Chapitre 1
========== 1 ========== A : Réseau des employés de Loveridge & McGowan Cc : Ana Loveridge-Herrera, River McGowan De : Olivia Langley Objet : 12 jours de fêtes de fin d'année ! La veille de Thanksgiving, personne ne bougeait dans le bureau, pas même Alba des ressources humaines qui essayait de faire ses dix mille derniers pas. Les bas étaient accrochés avec soin près de la fontaine à eau, dans l'espoir que Saint-Nicolas y soit bientôt ! Si le chocolat chaud à la menthe poivrée qui coule à flot dans la salle de repos et les files d'attente absurdes chez Macy's (et dans à peu près tous les autres magasins de la ville) ne sont pas assez évidents, c'est LE MOMENT LE PLUS MERVEILLEUX DE L'ANNÉE ! Mais en ce qui me concerne, c'est Noël depuis le 1er novembre et je tiens à vous remercier tous personnellement d'avoir fait plaisir à mes playlists - même la personne qui a éteint le 11 novembre à 13h49 quand elle pensait que j'avais quitté le bâtiment. Je ne suis pas fâché. Plus jamais. Asher. Dans l'esprit de tout ce qui est houx et joyeux, j'ai pris l'initiative de planifier quelques événements pour mettre tout le monde dans l'esprit des fêtes ! Le 27 novembre : Coup d'envoi de Noël ! Profitez de boissons et d'amuse-gueules après le travail pendant que nous sélectionnons les pères Noël secrets. Le 29 novembre : Oh, le sapin de Noël ! Venez en famille assister à la cérémonie d'illumination de l'arbre de Noël au Rockefeller Center ! Le 1er décembre : Lacez ces patins ! Ramenez votre famille au Rockefeller Center pour une nuit de patinage sur glace ! Chocolat chaud, biscuits et patins seront fournis ! Le 4 décembre : Trivia des fêtes ! Rejoignez-nous à la Rose Tavern pour un quiz sur le thème des fêtes ! Le gagnant aura droit à un jour de congé payé pour faire ses achats de Noël ! Le 6 décembre : C'est une soirée pyjama ! Portez votre pyjama au travail et profitez d'une projection sur le toit de vos films de Noël préférés ! Couvertures, popcorn et lampes chauffantes fournis ! Le 8 décembre : La tournée de Noël ! Buvez autour de la ville ! Un remboursement Uber sera fourni pour un retour en traîneau en toute sécurité ! Le 12 décembre : Journée du pull moche et allumage de la Menorah ! Portez votre pull de vacances le plus laid au travail ! Des prix seront décernés au plus hideux ! Et n'oubliez pas de rester pour notre cérémonie d'allumage de la ménorah ! Le 14 décembre : Échange de biscuits ! Apportez votre dessert de Noël préféré et une boîte pour rapporter des friandises supplémentaires à la maison ! Des prix seront décernés au plus délicieux ! Le 16 décembre : Un après-midi de générosité ! Donnez de votre temps à l'extravagance de Noël de l'hôpital pour enfants de New York ! Le 18 décembre : Gala des merveilles de l'hiver ! Profitez d'une nuit au Metropolitan Museum of Art pour notre soirée annuelle de Noël ! Rencontrez vos collègues, vos clients et le gratin de l'histoire ! Le 22 décembre : Echange du Père Noël secret ! Profitez de boissons et d'amuse-gueules après le travail pendant que nous échangeons des cadeaux ! Le 31 décembre : Fêtez la nouvelle année ! Dites au revoir à 2019 et bonjour à 2020 au rooftop park du Gansevoort ! Open bar et amuse-gueules fournis ! Le calendrier global a été mis à jour avec chaque événement ! Pour le confort de tous ! Et pour que vous ne puissiez pas dire que vous avez oublié ! Des rappels par courriel seront également envoyés un jour ouvrable à l'avance ! Je vous souhaite à tous une bonne et heureuse fête de Thanksgiving ! Profitez de votre très long week-end ! J'attends avec impatience le coup d'envoi de Noël lundi ! Bien à vous, O. Langley Stagiaire en médias sociaux et assistant exécutif du Père Noël Loveridge & McGowan International 98 W 52nd St, New York, NY 10019 olivialangley@lmi.com * "Rentre chez toi, Livi." Céleste me pousse un sac en plastique, ses yeux bruns foncés se rétrécissent en un regard qui suggère que je ferais mieux de faire ce qu'elle dit avant qu'elle ne se mette vraiment en colère. J'accepte gracieusement ses offrandes, mais je soupire à contrecœur. "Tu as un nouveau-né et un mari. Tu devrais partir." "Bébé, c'est des vacances pour moi", dit-elle. "Tu es là depuis 9 heures ce matin. Il est presque minuit. Je suis surprise que tu ne sois pas évanouie sur le sol." "J'ai bu trois lattes à la menthe poivrée aujourd'hui." Mes mains tremblent encore. Je suis à bout de nerfs. Je ne pense pas pouvoir dormir avant le nouvel an, ce qui est parfait car j'ai trop de choses à faire. "Pas étonnant que tu aies tes yeux de fou", dit-elle en riant. "Rentre chez toi. Va te coucher. Tu devras tout recommencer demain." Je n'ai pas besoin d'être plus convaincant. J'attrape mon manteau dans l'arrière-boutique et je fais un rapide au revoir en contournant les tables du Porcelain Straw et en sortant dans le hall de l'hôtel. Ça sent le vin chaud et les biscuits au pain d'épice. Une chaleur m'envahit, une chaleur qui n'existe que pour cette période de l'année. C'est le bonheur, la joie et l'immense joie, le tout réuni dans une petite bulle parfaite. Je suis étourdie. Je déborde de joie. A cinq secondes de me mettre à chanter et à danser. Je suis ivre de Noël et je n'en ai pas du tout honte. "Passe une bonne nuit, Olivia." Bernard me sourit en ouvrant la porte. "Merci encore pour les cookies." "Assurez-vous que votre femme en reçoive quelques-uns." "Je ne peux pas faire de promesses." Je rigole. "Bonne nuit, Bernie !" Je me prépare au froid et resserre mon manteau. Je souris toujours. Il y a des bourrasques ce soir à New York et j'ai l'impression de vivre dans une boule à neige. Je rentre à pied, bien que je sois engourdie de la tête aux pieds. Je ne peux pas supporter l'idée de manquer ça au profit du métro. C'est la raison pour laquelle j'ai déménagé en ville. Je vais m'imprégner de chaque flocon de neige. Personne d'autre n'a l'air aussi heureux que moi. Leurs cous sont rentrés dans leurs écharpes et leurs mains sont enfoncées dans les poches de leurs manteaux. Ils me frôlent sans un regard en arrière. Des endroits où aller. Des gens à voir. Tout le monde est pressé. Pas moi. Je prends mon temps. J'admire les vitrines et la poussière de blanc qui recouvre le sol. Quand je rentre chez moi, mon visage est gercé et mes lèvres frémissent. J'enlève ma veste, mon écharpe et mes moufles et j'enfile un pyjama en flanelle et mon peignoir. La porte de Joey est fermée, comme toujours. Je sais qu'elle est à la maison parce que la télé est allumée, mais il est tard, alors je ne frappe pas pour voir si elle est réveillée. Au lieu de cela, je me blottis dans un coin du canapé et je prends la télécommande. Mes Thanksgivings n'ont jamais été traditionnels. Il n'y avait pas de dîners chics ou de tarte à la citrouille. Pas de réunions de la famille élargie ou d'équipes de football à encourager. Certaines années, je mangeais de la pizza vieille d'un jour. D'autres années, j'étais assise dans la salle des infirmières de l'hôpital pendant que ma mère travaillait. J'étais seule. Très souvent. La plupart du temps, je faisais semblant de ne pas l'être. J'essayais de tirer le meilleur parti de ma situation. Avec des animaux en peluche et des poupées, je créais mes propres histoires de Noël. Et quand ma mère avait fini de travailler, je rejouais toutes mes scènes préférées. Je suppose que c'était notre propre tradition bizarre. Ce soir, je suis assis sur le canapé. Avec des restes de restaurant. En regardant un enregistrement de la parade qui a eu lieu pendant que je mettais les tables. Un autre jour férié seul. Comme toujours.
Chapitre 2 (1)
========== 2 ========== Levi Booker est dix mille fois plus sexy quand il se tient sous le gui en me tenant la main. Je suis aussi dix mille fois plus sexy quand Levi Booker se tient sous le gui en me tenant la main. Je suis étourdie et j'ai la tête qui tourne. Je pense que je vais m'évanouir. "Vous, ma chère, êtes un souffle de joie de Noël." Il presse ses lèvres contre le blanc de mes articulations et j'ai envie d'embouteiller ce moment dans une boule à neige et de la garder sur ma cheminée pour toujours. Moi et Levi Booker. Sous le gui. Comme dans ce film où il a joué l'année dernière. Je suis son premier rôle féminin. On est amoureux. Il va me demander en mariage. Nous aurons un mariage en juin, et trois enfants avec ses yeux bleus de rêve et mes cheveux blonds. Une maison dans le Connecticut. Avec une clôture blanche. Et une Range Rover. Nos cartes de Noël seront légendaires. "Olivia ? Mon bagel ?" Mes yeux ne quittent pas Levi. Je lance le sac en papier blanc sur Asher. Mon manque de coordination main-œil fait qu'il atterrit à ses pieds. Je le sens se renfrogner. "Il a intérêt à être à la cannelle et aux raisins secs." "Il l'est." "Doublement grillé ?" "Bien sûr." "Supplément de fromage frais ?" "Un pot entier." Levi Booker tient toujours ma main. Sous le gui. Comme dans une comédie romantique. Où est mon Oscar de la meilleure actrice dans un rôle de rêve ? "De l'endroit..." "Asher, c'est une stagiaire. Pas une serveuse." Levi lâche ma main et regarde Asher par-dessus mon épaule. Je me sens vide, comme une boîte qui a été ouverte négligemment le matin de Noël et qui ne peut plus être utilisée. Je suis ruinée. Détruite. Jetez-moi dans une poubelle de recyclage. "Je suis au courant", grogne Asher. "Mais si tu me proposes d'aller chercher mon petit-déjeuner, je ne m'attends pas à ce qu'on me le jette à la figure et je préférerais qu'on me le livre avant que je ne meure de faim." "Je vois que quelqu'un a révisé ses talents d'acteur depuis le club de théâtre du collège." Tout le bureau rit. Pas Asher. Il claque sa porte et la couronne que j'ai accrochée ce matin tombe sur le sol. Quel Grinch. "Je suppose que certaines choses ne changent jamais", rigole Levi et jette un coup d'œil à River McGowan, le co-PDG et le père d'Asher, qui rit également. "Allons dans mon bureau", dit-il. Pour une dernière fois, Levi me regarde et me fait un clin d'oeil. "C'était un plaisir de se tenir sous le gui avec toi." La seule chose que je peux penser à dire est "merci". Il s'éloigne et je ne bouge pas pendant au moins quarante-cinq secondes. J'attends toujours qu'il revienne. Qu'il se mette à genoux et m'avoue son amour. Il ne le fait pas. Je soupire avec nostalgie en cherchant aveuglément derrière moi la poignée de la porte et en trébuchant la première dans le bureau d'Asher. "J'espère que tu es là pour t'excuser de m'avoir agressé avec un bagel qui n'est ni doublement grillé ni recouvert de fromage frais." "Désolé." "Ouais, tu en as l'air." Levi Booker a tenu ma main. Sous le gui. Si j'avais un blog - ce qui n'est absolument pas le cas, surtout pas un blog sur les théories de conspiration extraterrestre qui pourraient intéresser le gouvernement - je n'arrêterais jamais d'écrire sur ce moment. Pour le reste de ma vie. C'est tout ce dont je parlerai jamais. J'ai officiellement atteint le sommet. "Levi Booker est un putain de crapaud." Je prends une profonde inspiration et compte jusqu'à trois, comme je commence chaque conversation avec Asher. "Il y a un prince charmant dans chaque grenouille." "Non, c'est juste un putain de crapaud", dit Asher, qui a du fromage frais sur les lèvres. "Mais il t'a vraiment charmé en te retirant ta culotte." "C'est impoli." Il hausse les épaules. "Je ne me sentirais pas trop spécial. Il a fait la même chose à Harriet de la comptabilité et elle a soixante-huit ans." "Arrête d'essayer de gâcher mon moment." Asher roule les yeux. "Tu vas rencontrer beaucoup de Levi Bookers dans cette industrie et plus vite tu te rendras compte qu'il a déjà oublié ton nom, plus vite nous pourrons passer à des sujets plus importants, comme ce bagel exceptionnellement mauvais et les communiqués de presse dont j'avais besoin sur mon bureau il y a treize minutes." "J'allais justement les chercher." "Tu l'étais ? Parce que je pense que tu bavais sur un troll." "C'est tellement..." "Le temps c'est de l'argent, Olivia." Asher clique sur son stylo et le range derrière son oreille. "Et pendant que tu te ridiculisais avec un client, un autre venait de donner naissance à la prochaine petite starlette country de Nashville. Ava Mae Rutland. Née à 4h45 du matin le 27 novembre au centre médical de l'université de Vanderbilt. Neuf livres. Six onces. Vingt et un pouces de long. La mère et la fille sont toutes deux heureuses et en bonne santé. Le père et la grande soeur, Maisie Lane, sont ravis de la dernière née de la famille - pourquoi ne prenez-vous pas de notes ?" "Oh, vous voulez que j'écrive ce communiqué de presse ?" "Oui, Olivia. Je suis un homme occupé. Tu crois que tu peux t'éloigner du pôle Nord assez longtemps pour faire un vrai travail ?" Je prends une grande inspiration et compte à nouveau jusqu'à trois. "Vous ne sortirez jamais de la liste des vilains avec cette attitude." "Ce n'est pas vraiment ma priorité." "Eh bien, ça devrait l'être", dis-je avant de prendre une pile de chemises en papier bulle sur son bureau, puis je le laisse seul pour manger son bagel normalement grillé dans un silence pesant. * Darius boit une gorgée de tequila et la fait suivre d'un biscuit au pain d'épice. Il me sourit et hausse les épaules, " c'est la saison ! ". La salle de repos de Loveridge & McGowan International tremble au rythme d'une chanson de Mariah Carey. J'ai envie de me mettre à chanter les paroles, mais je me retiens. Il est trop tôt dans la soirée pour une performance chorégraphiée. J'ai besoin que tout le monde soit beaucoup moins sobre. Non pas que je sois timide ou quoi que ce soit, mais pour le bien de mes collègues, mon interprétation dramatique de Christmas (Baby Please Come Home) doit être vue avec des lunettes couleur vodka. Ils me remercieront plus tard. "Olivia, vous avez organisé une si belle soirée." Ana Loveridge-Herrera est debout à côté de moi et elle brille comme un sapin de Noël équipé de milliers de petites lumières blanches. Si je n'étais pas entré dans la salle de bains au moment où son test de grossesse a donné un léger signe positif, j'aurais pensé que son éclat était lié aux fêtes. Il s'avère qu'elle aime Noël normalement et qu'elle est juste sous l'emprise de toutes ces phéromones de bébé bienheureux.
Chapitre 2 (2)
"Merci de me faire plaisir", dis-je en remplissant un plateau de petits gâteaux au chocolat et à la menthe. "Je sais que c'est beaucoup, mais j'aime vraiment cette période de l'année." "Tu n'as pas besoin de me remercier", dit-elle en riant. "Il était temps que quelqu'un mette ce bureau dans l'esprit des fêtes. Continuez à faire preuve de cet enthousiasme et après la fin de votre stage, nous pourrions avoir un coordinateur permanent des vacances." "Vraiment ?" "Vraiment", dit-elle. "Je demanderai à mon assistant de vous envoyer un e-mail pour vous impliquer dans le gala d'hiver. Je pense que vous méritez une place dans cette équipe." J'attends qu'Ana s'éloigne avant de pousser un cri. Ce n'est pas tous les jours que vous obtenez pratiquement une offre d'emploi de la publiciste la plus badass de New York. Une fois, elle a pris d'assaut le plateau d'un talk-show en direct parce que l'animateur avait posé une question qu'il n'était pas censé poser. C'était la vidéo la plus regardée sur YouTube pendant trois mois. "Vous faites une crise ? Dois-je appeler une ambulance ?" Asher me regarde avant de me lancer un regard noir. Il vit dans une perpétuelle mauvaise humeur, ce que je trouve dommage. La vie est trop courte pour être malheureux tout le temps. Et il est trop mignon pour avoir des rides d'expression. De plus, il a un appartement de standing à SoHo et sa petite amie est une putain de Rockette. Il a touché la loterie de la vie. "Bien sûr que je n'ai pas de crise", je dis. "Et j'espère que vous seriez un peu plus pressé si c'était le cas." "Il y a cinquante autres personnes ici", dit-il. "Je suis sûr que quelqu'un sait comment faire le 911." "Wow, vous êtes définitivement la personne que je voudrais avoir à mes côtés en cas d'urgence." "En parlant de ça", il dit en attrapant un cupcake. Il en prend une bouchée et fronce son visage de dégoût. Je suis offensé. "J'ai besoin de toi pour animer une séance de dédicace demain à Union Square." "Tu considères ça comme une urgence ?" "Pas vraiment, mais j'en avais marre des bavardages et c'est la raison pour laquelle je suis venu ici, alors... sois chez Barnes & Noble à quatre heures. C'est pour Emmy Raynard. Son livre parle de vernis à ongles, donc il y aura un tas d'adolescentes qui demanderont des conseils de maquillage. Tu t'intègreras parfaitement." "Je suis désolée, Asher, mais je ne peux pas." "Tu ne peux pas ?" Maintenant il a l'air offensé, comme si je venais d'insulter ses bottes Gucci très chères ou d'écraser le chien de sa grand-mère. "Quand j'ai obtenu le stage, j'ai dit aux RH que je ne pouvais pas travailler tard le mardi, le jeudi et le vendredi. Ils ont dit que ce ne serait pas un problème." "Bien sûr que c'est un problème", souffle-t-il en prenant une autre bouchée d'un cupcake au chocolat chaud et à la menthe. Son visage se plisse à nouveau. "Parce que si tu ne le fais pas, alors c'est à moi de le faire, et je préférerais me faire extraire mes dents de sagesse sans anesthésie plutôt que de modérer une lecture sur le vernis à ongles." "Je suis vraiment désolée." "Vous n'avez pas l'air vraiment désolée", dit-il. "Qu'est-ce que tu pourrais faire de plus important que ça ? Chantez-vous des chants de Noël aux sans-abri de Central Park ?" "Non, ce n'est pas avant le 10 décembre." "Bien sûr." Il roule les yeux. "Je suis très contrarié." "Tu as l'air très contrarié. Surtout avec tout le chocolat que tu as dans la bouche." Son visage prend une drôle de teinte rouge et il prend une serviette pour s'essuyer la bouche. Je me sens mal parce que, eh bien, je me sens toujours mal quand je déçois les gens, c'est pourquoi j'essaie très fort de ne pas le faire. Mais je ne peux pas sauter un service au restaurant. Je gagne plus en pourboires en une nuit que je ne gagne ici en une semaine. Je n'ai pas de fonds en fidéicommis ou une grande tante riche sur qui compter. J'ai un loyer et des prêts étudiants qui ne vont pas se payer tout seuls. "Est-ce que ce sera fini à sept heures ?" "Je l'espère", dit-il. "Combien de temps des adolescentes peuvent-elles parler de maquillage ?" "Des heures. Des jours. Des mois, vraiment." "Alors ça va probablement durer toute la nuit." Je soupire. "Je peux rester jusqu'à sept heures." J'aurais seulement une demi-heure de retard sur mon poste. Je pourrais me rattraper après les heures. Rester au restaurant jusqu'à une heure du matin ne sera pas amusant, surtout si je dois me lever quatre heures plus tard pour arriver ici à huit heures, mais je savais que ce ne serait pas facile et je suis prêt à perdre le sommeil pour atteindre mes objectifs. Et il y a une lumière au bout du tunnel. Ana a dit que si je continuais à faire du bon travail, ils me prendraient définitivement. Ce n'est probablement pas dans mon intérêt de laisser tomber cette séance de dédicace. "Bien", dit-il. "Ce sera le sept. Je suis sûr que son manager pourra se débrouiller après ça." "Parfait." Je rêvasse aux quatre lattés crème brûlée que je vais devoir boire demain quand le chapeau du Père Noël secret arrive vers moi et Asher. Il grogne dessus comme l'Ebenezer Scrooge qu'il est. "Je ne participe pas", dit-il. "Si, tu participes", je lui dis. "Ton nom est là-dedans. Tu dois le faire." "Je ne l'ai pas mis là-dedans." "Je l'ai mis." "C'est de la contrefaçon. C'est illégal." "Comme si je pouvais falsifier ta terrible écriture", je dis. "S'il te plaît, arrête d'essayer de ruiner l'esprit de tout ça. Choisis un nom et achète un cadeau de vingt-cinq dollars. Mais pas une carte cadeau ! C'est irréfléchi et impersonnel. Et je pense que tout le monde mérite un peu de temps et d'effort et pas quelque chose qui est acheté dix minutes avant la fête chez Duane Reade." Il me lance un regard furieux en plongeant sa main dans le chapeau de Père Noël que tient Alba des RH. Quand il lit le nom écrit sur le minuscule morceau de papier plié, son visage se raidit. "Wow, quelqu'un va être vraiment heureux quand il va découvrir que tu l'as eu." Il froisse le papier dans sa main avant de s'en aller vers son bureau. Je soupire et choisis un nom. Eleanor McMannis. Une rédactrice avec un visa d'Irlande. Elle vient de devenir la personne la plus chanceuse du bureau.
Chapitre 3 (1)
========== 3 ========== "Quelle est votre deuxième couleur de rouge à lèvres préférée ?" Je jette un coup d'œil à ma montre, puis retourne aux trois pages de conseils de maquillage que j'ai acquises au cours des deux dernières heures. Il est 18 h 58. La maman d'Emmy est au téléphone dans la section Histoire de la guerre depuis quarante-trois minutes. J'ai développé un tic nerveux, qui peut ou non être dû à une consommation ridiculement élevée de caféine. "Pouvez-vous me recommander une bonne palette ? Et quelle est ta technique préférée pour mélanger le fond de teint ? Parce qu'à chaque fois que j'utilise un pinceau, ça fait un peu gâteau, mais j'ai regardé une vidéo sur les beauty blenders et ils ne sont pas très hygiéniques." Ma montre indique 19h03 et je me lève de ma chaise. Je ne suis pas censée laisser les talents sans surveillance, mais la question la plus controversée posée ce soir était de savoir quel membre des One Direction elle préférait, ce qui a déclenché un débat animé que je n'étais pas prête à arbitrer. Je me suis dit qu'Emmy serait bien toute seule pendant quelques minutes. "Excusez-moi, Mme Raynard ?" Elizabeth Raynard est appuyée contre une étagère de livres sur la Seconde Guerre mondiale et elle me fait signe du revers de la main. "Comme je le disais", elle glousse. "Ils ont essayé de me mettre en classe affaires. Comme, bonjour ! Vous savez qui je suis ?" "Je suis désolé, Mme Raynard ?" Ses yeux se rétrécissent comme des poignards vers les miens. Son regard glacial me donne froid dans le dos. "Je suis au téléphone." "Je sais", je dis. "Mais Asher vous a dit que je devais partir à sept heures." "Il ne m'a rien dit de tel." J'ai écrit l'email. "Je suis désolé qu'il n'ait pas été clair," je commence, "mais j'ai un engagement préalable qui m'oblige à partir maintenant." "Et que suggérez-vous que je fasse de cette pièce pleine d'ados maladroits ?" "Ils posent des questions inoffensives. Je n'ai pas eu à détourner les sujets. Le gérant du magasin dit que le couvre-feu est à 8 heures, donc ça ne va pas durer longtemps." "C'est à une heure d'ici", souffle-t-elle dans son téléphone. "Kathy, je vais devoir te rappeler... Je sais... C'est ridicule. Je me dispute avec une stagiaire tête en l'air." Je regarde mes pieds. "Je suis vraiment désolée pour tout ça..." "Je ne paie pas Asher pour travailler 90% du temps." Elle s'est rapprochée de moi, sa silhouette longiligne s'imposant à moi. C'est difficile de ne pas être intimidé par une femme qui porte cinq téléphones et qui fait dix pouces de plus que moi. "Si ce genre de comportement continue, je vais envisager de trouver une représentation plus professionnelle." "Cela ne se reproduira pas", dis-je. "Je peux vous l'assurer, Mme Raynard." "Ne me faites pas de promesses que vous ne pouvez pas tenir", grogne-t-elle. "Je vais en parler à Asher." J'essaie de m'excuser à nouveau, mais elle lève la main pour me faire taire. Quand elle se dirige vers la scène où Emmy répond à une question sur les rouges à lèvres et les teintures pour les lèvres, je m'échappe par la porte d'entrée. Il fait un froid glacial. Les trottoirs sont encombrés de trop de gens avec trop de sacs. Je me faufile entre eux, des excuses s'échappant de mes lèvres. Je ne peux pas entendre mes pensées à cause du tintement incessant des cloches. Je suis très en retard. Tellement, tellement, tellement en retard. Cette nuit ne peut pas être pire. Mon talon se brise sur la 15e rue Est. Je descends en boitillant les escaliers de la station de métro de la 14e rue et me retrouve sur le quai. J'attends seize minutes à cause d'un problème technique et j'arrive à la 77e rue juste avant huit heures. Je cours sur trois pâtés de maisons et je déchire des trous dans le bas de mes collants. Quand je passe en courant par l'entrée de service de l'hôtel, je suis déjà dépouillée de mon pull. Elliot de l'entretien rougit en voyant mon soutien-gorge bleu vif. Céleste court vers moi avec une paire de talons qu'elle a chipée à la fille qui travaille à l'enregistrement et c'est un effort commun pour boutonner ma chemise blanche et la rentrer dans ma jupe. "Je suis très en retard", je dis. "Il a compris ?" "Oui." "Il va me virer." "Non, il ne le fera pas. Il aime trop regarder tes seins." "Super." Mon téléphone vibre dans mon sac. C'est Asher. Il m'a appelé huit fois. Tu es vraiment partie ? As-tu la moindre idée de ce à quoi je fais face en ce moment ? Une momager ménopausée du septième cercle de l'enfer. J'essaie de regarder Hamilton ! "Olivia." Ivan est debout dans l'embrasure de la porte, tapant du pied. Il me regarde, puis le bouton supérieur de ma chemise qui est défait. "Sais-tu où nous gardons notre emploi du temps ?" "Oui." "Sais-tu comment lire l'heure ?" "Oui." "Alors je vous suggère de mettre vos deux talents en commun et d'arriver à l'heure." "Je suis désolé", je dis. "Ça ne se reproduira plus." "Espérons que non." Je n'ai pas le temps de courir aux toilettes pour pleurer. J'accueille ma première table et je prends leur commande de boissons. Pendant les quatre heures suivantes, je joue le rôle du serveur dévoué. Lorsque j'arrive chez moi, à deux heures de la fin, je cherche inlassablement mes clés, et lorsqu'elles sont introuvables, je frappe douze fois à la porte, mais Joey ne répond pas. Je me laisse glisser sur le sol, trop épuisée pour pleurer. * A : Réseau d'employés Loveridge & McGowan Cc : Ana Loveridge-Herrera, River McGowan De : Olivia Langley Sujet : Illumination de l'arbre de Noël ! Ce soir a lieu l'illumination annuelle de l'arbre de Noël au Rockefeller Center ! Loveridge & McGowan a réservé un espace d'observation spécial pour vous et votre famille afin de profiter des festivités ! Habillez-vous chaudement et profitez d'une nuit de fête ! Le spectacle commence à 20 heures précises ! Bien à vous, O. Langley Stagiaire en médias sociaux et assistant exécutif du Père Noël Loveridge & McGowan International 98 W 52nd St, New York, NY 10019 olivialangley@lmi.com * Le bord de ma tasse de chocolat chaud en papier est recouvert d'un rouge à lèvres rouge digne d'Instagram. Je fronce les lèvres et écarquille les yeux, posant pour Bree à côté d'un arbre blanc parfaitement éclairé. Je vais faire un hashtag de l'enfer et obtenir un millier de likes. Le Rockefeller Center est bondé de gens qui claquent des dents, portent des chapeaux à pompon et se plaignent du refroidissement éolien. Le centre de Manhattan est gelé. J'ai perdu la sensation de mes orteils il y a quinze minutes, mais j'essaie de rester positif. Il y a du pain d'épice et des biscuits snickerdoodle - j'en ai mangé sept - et même si mes lèvres sont engourdies et que mes doigts picotent, je suis très mignonne. Je porte un pantalon disco noir à taille haute, un pull court de couleur crème et une veste en fausse fourrure que j'ai trouvée dans une friperie pour sept dollars. C'est difficile de s'inquiéter du temps qu'il fait quand je suis encore toute excitée par la bonne affaire que j'ai faite.
Chapitre 3 (2)
Et peut-être tout le café que j'ai consommé. Il faut vraiment que je réduise ma consommation. "As-tu fini ces communiqués de presse pour Asher ?" Bree demande. "Bien sûr que je l'ai fait," je dis. "J'ai besoin de revenir dans ses bonnes grâces." "Ce dont il a besoin, c'est d'un bon coup de poing dans la figure." "La violence n'est jamais la réponse", je dis. "Il est juste très... particulier." "C'est une grosse tête de noeud avec un putain de diplôme en littérature dramatique. Il a eu ce boulot uniquement parce que papa le lui a donné." "Il n'est pas si mauvais." Elle roule les yeux. "Tout ce que je dis, c'est qu'il te fait courir dans toute la ville pour aller chercher des bagels et faire tout son travail pendant qu'il est assis à son bureau et... je ne sais pas... écrit de la poésie passive-agressive sur son blog secret." "Je garde ma poésie passive-agressive dans des endroits bien plus privés, Mme Truong." Asher a les mains enfoncées dans les poches de son manteau marine à double boutonnage. Il jette un regard furieux à Bree, ce qui est une pause agréable dans l'apaisement de l'âme qui est habituellement dirigée vers moi. C'est difficile de le prendre au sérieux quand ses joues et son nez sont adorablement rouges. J'ai envie de les pincer. Je ne le fais pas. "Eh bien, alors." Bree écarquille les yeux devant moi. "Ça vient de devenir beaucoup moins gai. Je vais aller chercher un verre." Je regarde Bree courir vers le bar d'en face et je bois une gorgée de mon chocolat maintenant froid avant de me tourner vers Asher. Je souris. Il ne sourit pas. Il n'est pas aussi agacé par moi qu'il l'était hier soir. Je pense que cela a quelque chose à voir avec le fait que son bagel du matin était définitivement doublement grillé et recouvert de fromage frais. J'ai aussi envoyé à Elizabeth "Menopausal Momager" Raynard un panier de vin et de fromage, ce qui a dû atténuer un peu la douleur. "Tu ressembles à un caniche qui a mis sa langue dans une prise électrique." "Comme c'est descriptif." "Je suis un poète passif-agressif." "Et tu ne le savais même pas." Asher roule les yeux. "Le taux de participation est minable." Bree et moi sommes les seules personnes du bureau ici. Les 60% de chance de neige étaient suffisants pour que tout le monde s'excuse auprès de moi en se dépêchant de sortir vers leurs maisons beaucoup plus chaudes. Bree est venue uniquement parce que j'ai promis de lui payer son café pendant une semaine. "Plus de cookies pour nous", je dis. "Je suis content que tu sois venu, mais j'ai la vague impression que ce n'est pas pour le chocolat chaud épique et les filtres Snapchat." "Je suis ici parce que mon père a insisté pour que la société soit représentée par quelqu'un qui ne ressemble pas et n'agit pas comme un elfe dérangé." "Oh", je dis. "Je pensais que tu étais là pour Francesca." "Quoi ?" "Ta petite amie ? Elle se produit ce soir." Le visage d'Asher devient froid comme la pierre et il grogne contre la foule en bas, ce qui n'est pas une réaction que j'attends de quelqu'un qui sort avec une méga-bombe italienne qui a un diplôme de droit et des jambes de plusieurs jours. Il devrait être rayonnant comme le soleil. "On n'est plus ensemble." "Depuis quand ?" "Il y a quelques mois." "Pourquoi ?" "Apparemment, j'ai la capacité émotionnelle d'une pierre." C'est pour ça qu'il est plus grognon que d'habitude. C'est logique. Personne n'a envie d'affronter les fêtes en tant que célibataire, de répondre à toutes les questions sur le quand, le pourquoi et le comment. Ça doit être tellement déprimant de devoir ressasser tous les détails sanglants. Et puis, voir tous les couples heureux vivre dans le bonheur des cloches alors que vous soignez un cœur brisé ? Je serais un peu grincheux aussi. "Je suis désolé..." "Ne le soyez pas", dit-il. "Et je préférerais ne pas discuter de ma vie privée avec vous. Je ne vous aime même pas. Vous êtes stridente et ennuyeuse et vous écrivez à l'encre violette." "J'aime l'encre violette." "C'est de mauvais goût." Un bourdonnement s'échappe de mes lèvres et je détourne le regard d'Asher alors que les lumières s'éteignent et que les performances live commencent. Il doit y avoir quelque chose que je puisse faire pour rendre ses vacances un peu plus joyeuses. La dernière chose que je veux c'est que quelqu'un se sente triste à Noël, quand tout est supposé être houx, joyeux et parfumé au pain d'épice. Je pourrais l'emmener au marché de Noël à Bryant Park. Ou l'inscrire à un cours de préparation de cookies. Quelque chose pour qu'il sorte et fasse quelque chose de festif. Je parie qu'il n'a même pas de sapin, ce qui est dommage car il a une magnifique fenêtre qui ne demande qu'à recevoir un sapin Fraser. Je vais en faire envoyer un demain. Et une couronne. Et une douzaine de boîtes de guirlandes lumineuses. Il va vivre dans un pays de merveilles hivernales. Francesca arrive après qu'une chanteuse de R&B ait terminé sa version de Last Christmas. Asher n'a pas l'air perturbé. Ses lèvres sont placées dans un froncement de sourcils et il jette un regard noir, comme il le fait quand j'entre dans son bureau sans frapper. Il le cache bien. Pour n'importe quel passant, il n'est là que pour le spectacle, mais je peux voir son regard changer lorsque Francesca se déplace sur la scène comme une sorte de gazelle capricieuse. Sa mâchoire et ses poings se serrent. Il a l'air en colère. Bien que je ne sois pas sûr si c'est contre elle ou contre lui-même. Je me demande ce qui se passerait si je lui parlais. J'essaierais d'expliquer qu'Asher subit beaucoup de pression au travail. Peut-être qu'elle lui donnerait une autre chance. "Elle est magnifique." Je suis en admiration devant elle. "Elle est sans coeur." Il doit encore être dans sa phase de colère. Je me demande s'il n'est pas déjà passé par sa phase "mange trois litres de crème glacée et ne sort pas du lit". J'ai besoin de savoir ces choses pour pouvoir évaluer l'état de son rétablissement. Parce que s'il n'a pas encore pleuré, alors nous avons un très long chemin à parcourir. C'est lorsque le premier flocon de neige tombe et que le compte à rebours commence que je réalise ce qui m'attend. Car Francesca est sur scène, blottie contre un type à la barbe rousse, et Asher tremble à côté de moi. Il n'y a pas que de la neige dans l'air, la jalousie fait aussi son apparition. Cela change tout. Elle ne peut pas voir Asher comme ça - triste, en colère et seul - pas quand elle est déjà passée à autre chose et qu'elle a l'air éprise et amoureuse. Il est à une ride du front de perdre la tête. Alors je pense vite, parce que je suis douée pour ça. Je sais comment improviser et faire avec ce que j'ai. Les choses que je peux faire avec un tube de colle et des bâtons de glace.
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