Protéger le mauvais homme

Chapitre un (1)

Chapitre un

" Il y a des hommes pour lesquels tu ne rechignerais pas à mourir, Brogan ", dit Timmerson, le regard distant, comme s'il rêvait à l'un des bons présidents. Lincoln, peut-être. "Puis il y a des hommes comme Joel Henniton."

Brogan Smith a soupiré. Cela faisait trois ans qu'il travaillait pour la division Sécurité et c'était la première fois qu'il entendait son patron - Pete Timmerson, poli et réservé - dire du mal d'un client.

"Par cela vous voulez dire..."

Timmerson a admis à contrecoeur, "C'est un con."

"Et j'ai déjà travaillé avec des cons", dit Brogan, se résignant à un autre détail du comportement ennuyeux d'un client. Puis il s'est rendu compte de ce qu'il avait dit et a ajouté : "Je n'aurais pas dû formuler ça comme ça. Désolé."

Les lèvres de Timmerson ont tressailli. Il était grand, avait la peau foncée, les oreilles décollées et une voix basse et apaisante qu'il mettait à profit pour calmer les gens au bord de la violence. Il pouvait faire paraître rationnel le fait de rejoindre le cirque, ce qui pourrait être la raison pour laquelle Brogan continuait à se présenter au travail même s'il passait la plupart de son temps à suivre des connards. Comme on pouvait s'y attendre, Timmerson utilisait cette voix maintenant.

"Joel Henniton est le COO ici à Touring Industries." Timmerson a fait un geste vers la salle - et le bâtiment - dans son ensemble. Ils étaient assis dans l'un des bureaux aménagés avec goût que Touring avait réservés à l'usage temporaire de la Division de la sécurité - de grandes fenêtres, des meubles en acajou coûteux, des roses fraîchement coupées dans un vase en verre posé sur la bibliothèque basse qui abritait d'épais tomes de littérature classique que personne ne lirait jamais. Au-delà de la porte fermée, Brogan pouvait entendre l'agitation de ses collègues dans la grande salle de conférence qu'ils utilisaient comme base d'opérations.

Timmerson poursuit : "Henniton est responsable du fonctionnement quotidien de l'ensemble de la société, qui fabrique de l'armement. Principalement des armes légères pour l'armée, jusqu'à récemment. Touring essaie d'élargir sa clientèle, mais elle est en concurrence avec des entreprises de défense qui existent depuis des décennies et qui ont beaucoup plus d'argent."



" Donc ils jouent à la dure pour rattraper leur retard ", a déduit Brogan, et Timmerson a hoché la tête.

"Henniton s'est fait quelques ennemis dans le processus, et il y a quelques mois, il a reçu des menaces de mort. C'est alors qu'Oriole Touring - le PDG - m'a contacté. Techniquement, la société est le client, mais les menaces visent uniquement Henniton, donc il est le seul à être protégé pour le moment."

"Ça semble simple", dit Brogan, en fronçant les sourcils. "En apparence, en tout cas."

"Le problème est qu'Henniton a fait très peu de concessions sur son emploi du temps et qu'il refuse d'appeler les flics."

Les sourcils de Brogan se sont levés. "Pas de flics ? Oh, ce n'est pas du tout suspect."

"On m'a dit qu'ils travaillent sur un projet vulnérable à l'espionnage industriel et qu'ils ne veulent pas prendre le risque de fuites. Nous ne sommes qu'une mesure de précaution, et Touring Industries s'attend à ce que cette situation se résolve d'elle-même au fur et à mesure que le projet avance."

"Je ne peux pas décider si c'est naïf ou louche."

L'expiration de Timmerson semblait tout aussi incertaine. "Henniton ne m'a donné pratiquement aucune information, je ne peux même pas demander à mes propres enquêteurs de chercher qui est derrière les menaces. Henniton a pété les plombs lorsqu'il a réalisé que je faisais faire les recherches standard sur les employés d'ici pour trouver des suspects potentiels, ce qui a été étouffé dans l'œuf. Il veut être en sécurité et il veut son secret, ce qui fait de ma vie un enfer, comme vous pouvez l'imaginer."

"Et le PDG-tourneur ? Il est d'accord avec ça ?" Brogan a demandé, se déplaçant pour se redresser sans y penser.

"Jusqu'à présent. Il n'y a pas eu de violence et aucun signe qu'Henniton soit suivi, ce qui me laisse sans aucune base sur laquelle m'appuyer. Donc pour l'instant, nous restons vigilants tout en respectant ses souhaits. Mais cela peut changer à tout moment, et je ne m'attends pas à ce qu'Henniton gère ce changement avec aplomb."

"Ah. C'est là que j'interviens", dit Brogan. "Ok."

"J'ai confiance en votre jugement, Brogan." Timmerson s'est penché en avant, ajoutant un contact visuel lourd à son ton de voix lourd. Les tournées étaient un gros client pour la société de Timmerson - il y avait beaucoup d'argent en jeu, en plus de la vie des hommes et des femmes sur le terrain. "Je sais que vous ne laisserez pas Henniton vous intimider pour que vous preniez des risques inutiles. Le fait que vous ne le frapperez pas au visage pour avoir essayé est aussi un plus."

Ce qui explique pourquoi Brogan a été transféré de son poste de Portland à Salem.

Le changement de lieu n'était pas un inconvénient - puisque la Division de la sécurité avait des bureaux dans les deux villes, Brogan avait acheté une maison à Woodburn, à peu près à mi-chemin entre les deux. Il préférait Salem, de toute façon.

Cela ne veut pas dire qu'il se réjouissait de cette mission. Même si la confiance que son patron avait en lui était agréable, Brogan ne pouvait s'empêcher de penser qu'il était peut-être temps de commencer à piquer des crises de colère juste pour avoir une affaire facile pour une fois.

Sans en avoir l'intention, Brogan avait acquis la réputation d'être sans drame et difficile à ébranler. Une réputation méritée, s'il était honnête - après la façon dont il a été élevé et six ans de service militaire, les préoccupations mesquines concernant les clients qui lèvent les yeux au ciel ou qui ont bu la dernière tasse de café semblaient terriblement... eh bien, mesquines. Cependant, cela laissait généralement Brogan avec les clients cauchemardesques. Son patron avait vraiment besoin d'un meilleur système de récompense.

"S'ils veulent que tout soit fait à leur façon", a demandé Brogan, "pourquoi ne nous demandent-ils pas de former leur personnel de sécurité actuel aux techniques de protection personnelle ? Je veux dire, j'ai vu beaucoup de gars armés sur le trajet, et ce ne sont pas des amateurs."

"J'ai suggéré cela. M. Touring a répété que cette situation est temporaire. Il ne pense pas qu'il soit nécessaire pour l'entreprise de développer un département de protection permanent."

"Donc... de l'argent."

"De l'argent", a convenu Timmerson.

"C'est logique, en supposant qu'il ait raison sur cette histoire de 'temporaire'." Brogan a levé les sourcils. "Est-ce qu'il a raison ?"

"Mon Dieu, je l'espère", dit lourdement Timmerson. "Henniton n'est qu'une partie de mon mal de tête. Ford est... eh bien, il a sa propre marque de défi."

Chapitre un (2)

"Qui ?"

"L'assistant de direction de Henniton. J'aime bien ce type, en fait - il est exigeant et fait très bien son travail. Mais Ford a aussi la langue bien pendue et ne supporte pas les imbéciles. Il y a déjà eu plusieurs altercations avec Ark."

Brogan a fait la grimace. George Ark n'était pas son collègue préféré - ce type était à 80 % égoïste, et un homophobe enragé par-dessus le marché. "Que s'est-il passé ?"

Timmerson a souri - ce n'était pas une expression que Brogan lui avait déjà vue faire auparavant. "Disons juste que Ford a une main habile quand il s'agit de critiquer."

"Il a fait voir des étoiles à Ark, n'est-ce pas ?" Brogan a demandé, en essayant de ne pas donner l'impression qu'il aurait souhaité être là pour le voir.

Timmerson n'aurait jamais dit de conneries sur ses employés, mais il ne pouvait pas cacher la lueur dans ses yeux quand il a dit : "Ark va reprendre votre ancien poste à Portland."

Timmerson a fouillé dans un tiroir. "Écoutez, Henniton va vous traiter comme un meuble à moins que vous ne l'agaciez. Ford, d'un autre côté, remarquera chaque chose que vous faites. Aucun d'eux n'est facile à calmer. Faites attention à ce que vous faites et ne prenez rien personnellement."

"Bien sûr", dit Brogan, résigné. Détendu ou non, il se doutait qu'il allait passer les prochains mois à essayer de ne pas frapper les gens. Une sacrée façon de commencer la nouvelle année.

"Je t'ai prévu comme escorte de secours pour la première semaine afin que tu puisses t'habituer à tout sans avoir à prendre la tête. Tu suivras Mario aujourd'hui, mais cet après-midi, je veux que tu te familiarises avec les plans des deux propriétés d'Henniton."

Timmerson a tendu à Brogan un trousseau de clés et une épaisse liasse de papier maintenue par un gros trombone. "Paquet client. Il y a les adresses habituelles, les plans d'étage, et le peu d'informations sur le personnel d'Henniton, sa famille, ses amis, ses concurrents et ses suspects que j'ai pu rassembler avant qu'il ne les ferme. Le NDA de Touring est un peu draconien - je vous laisse quelques minutes pour le lire et le signer. Rejoignez-nous au briefing du matin, à côté, quand vous aurez terminé. Vous pouvez laisser le formulaire sur le bureau."

"Ok", a dit Brogan. Timmerson lui a tapé sur l'épaule en partant, et Brogan s'est retrouvé seul. Il prit une minute pour considérer à demi-mot le pour et le contre d'un emploi à Best Buy ou quelque chose du genre, mais autant Brogan n'aimait pas les drames, autant il aimait son travail - et le très important sentiment d'être utile qu'il avait quand il le faisait bien. Il se résigna à quelques mois de merde et retourna la couverture du paquet pour trouver une série de photos du client.

Joel Henniton avait une quarantaine d'années, il était en bonne santé et avait une belle allure, mais sur la plupart des photos, il avait le regard fixe ou un sourire carnassier. Avec son bronzage doré, ses yeux bleus provocateurs et ses cheveux blonds roux, il ressemblait à l'un de ces riches pompeux qui se prélassent dans les country clubs en jouant au tennis et en intimidant le personnel de service. Non pas que Brogan ait jamais été dans un country club.

Brogan a tourné la page et a commencé à lire toutes les choses horribles que Touring lui ferait s'il partageait les secrets de l'entreprise. Cela ne l'a pas déconcerté. Les accords de non-divulgation étaient très courants. Les gardes du corps voyaient beaucoup de choses que les clients ne voulaient pas partager, et que ce soit personnel, embarrassant ou carrément illégal, si c'était couvert par le NDA, c'était confidentiel à cent pour cent. Brogan l'a signé sans y réfléchir à deux fois.

Cela faisait partie du travail.

* * *

Quand la réunion du matin s'est terminée, Brogan s'est dirigé vers la cage à équipement. Il a échangé son arme personnelle - un Colt 1911 A1, un .45 qu'il avait le droit de porter caché - contre un Beretta M9 enregistré à la Division Sécurité. Il préférait sa propre arme, mais s'il devait tirer sur quelqu'un, il aurait la vie beaucoup plus facile s'il utilisait l'une de celles de Timmerson. Il connaissait le M9 pour l'avoir utilisé dans l'armée, ce n'était donc pas un problème. Il a attrapé un écouteur et une radio, aussi. Il y avait un bouton sur le cordon qui pouvait être basculé pour activer le micro fixé à son revers, permettant une utilisation mains libres constante, ou alors il ne captait ce qu'il disait que lorsqu'il appuyait sur le bouton.

Il a appuyé sur le bouton. "Buenos dias, Mario", a-t-il dit, ce qui était officiellement tout l'espagnol qu'il connaissait.

"Tu es censé dire 'test', idiot", dit Mario dans son propre micro depuis l'autre côté de la pièce. Brogan ne se sentait pas concerné par les plaintes de Mario. Dans leurs conversations, Mario joue souvent le rôle du grand frère exaspéré, même si Brogan n'a qu'un an de moins que lui, ce qu'il fait avec plaisir maintenant que Mario a atteint la trentaine, mais Brogan aime ça. Brogan avait passé son enfance à élever ses jeunes frères et soeurs, alors c'était bien que quelqu'un lui donne des ordres pour changer.

Mario était un mélange de génétique. Il disait que si l'on remontait assez loin dans le temps, il avait un parent de chaque pays d'Europe et plus d'un d'Amérique du Sud également. Il n'était pas vraiment beau - son menton et ses joues étaient un peu trop ronds - mais les femmes l'aimaient quand même. Mario disait que c'était parce que le sang d'un millier de conquistadors sexy tonnait dans ses veines. Brogan disait que c'était parce qu'il ressemblait à un idiot.

Ils se sont retrouvés à l'ascenseur pour monter les escaliers, en se racontant des conneries. Ils étaient amis depuis son premier jour à la division de la sécurité, et ils travaillaient bien ensemble. Une fois au vingt-et-unième étage, ils entrèrent dans la zone de réception personnelle d'Henniton, une grande alcôve bordée de petits canapés et de tables basses qui brillaient des attentions d'un concierge dévoué. Des magazines financiers étaient posés sur une étagère en bois dans le coin, et une femme âgée était assise en train de taper derrière un grand bureau. Les gars de l'équipe de nuit les ont renseignés puis sont partis, et Mario est entré dans le bureau de Henniton sans faire de bruit.

Avec Mario à l'intérieur, Brogan a pris sa position à la porte. L'essentiel de leur protocole était que le principal - Mario aujourd'hui - suivrait Henniton. En tant que renfort, le devoir de Brogan était de s'assurer que rien n'interférait avec la capacité de Mario à éloigner les balles du client. Il s'assurait que la voiture n'était pas trafiquée, que leur itinéraire était sûr, que les points de sortie restaient ouverts, et il passait en revue tous ceux qui voulaient accéder à Henniton afin d'écarter les problèmes.

Chapitre un (3)

Quand l'ascenseur a sonné à nouveau, Brogan s'est préparé à faire sortir celui qui en sortait, mais il est resté figé sur place quand les portes se sont ouvertes.

L'homme qui est sorti était absolument, atrocement exquis.

Pendant trois secondes entières, Brogan n'a pas pu respirer. Si l'inconnu avait sorti une arme, il l'aurait touché sans problème, car Brogan était là, debout, à regarder fixement comme un putain d'idiot, à peine capable d'empêcher sa bouche de s'ouvrir à la vue de sa propre stupidité.

L'étranger avait une vingtaine d'années, une taille de fouet et une allure gracieuse dans un costume bleu foncé brutalement taillé, avec un gilet pointu et un pantalon presque obscène qui faisait paraître ses jambes longues de dix kilomètres. Ses cheveux noirs ont été coiffés de manière conservatrice et contrastent fortement avec sa peau pâle et crémeuse. Il avait des traits aristocratiques - des pommettes hautes, un nez fin et droit, une mâchoire dure et des sourcils tranchants qui lui donnaient un air sombre et intentionné - mais sa bouche, par contraste, était douce, presque délicate.

Le cerveau de Brogan s'est finalement réveillé et il a jeté un deuxième coup d'œil à l'étranger, cette fois-ci à la recherche de signes indiquant qu'il représentait une menace. Il portait une mallette en cuir brun dans une main, le regard baissé tandis qu'il pianotait sur les boutons d'un smartphone avec l'autre. Il n'y avait aucune bosse dans ses vêtements pour suggérer qu'il transportait quelque chose, et il n'y avait rien de menaçant en lui.

La réceptionniste a fait une pause dans sa saisie pour dire, "Bonjour, M. Ford."

"Suze", dit-il poliment, en levant les yeux.

Ses yeux étaient grands, noirs et perspicaces.

Son regard s'est dirigé vers Brogan, froid jusqu'au dédain, puis il est passé devant lui sans hésiter.

Brogan a tâtonné pour trouver sa langue. "Monsieur, si vous pouviez attendre un moment."

"Je suis sur la liste", dit Ford sans s'arrêter.

"Ouais", a dit Brogan, se tournant pour suivre sans grâce. Il avait reconnu le nom de Ford lors de la conversation avec Timmerson, et le fait que la réceptionniste le connaissait était une vérification de son identité, même si Brogan devait encore avertir Mario. Il était juste quelques secondes derrière, cependant, et ce pantalon était aussi parfaitement coupé à l'arrière qu'à l'avant. Franchement, Ford avait un cul qui a rendu la bouche de Brogan encore plus sèche, parce que putain...

Ford est entré dans le bureau d'Henniton sans frapper.

Et Brogan est resté là comme un stupide bâtard et l'a laissé faire.

"Tout est clair ?" La voix de Mario a résonné dans son oreillette, la question suffisamment vague, heureusement, pour que le support ne se rende pas compte que Brogan a merdé.

"Euh, clair", a-t-il dit, en activant son micro.

"Reçu."

Ça lui a pris 5 bonnes secondes pour se remettre.

"Il est sur la liste, si ça peut vous rassurer", dit la réceptionniste - Suze, apparemment - en esquissant un sourire sur ses lèvres. "C'est l'assistant de direction de M. Henniton."

"Ouais", a réussi Brogan. Il lui a donné un haussement d'épaules embarrassé. "Il ne va pas essayer de tuer Henniton, alors."

"C'est moins probable que la plupart", a-t-elle répondu, le soupçon de sourire se transformant en un sourire complet. "Et ne soyez pas trop embarrassé. Plus d'une femme a eu la même réaction."

"Super", dit-il en secouant la tête. Il avait enfreint le protocole et s'était démasqué dans les mêmes trente secondes. Un début de journée sous les meilleurs auspices.

Brogan se rassit et Suze reprit sa frappe, le clic-clic de ses doigts sur le clavier disparaissant à l'arrière-plan. Il étudia le couloir, déterminé à ne plus faire d'erreur, en colère contre lui-même pour avoir mal géré une chose simple. Vérifier l'identité et dire à Mario que Ford était là, c'est tout ce qu'il avait à faire.

Brogan n'avait jamais été ce genre de type. Il ne pensait pas avec sa queue, ne se laissait pas distraire. Il n'était pas marié aux règles ou quoi que ce soit - il pouvait improviser avec les meilleurs d'entre eux, il préférait même ça parfois - mais c'était un professionnel, pour l'amour du ciel. Son cerveau n'avait jamais cessé de fonctionner juste parce que quelque chose de magnifique passait par là, et il serait damné s'il le laissait faire maintenant.

Un autre problème était que Brogan n'était pas au travail. Sa famille et quelques amis, dont Mario, savaient qu'il était gay, mais il ne vivait pas dans le placard. Il fréquentait les bars gays quand il le voulait et ne faisait rien pour cacher qui il était, à part se taire sur le sujet devant ses collègues. C'était l'une des rares choses que Brogan n'aimait pas du tout dans son travail - un domaine hyper-masculin comme la sécurité n'était pas près d'abandonner les bigoteries de la vieille école sur l'orientation, et bien qu'il ne pense pas qu'il serait en danger si son homosexualité était révélée, il ne voulait vraiment pas être embêté.

Dans l'ensemble, il n'était pas satisfait de sa réaction.

Il avait repris ses esprits à l'heure du déjeuner, lorsqu'il a pu voir Joel Henniton pour la première fois en personne. Ce type mesurait 1,80 m de muscles, avec des épaules capables de remettre un train de marchandises à sa place et des mains comme des maillets. Brogan se sentait petit à côté de lui, ce à quoi il n'était pas habitué, et il surplombait Ford, qui était, malheureusement, aussi incroyablement beau qu'il l'avait été la première fois qu'il était passé devant lui.

Comme Timmerson l'avait prédit, Henniton n'a pas daigné remarquer Brogan.

Brogan a tenu les portes de l'ascenseur pour les autres, s'assurant que Mario et lui soient devant pour la descente, et il a ignoré le rapide regard d'inquiétude que Mario lui a lancé.

Henniton a dit : "Je n'aime pas Neeley pour ça. Il est déloyal. Il se retournera contre nous aussi vite qu'il se retournera contre eux."

"Ce sera une information de marché libre dans moins de six heures", a répondu Ford. "Si on ne va pas avec Neeley, on perdra notre avance pendant qu'on cherchera une autre source."

Brogan écoutait avec une demi-oreille. La plupart de son attention était sur sa radio, où il entendrait parler de tout problème qui pourrait les rencontrer au-delà des portes de l'ascenseur quand ils arriveraient dans le hall. Henniton a considéré les mots de Ford et a dit : "D'accord. Appelez-le."

"Très bien. Maintenant, à propos de la gestion des installations. Il nous faut un nouveau directeur. Je ne veux plus travailler avec cet idiot." La voix de Ford était agréablement profonde - sans que Brogan s'en soucie - mais ses mots étaient astringents.

Chapitre un (4)

"Tu l'as supporté plus longtemps que prévu", a dit Henniton. Vu ce qu'il avait entendu sur Henniton, Brogan s'attendait à un feu d'artifice. Le ton n'a pas semblé offenser l'homme, cependant. Au contraire, il avait l'air amusé. "Virez-le, alors. Mais je tiens à préciser que c'est moi qui suis censé être l'égorgeur, Embry."

"Merci", dit Ford.

L'ascenseur s'est arrêté au quatorzième étage, mais Mario a dit à la femme qui l'attendait de prendre le suivant.

Quand ils ont repris leur chemin, Ford a dit : "On devrait promouvoir Kensing à ce poste."

"Lequel ?"

"C'est elle qui a plaidé pour le nouveau système de plomberie dans les bâtiments dix à seize l'année dernière."

"Ça a coûté une fortune, n'est-ce pas ?" pensa Henniton.

"$26,755." Ford a donné le chiffre comme si se rappeler des chiffres d'il y a un an n'était rien.

"C'est trop", a dit Henniton.

"Pas comparé à la fortune que cela nous aurait coûté si nous ne l'avions pas fait. La grande inondation de l'hiver dernier, vous vous souvenez ?"

"Oh, ça. Mon Dieu, quel cauchemar", dit Henniton. Il a poussé un soupir mélodramatique.

"C'est mon choix, et elle partira si nous essayons d'engager quelqu'un de l'extérieur. Promouvez-la."

"Bien", dit Henniton.

Ford a fait un bruit satisfait et a tapé quelque chose sur son smartphone.

Il semblait que Joel Henniton permettait à son assistante de direction - quelqu'un qui ne semblait pas assez âgé pour louer une voiture - de dicter un nombre surprenant de ses décisions professionnelles. Au moins Ford semblait vicieusement compétent jusqu'à présent.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrent au rez-de-chaussée et Brogan et Mario sortent les premiers dans le hall d'entrée très fréquenté, observant la zone tandis que Henniton sort derrière eux. L'atrium s'élevait sur plusieurs étages et les personnes situées aux étages supérieurs pouvaient regarder par-dessus les rampes jusqu'au hall. Le mur sud, où se trouvaient les portes principales, était entièrement vitré, laissant entrer le ciel gris de janvier, et la verdure luxuriante, la réception en acajou et les canapés en cuir offraient une élégance tranquille aux visiteurs.

Magnifique, mais un cauchemar de sécurité. Trop de lignes de vue, trop d'espace et de couverture. Brogan avait la chair de poule.

"Je serai de retour à 13 h", a dit Henniton à Ford. "Et n'oubliez pas, nous avons la réunion du soir ce soir."

Brogan, qui balayait du regard le hall d'entrée, a vu le signe de tête que Ford a fait à Henniton.

Puis Henniton s'éloigna à grands pas, Mario à ses côtés, et Brogan n'eut qu'un dernier aperçu de ses yeux sombres et froids et d'une belle bouche sans sourire avant que Ford ne disparaisse dans la foule des gens qui se pressaient dans le hall.

Arrête de le regarder, connard, se disait Brogan. Et concentre-toi avant de te faire tuer.

Chapitre deux (1)

Chapitre deux

La route menant à Touring Industries était gardée par une structure trapue et une épaisse rambarde jaune qui ne se levait qu'une fois que les visiteurs avaient été autorisés par les deux gardes en service. Les caméras qui descendaient du toit étaient surveillées par le service de sécurité de Touring et, maintenant, par les employés de la division de la sécurité dans leur bureau de soutien. Passé le poste de garde, la route serpente le long d'une longue colline vers le bâtiment administratif, vingt-six étages d'argent et de verre brillant même sous le soleil terne de l'hiver, au milieu d'hectares d'herbe sans enthousiasme. Les seize dépendances - entrepôts, usines de fabrication, etc. - s'étendaient au loin, toutes reliées par des chemins de gravier et bordées de grands parkings.

Ce serait un endroit magnifique, pensa Brogan en ramenant Mario et Henniton sur le terrain après un déjeuner de travail, si ce n'était les barbelés au sommet de la clôture à mailles losangées qui bordent le périmètre et tous les gardes armés et les chiens qui patrouillent.

Brogan a repris sa position devant la porte fermée du bureau de Henniton, surveillant la réception et l'ascenseur. Mario avait son micro ouvert, et de temps en temps, Brogan entendait des bribes des conversations téléphoniques de Henniton.

Quand Ford est rentré, Brogan l'a regardé une fois pour voir s'il y avait des signes de détresse ou de problème, et quand il n'en a pas trouvé, il a dit dans sa radio, "M. Ford entre."

"Bien reçu", a dit Mario.

Brogan lui a tenu la porte. Ford n'a jamais levé les yeux de son smartphone, bien qu'il ait offert un glacial "Merci".

Brogan a hoché la tête. Il ne s'est pas retourné pour regarder le cul très ferme de Ford dans ce pantalon extrêmement flatteur, parce qu'il était un putain de professionnel, et que les professionnels ne font pas ce genre de choses, même s'ils en ont envie.

Après que la porte se soit refermée derrière Ford, Brogan s'est dit que c'était comme ça que cette matinée devait se passer.

Lorsque la partie escorte de son service s'est terminée, Brogan s'est rendu au domicile de Henniton pour se familiariser avec la propriété. Après avoir annoncé sa présence aux gars de l'équipe et à la femme de Henniton, les portes en fer noir se sont ouvertes et Brogan a guidé son camion entre des chênes massifs dans une longue allée sinueuse jusqu'à un manoir - il n'y avait pas vraiment d'autre mot pour le décrire.

Il a été accueilli à la porte d'entrée par Wiley Santos, une crevette d'un gars qui était néanmoins un excellent opérateur. Ensemble, ils ont parcouru la maison, discutant des problèmes potentiels sur le terrain, comme la quantité ridicule de feuillage qui bloquait la vue depuis les fenêtres du premier étage. Lorsque Brogan a demandé à Wiley si Henniton les laisserait couper certaines des branches, il n'a obtenu en réponse qu'un grognement. Il avait en quelque sorte anticipé cette réponse de toute façon.

Brogan a également rencontré la femme. Alyssa Henniton avait une trentaine d'années, elle était atrocement bien entretenue mais s'excusait quand même, comme si elle avait failli au monde en osant approcher la quarantaine. Elle tapotait ses cheveux ou lissait son chemisier en soie toutes les trente secondes et ses yeux erraient comme si elle anticipait l'arrivée de la seconde épouse trophée à tout moment.

Brogan a également rencontré le personnel de maison, apprenant leurs noms et leurs habitudes afin de pouvoir identifier instantanément si quelqu'un était autorisé à entrer dans la propriété. Puis il s'est promené à l'extérieur, apprenant les limites et les clôtures, testant la portée des lumières à détecteur de mouvement et les cachettes potentielles où quelqu'un pourrait se dissimuler. La plupart du temps, il serait programmé pour la visite, mais juste au cas où, il était important qu'il connaisse son chemin.

Une fois qu'il eut terminé à la maison principale, il se rendit à l'autre propriété des Hennitons, un petit mais somptueux appartement dans un immeuble de luxe du centre-ville. La Division de la sécurité avait quelqu'un posté dans un van dans le parking 24 heures sur 24, 7 jours sur 7, surveillant les caméras que M. Touring avait payé pour faire installer. Après s'être arrêté à la camionnette pour s'enregistrer, Brogan s'est présenté au gérant, qui a jeté un coup d'œil à sa carte d'identité et a appelé le service d'assistance pour confirmer son identité. Pendant qu'il attendait, Brogan s'est dit que toute cette mise en place était une preuve supplémentaire de la nature exigeante de Henniton : plutôt que de renoncer à visiter l'appartement jusqu'à ce que la situation de menace de mort soit résolue, Henniton a fait payer son patron au prix fort pour s'assurer qu'il ait la possibilité de passer quand il le souhaite.

Après avoir été approuvé, Brogan est monté à l'étage et est entré avec sa toute nouvelle clé.

C'était un endroit élégant - des tapis crème profonds, beaucoup de lumière et d'espace, une balustrade en fer forgé autour d'un balcon spacieux. L'ameublement était élégant, dans le sens où il reflétait les goûts d'un décorateur d'intérieur travaillant pour quelqu'un qu'il n'avait jamais rencontré : des murs beiges, des canapés et des fauteuils aux dossiers touffus, un centre de divertissement discret, des étagères garnies de bric-à-brac raffiné.

C'était aussi profondément suspect.

Quelqu'un vivait ici à plein temps, pour commencer : alors que l'endroit était névrosé, une tasse à café sale reposait dans l'évier, des produits frais étaient réfrigérés dans le réfrigérateur et un roman était posé sur la table de chevet avec un marque-page aux deux tiers de sa longueur. Il y avait deux brosses à dents dans une tasse dans la salle de bain.

Brogan a réalisé que c'était un appartement pour une maîtresse.

Pas étonnant qu'Alyssa Henniton ait l'air si crispée.

Brogan n'était pas là pour fouiner, mais une partie de lui était curieuse à propos de cette femme. Il n'avait jamais rencontré de véritable maîtresse, et il s'interrogeait sur le genre de personne qui s'engageait dans ce genre d'arrangement avec un homme marié. Un bon quart des livres sur les étagères étaient écrits en français, et elle avait une collection complète de Nina Simone sur vinyle que Brogan fixa pendant une longue minute avec un désir pitoyable. Une gravure de la Madone des roses était accrochée au mur derrière le canapé et une petite peinture à l'huile mélancolique au-dessus du lit - une femme assise dans un champ, son parasol jeté à côté d'elle.

Il essaya d'éviter de penser à Joel Henniton dans l'énorme lit avec la femme mystérieuse. Il n'avait pas besoin de cette image dans sa tête.

Il n'y avait qu'un seul moyen d'entrer et de sortir, et l'appartement était au seizième étage, plusieurs étages plus haut que tous les bâtiments environnants, donc il y avait peu de risque de tirs de sniper à travers les fenêtres. Le système d'alarme était suffisamment sophistiqué pour qu'un envahisseur ait besoin de grandes compétences pour entrer sans alerter qui que ce soit, et le garde de la division de la sécurité dans le van était en contact avec le bureau d'assistance.

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