Afhængig

Prolog

vinduerne i mit hus skælver af tordenens kraft, der ruller over himlen. Lynene slår ned i det fjerne og oplyser natten. I det lille øjeblik viser de få sekunders blændende lys den mand, der står uden for mit vindue. Han holder øje med mig. Altid holder øje med mig.

Jeg går igennem bevægelserne, ligesom jeg altid gør. Mit hjerte springer et slag over og slår derefter hjertebanken, min vejrtrækning bliver overfladisk, og mine hænder bliver klamme. Det er ligegyldigt hvor mange gange jeg ser ham, han får altid den samme reaktion ud af mig.

Frygt.

Og spænding.

Jeg ved ikke, hvorfor det ophidser mig. Noget må være galt med mig. Det er ikke normalt, at flydende varme løber gennem mine årer og efterlader prikkende kuldegysninger i sit kølvand. Det er ikke normalt, at mit sind begynder at spekulere på ting, jeg ikke burde.

Kan han se mig nu? Kun iført en tynd tank top, hvor mine brystvorter stikker igennem materialet? Eller de shorts, jeg har på, som knap nok dækker min røv? Kan han lide synet?

Selvfølgelig gør han det.

Det er derfor, han kigger på mig, ikke sandt? Det er derfor, han kommer tilbage hver aften og bliver mere og mere fræk med sin lurer, mens jeg stille udfordrer ham. I håb om at han kommer tættere på, så jeg har en grund til at sætte en kniv under hans strube.

Sandheden er, at jeg er bange for ham. Skrækslagen, faktisk.

Men manden, der står uden for mit vindue, får mig til at føle, at jeg sidder i et mørkt rum, hvor et enkelt lys skinner fra fjernsynet, hvor en gyserfilm kører på skærmen. Det er forstenende, og jeg har kun lyst til at gemme mig, men der er en tydelig del af mig, der holder mig stille og udsætter mig selv for rædslerne. Det finder et lille gys ud af det.

Det er mørkt igen, og lynet slår ned i områder længere væk.

Min vejrtrækning fortsætter med at eskalere. Jeg kan ikke se ham, men han kan se mig.

Jeg river mine øjne væk fra vinduet og vender mig om for at kigge bag mig i det mørke hus, paranoid over at han på en eller anden måde har fundet en vej ind. Uanset hvor dybe skyggerne er i Parsons Manor, synes det sort/hvid ternede gulv altid at være synligt.
Jeg arvede dette hus fra mine bedsteforældre. Mine oldeforældre havde bygget det treetagers victorianske hus i begyndelsen af 1940'erne ved hjælp af blod, sved og tårer og ved hjælp af fem bygningsarbejderes liv.

Legenden siger - eller rettere sagt Nana siger - at huset brød i brand og dræbte bygningsarbejderne i byggefasen. Jeg har ikke kunnet finde nogen nyhedsartikler om den uheldige begivenhed, men de sjæle, der hjemsøger herregården, stinker af fortvivlelse.

Nana fortalte altid storslåede historier, som fik mine forældre til at rulle med øjnene. Mor troede aldrig på noget af det, som Nana sagde, men jeg tror ikke, hun ville det.

Nogle gange hører jeg fodtrin om natten. De kunne være fra spøgelserne fra de arbejdere, der døde i den tragiske brand for 80 år siden, eller de kunne være fra skyggen, der står uden for mit hus.

Den holder øje med mig.

Den holder altid øje med mig.

Kapitel 1

Manipulatoren

om gange har jeg meget mørke tanker om min mor - tanker, som ingen fornuftig datter nogensinde burde have.

Nogle gange er jeg ikke altid fornuftig.

"Addie, du er latterlig," siger mor gennem højttaleren på min telefon. Jeg stirrer på den som svar og nægter at diskutere med hende. Da jeg ikke har noget at sige, sukker hun højlydt. Jeg rynker på næsen. Det er utroligt, at denne kvinde altid kaldte Nana dramatisk, men ikke kan se sin egen flair for dramatik.

"Bare fordi dine bedsteforældre har givet dig huset, betyder det ikke, at du rent faktisk skal bo i det. Det er gammelt, og det ville gøre alle i byen en tjeneste, hvis det blev revet ned."

Jeg dunker hovedet mod nakkestøtten, ruller øjnene opad og prøver at finde tålmodighed vævet ind i det plettede tag på min bil.

Hvordan er det lykkedes mig at få ketchup derop?

"Og bare fordi du ikke kan lide det, betyder det ikke, at jeg ikke kan bo i det," svarer jeg tørt.

Min mor er en kælling. Helt enkelt. Hun har altid haft en hage på skulderen, og jeg kan ikke finde ud af hvorfor.

"Du skal bo en time fra os! Det bliver utroligt besværligt for dig at besøge os, ikke sandt?"

Åh, hvordan skal jeg nogensinde overleve?

Jeg er ret sikker på, at min gynækolog også ligger en time væk, men jeg gør stadig en indsats for at besøge hende en gang om året. Og disse besøg er langt mere smertefulde.

"Nej," svarer jeg og spytter P'et ud. Jeg er færdig med denne samtale. Min tålmodighed rækker kun til hele 60 sekunder, når jeg taler med min mor. Derefter er jeg ved at løbe tør for energi og har ikke lyst til at gøre mig mere umage for at holde samtalen i gang.

Hvis det ikke er det ene, så er det det andet. Hun finder altid et eller andet at brokke sig over. Denne gang er det mit valg af at bo i det hus, som mine bedsteforældre gav mig. Jeg voksede op i Parsons Manor, hvor jeg løb sammen med spøgelserne på gangene og bagte kager med Nana. Jeg har gode minder her - minder, som jeg nægter at give slip på, bare fordi mor ikke kunne enes med Nana.

Jeg har aldrig forstået spændingen mellem dem, men da jeg blev ældre og begyndte at forstå mors spydighed og underfundige fornærmelser for hvad de var, gav det mening.
Nana havde altid et positivt og solrigt syn på livet og så verden gennem rosenrøde briller. Hun smilede og nynnede altid, mens mor er forbandet med en evig grimasse i ansigtet og ser på livet, som om hendes briller blev smadret, da de blev smidt ud af Nanas vagina. Jeg ved ikke, hvorfor hendes personlighed aldrig udviklede sig til mere end et pindsvin - hun blev aldrig opdraget til at være en stikkende kælling.

Da jeg voksede op, havde min mor og far et hus kun en kilometer fra Parsons Manor. Hun kunne knap nok tolerere mig, så jeg tilbragte det meste af min barndom i dette hus. Det var først, da jeg tog på college, at mor flyttede ud af byen en time væk. Da jeg stoppede på college, flyttede jeg ind hos hende, indtil jeg kom på fode igen, og min forfatterkarriere tog fart.

Og da den gjorde det, besluttede jeg mig for at rejse rundt i landet og aldrig rigtig slå mig ned et sted.

Nana døde for et år siden og gav mig huset i testamente, men min sorg forhindrede mig i at flytte ind i Parsons Manor. Indtil nu.

Mor sukker igen gennem telefonen. "Jeg ville bare ønske, at du havde flere ambitioner i livet i stedet for at blive i den by, du er vokset op i, skat. Gør noget mere ud af dit liv end at spilde væk i det hus, som din bedstemor gjorde. Jeg vil ikke have, at du bliver værdiløs som hende."

En snerren overhaler mit ansigt, og raseri river sig gennem mit bryst. "Hej, mor?"

"Ja?"

"Fuck off."

Jeg lægger røret på og smadrer vredt min finger i skærmen, indtil jeg hører det afslørende klokkespil, der viser, at opkaldet er slut.

Hvor vover hun at tale om sin egen mor på den måde, når hun kun var elsket og værdsat? Nana behandlede hende bestemt ikke som hun behandler mig, det er helt sikkert.

Jeg river en side af mors bog og slipper et melodramatisk suk løs og vender mig om for at kigge ud af mit sidevindue. Det nævnte hus står højt, spidsen af det sorte tag spidser sig gennem de dystre skyer og rager op over det store skovområde, som om det vil sige, at I skal frygte mig. Når jeg kigger mig over skulderen, er det tætte buskads af træer ikke mere indbydende - deres skygger kravler ud af bevoksningen med udstrakte kløer.
Jeg gyser og nyder den uhyggelige følelse, der udstråler fra denne lille del af klippen. Den ser nøjagtig ud som den gjorde i min barndom, og det giver mig ikke mindre spænding at kigge ind i den uendelige sorthed.

Parsons Manor er placeret på en klippe med udsigt over bugten med en kilometerlang indkørsel, der strækker sig gennem et stærkt skovklædt område. Træernes forsamling adskiller huset fra resten af verden og får dig til at føle, at du er helt og aldeles alene.

Nogle gange føles det, som om man befinder sig på en helt anden planet, udstødt fra civilisationen. Hele området har en truende, sørgmodig aura.

Og jeg elsker det fandeme.

Huset er begyndt at forfalde, men det kan ordnes til at ligne nyt igen med en smule TLC. Hundredvis af vinranker kravler op ad alle sider af bygningen og klatrer op mod de gargoyles, der er placeret på taget på hver side af palæet. Den sorte facade er ved at falme til en grå farve og er begyndt at skrælle af, og den sorte maling omkring vinduerne er ved at flosse af som billig neglelak. Jeg bliver nødt til at hyre nogen til at give den store veranda på forsiden en ansigtsløftning, da den er begyndt at hænge sammen på den ene side.

Græsplænen burde have været klippet for længe siden, græsstråene er næsten lige så høje som mig, og de tre tønder landarealer er fyldt med ukrudt. Jeg vil vædde med, at der er mange slanger, der har slået sig godt ned, siden den sidst er blevet slået.

Nana plejede at opveje godsets mørke skygge med blomstrende farverige blomster i forårssæsonen. Hyacinter, primulaer, violer og rhododendron.

Og om efteråret kravlede solsikker op ad husets sider, hvor de lyse gule og orangefarvede kronblade udgjorde en smuk kontrast til den sorte facade.

Jeg kan plante en have rundt om husets forside igen, når årstiden kalder på det. Denne gang vil jeg også plante jordbær, salat og krydderurter.

Jeg er dybt fordybet i mine overvejelser, da mit blik falder på en bevægelse fra oven. Gardinerne flagrer i det enlige vindue helt oppe i toppen af huset.

Loftet.

Sidst jeg tjekkede, var der ingen central aircondition deroppe. Intet burde kunne bevæge de gardiner, men alligevel er jeg ikke i tvivl om det, jeg så.
Sammen med den truende storm i baggrunden ligner Parsons Manor en scene fra en gyserfilm. Jeg suger min underlæbe ind mellem tænderne og kan ikke forhindre smilet i at komme frem på mit ansigt.

Jeg elsker det.

Jeg kan ikke forklare hvorfor, men det gør jeg.

Fuck hvad min mor siger. Jeg bor her. Jeg er en succesfuld forfatter og har friheden til at bo hvor som helst. Så hvad nu, hvis jeg beslutter mig for at bo et sted, der betyder meget for mig? Det gør mig ikke til et lavt menneske, fordi jeg bliver i min hjemby. Jeg rejser nok med bogturnéer og konferencer; at slå sig ned i et hus vil ikke ændre det. Jeg ved sgu godt, hvad jeg vil, og jeg er ligeglad med, hvad andre mener om det.

Især ikke min kære mor.

Skyerne gaber, og regnen vælter ud af deres munde. Jeg tager min taske og træder ud af min bil, mens jeg indånder duften af frisk regn. Det skifter fra et let dryp til en voldsom regnbyge på få sekunder. Jeg løber op ad trapperne på verandaen, slynger vanddråber af mine arme og ryster min krop ud som en våd hund.

Jeg elsker storme - jeg kan bare ikke lide at være i dem. Jeg foretrækker at putte mig under tæpperne med et krus te og en bog, mens jeg lytter til regnen.

Jeg stikker nøglen ind i låsen og drejer den. Men den sidder fast og nægter at give mig bare en millimeter. Jeg rykker i nøglen og kæmper med den, indtil mekanismen endelig drejer sig, og jeg kan låse døren op.

Det må jeg vel også snart få ordnet.

Et koldt træk byder mig velkommen, da jeg åbner døren. Jeg ryster af blandingen af den frysende regn, der stadig er våd på min hud, og den kolde, mugne luft. Husets indre er kastet i skygger. Svagt lys skinner gennem vinduerne og svinder gradvist, efterhånden som solen forsvinder bag grå stormskyer.

Jeg føler, at jeg burde starte min historie med "det var en mørk stormfuld nat ..."

Jeg kigger op og smiler, da jeg ser det sorte ribbede loft, der består af hundredvis af tynde, lange træstykker. En stor lysekrone hænger over mit hoved, gyldent stål, der er forvredet i et indviklet design med krystaller, der dingler fra spidserne. Det har altid været Nanas mest værdifulde eje.
De sort/hvid-ruderede gulve fører direkte op til den sorte, store trappe - stor nok til at få plads til et klaver - og løber videre ind i stuen. Mine støvler knirker mod fliserne, da jeg vover mig længere ind.

Denne etage er primært et åbent koncept, hvilket får det til at føles som om, at hjemmets monstrum kunne sluge dig helt.

Stuen ligger til venstre for trappen. Jeg kniber læberne sammen og ser mig omkring, nostalgien rammer mig lige i maven. Der er støv på alle overflader, og lugten af mølkugler er overvældende, men det ser præcis sådan ud, som jeg sidst så det, lige før Nana døde sidste år.

En stor sort stenpejs står i midten af stuen på væggen længst til venstre, med røde fløjlssofaer i firkantede rækker omkring den. I midten står et udsmykket sofabord af træ med en tom vase på toppen af det mørke træ. Nana plejede at fylde den med liljer, men nu samler den kun støv og insektkadavere.

Væggene er beklædt med sort paisley-tapet, der er afløst af tunge gyldne gardiner.

En af mine yndlingsdele er det store karnapvindue på forsiden af huset, der giver en smuk udsigt over skoven bag Parsons Manor. Lige foran det er der placeret en rød fløjlsgyngestol med en matchende skammel. Nana plejede at sidde der og se på regnen, og hun sagde, at hendes mor altid gjorde det samme.

De ternede fliser går videre til køkkenet med smukke sortbejdsede skabe og marmorbordplader. I midten er der en massiv ø med sorte barstole på den ene side. Bedstefar og jeg plejede at sidde der og se Nana lave mad og nyde, hvordan hun nynnede for sig selv, mens hun lavede lækre måltider.

Jeg ryster minderne væk og skynder mig hen til en høj lampe ved gyngestolen og tænder lyset. Jeg sukker et lettelsens suk, da der kommer en smørblød glød fra pæren. For et par dage siden havde jeg ringet for at få tændt for strømmene i mit navn, men man kan aldrig være for sikker, når man har med et gammelt hus at gøre.

Så går jeg hen til termostaten, og nummeret får endnu et gys til at gennemtrænge min krop.
Toogtres forbandede grader.

Jeg trykker tommelfingeren ind på pilen opad og stopper ikke, før temperaturen er indstillet til 74 grader. Jeg har ikke noget imod køligere temperaturer, men jeg ville foretrække, at mine brystvorter ikke skar igennem alt mit tøj.

Jeg vender mig om igen og står over for et hjem, der både er gammelt og nyt - et hjem, der har huset mit hjerte, siden jeg kunne huske, selv om min krop forlod det i et stykke tid.

Og så smiler jeg og soler mig i Parsons Manor's gotiske herlighed. Det er sådan mine oldeforældre indrettede huset, og smagen er gået i arv gennem generationer. Nana plejede at sige, at hun bedst kunne lide det, når hun var den lyseste ting i rummet. På trods af det havde hun stadig gammelmands smag.

Jeg mener, helt ærligt, hvorfor har de hvide puder en kantbort rundt om dem og en underlig, broderet blomsterbuket i midten? Det er ikke sødt. Det er grimt.

Jeg sukker.

"Nå, Nana, jeg er kommet tilbage. Præcis som du ønskede," hvisker jeg til den døde luft.

"Er du klar?" spørger min personlige assistent fra siden af mig. Jeg kigger over på Marietta og bemærker, hvordan hun fraværende holder mikrofonen frem til mig, mens hendes opmærksomhed er fanget af de mennesker, der stadig er ved at strømme ind i den lille bygning. Denne lokale boghandel er ikke bygget til et stort antal mennesker, men på en eller anden måde får de det til at fungere alligevel.

Horder af mennesker hober sig op i det trange rum, samles i en ensartet kø og venter på, at signeringen skal begynde. Mine øjne strejfer hen over mængden og tæller stille og roligt i mit hoved. Jeg mister tællingen efter tredive.

"Jep," siger jeg. Jeg griber mikrofonen, og efter at have fanget alles opmærksomhed, bliver mumlen stille. Snesevis af øjenæbler borer sig ind i mig, hvilket får mig til at rødme helt op til mine kinder. Det får min hud til at krybe, men jeg elsker mine læsere, så jeg tager mig af det.

"Før vi begynder, vil jeg lige tage et kort øjeblik for at takke jer alle for at være kommet. Jeg sætter pris på hver og en af jer, og jeg glæder mig utroligt meget til at møde jer alle sammen. Er alle klar?!" Jeg spørger og tvinger spænding ind i min tone.

Det er ikke fordi jeg ikke er spændt, men jeg har bare en tendens til at blive utrolig akavet under bogsigneringer. Jeg er ikke et naturtalent, når det kommer til sociale interaktioner. Jeg er typen, der stirrer dødt ind i dit ansigt med et frossent smil, når jeg bliver spurgt om noget, mens min hjerne bearbejder det faktum, at jeg ikke engang hørte spørgsmålet. Det er som regel fordi mit hjerte banker for højt i mine ører.
Jeg sætter mig ned i stolen og gør min sharpie klar. Marietta løber af sted for at ordne andre ting og sender mig en hurtig lykkehilsen. Hun har været vidne til mine uheld med læserne og har en tendens til at blive pinligt berørt af mig på anden hånd. Det er vel en af ulemperne ved at repræsentere en social paria.

Kom tilbage, Marietta. Det er så meget sjovere, når jeg ikke er den eneste, der bliver forlegen.

Den første læser kommer hen til mig med min bog "Vandringsmanden" i hånden og et strålende smil på sit fregnerede ansigt.

"Åh gud, det er så fedt at møde dig!" udbryder hun og skubber næsten bogen ind i mit ansigt. Det var helt sikkert et "mig" træk.

Jeg smiler bredt og tager forsigtigt bogen i hånden.

"Det er også fantastisk at møde dig," svarer jeg tilbage. "Og hey, Team Freckles," tilføjer jeg og vifter med pegefingeren mellem hendes og mit ansigt. Hun griner lidt akavet og lader fingrene glide hen over kinderne. "Hvad er dit navn?" skynder jeg mig ud, inden vi hænger fast i en underlig samtale om hudtilstande.

Jøsses, Addie, hvad nu hvis hun hader sine fregner? Dumme svin.

"Megan," svarer hun, og staver navnet ud for mig. Min hånd ryster, da jeg omhyggeligt skriver hendes navn og en kort tak for hjælpen. Min underskrift er sjusket, men det repræsenterer stort set hele min eksistens.

Jeg giver bogen tilbage og takker hende med et ægte smil.

Da den næste læser nærmer sig, lægger der sig et pres på mit ansigt. Der er nogen, der stirrer på mig. Men det er sgu en dum tanke, for alle stirrer på mig.

Jeg prøver at ignorere det og giver den næste læser et stort røv-smil, men følelsen bliver kun forstærket, indtil det føles som om bierne summer under min hudoverflade, mens en fakkel holdes mod mit kød. Det er ... det er ikke som noget andet, jeg har følt før. Hårene i nakken rejser sig, og jeg kan mærke, at mine kinder bliver knaldrøde.

Halvdelen af min opmærksomhed er rettet mod den bog, jeg er ved at signere, og mod den begejstrede læser, mens den anden halvdel er rettet mod mængden. Mine øjne gennemsøger subtilt boghandlen og forsøger at finde kilden til mit ubehag uden at gøre det tydeligt.
Mit blik falder på en enlig person, der står helt bagerst i salen. En mand. Folkemængden dækker størstedelen af hans krop, og kun dele af hans ansigt kigger frem gennem hullerne mellem folks hoveder. Men det, jeg ser, får min hånd til at stoppe op midt i skrivningen.

Hans øjne. Et så mørkt og bundløst, at det føles som at stirre ind i en brønd. Og det andet, et isblåt, der er så lyst, at det næsten er hvidt, og som minder mig om en husky's øjne. Et ar skærer lige ned gennem det misfarvede øje, som om det ikke allerede krævede opmærksomhed.

Da en hals rømmes, springer jeg tilbage, fjerner mine øjne og ser tilbage på bogen. Min sharpie har hvilet på det samme sted og har skabt en stor sort blækplet.

"Undskyld," mumler jeg og afslutter min underskrift. Jeg rækker over og snupper et bogmærke, underskriver også det og putter det i bogen som en undskyldning.

Læserinden stråler til mig, fejlen er allerede glemt, og smutter af sted med sin bog. Da jeg kigger tilbage for at finde manden, er han væk.

"Addie, du har brug for at få et knald."

Som svar på det, omslutter jeg mit sugerør med læberne og slubrer min blåbærmartini så dybt, som min mund tillader det. Daya, min bedste veninde, kigger på mig, helt uimponeret og utålmodig ud fra hendes bryns rynken.

Jeg tror, jeg har brug for en større mund. Mere alkohol ville passe i den.

Jeg siger det ikke højt, for jeg kan vædde min venstre røvballe på, at hendes opfølgende reaktion ville være at bruge den til en større pik i stedet.

Da jeg fortsætter med at sutte på sugerøret, rækker hun hånden frem og river plastikken fra mine læber. Jeg har nået bunden af glasset for et solidt kvarter siden og har bare suget luft gennem sugerøret. Det er det mest action min mund har fået i et år nu.

"Whoa, personal space," mumler jeg og stiller glasset ned. Jeg undgår Dayas øjne og leder i restauranten efter servitricen, så jeg kan bestille en martini mere. Jo hurtigere jeg får sugerøret i munden igen, jo hurtigere kan jeg undgå denne samtale endnu mere.

"Du skal ikke aflede, kælling. Du er dårlig til det."

Vores øjne mødes, der går et slag, og vi bryder begge ud i latter.
"Jeg er åbenbart også dårlig til at få et knald," siger jeg, efter at vores latter er stilnet af.

Daya giver mig et skummelt blik. "Du har haft masser af muligheder. Du tager dem bare ikke. Du er en lækker seksogtyveårig kvinde med fregner, et par flotte bryster og en røv til at dø for. Mændene er herude og venter."

Jeg trækker på skuldrene og afviser igen. Daya har ikke helt uret - i det mindste med hensyn til at have muligheder. Jeg er bare ikke interesseret i nogen af dem. De keder mig alle sammen. Det eneste, jeg får, er: "Hvad har du på?" og "Vil du komme forbi?" og "Vil du komme forbi?", og "Blinket ansigt" klokken et om natten. Jeg har de samme joggingbukser på, som jeg har haft på den sidste uge, der er en mystisk plet i skridtet, og nej, jeg har ikke lyst til at komme forbi, for fanden.

Hun rækker en forventningsfuld hånd ud. "Giv mig din telefon."

Mine øjne udvider sig. "Fuck, nej."

"Adeline Reilly. Giv mig. Din. Fucking. Telefon."

"Eller hvad?" Jeg håner.

"Eller også kaster jeg mig over bordet, gør dig fandeme pinligt flov og får min vilje alligevel."

Endelig får jeg øje på vores servitrice, og jeg melder hende ud. Desperat. Hun skynder sig over og tror sikkert, at jeg har fundet et hår i min mad, når min bedste veninde i virkeligheden bare har et hår i røven lige nu.

Jeg udskyder det lidt længere og spørger servitricen, hvilken drink hun foretrækker. Jeg ville kigge drinkskortet igennem en ekstra gang, hvis det ikke var uhøfligt at lade hende vente, når hun har andre borde. Så desværre vælger jeg en jordbærmartini til fordel for det grønne æble, og servitricen skynder sig af sted igen.

Suk.

Jeg giver telefonen og smækker den ekstra hårdt i Dayas stadig udstrakte hånd, fordi jeg hader hende. Hun smiler triumferende og begynder at skrive løs, mens det drilagtige glimt i hendes øjne bliver lysere og lysere. Hendes tommelfingre går på turbo, hvilket får de gyldne ringe, der er viklet rundt om dem, til næsten at blive slørede.

Hendes salviegrønne øjne er oplyst af en form for ondskab, som man kun ville finde i Satans bibel. Hvis jeg gravede lidt, er jeg sikker på, at jeg også ville finde hendes billede et sted derinde. En bombe med mørkebrun hud, stift sort hår og en guldbøjle i næsen.
Hun er sikkert en ond succubus eller noget.

"Hvem skriver du til?" Jeg stønner og tramper næsten med fødderne som et barn. Jeg holder mig tilbage, men er tæt på at lade lidt af min sociale angst få luft og gøre noget skørt som at kaste et raserianfald midt i restauranten. Det hjælper nok ikke, at jeg er på min tredje martini og føler mig en smule eventyrlysten lige nu.

Hun kigger op, låser min telefon og giver den tilbage et par sekunder senere. Jeg låser den straks op igen og begynder at søge i mine beskeder. Jeg stønner endnu en gang højt, da jeg ser, at hun har sendt en sext til Greyson. Ikke sms'et. Sextede.

"Kom over i aften og slik min fisse. Jeg har været sulten efter din store pik," læser jeg tørt højt. Det er ikke engang det hele. Resten går på, hvor liderlig jeg er og rører mig selv hver aften ved tanken om ham.

Jeg knurrer og giver hende det mest beskidte blik, jeg kan klare. Mit ansigt ville få en affaldscontainer til at ligne Mr. Clean's hus.

"Det ville jeg ikke engang sige!" Jeg klager. "Det lyder ikke engang som mig, din kælling."

Daya gakler, og det lille bitte hul mellem hendes fortænder er til fuld udfoldelse.

Jeg hader hende virkelig.

Min telefon bipper. Daya hopper næsten i sit sæde, mens jeg overvejer at google 1000 Ways to Die's kontaktoplysninger, så jeg kan sende dem en ny historie.

"Læs det," forlanger hun, og hendes grebne hænder griber allerede ud efter min telefon, så hun kan se, hvad han sagde. Jeg tager den ud af hendes rækkevidde og åbner beskeden.

GREYSON: Det var på tide, at du kom til fornuft, skat. Jeg kommer klokken otte.

"Jeg ved ikke, om jeg nogensinde har fortalt dig det, men jeg hader dig fandeme," grynter jeg og giver hende endnu et skævt blik.

Hun smiler og slurper på sin drink. "Jeg elsker også dig, lille pige."

"Fuck, Addie, jeg har savnet dig," ånder Greyson ind i min nakke, mens han presser mig op mod væggen. Jeg får blå mærker på mit haleben i morgen tidlig. Jeg ruller med øjnene, da han slæber i min hals igen og stønner, da han ruller sin pik ind i spidsen af mine lår.

Da jeg beslutter mig for at komme over mig selv og puste noget damp af, aflyser jeg ikke Greyson, som jeg gerne ville have gjort. Som jeg gerne ville. Jeg fortryder den beslutning.
I øjeblikket har han mig klemt op mod væggen i min uhyggelige gang. De blodrøde vægge er beklædt med gammeldags lampetter, og imellem dem er der snesevis af familiebilleder fra flere generationer. Jeg føler, at de kigger på mig, med hån og skuffelse i øjnene, mens de ser deres efterkommer blive skældt ud lige foran dem.

Kun nogle få af lysene virker, og de tjener kun til at belyse de spindelvæv, som de er fyldt med. Resten af gangen er helt i skygge, og jeg venter bare på, at dæmonen fra The Grudge skal komme kravlende ud, så jeg har en undskyldning for at løbe.

Jeg ville helt sikkert snuble over Greyson på vej ud på dette tidspunkt, og ikke en tomme af mig skammer mig.

Han mumler nogle flere beskidte ting ind i mit øre, mens jeg inspicerer den lampe, der hænger over vores hoveder. Greyson sagde i forbifarten engang, at han er bange for edderkopper. Jeg spekulerer på, om jeg diskret kan række op, plukke en edderkop fra sit net og putte den ned bag på Greysons skjorte.

Det ville tænde en ild under hans røv for at komme væk herfra, og han ville sikkert være for flov til at tale med mig igen. Win, win, win.

Lige da jeg faktisk vil gøre det, bakker han tilbage og gisper efter alle de solo-fransk kyssene, han har lavet med min hals. Det er som om, han ventede på, at jeg skulle slikke ham tilbage på min hals eller noget.

Hans kobberfarvede hår er krøllet af mine hænder, og hans blege hud er farvet af rødme. Forbandelsen ved at være rødhåret, formoder jeg.

Greyson har alt andet til gode i udseendemæssigt henseende. Han er lækker som synden, har en smuk krop og et dræbersmil. Ærgerligt at han ikke kan kneppe og er en komplet og total idiot.

"Lad os tage det her med ind i soveværelset. Jeg har brug for at være inde i dig nu."

Internt kryber jeg sammen. Udvendigt... jeg kryber. Jeg prøver at spille det af ved at trække min skjorte over hovedet. Han har opmærksomhedsspændvidde som en beagle. Og ligesom jeg havde mistænkt det, har han allerede glemt min lille brøler og stirrer intenst på mine bryster.

Daya havde også ret i det. Jeg har virkelig flotte bryster.

Han rækker op for at rive bh'en fra min krop - jeg ville nok have givet ham en lussing, hvis han rent faktisk havde revet den af - men han fryser, da et højt brag afbryder os fra stueetagen.
Lyden er så pludselig, så voldsomt højlydt, at jeg gisper efter vejret, og mit hjerte banker i mit bryst. Vores øjne mødes i forbløffet tavshed. Nogen banker på min hoveddør, og de lyder ikke særlig venlige.

"Venter du nogen?" spørger han, mens hans hånd falder ned i siden, tilsyneladende frustreret over afbrydelsen.

"Nej," ånder jeg. Jeg hiver hurtigt min skjorte på igen - baglæns - og skynder mig ned ad de knirkende trapper. Jeg tager et øjeblik til at tjekke ud af vinduet ved siden af døren og ser, at verandaen er tom. Jeg rynker panden. Jeg lader gardinet falde og stiller mig foran døren, mens nattens stilhed lukker sig om herregården.

Greyson kommer op ved siden af mig og ser på mig med et forvirret udtryk.

"Øh, vil du åbne den?" spørger han dumt og peger på døren, som om jeg ikke vidste, at den var lige foran mig. Jeg er lige ved at takke ham for vejledningen bare for at være et røvhul, men undlader det. Der er noget ved det banke, der får mine instinkter til at råbe rød kode. Banket lød aggressivt. Vred. Som om nogen havde banket på døren med al deres styrke.

En rigtig mand ville tilbyde at åbne døren for mig efter at have hørt en så voldsom lyd. Især når vi er omgivet af en kilometer tyk skov og et fald på 30 meter ned i vandet.

Men i stedet stirrer Greyson forventningsfuldt på mig. Og lidt som om jeg er dum. Jeg puster, låser døren op og pisker den op.

Igen er der ingen. Jeg træder ud på verandaen, og de rådnende gulvbrædder stønner under min vægt. Kold vind rører i mit kanelfarvede hår, strengene kildrer mit ansigt og sender kuldegysninger hen over min hud. Jeg får gåsehud, mens jeg stikker mit hår bag ørerne og går hen til den ene ende af verandaen. Jeg læner mig over rækværket og kigger ned ad husets side. Ingen.

Der er heller ingen på den anden side af huset.

Der kunne sagtens være nogen, der holder øje med mig i skoven, men jeg har ingen mulighed for at vide det, når det er så mørkt. Ikke medmindre jeg selv går derud og leder.

Og selv om jeg elsker gyserfilm, har jeg ingen interesse i at medvirke i en sådan.
Greyson slutter sig til mig på verandaen, mens hans egne øjne scanner træerne.

Der er nogen, der holder øje med mig. Jeg kan mærke det. Jeg er lige så sikker på det, som jeg er sikker på, at tyngdekraften eksisterer.

Kuldegysninger løber ned ad ryggen på mig, ledsaget af en adrenalinstigning. Det er den samme følelse, som jeg får, når jeg ser en skræmmende film. Det begynder med mit hjerteslag, derefter sætter en tung vægt sig dybt i min mave og synker til sidst ned til min kerne. Jeg skifter, ikke helt tryg ved følelsen lige nu.

Jeg puster og skynder mig tilbage ind i huset og op ad trappen. Greyson følger efter mig. Jeg lægger ikke mærke til, at han er i gang med at klæde sig af, mens han går ned ad gangen, før han træder ind på mit værelse efter mig. Da jeg vender mig om, er han splitternøgen.

"Seriøst?" Jeg bider ud. Sikke en fucking idiot. Nogen har lige banket på min dør, som om træet personligt har givet dem en splint i røven, og han er straks klar til at fortsætte, hvor han slap. Slurper på min hals, som man ville slurpe gelé ud af en beholder.

"Hvad?" spørger han vantro og spreder armene ud til siden.

"Hørte du ikke lige, hvad jeg hørte? Der var nogen, der bankede på min dør, og det var ret skræmmende. Jeg er ikke i humør til at have sex lige nu."

Hvad blev der af ridderlighed? Jeg ville tro, at en normal mand ville spørge, om jeg er okay. Føle efter, hvordan jeg har det. Måske prøve at sikre sig, at jeg er dejlig afslappet, før de stikker deres pik ind i mig.

Du ved, læse det skide rum.

"Mener du det alvorligt?" spørger han, med vrede gnistrende i hans brune øjne. De er en lortefarve, ligesom hans lortepersonlighed og endnu lorteagtigere slagspil. Fyren giver fisk en chance for deres penge, den måde han flopper på, når han knepper. Han kunne lige så godt ligge nøgen på fiskemarkedet - han ville have en bedre chance for at finde en, der ville tage ham med hjem. Den person bliver ikke mig.

"Ja, jeg mener det," siger jeg fortvivlet.

"For fanden, Addie," snerrer han, mens han vredt tager en sok op og tager den på. Han ligner en idiot - helt nøgen bortset fra en enkelt sok, for resten af hans tøj ligger stadig spredt tilfældigt i min gang.
Han stormer ud af mit værelse og river tøjstykkerne op undervejs. Da han er nået halvvejs ned ad den lange gang, stopper han op og vender sig mod mig.

"Du er sådan en kælling, Addie. Du giver mig bare blå nosser, og jeg er træt af det. Jeg er færdig med dig og det her klamme skide hus," hvæser han og peger en finger mod mig.

"Og du er et røvhul. Skrid ud af mit hus for helvede, Greyson." Hans øjne udvider sig først af chok, og så bliver de smallere til tynde spalter, fyldt med vrede. Han vender sig om, spænder armen tilbage og sender sin knytnæve flyvende ind i gipsvæggen.

Et gisp bliver revet ud af min hals, da halvdelen af hans arm forsvinder, og min mund deler sig i både chok og vantro.

"Da jeg ikke får din, tænkte jeg, at jeg ville skabe mit eget hul at komme ind i i aften. Ordn det, kælling," spytter han. Stadig kun med en sok og en arm fuld af tøj på, stormer han af sted.

"Din pik!" Jeg raser og tramper hen mod det store hul i min væg, som han lige har skabt.

Et minut senere smækker hoveddøren i nedefra.

Jeg håber, at den mystiske person stadig er derude. Lad røvhullet blive myrdet iført en enkelt sok.

Kapitel 2

Skyggen

de smerteskrig, der lyder rundt på cementvæggene, er ved at blive en smule irriterende.

Nogle gange er det surt at være hacker og håndhæver. Jeg nyder virkelig at skade folk, men i aften har jeg ingen tålmodighed med dette klynkende røvhul.

Og normalt har jeg en helgens tålmodighed.

Jeg ved, hvordan man venter på det, jeg ønsker mest. Men når jeg forsøger at få nogle rigtige svar, og fyren har for travlt med at skide i bukserne og græde til at give mig et sammenhængende svar, bliver jeg lidt irriteret.

"Denne kniv er ved at gå halvvejs gennem dit øjeæble," advarer jeg. "Jeg har ikke engang tænkt mig at vise dig nogen nåde og skubbe den hele vejen igennem til din hjerne."

"Fuck, mand," råber han. "Jeg har jo sagt, at jeg bare har været på lageret et par gange. Jeg ved ikke noget om et eller andet fucking ritual."

"Så du er ubrugelig, er det, hvad du siger," gætter jeg, mens jeg tangerer kniven mod hans øje.

Han klemmer dem sammen, som om hud, der ikke er tykkere end en centimeter, vil forhindre kniven i at gå gennem hans øje.

Skide latterligt.

"Nej, nej, nej, nej," bønfalder han. "Jeg kender en der, som måske kan give dig flere oplysninger."

Sveden drypper ned ad hans næse og blander sig med blodet i hans ansigt. Hans forvoksede, fedtede blonde hår sidder fast i panden og i nakken. Det er vist ikke længere blond, da det meste af det er malet rødt nu.

Jeg havde allerede skåret et af hans ører af, sammen med at jeg havde revet ti af hans fingernegle af, skåret begge akillessener af, et par stiksår på bestemte steder, der ikke vil lade den skiderik forbløde for hurtigt, og for mange knoglebrud til at tælle.

Dickhead kommer ikke til at rejse sig op og gå ud herfra, det er helt sikkert.

"Mindre gråd, mere snak," bjæffer jeg, mens jeg skraber knivspidsen mod hans stadig lukkede øjenlåg.

Han kryber væk fra kniven, og tårerne bobler ud under hans vipper.

"H-hans navn er Fernando. Han er en af lederne af operationen, der har ansvaret for at sende muldyr ud for at hjælpe med at fange pigerne. Han-han er en stor sag i lageret, b-styrer stort set det hele der."
"Fernando hvad?" Jeg snapper.

Han hulker. "Jeg ved det ikke, mand," jamrer han. "Han præsenterede sig bare som Fernando."

"Hvordan ser han så ud?" Jeg kværner utålmodigt ud gennem sammenbidte tænder.

Han snøfter, snot løber ned ad hans sprukne læber.

"Mexicansk, skaldet, har et ar, der skærer sig over hårgrænsen, og skæg. Man kan ikke overse arret, det ser ret skide skidt ud."

Jeg ruller min nakke og stønner, da musklerne springer. Det har været en skide lang dag.

"Cool, tak mand," siger jeg henkastet, som om jeg ikke har tortureret ham langsomt i de sidste tre timer.

Hans vejrtrækning falder til ro, og han kigger op på mig gennem grimme brune øjne, hvor håb stråler i massevis fra dem.

Jeg griner næsten.

"D-du lader mig gå?" spørger han og stirrer op på mig som en forpulet vildfaren hundehvalp.

"Selvfølgelig," pibler jeg. "Hvis du kan rejse dig op og gå."

Han kigger ned på sine afskårne hæle og ved lige så godt som jeg, at hvis han står op, vil hans krop gå i en kaster fremad.

"Vær nu sød, mand," pibler han. "Kan du hjælpe mig her?"

Jeg nikker langsomt. "Ja. Det tror jeg godt jeg kan," siger jeg, lige inden jeg svinger armen tilbage og stikker hele min kniv gennem hans pupil.

Han dør med det samme. Ikke engang alt håbet er forsvundet fra hans øjne endnu. Eller rettere sagt, hans ene øje.

"Du er en børnevoldtægtsmand," siger jeg højt, selvom han ikke længere er i stand til at høre mig. "Som om jeg ville lade dig leve," slutter jeg med et grin.

Jeg skubber min kniv ud af stikket, og sugestøjen truer med at ødelægge alle mine middagsplaner for de næste mange timer. Hvilket er irriterende, for jeg er sulten. Selv om jeg nyder en god tortursession, er jeg bestemt ikke et pikhoved, der tænder på lydene, der følger med.

Den gurgling, slurping og andre mærkelige lyde, som kroppe laver, når de udsættes for ekstrem smerte og fremmedlegemer, der bliver stukket ind i dem, er ikke et soundtrack, som jeg nogensinde ville falde i søvn til.

Og nu til den værste del - at skille den ad i småstykker og bortskaffe dem ordentligt. Jeg stoler ikke på, at andre mennesker kan gøre det for mig, så jeg må stå for det kedelige og rodede arbejde.
Jeg sukkede. Hvad er det for et ordsprog? Hvis du vil have det gjort rigtigt, så gør det selv?

Tja, i dette tilfælde - hvis du ikke ønsker at blive fanget og anklaget for mord, skal du selv skaffe dig af med liget.

Det føles som klokken ti om aftenen, men den er kun fem om eftermiddagen. Selv om det er noget lort efter at have haft med menneskelige kropsdele at gøre, er jeg i humør til en ondskabsfuld burger.

Min yndlings burgerbar ligger lige ved 3rd Avenue og ikke langt fra mit hus. Parkering er et problem i Seattle, så jeg er tvunget til at parkere et par blokke væk og gå derhen.

Der er en storm på vej ind, og snart vil regnskyl falde ned over vores hoveder og skuldre som isspyd - typisk Seattle-vejr.

Jeg fløjter en unavngiven melodi, mens jeg går ned ad gaden, forbi butikker og en række forretninger med mennesker, der travltede ind og ud som en flok arbejdermyrer.

Foran mig er der en boghandel oplyst, hvis varme glød skinner på det kolde, våde fortov og inviterer de forbipasserende ind i varmen. Da jeg nærmer mig, bemærker jeg, at den er fyldt med mennesker.

Jeg kaster et enkelt blik på den, før jeg går videre. Jeg er ligeglad med skønlitterære bøger - jeg læser kun dem, der vil lære mig noget. Især om datalogi og hacking.

Nu er der ikke længere noget, de bøger kan lære mig. Jeg har mestret og derefter overgået det.

Da jeg vender hovedet for at se på noget andet lort, bliver mine øjne fanget af en tavle lige uden for boghandlen, hvor et smilende ansigt stråler tilbage til mig.

Uden tilladelse bremser mine fødder op, indtil de klæber fast til cementfortovet. Nogen støder ind i mig bagfra, og deres mindre statur slår mig knap nok fremad, men det formår at ryste mig ud af den mærkelige trance, jeg alligevel var faldet ind i.

Jeg vender mig om for at stirre på den rasende fyr bag mig, hvis mund åbner sig og er klar til at skælde mig ud, men i det sekund han får et blik på mit arrede ansigt, tager han afsted i en halvt gående, halvt løbende bevægelse. Jeg ville grine, hvis jeg ikke var så distraheret.

Foran mig er der et billede af en forfatter, der er vært for en bogsignering.

Hun er fandeme utrolig.
Langt, bølget kanelfarvet hår strøg over de fine skuldre. Cremefarvet, elfenbensfarvet hud med fregner på næse og kinder. Lette og sporadiske uden at overdøve hendes uskyldige ansigt.

Hendes øjne er det, der trækker mig ind. Sødelige, skrå øjne - den type, der altid ser forførende ud uden at prøve. De har næsten samme farve som hendes hår. En brun farve så lys, at den er usædvanlig. Et blik fra denne pige, og enhver mand ville falde på knæ.

Hendes læber er buttede og lyserøde og er spændt ud i et strålende smil med lige, hvide tænder.

Jeg noterer navnet under billedet.

Adeline Reilly.

Et smukt navn, der passer til en gudinde.

Hun har ikke den der plastikskønhed, som man ser på magasinhylderne. Selv om hun sagtens kunne komme på en af disse forsider uden photoshop og kirurgi, er hendes træk naturlige.

Jeg har set mange smukke kvinder i mit liv. Jeg har også kneppet en masse.

Men der er noget ved hende, der fanger mig. Det føles som om en orkan er i ryggen på mig, der skubber mig hen imod hende og ikke efterlader plads til modstand. Mine fødder bærer mig ind i boghandlen, mine sorte støvler gennemvæder velkomstmåtten ved indgangen.

Den eneste duft, der fylder luften, er en duft, som man får fra brugte bøger - om end den er forvirret af den store gruppe mennesker, der er samlet i området. Denne lille bygning er ikke bygget til at rumme mere end de ti store bogreoler i venstre side af lokalet, den lille kasse i højre side og måske tredive mennesker. Nu er der et stort bord i midten af rummet, hvor forfatteren sidder, og mindst det dobbelte af belægningsgrænsen er pakket ind i den indelukkede butik.

Det er for varmt herinde. For overfyldt.

Og et røvhul ved siden af mig bliver ved med at pille sig i næsen, og hans beskidte hånd rører hele den bog, han holder i hånden. Jeg kaster et glimt af Reilly på omslaget.

Stakkels pige. Tvunget til at signere en bog, der sikkert har bussemænd over det hele.

Jeg åbner munden og er klar til at sige til den skiderik, at han skal holde op med at lede efter skatte i næseborene, da det føles som om, at himlens porte åbner sig.

I det sekund ser det ud til, at folk foran os deler sig i den perfekte vinkel, så jeg har frit udsyn. Jeg ser hende kun fra øjenkrogen i starten, men det lille glimt er nok til at sende mit hjerte i sving.
Mit hoved drejer sig som en af de der uhyggelige kællinger i en exorcist-film - langsomt, men i stedet for et ondt smil er jeg sikker på, at jeg ser ud, som om jeg lige har fundet ud af, at der er beviser for, at jorden faktisk er flad eller noget lort.

Fordi det er også fucking latterligt.

Oxygen, ord, sammenhængende tanker - alt det lort undslipper mig, når jeg får mit første blik på Adeline Reilly i kød og blod.

Pis.

Hun er endnu mere udsøgt i virkeligheden. Synet af hende får mine knæ til at svækkes og min puls til at løbe i vejret.

Jeg ved ikke, om Gud virkelig eksisterer. Jeg ved ikke, om menneskeheden nogensinde har gået på månen. Jeg ved heller ikke, om der findes parallelle universer. Men jeg ved, at jeg lige har fundet meningen med livet ved at sidde bag et bord med et akavet smil på hendes ansigt.

Jeg tager en dyb indånding og finder en plads mod væggen bagved. Jeg vil ikke komme for tæt på endnu.

Nej.

Jeg vil se på hende i et stykke tid.

Så jeg bliver bagved og kigger gennem snesevis af hoveder for at få et godt kig på hende. Gudskelov for min højde, for hvis jeg var lille, ville jeg nok løbe igennem alle, hvis jeg var lille.

En høj, rank kvinde giver min nye besættelse en mikrofon, og i et kort øjeblik ser det ud som om hun er klar til at stikke af. Hun stirrer på mikrofonen, som om kvinden overdrager hende et afhugget hoved.

Men blikket forsvinder på få sekunder, knap nok er det der, før hun glider sin maske på plads. Og så snupper hun mikrofonen og fører den til sine vaklende læber.

"Før vi begynder..."

Fuck, hendes stemme er ren røg. Den slags, man egentlig kun hører i pornovideoer. Jeg suger min underlæbe ind og bider et støn tilbage.

Jeg læner mig op ad væggen og ser på hende, helt betaget af den lille skabning foran mig.

Noget uforklarligt mørkt stiger op i mit bryst. Det er sort og ondt og grusomt. Farligt, endda.

Alt, hvad jeg ønsker, er at knuse hende. Knuse hende i stykker. Og så arrangere disse stykker, så de passer til mine egne. Jeg er ligeglad med, om de ikke passer - jeg vil fandeme få dem til at passe.

Og jeg ved, at jeg er ved at gøre noget slemt. Jeg ved, at jeg kommer til at overskride grænser, som jeg aldrig vil kunne komme tilbage fra, men der er ikke et gram af mig, der giver en skid for det.
Fordi jeg er besat.

Jeg er afhængig.

Og jeg vil med glæde gå over hver eneste grænse, hvis det betyder, at denne pige bliver min. Hvis det betyder at tvinge hende til at være min.

Min beslutning er allerede truffet, beslutningen er blevet befæstet som granit i min hjerne. I det øjeblik glider hendes vandrende øjne lige ind i mine og støder sammen med en kraft, der næsten får mine knæ til at falde til jorden. Hendes øjne runder sig i hjørnerne en lille smule, som om hun er lige så betaget af mig, som jeg er af hende.

Og så trækker læseren foran hende hendes opmærksomhed væk, og jeg ved, at jeg er nødt til at gå nu, før jeg gør noget dumt som at kidnappe hende foran mindst halvtreds vidner.

Det er lige meget. Hun vil ikke kunne undslippe mig nu.

Jeg har lige fundet mig en lille mus, og jeg vil ikke stoppe, før jeg har fanget hende.

Kapitel 3

Manipulatoren

et var ikke sådan, jeg havde forestillet mig, at jeg skulle tilbringe min fredag aften. At grave rundt i væggene i et gammelt hus med gud ved hvilken slags væsner fanget indeni.

Jeg venter bare på, at et rabiat egern hopper op og hægter sig på min udstrakte arm, som er blevet vanvittig af sult og er villig til at spise hvad som helst på grund af de mange år, hvor det har været fanget i væggene og ikke har andet end insekter til at blive fodret.

Min arm står skulderdybt i det forbandede hul, som Greyson har skabt, med en lommelygte i et fast greb. Der er lige nok plads til at få min arm og en del af mit hoved ind i en mærkelig vinkel for at se mig omkring.

Det her er dumt. Jeg er dum.

I det sekund jeg hørte døren ramme Greysons røv på vej ud, inspicerede jeg skaden. Det er ikke et kæmpe hul, men det, der gav mig stof til eftertanke, var det ret store hul mellem de to vægge. Mindst en meter eller to meter plads. Og hvorfor skulle det ellers være bygget på denne måde, hvis der ikke var en grund til det?

Det føles, som om en magnet trækker mig hen imod det. Og hver gang jeg forsøger at trække mig væk, går en dyb vibration gennem mine knogler. Spidserne af mine fingre svirrer af trang til at række ud. Bare at kigge ind i det uudgrundelige tomrum og finde det, der kalder på mig.

Nu står jeg her, foroverbøjet og propper mig selv ned i et hul. Hvis jeg ikke kunne få min stoppet i aften, kan jeg vel lige så godt få min handling på denne måde.

Lommelygten på min telefon afslører træbjælker, tykke spindelvæv, støv og insektkadavere på indersiden af væggen. Jeg vender mig i den anden retning og peger lyset ned ad den anden side. Intet. Vævene er for tykke til at se meget, så jeg bruger min telefon som en stav og begynder at rive nogle af dem ned.

Jeg sværger, at hvis jeg taber den, bliver jeg pissesur. Den er ikke til at få tilbage, og jeg bliver nødt til at købe en ny.

Jeg vrinsker ved følelsen af de hårlignende net, der stryger hen over min hud og efterligner følelsen af insekter, der kravler på mig. Jeg vender mig tilbage mod venstre og lyser med lyset en gang til.

Jeg slår et par spindelvæv mere ned, klar til bare at give op og ignorere det sirenesignal, der fik mig ind i denne dumme situation i første omgang.
Der.

Lidt længere nede ad gangen er der noget, der glitrer i lyset. Det er kun den mindste antydning, men det er nok til at jeg springer i spænding, slår mit hoved mod de tykke gipsvægge og sender flager ned i mit hår.

Av.

Jeg ignorerer den kedelige dunken i mit baghoved, river min arm ud og styrter ned ad gangen, mens jeg gætter på afstanden til det sted, hvor jeg så den mystiske genstand.

Jeg griber fat i en billedramme, hægter den af sømmen og sætter den forsigtigt ned. Det gør jeg flere gange, indtil jeg støder på et billede af min oldemor, der sidder på en retrocykel med et bundt solsikker i kurven. Hun smiler bredt, og selv om billedet er sort/hvid, ved jeg, at hun har rød læbestift på. Nana sagde, at hun tog sin røde læbestift på, før hun satte kaffe på.

Jeg trækker billedet fra væggen og kvæler et gisp, da jeg ser et armygrønt pengeskab foran mig. Det er gammelt og har kun en drejeknap til låsen. Spændingen brænder i mine lunger, mens mine fingre glider hen over drejeknappen.

Jeg har fundet en skat. Og det kan jeg vel takke Greyson for. Selv om jeg gerne vil tro, at jeg ville have taget disse billeder ned på et tidspunkt for ikke længere at have mine forfædre til at se ned på mine yderst tvivlsomme beslutninger.

Jeg stirrer på pengeskabet, mens en kold brise skyller hen over min krop og forvandler mit blod til is. Den pludselige frysepunkt får mig til at vende mig om, og mine øjne gennemsøger den tomme korridor.

Mine tænder klaprer, og jeg tror endda, at jeg ser min ånde puste ud af min mund. Og lige så hurtigt, som den kom, forsvinder den igen. Langsomt varmer min krop op til normal temperatur, men kulden ned ad ryggen bliver hængende.

Jeg er ikke i stand til at rive mine øjne væk fra det tomme rum og venter på, at der skal ske noget, men som minutterne går, ender jeg med bare at stå der.

Fokuser, Addie.

Jeg sætter forsigtigt billedet ned og beslutter mig for at fjerne den mærkelige kulde og google, hvordan man bryder et pengeskab op. Efter at have fundet flere fora med en liste over en trinvis fremgangsmåde løber jeg af sted mod min bedstefars værktøjskasse, der samler støv i garagen.
Pladsen blev aldrig brugt til biler, heller ikke da Nana ejede huset. I stedet samlede generationer af skrammel sig her, som hovedsageligt bestod af min bedstefars værktøj og nogle småting fra huset. Jeg tager det værktøj, jeg har brug for, løber tilbage op ad trappen og fortsætter med at tvinge mig ind i pengeskabet. Den gamle tingest er ret elendig i forhold til beskyttelse, men jeg går ud fra, at den, der har gemt denne kasse her, faktisk ikke forventede, at nogen ville finde den. I hvert fald ikke i deres levetid.

Adskillige mislykkede forsøg, frustrerede støn og en smadret finger senere får jeg endelig åbnet den. Ved at bruge min lommelygte igen finder jeg tre brune læderindbundne bøger indeni. Ingen penge. Ingen juveler. Intet af værdi - i hvert fald ikke af monetær værdi.

Jeg havde ærligt talt ikke håbet på disse ting, men jeg er stadig overrasket over at finde ingen, når man tænker på, at det er det, de fleste mennesker bruger pengeskabe til.

Jeg rækker ind og tager fat i tidsskrifterne og nyder følelsen af det smørbløde læder under mine fingerspidser. Et smil bryder ud over mit ansigt, da jeg fører mine fingre hen over indskriften på den første bog.

Genevieve Matilda Parsons.

Min oldemor - min oldemor - Nanas mor. Den samme kvinde på billedet, der skjuler pengeskabet, berygtet for sin røde læbestift og sit lyse smil. Nana sagde altid, at hun gik under navnet Gigi.

Et hurtigt kig i de to andre bøger afslører det samme navn. Hendes dagbøger? Det må de være.

Jeg går forvirret ind i mit soveværelse, lukker døren bag mig og sætter mig på min seng med krydsede ben. En lædersnor er viklet om hver bog og holder dem lukkede. Omverdenen forsvinder, da jeg griber den første dagbog, pakker forsigtigt snoren ud og åbner bogen.

Det er en dagbog. På hver side er der skrevet en post med en feminin skrift. Og nederst på hver side står min oldemors kendetegnende læbestiftkys.

Hun døde, før jeg blev født, men jeg voksede op ved at høre utallige historier om hende. Nana sagde, at hun arvede sin vilde personlighed og skarpe tunge fra sin mor. Gad vide om Nana nogensinde har kendt til dagbøgerne. Om hun nogensinde har læst dem.
Hvis Genevieve Parsons er så vild, som Nana sagde, at hun var, så forestiller jeg mig, at disse dagbøger har alle mulige historier at vise mig. Smilende åbner jeg de to andre bøger og bekræfter datoen på den første side i hver bog for at sikre mig, at jeg starter fra begyndelsen.

Og så bliver jeg oppe hele natten og læser og bliver mere og mere foruroliget for hvert indlæg.

Et bump nedefra vækker mig af en urolig søvn. Det føles som at blive revet ud af en dyb, vedvarende tåge, der hænger ved i min hjernes fordybning.

Jeg blinker med øjnene og stirrer på min lukkede dør og fokuserer på de svage konturer, indtil min hjerne indhenter det, jeg hørte. Mit hjerte er et godt stykke foran mig, musklen slår hurtigt i mit bryst, mens hårene i nakken rejser sig.

En sky af ubehag ruller i min mave, og først flere sekunder senere går det op for mig, at den lyd, jeg hørte, var lukningen af min hoveddør.

Langsomt sætter jeg mig op og glider ud under dynen. Adrenalinen løber gennem mit system nu, og jeg er lysvågen.

Nogen har lige været inde i mit hus.

Lyden kunne have været hvad som helst. Det kunne have været fundamentet, der satte sig. Eller lort, endda et par spøgelser, der sloges med hinanden. Men ligesom når din mavefornemmelse fortæller dig, at der vil ske noget slemt, fortæller min mavefornemmelse mig, at der lige har været nogen i mit skide hus.

Var det den person, der bankede på min dør? Det må det være, ikke? Det er for meget af et tilfælde, at en fremmed med vilje vandrer over en kilometer til min ejendom bare for at banke på døren og gå igen. Og nu er de tilbage.

Hvis de overhovedet nogensinde er gået.

Rystende rejser jeg mig fra min seng, mens en kold kulde skyller ind over mig og giver mig gåsehud. Jeg ryster, snupper min telefon fra natbordet og går let hen til døren. Langsomt åbner jeg den og kryber sammen ved det høje knæk, der lyder.

Jeg har lige så meget brug for Blikmanden til at smøre hængslerne på min dør, som jeg har brug for Løvens mod. Jeg ryster som et blad, men jeg nægter at krybe sammen og lade nogen gå frit rundt i mit hus.
Når jeg tænder for kontakten, flimrer de få lys, der virker, og oplyser gangen lige nok til, at mit sind kan spille mig et puds og fremmane skygger, der bor lige bag lyset. Og mens jeg langsomt bevæger mig hen mod trappen, mærker jeg øjnene fra billederne på væggene, der kigger på mig, mens jeg går forbi.

De ser mig begå endnu en dum fejltagelse. Som om de siger dumme pige, du er ved at blive myrdet.

Pas på dig selv.

De er lige bag dig.

Den sidste tanke får mig til at gispe og vende mig om, selv om jeg ved, at der faktisk ikke er nogen bag mig. Min dumme fucking hjerne er lidt for fantasifuld.

En egenskab, der gør underværker for min karriere, men jeg sætter sgu ikke pris på den i dette øjeblik.

Jeg fortsætter i et hurtigere tempo og går ned ad trappen. Straks tænder jeg lyset, og jeg krummer tæer over den skarpe lysstyrke, der brænder mine nethinder.

Bedre end alternativet.

Jeg ville dø på stedet, hvis jeg ledte rundt med en enkelt lysstråle og fandt nogen, der lurede i mit hus på den måde. Det ene øjeblik er der ingen, og i næste øjeblik hallo, der er min morder. Ikke noget fucking tak.

Da jeg ikke finder nogen i stuen eller køkkenet, pisker jeg rundt og drejer på håndtaget på min hoveddør. Den er stadig låst, hvilket betyder, at den, der er gået, på en eller anden måde har formået at låse døren igen.

Eller også er de aldrig gået.

Jeg suger en kraftig indånding ind og stormer gennem stuen og ind i køkkenet, hvor jeg går direkte efter knivene.

Men jeg får et glimt af noget, der hviler på øen, uden for mit periferi, og det får mig til at fryse på plads. Mine øjne hopper hen til det, og en forbandelse undslipper mine læber, da jeg ser en enkelt rød rose på bordpladen.

Jeg stirrer på blomsten, som om den er en levende tarantel, der stirrer direkte tilbage på mig og udfordrer mig til at komme nærmere. Hvis jeg gør det, vil den helt sikkert æde mig levende.

Med en rystende åndedræt tager jeg blomsten fra bordpladen og ruller den i mine fingre. Tornene er blevet skåret af fra stilken, og jeg får den mærkelige fornemmelse, at det er gjort med vilje for at spare mine fingre for at blive stukket.
Men den tanke er vanvittig. Hvis nogen sniger sig ind i mit hus om natten og efterlader blomster til mig, er deres intentioner det stik modsatte af dydige. De forsøger at skræmme mig.

Jeg knuger min næve, knuser blomsten i min håndflade og smider den i skraldespanden, hvorefter jeg genoptager min oprindelige mission. Jeg river skuffen op, sølvbestikket klirrer højlydt i stilheden, og smækker den så i efter at have valgt den største kniv. Jeg er for sur til at være stille og snigende.

Hvem der end gemmer sig herinde vil høre mig komme fra en kilometers afstand, men jeg er ligeglad. Jeg har ingen lyst til at gemme mig.

Jeg er sydende nu.

Jeg bryder mig ikke om, at nogen tror, at de bare kan bryde ind i mit hjem, mens jeg sover ovenpå. Og jeg bryder mig især ikke om, at nogen får mig til at føle mig sårbar i mit eget hus.

Og så at have den frækhed at efterlade mig en blomst som en skide særling? De har måske gjort den rose magtesløs ved at klippe dens torne, men jeg vil med glæde vise dem, at en rose stadig er dødbringende, når den bliver stukket ned i halsen på dem.

Jeg tjekker grundigt hoved- og anden sal, men finder ingen, der venter på mig. Det er først, da jeg står for enden af gangen på anden sal og stirrer på døren, der fører til loftet, at min søgen går i stå.

Jeg er frosset fast på stedet. Hver gang jeg prøver at tvinge mine fødder fremad og skælder mig selv ud over, at jeg ikke har gennemsøgt hvert eneste rum i huset, kan jeg ikke få mig selv til at bevæge mig. Hvert eneste af mine instinkter skriger til mig om ikke at gå i nærheden af den dør.

At jeg vil finde noget skræmmende, hvis jeg gør det.

Loftet var det sted, hvor Nana ofte trak sig tilbage og tilbragte sine dage deroppe med at strikke, mens hun nynnede en melodi, mens flere ventilatorer blæste mod hende fra alle sider om sommeren. Jeg sværger på, at jeg nogle dage kan høre de melodier komme fra loftet, men jeg kan aldrig få mig selv til at gå derop og kigge.

En bedrift, som jeg tilsyneladende heller ikke vil overkomme i aften. Jeg har ikke modet til at gå derop. Adrenalindampene er ved at løbe ud, og udmattelsen tynger mine knogler.
Sukkende slæber jeg mine fødder ned i køkkenet for at hente et glas vand. Jeg drikker det i tre slurke, før jeg fylder det op og tømmer det igen.

Jeg falder ned på barstolen foran øen og lægger endelig kniven fra mig. Et tyndt lag sved fugter min pande, og da jeg læner mig frem og hviler den mod den kolde marmorbordplade, får jeg kuldegysninger i hele kroppen.

Personen er væk, men mit hus er ikke det eneste, som de har gjort indtrængen i aften.

De er i mit hoved nu - præcis som de fandeme ville.

"Nogen brød ind i mit hus i går aftes," tilstår jeg, mens min telefon sidder fastklemt mellem mit øre og min skulder. Skeen klirrer i det keramiske krus, mens jeg rører i min kaffe. Jeg er på min anden kop, og det føles stadig som om, jeg har håndvægte som øjne, og mine øjenlåg er i en tabende vægtløftningskamp.

Efter at uhyret gik i går aftes, kunne jeg ikke falde i søvn igen, så jeg gik hele huset igennem for at sikre mig, at alle vinduer var låst.

At finde ud af, at de var det, gjorde mig endnu mere urolig. Hver eneste dør og vindue havde været låst før og efter de gik. Så hvordan fanden kunne de komme ind og ud?

"Vent lige lidt, du sagde hvad? Nogen brød ind i dit hus?" Daya skriger.

"Jep," siger jeg. "De efterlod en rød rose på min bordplade."

Stilhed. Jeg troede aldrig, at jeg skulle opleve den dag, Daya Pierson bliver målløs.

"Det er dog ikke det eneste, der er sket. Bare det værste af det i det store skema af gårsdagens lort, formoder jeg."

"Hvad skete der ellers?" spørger hun skarpt.

"Tja, Greyson er et røvhul. Han var i fuld gang med at forsøge at finde et mystisk hul i min hals med sin tunge, da nogen bankede på min hoveddør. Og jeg mener, virkelig hårdt. Vi gik hen og kiggede, men der var ingen. Jeg går ud fra, at det var min nye ven, der gjorde det."

"Mener du det?"

Jeg fortsætter med at forklare resten. Greysons douchery - jeg blev hængt op på at brokke mig lidt over det. Så hans knytnæve, der gik ind i min væg, og hans dramatiske exit. Jeg nævner ikke pengeskabet og de dagbøger, jeg fandt, eller hvad jeg læste i dem. Jeg har ikke bearbejdet det endnu, eller ironien i at læse hendes tarvelige kærlighedshistorie og så nogen bryde ind i mit hus samme aften.
"Jeg kommer over i dag," siger Daya, da jeg er færdig.

"Jeg skal rydde op i huset i dag for at forberede renoveringen," svarer jeg, der allerede er udmattet af tanken om det.

"Så hjælper jeg til. Vi tager en dagdrink for at holde det interessant."

Et lille smil danner sig på mit ansigt. Daya har altid været en god veninde for mig.

Hun har været min bedste veninde siden mellemskolen. Vi holdt kontakten efter eksamen, selv efter at vi begge flyttede væk til forskellige gymnasier. Vores liv tillod os kun at se hinanden til ferier og en årlig spøgelsesmesse de sidste mange år.

Jeg droppede ud af college efter et år og fortsatte min forfatterkarriere, mens Daya tog en uddannelse i datalogi. På en eller anden måde sneg hun sig ind i en hackergruppe og er stort set en selvtægtsmand for folket, der afslører regeringens hemmeligheder for offentligheden.

Hun er den største konspirationsteoretiker, jeg nogensinde har mødt, men selv jeg kan indrømme, at det lort, hun finder, er foruroligende og har for mange beviser til at blive betragtet som en teori længere.

Uanset det giver vores job os begge rigeligt med frihed i vores hverdag. Vi er heldigere end de fleste.

"Det sætter jeg virkelig pris på. Vi ses snart," siger jeg, inden jeg lægger på.

Jeg sukker og kigger over på dagbøgerne, der ligger på øen foran mig. Jeg er ikke færdig med at læse den første bog endnu, og jeg er nervøs for at fortsætte. For hvert eneste ord, der passerer, får jeg lyst til at afvise Gigi.

Næsten lige så meget, som jeg har lyst til at være hende.

Kapitel 4

Kapitel 4 

Manipulatoren 

"Y 

vores bedstemor var en freak," siger Daya, inden hun holder gammelt, støvet lingeri frem. Jeg viger tilbage, forstyrret af synet foran mig. Min idiotiske veninde holder om siderne af det blonde undertøj og slår provokerende med tungen. Eller hvad der skal være provokerende.  

Jeg er langt mere forstyrret end noget andet lige nu. 

"Vær sød at stoppe." 

Hun ruller dramatisk med øjnene bagud og efterligner en orgasme, hvilket ender med at ligne en eksorcisme for mig. 

"Du er helt upassende lige nu. Hvad hvis min bedstemor kan se dig?" 

Det får hende på plads. Trusserne falder, og det samme gør hendes udtryk.  

"Tror du, hun er et spøgelse?" spørger hun, mens hendes store øjne søger rundt i huset, som om en af Nanas genfærd er ved at lege kikset med hende. Jeg ruller med øjnene. Nana ville sikkert også gøre det, hvis hun kunne. 

"Nana elskede dette hus. Det ville ikke overraske mig, hvis hun blev her." Jeg trækker nonchalant på skuldrene. "Jeg har set genfærd, og der sker en masse uforklarlige ting."  

"Du ved virkelig, hvordan man får en kælling til at blive ædru, ved du det?" klager hun og smider undertøjet i skraldespanden en smule aggressivt. Jeg smiler, glad for hendes vurdering. Hvad der end får hende til at holde op med at vifte med min bedstemors skorpede undertøj i mit ansigt.  

"Jeg går ud og laver en drink til os," beroliger jeg, mens jeg løfter en stor affaldspose op og løfter den over min skulder. Jeg er ikke stolt af det pust, der kommer ud af mine lunger, eller af den øjeblikkelige sved, jeg bryder ud i.  

Jeg er virkelig nødt til at holde op med at drikke og træne mere. 

Jeg vil gøre det til et nytårsforsæt. Det er temmelig sikkert, at jeg vil prøve i en uge og give op og love at prøve igen næste år. Det sker hver gang. 

"Gør den ekstra stærk. Jeg får brug for det nu, hvor jeg føler, at der er dæmoner, der holder øje med mig." Jeg ruller med øjnene igen.  

"Bare lav en lille striptease. Det skal nok skræmme dem væk," siger jeg dødløst. Et sus af luft ved siden af mit øre får mit hår til at danse, og et sekund senere rammer en rulle gaffatape væggen foran mig. Jeg forlader rummet kvidrende, mens lyden af Dayas forbandelser følger mig ud af rummet. 

Hun ved udmærket godt, at hun er smuk, og derfor har jeg en tendens til at drille hende med at være det modsatte. Nogen skal jo være den sexede kælling en gang i mellem. Hun bliver for stor til denne jord, hvis jeg ikke gør det. 

Jeg smider affaldsposen ved hoveddøren og går ud i køkkenet. Jeg tager ananasjuice fra køleskabet og vender mig mod øen for at begynde at lave flere drinks.  

Jeg trækker kort. Mine lunger trækker sig sammen, og isen strømmer ind i mine årer, mit blod flager til isflis.  

På øen står et tomt whiskyglas med endnu en enkelt rød rose ved siden af. Kun en dråbe af min bedstefars whisky er tilbage. 

Glasset var her ikke før. Hverken Daya eller jeg har forladt anden sal i den sidste time, begge hoftehøj i gamle menneskers ting.  

Jeg cirkler rundt om duoen, som om de er en slumrende pyton, der kan knække og bide mig når som helst.  

Mit hjerte tordner i mine ører, mens jeg forsigtigt rækker hånden ud og griber fat i glasset og undersøger det, som om det er en Magic 8 Ball og vil afsløre, hvem der har drukket af det.  

Der er tydeligvis ingen i dette køkken sammen med mig. Jeg kan se hoveddøren fra der hvor jeg står. Alligevel kæmper mine øjne hele køkkenet og stuen igennem, på udkig efter den person, der sneg sig ind i mit hus, tog et glas og en flaske whisky og fortsatte med at drikke. Mens min bedste veninde og jeg var ovenpå og ikke var klogere på den fare, der lurede under os.  

Jeg havde ikke hørt nogen komme ind. Ikke en eneste lyd.  

Vredt stormer jeg mod hoveddøren og vrider håndtaget. Låst. Ligesom den altid er, for fanden. Unødvendigt, ser det ud til, for et låst hus er ikke nok til at holde en uhyggelig fyr ude. 

"Hvor er min drink, kælling? Jeg hører hvisken og lort," råber Daya højlydt fra anden sal. 

"Jeg kommer!" Jeg råber tilbage, med en brækket stemme.  

Jeg går tilbage i køkkenet, mens jeg stadig leder, som om der er et ormehul til et andet univers, og at den underlige fyr vil dukke op hvert øjeblik. 

Der er en indgang på højre side af køkkenet, som fører til gangen på den anden side af trappen. Mørket vælter ud fra dybderne af denne indgang. Personen kunne være i den gang og lure lige uden for synsvidde. Eller den kan endda gemme sig i et af soveværelserne og vente på, at jeg kommer forbi. 

Endnu en adrenalinstigning løber gennem min blodbane. Jeg kunne være en af de dumme kællinger, man ser i slasherfilm, som går på efterforskning, og som man har lyst til at råbe og skrige ad for at være dum.  

Har jeg virkelig lyst til at hilse på en mulig død på den måde? Den dumme pige, der ikke bare kunne løbe ud af huset eller tilkalde hjælp? Eller vil jeg lade mig skræmme af et eller andet røvhul, der tror, at de kan komme ind i mit hjem, når de vil? Drikke min bedstefars whisky. Og efterlade beviser, som om de er ligeglade med, om de bliver fanget. 

Det får mig til at tænke på - ville de overhovedet gide at gemme sig? De har tydeligvis en vej ind i huset uden at blive opdaget. Hvad skulle det nytte at gemme sig i et soveværelse eller en mørk gang? De kunne nemt snige sig ind på mig når som helst. De kan komme og gå, som de vil.  

Denne viden gør mig synligt vred og lige så hjælpeløs. Hvad nytter det at skifte låsene ud, når de i første omgang ikke er en hindring?  

Jeg suger en dyb indånding ind og beslutter mig for at spille den dumme kælling-rolle. Jeg griber en kniv og gennemsøger hele huset, mens jeg er stille og mine skridt er lette. Jeg vil ikke skræmme Daya lige nu, hvis jeg ikke har brug for det.  

Da jeg ikke finder noget, går jeg tilbage til køkkenet, griber rosen, river kronbladene af stilken og smider dem ned i det tomme glas.  

En del af mig håber næsten, at de kommer tilbage, så de kan se mit lille mesterværk.  

"Jeg vil ikke lyve, jeg er bange på dine vegne," indrømmer Daya, mens hun bliver hængende foran døren. Hun har brugt hele dagen på at rydde op i huset sammen med mig. Jeg lejede en affaldscontainer, og vi fyldte den op, indtil ingen af os kunne løfte armene.  

Ti timer og flere ture til Goodwill senere var vi færdige med at rydde ud i huset. Mine bedsteforældre var aldrig hoarders, men det er let at samle ting og sager, som man tror, man får brug for, men som man aldrig får brug for. 

Efter Nana døde, gennemgik min mor hele huset og solgte eller donerede de fleste af tingene herinde. Ellers kunne det have taget uger, hvis ikke måneder. 

"Det skal du ikke være, jeg skal nok klare mig," siger jeg.  

Det tog mig det meste af dagen, men efter at have drukket et par drinks mere, fik jeg mod nok til at fortælle Daya om whiskyglasset. Det ville være forkert at skjule, at nogen kom ind i mit hus, mens hun var i det. Det ville ikke være fair ikke at give hende mulighed for at gå.  

Hun flippede selvfølgelig ud, og brugte resten af dagen på at forsøge at overbevise mig om at blive hos hende. Jeg vil ikke give mig. Jeg er træt af, at folk forsøger at jage mig ud af dette hus. Først mine forældre, nemlig min mor, og nu en syg nar, der får lyst til at være et kryb.  

Jeg er bange, men jeg er også dum.  

Så jeg går ikke. 

Ærligt talt var jeg overrasket over, at Daya holdt ud på herregården. Hendes øjne var skæve, og hun sagde sikkert sætningen "hvad var det for en lyd?" et par tusinde gange.  

Men vi har ikke haft en episode siden. 

Nu hænger hun ved min dør og nægter at lade mig være alene her. 

"Lad mig blive hos dig," siger hun igen for millionte gang. 

"Nej. Jeg vil ikke bringe dig i fare." 

Hun knipser med fingrene efter mig, vrede blinker i hendes grønne øjne. "Se, det der lige der. Det er et skide problem. Hvis du mener, at jeg er i fare, hvis jeg bliver her, hvad gør det så dig til?" Jeg åbner munden for at svare, men hun afbryder mig. "I fare! Det gør dig også i fare, Addie. Hvorfor skulle du blive her?" 

Jeg sukker og gnider mig med hånden ned ad ansigtet og bliver frustreret. Det er ikke Dayas skyld. Jeg ville også flippe helt ud og sætte spørgsmålstegn ved hendes fornuft, hvis rollerne var byttet om.  

Men jeg nægter at flygte. Jeg kan ikke forklare det, men det føles som om, jeg lader dem vinde. Jeg har kun været tilbage i Parsons Manor i en uge, og allerede nu bliver jeg skubbet ud af det. 

Jeg kan ikke forklare, hvorfor jeg har et behov for at holde ud. At teste denne mystiske person. Udfordre dem og vise dem, at jeg ikke er bange for dem. 

Selvom det er en stor, fed fucking løgn. Jeg er fuldstændig rædselsslagen. Men jeg er lige så stædig. Og som allerede fastslået - også dum. Men jeg kan ikke finde det i mig at være ligeglad lige nu. 

Spørg mig senere, når de står over min seng og ser mig sove, og jeg vil helt sikkert have det anderledes, er jeg sikker på. 

"Jeg skal nok klare mig, Daya. Det lover jeg. Jeg sover med en slagterkniv under min pude. Jeg barrikaderer mig i soveværelset, hvis det er nødvendigt. Hvem ved, om de kommer tilbage?" 

Mit argument er svagt, men jeg prøver vel ikke engang rigtigt på det her tidspunkt. Jeg går sgu ikke.  

Hvorfor er det sådan, at når jeg er på offentlige steder og i sociale sammenhænge, får jeg lyst til at sætte ild til mig selv, men når nogen bryder ind i mit hus, føler jeg mig modig nok til at blive? 

Det giver heller ikke mening i mit hoved. 

"Jeg har det ikke okay med at efterlade dig her. Hvis du dør, vil resten af mit liv være ødelagt. Jeg vil leve videre i elendighed, plaget af hvad nu hvis-spørgsmålene." Med al den dramatik, hun har lært fra teatret, kigger hun op mod loftet og lægger en eftertænksom finger på hagen. "Ville hun stadig være i live, hvis jeg bare havde slæbt kællingen ud af huset i håret?" spørger hun højt med en lunefuld stemme og gør grin med sit mulige fremtidige jeg og mig. 

Jeg rynker panden. Jeg vil helst ikke slæbes ud i håret. Det tog mig lang tid at lade det vokse ud.  

"Hvis de kommer tilbage, ringer jeg straks til politiet." 

Fortrødent slipper hun hånden og ruller med øjnene, hendes manerer er mættet af frækhed. Hun er vred på mig.  

Det er forståeligt nok.  

"Hvis du dør, vil jeg blive så sur på dig, Addie." 

Jeg giver hende et svagt smil. 

"Jeg skal ikke dø." 

Det håber jeg.  

Hun knurrer, griber groft fat i min hånd og trækker mig ind i et voldsomt knus. Hun slipper mig, og det eneste, jeg kan føle, er en enorm lettelse farvet af en smule fortrydelse.  

"Ring til mig, hvis de kommer tilbage." 

"Det vil jeg gøre," lyver jeg. Hun går uden et ord mere og smækker døren bag sig.  

Jeg trækker vejret ud, tager en kniv fra skuffen og går træt ind på badeværelset. Jeg har brug for et langt, varmt brusebad, og hvis krybet vælger at afbryde mig nu, vil jeg med glæde stikke dem ned for det.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Afhængig"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️

👉Klik for at læse mere spændende indhold👈