Rozdział 1: Dziki, kosmiczny początek wszystkich początków
========== 1. Dziki, kosmiczny początek wszystkich początków ========== WSZYSTKO ma swój początek. I nie mówię tu tylko o takich rzeczach jak sklep, w którym zamówiłam mój naszyjnik z kamieniami księżycowymi, czy miejsce, w którym został wykonany, albo gdzie wydobyto sam kamień. Chociaż jest to piękne, aby myśleć o tym, prawda? Może pochodzi z jakiejś głębokiej, dzikiej jaskini usłanej kamieniami lakelike księżyców.... Ale nie, nie o to mi chodzi. Nie mówię nawet o mnie, czy o mojej siostrze bliźniaczce, czy fuj, o ptakach i pszczołach. To, o czym mówię, to wszystko. Chodzi mi o to, że wszystko w tym całym szerokim, dzikim wszechświecie ma jeden początek. Jedno miejsce, w którym wszystko, cała materia, zbiegła się w drobinę o wielkości jednej bilionowej części kropki. Pozwólcie, że to powtórzę, bo sam ledwo mogę to pojąć. Wszystko, co istnieje we wszystkich miliardach galaktyk, łącznie z Ziemią, z naszymi słonymi, wielorybimi morzami, stadami słoni porozrzucanymi na horyzoncie jak szare korale i stosami elektronicznego złomu gromadzonego tu i ówdzie od lat osiemdziesiątych? I niebiesko przycięte talerze arroz con pollo i prawie fuksjowe plastry wędzonego łososia na bajglu i wszystkie gładkie i metaliczne drapacze chmur i miliardy mikroskopijnych organizmów w łyżeczce brudu, wszystko - każdy ostatni atom i elektron i gałka truskawkowych lodów sernikowych - było kiedyś ułamkiem ułamka okresu. Nie wiem, jak naukowcy doszli do czegoś takiego z jakąkolwiek pewnością, ale doszli. To znaczy, gdybym czytał dalej Astrofizykę dla ludzi w pośpiechu, to może bym wiedział, ale nie mogłem, nie po tym zdaniu. Musiałam odłożyć książkę, a potem okazało się, że skończyło się moje wypożyczenie w bibliotece i nie mogę się zmusić, żeby ją znowu dotknąć. To takie przytłaczające. To znaczy, kropka! Kropka! Pewnie też czcionka o rozmiarze 10, czy coś. Wyobrażasz sobie, jak ciężka była ta rzecz? Jak gdybyś ją podniósł, wyciąłaby ci dziurę na wylot? Twoja mama mogła być jak, "Och, Moon, co ty teraz zrobiłeś?" Wiesz, gdyby ją to obchodziło. A ty odpowiedziałbyś: "Tak, próbowałem sprawdzić, czy mogę podnieść tę drobinę Wszystkiego-Co-Jest. Nic mi nie będzie." Wiesz, jakby ją to obchodziło. Czasami myślę, co by było, gdybym mogła cofnąć się do początku? Co bym zrobił? Mógłbym spróbować dotknąć tej stopionej, gorącej drobinki, żeby powiedzieć, że próbowałem. A może spojrzałbym na nią, na ten początek wszystkich początków, i zapytałbym: Dlaczego do cholery kobiety w naszej rodzinie wciąż mają La Raíz? Wiesz, cały powód, dla którego jestem tą niechcianą, brzydką siostrą. Mogę sobie pozwolić na jeszcze jedno powiązane pytanie: Dlaczego, dlaczego, dlaczego nie zostawiłam La Raíz w rzeźbionym słoiku po mleku, dokładnie tam, gdzie wygnała ją mama, na parapecie w jej łazience? Wciąż mogę sobie wyobrazić ten moment. Mimo że mama ostrzegała nas, z jedną ręką na swojej Biblii, a drugą w zasadzie na grobach wszystkich naszych przodków, żebyśmy nigdy, przenigdy nie dotykali słoika z mlekiem, stanęłam na palcach, chwyciłam białą butelkę i ściągnęłam z niej górę. I uwolniłam całe to fujstwo z powrotem do naszej linii krwi, najwyraźniej. Jak mała Pandora w treningu. Oczywiście, na początku nic się nie stało. Przez lata myślałam, że mama nas okłamała. A potem po raz pierwszy uprawiałam seks. Ale to inny początek na inny czas. Wiesz co? Ten cały początek jest bardzo ważny w kontekście całego mojego życia. Więc...
Rozdział 2: Na początku był La Raíz
========== 2. Na początku był La Raíz ========== Według katolickiej wersji mojej matki, przynajmniej. Kiedy Ewa zjadła owoc z tego jednego zakazanego drzewa, przeklęła wszystkie kobiety. Jedna płeć odpowiedzialna za upadek ludzkości z łaski najwyraźniej nie była wystarczającą karą, więc Bóg zadbał o to, byśmy zostały obdarzone dzikim, niekontrolowanym zamiłowaniem do cudów. I to nie byle jakich cudów. Dziwnych. Złe, jak mówi mama. La Raíz, czy też Klątwa, jak czasami nazywa ją mama, została wyhodowana ze wszystkich rodzin. Wszystkie oprócz naszej. Kiedy mieliśmy dwanaście czy trzynaście lat, mama opowiedziała nam o tym trochę więcej szczegółów. "La Raíz pojawia się przy pierwszym seksie" - szepnęła. Słowo "seks" było nawet niższe niż szept, jakby w zasadzie je wymówiła, jakby wypowiedzenie go na głos sprawiło, że Pan Nasz Ojciec do końca swoich dni biłby ją piorunami albo nieświeżym café con leche. "Co się dzieje? Jak to, co masz na myśli, złe cuda?" zapytałem ją. "To nie ma znaczenia. Sama to zatrzymałam." Mama była tak cholernie dumna. Jej oczy mrugały, jej skóra gładka z tym ciepłym blaskiem, co sprawiło, że pomyślałem o dalekim piasku na plaży zbierającym ostatnie światło zachodzącego słońca. To był ostatni raz, kiedy widziałem ją tak piękną. "Wyjęłam to z siebie", powiedziała. "Włożyłam to w to." Podniosła słoik z mlekiem. Wysoki, chudy, porcelanowy, z wygrawerowanym na nim drzewem. Na brzegach dębu widniały kropelki bladej szarości. Artysta wyrzeźbił je aż do korzeni, na kształt węża, zwijającego się do jądra ziemi. To było zapierające dech w piersiach. To był moment, w którym dostaliśmy ostrzeżenie, ja i Star, z palcami wskazującymi w naszych twarzach. "Nigdy nie dotykaj tego słoika. Jest dokładnie taki jak drzewo poznania dobra i zła. A wszyscy wiemy, co się stało, gdy Ewa nie posłuchała naszego Ojca Świętego". Star był absolutnie w porządku pozostawiając to tak. Bez względu na to, jak bardzo próbowałam ją przekonać, aby dołączyła do mnie tylko na małe, malutkie zerknięcie, potrząsała głową i mówiła: "Nie, Moon. Jesteśmy lepsi niż to. Jesteśmy lepsi od Ewy." Dopiero po latach, dopiero po odejściu taty, dopiero po tym jednym wspaniałym i wolnym lecie u Tíi w Nowym Orleanie, otworzyłam ją. Nie mogłam nic na to poradzić, co podsumowuje wiele moich bardzo złych decyzji. Jestem jak Ewa. Wiedziałam, że owoc będzie pyszny. Byłby lepszy niż cokolwiek, co kiedykolwiek wcześniej próbowałam, lepszy niż słodkie plantany usmażone, aż krawędzie będą czarne i skarmelizowane. W jakiś sposób wiedziałam, że będzie to warte zachodu. I wiesz co? Ten piękny słoik na mleko? Był pusty. Tak pusty, że mogłam w nim zmieścić cały nowy wszechświat, krzaki jeżyn, śpiewające niebieskie wieloryby i w ogóle. Całe to zamieszanie na nic, tylko puste, puste, puste. Albo tak mi się wydawało.
Rozdział 3: Kwiaty księżycowe są uważane za chwasty w niektórych częściach kraju
========== 3. Kwiaty księżycowe są uważane za chwasty w niektórych częściach kraju ========== TÍA ESPERANZA twierdzi, że powód, dla którego nie jestem zasymilowana w rodzinie, nie ma nic wspólnego z La Raíz; chodzi o to, że wciąż jestem dzika. I najwyraźniej dlatego nie jestem chwastem, skazanym na ignorowanie jak niekończący się wzór płaskich, nudnych mleczy. Nie. Jestem dzikim, winnym kwiatem księżyca, który w jakiś sposób został posortowany w okrągłe czerwone róże, tak grube w płatki, że można je pomylić z orbami. To brzmi ładnie i w ogóle, dopóki nie zdasz sobie sprawy, że różana czułość mojego życia - mama - czeka na właściwy moment, kiedy będzie mogła wyrwać mnie z bulwiastego bukietu i porządnie zgnieść, zanim wyrzuci do kosza. Tak jest mniej więcej przez połowę czasu. W drugiej połowie jestem po prostu Moon Fuentez, siostrą bliźniaczką Star, córką Celestiny i Williama (który w kwestii kwiatów może być równie dobrze dosłownym brudem). Jedyną rzeczą, która łączy mnie i moją siostrę oprócz naszych śmiesznych imion, jest miłość do kwiatów. Star otrzymuje je - grube, skoordynowane kolorystycznie bukiety, które sprawiają, że klasyczny tuzin róż wygląda jak koci żwirek - od swoich wielu, wielu (wielu) zalotników. Mówię o woskowych liliach, które wyglądają jak zanurzone w dosłownym gwiezdnym pyle, rzadkich sukulentach, które prawdopodobnie sprzedają się za tysiące na aukcjach roślin, i irysach, brodatych i niebieskich i niemal bluźnierczych swoim pięknem. A ja, Moon, jeśli chodzi o kwiaty, to je kolekcjonuję. Właściwie to właśnie teraz to robię, z garścią stokrotek w dłoni. To takie, które rosną w szczelinach chodnika, pękając w dziesiątki małych, półprzezroczystych, różowych kwiatów. Ich płatki są długie i cienkie jak włosy, albo pasma piór, nawet jak małe cuda. Dobrego rodzaju cuda, jak sądzę, choć wątpię, by moja matka się z tym zgodziła. Jest typem kobiety, która polewa gorącym octem wszystko, co może wyglądać jak chwast.
Rozdział 4: Rodzaj wiadomości, które doceniają Banshees (1)
========== 4. Rodzaj wiadomości, które doceniają Banshees ========== "MOON!" STAR YELLS. Przynajmniej tak mi się wydaje, że to mówi. Wiatr przy plaży jest teraz tak głośny, że mogę myśleć o nim tylko jako o najbardziej oburzonym duchu wszech czasów, wyjącym swoje nieumarłe skargi wprost do moich bębenków. "Tak?" krzyczę z powrotem. "Jeszcze jeden!" Podchodzi nieco bliżej. "Tym razem bez płaszcza". Nawet tak blisko, w odległości około dziewięciu stóp, musi krzyczeć. "Ale jest tak zimno". "Tylko jeden." Już upuściła pelerynę na piasek, kierując się z powrotem w stronę wody. Zerkam w dół na stos różowego jedwabiu i aksamitu. Sprawdziłam to, kiedy firma odzieżowa, Madam Le Blanc, wysłała to do Star. Ta kupa materiału kosztuje 12 tysięcy dolarów. Więcej niż moje życie. "Tylko jeden" - powtarzam, myśląc, że gdybym miała ułamek kropki grosza za każdym razem, gdy to słyszę, byłabym w stanie kupić sobie tysiąc bezcennych peleryn wróżek. Chwytam aparat i jeszcze raz reguluję ustawienia, wpuszczając do środka całe światło. Słońce już prawie zaszło, a ja wiem, że Star nie prosi o ujęcie sylwetki. Ona już pozuje, co pewnie nie jest oczywiste dla nikogo poza mną. Jej białoblond włosy podbijają brzoskwinię nieba, a ona zamyka oczy i unosi głowę, uśmiechając się wbrew upiornemu wiatrowi. Tylko ja mogę powiedzieć, że wypycha górną wargę i zasysa swój już wklęsły brzuch. Nawet w przyćmionym świetle widzę jej żebra. Tak dawno nie widziałem swoich żeber, że z tego co wiem, mogłyby pływać tam jak meduzy. Dokładnie tak samo, jak w tamtych czasach światli ludzie, którzy uważali się za lekarzy, myśleli, że macice robią to samo. Kilka osób zatrzymuje się i gapi na Star, i to nie tylko dlatego, że jest jedyną osobą w kostiumie kąpielowym w temperaturze poniżej zera. To dlatego, że zapiera dech w piersiach. Nawet ktoś taki jak ja, kto znał ją całe życie, nie może przestać patrzeć. Poza tym, mogą ją rozpoznać. Według moich ostatnich obliczeń, Star miała dziewięćset tysięcy followersów Fotogramu. Wyobrażasz sobie? Nie mogłam się nawet połapać, kiedy miała dwa tysiące. A teraz, rok później, ma więcej ludzi zainteresowanych jej omletem z fetą niż ja kiedykolwiek będę miał spojrzenie na mnie w całym moim żałosnym życiu. Nie jestem zgorzkniała. Wiem, że dokładnie tak to brzmi, ale przysięgam, nie jestem. Już dawno temu musiałam odpuścić sobie takie uczucia jak zazdrość, zgorzkniałość i zamordyzm, żeby przetrwać pod blaskiem Star. Tego rodzaju myśli są nieuniknione, tak jakby naukowiec obserwował scenę i wyliczał fakty. Fakt: Star jest obiektywnie piękna. Fakt: ja nie jestem. Fakt: Przypominano mi o tych faktach, odkąd pamiętam. Są to niewidzialne tatuaże rozciągające się na całym moim pulchnym brązowym ciele, trwałe, ponieważ nikt - ani mama, ani Star, ani żaden przypadkowy nieznajomy na ulicy - nie pozwoli mi o nich zapomnieć. Star każe mi zrobić jakieś dwadzieścia cztery zdjęcia, nawet gdy zaczyna się trząść i dygotać, zanim w końcu chwyci kluczyki i pobiegnie do samochodu. Podnoszę płaszcz i balansując wszystkim w dłoniach, podążam za nią. W samochodzie włączam Cardi B na tyle głośno, że Star się szczerzy. "Co tam," mówi, opuszczając ją. Ale zanim mogę zaprotestować, otwiera swój telefon i zaczyna pisać SMS-y - prawdopodobnie Chamomila, jej FG BFF. A teraz nie usłyszy ani słowa, więc wciskam gaz i ruszamy. To był trochę gówniany tydzień, jeśli mam być szczery. Albo miesiąc. Albo życie, nawet. Dlatego nawet nie patrzę na mój telefon, kiedy zaczyna brzęczeć w torebce. Nie mam ochoty rozmawiać dziś z nikim poza torbą gorących Cheetosów, dziękuję bardzo. Ale wtedy Star's ringer idzie off i wiem, że to mama. "Hej," mówi Star, odbierając od razu. "Uh-huh." Pstryka palcami, żeby powiedzieć mi, żebym jeszcze bardziej zmniejszył głośność. "Jasne, że tak, mamo. Do zobaczenia." Jak tylko kliknie przycisk zakończenia połączenia, zwraca się do mnie. "Mama chce, żebyśmy przyszli do domu na obiad. Mówi, że ma wielkie ogłoszenie." Przełykam swój jęk. Mama pracuje jako publicystka i menedżerka Star. Każde i wszystkie ogłoszenia są związane z... tym. Ostatnim razem, gdy mama miała wielkie ogłoszenie, odkryliśmy, że Fendi chce, aby Star była modelką dla ich nowej linii juniorskiej... Boże, co to było? Może płaszcze dla szczeniaków dalmatyńczyków? W każdym razie, myślę, że moje uszy wciąż krwawią od krzyków Star tamtej nocy. Ostatnią rzeczą, jakiej chcę dziś wieczorem, jest krwotok z całej twarzy. Jak wtedy zjadłabym moje Cheetos, co? "Czy ona gotuje obiad? Żeby świętować?" pytam, mimo że już znam odpowiedź. "Zamówiła pizzę. I zanim coś powiesz, Moon, powiedziała, że tym razem dostała tonę różnych polew. Wytrzyma tydzień z różnorodnością". Po prostu trzymam usta na kłódkę i mentalnie wypalam kilka słów na wewnętrznej stronie mojej czaszki: Bądź wdzięczny. Bądź wdzięczny. Tam dołączają do moich niewidzialnych tatuaży Jesteś brzydka, Jesteś głośna i Jesteś złą, złą córką. W przeciwieństwie do tatuaży, Be grateful całkiem straciło znaczenie przez powtarzanie. Powinnam to zmienić. Mieszkamy w wysokim, zbyt dużym domu miejskim na skraju lasu, który lubię nazywać Zakazanym Lasem, chociaż nie jestem pewna, czy mama kiedykolwiek myślała o zakazaniu mi czegokolwiek w odniesieniu do niego. Dom jest ładny, ale wymyślny. Star kupił go dla nas - dla mamy, naprawdę - i było to spełnienie marzeń mamy o bogatych białych ludziach: centralna klimatyzacja; francuskie drzwi, które otwierają się na sypialnie, do których mógłby się zmieścić nasz stary dom; zmywarka, elegancka i stalowa, i tak bezdźwięczna, że nigdy nie mogę stwierdzić, czy jest włączona, czy nie. Jestem wdzięczny za ten dom, jestem. Ale moją ulubioną częścią mieszkania jest Zakazany Las, bez dwóch zdań. Spoglądam na porośnięte drzewami wejście, gdy wjeżdżam na swoje miejsce, całe zielone, pełne i żywe, a Star jest za drzwiami, zanim jeszcze zdążę zaparkować. Sześć pudełek po pizzy piętrzy się na stole w jadalni. Na pierwszy rzut oka widać, że stał się czujący, wyrosły mu oczy i długi ogon podobny do jaszczurki, ostre zęby ociekające sosem marinara. Zjedz mnie? - krzyczy. Nie! Ja cię zjem! I wtedy atakuje, najpierw mamę, potem Star. Po czym przybijam mu piątkę.
Rozdział 4: Rodzaj wiadomości, które doceniają Banshees (2)
Na nieszczęście dla mnie, w prawdziwym życiu, pizza jest nadal gównianą pizzą. Choć szczerze mówiąc, chciałabym już nigdy w życiu nie zobaczyć pizzy, mój żołądek marudzi na widok zapachu gooey, ciepłego sera. Zdrajca. "Tutaj, dziewczyny!" mówi mama. Ma w rękach butelkę musującego cydru, a ja zamarzam. "Niech zgadnę", mówię, gdy ona miesza z korkiem. "Diego Luna chce poślubić Star". "Nie." Mama szczerzy się. "Chociaż chciałabym, żeby Diego Luna ożenił się ze mną". grymaszę. "Więc Diego Luna chce być jej kierowcą? Czyścić jej toalety? Lizać chodnik po jej śladach?". "Dios," mówi mama, krzyżując się. "Jesteś tu mniej niż minutę, a już zaczynasz z wulgaryzmami. Nauczyłam cię lepiej". "Mamo!" Star podskakuje, gdy wchodzi, przebrana w piżamę. Są wykonane z tak miękkiej satyny, że materiał unosi się nad jej ciałem jak różowa mgła. "Kto tym razem dzwonił? Czy to był Michael Kors? O rany, czy to była Chanel?" Oczy mamy rozświetlają się, gdy widzi Star. "Usiądźmy najpierw". Sposób, w jaki mama to wyciąga, jest szalony. "Jezu, mamo..." "Moon!" Mama krzyczy. Więcej krzyżowania i spojrzeń. Następnym krokiem jest błogosławieństwo wodą święconą, a potem oprószenie zmielonymi kośćmi świętych, a po tym kopniak prosto w oczyszczające ognie piekielne na wyciągnięcie noża, więc zakładam pokrywkę i wyciągam talerz. Jezu, chociaż. Mama nie żartowała, że dostajemy różne pizze. Każda jest obłożona polewami, które ledwo rozpoznaję. Wybieram kilka plastrów fety i czarnej oliwki oraz to, co mam nadzieję na Boga, to karmelizowana cebula, i odkładam je na bok. Po wzięciu miodu z szafki, spryskuję nim moje jedzenie, podczas gdy Star i mama siadają ze swoimi. Star składa ręce, uśmiechając się pogodnie. Nie będzie jadła, dopóki mama nie sypnie fasolą. Tymczasem ja pożeram dwie kromki w tym samym czasie, ułożone jak mini lasagna. "Rozmawiałam przez telefon" - Mama robi dramatyczną pauzę - "z Andro Philipsem". Star krzyczy, co jest do przewidzenia. Nieprzewidywalnie jednak, upuszczam moją pizzę lasagna i prawie wypluwam ją z ust. Andro Philips jest najpiękniejszym facetem, jakiego widziałam przez ekran dotykowy. I przysięgam na włosy na klacie Jezusa, że nie jestem typem laski, która traci zmysły za każdym razem, gdy jakiś koleś przechodzi obok ze zwisającymi pecetami. To coś w miedzianej od słońca skórze Andro, kasztanowych włosach, gęstych, podkręconych rzęsach i tak, okej, zbudowanym ciele surfera, sprawia, że całkowicie zapiera mi dech w piersiach. I jest naprawdę dobry w słowach. Mówię poważnie. Jego posty czynią go bardziej seksownym, jeśli możecie w to uwierzyć. Ja sama ledwo mogę. Aha, i jest też założycielem Fotogramu. Ma trzysta MILIONÓW followersów, ustępuje tylko Beyoncé i Lady Gadze. Prawie wstyd mi się przyznać - no dobra, wstyd mi się przyznać - że po raz pierwszy dołączyłam do Fotogramu z własnym kontem wyłącznie po to, by dodać jeszcze jedno do tej gargantuicznej liczby. A teraz chce za coś moją siostrę. Nie jest to w żadnym wypadku niespodzianka, gdybym pozwoliła sobie myśleć zamiast reagować przez więcej niż pół sekundy. Prawie zmarnowałem tam dobry kęs pizzy. "Andro chce, żeby Star Fuentez dołączyła..." Przerwa tak długa, że prawie zgrzytam zębami na wióry. "The Summer Fotogram Influencers for Charity Tour!" Star wydaje kolejny mrożący krew w żyłach krzyk, który próbuję przekrzyczeć. "Ale lato jest teraz!" Już od dwóch tygodni nie jesteśmy w szkole - ukończyliśmy ją, nawet!-. "Yup. Przeprosił za krótkie zawiadomienie, ale najwyraźniej bracia Sapphire zrezygnowali z zajęć z powodu nagłego wypadku rodzinnego. Ty i Belle Brix - poznaliśmy ją kiedyś, prawda, w Seattle? - tak czy inaczej, wy dwie zajmiecie ich miejsca." Star widocznie drży na imię "Belle Brix". "Ugh," Star mówi w tym samym czasie, kiedy ja mówię, "To jest do bani." Mama rzuca mi ostrzegawcze spojrzenie. Zapomniałam, że "sucks" denerwuje też Jezusa. "Co jest nie tak z Belle Brix?" pytam, odwracając uwagę od mojego wulgaryzmu. Ta dziewczyna w pojedynkę nauczyła całe moje pokolenie - w tym mnie - jak doskonalić brokatowe kocie oczy. "To... dramat." Star macha ręką. "Kiedy mam wyjść?" Racja. Cholera. Całe lato bez Star. Co ja będę robić? I wtedy coś naprawdę bliskiego szczęściu osiada w mojej piersi. Wiem dokładnie, co będę... "Ty i twoja siostra wyjeżdżacie w ten weekend". Po raz pierwszy od wieków, Maybe-Star i ja milczymy. Ona wpatruje się we mnie, jakbym ściął jej wszystkie papierowo-białe włosy nożycami ogrodowymi. A ja gapię się na nią jak nie wiem co. Bo nie wiem, co się do cholery dzieje. "Och, nie patrz tak na mnie", mówi mama, chwytając kolejny kawałek pizzy. "Powiedziałam Andro, że ponieważ jesteś tak młody - jesteś najmłodszą gwiazdą Fotogramu, która dołączyła do trasy w historii - będziesz potrzebował swojej siostry. Jaka matka pozwala swojej siedemnastoletniej córce na samotne zwiedzanie kraju? Huh?" Niezwłocznie zdejmuję tę pokrywkę z ust. "Ale, Mamo-" "Żadnych ale, Moon." Mama rzuca spojrzenie, które mówi, że rzucę ci w twarz sześć noży do steków, jeśli nie przestaniesz. Więc przestaję. Bo wiem, że moja mama ma naprawdę dobry cel w rzucaniu nożami do steków. "Poza tym, kto będzie ją fotografował na drodze?" Moja głowa spadła tak daleko, że praktycznie wdycham tłuszcz z pizzy. "Więc mówisz mi, że mam spędzić całe lato zamknięta w autobusie turystycznym, żeby móc robić zdjęcia Star?". Star przechyla głowę. "W przeciwieństwie do spędzenia całego lata zamkniętego w naszym domu, żeby robić zdjęcia mnie?" "Hej, wychodzę..." "Las się nie liczy, Moon!" "Dziewczyny!" Głos mamy tnie jak maczeta. Założę się, że w rzucaniu takimi też jest dobra. "Obie idziecie. I nie, Moon, będziesz miała więcej do roboty niż robienie zdjęć. Andro powiedział, że zatrudnia cię do sprzedaży merch'u". "Merch," mówię. Boże. "Czy Andro naprawdę powiedział 'merch' czy..." "Płaci ci cztery tysiące dolarów". Wstrzymuję oddech, gdy uświadamiam sobie, że mama mówi do mnie, a nie do Star. "Za sprzedaż towaru?" Mój głos jest cały piskliwy. "Tak." Jezu. Jaki rodzaj towaru będę sprzedawać? Crack? Żywe welocyraptory? "Chodź, Moon," mówi Star. "Będziesz mogła zobaczyć swoją bratnią duszę w ciele".
Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Niezauważalny księżyc"
(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).
❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️