Jerks an den Fingerspitzen

Prolog (1)

Tillie

"Gehorsam ist eine komische Sache. Beim ersten Mal kapierst du es nicht gleich, aber ich kann dir garantieren, dass es beim zweiten Mal Klick macht, wenn ich es dir beibringe und in deine Haut hämmere." Er wendet mir den Rücken zu, das Zigeunersymbol auf seinem MC-Cut breitet sich aus und verhöhnt mich von meiner knienden Position auf dem kalten Betonboden aus.

Es spielt keine Rolle, wie viele Stunden meine Knie in dieser Position sind, die Zeit wird zu einer Endlosschleife quälender Schmerzen, bis sie mich schließlich innerlich und äußerlich betäubt wie ein Schuss Morphium. Man sagt, wenn man jeden Tag das Gleiche tut, gewöhnt sich der Körper mit der Zeit an diese Routine. Ich bin an dem Punkt, an dem sich mein Körper an das Gefühl gewöhnt hat, gequält zu werden. Er scheint immer zu wissen, wann ich alles um mich herum abschalte, wenn ich versuche, meinen glücklichen Ort zu finden, egal wie klein er ist. Es muss das emotionslose Glitzern in meinen Augen sein, ein entrückter Blick, der sagt, dass mir nichts mehr weh tut, was du tun kannst. Aber das ist eine Lüge, eine schmutzige Lüge, die ich immer wieder ausspreche, die ich hinausschreie, um zu beweisen, dass ich nicht schwach bin. Er lässt sich immer neue Methoden einfallen, um mich zu quälen, damit das Leiden bis kurz vor meiner Belastungsgrenze anhält. Mein Körper hält nicht mehr viel aus, das Brennen in jedem Schnitt ist wie Salz, das er in die Wunden reibt, die er mir zufügt.

Ich muss weggetreten sein, denn als Nächstes wird mein Kopf zur Seite geschleudert, und ich spüre einen stechenden Schmerz auf meiner rechten Wange, der mit meinem Puls pocht. Seine schmutzige Hand, die nach Zigaretten und Motoröl riecht, drückt fest auf die Unterseite meines Kiefers und quetscht die Haut dort auf. Eine Erinnerung daran, dass er alles tun kann, was er will, und damit durchkommt. Es ist ihm egal, ob mein Gesicht blutig ist, solange ich direkt in seine seelenlosen Augen starre.

Ein Husten entweicht meinen Lippen, als er seinen Griff fester werden lässt. Fragen Sie mich nicht, warum ich husten musste, ich glaube, es ist nur eine Art, neuen Atem einzuatmen, Sauerstoff, der mir seit der kurzen Sekunde, in der seine Hand mein Gesicht berührte, verwehrt war. Das ist der Grund, warum ich mich nicht in meinem Kopf verlieren kann, er spürt es wie ein Hai im Wasser und will, dass ich ihm meine volle Aufmerksamkeit schenke. Der kranke Bastard erregt sich an meinen Qualen, sie nähren ihn... sein keuchender Atem fächelt mein Gesicht in seiner Erregung. Whiskey, Zigaretten, und unter all dem der Gestank des Todes. Allein der Geruch lässt mir die Galle vom Magen in die Kehle steigen. Ein Mann kann nur bis zu einem gewissen Punkt im Leben gehen, ohne dass der Sensenmann sich an seine böse Seele heftet und weiß, dass er nach unzähligen Taten für den Teufel besessen ist.

"Tillie, Tillie, du lernst es nie." Er hält inne, seine rissigen Lippen verziehen sich zu einem Lächeln, und ich hole tief Luft, um das Erbrechen zu vermeiden, das so gerne über meine Lippen kommen möchte. "Ich gebe dir eine Chance, und wenn du bei mir einen Eindruck hinterlässt, lasse ich dich laufen, Mädchen, bis du weit, weit weg von hier bist." Ich beobachte, wie seine Lippen die Worte formen, und es klingt so weit weg, dass ich jedes kleine Geräusch um mich herum hören kann, außer ihm.

Er lässt meinen Kiefer mit einem groben Stoß los, als ob er sich vor mir ekeln würde. Mein Atem stockt in meiner Brust und ein Wimmern versucht zu entweichen, als sich seine Worte in meinem Kopf festsetzen. Mein einziges Auge, das nicht zugeschwollen ist, starrt ihn misstrauisch an, weil ich Angst habe, irgendetwas zu glauben, was aus seinem Mund kommt. Alles ist immer ein Test, ein Weg, mich mit falscher Hoffnung noch mehr zu schwächen. Eine Flucht ist für mich unerreichbar, eine Verlockung, die mir die Kehle zuschnürt und mich langsam innerlich tötet wie ein tödlicher Krebs.

Hoffnung.

Freiheit.

Alles eine unversöhnliche Lüge. Lügen, die von seiner Zunge brennen und mir entgegenschlüpfen, bis sie sich in meine Haut bohren und schlimmer sind als die Qualen, die er verursacht.

"So ist's recht, schlagt mit euren schwachen Armen nach mir." Er tippt mit seinem schmutzigen Finger dreimal in schneller Folge auf sein Kinn. "Komm schon, mit deinem besten Schlag. Genau hierher." Seine braunen Augen, die meinen eigenen so ähnlich sind, wenn ich in einen Spiegel blicken würde, verhärten sich zu einem Glitzern, das ich so gut kenne.

Manchmal ist es, als würde man in einen Abgrund blicken und feststellen, dass es keinen Ausweg gibt, man starrt direkt in die Augen des Satans.

Meine Arme sind schwach, mit Schürfwunden und blauen Flecken übersät und fühlen sich an, als würde mich Zement festhalten. Tu es, schlag ihn mit allem, was ich habe, oder erleide noch mehr Strafe. Ich kneife die Augen zusammen und entscheide mich für Tür Nummer eins, weil das meine beste Chance ist und ich keinen anderen Ausweg sehe. Als ich klein war, hat Onkel Rig alles versucht, um mich von seinem MC-Präsidenten fernzuhalten, weil er das Böse in seinem Bruder erkannt hat. Payne hat den Posten von Großvater übernommen, als dieser verstarb, der Mann ist für seine Grausamkeit und seinen Wahnsinn bekannt. Leider ist er auch mein Vater. Onkel Rig, Vizepräsident des Clubs und erste rechte Hand von Payne, tat alles, was er konnte, um mich von den Clubgeschäften und der grausamen Welt abzuschirmen. Diese Seifenblase platzte plötzlich, an einem Tag schien die Sonne, und am nächsten Tag stellte ich fest, dass Onkel Rig einfach weg war. Er verschwand, ohne sich zu verabschieden, und das war der Tag, an dem mein Herz wusste, dass ich ihn nie wieder sehen würde. Zwei Wochen nach seinem Verschwinden begannen meine Gehorsamkeitsstunden mit dem guten alten Papa. Diese erste Stunde war vor drei Jahren.

Das Quietschen seines Lederschnitts reißt mich aus meinen Erinnerungen und lässt meine Augen weit aufreißen, nur um zu sehen, dass mich wie üblich Dunkelheit umgibt. Ich beobachte, wie Payne auf seinen hochhackigen Bikerstiefeln sitzt, sein Kinn vorstreckt und mit seinem mit Ringen besetzten Zeigefinger auf sein Kinn zeigt, damit ich einen Schritt machen kann. Er wartet geduldig auf meinen schwachen Schlag, von dem ich genau weiß, dass er keine Spuren hinterlassen wird. Aber ich muss es versuchen.

Ohne groß darüber nachzudenken, ziehe ich meinen Arm zurück und mache einen treibenden Schlag, der seine Haut so hart trifft, dass ich weiß, dass es mir mehr weh tut als ihm. Nicht einmal ein Zucken spiegelt sein Gesicht wider, aber in seinen grausamen Augen schimmert süße Zufriedenheit über meine Schwäche.

"Oh Kind, ich wünschte, du wärst ein Junge und nicht so eine erbärmliche Fotze, und ich wette, du wünschst dir gerade dasselbe. Weißt du nicht, dass Männer diese große, böse Welt regieren? Stärke kommt von einem Mann, nicht von einer Frau." Er lacht mir ins Gesicht, die Spucke spritzt überall hin und lässt mich angewidert zurückschrecken.

Die Jokers sind der Tod, die rechte Hand des Teufels bei seiner schmutzigen Arbeit, und sie machen Gott zum Gespött, weil sie ihn mit jeder Tat, die der Club vollbringt, verhöhnen. Alle, die den Jokers MC in den Außenbezirken von Las Vegas kennen, fürchten sie, aber nicht so sehr wie ich.

Prolog (2)

"Bitte, ich werde mich bessern! Ich verspreche es!" Meine Stimme hallt in einem Schrei der Verzweiflung wider.

Ich schnappe nach einem tränenreichen, wässrigen Atemzug, der von den Zementwänden abprallt, die mit alten Blutspritzern und anderen Dingen, an die ich lieber nicht denken möchte, besudelt sind. Langsam schüttelt er enttäuscht den Kopf, bevor er sich zu seiner vollen Größe aufrichtet und zu der Stahltür hinübergeht, die über die Treppe in den Barbereich des Clubs führt. Mein Herz klopft im Takt seiner Schritte. Am Türrahmen hält er inne und sieht mich mit dunkler Freude über seine Schulter an, was nur bedeuten kann, dass etwas passieren wird. Etwas, das mir nicht gefallen wird.

"Das ist noch so eine komische Sache, Versprechen bedeuten nichts, wenn man sie nicht beweisen kann, und ich habe von dir nur Versager gesehen. Du wirst herausfinden, was es bedeutet, in dieser Welt eine Frau zu sein und deine Beine zu spreizen, ohne dass ein einziges Wort aus deinem Hurenmund kommt. Du hättest schon lange deine Beine für viele Männer öffnen sollen, aber ich war ein guter Vater, oder? Sechzehn ist das perfekte Alter, um seine Unschuld zu verlieren, findest du nicht auch?" Er öffnet die schwere Stahltür mit Leichtigkeit, sein Kichern nagt langsam an mir, während das Blut aus meinem Gesicht weicht, als eine Gruppe von Mitgliedern des Jokers nach der anderen den offenen Raum füllt.

In der Luft liegt ein Geruch, der mich erschreckt. Es stinkt nach ekelhafter Lust, die auf meinen Körper gerichtet ist, und der Gesichtsausdruck jedes Jokers sagt mir, was passieren wird, egal wie laut ich um Hilfe schreie, es wird auf lange Sicht sinnlos sein. Niemand kümmert sich, niemand wird kommen, und ich bin ganz allein.

Motorradstiefel schlurfen über den Zementboden im Keller und das Geräusch von Reißverschlüssen ist wie ein Schuss in der Stille. Kranke, verdrehte Augen starren auf meine gebückte Haltung hinunter, während ich versuche, meine Schultern einzuziehen, um kleiner zu wirken. Bei Männern wie ihnen funktioniert das nicht, sie haben den gleichen Blick des Teufels, der in ihren gierigen, lüsternen Blicken glänzt. Derselbe Blick, den Payne jedes Mal hat, wenn er mich sieht. Es spielt keine Rolle, dass ich in der Nähe dieser Männer aufgewachsen bin, einige haben mich auf ihre Knie gesetzt und mir das ABC beigebracht. Alles läuft darauf hinaus, und jede Hoffnung, an die ich mich klammerte, schwindet, als Cruz, der einzige Mann, von dem ich dachte, dass er mir etwas bedeutet, als Letzter den Raum betritt.

"Mach das, Junge, und du bist dabei. Das Training für den zukünftigen Präsidenten beginnt damit. Danach bekommst du dein Abzeichen." Payne klopft ihm auf die Schulter und pfeift, während er die Treppe hinaufgeht, ohne sich umzudrehen.

Cruz schlägt die Tür mit einem unbekümmerten Lächeln hinter sich zu, und seine leeren Augen nehmen den Raum in Augenschein, während er mich wie ein verwundetes Tier auf dem Boden kauern sieht, ohne einen Funken Sorge. Vorbei ist der Mann, der dem Herzen eines jungen Mädchens irgendeine Art von Freundlichkeit entgegenbrachte. Er mag ein paar Jahre älter sein als ich, aber er hat mich zum Narren gehalten, als er mir vorgaukelte, dass es Liebe gibt. Der Scherz geht auf meine Kosten. In seinen Augen leuchtet keine Liebe mehr. Stattdessen ist es der dunkle und verdorbene Blick eines Mannes ohne Gefühle und mit abnormalen Gedanken. Er ist tot, aber er atmet seltsamerweise noch.

"Wer ist zuerst dran, Jungs? Ich brenne schon eine Weile darauf, diese Fotze für mich zu beanspruchen, sie scheint zu glauben, dass sie aus Gold ist, so ein Scherzkeks und so unschuldig... genau so, wie ich sie mag. Also Leute, stellt euch in die Schlange, denn es wird eine lange Wartezeit werden!" sagt Cruz mit einem lauten Glucksen.

Zehn Joker umkreisen mich, starren auf meinen zitternden Körper herab und fassen sich an ihre harten Schwänze.

Poe hat mir im Alter von fünf Jahren beigebracht, wie man eine Schrotflinte hinter dem Schrottplatz, der dem Club gehört, hält.

Zagan hat die Jungs von der Türschwelle weggeprügelt, seit mein Körper zu blühen begann.

Nix hat mir erst letzte Woche in der Garage gezeigt, wie man einen alten Mustang aufmotzt.

Whiskey scherzte mit mir und zeigte mir, wie man in einem Raum voller Biker langsam tanzt, als ich nachts durch den Club streifte, weil ich bei der lauten Musik nicht schlafen konnte.

Die Liste der Mitglieder, die immer für mich da waren, als ich aufwuchs, ließe sich endlos fortsetzen, aber im Grunde genommen bin ich nichts anderes als die Tochter ihres Präsidenten, und das macht mich zu einem brandheißen Kandidaten, der mit einem einzigen Nicken ihres großen Chefs ausgewählt wurde. Die engsten Mitarbeiter meines Vaters, die ich schon mein ganzes Leben lang kenne, packen grob meine Beine, um sie zu spreizen. Die Hände zerren an meiner Kleidung, ich trete, bocke, schreie, alles, um mich zu befreien, aber es ist nutzlos, denn die Finger ziehen sich zusammen und halten mich fest. Es nützt mir nichts, als kriminelle Augen mit unkontrollierbarer Lust auf meinen entblößten Körper starren, bis ich den Blick abwende. Mein Blick bleibt an der Decke hängen, sieht den krummen Nagel, die Unvollkommenheit, und für die nächsten Stunden ertönen Grunzlaute in meinen Ohren, und Pfunde meines Fleisches werden entnommen. Meine Gedanken gehen an einen anderen Ort, der nicht hier ist, irgendwo anders als hier. Meine Schreie verstummen nie, sie hallen immer noch in meinem Kopf nach, zusammen mit meinen Halsschmerzen, die sich wund anfühlen.

Ein plötzlicher Schlag auf meine Lippe lässt mich zurücktaumeln, mein Gesicht schwingt zur Seite, als der Schlag ausgeführt wurde. Blut sammelt sich auf der einzelnen Spalte, aber ich kann mich nicht genug darauf konzentrieren, warum es nicht weh zu tun scheint. Mein Körper bewegt sich, ohne dass ich die Bewegungen kontrollieren kann, hin und her schrammt mein Rücken über den kalten Zement. Ich weiß, dass eines der Clubmitglieder über meinen Körper stöhnt, während er in mich eindringt, aber ich mache mir nicht die Mühe, hinzusehen. Es ist, als ob ich nicht wirklich hier wäre, obwohl ich spüre, wer in mir ist und jeder trockene Stoß mir unerträgliche Schmerzen bereitet. Das tut weh, wenn sich jemand in deinen Körper schiebt, wenn er trocken ist. In diesem Moment erreichen mich meine eigenen gequälten Schreie und durchbrechen die Barriere, die ich versucht habe, um mich herum aufzubauen, bis es vorbei ist. Wie eine Stoffpuppe herumgeworfen zu werden, mich an Stellen zu berühren, von denen ich nie gedacht hätte, dass sie mich in meiner Unschuld, die nicht mehr da ist, berühren könnten. Payne hatte Recht, dies ist die Welt der Männer, und ich spüre die Auswirkungen davon.

Jemand wirft mich auf den Bauch, mein Körper ist schlaff und gehört nicht mehr wirklich mir. Ich wünschte, ich könnte weiter auf diesen Nagel starren, um etwas zu sehen, das mich halbwegs bei Verstand hält. Ein heißer Atem drückt auf mein Ohr, als etwas Kleines, Scharfes und Kaltes auf meinen Rücken gelegt wird. Ich konzentriere mich auf diesen einen Gegenstand, während sich mein ganzer Körper nach gefühlten Stunden ohne Gliedmaßen anspannt.

Prolog (3)

"Du wirst das spüren, erinnere dich daran, und danach kannst du mir nicht mehr entkommen. Sag mal, Tillie, hast du schon mal davon geträumt, dass dein Arsch gefickt wird?" Cruz kichert gerade, als er beginnt, etwas in mein Schulterblatt zu ritzen.

Meine Schreie sind keine Schreie mehr, sie sind heulende Gebete, dass der Teufel schon kommen möge und meine geschundene Seele mitnimmt. Irgendwann hört er auf, in meine Haut zu ritzen, liegt schwer atmend auf mir und kichert wie ein Schulmädchen, als der Rest der Männer seinem Kunstwerk lautstark applaudiert. Jeder Atemzug ist wie mein letzter, aber er hört ganz auf, als sich etwas Hartes zwischen meine Pobacken schiebt, an eine Stelle, die ein Mädchen meines Alters für verboten hält. Ein brennender, unvorstellbarer Schmerz ist alles, was ich danach noch spüre. Eine kleine, leise Stimme erreicht mich, und ich zucke zusammen, als ich merke, dass ich es bin, der das Gleiche immer wieder laut wiederholt.

"Bitte, Gott, lass es aufhören. Lass es einfach aufhören."

Irgendwann muss ich ohnmächtig geworden sein, oder ich war die ganze Zeit über hellwach, aber ich habe nichts gesehen, denn ich starre wieder auf den krummen Nagel. Das Geräusch der Kellertür, die mit ihrem widerhallenden Lachen zufällt, lässt meinen kalten, steifen Körper erzittern, als die Realität wie ein kalter Wasserstrahl zurückkommt. Ich wünschte, es wäre nicht so. Mein Verstand ist gebrochen, nicht mehr zu reparieren, und jede Unschuld, die ich besaß, ist längst verloren.

Ich liege hier im Dunkeln und zittere, und mein Körper fühlt sich an, als sei er aus Stein und Blei. Ich blute aus Wunden, die längst verheilt sind, die so tief in meiner Seele vergraben sind, dass selbst ich nicht hinsehen will, aber sie scheinen immer wieder tief aufzubrechen. Dreckig, schmutzig, niemals sauber, schießt es mir immer wieder durch den Kopf, während das Sperma zwischen meinen Schenkeln und an allen exponierten Stellen meines Körpers zu trocknen beginnt. Ich wünschte, ich könnte es mit Bleichmittel wegschrubben, und so sehr ich es auch versuche, die Tränen können sich nicht in meinen Augen bilden. Ich heule mich aus und alles ist wie betäubt, bis es zusammenbricht, als ich mich mit einem Stöhnen aufzusetzen versuche. Ich stütze mich auf meine Handflächen, meine Arme zittern und alles ist verschwommen, als würde ich durch einen Rauchschleier sehen. Mein Körper zuckt und ein Schrei entweicht meinem Mund, als eine Hand auf meiner Schulter landet, aber der schwache, jämmerliche Schrei verstummt, als ich den süßen Hintern vor mir hocken sehe, die Augen voller Wut und Mitleid. Doris. Sie ist so etwas wie die Mutter aller Bonbons im Club, ist seit Jahren dabei und hat noch nie versucht zu gehen. Vielleicht kann sie nirgendwo anders hin wie ich.

"Ich habe dich, Tillie, ich werde dir aufhelfen und wir werden einen Schritt nach dem anderen machen. Wenn wir durch diese Tür gehen, wage es nicht, nach unten zu schauen, und halte das Kinn hoch, egal, was passiert. Gib ihnen diese Angst nicht und jeder schmerzhafte Schritt wird dir Kraft geben." Sie legt ihren Arm um meine Taille und hilft mir zur Tür, ohne eine Grimasse zu ziehen, während ich bei jedem Schritt aufschreie.

Ich kann nicht durch diese Tür gehen, Monster in Lederwesten warten auf mich. Von der anderen Seite der Stahltür ertönt dröhnende Musik, die Schwänze werden feucht, selbst wenn mein Blutfleck noch die Schwänze der Clubmitglieder bedeckt, als wäre es ein normaler Samstagabend. Aber es ist kein normaler Tag für mich, es ist der Tag, an dem ich einen Teil von mir verloren habe, von dem ich dachte, ich könnte ihn weggeben, wenn ich bereit wäre.

Weggerissen.

Zerrissen.

Einfach weg.

Die Biker warten auf mich, um einen Walk of Shame zu machen, über den ich keine Kontrolle habe, mit aufgeregtem Atem, der nur noch tiefer wird, wenn sie ihr Meisterwerk betrachten.

"Eines Tages kommst du aus diesem Höllenloch heraus. Ich werde dir helfen, so hoch zu fliegen, dass das Einzige, was diese Bastarde sehen werden, das schwache Glitzern deiner Flügel ist, wenn sie die Sonne küssen. Es ist so nah, du musst nur noch ein bisschen warten. Ich werde dir beibringen, was nötig ist, um einen Mann in die Knie zu zwingen und ihn zum Kriechen zu bringen. Diejenigen, die geduldig sind und auf die süßeste Rache warten, sind diejenigen, die die Hunde aus den Tiefen der Hölle auf ihre Fersen hetzen und die Welt um dich herum brennen sehen, während ein Lächeln auf deinem Gesicht erblüht", sagt Doris mit harter Stimme und lässt mich glauben, dass nicht alles schwarz ist und ich eines Tages mehr sehen werde als das, was ich jetzt vor mir sehe.

Sie öffnet die Tür zur Treppe, ein fest verschlossenes Versprechen, das in jedem Wort deutlich wird, aber die Sache mit Versprechen ist, dass sie nicht ewig halten.

Die Frage ist... stehe ich aufrecht oder falle ich auf die Knie, bis ich nichts mehr zu geben habe?

Kapitel 1 (1)

Tillie

Man sollte meinen, dass ich mich an die Musik, die Lichter, den Geruch von verschüttetem Alkohol, der durch den schmutzigen Linoleumboden sickert, und den Rauch, der in der Luft liegt, gewöhnen würde, aber das tue ich nie. Der Geruch dreht mir immer noch bei jedem kleinen Einatmen den Magen um. Zu meinem Glück kann ich durch die Farbe der blinkenden Stroboskoplichter, die mir ins Gesicht leuchten, nichts hinter der Bühne sehen, was es fast erträglich macht und die Sicht auf die eifrigen Männer vor mir versperrt. Gejohle und betrunkenes Klatschen erfüllen den Raum, während Dollarscheine wie Konfetti auf die Bühne fallen, als ich aufspringe und mich mit beiden Händen an der Stange in der Nähe der Spitze festhalte, um eine Feuerwehrdrehung zu vollführen. Die Rückseite meines rechten Beins umklammert das glänzende, glatte Metall, während ich verführerisch herumwirble. Mein Wadenmuskel brennt durch den Griff an der Stange, während ich auf den Bühnenboden hinabsteige, meinen Nacken zurückbiege und mein Haar fast den Boden streift, wenn ich langsam hinunterrutsche.

Gerade als Cardi B aus den Lautsprechern singt Oh he's so handsome what's his name", berühren meine langen, schlanken Beine den Boden und beenden den Song im Spagat, wobei meine 7-Zoll-Plateaustilettos im Licht glitzern. Der Schweiß steht mir im Nacken, mein langes, braunes Haar kräuselt sich an den Spitzen, und ich höre nur noch das Klingeln in meinen Ohren, meine Brust hebt sich nach dem großen Finale.

"So ist es richtig, Baby! Shake that ass!" schreit irgendein Typ und lacht, als seine Freunde ihm zujubeln.

Gesichtslose, betrunkene, rüpelhafte Fremde strecken ihre Hände aus, um mich mit ihren schmutzigen Händen zu packen, aber ich bin schon auf dem Weg zum Bühnenausgang, mit langsamen Schritten. Jedes Mal, wenn ich auf der Bühne stehe, packt mich die Sehnsucht zu rennen. Wenn ich joggen würde, bekäme ich Aufmerksamkeit, die ich weder will noch brauche. Manchmal wünsche ich mir, dass mein Körper nicht so kurvig wäre, dass meine Beine nicht so lang und wohlgeformt wären, wenn ich nur 1,70 m groß wäre. Dass mein Körper in der Mitte der Pubertät aufgehört hätte zu wachsen, anstatt Brüste zu bekommen, die alle Blicke der Jungs auf sich ziehen, und einen prallen Hintern, der meine Latina-Seite hervorhebt. Etwas größere Brüste, ein runder Hintern, eine schlanke Taille und tagelange Beine brachten mir die Aufmerksamkeit, die ich nie haben wollte. Was es bedeutet, eine Frau zu sein, die Aufmerksamkeit, die man bekommt, wenn man sie am wenigsten will.

Jimmy, der geldgierige Dreckskerl, kommt aus der verdunkelten Ecke links von der Bühne und hat einen Besen in der Hand, um den Rest der fliegenden Dollarscheine aufzukehren, als ich endlich von der Plattform hinter dem Vorhang abtreten kann. Ich mache mir nicht die Mühe, etwas von dem Geld einzusammeln, das ich mit meinem Körper verdient habe. Ich sehe nie einen Cent und darf nur das Nötigste mitnehmen, wie zum Beispiel das knappe Outfit, das ich heute Abend trage, oder meine Tennisschuhe, die mit Klebeband zusammengehalten werden. Ich bin im Grunde genommen ausgestellt, aufgereiht unter den Lichtern wie auf einem Fleischmarkt, und es ist nur eine Frage der Zeit, bis ich in die richtigen gierigen Hände verkauft werde, die Payne gutheißt.

Meine Hände zittern unkontrolliert, als ich in die Umkleidekabine trete und direkt zur Frisierkommode gehe, kurz bevor meine zitternden Beine unter mir zusammenbrechen. Ich setze mich auf den kleinen Hocker, betrachte mein Spiegelbild unter den hellen Glühbirnen und ziehe eine Grimasse im Spiegel über mein verschmiertes Gesicht. Ich schrubbe eine Seite meines Gesichts ab, als ob ich versuchen würde, eine Hautschicht abzuschälen, und wische die Schichten der Grundierung ab, die ich tragen soll. Als ich die Fremde sehe, die mich ansieht, bin ich es, aber ich bin es nicht. Wer ist das Mädchen, dessen eine Gesichtshälfte frisch und natürlich ist und dessen andere Seite sich hinter einer dicken Schicht Puder und rot gefärbten Lippen versteckt? Ich kann nicht zulassen, dass ich zu lange auf mein Gesicht starre, weil mich die Wut immer wieder überkommt, ohne dass ich weiß, wer zum Teufel ich bin. Ich sehe ein Mädchen mit einem herzförmigen Gesicht, breiten Lippen mit einer kleinen Einbuchtung in der Mitte, hohen Wangenknochen väterlicherseits und einer von Natur aus gebräunten Haut, glatt wie Whiskey, aber vom Hals abwärts mit tiefen Narben innen und außen übersät. Die schlimmsten meiner Narben, die mir im Laufe der Jahre zugefügt wurden, sind jetzt mit Tattoos überdeckt. Ich kann kein Mädchen gebrauchen, das mit Narben auf den Schulfluren herumläuft, zu viele Leute stellen Fragen, und dann kommt alles mit einer Tracht Prügel vom lieben alten Dad zurück.

Tätowierungen machen für jemanden wie mich mehr Sinn, weil sie bei meiner Herkunft erwartet werden. In der Schule weiß jeder, woher ich komme, und es bleibt nicht unbemerkt, dass ich immer von Männern in Westen und mit Fahrrädern umgeben bin. Das ist auch ein Grund, warum ich keine Freunde habe. Sie rennen in die andere Richtung, selbst wenn ich den Kopf gesenkt halte, mit der Angst im Gesicht, dass sie sich mir nähern könnten. Tagsüber ein normales Mädchen zu sein und nachts eine Stripperin, ist wie ein Leben mit Mitbewohnern. Bravo an Payne, denn er hat bekommen, was er wollte. Ein wandelndes Gefäß, das niemanden hat, an den es sich wenden kann. Meine großen, dunkelbraunen Augen sagen mir etwas, wenn ich mich im Spiegel betrachte, aber sie schreien mich an, wegzulaufen, ein neues Leben zu finden, bevor es zu spät ist. Sie rufen mir zu, sagen mir, ich solle einfach aufstehen und gehen und niemals zurückblicken, aber wohin sollte ich gehen?

Ich bin so in Gedanken vertieft und versuche, das Mädchen zu finden, das einen Hauch von etwas, irgendetwas, in sich trägt, dass ich fast aus meinem Körper springe, als mich eine Hand an der Schulter packt und sich scharfe Nägel in meine Haut graben.

"Eine Lady zeigt nie ihr wahres Gesicht, also leg das verdammte Make-up wieder auf." Mom grinst mich an, während sie sich über meine Schulter beugt, sich die Tube mit dem knallroten Lippenstift schnappt und sich neben mich auf den Stuhl einer anderen Stripperin setzt.

Sie packt mich kräftig am Kinn, dreht die Kappe des Lippenstifts ab und drückt die rote Tube mit einer zitternden Hand, die Anzeichen von jahrelangem hartem Drogenkonsum aufweist, wieder auf meine vollen Lippen, während es an ihr zehrt. Sie macht das Gleiche, greift nach der Grundierung und streicht sie über mein Gesicht, ohne mir in die Augen zu sehen.

"Lorrie, ich bin fertig für heute Abend. Ich habe gerade meine letzte Show bis nächsten Dienstag hingelegt. Morgen früh habe ich Schule." Meine Stimme klingt ruhig und vernünftig, obwohl ich mich innerlich fürchte wie ein neugeborenes Baby bei seinem ersten Gewittersturm.

Lorrie, Mom, die Frau, die mich auf die Welt gebracht hat, ist eine kaltherzige Schlampe, die zufällig eine Petze ist. Sie freut sich immer, wenn sie meinem Vater von jeder Kleinigkeit berichtet, die ich tue, obwohl sie nichts lieber täte, als so zu tun, als gäbe es mich nicht. Es war schon schlimm genug, als ich ein Kind war und herausfinden musste, wie ich allein überleben konnte, während sie sich mit den Dollars, die sie auf der Bühne verdiente, Kokain in die Nase steckte.

Kapitel 1 (2)

"Du bist fertig, wenn ich sage, dass du fertig bist. Der nächste Song kommt in fünf Minuten nach CeCe, enttäusch mich nicht, Tillie. Wenn du nur schön wärst, würdest du mehr Geld verdienen und weniger Zeit auf der Bühne verbringen." Früher haben mich ihre Worte jedes Mal tief getroffen, aber jetzt hinterlassen sie nur noch einen kleinen Fleck, den man leichter wegwischen kann.

Ich werde nie verstehen, was ich ihr angetan habe, dass sie mich so sehr verachtet, vielleicht liegt es daran, dass ich überhaupt geboren wurde? Alles, woran ich mich erinnern kann, ist, wie sie mich mit einem angewiderten Blick in ihrem geschminkten Gesicht anstarrte, als wäre ich eine ständige Erinnerung daran, dass sie sich um ein Kind kümmern musste. Sie mag eine Mutter sein, aber sie hat nicht die wärmende Liebe einer Mutter zu ihrer Tochter, um das zu untermauern. Verdammt, ich sehe nicht einmal aus wie sie, ich ähnle diesem kranken Monster, das ich Dad nenne. Es sind zwei Jahre vergangen seit jener Nacht im Keller, in der sie mich in Stücke gerissen und mein Fleisch an die Wölfe verfüttert haben. Sie ist nicht ein einziges Mal zu meiner Rettung gekommen, selbst wenn meine Schreie noch aus einer Meile Entfernung zu hören waren. Ich werde mich immer an das langsame Grinsen erinnern, das ihr Gesicht überzog, als Doris und ich es bis zur obersten Treppe schafften. Ihr Blick war nur allzu zufrieden, als sie auf Paynes Schoß hockte und mich von oben bis unten musterte, als wäre ich der Dreck unter ihrem Schuh. So fühlte ich mich nach dieser Nacht auch, egal wie oft ich geduscht hatte. Jedes Hinken und Ziehen meiner Füße fühlte sich an, als hätte man mir Steine an die Knöchel gebunden, die ich seither nicht mehr losgeworden bin. Zu sagen, dass ich diese Frau hasse, ist eine Untertreibung. Die Erinnerung, die sie mir gerne ins Gesicht wirft, dass ich genau wie sie bin und genauso enden werde, lässt mein Herz rasen und ich frage mich, ob es einen Ausweg aus diesem Leben gibt, bevor ich wirklich wie sie werde.

"So jung, so zarte Haut, absolut strahlend." Ihre zitternde Hand streicht über meine Wange, bevor sie mit dem Nagel über dieselbe Stelle kratzt, was ein Brennen verursacht und einen Blutstropfen verursacht. "Aber das wird sich bald ändern. Sehr bald. Auf diesen Tag habe ich schon ewig gewartet." Sie hat dieses leichte Glitzern in den Augen, das meine Hände zum Schwitzen bringt, denn so aufgeregt sieht sie nur aus, wenn sie Koks schnupft oder sich eine Nadel in die Vene setzt.

"Worauf wartest du?" Meine Stimme kommt in einem ängstlichen Flüstern heraus, aber ich weiß, dass sie mich wegen der dröhnenden Musik hört, denn ihre rot umrandeten Augen zeigen, wie giftig sie ist. Sie funkeln vor Freude und bringen mich dazu, mich in meinem Sitz zurückzulehnen, um Abstand zwischen uns zu bringen.

Ohne ein weiteres Wort steht sie auf, rückt ihre Brüste in ihrem hautengen Röhrentop zurecht, das sie in ihrem Alter eigentlich nicht mehr tragen sollte, und geht ohne einen Blick zurück weg. Das hinterlässt ein mulmiges Gefühl in meiner Magengrube und lässt mich an allem zweifeln. Keiner der Männer meines Vaters hat so etwas wie in jener Nacht im Keller versucht, aber mein Mund wurde schon ein paar Mal zum Schweigen gebracht, um mich in die Schranken zu weisen. Ich kann eine Stange bearbeiten, als ginge es niemanden etwas an, ich kann einen Mann mit einem Lächeln verführen, und ohne es zu wollen... Ich kann einen Schwanz lutschen, bis ein Mann zu Gott fleht und innerhalb von Sekunden kommt. Ich wurde in die Enge getrieben und ohne Erlaubnis betatscht, vor einem Mann auf die Knie gezwungen, habe viel Würde verloren, aber seit dieser Nacht wurde ich von niemandem mehr festgenagelt. Der Prez hat es nicht erlaubt, und ich weiß nicht, warum mir das Angst macht, aber es ist so. Ich habe das Gefühl, dass ich ständig warte und über meine Schulter schaue, ob der Ball fällt. Ich sehe, wie die Joker mich anstarren, als sei es nur eine Frage der Zeit, bis sie es wieder tun. Das ist es, was mich an Ort und Stelle hält, in der Angst zu leben und ein einziges Wort auszusprechen, das nur dazu führt, dass ich wieder vergewaltigt werde, wenn der Präsident des Jokers nur den kleinen Finger hebt.

Die Schläge werden immer noch wiederholt, wie in der Sonntagskirche, ein gehorsamer Knochen wird nie in meinem Körper sein, und ich glaube, ich rebelliere absichtlich, nur damit ich etwas Kontrolle über mein Leben habe und einen Funken von etwas spüre, wenn ich Befehle missachte. Manchmal denke ich, dass eine Klinge an meinem Handgelenk dem Ganzen ein Ende setzen würde, aber das ist nicht mein Ziel. Ich möchte diesen Ort eines Tages zu meinen Bedingungen verlassen, nicht weil ich dazu gezwungen wurde. Irgendwie weiß ich, dass mir mit meinem Scheißvater die Zeit davonläuft, und wenn ich sehe, wie meine Mutter gerade wie ein Kind am Weihnachtsmorgen aussieht ... werde ich eines Tages so kaputt aufwachen, dass ich nur noch eine leere Hülle bin. Es ist das gleiche schreckliche Gefühl, das ich vor zwei Jahren in diesem Keller hatte.

Pfiffe und lautes Lachen der Männer prallen von den Wänden ab, wenn das nächste Lied ertönt. Mein Stichwort, wieder nach draußen zu gehen und zu lächeln, bis meine Wangen schmerzen. Ich verkneife mir ein Stöhnen, als "Bad Things" aus den Lautsprechern ertönt. Das hier ist keine True Blood-Folge und dieser Song lässt die Männer da draußen immer noch verrückter werden. Ich habe das Tanzen von Doris gelernt und arbeite an der Stange, als hinge mein Leben davon ab, denn das tut es. Entweder tanze ich für den Hazards Strip Club, der den Jokern gehört, oder ich werde herumgereicht wie jemand, der den Einprozentigen wieder einen Joint anbietet, weil sie die Chance, von mir high zu werden, nicht ausschlagen wollen.

Ich lasse mich am Eingang des Vorhangs auf die Knie fallen und krieche in langsamen Bewegungen mit leicht gewölbtem Rücken auf den Bühnenrand zu, während ich mir auf die Unterlippe beiße. Ich hasse das. Nichts ist versteckt, ich wünschte, ich könnte meine Lieblingsleggings und meinen übergroßen Pullover anziehen, der in meinem Spind liegt, das beruhigt mich.

Stattdessen laufe ich in Spitzenunterwäsche herum, zu der ich gezwungen bin, und die nichts der Fantasie überlässt, meine ganze Vergangenheit ist der Welt preisgegeben, während geile Männer mich anstarren, als wäre ich ein Objekt und keine Person. Ich liebe es zu tanzen, versteh mich nicht falsch, aber nur, wenn es etwas ist, das ich unbeschwert tun möchte. Nicht auf diese Art. Es soll sinnlich und exotisch sein, wie sich mein Körper bewegt, aber mit all den Raubtieraugen auf mir fühle ich mich einfach schmutzig.

Mit ein paar Haarsträhnen versuchen die Betrunkenen in der ersten Reihe, mich mit eifrigen Fingern zu berühren, aber ich rutsche auf den Knien zurück, bis meine Vorderseite von ihnen weg zeigt, damit ich nicht in ihre gierigen Augen schauen muss. Mit ein paar Hüftdrehungen und einem Augenrollen, von dem ich weiß, dass es niemand sehen kann, beginne ich mich langsam nach hinten zu beugen, bis mein Rücken den Boden berührt, während meine Beine in der Luft gespreizt sind und mein Körper sich von der glitzernden schwarzen Bühne abhebt. Normalerweise kann ich die Blicke, die mir zugeworfen werden, ziemlich gut ignorieren, aber ich spüre einen, der mir eine Gänsehaut über den Körper jagt. Es ist, als ob jemand Säure über meine Wirbelsäule schüttet. Ich lehne meinen Kopf zurück, den Rücken gekrümmt, damit es so aussieht, als wäre ich im Rausch der Leidenschaft, obwohl das in Wirklichkeit völlig falsch ist, und sehe ein Paar kalte, leere, blaue, mir nur allzu bekannte Augen, die mich vom Rand der Bühne herabstarren.

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