Kapitel 1 (1)
========== Kapitel 1 ========== ---------- Jude ---------- Däckens skrikande och Meatloafs Two Out of Three Ain't Bad som ljuder från plåtburna högtalare drar min uppmärksamhet från ritningarna som jag sitter böjd över. Jag rynkar pannan åt den silverfärgade Corvetten från 1975 som kör in på gymnasiets parkeringsplats bredvid. Det är en av mina favoritlåtar, men inte klockan sju på morgonen en måndag. Fram till i dag har byggandet av detta tvåvåningshus i bostadsområdet varit lugnt. Ingen trafik som surrar förbi. Inga människor som rörde sig. Inga distraktioner. Precis som jag vill ha det. Men det kommer att förändras nu när sommarlovet är över och barnen är tillbaka i skolan. Råttliga och fnissande tonåringar har gått förbi arbetsplatsen den senaste timmen. "Jävla skit", mumlar min förman Kyle under andan och låter en lång, låg visselpipa ljuda. "Vad?" Jag följer hans blick mot skolans parkeringsplats medan jag rullar ihop ritningarna och knäpper ett gummiband runt dem. En ung flicka kliver ut ur bilen och skjuter upp solglasögon på sin manke av vågigt, midjelångt blont hår. Hon knuffar dörren på förarsidan med en avslappnad svängning med höften - en rörelse som omedelbart får min mun att bli torr. Dörrens gångjärn gnisslar av årtionden av rost, men hon verkar inte märka det. Jag skjuter bort håret ur ansiktet och fascineras av fransarna på mockasinerna som slingrar sig runt hennes jeansklädda vader. En svart t-shirt med ett rött kyssmärke stämplat över den skymtar fram under en matchande mockajacka. Hon stoltserar bort från bilen med attityden hos en filmstjärna som just klivit ut ur en limousin och inte ur en rostig gammal sportbil som är mer än dubbelt så gammal som hon själv. Har hon fallit in i en tidsportal som sugit ut henne från sjuttiotalet och släppt henne rakt in i nutid? "Vad jag skulle vilja göra med henne..." Kyle säger och slickar sig på läpparna som om hon skulle bli hans sista måltid. Min magkänsla brinner av en känsla av äckel och skuld när jag sliter ögonen från flickan. "Hon är en tonåring", säger jag och ger hans axel en hård knuff. "Återgå till arbetet. Jag betalar dig inte för att glo på brudar." Han skrattar, hakar upp sitt verktygsbälte och sätter en hjälm på huvudet. "Jag är en tonåring, Lucky. Tjejerna såg verkligen inte ut så här när vi gick i high school." Det är sant. Om de hade gjort det hade jag kanske varit mer intresserad av att stanna kvar. Istället hoppade jag av sex månader före examen för att ta ett heltidsjobb. Jag kastar en blick på den allt mörkare grå himlen. "Molnen rullar in. Låt oss få lite skit gjort innan det regnar. Vi har inte råd att förlora mer tid på det här jobbet." "Det är klart, Jude." Han stirrar på flickan en gång till innan han återgår till arbetet. Jag tar min termos med kaffe, skannar av min fyramannabesättning och försöker mäta våra framsteg. Vi ligger två dagar efter tack vare att husägarna bad om ändringar i sista minuten, men jag tror att vi kan komma tillbaka på rätt spår och gå vidare till nästa jobb enligt tidtabellen. Att avsluta eller påbörja ett jobb för sent gör kunden förbannad, och jag vill inte att det ska finnas några skrikande enstjärniga recensioner om mitt företag på Internet. "Hej, Skylar!" ropar en kvinnlig röst. "Åttiotalet ringde. De vill ha tillbaka sina kläder och sin bil!" Jag skruvar tillbaka locket på min termos när jag sugs in i tonårsdramaet som utspelar sig några meter bort. Tre tjejer skrattar när de följer Corvette-tjejen till skolans bakre ingång. Hon stannar plötsligt och snurrar runt för att möta dem i en virvelvind av blont hår och mockafransar. De backar och stöter på varandra. "Wow." Hon tittar på flickorna upp och ner innan hon nollställer sig på den längsta och vackraste i gruppen. Den här måste vara huvudet elak tjej, baserat på alla filmer jag sett. "Synd att din pappa inte kunde köpa några hjärnceller till dig för att följa med den där näsoperationen, Paige. Bilen är från sjuttiotalet." Tjejerna stirrar på henne och rullar sedan samtidigt med ögonen upp till ögonbrynen. Hon håller sig fast vid trottoaren och tvingar dem att gå runt henne. Ett leende tippar i munnen på henne. När hon vänder sig om för att gå in i skolan ser hon att jag tittar på henne. Hon håller fast min blick med sina ljusa ögon, ger mig ett retfullt leende, blåser ett rosa tuggummi mot mig, slår ut det och försvinner sedan in i huset. Jag torkar snabbt bort det fåniga flinet från mitt ansikte med handryggen och fokuserar på mitt jobb. Distraktioner är ingen lyx jag har råd med. Särskilt inte livliga, söta sådana med problem stämplade överallt. * * * "Behöver du något innan jag går härifrån?" Kyle frågar och kastar en blick på ritningarna som ligger utspridda på ett bord mitt i den inramade tillbyggnaden. Vi har känt varandra sedan gymnasiet och han har arbetat för mig sedan jag startade företaget för tio år sedan. Han är alltid den siste av mina medarbetare som går. "Det är bra." Jag torkar mina dammiga händer på en trasa och stoppar den i bakfickan på mina jeans. "Vi ses i morgon." "Jag tar med mig en bagel till dig." När han har gått går jag snabbt igenom arbetsplatsen för att se till att ingenting ligger och slänger sedan mina verktyg i baksätet på min pickup. Från skolans parkeringsplats hörs ljudet av en motor som kämpar för att slå runt och jag blir inte förvånad när jag ser den blonda flickan slå nävarna mot ratten på sin Corvette. Jag hoppar in i framsätet, tänder en cigarett och lägger lastbilen i backen. Min backspegel ger mig en skymt av flickan som öppnar motorhuven på sin bil. Vet hon ens vad hon letar efter? Hon lutar sig mot motorn och snokar runt i några sekunder, sedan går hon tillbaka och korsar armarna. "Fan", mumlar jag och svänger runt bilen. Jag kan inte bara lämna en tonårsflicka på en parkeringsplats med en död motor. Mörka stormmoln kryper över himlen och en varm bris piskar genom träden. Det kommer att ösa ner när som helst. Jag kör in min bil på parkeringen och parkerar bredvid henne. "Behöver du hjälp?" Jag frågar från mitt öppna fönster. Hennes mun öppnas och stängs genast när hon avbryts av två gymnasiepojkar som närmar sig.
Kapitel 1 (2)
"Hej, Skylar! Om du behöver skjuts har jag en skjuts åt dig här." Grabben tar tag i sitt skit och skrattar hysteriskt. "Den är lite för liten för mig, Michael", skriker hon tillbaka. "Jag rider hellre på din pappa och låter dig kalla mig mamma." Ah. Hon är en liten smällare, full av gnistor - vilket kan vara både bra och dåligt. Killarna skrattar inte längre. "Dra åt helvete, hora." När de ser mig hoppa ur min bil börjar de genast gå åt andra hållet. "Du ska inte provocera de där punkarna", säger jag. Hennes ögonbryn höjs. "Allvarligt? Jag kan ta hand om mig själv, kompis." "Det kan jag se, Sparkles. Vad är det för fel på din bil?" "Sparkles?" upprepar hon. "Ja. Du har mycket gnistor. Som en smällare." Hennes ögon blir en ljusare turkos nyans och hennes munhörna lyfter långsamt. "Min farfar brukade kalla mig smartass, så Sparkles är väl ett steg uppåt." Jag släpper ut ett skratt och går runt henne för att titta under huven på hennes bil. "Så, vad hände?" Hon rycker på axlarna. "Jag är inte säker. Den gick bra i morse, nu vill den inte starta." "Sätt dig in och försök att starta den." Det gör hon, men motorn går fortfarande inte igång. "Jag tror att det är bränslepumpen", säger jag när hon kliver ut ur bilen igen. "Åh." Hon tuggar på underläppen och stirrar på motorn. "Kan den lagas?" "Ja. Du måste få den bogserad till en mekaniker." "Fan." "Det kan dock vara svårt att hitta delar till den här bilen. Vad är det för årsmodell? '75?" "Ja. Det var en gåva." Jag stänger försiktigt huven och torkar händerna över mina jeans. "Fin present, men den kommer förmodligen att börja kosta dig pengar. Det är en gammal bil." Hon tittar upp mot den mörknande himlen och släpper ut en stor suck. "Bara bra," säger hon. "Har du eller dina föräldrar en lokal mekaniker som ni använder?" Jag frågar. Hon lutar huvudet åt sidan och blinkar till mig. "Nej, ehm... det har vi inte. Min mamma kör inte bil." "Jag använder killen borta på North Main. Han är bra och han kommer inte att lura dig. Om du vill kan jag ringa efter en bärgare och be dem köra över den dit åt dig." "Okej. Tack." Hon tittar ner på marken och sedan långsamt tillbaka upp till mig. "Är det dyrt att bogsera?" Oron i hennes ögon drar åt mitt hjärta. "Det är bara cirka åtta kilometer så det blir billigt. Kanske tjugo dollar." Synlig lättnad sköljer över hennes ansikte när jag tar fram min telefon och ordnar en bärgningsbil. Med sin handväska och sin ryggsäck i handen stirrar hon på sin bil med ett förtröstansfullt uttryck. Jag undrar om hon inte har råd att få den lagad. Bilen är äldre än smuts, och hennes kläder, som verkar vara hippie chic, kan ha köpts på Goodwill för att spara pengar, inte för att göra ett modeuttryck. Jag stoppar ner min telefon i bakfickan. "Bärgningsbilen borde vara här om ungefär en kvart." Hon nickar och ler. "Tack för att du gjorde det för mig." "Inga problem." Feta regndroppar börjar falla och stänker på asfalten runt omkring oss. Hennes ögon blir stora när åskan morrar i fjärran. "Behöver du skjuts hem? Jag kan vänta med dig tills bärgningsbilen kommer." Det finns inga andra gymnasieungdomar som dröjer sig kvar, och jag får dåligt samvete av att bara lämna henne här ensam. Hennes blick vandrar över tatueringarna som täcker mina armar och händer. Ser mitt axellånga, lurviga hår. Tvivel flimrar i hennes ögon. Är jag en trevlig kille som gör en god gärning? Eller är jag en bläcktäckt, långhårig skitstövel med ett milslångt brottsregister? Kanske är jag både och. "Um-" "Du såg mig tidigare jobba på huset." Jag nickar över till den nya byggnaden. "Och det här är mitt företagsnamn på lastbilen. Jag tänker inte göra något skumt. Jag försöker bara vara snäll." Hennes hakan sticker ut. "Tror du att våldtäktsmän och kidnappare går omkring med skyltar på sig? De har jobb. Ibland fruar och barn. De ser mer normala ut än vad du gör." "Du har en poäng." Jag skakar på huvudet och skrattar. "Okej då, jag går hem innan vi blir genomblöta. Bärgningsbilen kommer när som helst - jag är säker på att han ger dig skjuts hem. Eller så kan du ringa en Uber." "Vänta", säger hon när jag tar tag i mitt dörrhandtag. "Jag har lite ont om pengar den här veckan." Hon tar ett tveksamt andetag. Fortfarande osäker på om hon kan lita på mig. "Om du inte har något emot att ge mig skjuts ..." Mellan en Uber-förare, bärgare och en slumpmässig främling har hon bestämt sig för att jag är det minst onda av de onda. Jag ser det som en komplimang. "Hoppa in, då." En regndroppe i storlek av en fjärdedel stänker på mitt ansikte. "Vi kan vänta i min bil tills bärgaren kommer hit." Väl i mitt framsäte lägger hon sin ryggsäck mellan oss på sätet, som om hon skapar en barriär för säkerheten. "Jag har en kniv", säger hon sakligt. "Om du försöker göra något så sticker jag dig i kuken." Jag skrattar och tänder en cigarett. "Lugn, Sparkles. Alla är inte ute efter dig. Jag stannar här borta på min sida." Jag tar ett drag av cigaretten och undrar om den här ungen bara är paranoid eller om hon har något slags bagage som gör henne misstänksam. "Och du ska inte berätta för folk att du har ett vapen. Om jag var en skurk så räknar jag nu med att du slår tillbaka med en kniv, och mitt första drag kommer att vara att få bort den från dig. Du vill överraska mig med den, inte jävla tillkännage den." Hon suckar och stirrar ut genom fönstret. "Tack för tipset." Om jag var med min syster skulle jag säga att det var det hon sa och vi skulle skratta som idioter. Jag skulle också säga till henne att hon inte borde ta med sig ett vapen till skolan. Men min lillasyster är borta, inte längre här för att skratta åt mina skämt eller ta emot mina råd. Jag rensar halsen. "Jag heter Jude, förresten. Mina vänner kallar mig Lucky." "Är du det?" Hon vänder sig mot mig. "Lucky?" Tonläget i hennes röst och sättet hon fäster mig med sina ögon gör mig lite nervös. Jag skakar på huvudet och andas ut rök genom fönstret. "Inte riktigt. Mitt efternamn är Lucketti. Det är därifrån det kommer." "Jag heter Skylar." "Trevligt att träffa dig." Jag släpper cigaretten i en nästan tom vattenflaska i min konsol. "Har du något för sjuttiotalet? Vetten, Meatloaf, den fransiga mockajackan och mockasinerna. Allt är lugnt, jag är bara nyfiken." "Jag vet inte", säger hon mjukt och snurrar en silverring runt tummen. "Jag antar att jag bara alltid har dragits till äldre saker. De har karaktär och ger mig en slags tröst. De har glömts bort och kastats åt sidan." Hon tar ett vemodigt andetag. "Jag antar att jag vill älska dem. Påminna dem om att de fortfarande betyder något. Är det begripligt? Eller låter det dumt?" Hennes ögon stannar på mina, väntar och hoppas att jag inte skrattar åt henne. Hon vill att jag ska förstå. Och det gör jag. Hennes ord har just smugit sig in i min själ. "Det är inte alls dumt", säger jag när bärgningsbilen kör intill oss. "Och det är väldigt vettigt. Mer än du anar." Mycket mer än vad hon vet. Jag är en av de där glömda, bortkastade sakerna.
Kapitel 2
========== Kapitel 2 ========== ---------- Skylar ---------- Jude pratar inte mycket efter att jag har gett honom vägbeskrivning till mitt hus. Han är uppenbarligen inte en sån där person som måste fylla tystnaden med slumpmässiga, dumma konversationer som "Vilken är din favoritklass?" eller "Vi behövde verkligen det här regnet". Istället säger han: "Gillar du Pink Floyd, Sparkles?" med en cigarett hängande ur munnen. "Ja, för fan. Vem gör inte det?" Han flinar, sveper ett tatuerat finger över en knapp på ratten och det välbekanta, hemsökande ljudet av Dark Side of the Moon omger oss med sin unika lull. Jag vet inte hur många timmar jag har legat i sängen med rökelsekoner tända på mitt nattduksbord och stirrat upp i taket och lyssnat på det här albumet när jag känt mig överväldigad av livet. Det lugnar och grundlägger mig alltid. "Det finns inget bättre än musikterapi, eller hur?" Jude säger, som om han läser mina tankar. Jag nickar. "Så sant." Vi sjunger texten tillsammans, vilket borde vara pinsamt men inte är det. "Du kan bara släppa av mig här så går jag resten av vägen", erbjuder jag när vi närmar oss den böjda adressskylten längst upp på min gata. Han ignorerar mig och svänger vänster in på den ojämna vägen. "Var inte dum. Jag sa ju att jag skulle köra dig hem, inte dumpa dig på ett hörn i regnet." Han skakar på huvudet och kastar en blick på mig. "Vilket hus är det?" Jag pekar åt höger och samlar ihop min ryggsäck och handväska. "Två hus längre ner. Det med husbilen." Han kör långsamt in på uppfarten och slänger in lastbilen på parkeringen. "Är det någon hemma?" Hans panna veckas när han tar in det mörka huset och lägger märke till hur de tjocka gardinerna som täcker fönstren inte släpper in den minsta glimt av ljus in eller ut. Inget synligt blått sken från en tv som spelas i vardagsrummet. Spindelväv täcker verandalampan, som inte har haft någon glödlampa i sig på flera år. "Min mamma är hemma. Hon håller det mörkt eftersom hon får svår huvudvärk." Jag reciterar lögnen väl. Jag har trots allt berättat den framgångsrikt i flera år. "Tack för att du hjälpte mig idag och gav mig skjuts." "Inga problem alls." Jag tvekar innan jag tar farväl och undrar om jag kommer att se honom igen. "Kommer du fortfarande att arbeta med huset? Vid skolan?" Han nickar. "Ja, vi har några veckor kvar där." "Coolt. Vi ses nog i närheten, då?" "Det är jag säker på att du kommer att göra." Jag biter mig i läppen för att dölja mitt leende. "Ha det bra, Jude." "Detsamma, Skylar. Håll dig borta från problem." "Jag ska försöka." När han ler lyfter den ena sidan av munnen högre än den andra. Plötsligt slår det mig att jag sitter i en bil ensam med en superhet, mycket äldre kille med bläcktäckta, solbruna muskler, hår till axlarna och ögon med skifferfärg. Han är inte vacker eller polerad, men han har hela det där robusta, sexiga byggnadsarbetarpaketet. Stram vit T-shirt, blekta dammiga jeans och slitna bruna arbetsstövlar. Attraktiv smutsighet. Jag hoppar ut ur hans lastbil och slår igen dörren, men han drar sig inte undan. Jag inser att han försöker vara nobel och gentleman och faktiskt ser till att jag kommer fram till min ytterdörr på ett säkert sätt. Suckande vandrar jag uppför den smuliga gångvägen till huset och vänder mig sedan om för att vinka till honom med en hand på handtaget till den rostiga gallerdörren. Jag tvingar fram ett leende som säger: "Ja, jag är välbehållen hemma. Inget att oroa sig för. Om det bara var sant. Jag känner mig lite illa till mods när han ler och vinkar tillbaka innan han backar in på gatan, för han verkar vara en trevlig kille. Efter att ha väntat några sekunder för att försäkra mig om att han inte längre iakttar mig, går jag runt på baksidan av huset och förbi den gamla husbilen som min pappa bodde i. Jag kliver upp på träkassen som står lutad mot huset, skjuter upp mitt sovrumsfönster och klättrar in. Fluffle-Up-A-Gus, min katt, hoppar upp från sängen och springer genast över för att gnugga sig mot mina vrister med svansen högt upp som en flagga. Jag tar upp henne och sänker mitt ansikte i hennes mjuka, minkgrå päls. "Jag har saknat dig i dag, Gus." Hon börjar spinna och knådar sina tassar i min axel. "Har du saknat mig? Nu ska vi ge dig mat." Jag sätter försiktigt ner henne och fyller hennes skål med knaprig mat och häller sedan vatten i hennes skål från en plastflaska. Gäspande drar jag av mig kläderna och kastar dem i tvättkorgen, sedan sätter jag mig försiktigt på huk över en stor hink bakom garderobsdörren. Jag torkar mig med en liten kvadrat av toalettpapper och lägger den i en plastpåse, sedan skopar jag upp den hopklumpade urinen från kattströet i botten av hinken och silar ner den i soppåsen. Jag upprepar processen med kattlådan på andra sidan av garderoben och knyter sedan ihop påsen för att slänga den i morgon. Jag börjar min dagliga ritual med att rengöra mitt ansikte och min kropp med babyservetter och sprutar sedan torrschampo i håret. Slutligen drar jag på mig en överdimensionerad T-shirt och ett par bomullsshorts. Gus slingrar sig runt mina fötter och söker uppmärksamhet, vilket jag älskar. Jag ler mot henne och sätter mig på knä framför mitt lilla kylskåp för att ta fram en flaska vatten, två brödskivor och en burk smör. Oron för min bil plågar mig när jag smörar brödet med en plastkniv. Jag tuggar i frånvaro och försöker räkna ut hur många extra timmar jag måste arbeta i butiken för att betala för vad som än är fel på den. Det finns bara så många timmar jag kan arbeta på deltid, så det kan ta veckor att betala av den. Det verkar som om jag aldrig kan få en paus. Innan jag hinner lägga mig i sängen för att titta på TV, låser jag upp de tre låsbultarna på min sovrumsdörr och tittar ut i den mörka korridoren. En sur, mossig stank fyller omedelbart mina näsborrar. Min mage vrider sig av illamående. Jag kan höra tv:n och se de svaga ljussken som kommer från vardagsrummet i slutet av hallen. "Godnatt, mamma", ropar jag med svajig röst. Jag kan inte se henne, men jag är säker på att hon fortfarande är där - i den gamla, gröna soffan. Det har gått månader sedan jag försökte ta mig ut ur mitt sovrum, men jag vet att hon är omgiven av högar på högar av saker, som kanske når upp till taket vid det här laget. För att komma till något annat rum, eller ens till ytterdörren, måste jag klämma mig fram genom smala gångar och klättra över staplar av lådor och skräp som täcker golvet. Köket och badrummet är så smutsiga och proppfulla att jag slutade använda dem för två år sedan. Till och med den gamla husbilen är fylld till brädden med gamla kläder, filtar, falska växter, juldekorationer - allt möjligt. Mina förhoppningar om att flytta in i den när den var tom krossades när hon fick den fylld mindre än en månad efter att min pappa hade lämnat den. Min mamma är en hamstrare. Jag har tvingats ta skydd i mitt sovrum, utan att kunna använda badrummet och rinnande vatten som en normal person. Det finns förmodligen tvåhundra flaskor med schampo, balsam och flytande tvål där ute bland de kaotiska högarna, men om jag försöker ta någon av dem kommer min mamma att få ett episkt anfall. Jag måste hålla min sovrumsdörr låst hela tiden eftersom den är värdefull egendom i hennes ögon. Ett tolv gånger fjorton kvadratmeter stort utrymme som hon kan fylla med tusentals dollarprylar, djurstatyer i naturlig storlek, löpband eller pälsar i konstgjord päls. Hon använder aldrig något av det hon köper. De läggs bara till i museet av hennes ägodelar. Men på något galet sätt ger allt detta henne en slags tillfredsställelse som jag bokstavligen aldrig, aldrig någonsin, kommer att förstå. Min far bodde i husbilen i nästan fyra år, oförmögen att hantera allt. En dag var han borta och lämnade mig med en ursäkt och verkligheten att klara mig själv i djungeln i det här huset. Han försökte prata med henne många gånger under åren, för att få henne att söka hjälp, men hon vägrade. Jag har gjort detsamma, men hon vill inte lyssna. Hon stänger av sig själv och håller sig undan. Nu pratar hon knappt med mig. Hur kan hon göra det när vi måste vada genom berg av sopor för att fysiskt kunna vara i samma rum? I stället måste jag ringa eller sms:a henne för att kommunicera. Jag brukade undra om hon brydde sig om vad detta gjorde med mig. Om hon oroade sig för att jag klättrade genom fönster, använde en hink som toalett och gömde mig i mitt rum med min katt. Men det är ingen idé att undra, för jag vet redan svaren. Jag stänger min dörr och låser om den med en suck av lättnad. Jag har lyckats skapa min egen lilla trygga värld här inne med Fluffle-Up-A-Gus. Vi har allt vi behöver för att överleva. Det är nästan som om mardrömmen på andra sidan dörren inte existerar. Men det börjar också långsamt kännas som om jag inte heller existerar.
Kapitel 3 (1)
========== Kapitel 3 ========== ---------- Skylar ---------- "När får du tillbaka din bil?" Megan frågar när vi går vårt tredje varv runt banan. En lätt dimma ligger i luften och fuktar min hud och fräser mitt hår. Jag har haft idrottslektion första lektionen varje år, och mitt sista år är ingen skillnad. Det suger att bli alldeles svettig och uppspelt första på morgonen när jag knappt är vaken, men det positiva är att jag får ta en varm dusch efteråt. Det löser mitt dilemma med att inte kunna duscha hemma, och det väcker inga misstankar från mina klasskamrater. Under sommaren hade jag den intressanta och skumma erfarenheten att jag var tvungen att köra till ett lastbilsställe för att duscha två gånger i veckan. Ingen vet hur illa det har gått för min mamma. Inte ens Megan, och hon har varit min bästa vän sedan fjärde klass. Efter ett tag accepterade hon bara att jag var en av dem som aldrig hade vänner på besök. Vi skulle ändå vara galna om vi inte hängde hemma hos henne. De har ett teaterrum och en pool. Jag slår en mygga ur ansiktet. "Jag är inte säker på när jag får tillbaka den. Mekanikern sms:ade mig i morse och sa att han skulle meddela mig när han kommit på vad som är fel med den." "Förhoppningsvis tar det inte lång tid. Jag kan hämta dig varje morgon, men jag kommer inte att kunna skjutsa dig efter skolan eftersom jag har alla möjliga saker inplanerade i princip varje dag." Den enda fritidsverksamhet jag har är ett deltidsjobb. "Det är okej. Jag kan gå efter skolan till butiken eller hem. Jag ska fråga Rebecca om jag kan jobba på helgen för några extra timmar. Vem vet hur mycket det här kommer att kosta mig." "Du skulle bara ha köpt en begagnad Hyundai. De kommer med garantier. Vetten är cool och den var gratis, men den faller praktiskt taget sönder." "En Hyundai är bara en bil. Den har ingen karaktär." Eller sentimentalt värde. Vette var min farfars. Han köpte den som en projektbil för några år sedan, med förhoppningen att bygga om den helt och hållet och ge den till mig som en present till mig när jag gick ut gymnasiet. Jag är säker på att det på sätt och vis var en komplott för att hindra mig från att hoppa av skolan. Jag brukade sitta i den i hans gamla garage och drömma om när jag skulle kunna köra den. Tyvärr hade livet andra planer, och den lämnades till mig i hans testamente. Nu har hans dröm om bilen blivit min. Tills dess är jag stolt över att köra den som den är. Mrs Stephens, vår gymnastiklärare, skakar på huvudet åt oss när vi går förbi den läktare hon sitter på. "Mina damer, det är meningen att ni ska springa runt banan." "Vad är det för mening med att springa om ingen jagar oss?" Jag svarar och ler oskyldigt. Hon är ointresserad och skjuter upp sina mörka glasögon på näsan. "Gå åtminstone snabbare. Ni är inte här ute för att träna era munnar." Megan skrattar medan hon knyter upp sitt långa, bruna hår i en hästsvans. "Den här fuktigheten är äcklig", säger hon till mig. "Jag vill inte träna någonting." "Samma sak." "På fredag kväll ska vi..." Hon stannar upp kort. "Oj. Heliga biceps, Batman." "Va?" Förvirrad följer jag hennes blickars väg, som leder mig direkt till Jude, som går nerför trottoaren mot huset som han har jobbat på. En liten plastpåse från närbutiken ett kvarter bort svänger i hans hand. "Det är han", säger jag. "Han vem?" kräver hon med ögonen fortfarande fästa på honom. "Killen som gav mig skjuts hem. Jude." Han vänder sig om och ett långsamt leende sprider sig över hans ansikte när han känner igen mig. Ett gäng klasskamrater sprintar förbi oss i kurvan på banan och blockerar honom för ögonblicket från vår synfält. "Ni gör det fel", skämtar han när de passerat. "Vi tränar våra munnar", svarar Megan och går långsammare och tvingar mig att göra detsamma så att vi håller oss i linje med honom. Han skrattar och vänder sin uppmärksamhet mot mig. "Hur är det med bilen? Några nyheter?" "Inte än." Mrs Stephens blåser i sin visselpipa mot oss. "Mina damer, om ni inte börjar röra på er får ni båda kvarsittning. Mr Lucketti, ni minns säkert hur det är." Mina kinder blir varma av förlägenhet. Gick han verkligen i skolan här när han var yngre? Jude visar henne ett kaxigt flin. "Kom igen, du vet att du saknar mig, mrs Stephens." "Fortsätt gå, Lucky." En antydan till ömhet genomsyrar hennes röst. "Du sa inte att han var snygg", säger Megan efter att Jude har försvunnit bakom de nya väggarna i den tillbyggnad som hans team håller på att bygga. "Hur kunde du utelämna den delen?" "Jag kollade inte in honom, Meg." Det kan vara en lögn. Jag kan ha kollat in honom en liten bit. "Han är i trettioårsåldern." "Det är sant, men han är fortfarande en riktig snackis." "Jag visste inte att han gick hit. Har mrs Stephens jobbat här i hela sitt liv?" Megan rycker på axlarna. "Förmodligen. Jag slår vad om att den där visselpipan är det enda hon någonsin har blåst i." Jag gör en grimas åt henne. "Äckligt. Jag vill helst inte visualisera att hon blåser i något." "Jag skulle vilja visualisera att jag blåser i den där killen. Såg du alla tatueringar? Har han en söt, yngre bror?" "Lugna dig. Jag fick precis skjuts av honom. Jag intervjuade honom inte för hans biografi." Hon kastar en blick över till huset, men Lucky är ingenstans att se. "Jag hoppas att killar är så snygga när vi är i den åldern. Jag vill inte gifta mig med någon söt och sedan få honom att bli helt flintskallig och degig på mig." Hon ryser dramatiskt. Jag stöter min axel mot hennes. "Du är galen. När man gifter sig med någon ska man älska honom eller henne oavsett vad som händer. Det är en del av löftena." "Låt oss lova att se hur vi känner när vi är i trettioårsåldern och gifta med barn. Vi måste ärligt erkänna för varandra om vi fortfarande är attraherade av våra män." Jag känner oss och vår vänskap. Vi kommer definitivt att ha det här samtalet om femton år. "Varför tänker du ens på äktenskap och barn? Vi har inte ens gått ut gymnasiet än." Hon rycker på axlarna. "Är inte det slutmålet? Stort bröllop, två barn, ett fint hus, en framgångsrik karriär? Min mamma planerar redan mitt bröllop, och jag har inte ens träffat någon."
Kapitel 3 (2)
"Det är inte vad jag vill." Vi går mot dörrarna för att gå in. "Jag kommer aldrig att gifta mig." "Säg inte att du fortfarande håller fast vid den där idén om att bo i en husbil med en massa katter?" Megan vill ha det som hennes föräldrar har. Ett stort hus på en återvändsgränd. En familj. Massor av sammankomster. Framgångsrika karriärer. Jag klandrar henne inte, för i hennes värld är det nästan perfekt. Men min värld är annorlunda. "Vad är det för fel med att bo i en husbil? Jag kan åka vart som helst. Jag kan bo var som helst. Jag vill inte vara instängd. På en plats eller med en person. Jag vill vara fri." Hon höjer ögonbrynen. "Då är det bäst att ditt fria arsle en dag parkerar husbilen på min uppfart för att besöka mig." "Det kan du ge dig fan på att jag ska göra. Och om du inte är nöjd med din degiga man kan vi köra iväg i den som Thelma och Louise." "Avtal." * * * Dagen drar ut på tiden. Jag är uttråkad och rastlös, tittar på klockan i varje klass och räknar minuterna till klockan tre på eftermiddagen då jag kan gå till jobbet. Jag brukade älska att komma till skolan varje dag. Fram till omkring tredje klass var det roligt och spännande. Jag sög upp lärandet som en svamp och hade många vänner. Jag minns att jag gick på deras födelsedagsfester, hade på mig fåniga hattar och sjöng. Jag åt tårta. Men runt fjärde klass blev det sämre hemma. Eller kanske var jag bara äntligen gammal nog att inse att saker och ting alltid var fel. Skolan blev en flyktväg. Jag kunde dock inte fly från mig själv. Inte rädslorna som skenade i mitt huvud eller den sjuka känslan som klamrade sig fast i mitt bröst. Jag drog mig långsamt tillbaka från alla mina vänner och klasskamrater, tills Megan bestämde sig för att jag skulle bli hennes bästa vän. Hon var den nya tjejen som satt framför mig i klassen. På sin första dag vände hon sig om och berättade hela sin livshistoria för mig i en enda stor, långdragen och svävande mening. Hon var mycket livlig - händerna flög, det svarta håret studsade, ögonen vidgade sig i ena stunden och rullade i nästa. Jag blinkade och nickade åt henne i hela tio minuter medan hon pratade, fångad i sin förtrollning. "Du har verkligen vackra ögon", sa hon när hon äntligen tog ett andetag. Från och med den stunden var vi bästa vänner. Ibland önskar jag att jag kunde övertala henne att delta i min husbilsdröm. Jag kommer att sakna henne när hon åker till college och börjar ett helt nytt liv. Vi skulle ha en fantastisk resa runt i landet tillsammans, lyssna på bra musik och ta hundratals selfies på nya platser. Istället kommer vi att kommunicera via textmeddelanden och videochatt. Klockan tre på eftermiddagen ringer äntligen, och jag går de en och en halv milen genom stan till Belongings, butiken där jag har jobbat i nästan ett år. Belongings säljer lokala handgjorda föremål som smycken, kläder, heminredning, ljus, godis, dockor och till och med smink och tvålar. Även om butiken ser ganska liten ut från utsidan är den mycket större på insidan, uppdelad i fyra rum. Alla rummen är inredda som om det vore någons riktiga hus - foton på väggarna, smycken i smyckeskrin, underlägg och muggar som står på borden - vilket ger känslan av att gå genom ett hus där du kan köpa de saker du gillar. Jag älskar den mysiga atmosfären i butiken. Rebecca, ägaren, bakar kakor i det lilla köket på baksidan av butiken, som tidigare var ett litet matställe. För två år sedan skilde sig hon och hennes man. Hon är 32 år och har inga barn, så efter att de hade skilts åt tvingade hon sig tydligen att lära sig baka för att hålla sig "för upptagen för att hamna i ett dåligt förhållande", som hon uttryckte det. Det visade sig att hon har en talang för att göra fantastiska efterrätter. Hon lägger kakorna i söta små påsar som kunderna kan ta med sig. Rebecca försöker alltid få mig att äta dem, men jag har aldrig provat någon. De får dock hela butiken att lukta gott. Ibland tror jag att hälften av kunderna kommer in bara för kakorna. Klockan på dörren till butiken klirrar när jag svänger upp den, och fläkten av luftkonditionerad luft är uppfriskande efter att ha gått i den kvävande värmen. "Hej, Rebecca", ropar jag. "Förlåt att jag är sen idag. Jag var tvungen att gå." Hon tittar upp bakom en roterande display med kristallhalsband och stoppar sitt axellånga svarta hår bakom örat. "Det är okej. Du vet att jag inte stressar över sådana saker. Är det något fel på din bil?" Jag lägger min handväska och ryggsäck bakom kassan, och en våg av yrsel får mig att hålla mig fast vid kanten av vitrinskåpet. Jag sparkar mig själv för att jag inte ringde efter en Uber i den här fuktigheten, skruvar av locket på min vattenflaska och tar en klunk tills känslan sakta avtar. "Jag var tvungen att få den bogserad i går kväll." Tack och lov var jag inte schemalagd att jobba igår eftersom det var första skoldagen. "Jag vet inte vad det är för fel på den, den är fortfarande på verkstaden." "Jag är ledsen att höra det. Oroa dig inte för att vara lite sen när du behöver vara det. Allvarligt." Hennes blick dröjer sig kvar på mitt ansikte. "Mår du bra? Du ser blek ut." Jag nickar och säger: "Jag mår bra. Det är bara väldigt fuktigt ute. Jag tänkte fråga om du har något jag kan göra under helgen? Jag vet inte hur mycket det här med bilen kommer att kosta..." Jag avbryter, generad, och hoppas att hon inte tror att jag försöker få henne att ta på sig extra timmar. "Hmm." Hon ser sig omkring i butiken. Hennes ögon lyser plötsligt upp. "Jag tror faktiskt att jag har något du kan göra för mig som jag inte har tid eller tålamod för. Jag behöver bilder på butiken och produkterna som ska läggas ut på sociala medier. Tydligen ska jag lägga upp minst ett foto om dagen. Det är helt på modet nu och jag har helt slarvat med det eftersom det är en enorm tidskrävande uppgift." "Det låter faktiskt kul. Jag följer många människor och produkter på Instagram. Jag har försökt bygga upp min egen följarskara. Jag kan kolla in andra butiker och få idéer." "Det är precis vad jag behöver. Jag vet inte varför jag inte tänkte på att be dig göra det här tidigare. Hur fungerar kameran på din mobiltelefon?" Mitt hjärta sjunker lite när jag drar fram min gamla telefon ur fickan. "Um, inte bra. Min skärm är sprucken. Jag vet inte om det kommer att-" Hon håller upp handen och ler. "Vet du vad? Jag har funderat på att skaffa en ny telefon. Min är också gammal. Ikväll ska jag stanna på köpcentret och köpa två nya iPhones. Min syster säger att kameran är fantastisk. Jag ska ge en till dig." "Åh, Rebecca. Jag kan inte låta dig göra det. Vet du hur dyra de är?" Hon är förbryllad. "Jag kan skriva av det för företaget. Det skulle vara till stor hjälp att du tar över det här. Du kan få tillgång till kontona, använda de där coola filtren och svara på alla kommentarer och frågor som folk lämnar. Det kan bli en ny del av ditt jobb, om du är intresserad? Du får en löneförhöjning av mig." En ny telefon, nya ansvarsområden och en löneförhöjning? Det känns som om jag just skrapat fram en miljonlotterilott. Jag har en enorm lust att krama henne, men det skulle förmodligen vara oprofessionellt och pinsamt eftersom hon är min chef, så jag står emot. "Åh", säger jag och kämpar mot glädjetårar. "Tack. Självklart är jag intresserad. Jag kommer att göra ett bra jobb, det lovar jag. Jag kommer att undersöka hashtaggar. Jag kommer att göra den där coola färgkoordineringssaken som alla populära konton gör. Kanske kan vi göra en giveaway med en låda av dina berömda kakor." Min hjärna snurrar redan som en topp med idéer. "Ser du? Du ligger redan långt före mig. Du kan komma hit i helgen och börja ta bilder. Håll bara koll på din tid åt mig." Det verkar äntligen gå uppåt.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Förseglat öde"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️