Prolog Schilf
PROLOG REED Der Spitzenvorhang erzeugte Muster aus Lichtspritzern auf Reed Kents Handrücken, als er den hauchdünnen Stoff vom Fenster weghielt, gerade so weit, dass er einen freien Blick auf den Porsche hatte, der an den Bordstein fuhr. Als die Frau aus dem kleinen roten Sportwagen stieg, schaute sie direkt zu ihm hoch, als wüsste sie, dass er da war, als würde sie ihm in die Augen sehen, obwohl er sich im obersten Stockwerk des Stadthauses befand. Reed machte einen schnellen Schritt zurück in den Schatten und ließ den Vorhang fallen. Der Vorhang war so dünn, dass er sie noch immer sehen konnte, während sie ihn noch eine Sekunde lang anstarrte. Dann nickte sie einmal anerkennend, bevor sie auf die Treppe zuging. Reed drehte sich um, drückte seine Wirbelsäule an die Wand und ließ sich auf den Boden sinken, um auf das Klopfen zu warten. Es kam, kam wieder, und wieder ... Eine Pause. Reeds Finger klopften in einem widerhallenden Rhythmus gegen den Lauf der Waffe, die er so sorgfältig in seinen Händen hielt, und seine Stirn sank auf die angezogenen Knie. Wie hatte es so weit kommen können? Die Tür öffnete sich zwei Stockwerke unter ihm. Die Frau war schlau. Sie wusste, dass er sich nicht mehr verstecken wollte. Es gab keinen Grund, sich um ein Schloss zu kümmern. Und sie war nicht der Typ, der sich über Haftbefehle Gedanken machte. Die Schritte waren erst zaghaft, dann schnell und vorsichtig, das scharfe Stakkato von hohen Absätzen auf Marmor, das in seinem Kiefer pochte. Er konnte fast die Zeit zählen, die sie brauchen würde, um ihn zu erreichen. Vierzig Sekunden vielleicht? Seine Lunge kollabierte, sein Herz riss an jeder verletzlichen Naht, als er daran dachte, wie sein Leben ihn genau in diesen Moment geführt hatte. Jeder Fehler. Jede Liebe. Jede Tragödie. Jede Prellung, jedes Lachen, jedes Zögern, jedes Mal, wenn er links statt rechts abgebogen war. Zwanzig Sekunden. Das glasige Auge eines von Milos Plüschtieren beobachtete ihn von dort aus, wo es sich in Sebastians Bettzeug verheddert hatte. Die beiden Jungen hatten auf einem Etagenbett bestanden, und Reed hatte nicht widerstehen können. Sie verlangten so wenig und ließen sich so viel gefallen. Ein winziges Wimmern kratzte an Reeds Kehle, ein Wimmern, für das er sich sonst schämen würde, und er griff nach dem Tier - dem Bären, den er einst so sehr geliebt hatte. Er vergrub sein Gesicht im abgenutzten Fell seines Bauches und redete sich ein, dass er Milo noch immer an ihm riechen konnte. Vielleicht sogar Sebastian. Dass er die Kindheit riechen konnte und die Unschuld und das alberne Kichern und die übermäßigen Tränen. Drei Sekunden. Er ließ das Plüschtier zu Boden fallen und stieß sich auf die Beine, die Waffe an die Seite seines Beins gepresst, furchterregend und mächtig zugleich. Eine Sekunde. Reed atmete ein. Die Schlafzimmertür öffnete sich.
Erstes Kapitel Gretchen (1)
KAPITEL 1 GRETCHEN Drei Tage zuvor... Gretchen White konnte nicht leugnen, dass die Schatten, die sich in Lena Bookers blutleerer Hand sammelten, sie faszinierten. Genauso wie die blassen Lippen und die Art und Weise, wie der Kopf ihrer Freundin gegen die Sofakissen zurückfiel. "Warum überrascht es mich nicht, dich über einer Leiche stehen zu sehen?", brummte ein Bostoner hinter Gretchen. "Weil du mich für einen Killer hältst, den du einfach nicht erwischen kannst", antwortete Gretchen trocken und ehrlich, als sie sich umdrehte und Detective Patrick Shaughnessy direkt über ihrer Schulter lauern sah. Neben ihm stand eine zierliche, aber kurvige Frau mit tiefschwarzem Haar und den großen haselnussbraunen Augen eines Rehkitzes. Es war eine Stunde her, dass Gretchen Lena kalt und klamm vorgefunden hatte, zwei Stunden, seit ihre Freundin die verzweifelte Nachricht auf Gretchens Telefon hinterlassen hatte - die, von der Gretchen Shaughnessy nichts erzählen wollte. "Ich habe Mist gebaut, Gretchen", hatte Lena gesagt. Gestanden. "Ein Mörder, den ich nicht fangen kann", wiederholte Shaughnessy und zog seine Hose hoch, die ihm immer unter den Bauch rutschte, der von der täglichen Portion Bier und frittiertem Essen gut genährt war. "Ist das nicht die Wahrheit?" Die Frau mit den Bambi-Augen blickte zwischen den beiden hin und her. "Ihr kennt euch?" Gretchen biss den schneidenden Sarkasmus zurück, der ihre erste Reaktion war. Sie war längst Expertin darin geworden, ihre erste Reaktion herunterzuschlucken, und manchmal auch ihre zweite und dritte. Tatsächlich konnte sie sich nicht an die letzte Person erinnern, bei der sie nicht bis zu einem gewissen Grad auf ihre Worte achten musste. Vielleicht Lena, wenn die Frau selbst bösartig war. "Da haben Sie sich aber einen echten Detektiv geangelt, Shaughnessy." Es kam immer noch gemeiner rüber, als es gesellschaftlich akzeptabel war. Aber die meisten Leute würden den Tonfall entschuldigen, wenn man bedenkt, dass sie alle über der Leiche von Gretchens Freund standen. Shaughnessy schnaubte über die Stichelei. "Detective Lauren Marconi. Gretchen White." Gretchen warf ihm einen Blick zu, weil er ihre Anrede übergangen hatte, nur um sie zu ärgern. "Doktor." "Dr. Gretchen White", korrigierte Shaughnessy mit irritierender Betonung. "Unsere ansässige Soziopathin." Die letzte Bemerkung war eine Nebenbemerkung zu Detective Marconi, deren dicke, ungezupfte Augenbrauen sich hoben und Falten auf ihre zuvor glatte Stirn zauberten. Gretchen vermutete, dass die Frau dachte, die Bemerkung gehöre zu einer Masche zwischen ihnen - die Bezeichnung "Soziopath" wurde heutzutage so unbekümmert herumgeschleudert, dass sie kein wirkliches Gewicht mehr hatte. Marconi würde noch früh genug erfahren, dass Shaughnessy keine Scherze machte. Gretchen nahm sich einen Moment Zeit, um die Frau zu betrachten, die sie ursprünglich für Ende zwanzig gehalten hatte. Aber die Falten an den Augenwinkeln und am Mund ließen darauf schließen, dass sie Anfang dreißig war. Marconis Lippen zuckten, als sie unter Gretchens Beobachtung stillhielt. Sie trug die Uniform, die sich die meisten weiblichen Detektive in Boston angeeignet zu haben schienen - Jeans, Stiefel, einen Blazer und darunter ein Button-Down-Hemd, als ob diese besondere Kombination dazu beitrug, dass sie professionell wirkte, während sie immer noch den Eindruck erweckte, keinen Scheiß zu machen. Sie trug keine Spur von Make-up im Gesicht, aber daran war Gretchen gewöhnt - eine Absage an die Weiblichkeit in dem giftigen Club der alten Knaben, den die Stadt Polizei nannte. Die Detektivin präsentierte sich als ernsthaft, hart, respektvoll gegenüber Shaughnessy - sie hatte sich leicht hinter seiner linken Schulter positioniert. Und selbst mit all dieser Anstrengung konnte sie immer noch nicht ihre angeborene Schönheit verbergen, die atemberaubende Art, die Gretchen normalerweise dazu brachte, jemandem auf kreative Weise Schmerz zuzufügen. Gretchen lenkte ihre Aufmerksamkeit auf Shaughnessy, die Augen verengten sich. Seine Lippen zuckten nach oben. "Unser ansässiger Soziopath ... und ein geschätzter externer Berater für die Abteilung", gab er zu. "Sie hat schon Dutzende von Fällen gelöst und sich auf antisoziale Persönlichkeitsstörungen und Gewaltverbrechen spezialisiert." "Beraterin' ist eine Abkürzung für 'seine Arbeit für ihn erledigen'," sagte Gretchen in ihrer eigenen Bemerkung an Marconi. Wenn Shaughnessy heute Morgen kleinlich sein wollte, würde sie nicht zögern, sich auf sein Niveau zu begeben. "Ich werde hinzugezogen, wenn die Jungs in Blau hier nicht aus der Sackgasse herausfinden, in die sie sich selbst hineingesteuert haben." "Vom Bonbonessen herbeigerufen", murmelte Shaughnessy unter seinem Atem, obwohl es ihm an echter Schärfe mangelte. Das war vertrautes, ausgetretenes Terrain, fast schon neckisch, obwohl Gretchen nicht sicher war, ob das für einen außenstehenden Beobachter offensichtlich war. Ein Blick auf Marconis völlig ausdrucksloses Gesicht verriet nichts. "Deine Inkompetenz hält mich schon genug auf Trab", konterte Gretchen, obwohl das nicht ganz stimmte. Es gab nur eine begrenzte Anzahl von Morden, selbst in einer Stadt von der Größe Bostons, und obwohl sie schon mehrmals vom FBI hinzugezogen worden war, hatte man sie außerhalb von Massachusetts nicht gebraucht. Aber es war genug. Ihr beträchtlicher Treuhandfonds unterstützte sie. Die Beratertätigkeit, was noch wichtiger war, bot die dringend benötigte intellektuelle Anregung. Langeweile musste um jeden Preis vermieden werden - sie führte zu selbstzerstörerischen Verhaltensweisen, die mit dem Leben, das sie derzeit genoss, nicht vereinbar waren. Die Fälle halfen ihr, einen Juckreiz zu stillen, und die Leichen sorgten für die morbide Faszination, die sie nie ganz loswurde. Und die restliche Zeit verbrachte sie damit, Artikel für akademische Zeitschriften zu schreiben, die zwar niemand lesen würde, die ihr aber in ihrem Fachgebiet Respekt verschafften, so dass die Polizei sie immer noch zu Recht rufen würde. Gretchen konzentrierte sich wieder auf die Leiche, die auf der zehntausend Dollar teuren Couch lag, mit deren Kauf Lena gut zwei Monate lang gezögert hatte. "Was machst du eigentlich hier, Gretch?" fragte Shaughnessy, trat näher, um einen besseren Blick zu haben, und sein Ton wurde ernst. Uniformen strömten in der Wohnung ein und aus wie dunkelblaues Wasser vor Lenas vollkommen neutralen Wänden, aber Gretchen und Shaughnessy ignorierten alle anderen. "Ich habe sie gefunden." Shaughnessy stieß einen seiner amüsierten Atemzüge aus. "Für jemanden, der kein Polizist ist, findest du ganz schön viele Leichen." Eine Wahrheit, die sie nicht leugnen konnte. Gretchens Augen wanderten zu Lena, wo sie die ersten Symptome der Leichenstarre entdeckte und katalogisierte, die Rötung der Chemikalien, die auf ihren Augenlidern, ihrem Kiefer und ihrem Hals wirkten. Als Gretchen eine Stunde zuvor in die Wohnung geplatzt war, hatte es einen Moment lang so ausgesehen, als würde Lena schlafen.
Kapitel Eins Gretchen (2)
Es gab keinen Zweifel an der Realität der Situation. "Es war eine Überdosis", sagte Gretchen. Lena hatte in der Vergangenheit mit Schmerzmitteln experimentiert, aber sie hatte immer genug Geld gehabt, um das gute Zeug zu kaufen. Gretchen fragte sich, ob heutzutage sogar das gute Zeug mit Fentanyl gestreckt wurde. Oder vielleicht war Lena dieses Mal nicht vorsichtig genug gewesen, um aufzupassen. Es hatte sie nicht interessiert, wie das Ergebnis aussehen würde. "Überdosis und nicht Selbstmord?" fragte Marconi und schien von Shaughnessy zu erfahren, dass Gretchen bei den Ermittlungen dabei sein durfte, obwohl sie keine Dienstmarke trug. "Ich nehme an, es gibt keine Notiz?" Gretchens Drang, über die unsinnige Frage zu knurren, ließ sie aufschrecken und sie wich zurück. Es war lange her, dass sich ein so heftiges Pochen der Gewalt fast durch die eiserne Mauer geschlichen hatte, die sie in sich selbst errichtet hatte, lange, dass sie das Knacken von Knochen und das Spritzen von frischem Blut an ihren Händen spüren wollte. "Warum bist du hier?" fragte Gretchen Shaughnessy, anstatt Marconi zu antworten. Die beste Strategie, die sie im Kampf gegen diesen gewalttätigen Drang gefunden hatte, bestand darin, sich gewaltsam zu lösen und ihre eigene Aufmerksamkeit umzulenken. "Überdosen sind nicht gerade deine Stärke." Shaughnessy begutachtete den Tatort, den die Sanitäter unversehrt hinterlassen hatten. "Ich bin am Fall Viola Kent dran", sagte er schließlich. Gretchen verdrehte zwar nicht die Augen, aber sie wandte ihm den Rücken zu. "Das ist mir bekannt." "Lena Booker war die Anwältin, die Viola Kent verteidigt hat", fuhr Shaughnessy fort, als ob die Einzelheiten des Falles nicht auf jeder Titelseite der Stadt zu lesen gewesen wären. Als ob Lena Booker nicht das war, was Gretchen am ehesten als Freundin bezeichnen konnte. "Ob du es glaubst oder nicht, das ist mir nicht entgangen", sagte Gretchen. Sie wusste, dass ihr Gesichtsausdruck nichts verriet. Nicht über die letzte Sprachnachricht, die Lena kurz vor ihrem Tod hinterlassen hatte, nicht über die Akte, die Gretchen neben Lena gefunden hatte, bevor die Rettungskräfte eintrafen. Die Akte mit der Aufschrift KENT, VIOLA. "Ist das der Grund, warum die Leiche noch nicht weggebracht wurde?" Shaughnessy hob eine Schulter. "Sowohl der Bürgermeister als auch der Kommissar wollen sicherstellen, dass wir bei diesem Fall vorsichtig sind. Wenn es auch nur den kleinsten Hinweis auf ein falsches Spiel gibt, wissen Sie, was das für einen Zirkus geben wird." Ein Todesfall im Zusammenhang mit dem aufsehenerregendsten Mordfall der jüngsten Vergangenheit? "Ein Zirkus" war wahrscheinlich eine Untertreibung. Der Fall Kent war bis ins kleinste Detail seziert worden, und Gretchen vermutete, dass die Zuschauer der immer gleichen Argumente überdrüssig geworden waren. Fast auf den Tag genau vor sechs Monaten hatte die dreizehnjährige Viola Kent ihre schlafende Mutter, Claire Kent, erstochen. Auf Nachfrage hatte ihr Vater, Reed Kent, zugegeben, dass Viola gewalttätig war und regelmäßig einen Psychiater aufsuchte. Es dauerte nicht lange, bis die Klatschpresse die Geschichten von Tierknochen aufdeckte, die auf dem Grundstück gefunden wurden, und Bilder von den gebrochenen kleinen Körpern der Brüder ausgrub, die mit Blutergüssen und Narbengewebe übersät waren. Es dauerte nicht lange, bis die Eltern von Violas Klassenkameraden mit Geschichten über Folter und Manipulationen auftauchten. Allen, auch der Bostoner Polizei, wurde schnell klar, dass Viola Kent eine angehende Psychopathin war, auch wenn sie technisch gesehen zu jung war, um diese Diagnose zu verdienen. Alles an dem Mord entsprach genau dem, was man in einer solchen Situation vorhersehen konnte - Viola Kents Blutrausch war so eskaliert, wie ihre Eltern es immer befürchtet hatten. Trotz der Faszination, die die Öffentlichkeit auf die Geschichte ausübte, gab es nichts, was darauf hindeutete, dass der Fall nicht eindeutig geklärt war. Und als Lena noch gelebt hatte, hatte sie sich geweigert, Fragen darüber zu beantworten, warum sie einen Klienten übernommen hatte, von dem jeder in der Stadt - und jeder im Land - wusste, dass er schuldig war. Und jetzt das. Es wäre egal, wenn Lenas Tod nichts mit der Familie Kent zu tun hätte; darüber zu reden, würde den Sendern sicherlich helfen, ihre Einschaltquoten hoch zu halten. Ganz zu schweigen von dem Druck, der auf dem Polizeirevier lasten würde, um sicherzustellen, dass alles mit rechten Dingen zuging. Schon die bloße Andeutung eines Skandals so kurz vor dem Prozess könnte sie alle in den Abgrund reißen. Lenas leises Schluchzen, das verdammte Atemholen kurz vor ihrem Geständnis, hallte in Gretchens Brust wider. Ich habe es vermasselt, Gretch.
Kapitel Zwei Schilf
KAPITEL ZWEI REED Drei Monate nach dem Tod von Claire Kent. Reed starrte auf den Fernsehbildschirm, selbst nachdem Ainsley ihn ausgeschaltet hatte und der Bildschirm schwarz wurde. "Du musst aufhören, fernzusehen", sagte seine Schwester, während sie die Fernbedienung auf den Couchtisch warf und sich neben ihn setzte. Ainsley hatte recht - Reed wusste, dass sie recht hatte. Trotzdem ertappte er sich dabei, wie er die Berichterstattung verschlang, die ersten Spielzüge von Claires Ermordung, die Reportagen, gefolgt von noch mehr Klatsch und Tratsch, während sich die Wochen hinzogen, ohne dass es neue Neuigkeiten gab, an denen sie sich laben konnten. "Sebastian und Milo?" fragte Reed. Er war neurotisch geworden, weil er wissen wollte, wo die Jungs waren und was sie taten. Er hatte seinen Söhnen vor nicht einmal zwanzig Minuten gute Nacht gesagt, aber er konnte die nagende Angst nicht unterdrücken, dass ihnen in dieser kurzen Zeit etwas zugestoßen war, und er glaubte nicht, dass er es jetzt jemals schaffen würde. "Beide sind wie ein Licht ausgegangen." Ainsley stupste seine Schulter mit ihrer an. "Du solltest auch nach oben gehen." Reed kratzte an seinem Knöchel, dem mit den schwachen Narben, die den erhabenen Knochen kreuzten. Er sollte sich nicht über Ainsleys Vorschlag ärgern - seine Schwester hatte alles stehen und liegen gelassen, um ihm mit den Jungs zu helfen, während die Details von Violas Prozess ausgearbeitet wurden. Aber Ainsley hatte nie gelernt, wann sie ihn in Ruhe lassen sollte. Es ging ihm auf die Nerven, wie sie immer versuchte, ihn zu lenken. Natürlich nur zu seinem Besten. "Ich bin nicht müde", sagte er und schaffte es irgendwie, sanft statt bitter zu klingen. Reed hatte kein Recht, nicht dankbar für ihre Unterstützung zu sein. Trotzdem schnappte er sich die Fernbedienung und schaltete die Nachrichten wieder ein. Ainsley seufzte, sagte aber nichts mehr, als Claires zartes, wunderschönes Gesicht in der linken Ecke auftauchte und über dem Moderator schwebte, der denselben ernsten Gesichtsausdruck trug, den Journalisten immer trugen, wenn sie über Claire sprachen. Reed hatte den Fernseher auf stumm geschaltet, so dass er nicht erkennen konnte, was die Frau sagte, aber das war auch egal. Er hatte alles mitbekommen. "Unglaublich, dass sie immer noch darüber berichten", murmelte Ainsley neben ihm. "Es ist jetzt drei Monate her, dass Claire gestorben ist. Man sollte meinen, es gäbe wichtigere Dinge auf der Welt." Da Claire ermordet wurde, korrigierte Reed sie im Stillen. Ainsley hatte die Angewohnheit, Claires Tod so darzustellen, als sei es ein Autounfall oder eine chronische Krankheit gewesen und nicht ein brutaler Mord. Jedenfalls war Reed nicht überrascht von der ungebremsten Aufmerksamkeit der Medien und der Öffentlichkeit. Der Fall hatte alles, was einen sensationellen Lifetime-Film ausmachte. Reiche Familie, gestörte psychopathische Tochter, trauernder, aber noch junger und attraktiver Witwer. Stellen Sie sich vor, einer der Reporter würde den Rest der Geschichte aufdecken. "Das werden sie nicht", hatte Lena gesagt, als er vor Wochen seine Besorgnis geäußert hatte, als er nicht aufhören konnte, über all die Möglichkeiten nachzudenken, wie sich die Sache entwickeln könnte. "Niemand vermutet, dass wir uns damals gekannt haben." Das war wahr gewesen. Es gab Spekulationen darüber, warum Lena Booker den Fall Viola Kent übernommen hatte, aber niemand hatte an den Fäden ihres Hintergrunds gezupft, um herauszufinden, wo sie sich verflochten hatten. Niemand wusste, dass Reed Kent und Lena Booker nur zwei arme Kinder aus Southie waren, die es trotz aller Widrigkeiten geschafft hatten. "Es ist nicht gerade so, dass du stolz auf deine Wurzeln bist", hatte Lena angefügt, ein scharfer Ellbogenstoß in die Rippen, der gefruchtet hatte. Mit achtzehn Jahren hatte Reed Claire kennengelernt, die einzige Tochter einer der reichsten und etabliertesten Familien der Stadt. Aus irgendeinem Grund hatte sie beschlossen, dass er es wert war, mit ihm auszugehen, mit ihm zu schlafen, ihn zu heiraten. Er wusste immer noch nicht, warum. Aber zu der Zeit hatte er es nicht in Frage gestellt. Seine Füße steckten seit seiner Geburt im Beton von Southie. Er hatte nicht einen einzigen Blick zurück geworfen, als Claire ihm einen Ausweg angeboten hatte. Jetzt löste sich Claires Bild über dem Nachrichtensprecher auf und wurde durch das von Viola ersetzt. Ainsley blieb neben ihm stehen, bereit, ein verängstigtes Tier zu beruhigen, eine Reaktion, die in diesen Tagen so üblich war, dass sie kaum registriert wurde. Reed kratzte an der Narbe auf seinem Fingerknöchel, während er die Mundbewegung der Reporterin beobachtete. Wollte die Frau einen detaillierten Bericht über alle Gräueltaten von Viola abgeben? Vor kurzem war jemandem herausgerutscht, dass ein Vorhängeschloss an der Schlafzimmertür der Jungen angebracht war. Ein wahrer Feldtag war auf diesen Leckerbissen gefolgt. Oder sprach die Frau stattdessen über Claires Messerstiche und fragte sich ohne Hoffnung auf eine Antwort, ob es einen Auslöser gegeben hatte, der Viola schließlich dazu gebracht hatte, ihre Mutter zu töten. Sein eigenes Bild erschien als nächstes, und der Kopf des Moderators neigte sich auf diese traurige, mitfühlende Art, wie es alle taten, wenn sie in diesen Tagen über Reed Kent sprachen. Ainsley versuchte erneut, nach der Fernbedienung zu greifen, aber er hielt sie ihr vorenthalten. Was würden all diese Leute, die ihn mit einer Mischung aus Mitleid und unverhohlener Neugierde beobachteten, sagen, wenn sie die Wahrheit wüssten? Ainsley seufzte, dann tätschelte sie Reeds Oberschenkel mit einer Hand, die nicht ganz ruhig war. "Quälen Sie sich nicht zu lange, okay?" Reed grunzte, nicht als Zustimmung, sondern als Bestätigung. Er blätterte durch die Kanäle, bis er Claires Gesicht wiederfand. Wenn Ainsley wirklich dachte, dass er Nachrichten brauchte, um sich zu quälen, kannte sie ihn nicht so gut, wie sie dachte.
Drittes Kapitel Gretchen (1)
KAPITEL DREI GRETCHEN Jetzt - Shaughnessy stand über Lenas Leiche, die Arme verschränkt. Er blickte auf und sah Gretchen in die Augen. "Wenn das nicht so offensichtlich wäre, würde ich annehmen, dass es dein Werk ist." Gretchen biss die Zähne zusammen, bis der Schmerz über ihren Kiefer leckte. Dann zählte sie bis zehn, damit die Anspannung nicht in ihre Stimme überging und sie nicht angriffslustig, sondern fröhlich wirkte. Ein sorgfältig ausgearbeitetes Schauspiel, so wie der Rest ihres Lebens. "Entschuldigen Sie. Ich würde nie so schlampig sein." "Ich sagte 'wenn'", betonte Shaughnessy, und um seine Mundwinkel zeichnete sich Belustigung ab. Marconi sah zwischen den beiden hin und her. "Ich kann ehrlich gesagt nicht sagen, ob Sie scherzen." "Der Detektiv hat keinen Sinn für Humor", informierte Gretchen sie. "Wir scherzen nie." "Okay", sagte Marconi, und der Intellekt tropfte nur so aus ihren Beiträgen zu dem Gespräch. Gretchen ging weg, gelangweilt und verärgert, was bei weitem die schlechteste Kombination für ihre Beherrschung war. Eine Sache, die sie in ihrem Leben auf dem schmalen Grat zwischen den gewalttätigen und nicht-gewalttätigen Bezeichnungen ihrer soziopathischen Diagnose gelernt hatte, war, dass sie die Warnung beherzigen musste, wenn sie das Bedürfnis verspürte, sich aus der Situation zu entfernen. "Also ... sie ist Beraterin? Echt jetzt?" fragte Marconi Shaughnessy hinter Gretchens Rücken. Gretchen blendet aus, was sie weiß, dass Shaughnessys Antwort auswendig gelernt ist. Er hatte sie in den Jahren, in denen sie sich kannten, oft genug in ihrer Gegenwart geben müssen, so dass sie beide sie jetzt auswendig kannten. Dr. Gretchen White, die über fortgeschrittene Abschlüsse in Psychologie, Statistik und Kriminologie verfügte, war vor mehr als einem Jahrzehnt von Shaughnessy als Beraterin in einem Fall hinzugezogen worden, in dem der Verdächtige ihn an Gretchen erinnert hatte. Nach dieser ersten erfolgreichen gemeinsamen Ermittlung hatte Shaughnessy immer wieder angerufen, zunächst langsam, dann aber immer öfter. Und dann waren andere Detectives seinem Beispiel gefolgt, bis Gretchen in der Bostoner Polizeizentrale gut bekannt - wenn auch nicht immer beliebt - war. In diesem Jahrzehnt hatte sie bei der Lösung so vieler prominenter Fälle geholfen, dass ihre eigene, etwas fragwürdige Vergangenheit oft übersehen wurde. Denn lange bevor Gretchen so etwas war, war sie die Hauptverdächtige in Detective Patrick Shaughnessys erstem großen Mordfall gewesen. Es war Anfang der 90er Jahre gewesen, als sie noch ein Kind war und sein Bauch noch nicht aus dem Hosenbund quoll, sein Haar blond war und keins, und er hatte einen goldenen Ring am linken Ringfinger getragen. Bei dem Opfer handelte es sich um Rowan White, Gretchens Tante. Und der Mörder war in Shaughnessys Augen immer Gretchen gewesen. Er hatte ihr nur nie wirklich etwas anhängen können. Um Shaughnessy gegenüber fair zu sein - nicht dass sie diesen Drang häufig verspürte -, war Gretchen über der Leiche gefunden worden, das blutige Messer umklammernd, das sich als Mordwaffe herausgestellt hatte, die Hand auf die klaffende Wunde gepresst, nicht verängstigt, wie es jedes andere Kind gewesen wäre, sondern eher fasziniert von der Art, wie sich das zerrissene Fleisch unter ihren Fingern angefühlt hatte. Das Argument für ihre Unschuld wurde nicht durch die Gerüchte gestützt, die schon damals kursierten, wie seltsam sie sei, wie die Leute in der Nachbarschaft dazu neigten, die Straße zu überqueren und ihren Blicken auszuweichen, obwohl sie nur ein kleines Mädchen war. Nicht dass ihr Alter oder ihr Aussehen jemals eine Rolle gespielt hätten. Sie hatte in ihrer Jugend gelernt, dass die normalen Menschen - die "Empathen", wie sie sie zu nennen gelernt hatte, nachdem sie sie schadenfroh als "Soziopathin" bezeichnet hatten - eine angeborene Fähigkeit besaßen, einen Außenseiter zu erkennen, einen Heuchler, eine leere Stelle, die die Maske trug, die die zivilisierte Gesellschaft von ihr verlangte. Für Rowans Tod gab es nie einen anderen brauchbaren Verdächtigen. Shaughnessy, obwohl er sich inzwischen zu einem anständigen Polizisten entwickelt zu haben schien, hatte damals einen Tunnelblick, geblendet von seiner Überzeugung, dass Gretchen die Mörderin war. Er war nicht bereit, mit einem flexiblen Verstand darüber nachzudenken, dass es vielleicht noch andere Antworten geben könnte. Die Tatsache, dass Gretchen sich nicht an die Nacht erinnern konnte, hatte Shaughnessy nur davon überzeugt, dass sie für Erwachsene, die sie nicht ohnehin schon des Bösen verdächtigten, eine glaubwürdige Lügnerin war. Shaughnessy hatte die Leere von Anfang an gesehen. Und er ließ es Gretchen nie vergessen. Selbst als der Fall kalt wurde, hatte Shaughnessy nicht loslassen können. Gretchen hätte seine Besessenheit als beunruhigend - wenn auch interessant - empfunden, wenn sie nicht so gut den grausamen Griff der Hyperfixierung verstanden hätte. Da es ihm nicht gelungen war, eine Verhaftung durchzusetzen, hatte Shaughnessy es auf sich genommen, Gretchen von nun an im Auge zu behalten. Es spielte keine Rolle, wie oft sie ihm erklärte, dass es eine Untergruppe von Menschen mit antisozialen Persönlichkeitsstörungen gab, die nicht gewalttätig waren; für ihn würde sie immer das Mädchen mit den leeren Augen sein, das den Blick nicht von der verstümmelten Leiche ihrer Tante abwenden konnte. Als der Fall Viola Kent in den Nachrichten auftauchte, hatte Gretchen drei Tage lang eine Sauftour gemacht, schockiert darüber, wie verblüffend vertraut der Mord war. Ein blutiges Opfer, ein Messer, ein junges Mädchen, das die offensichtliche Verdächtige war. Natürlich gab es Unterschiede, aber die Ähnlichkeiten hatten ausgereicht, um Lena immer wieder nach Details des Falles zu fragen. Details, die Lena sich immer geweigert hatte, preiszugeben. Sie ist wie du. Es war vier Uhr morgens gewesen, als Lena angerufen hatte, und Gretchen hatte verschlafen und war nur durch das Piepen der Mailbox aufgewacht. Zuerst war die Nachricht nur eine unbewegliche Stille gewesen. Wäre es jemand anderes gewesen, der sie hinterlassen hatte, hätte Gretchen aufgehört zuzuhören, den Hörer quer durch den Raum geworfen und sich wieder schlafen gelegt. Als Lena sprach, war ihre Stimme klein und gebrochen. "Ich habe es vermasselt, Gretch." Die Worte klangen undeutlich, selbst Gretchens Name kam leise heraus. Gretchen vermutete, dass es am Wein oder an irgendwelchen Pillen lag. "Sie ist wie du", murmelte Lena. "Sie ist ... sie ist wie du." "Wer, mein Schatz?" fragte Gretchen, aber leise, damit sie nichts verpasste. "Ich habe es vermasselt", sagte Lena wieder, so hohl, so schwach, so untypisch für Lena. "Du musst ... du musst es für mich in Ordnung bringen, okay?" Gretchens Lippen verzogen sich zu einer dünnen Linie. Lenas Stimme zitterte, ihr Atem wurde flach.
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