Prolog
========== Prolog ========== Hvordan føles det at dræbe? Spænding. Adrenalin. Der er et splitsekund, et øjeblik, hvor du er på kanten, stirrer lige ind i øjnene på din besættelse, når følelserne brænder. En mørk spænding løber gennem dine årer. Lydene er højere. Sekunderne er længere. Du lukker øjnene, trækker luft ind i dine lunger og sukker, mens du bevæger dig tættere på. Hun dufter så fucking godt. Hun ved, at det er på vej. Du sagde til dem, at det fandeme ville ske, men de lyttede ikke. Det var aldrig din mening at skade nogen? Det var noget pis. Dumt nok troede hun på dig, at du aldrig ville noget af det her. At du aldrig har bedt om det. Du ville ikke overskride den grænse ... Men du havde aldrig et valg. De lyttede ikke. Se nu. Hun er fuldstændig skrækslagen. Hendes frygt antænder en ild indeni, mens hun tigger. Hendes ord stopper dig ikke, mens du drejer knivens skæfte ind, og det ubarmhjertige metal begraver sig dybt inde i hendes blødhed. Så blød. Så svag. Hendes patetiske skrig gør intet for at stoppe det varme blod, der løber ud over dine knyttede fingre. Det ... intensiverer bare alting. Dine øjne vandrer til det sted, hvor kniven ligger kærligt indlejret. Den metalliske tang af blod skærer din næse og fylder dine lunger. Hun forsøger at tale en sidste gang. Du kysser hendes blodige læber, kvæler det, hun ville sige, og stirrer hende ind i øjnene for kun at se kærligheden reflekteret tilbage. Den har altid været der, ikke sandt? Kærlighed er grunden til, at du er nødt til at gøre dette. Hvordan føles det at dræbe en, du elsker? Det føles fucking befriende.
Kapitel 1 (1)
========== Kapitel 1 ========== ---------- Viola ---------- Den værste lyd i verden er, når en fyr tigger. Jeg hader det. Jeg hader det virkelig. Mænd er patetiske, men endnu mere når de er skide skrækslagne, hængt op i deres lemmer og bundet helt nøgne til mit dræberbord. Denne fyr tigger ikke. Han taler ikke engang. Han kigger på mig med slørede, ukoncentrerede øjne, mens den store mængde alkohol og stoffer i hans system fortsætter med at sløre hans dømmekraft. Indtil hans øjne flakker sammen igen, og hans vejrtrækning falder. Fuck. Jeg slår ham hårdere. Han rører sig ikke. Jeg har måske doseret ham lidt for meget. Jeg har været nødt til at slå ham vågen flere gange. Jeg håber ikke, han dør af en overdosis opiater, før jeg får ham til at lide, for den her er et stykke lort. Unge, uskyldige piger. Det er det, han kan lide. Han kan lide at slå unge piger rundt, før han gør dem gravid. Unge piger som mig. Godt arbejde, at jeg har pyntet den her rigtig godt op, som en gris, der er egnet til at blive stegt. Fastspændingerne skærer sig ind i hans arme og hals og holder svinet stille for mig på madrassen på den seng, jeg har charmeret ham ind på. Han er bygget som et godstog - alle muskler og sener og vener, der springer ud overalt, han kunne knuse mig med én hånd, og det er ikke engang et forsøg. Jeg havde ingen skrupler ved at injicere ham med min signaturcocktail af stoffer. Jeg var nødt til at være ekstra forsigtig. Nu kan han ikke gøre en flue fortræd. Fordi han er fandeme ved at styrte ned på mig. Det er godt. Jeg sukker, lader al spændingen løbe ud af min krop i en kraftig indånding og ser mig omkring i rummet efter noget, der kan hjælpe mig med at vække ham. Det er trods alt Dantes hytte. Han lader mig bruge den i de sorte dage, hvor han er væk for at arbejde. Jeg ved ikke, hvor han går hen, når han arbejder. Han fortæller mig det ikke. Jeg spørger aldrig. Jeg burde få mit eget sted. Dette sted har hans energi over det hele, sivet ind i væggene og møblerne. Men hvor skulle jeg ellers tage hen? Hvem har ellers en hytte uden for nettet med ruller af plastikfolie i kælderen og en masse stoffer i badeværelsesskabet? Badeværelse. Jeg rejser mig fra sengen og går ind i badeværelset og åbner skabet under vasken. Der ligger en flaske med næsespray gemt bagi, som ser ud til at være det, jeg har brug for. Jeg kigger på etiketten og læser vejledningen for at sikre mig, at det er den rigtige, for det ville være skide irriterende, hvis det ikke var, før jeg går tilbage til soveværelset for at spænde over den skiderik og sprøjte en sprøjte op i hans næse. Der sker ikke noget. Jeg lader mine øjne løbe over etiketten igen. Skulle jeg injicere det? Jeg har ingen anelse. Jeg bliver nødt til at ringe til Dante, af alle mennesker, og fortælle ham, at hans lortemedicin ikke virker. Hvis fyren holder op med at trække vejret, før jeg har fået det, jeg har brug for, ville det være slemt. Et anstrengt suk forlader mine læber igen, der tåger den kolde luft foran min mund. Det er skide koldt herinde, men det er forventeligt. Dette hus er uden for nettet. Forpulede lort. Han kan ikke engang klare sig igennem en nat med mig. Hvad er han for en svagpisset tøsedreng? Jeg slår ham igen, hårdere. Han stønner, og fyrens øjne springer op. Han kigger lige på mig, forvirring skyller over hans ansigtstræk, mens han blinker og tager mig og hans omgivelser i sig. Jeg må være et kønt syn, for han griner langsomt, og hans ansigt får et ulækkert grin. Han synes ikke at være generet af ligaturerne top og hale. Denne er tydeligvis ikke bange for en lille pige i et bondehusværelse med mønstrede lagner og blomstret tapet. Han tror, at jeg er hans næste mål. Hvor skide pudsigt. Han er min. "Nå, se lige dig. Er du ikke en fryd for øjnene, skat? Kom her." Han har ingen fucking anelse. Det giver mig et lille gys ned ad ryggen. Nogle gange går de i panik. Nogle gange tigger de. Jeg elsker det mest, når de tror, de har kontrollen, for det er de aldrig. Han blinker igen, griner i det svage lys i soveværelset i hovedkabinen og ser mine beroligende brune, mandelformede øjne, en streg af røde læber og en kaskade af lyst blond hår, næsten hvidt, over en underudviklet krop. Han ser mit hvide undertøj med blonder. Min blandede etnicitet gør mig eksotisk. Mit ungdommelige udseende får mig til at virke mindreårig. Jeg ligner nogens generte niece, der ikke ville sige buh til en gås, helt klædt i småt tøj til sin første fucking gang, ikke den dæmoniske kælling, som jeg i virkeligheden er. Jeg ønskede, at han skulle være vågen til dette, men jeg kan ikke lade min vagt falde. Det mørke raseri, der fylder hele min verden, når det kommer - selv om det føles så forbandet godt - må ikke slippe ud i dag. Selv om lettelsen er som en lettelse, der letter, som at komme ud af et helvede, der er begravet så dybt, som at klø sig tilbage til fornuft, må jeg holde hovedet koldt. Jeg må få det til at vare ved. Jeg lader et genert smil spille over mine læber og kører min hånd hen over mit offers stramme bryst, mens hans øjne brænder huller ind i min sjæl, og prøver ikke at lade spændingen krybe ind under huden på mig ved det, jeg skal til at gøre. Hele hans krop slapper af, som om han forstår, hvorfor han er her. Tomrummet indeni er klar. Det har ventet længe på dette. Alt for længe. Jeg har forsøgt at være god. Jeg prøvede virkelig. Men denne skid skulle bare lande på mit skrivebord. De ville sigte ham. Heldigvis fik jeg fat i ham, før politiet kunne. Han stønner, da min hånd glider ned ad hans mave, hen over hans mave og stopper ved det tynde hårspor, der fører til hans pik. Naloxonen har hjulpet. Han står helt i ro nu. Afskyeligt stenhård. Denne kinky opsætning må gøre det for ham. Jeg var ikke sikker. Jeg havde regnet ham for en fyr, der foretrækker det hurtigt og voldsomt bag i sin lorte-Bemer, i en gyde eller endda omvendt - mig bundet og ham med kniven. Fuck. Som om det nogensinde ville ske. Min telefon bipper og fortæller mig, at jeg har en besked. Det er Dante eller min arbejdsgiver. Ingen andre har dette nummer. Dante ville aldrig forstyrre mig på en dårlig dag, medmindre han ville give mig et tip. Han ved, at jeg har brug for absolut ro til at udfylde tomrummet. Han ved det, fordi han har et lige sådan et.
Kapitel 1 (2)
Jeg kiggede ned og læste hurtigt meddelelsen for ikke at ødelægge mit humør. Jeg havde ret. Beskeden er fra min arbejdsgiver. To ord, der betyder mere for mig, end jeg har lyst til at indrømme. Nyt job. En flygtig følelse af lettelse rører sig i min mavesæk. Jeg ignorerer den, kvaser den ned og tager groft fat om voldtægtsmandens pik med min frie hånd og klemmer hårdt. Han stønner. Jeg kan ikke sige, om det er af lyst, eller om mine negle, der graver sig ind, har gjort ham ondt. En anden følelse vækkes. Afsky over dette svin af en mand. Afsky over det, jeg gør. Lysene flimrer. Skygger flakser hen over trævæggene, jagter mørket. Medlidenhed. Had. Afsky. Det hele kryber ind over mig, indtil sygdommen indeni truer med at sluge mig ned i en rød tåge og helt tage kontrollen. Jeg har arbejdet for længe og hårdt på at forfølge den her til at lade den gøre det. Jeg suger den iskolde luft ind og tvinger mig selv til at stirre ind i hans mørke, næsten kulsorte øjne, der ser helt vilde ud i dette lys. Han er ikke en mand. Han er et dyr. Et der ikke kan kontrollere sine drifter. Et dyr, der ikke engang kan styre sin pik. Et, der har brug for at blive sat ud af sin elendighed. Det tager ikke lang tid før han dunker i min håndflade. Hele min krop spændes, som om den vil afvise følelsen af ham, og jeg får kvalme over, hvor let jeg tænder ham. Der er et glimt af sult, et ønske om mere, i hans øjne. Ikke frygt eller usikkerhed. Ren, uforfalsket lyst. Jeg prøver at matche hans blik. Jeg er god til at være et spejl. Hans læber krøller sig til en snerren. "Hvis du ville have det så meget, skat, skulle du bare spørge." Han trækker i sine lænker. "Du behøvede dog ikke at gøre dig alt dette besvær, baby doll. Bind mig op. Jeg vil ikke gøre dig noget." Jeg siger ingenting, klemmer ekstra hårdt og pumper ham lidt mere med mine negle begravet i hans skaft. Bevægelsen får hans øjne til at rulle tilbage, og savlen danner sig i hans mundvinkel. "Hey. Stille og roligt, baby," han vrinsker. "Pas på med dine negle." Fuck. Jeg er sådan en drillepind ... er jeg ikke? Men jeg er her ikke for at kneppe ham. Jeg vil bare lege. Måske skære hans pik af og få ham til at spise den. "Det er sødt, at du tror, det er forspil," siger jeg til sidst, mens jeg læner mit hoved. Han smiler og irriterer mig med sin arrogance. "Bind mig op. Jeg skal vise dig forspillet." Jeg ryster på hovedet. "Nej." "Det er bedre, når jeg er ovenpå. Bind mig op, lad mig vise dig, hvor godt jeg kan få dig til at føle dig." "Jeg foretrækker dig sådan her. Se det som rollespil." "Rollespil? Tænder det dig, skat?" Jeg åbner den nederste sengelade og tager den elektriske tape frem, som jeg ved, at Dante opbevarer der. Jeg tager også en saks frem og klipper et stykke af tapen, mens han kigger på mig. "Hvad er det for en leg, du leger, lille pige?" Jeg er færdig med at gøre tapen klar og tager skalpellen frem. Drejer metalhåndtaget i mine fingre, så han kan se det. Hans øjne snævrer sig sammen. "Er det her ligesom læge og sygeplejerske lort?" Jeg presser den iskolde klinge mod mine læber og ser ned på mit bytte, så han kan se roen i mine øjne. "Jeg vil gerne lege læge og sygeplejerske, hvis jeg får lov til at være kirurg," siger jeg. Jeg flytter min hånd tilbage til hans skaft og strammer det, trækker det stramt. Så flytter jeg min anden hånd, knivskaftet stramt i min håndflade, indtil den spidse ende hviler på hans underliv. Pikhovedet spænder under min berøring, mens jeg fortsætter med at trække kniven nedad, men han bevæger sig næsten ikke en centimeter. Fempunktsbindet holder ham ganske godt fast. Hans øjne snævrer sig sammen. "Pas på med den. Små piger bør ikke lege med knive." Han ved det stadig ikke. Som sagt, jeg ser ikke skræmmende ud. Han kan ikke se mørket indeni. "Er det det, du sagde til Milly?" Jeg spørger. Milly Jones. Knap femten år gammel. "Milly? Hvem fanden er Milly? Er hun en af dine venner? I to er her for at lege, hva'?" Han kaster et blik på døren. "Milly Jones," siger jeg hjælpsomt. Han rynker panden. Det er ikke sådan her, spillet skal foregå. "Er det meningen, at jeg skal kende den kælling?" "Det burde du. Du hentede hende efter skole i sidste uge. St Margaret's." Voldtog og lemlæstede hende med en skalpel i en nærliggende park. Efterlod hende til døde. Hun er heldig at være i live. Heldigt for mig, at hun kunne huske hans nummerplade. Det førte mig til Dr. Paedo her. "Åh, den kusse." Humor blinker over hans ansigtstræk. "Skide kælling," griner han, stadig uvidende om sin situation. "Hun bad om det." "Var hun? Var de alle ..." - jeg lader knivbladet spille langsomt hen over hans hud - "bad de om det?" Jeg skærer i hans hud og trækker blod ud. Hans ansigt forvandler sig til noget grimt og lader mig endelig se hans monster. Vis mig dit, så viser jeg dig mit. "Alle I kællinger beder om det," snerrer han. Vrede. Rød. Kødagtig. Fucking. VILD. Den fejer over mig, før jeg kan stoppe den. Et inferno i mit bryst, og mit hjerte er ved at bryde ud af det. Jeg kan ikke tale mere, så jeg griber skalpellen i min hånd, ryster og skærer i bunden af hans ynkelige pik. Han skriger, en beroligende lyd. Blodet sprøjter ud af den rå åbning. Det dækker forsiden af min kjole og sprøjter ud over mig og plastikdugen på gulvet. "Hvad med nu?" Jeg tænker. "Beder jeg stadig om det?" Den skiderik skriger på mig nu, som om jeg faktisk har skåret den af. Det har jeg ikke. Den sidder stadig fast. Med den rigtige kirurg, og jeg er sikker på, at han kender nogle, kan han sy den på igen. Hans øjne er hvide af skræk. Han er tydeligvis skide bange for at miste sin manddom mere end noget andet. Jeg er hans værste mareridt, der er gået i opfyldelse. Fuck systemet. Jeg er systemet. Jeg nynner, mens han fortsætter med at græde, og jeg renser metallet fra skalpellen på min kjoles stof. Der er blod overalt. Over hele sengen. Jeg lagde ikke noget lagen på sengen, fordi han ville have bemærket det. Jeg bliver nødt til at brænde lagenet og madrassen efter dette. Det kunne være sjovt. Jeg kunne have et lille bål i haven. Det er jo trods alt oktober. Min yndlingstid på året. "Din skide skøre kælling. Bare vent. Du er fandeme død. Kan du høre mig? Død!" Han spytter sine ord ud. Jeg hader absolut at blive kaldt skør.
Kapitel 1 (3)
Forbandede pædo. Jeg skærer den sidste del af hans pik af. Skalpellen er skarp, så den hvæser gennem kødet som en kniv gennem varmt smør. Han er så højlydt, at det er irriterende. Hans stykke kød er stadig varmt og blodigt i mine hænder. Jeg skubber det ind i hans åbne mund for at lukke munden på ham. Han gagger og forsøger at spytte det ud, at bide mig, men jeg tvinger det ind og tager det firkantede stykke elektrisk tape, som jeg havde forberedt tidligere, og klistrer det over hans mund. Så hugger jeg hans par ynkelige kugler af og smider dem blodigt ned midt på hans bryst, hvor han kan se dem. Han viger tilbage, rykker sig mod sine bånd, blubber med sine rindende øjne og tigger mig om at stoppe. Den skiderik græder rigtige tårer. De tigger alle til sidst. Jeg renser kniven igen og lægger den pænt ned på sidebordet. Jeg har gjort, hvad jeg kom for at gøre. Jeg har kastreret ham på den mest grusomme måde. Jeg behøver ikke at gøre mere. Jeg kunne lade ham forbløde, langsomt, se lyset forsvinde fra hans øjne, da han endelig fatter det. Se ham kvæles i sin egen pik. Han vil ikke få en chance for at lade mig lide for det, jeg har gjort. Hans trussel er nytteløs, tom. Hans liv, som han kender det, er slut. Selv hvis han overlever, vil han aldrig kunne voldtage en anden lille pige igen. Løsrevet og næsten drømmeagtigt vipper jeg mit hoved for hans sidste åndedrag. En følelse af eufori indhyller hele min krop. Hvis jeg lukker øjnene og lader mig drive væk, forlader jeg min krop og ser mit liv udspille sig på afstand. Men hvorfor gå glip af det bedste show på jorden? Til sidst holder han op med at ryste og ligger stille. Hans øjne bliver som en dukkes øjne. Død. Usynlige. Den slags øjne, der beroliger en ustyrlig, vild del af mig. Jeg klatrer ned fra hans krop, ikke længere interesseret. Jeg er ikke en skør morder, hverken seriemorder eller andet. Jeg tager ikke trofæer eller har ritualer. Det sørger jeg for. Det sørger mit arbejde for. Selv om jeg har mistet tallet på ligene. Selv om jeg har brug for at mærke noget. Jeg vil ikke have noget, der kan knytte mig til et mord. De døde kan ikke røre dig. Det er de levende, man skal passe på.
Kapitel 2 (1)
========== Kapitel 2 ========== ---------- Viola ---------- Jeg slæber den skide madras og lagner ud af hytten, tænder bålet og tager et langt, koldt, herligt fucking bad. Der er ikke varmt vand i dette hul, men jeg hader at få blod på mit tøj lige så meget som jeg hader at tage det med hjem til min lejlighed. Jeg tager mig tid til at skumme mig ind. Jeg lader vandet slå min krop, indtil jeg ryster lige så meget af spændingen som af temperaturen. At dræbe nogen giver mig altid et berusende sus. Det efterlader min krop kriblende, min hjerne rystende og mit hjerte bankende. Og jeg har altid lyst til mere. Det er en afhængighed. Det ved jeg godt. Men hvad er jeg afhængig af? Hvad driver en person til at dræbe igen og igen? Er det en afhængighed af kontrol, af magt? Hvis det er det, kan jeg ikke lade den kontrollere mig, uanset hvor meget jeg svælger i den. Jeg kan ikke miste min frihed. Ikke nogensinde igen. Jeg er nødt til at give slip på det. Jeg siger det hver gang, men dette er den sidste gang. Efter dette, ikke mere. Det lover jeg sgu. Efter jeg er blevet ren, går jeg ned for at se til ilden. Jeg havde ikke behøvet at gøre mig den ulejlighed. Flammerne er allerede ved at fortære beviserne. Jeg ser på i et par sekunder længere, før jeg vender tilbage mod huset. På verandaen tager jeg min brændertelefon frem og ringer op til Dantes nummer. Jeg kan det udenad. Han er den eneste, der kan hjælpe mig med at rydde op i resten af rodet i aften. Jeg er ikke stærk nok til at slæbe et lig hele vejen ned ad trappen og ud i baghaven. Førhen, før jeg vidste, at Dante ville hjælpe mig, plejede jeg at skære ligene i stykker, så de var små nok til at bære dem i sektioner. Men jeg er ikke i humør til at hakke kropsdele op lige nu. Det er rodet og ulækkert. Helt unødvendigt. Dante svarer på første ringetone. Hans ord er blottet for følelser, ligeud og direkte. "V? Hvad er der?" "Kan jeg lade den stå her? Jeg betaler dig for at rydde op." Der er en lille pause. "Du ved godt, at jeg arbejder, ikke?" "Han er tung," siger jeg helt ærligt. "Der er en motorsav i garagen." ========== Kapitel 2 ========== ---------- Viola ---------- Jeg slæber den skide madras og lagner ud af hytten, tænder bålet og tager et langt, koldt, herligt fucking bad. Der er ikke varmt vand i dette hul, men jeg hader at få blod på mit tøj lige så meget som jeg hader at tage det med hjem til min lejlighed. Jeg tager mig tid til at skumme mig ind. Jeg lader vandet slå min krop, indtil jeg ryster lige så meget af spændingen som af temperaturen. At dræbe nogen giver mig altid et berusende sus. Det efterlader min krop kriblende, min hjerne rystende og mit hjerte bankende. Og jeg har altid lyst til mere. Det er en afhængighed. Det ved jeg godt. Men hvad er jeg afhængig af? Hvad driver en person til at dræbe igen og igen? Er det en afhængighed af kontrol, af magt? Hvis det er det, kan jeg ikke lade den kontrollere mig, uanset hvor meget jeg svælger i den. Jeg kan ikke miste min frihed. Ikke nogensinde igen. Jeg er nødt til at give slip på det. Jeg siger det hver gang, men dette er den sidste gang. Efter dette, ikke mere. Det lover jeg sgu. Efter jeg er blevet ren, går jeg ned for at se til ilden. Jeg havde ikke behøvet at gøre mig den ulejlighed. Flammerne er allerede ved at fortære beviserne. Jeg ser på i et par sekunder længere, før jeg vender tilbage mod huset. På verandaen tager jeg min brændertelefon frem og ringer op til Dantes nummer. Jeg kan det udenad. Han er den eneste, der kan hjælpe mig med at rydde op i resten af rodet i aften. Jeg er ikke stærk nok til at slæbe et lig hele vejen ned ad trappen og ud i baghaven. Førhen, før jeg vidste, at Dante ville hjælpe mig, plejede jeg at skære ligene i stykker, så de var små nok til at bære dem i sektioner. Men jeg er ikke i humør til at hakke kropsdele op lige nu. Det er rodet og ulækkert. Helt unødvendigt. Dante svarer på første ringetone. Hans ord er blottet for følelser, ligeud og direkte. "V? Hvad er der?" "Kan jeg lade den stå her? Jeg betaler dig for at rydde op." Der er en lille pause. "Du ved godt, at jeg arbejder, ikke?" "Han er tung," siger jeg helt ærligt. "Der er en motorsav i garagen." Hvordan? Han reddede mit liv en gang. Jeg står i gæld til ham. "Du tog dig god tid," siger jeg, så snart jeg når frem til ham. "Polina ville se mig," siger han, mens han kigger op og ser røgen fra ilden. Jeg ved godt, at det er risikabelt at tænde et i haven, men det er bålsæson. Om mindre end en uge er det Halloween, og om ti dage er det den 5. november. Hver eneste have i England vil have et bål. "Hvorfor?" Polina er Dantes kontaktperson. Jeg har aldrig mødt hende, kun hørt hendes stemme, når hun ringer til mig eller os. Hun fascinerer mig, især fordi Dante springer, når hun knipser med fingrene. "Du tog ikke telefonen eller ringede tilbage til hende." "Er hun sur på mig?" Jeg spørger, sagligt. Dante siger ingenting. I stedet åbner han en pakke smøger, tager en ud og tænder den. Han tager et langt træk og ryger næsten hele smøgerne på én gang, inden han smider stumpen på jorden og slukker den. Derefter bøjer han sig ned for at samle den op igen og minder mig om, at vi ikke må efterlade beviser nogen steder, ikke engang i vores eget hjem. "Hvor er liget?" spørger han til sidst. "På gulvet, indpakket i plastikfolie, i soveværelset." Jeg peger med hovedet på det forfaldne hus bag mig, der ligger skjult for resten af byen bag toppen af Devil's Hill. "Har du brug for hjælp til at få den ned?" Han kaster et sidelæns blik på mig, inden han ryster på hovedet. "Nej, du vil bare være i vejen. Bliv ved bilen. Ring Polina tilbage." Med det går han ind i huset. Jeg undertrykker trangen til at følge efter ham. Dante ved, hvor alting er. Han har ret. Han har ikke brug for min hjælp, og jeg burde ringe til Polina. Mustang'en er ikke låst, så jeg går rundt til passagersiden og åbner døren.
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "At dræbe for fornøjelsens skyld"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️