Odetchnęła modlitwą o przebaczenie za kłamstwo. "Lifar planuje mnie pociąć. Potrzebuję pracy. Będę prowadzić księgarnię".

Po dwudziestu pięciu latach małżeństwa Hal i Erma mogli mówić do siebie wiele spojrzeniem. I tak też zrobili. Wtedy Erma westchnęła. "Ale Lucie, ty jesteś baletnicą".
Policzki Lucie rozgrzały się. To prawda, nie była zbyt bystra, zwłaszcza jeśli chodzi o liczby, ale przynajmniej przeczytała wszystkie książki, które polecił jej Greenblatt. "Jestem dobra z ludźmi, z klientami - mogę wykonywać pracę Hala. A Madame Martel pomaga w sprawach biznesowych. Ona może wykonywać twoją pracę. Ona i ja możemy prowadzić sklep".

"Lucie...&nbsp;. ." Głos Hala stał się szorstki.

Jej oczy szczypały. Jej rzęsy były ciężkie. "A kiedy wykopiemy Niemców z powrotem tam, gdzie ich miejsce, ten sklep będzie tu na ciebie czekał. Obiecuję."

Erma wpatrywała się w teczkę w swoich rękach, jej podbródek poruszał się w przód i w tył. Wahała się.

"Chcę to zrobić." Lucie przetarła wilgoć z oczu. "Muszę to zrobić. Proszę. Proszę, zaufaj mi ze swoim sklepem."

Erma odłożyła teczkę i podeszła do Lucie, zawsze surowa, praktyczna, taka, która mówi "nie". Chwyciła Lucie za ramiona i przycisnęła swoje czoło do Lucie. "Jest twój. Ty droga, kochana dziewczyno."

Lucie fumbled for Erma's beloved hands and tried to say thank you, but she could only nod. Potem zerwała się i wybiegła, pobiegła na górę do swojego mieszkania.

Teraz nie mogła już zmienić zdania co do wyjazdu z Paryża. Teraz musiała zrezygnować z baletu.

I musiała wymyślić, jak prowadzić księgarnię.

Rozdział 2 (1)

========================

PARIS

PONIEDZIAŁEK, 24 CZERWCA 1940 ROKU

Z każdym zmysłem przytępionym, każdym ruchem zamroczonym w płynnym ołowiu, Paul Aubrey prowadził niemieckiego oficera wzdłuż chodnika z widokiem na piętro jego fabryki, a wszystko po to, by mógł wynegocjować kolejną stratę.

"To wspaniała fabryka" - powiedział Oberst Gerhard Schiller w doskonałej angielszczyźnie.

"Dziękuję." Nigdy Paul nie mógł sobie wyobrazić tych okoliczności. Po upadku Dunkierki, niemiecka armia skręciła na południe i jechała w kierunku Paryża. 5 czerwca. W dniu wypadku Simone.

Powieki Paula poddały się roztopionemu ołowiu, a on sam chwycił się poręczy.

"Zważywszy na reputację Aubrey Automobile jako firmy doskonałej", powiedział Schiller, "jestem zaskoczony widokiem linii montażowych".

Walcząc z ciężkością, Paul podniósł wzrok na swojego niechcianego gościa, jednego z komisarzy wysłanych do każdego automobilisty. "Mój ojciec zwykł ręcznie wykonywać każdy samochód, ale to ogranicza produkcję. To jeden z powodów, dla których otworzyłem filię jego firmy tutaj w Paryżu - żebym mógł swobodnie stosować nowoczesne techniki. Mój sukces przekonał ojca do pójścia w jego ślady w głównym zakładzie w Massachusetts".

Drobne linie wokół jasnoniebieskich oczu Schillera pogłębiły się. "Dla syna zmienić zdanie ojca to nie lada wyczyn."

Paul próbował się uśmiechnąć, ale nie miał tego w sobie.

Usta pułkownika ściągnęły się przepraszająco. "Oczywiście, trzeba będzie przekształcić fabrykę na inne zastosowanie. Niemcy nie mogą przeznaczać środków na cywilne autka".

"Nie zostaję. Sprzedaję fabrykę."

Schiller pociągnął w dół rękaw swojej szarej kurtki mundurowej. "Militärbefehlshaber we Francji nie ma w zwyczaju kupować fabryk".

Usta Paula zesztywniały. "Dowództwo wojskowe zarekwirowałoby moją fabrykę?".

"Nie, nie." Machnął ręką, jakby chciał wymazać słowa Paula. "To jest amerykańska firma. Wasz kraj jest neutralny. Niemcy nie są wrogiem Ameryki".

Nie były też przyjacielem Ameryki. Paul odwrócił się z powrotem w stronę swojego biura. "Czy sprzedaję firmie francuskiej czy niemieckiej, nie mam żadnych preferencji".
Tak czy inaczej, fabryka, którą zbudował, będzie produkować niemiecki sprzęt wojskowy. Ale jaki miał wybór?

"Czy nie możemy pana przekonać do pozostania? Rozejm został podpisany w Compiègne, a my jesteśmy w Paryżu już ponad tydzień. Czy nie zachowaliśmy się dobrze?"

"Tak." Kiedy rząd francuski uciekł, ogłosił Paryż miastem otwartym. Niemcy uszanowali francuską decyzję o nie bronieniu stolicy i wkroczyli bez wystrzału.

"Proszę zostać." Schiller otworzył dłonie i lekko się uśmiechnął. "Byłoby to dobre dla stosunków między naszymi narodami".

"Moja firma produkuje automobile, najwspanialsze automobile, złoty standard".

Schiller zatrzymał się przed drzwiami biura Paula, ozdobionymi logo dla Aubrey Automobiles, złotym "Au" na czarnej tarczy. "Chemiczny symbol złota. Sprytne motto."

"To coś więcej niż motto". Paul skierował się w stronę schodów. "To sposób, w jaki prowadzimy interesy na każdym poziomie. Jeśli nie będę mógł produkować samochodów tutaj, pojadę do Stanów i będę je tam produkował, pomogę ojcu w ekspansji."

Schiller skłonił swoją blond głowę. "Bardzo dobrze, panie Aubrey. Pomogę panu znaleźć kupca. Ale jeśli zmieni pan zdanie, proszę dać mi znać." Wręczył Paulowi wizytówkę z adresem swojego biura w Hôtel Majestic.

Niemiecka armia zaplanowała okupację z dokładnością do szczegółów, aż do wizytówek hoteli, które zarekwirowała.

Paul schował wizytówkę do kieszeni na piersi swojej marynarki, poprowadził Schillera do głównego wejścia i odprowadził go.

W środku robotnicy przygotowywali maszyny do rozpoczęcia pracy.

Jacques Moreau oparł się o ścianę u stóp schodów. Generalny brygadzista nie był wyższy niż pięć stóp dziesięć Paula, ale był dwa razy szerszy, z mięśniami wypracowanymi przez całe życie pracy fizycznej, brzuszkiem zdobytym przez sześćdziesiąt kilka lat francuskiej kuchni i czarnymi jak olej oczami, które rejestrowały tylko trzy emocje - obojętność, pogardę i gniew.

Żadna z nich nie była przyjemna.

"Bonjour, Moreau." Paul przeszedł obok niego i wszedł na schody.

"Sprzedajesz się Boche'owi". Kroki Moreau rozległy się za nim.
Szczęka Paula zacisnęła się. To nie jest sprawa Moreau. Ale przez ostatnie sześć lat Paul nauczył się, że Moreau znał interesy wszystkich. To jedna z cech, które czyniły go doskonałym brygadzistą - i jeden z powodów, dla których Paul nigdy go nie zwolnił.

"Postaram się znaleźć francuskiego kupca, a nie niemieckiego," powiedział Paul. "Nienawidzę stawiać pracowników w takiej sytuacji".

Moreau wydał z siebie szydercze chrząknięcie.

"Pardon?" Paul stanął przed nim.

Brygadzista potrząsnął swoją śniadą, jowialną głową. "Wy, burżuje, nigdy nie rozumiecie. Amerykanie, Francuzi, Niemcy - to nie ma znaczenia. Wszyscy traktujecie pracę jak robactwo".

Paul pozwolił, by jego spojrzenie wypaliło się w ciemnych dołach oczu starszego mężczyzny, po czym pomaszerował na górę. Ta sama komunistyczna retoryka, w kółko. Aubrey Autos oferował jedne z najlepszych płac i warunków we Francji, a Paul wysłuchiwał uwag pracowników. Jednak oni nigdy nie byli zadowoleni.

Trzy lata wcześniej przez Francję przetoczyły się strajki i zamieszki, a Moreau i jego zwolennicy zajęli fabrykę Paula. Aby chronić siebie i swoją rodzinę, Paul zaczął nosić pistolet.

Otworzył drzwi do biura.

"Bonjour, Monsieur Aubrey." Jego sekretarka stanęła i uśmiechnęła się. "Ma pan gościa".

"Merci, Mademoiselle Thibodeaux." Paul wszedł do swojego gabinetu.

Przed biurkiem Paula siedział płk Jim Duffy, który wstał. "Dzień dobry, Paul."

"Dzień dobry, Duff." Paul uścisnął rękę amerykańskiego attaché wojskowego. "Słyszałem, że wciąż jesteś w mieście".

"Tak. Roscoe Hillenkoetter, Robert Murphy i ja zostaliśmy z ambasadorem Bullittem".

"Godne podziwu", powiedział Paul. Bill Bullitt oświadczył, że żaden amerykański ambasador we Francji nigdy nie opuścił swojego stanowiska z powodu wojny. Kiedy francuski rząd uciekł, Bullitt został nieoficjalnym burmistrzem Paryża i pomógł wynegocjować kapitulację miasta.

Paul poprosił Duffa o zajęcie miejsca.

Rozdział 2 (2)

Duff oparł na kolanach swoją oliwkową czapkę. Jego ciemne włosy były bardziej siwe od czasu, gdy Paul widział go po raz ostatni na przyjęciu w ambasadzie. "Przykro mi było słyszeć o Simone. To straszna strata."

W połowie drogi do swojego miejsca, a Paul musiał chwycić się biurka dla równowagi.

Pozostała tylko jedna wizja - Simone w Szpitalu Amerykańskim w Paryżu, jej piękne nogi zamknięte w gipsie, złamane w wypadku, który powinien spowodować jedynie siniaki. Przyznała, że miała bóle głowy. Utrata równowagi. Ból w kończynach. Wypierała się tych objawów.

Lekarze znaleźli guzy w jej mózgu, kościach, wszędzie. Zmarła w ciągu kilku dni, błagając Paula, by zabrał małą Josie do Stanów, zanim przyjdą naziści.

Jak mógł zostawić żonę, żeby umarła w samotności?

Paul wessał oddech przez nozdrza, skinął głową w podziękowaniu Duffowi i opuścił się na swój skórzany fotel. "Czy to jest rozmowa towarzyska, czy ...&nbsp;?"

"Biznes." Duff skrzyżował kostkę nad kolanem. "Przejdę do sedna sprawy. Chcemy, żebyś został we Francji i prowadził tę fabrykę".

"Nie mogę tego zrobić." Paul łyknął letniej kawy. "Niemcy nie pozwolą mi budować samochodów. Musiałbym się nawrócić. Ale nie mogę budować sprzętu wojskowego".

"Oczywiście, że nie. Zabronione na mocy naszych ustaw o neutralności. Więc nawróć się na coś innego".

Paul oparł przedramiona na biurku, naprężając czarną opaskę obrączkującą jego bicepsy, i wpatrywał się w swoje zaciśnięte dłonie. "Moja żona ... umarła. Dziś tydzień temu. Chcę wrócić do domu. Zabrać moją małą dziewczynkę i wrócić do domu".

"Rozumiem." Głos Duffa złagodniał. "Ale mógłbyś zrobić swojemu narodowi wielką przysługę, zostając".

"Jak?" Paul ponownie usiadł i przymocował twarde spojrzenie na swojego przyjaciela. "Robiąc - nawet nie wiem, co mógłbym robić".

"Ciężarówki, furgonetki, coś z cywilnego użytku dla Niemców. Coś, co utrzyma cię w kontakcie z pułkownikiem Schillerem".

"Poznałeś go."

Jego jasne oczy przybrały złośliwy wyraz. "Poszedł na Harvard kilka lat przed tobą. Przyjazny typ. Gadatliwy. Może być przydatny."

"Czy prosisz mnie o-"
"Słuchaj uważnie. Wysyłaj mi raporty o rzeczach, które mogą mnie zainteresować".

Paul chwycił podłokietniki. "Jest na to nazwa, Duff - szpiegostwo".

Wąska twarz Duffa skurczyła się. "Nie szukałbyś informacji, tylko przekazywałbyś to, co zostało ci dobrowolnie przekazane. A ty znasz ludzi z firm takich jak Renault, Citroën, innych, które produkują sprzęt wojskowy. Zadaniem Schillera jest koordynacja przemysłu".

Oddech Pawła zastygł. Przeliczniki na nowe produkty, dane o produkcji, zamówienia - rzeczywiście mógł usłyszeć informacje, które przydałyby się wrogom Niemiec.

Potarł skroń. "Jesteśmy neutralni. Nikt w domu nie chce się angażować w tę wojnę".

"Nie byłeś w domu przez jakiś czas. Opinie ulegają zmianie. Z każdym nowym podbojem Hitler popycha USA bliżej obozu aliantów. To tylko kwestia czasu."

Długi oddech pospieszył, a Paul stuknął palcami w podłokietniki. Dom. Jedyne miejsce, w którym chciał teraz być.

"Musimy wiedzieć, do czego zdolni są naziści," powiedział Duff. "Każda odrobina informacji pomaga. Wykonałbyś wielką przysługę dla swojego kraju".

Fotografia na biurku przyciągnęła go-Simone trzymającą Josie w czasie Bożego Narodzenia. Chociaż wizerunek jego żony był zamrożony, w jej ciemnych oczach błyszczało wyzwanie. Simone, kobieta, która obcięła włosy i przebrała się za mężczyznę, żeby móc ścigać się samochodami. Simone podjęłaby ryzyko.

A może ona? Simone zrezygnowała z wyścigów, gdy pojawiła się Josie.

"Josie," mruknął. "Ona ma tylko trzy lata. Jeśli coś by mi się stało ..."

Duff westchnął głęboko. "Ona jest amerykańską obywatelką. Zaopiekujemy się nią, zabierzemy ją do domu, do twojej rodziny w Stanach."

Bez ojca. Osierocony.

Wszystko w nim mówiło, żeby wrócić do domu, uciec przed niebezpieczeństwem, zostawić ból za sobą, pójść łatwą drogą.

Ale w głowie kołatały mu się słowa jego ojca. "Nic wartościowego nie leży na łatwej ścieżce".

"Jako obywatel neutralnego narodu, możesz odejść kiedy tylko chcesz." Duff gestem wskazał na drzwi. "Możesz spróbować tego przez jakiś czas. Jeśli nie będzie pomocne, albo jeśli grozi ci jakieś niebezpieczeństwo, sprzedaj i wracaj do domu."
"Słuchaj uważnie. Wysyłaj mi raporty o rzeczach, które mogą mnie zainteresować".