Prolog
Dropp. Dropp. Dropp. Regnet föll från den mulna himlen i sporadiska skurar, snabba, maniska skurar som följdes av stunder av tomhet. Vädermannen på kanal sex hade förutspått en lugn dag, men kvinnan visste bättre. En tumultartad storm var på väg in. Det fanns inget sätt att undvika den. Dump. Dump. Thump. Hennes hjärta slog frenetiskt, blodet flödade i hennes ådror och blandades med tillräckligt mycket adrenalin för att få hennes mage att röra sig. Hon kunde ha varit orolig för att bli sjuk om det hade funnits något kvar inom henne att ge, men nej ... hon var tom. Att begrava sin mor hade tagit allt ur henne. Det här var dessutom för mycket för henne att bära. Boom. Boom. Boom. Kennedy Garfield stod på verandan till det vita tvåvåningshuset och stirrade ut på gården medan åskan klappade i fjärran. Blixtar lyste upp den mörka eftermiddagshimlen och gav henne en bättre syn på honom. Hennes objudna besökare stod bara tre meter bort, klädd i en designerkostym som kostade mer än vad hon tjänade på ett år, men ändå lyckades han på något sätt se slängd ut. Hans svarta slips hängde löst runt halsen, hans knappnäsa var genomblöt och klamrade sig fast vid hans askiga hud. "Varför är du här?" frågade hon, oförmögen att hantera hans tystnad eller hans närvaro. Lika snabbt som den här stormen rullade in, lika snabbt behövde hon att den försvann igen. "Du vet varför jag är här", sa han tyst och med darrande röst. Till och med på avstånd kunde hon se att han hade druckit, hans ögon var blodsprängda och glasartade. "Du borde inte vara här", sa hon. "Inte nu. Inte så här." Han sa ingenting på en lång stund och körde fingrarna genom sitt tjocka mörkblonda hår, vars toppar lockade av att vara blöta. Han var genomblöt, även om regnet sedan dess hade avtagit till ett stadigt rinnande. Hon undrade hur länge han hade stått utanför innan hon lade märke till honom. Innan hon kände honom. Hon föreställde sig att det hade varit ganska länge med tanke på hans tillstånd. Piper. Pip. Pip. Den gula taxin som stod parkerad längs trottoaren blåste i hornet, den medelålders föraren blev otålig. Kennedy skrattade nästan vid åsynen av den. Hon tänkte att det hade varit under hans värdighet att ta en taxi på den tiden. Limousiner och stadsbilar, med chaufförer och säkerhet, var mer på hans nivå. Det hade hon i alla fall hört. Han kastade en blick tillbaka på den, hans ansikte flimrade med en dold aggression, innan han vände sig mot henne igen. Hans uttryck mjuknade när deras ögon möttes. "Jag är ledsen", sade han. "Jag hörde om din mamma och jag bara... jag ville vara här." Spricka. Crack. Crack. Det var ljudet av hennes hjärta som slets sönder ännu en gång. "Du skulle inte ha kommit", sa hon. Ett överfall av tårar brände hennes ögon, men hon vägrade att fälla en enda. Inte medan han var där. Inte när han tittade på henne. Så många år senare och han gick fortfarande under hennes hud. "Du vet det. Du gör bara allt detta så mycket svårare." "Jag vet, men..." Han gjorde en paus och hans blå ögon var bönfallande. "Jag hoppades att jag kunde... Jag menar, jag undrade om det skulle vara okej om..." "Nej", sa hon och visste direkt vad han frågade, men det fanns ingen möjlighet att det skulle hända - inte då, och definitivt inte i det tillstånd han befann sig i. Han visste bättre än att ens fråga. "Men..." "Jag sa nej." Han suckade när föraren tutade på hornet för andra gången. Han tittade försiktigt på henne och tog ett steg tillbaka, och sedan ett till, innan han vände sig om för att gå utan att säga "hej då". De hade redan sagt tillräckligt många avsked för att räcka i hela livet. Stomp. Stomp. Stomp. Kennedy stelnade när fotsteg stampade genom huset bakom henne, på ett uppdrag när de skyndade i hennes riktning. Ytterdörren slogs upp och en liten mänsklig tornado dök upp vid hennes sida, klädd i en fluffig svart klänning med sitt brunett hår i flätor. Trots allt mörker som omgav den lilla flickan var hon alldeles bågar och solsken, oskuld och lycka, och Kennedy skulle göra allt som stod i hennes makt för att hon skulle förbli så. Hon behövde inte veta mer förödelse. Hon var för ung för att uthärda den sortens smärta. För ung för att få sitt hjärta krossat av Jonathan Cunningham. "Vem var det där, mamma?" frågade den lilla flickan och tittade på taxin när den försvann in i stormen. "Kom de för att hämta morfar? Var de Nanas vän?" "Det var ingen du behöver oroa dig för, sötnos", sa Kennedy och stirrade ner i ett par tindrande blå ögon - något som hennes söta lilla flicka hade ärvt från honom. "Mannen var bara lite vilse, men jag skickade tillbaka honom på sin väg."
Kapitel 1 (1)
========== Kapitel 1 ========== KENNEDY Kassaskannerns pipande är monotont, ett tråkigt drönande som jag knappt hör längre, när det smälter samman med Wilson Philips Hold On som spelas på högtalarradion. Samma låtar, dag ut och dag in. Samma ständiga pip. Samma allting. Samma kunder går in och ut ur butiken och köper samma saker som de har köpt förut. Mitt liv har blivit en förutsägbar slinga, en verklig version av Groundhog Day som jag inte har för avsikt att försöka ändra på. Jag är personifieringen av ett alternativt slut där Phil accepterar att han måste lyssna på Sonny & Cher varje morgon till tidens slut. Om du hade frågat mig för flera år sedan om detta skulle vara min framtid skulle jag ha skrattat dig i ansiktet. Jag? Kennedy Reagan Garfield? Jag var förutbestämd för storhet. Jag hade blivit uppkallad efter ett par ikoniska presidenter. Min mor, den idealistiska liberalen, och min far, en strikt konservativ, var aldrig överens om mycket... utom om mig. De var aldrig överens om sjukvård eller skatter, men de var båda övertygade om att deras lilla oops-baby skulle bli någon. Och här är jag - någon, helt klart. Biträdande föreståndare på Piggly Q Grocery i en stad i norra New York där man bara blinkar och missar den. Tretton dollar i timmen, över fyrtio timmar i veckan, med ett komplett förmånspaket inklusive (obetalda) semesterdagar. Inte för att jag är otacksam. Jag klarar mig bättre än många andra. Min hyra är betald varje månad. Min el har inte stängts av. Jag har till och med överprisad kabel-tv! Men innerst inne vet jag att detta inte är den typ av storhet som mina föräldrar tänkte sig för mig. "Hjälp behövs på tre!" Den höga rösten gnisslar i högtalaren och överröstar musiken. Min blick sveper över kassaområdet i väntan på att någon annan ska svara, men ingen gör det. Det faller alltid på mig. Jag skakar på huvudet och går över till fil tre, till den unga blonda flickan som sköter den gamla kassan och bokför en äldre kvinnas matvaror. Kassörskan, Bethany, tittar på mig, dramatiskt surmulande när hon viftar med en burk kycklingnudelsoppa i mitt ansikte. "Den kommer upp till en dollar och en fjärdedel, men Mrs McKleski säger att det finns en nittionio cent-skylt där bak." Den kostar 1,25 dollar. Jag vet att det är det. Till och med fru McKleski vet förmodligen det och vill bara göra en massa väsen av något. Jag ler dock, kör över kassan och ger den till kvinnan med rabatten. Jag går åt sidan för att låta Bethany slutföra inköpet när mrs McKleski frågar: "Hur mår din far?". Jag behöver inte titta för att veta att hon talar till mig. Jag börjar rätta till godishyllan nära kassan. "Han håller sig där inne." "Tänkte baka en paj åt honom", säger hon. "Har han en favorit? Äpple? Körsbär? Tänkte att det kanske skulle vara pumpa, eller kanske pekannötspaj." "Jag är säker på att han kommer att uppskatta vad du än gör", säger jag, "men han är mer av en chokladgräddpaj." "Choklad", mumlar hon. "Jag borde ha vetat." Radion går vidare till Lisa Loebs Stay, och det är ungefär då jag bestämmer mig för att jag är klar med den här dagen. Jag promenerar till det främre hörnet av butiken, dit Marcus, chefen, hänger i ett kontor som ligger gömt bakom kundtjänsten. Marcus är lång och smal, med brun hy och svart hår som börjar visa tecken på förestående grått. "Jag går hem", säger jag till honom. "Nu?" Han tittar på sin klocka. "Det är lite tidigt." "Jag ska gottgöra det", säger jag och stämplar ut. Marcus säger inget. Han vet att jag är duktig och därför har han överseende med mig. "Jag vet faktiskt hur du kan gottgöra det", säger han. "Jag behöver ett extra arbetspass, om du är villig att göra ett dubbelpass på fredag. Bethany bad om att få ledigt den dagen men det finns ingen som kan täcka upp." Jag vill säga nej, för jag hatar att springa register, men jag är för snäll för det. Det vet vi båda två. Jag behöver inte ens säga ett ord. "Gör mig en tjänst", säger han. "Stanna till på vägen ut och säg till Bethany att jag godkänner hennes begäran." "Det ska jag göra", säger jag och går ut innan han hinner be mig om något mer. På vägen ut går jag ner i spannmålsgången och tar en låda Lucky Charms från hyllan. Bethany står vid sin kassa och bläddrar i en tidning som hon tagit från hyllan bredvid henne. Jag kastar en blick på den och rullar med ögonen. Hollywood Chronicles. Den mest skräpiga tabloiden. Jag ställer ner mina flingor på transportbandet och tar fram några dollar. Bethany stänger tidningen och slänger den i påsarna innan hon ringer upp mig. "Marcus har godkänt din lediga dag", säger jag till henne. Hon skriker. "Verkligen?" "Han bad mig säga det till dig." "Herregud!" Hon stoppar mina flingor i en vit plastpåse. "Jag trodde inte att det fanns någon som kunde ta mitt skift." "Ja, men jag kan alltid använda övertid." Bethany skriker igen, sträcker sig över körbanan för att ta tag i mig och klämma mig i en kram. "Du är bäst, Kennedy!" "Särskild dag?" Jag gissar när jag drar mig undan och håller fram pengarna till henne innan hon ens hinner säga min totalsumma, i hopp om att hon ska ta emot dem i stället för att kramas om mig igen. Alanis Morissettes Ironic kommer på, och om jag inte kommer härifrån snart kommer jag att förlora mitt förstånd. "Ja... jag menar... på sätt och vis." Hon rodnar när hon kastar en blick på mig. "Det är ganska dumt, egentligen. Det finns en film som ska spelas in i staden. Mina vänner och jag hoppas kunna åka ner och kanske, du vet... se vad vi kan se." Jag ler mjukt. "Det är inget dumt med det." "Du tycker inte det?" "Självklart inte", säger jag. "Jag har varit på en filmduk en gång." Hennes ögon vidgas. "Verkligen? Du?" Sättet hon säger det på får mig att skratta, trots att jag förmodligen borde vara förolämpad av hennes otroende ton. Det är ju inte så att jag är någon stel gammal dam. Jag är inte mrs McKleski. Jag är bara några år äldre än hon. "Ja, verkligen." "Vilken film?" "Det var bara en sån där tonårskomedi. Titlarna låter alla ungefär likadana." "Vem var med i den? Någon som jag kanske känner till?" Hon vill höra allt om den. Jag kan se det på den nyfikna glimten i hennes ögon, men jag har ingen lust att gå in i den historien. "Det var så länge sedan att jag egentligen inte ens kan säga det."
Kapitel 1 (2)
Bethany räknar ut min växel, och mina ögon glider till tidningen hon läser när jag tar min väska. På en gång fryser mitt inre till is, is rinner genom mina ådror och kylan slår mig rakt in i benet. På omslaget finns ett ansikte som jag känner igen. Till och med i svart hatt och mörka solglasögon, med huvudet nedåt, är han lätt att känna igen. Min magkänsla brinner, den vrider sig och snor sig och ugh ugh ugh ugh... Han står bredvid en kvinna med platinablont hår. Medan han skyggar för kameran står hon med vidöppna ögon och tittar rakt in i den, hennes gröna ögon är levande i bilden. Svart läder täcker hennes supermodellramar, medan rött läppstift framhäver hennes munsiga läppar. Hennes hud är djupt solbränd, som om kvinnan bor på en strand någonstans. Usch, det gör mig illamående. Till och med jag måste erkänna att hon är vacker. Under fotot av paret finns en massiv bildtext, skriven med fet stil: JOHNNY OCH SERENAS HEMLIGA BRÖLLOP Mina ögon dröjer sig kvar på dessa ord. Jag tror att jag ska spy. "Tror du på det?" Bethany frågar. Min blick lyfter sig för att möta hennes. "Tror du på vad?" "Att Johnny Cunning och Serena Markson har rymt." Jag vet inte vad jag ska säga. Jag vet inte vad jag ska tro. Jag vet inte varför det ens spelar någon roll för mig. Jag vet inte varför mitt bröst känns hårt vid blotta antydan om att ett bröllop kan ha ägt rum någonstans, någon gång, ett bröllop där han var brudgummen men jag inte var närvarande. Jag känner mig som en besatt, kärlekssjuk fangirl som är övertygad om att hjärtekrossaren skulle vara min, men det var han inte. "Jag tror att när det gäller Johnny Cunning är allt möjligt." "Ja, du har rätt", säger Bethany och plockar upp tidningen igen när jag går mot utgången. "Jag hoppas verkligen att jag ska stöta på dem i helgen." Mina fotsteg vacklar. "Dem?" "Ja, filmen som ska spelas in? Det är den nya från Breezeo." Något händer inom mig när Bethany säger det, något som slår ut vinden ur mina segel. Oj. Det är en krossande, själssugande känsla som börjar djupt i mitt bröst, precis där jag brukade ha mitt hjärta. Det är borta nu, inlåst i ett stålförstärkt kassaskåp, låst med hänglås och gömt där ingen kan komma åt det utan min välsignelse, platsen där det brukade slå är nu inget annat än ett svart hål som desperat drar åt resten av mig och försöker svälja mig vid ljudet av det ordet. Breezeo. "Gör de fortfarande sådana?" Jag frågar och försöker hålla min röst stabil, men till och med jag kan höra förändringen i min ton. Patetiskt. "Självklart!" Bethany skrattar. "Hur kan du inte veta det? Jag trodde att alla visste." "Jag har inte riktigt varit uppmärksam." Mer som att jag aktivt har undvikit, men det är en annan lång historia. "Men du har väl sett dem, eller hur?" Bethany knyter ihop ögonen. "Snälla, säg att du åtminstone har sett de andra." "Jag har fångat bitar och fragment", erkänner jag. Hon slår upp händerna dramatiskt, som om mitt svar vore absurt. "Det är bara ... vansinnigt. Herregud, du måste titta på dem! Historierna är fantastiska ... så roliga och bara ... jag har inte ens ord! Och Johnny Cunning, den mannen är en riktig ögongodis. Du missar helt och hållet något. Jag menar allvar, du måste se dem!" "Jag ska komma ihåg det." "Bra", säger hon och ler som om hon vunnit något. "Den första heter Transparent och den andra heter Shadow Dancer." "Och den som de filmar nu?" "Ghosted." Jag tittar bort från henne när hon säger det. "Jaha, lycka till i helgen", mumlar jag. "Hoppas att det går bra för dig." Bethany säger något annat men jag stannar inte kvar för att höra det, utan bär mina Lucky Charms när jag jetar ut till parkeringen. Pölar täcker asfalten, eftersom det har regnat större delen av morgonen. Det verkar alltid regna vid sådana här tillfällen. Jag undviker vattnet och tar mig fram till min bil. Det är bara några kvarter från mataffären till min fars hus. I den här lilla staden är det bara några kvarter för att ta sig överallt. Jag kör in min gamla Toyota på hans uppfart och parkerar när bromsarna gnisslar på gatan, en stor gul skolbuss stannar framför huset. Perfekt timing. Ljusen blinkar och dörren öppnas, en energibunke spränger ur bussen och rusar mot mig. "Mamma!" Jag ler när jag tittar på henne, hennes hår är vilt trots att jag satte det i en snygg flätning i morse. "Hej, lilla vän." En och en halv meter lång, knappt 40 pund - genomsnittligt för en femåring, men det är det enda som är genomsnittligt med Maddie. Smart, medkännande, kreativ. Hon insisterar på att klä sig själv, vilket innebär att ingenting någonsin passar ihop, men flickan får det att fungera på något sätt. Allt jag gör handlar om henne - allt för att behålla hennes leende, för det är det leendet som får mig att fortsätta. Det är anledningen till att jag går upp ur sängen på morgonen. Det leendet säger mig att jag klarar mig bra. I en värld fylld av så mycket fel är det skönt att veta att jag gör något rätt. Hon lägger sina armar runt min midja i en kram när bussen drar iväg. Jag hör dörren smälla och ser hur min far går ut på verandan. "Farfar!" Maddie säger upphetsat och springer fram till honom. "Jag har gjort något till dig!" Hon rycker av sig ryggsäcken, släpper den på det gamla träet och gräver igenom den för att hitta ett papper - en teckning. Hon skjuter fram den till honom och han tar den med en allvarlig blick i ansiktet. Han gnuggar sin rufsiga haka och kisar med ögonen när han studerar den. "Hmmm..." Maddie står framför honom på verandan med stora ögon. Jag kväver ett skratt. Hur många gånger har jag inte sett det här utspela sig? Hans hus är tapetserat med hennes konst. Samma rutin, varje gång. Hon väntar ivrigt på hans bedömning, nervös, och utan att misslyckas säger han alltid att det är det bästa hon har ritat som han någonsin har sett. "Det här", säger han och nickar, "är den bästa valpen jag någonsin har sett". Maddie skrattar. "Det är inte en valp!" "Är det inte?" "Det är en säl", säger hon och rycker ned toppen av pappret för att titta på det. "Ser du? Den är helt grå och har en boll!" "Åh, det var det jag menade! En sälunge kallas också för valp."
Kapitel 1 (3)
"Nej, nej." "Japp." Maddie ser på mig för att vara domare. "Mamma?" "De kallas valpar", säger jag till henne. Hon vänder sig tillbaka till honom och flinar. "Är det en bra valp?" "Den bästa", bekräftar han. Hon kramar honom innan hon tar teckningen och springer in i huset för att hänga upp den. Jag ansluter mig till min far på verandan. "Snygg räddning." "Berätta om det", säger han och studerar mig med ögonen en stund. "Du är ledig tidigt i dag." "Ja, ja... det har varit en sån där dag", säger jag - en sån där dag där det förflutna rusar tillbaka. "Dessutom måste jag jobba dubbelt i morgon, så jag har förtjänat det." "En dubbel." Han ser förvirrad ut. "Har du inga planer i morgon kväll?" "Jo." Jag stannar upp innan jag korrigerar mig själv. "Ja, jag menar, det har jag." Jag har så sällan tid för ett socialt liv att jag inte ens tänkte på det. "Men jag skulle kunna behöva pengarna, och jag har redan en barnvakt på plats", säger jag och klappar min far på ryggen. "Det kan jag inte säga nej till." Han skakar på huvudet och sätter sig på en gammal gungstol på verandan. Det börjar regna igen och himlen blir allt mörkare. Jag lutar mig mot räcket och stirrar ut på det när Maddie kommer ut igen och hoppar ut från verandan. Flickan älskar stormar. Jag kan inte komma ihåg när jag senast lekte i regn. Det är vad jag tänker när jag ser henne springa genom den lilla trädgården, plaska i vattenpölarna och stampa i leran. Har jag någonsin haft så roligt? Var mitt liv någonsin så sorglöst? Jag minns inte. Jag önskar att jag kunde det. "Det är något som bekymrar dig", säger min far. "Det är han, eller hur?" Jag vänder mig om, lutar mig tillbaka mot träräcket och korsar armarna över bröstet medan jag betraktar honom. Han gungar fram och tillbaka, en identisk stol bredvid honom är glest tom. Min mor brukade sitta där med honom varje morgon och dricka kaffe innan han gav sig iväg till jobbet. Vi begravde henne för ett år sedan. Tolv långa månader har gått, men såret känns fortfarande rått, minnena från den dagen gnager på mig. Det var också sista gången jag såg honom, när jag stod här på den här verandan. Om rubriken jag fångade tidigare är någon indikation har han haft ett ganska intressant år. "Vad får dig att tro att det har något med honom att göra?" Jag frågar och tvingar mig själv att inte reagera, som om det inte spelar någon roll, men jag är ingen skådespelerska. "Du har den där blicken igen", säger min far. "Den där tomma, vilsna blicken. Jag har sett den några gånger och det är alltid han." "Det är löjligt." "Är det?" "Självklart. Jag mår bra." "Jag har inte sagt att du inte mår bra. Jag sa att du såg vilsen ut, inte att du inte visste vägen." Han tittar försiktigt på mig. Jag är inte säker på om det ens finns någon mening med att ljuga om det när sanningen står skriven över hela mitt ansikte. Och sanningen är att jag verkligen känner mig vilsen. "Jag fick tag på en artikel i en tabloid", säger jag. "Det påstods att han hade gift sig." "Och du tror på det?" Jag rycker på axlarna. "Jag vet inte. Det spelar väl ingen roll? Det är hans liv. Han gör vad han vill." "Men?" "Men de ska filma i staden igen." "Och du är orolig för att han ska dyka upp? Är du orolig för att han ska försöka träffa henne igen?" Min far rör sig förbi mig, mot platsen där Maddie fortfarande springer runt i regnet. Jag ler mjukt när hon snurrar runt och glömmer bort att hon är samtalsämnet. "Eller är du orolig för att han inte kommer att göra det?" fortsätter han. "Är du orolig för att han gav upp och gick vidare?" Kanske, tänker jag, men jag säger det inte. Jag vet inte vilken möjlighet som oroar mig mest. Jag är livrädd för att han ska tvinga sig in i hennes liv och bryta hennes hjärta med sin bräcklighet som han en gång bröt mitt. Men samtidigt skrämmer tanken på att han kanske har gett upp mig lika mycket, för det kommer att skada henne också en dag. Regnet börjar falla hårdare medan jag funderar över dessa tankar. Maddie springer i cirklar runt pölarna och är genomblöt. Vattnet strör hennes ansikte som fallande tårar, men hon ler, så lycklig, ovetande om min rädsla. "Jag borde gå", säger jag. "Innan stormen blir värre." "Gå då", säger min far, "men tro inte att jag inte har lagt märke till att du inte svarade på min fråga". "Ja, du vet hur det är", mumlar jag och lutar mig ner för att kyssa min pappas kind innan jag tar ryggsäcken från verandan. "Maddie, dags att gå hem, sötnos!" Maddie springer till bilen och skriker "Hej då, farfar!". "Hej då, gumman", ropar han. "Vi ses i morgon." Jag vinkar farväl till min pappa och följer efter henne. Hon har redan spänt fast sig när jag kliver in i bilen. Mina ögon söker upp henne i backspegeln. Tendenser av hennes mörka hår faller in i hennes ansikte. Hon försöker blåsa bort dem och hennes blå ögon tittar på mig. Hon har ett sätt att se på en som om hon ser genom en, som om hon kan se hur man känner på insidan, de där sakerna som man försöker att inte låta synas. Det är nervigt ibland. För att vara så ung är hon ganska intuitiv. Det är därför jag klistrar ett leende på mitt ansikte, men jag kan se att hon inte köper det. Hemma är en liten lägenhet med två sovrum några kvarter bort. Det är inte mycket, men det räcker för oss, och det är vad jag har råd med, så du kommer inte att höra några klagomål från mig. Så fort jag öppnar ytterdörren tar Maddie sig fram genom lägenheten. "Rakt in i badkaret!" Jag skriker och låser bakom mig. Jag tänder ljuset i korridoren när jag går till badrummet och passerar Maddies sovrum och ser att hon letar i sin byrå efter den perfekta pyjamasen. Hon är oerhört självständig. Något som hon har fått från sin far. "Jag är redo, jag är redo, jag är redo!" säger hon och springer in i badrummet när jag sätter igång vattnet. Hon tar tag i den rosa flaskan med bubblor och trycker in några under kranen och fnissar, som alltid, när bubblorna börjar bildas. "Jag fixar det här, mamma." Jag tar ett steg tillbaka. "Har du det här?" "Uh-huh", säger hon, utan att titta på mig, fixerad vid det fyllda badkaret. Hon ställer ner flaskan med bubblor på golvet vid sina fötter innan hon vrider på rattarna och stänger av vattnet. "Jag fixar det här."
Kapitel 1 (4)
Som jag sa... oberoende. "Nå, fortsätt då. Gör din grej." Jag stänger inte dörren, men jag ger henne lite spelrum och håller ett öga på henne från utsidan av badrummet. Jag kan höra henne plaska, leka i ännu mer vatten, som om regnet inte riktigt hade räckt till. Jag använder tiden till att samla ihop tvätt, försöker distrahera mig själv, men det är meningslöst. Mina tankar går hela tiden tillbaka till honom. Jag sorterar två veckors smutsiga kläder i högar på mitt sovrumsgolv. Varje gång jag gör en paus, flackar mina ögon till min garderob, och dras till den gamla skraltiga lådan på den översta hyllan. Jag kan inte se den härifrån, men jag vet att den finns där. Jag har inte tänkt på den på ett tag. Jag har inte haft någon anledning. Livet har ett sätt att begrava minnen. I mitt fall är de begravda under ett berg av annat skräp i garderoben. Jag kämpar mot det, för ett ögonblick, men dragningskraften är för stark. Jag överger tvätten och går direkt till garderoben och gräver fram lådan. Kartongen går sönder när jag drar ner den och faller sönder i mina händer. Saker och ting sprids på golvet. En tavla landar vid mina fötter. Jag plockar försiktigt upp den. Det är han. Han har sin skoluniform på sig... eller så mycket av den som han någonsin haft på sig. Ingen tröja, ingen jacka och naturligtvis inga skor. Hans vita knäppta skjorta är uppknäppt och slipsen är draperad runt halsen. Under den bär han en vanlig svart t-shirt. Han har händerna i fickorna och huvudet är snett åt sidan. Han ser nästan ut som en modell, som om bilden hör hemma i en tidning. En knut bildas i mitt bröst. Det är kvävande. Jag kan känna hur ilskan och sorgen bittert bryggs inom mig och blir starkare med åren. Mina ögon brinner av tårar och jag vill inte gråta, men synen av honom tar mig tillbaka. "Allt är klart!" Min blick far till dörröppningen när den lilla glada rösten ekar genom sovrummet. Jag greppar bilden hårt och håller den bakom ryggen. Hon är klädd i en röd pyjamas, håret är genomdränkt i topparna, några bubblor runt öronen. Leran är fortfarande streckad på hennes högra kind. "Är du klar?" Jag frågar och höjer på ögonbrynen. "Har du ens tvättat håret?" "Nej." Självklart gjorde hon inte det. Det kan hon inte. "Och ditt ansikte då?" Jag frågar. "Jag börjar tro att du bara lekte i bubblorna." "Och? Jag kommer att bli mer smutsig senare!" "Och?" Jag flämtar och verkar förskräckt. "Du kan inte hålla dig smutsig. Du har skola i morgon!" Hon ser ungefär lika glad ut inför skolan som jag var som barn. Hon rullar med ögonen och rycker på axlarna, som om hon vill säga "varför spelar det någon roll?". Innan jag hinner säga något annat flyttas hennes uppmärksamhet till röran som ligger utspridd på golvet, hennes ögon vidgas när hon flämtar till. "Breezeo!" Hon skyndar sig fram och tar upp den gamla serietidningen som är innesluten i ett skyddande plasthölje. Jag stelnar. Jag skulle inte kalla den vintage, och den är inte heller värd mer än några dollar, men jag kunde aldrig förmå mig själv att skiljas från den serietidningen. För mig betydde den för mycket. "Mamma, det är Breezeo", säger hon och hennes ansikte lyser upp av spänning. "Titta!" "Jag ser", säger jag när hon håller upp den för att visa mig. "Kan vi läsa den? Snälla?" "Javisst", säger jag och flyttar en hand från ryggen för att ta serietidningen från henne. "Men först tillbaka in i badkaret." Hon stönar och gör en grimas. "Fortsätt." Jag nickar med huvudet mot dörröppningen. "Jag kommer strax för att tvätta ditt hår." Hon vänder sig om och traskar tillbaka till badrummet. Jag väntar tills hon är borta för att lägga ner serietidningen och dra fram bilden bakom ryggen på mig. Jag stirrar på den i en sekund och låter mig själv känna dessa saker ännu en gång, innan jag smular ihop den till en boll och kastar den på golvet tillsammans med alla andra minnen. Jag tar fram min mobiltelefon, bläddrar i den och ringer ett nummer medan jag går ner i hallen, hör den ringa några gånger innan röstbrevlådan klickar på. "Det är Andrew. Kan inte komma till telefonen. Lämna ett meddelande så ringer jag upp dig. Bip. "Hej, Drew. Det är Kennedy. Jag måste ta en annan dag i morgon kväll. Något kom emellan, och du vet hur det är."
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Älska någon som försvinner"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️