Erstes Kapitel
======================== Erstes Kapitel ======================== ------------------------ Marit Olsen 7. November 1866 Karlslunde, Dänemark ------------------------ Auf Evas Spitze ist Blut. Ich drehe meine Handfläche, als eine frische, belastende Perle auf meiner Fingerspitze rot aufblüht. Ein neuer Streifen Karmesin tropft die Spitze hinunter und auf die Tüllschichten, die ich eine Woche lang aufgeschäumt habe, damit sie so leicht wie Baiser sind. Mit einem Aufschrei lasse ich meine Nähnadel fallen und stoße eine Reihe von Flüchen aus. Morgen ist der wichtigste Auftritt in Eves Leben, und ich blute auf ihr Kostüm wie ein festsitzendes Schwein. Ich lutsche an der Spitze meines Fingers, schmecke Rost und werfe einen verstohlenen Blick in Thorsens Schneiderei. Ich bin ausnahmsweise allein, versteckt im hinteren Teil, hinter Bergen von gedämpfter Wolle und filigraner Spitze, Seidenschals voller Vögel, einem Nadelkissen mit Nadeln und Perlenknöpfen. Ich könnte noch mehr mitnehmen, denke ich. Thorsen bewahrt einen unsortierten Vorrat an Lieferungen im dritten Stock auf. Vielleicht bemerkt er die fehlenden Stoffe erst, wenn ich meinen Verdienst von nächster Woche zur Seite lege. Ich erhebe mich und erinnere mich daran, wie ich Eve versprochen habe, dass ich sie morgen herausstechen lasse. Ich hatte mir ein Kostüm aus Glasperlen vorgestellt, in dem sie das Licht wie ein Eiszapfen in der Sonne reflektieren würde - und nicht eines, das so aussieht, als würde sie Arabesken für Nilas, den Metzger, üben. Morgen kommt ein Ehepaar namens Freja und Tomas Madsen ins Mill-Waisenhaus und sucht ein Kind zur Adoption. Bei dem Gedanken daran dreht sich mir das Herz um. Ich habe mich umgehört, dem wortkargen Ness, dem Leiter des Waisenhauses, die spärlichsten Antworten abgerungen und von den Dienern, die die Schneiderwaren ihrer Herren im Laden abholen, ein paar Informationen eingeholt. Soweit ich weiß, wohnen die Madsens zwei Städte weiter - eine Morgenreise mit der Kutsche entfernt - und sie sind vielleicht Eves beste Chance, ausgewählt zu werden. Wenn ich mich beeile, kann ich das, was ich für Eves Kostüm brauche, noch vor der Rückkehr meiner Mitbewohnerin Agnes besorgen. Sonst verpfeift sie mich, bevor ich überhaupt wieder unten bin. Aber gerade als ich die erste Stufe erreiche, klingelt es an der Tür, und Agnes selbst stürmt mit einem Wirbel von Blättern herein. Ich bleibe mit der Hand auf dem Geländer stehen. "Was machst du da?", fragt sie und nimmt ihren Schal ab. Wir arbeiten Seite an Seite in Thorsens Laden und wohnen zusammen in dem engen Zimmer im Obergeschoss, seit ich selbst vor drei Monaten aus der Mühle ausgezogen bin. Für jemanden, der kaum älter ist als ich, ist Agnes so neugierig und schrullig wie eine alte Jungfer. Aber eigentlich noch schlimmer, denn sie hat mehr Lust am Schnüffeln. "Ich wollte nur ..." sage ich, aber sie hört gar nicht zu. "Hast du gehört?" Sie legt den Kopf schief und streicht sich die Haare aus dem Wind. Mir bleibt das Herz stehen. Sie sieht geradezu vergnügt aus. So sieht sie immer nur dann aus, wenn sie schlechte Nachrichten überbringen will. "Was?" flüstere ich. "Die Mühle ist in Panik. Das zukünftige Paar, die Madsens, kommen morgen nicht mehr." Agnes blinzelt mich an, ihre Lippen verziehen sich zu einem unglücklichen Lächeln. "Sie kommen heute." Mein Mund wird trocken. Der köstlich egoistische Teil von mir flüstert: "Vielleicht werden sie Eve jetzt nicht auswählen. Ich wehre mich gegen diesen Gedanken, als wäre ich ein Hund, der nicht aufhören will, an meinen Knöcheln zu knabbern. Agnes beobachtet meine Reaktion mit wachsendem Vergnügen, und als ich mich umdrehe, folgt sie mir. Ich stapfe in den zweiten Stock hinauf und versuche, sie zu vertreiben. "Weißt du, ich glaube, ich habe hier oben eine Maus gesehen", rufe ich über die Schulter. Sie quiekt und zögert einen halben Moment, bis sie sieht, dass ich an unserem Schlafzimmer vorbeigehe und weiterlaufe. "Wo willst du hin, Marit?", schreit sie und stürmt hinter mir die Holztreppe hinauf. Niemand hat uns beide je gewollt, aber ich hoffe, dass ich es besser verbergen kann als sie. Sie ist ein Jahr vor mir aus der Mühle ausgezogen, und die Bitterkeit hat sich in ihr festgesetzt wie Fäulnis - die Art, die Menschen mit einem Hauch abstößt, die Art, die niemandem das gönnt, was sie nicht hat. Sei nicht wie Agnes, sage ich mir. Du willst, dass Eve eine Familie hat. Selbst wenn das bedeutet, dass man sie mir wegnimmt - den letzten Menschen, den ich noch auf der Welt habe. Vielleicht wird mein Verstand dieses Mal endlich diese Lügen gut genug zusammenfügen, um sie zu halten. "Ich weiß nicht, warum du dir so viele Gedanken machst", sagt Agnes hinter mir. "Die Madsens haben eine Menge Mädchen, aus denen sie wählen können. Eve hat fast keine Chance, ausgewählt zu werden." "Hör auf zu reden, Agnes." Ich gehe über den Treppenabsatz in den dritten Stock. Agnes irrt sich. Ness muss glauben, dass Eve in der Tat sehr gute Chancen hat. Denn Ness lässt die Mädchen tanzen. Und Eve ist die beste Tänzerin von allen. "Es sei denn natürlich", sagt Agnes, "Eve tut etwas, um ihre Chancen zu verbessern." Ich halte auf der letzten Stufe inne. Sie knarrt schrill unter meinem Gewicht. "Was meinst du?" frage ich kühl. "Nichts, wirklich. Nur, dass es Gerüchte gegeben hat." Agnes schnalzt mit der Zunge. "Über Magie." Mein Blut erwärmt sich und schlägt schneller. Ich nehme die letzte Treppe und bleibe vor dem Stoffschrank stehen. "Sie konnte schon immer gut tanzen", fährt Agnes fort. "Ungewöhnlich gut. Vielleicht unnatürlich." "Eve hat keine Magie", sage ich. Magie. Von Geburt an in einem einzigen Bereich herausragend zu sein, wie ein Savant, und Dinge zu tun, die andere nur in ihren Träumen tun können. Magie - eine Gabe, die mit einem hohen Preis verbunden ist. Ich schaudere und denke an meine Schwester Ingrid, an den blauen Frost, der sich unter die zarte Haut ihrer Handgelenke geschnürt hat. Agnes zuckt mit den Schultern. "Wenn sie Magie einsetzt, wird sie vielleicht gepflückt", sagt sie mit gesungener Stimme, "bis der Firn ihr Blut in Eis verwandelt." Ich knie mich hin, um die Kisten zu sortieren, und knirsche mit den Zähnen. Agnes ist so eine Spitzmaus. "Eve hat keine Magie", wiederhole ich. "Wenn das jemand weiß, dann bin ich es." Ich schnappe mir eine Handvoll Stoff und eine Spule mit Goldfaden, bevor Agnes plötzlich zu bemerken scheint, was ich tue. "Hey! Dafür hast du nicht bezahlt!", schreit sie. Ich richte mich auf. Alles, woran ich denken kann, ist Eve, die in der Mühle auf mich wartet, das Herz im Hals, die Finger klopfend. Wie sehr ich mir wünsche, dass die Madsens sie heute abholen; wie sehr ich es nicht tue. "Ich werde es Thorsen sagen." Agnes verschränkt die Arme und stellt sich vor mich, die Herausforderung schwimmt in ihren kalten blauen Augen. "Er wird dich rausschmeißen, und ich habe unser Zimmer wieder ganz für mich allein." "Wenn das so ist ..." Ich schiebe mich an ihr vorbei und schnappe mir das kleine Fläschchen mit den Glasperlen, von denen ich schon lange träume. "Die kann ich auch gleich mitnehmen." Ihr empörtes Keuchen ist wenig befriedigend und ich wirble herum, um den Abstand zwischen uns zu verringern, so dass ich ausnahmsweise der Bedrohliche bin. "Machen Sie ein Geschäft mit mir, Agnes", sage ich. "Was willst du?" Sie verengt die Augen, denkt nach und streicht sich die Schürze glatt. "Übernimm einen Monat lang jeden Tag meine Mittagspause", sagt sie. "Ab ..." Unter uns schlägt die Standuhr zwölf Uhr mittags. "Jetzt." Ich strecke meine Hand aus, um sie zu schütteln, und sie schürzt ihre Lippen. Aber dann nimmt sie sie und die Vereinbarung ist getroffen. "Verschluck dich nicht an deinem Mittagessen!" rufe ich und winke ihr mit meiner Schmuggelware zu. Sie lässt mich am oberen Ende der Treppe stehen, ohne mich zu beachten. Gut, denke ich und versuche zu vergessen, was sie gesagt hat. Über Magie und das, was sie hinterlässt, ein Firn, das deine Adern gefrieren lässt, bis du schließlich von innen heraus gefrierst. Meine Hände verkrampfen sich um die Perlen. Für das, was ich vorhabe, muss Agnes sowieso weg sein.
Zweites Kapitel (1)
======================== Kapitel zwei ======================== Ich schließe die Tür hinter Agnes ab, lege das geliehene Material auf meinen Arbeitstisch und ziehe meinen Stuhl näher an den glühenden, tintenschwarzen Kohleofen in der Ecke. Die Kopfsteinpflasterstraße jenseits des Fensters ist grau und nass von Laub, und die stumpfen Kanten der Windmühlenflügel drehen sich langsam hinter den Dächern der Fachwerkhäuser. Die Einwohner von Karlslunde eilen an dem Laden vorbei, die Köpfe in den Wind geduckt, die Taschen mit so grässlichen Stichen geflickt, dass es mich in den Fingern juckt. Ich untersuche Evas ruiniertes Kostüm und suche nach der nicht rot gefärbten Spitze. Meine Hände zittern, als ich den Stoff durchsehe. Als ich jung war, gab es einen schrecklichen Reim, der in den Straßen geflüstert und von kleinen Mädchen gesungen wurde, die sich auf dem Markt im Kreis drehten: Magie fließt wie Wasser, Magie gefriert wie Eis. Nimm zu viel davon und es kostet einen hohen Preis. Ich schaue jetzt aus dem Fenster und warte, bis die Straße frei ist. Waisenkinder, die Magie besitzen, sind zu gleichen Teilen wertvoll und verletzlich. Wenn wir in die falschen Hände geraten, sind wir gezwungen, unsere Magie zu verbrauchen und wie eine kurze, helle Fackel auszubrennen. Ich erschaudere sogar jetzt, wenn ich mir vorstelle, wie Thorsen herausfindet, was ich tun kann. Die Straße klärt sich, und ich zögere immer noch. Ich habe seit fast zwei Jahren keine Magie mehr benutzt. Nur in Notfällen, habe ich mir geschworen, und meine Magie wie eine Waffe in einer Kiste verstaut, hochgradig flüchtig und instabil. Nun, dies ist ein Notfall, sage ich mir. Für Eve. Ich atme scharf ein, als würde ich mich darauf vorbereiten, in dunkles, kaltes Wasser zu tauchen. Magie anzuwenden ist fast beängstigend einfach - so einfach, wie meinen Lungen zu sagen, dass sie sich mit einem tiefen Atemzug füllen sollen. Es braucht nicht viel mehr als einen Befehl, eine leichte Konzentration. Ich schließe meine Augen. Es ist alles in Ordnung, ermahne ich mich selbst, meine Hände verkrampfen sich. So ein winziges, unbedeutendes Stück Magie wird nichts ausmachen. Ich öffne meine Fäuste, und sofort kribbelt es in meinen Fingern und singt mit lange schlummernder Magie. Ich fahre um jedes ungefleckte Stück Spitze herum, klopfe leise auf jeden Knoten und spüre ein Kribbeln, als etwas aus mir heraus und in die Fäden hineinfließt. Ich versuche, die Magie nicht als etwas Kostbares zu betrachten, das aus mir herausfließt - oder als eine Lunte, die angezündet wird. Die Wahrheit ist, dass ich vergessen habe, wie schnell und einfach das geht. Wie schwindelerregend gut sich Magie anfühlt. Bei der kleinsten Berührung entwirren sich die Knoten und lösen sich. Das Stück Spitze fällt mir in die Hand, zart wie gesponnenes Glas, filigran wie eine Schneeflocke. Ohne Agnes, die über mir schwebt, brauche ich nur sieben Minuten, um den Tüll zu rekonstruieren, eine steife, komplizierte Bienenwabe, für die ich von Hand Stunden gebraucht hätte. Ich arbeite zügig, mit klopfendem Herzen, und übertrage die alten Spitzenschichten auf das Mieder wie Flecken aus buntem Glas. Ich werfe einen Blick auf die Uhr. Vielleicht suchen die Madsens jemand anderen aus, denke ich. Ich entkorke die goldenen und weißen Perlen, die ich mitgenommen habe, und lege sie auf den Stoff. Der Faden zieht sich sofort zusammen und hält die Perlen an ihrem Platz, als würde ich eine pralle Beere in eine Torte drücken. Vielleicht kann ich genug Geld sparen, um Eve eines Tages selbst zu adoptieren. Das ist ein Gedanke, mit dem ich mich noch nie zu lange beschäftigt habe, und mein Herz zieht sich plötzlich zusammen mit dem letzten Knoten zusammen. Heute, so sage ich mir kämpferisch, ist es das Beste für Eve, wenn sie von den Madsens ausgewählt wird. Also werde ich ihr die beste Chance geben, die ich ihr geben kann - dieses Tütü, das mit Magie gespickt ist. Und dann lasse ich alles auf mich zukommen, wie es kommt. Eilig werfe ich mir das Kostüm über den Arm, schließe die Tür hinter mir ab und renne halb die abschüssige Straße zum Waisenhaus hinauf. Ich gehe ein enormes Risiko ein. Wenn Thorsen den Laden leer vorfindet, werden Agnes und ich beide auf die Straße geworfen. Ich laufe an der nach Eisen stinkenden Metzgerei vorbei, an den rußverschmierten Fenstern des Schmieds, an der Gerberei mit ihrem herunterhängenden Dach. Die Cholerawellen und die beiden Schleswigschen Kriege haben viele Schufte wie mich hervorgebracht - Waisenkinder, die diese Läden betreiben und unsere Löhne ausgeben, um darüber zu wohnen, halb verhungert und immer verschuldet, unser ganzes Leben reduziert auf die Spanne eines Häuserblocks. Ich beschleunige meinen Schritt, als das verzogene Dach der Mühle in Sicht kommt. Vor zehn Jahren arbeitete mein Vater in einem unterirdischen Netz von Kalksteinminen, als die Erde über ihm und zwölf anderen bei dem schlimmsten Grubenunglück, das Dänemark je gesehen hat, zusammenbrach. Weniger als einen Monat später holte der Firn meine Schwester, und plötzlich hatte ich keine Familie mehr auf dieser Welt, so als würde eine Kerze ausgelöscht werden. Das will ich für Eve nicht. Mit elf Jahren hat sie noch die geringste Chance, ausgewählt zu werden. Aber heute könnte ihr letzter Tag sein. Ich schleiche mich durch die Küchentür ins Waisenhaus, vorbei am krummen Rücken von Silas, dem Koch, und husche die Seitentreppe hinauf. Es riecht nach Nelken und Kardamom, was bedeutet, dass er gerade Kanelstænger - Zimtschnecken - zubereitet. In dem zugigen Schlafsaal im zweiten Stock drängen sich Eve und ein anderes Waisenkind, Gitte, vor dem Spiegel und stecken sich die Haare zu einem hohen Dutt zusammen. Ich atme erleichtert aus. Ich bin nicht zu spät dran. Meine Fingerspitzen kribbeln noch immer wie Eis. Gitte ist zuerst mit ihrem Haar fertig und stupst Eve an. "Kommst du mit?" Eve erblickt meinen Blick im Spiegelbild. "In einer Minute." Sie zerrt an dem mattrosa Kostüm, das Ness irgendwo aufgetrieben hat. An manchen Stellen hängt es klumpig, an anderen spannt es zu sehr. Gitte nickt mir auf dem Weg nach draußen zu. "Ness sagt, dass die Madsens jeden Moment hier sein werden." Ich erinnere mich an den Tag, als Eve in der Mühle ankam. Die meisten Jungtiere miauten in den ersten Tagen entweder wie jämmerliche Kätzchen oder gurrten mit gesenkten Wimpern. Eve war still: dunkelhaarig, braunhäutig, ihre tiefbraunen Augen blitzten. Ein halbes Jahr lang sagte sie kaum ein Wort. Bis ihr Wubbins eines Morgens an einer Feder hängen blieb und mitten durchgerissen wurde. Wubbins, ein schrecklicher Lappen, angeblich in Form eines Kaninchens, dem ein Auge fehlte und dessen Füllung nie ganz richtig lag. Eve kam zu mir und hielt ihn mir mit leuchtenden Augen hin. "Kannst du ihn flicken?", fragte sie. Ich war die erste - und einzige - Person, die sie jemals um etwas gebeten hatte. Jetzt, zierlich mit elf Jahren, ist sie genau auf Augenhöhe mit meinem Herzen.
Zweites Kapitel (2)
"Marit", sagt sie und dreht sich zu mir um. Als sich unsere Blicke treffen, verzieht sich ihr Gesicht zu einem wunderbaren Grinsen. "Woher wusstest du überhaupt, dass du kommen musst?" "Agnes war endlich mal für etwas gut", sage ich und halte ihr das Tutu hin. "Unbeabsichtigt, versteht sich. Hier." Eve stürzt sich auf ihr Kostüm. "Sieh dir das an", kräht sie und bewundert mit den Fingerspitzen den Stoff. "Willst du, dass ich weggeschickt werde?" Mein Magen krampft sich zusammen und ich drehe mich um. "Beeil dich." Sie verändert sich, während ich auf ein kleines Quadrat grauen Himmels blicke. In der ersten Woche, in der ich aus der Mühle herausgewachsen bin, habe ich mich aus Thorsens Haus geschlichen und bin jede Nacht hierher gelaufen, um mir den Schlafsaal anzusehen, überrascht von meinem Heimweh nach Ness, nach Eve, nach meinem eigenen Bett. In der vierten Nacht sah ich Eve durch das Fenster, wie sie im gesprenkelten Licht der Straßenlaterne Pirouetten drehte, als alle anderen schon schliefen. Ich beobachtete sie eine Stunde lang, und als ich zu Thorsen zurückkehrte, war die Hoffnung in mir wie eine glühende Kohle aufgeleuchtet. Ich frage mich, während sich mein Herz wie eine Nachtblume zusammenzieht, wie viele Minuten der Trennung es braucht, um jemanden, den man liebt, in einen Fremden zu verwandeln. Ich drücke meine Augen zusammen. "Brauchst du Hilfe mit den Knöpfen?" Eve antwortet mit einem kleinen Quietschen vor Freude. "Sehe ich aus wie Helene Vestergaard?", fragt sie und wirbelt vor ihrem Spiegelbild herum. Helene Vestergaard, das Waisenkind der Mühle, das zu einer der berühmtesten Ballerinen Dänemarks heranwuchs. Wenn die anderen jungen Waisenkinder Märchen von Hans Christian Andersen hören wollten und die Älteren Gruselgeschichten über den Albtraumdämon Mare die Vette, wollte Eve immer, immer Geschichten über Helene Vestergaard. "Noch besser als Helene Vestergaard", sage ich ihr, und doch flammt bei diesem Namen plötzlich ein tiefer Groll in mir auf. Helene hat sich einen Status ertanzt, von dem keiner von uns in der Mühle je zu träumen gewagt hätte - auf die dänische Königsbühne und durch Heirat in die glitzernden Reihen der wohlhabenden Familie Vestergaard. Ich erzählte Eve nie von meiner eigenen bitteren Verbindung zu den Vestergaards. Dass es die Minen waren, in denen mein Vater starb. Dass die Vestergaards kaum genug Entschädigung schickten, um die Beerdigung meines Vaters zu bezahlen, ganz zu schweigen von der Beerdigung meiner Schwester, die einen Monat später stattfand. Stattdessen erzählte ich Geschichten von Helene Vestergaards legendärem Aufstieg und hielt dann die Klappe, auf der ihr Name noch saß, als Eva schon längst eingeschlafen war, und wunderte mich, dass das Leben der Ballerina ein seltsamer Spiegel meines eigenen war: Helene verließ die Mühle für eine Zukunft bei den Vestergaards und ihren Minen - und die Vestergaard-Minen nahmen meine Zukunft und schickten mich in die Mühle. Eine Art Kreislauf, ihre helle Seite meiner eigenen dunklen Münze, diese seltsame Verbindung, die ich nie abschütteln konnte. "Marit", sagt Eve. Sie zieht an ihrem Schultergurt und zittert vor Vorfreude. "Es könnte heute wirklich passieren." "Könnte es", sage ich strahlend. Ich blinzle und versuche, nicht daran zu denken, wie sie mit vier Jahren aussah, als sie nachts zu mir ins Bett kletterte, weil das Geräusch des Windes ihr Angst machte. "Was bedeutet, dass dies vielleicht das letzte Mal ist, dass wir zusammen sind ...", fährt sie fort. Ich wende mich ab. Ich weiß, was sie von mir will, und ich fummel an den Bändern meiner Schürze herum und fühle mich sofort unwohl. "Bitte", sagt sie leise. "Ich verdiene es, es zu erfahren, nicht wahr? Du hast versprochen, es mir eines Tages zu sagen." Ihre abgenutzten Schuhe flüstern auf dem Holzboden. Vor Jahren hörte sie, wie die älteren Mädchen über Dinge tratschten, für die sie schon fast alt genug war, um sie zu verstehen. Dass ihre Mutter Magie besaß; dass sie daran gestorben war. Ich habe Eve nie offen darüber angelogen, dass ich selbst Magie besitze. Aber es ist ein Geheimnis, das ich nie mit jemandem geteilt habe, weil ich es seit der Nacht, in der meine Schwester starb, fest für mich behalte. Und über den Firn zu sprechen, hat mich immer ein wenig zu nah an andere Fragen gebracht, die ich nicht beantworten wollte. "Also gut", sage ich schließlich und konzentriere mich auf eine Haarsträhne, die sich aus ihrem Dutt gelöst hat. "Ja, ich nehme an, du bist jetzt alt genug, um es zu hören. Ich glaube, dass deine Mutter den Firn gehabt haben könnte. Ich habe Ness einmal reden hören." Evas Schultern versteiften sich. "Meine Mutter war zu unvorsichtig mit der Magie?" Sie schluckt schwer, als ob ich etwas bestätigt hätte, was sie schon immer befürchtet hat. "Als ich noch ein Baby war? Sie ... hat sie mir vorgezogen?" "So einfach ist es nicht", sage ich. Ich streiche die verirrte Locke mit einer Stecknadel zurück. "Betrachte die Magie als ein Strategiespiel mit sehr hohen Einsätzen." Ich seufze. "Und manchmal ... vielleicht ist es das Spiel wert. Vielleicht ist es die beste Wahl unter zwei schweren Entscheidungen." "Ein Spiel." Traurigkeit überschattet ihre Augen, als würde sie sich irgendwo tief in ihr ansammeln. Genau das, was ich immer versucht habe, von mir fernzuhalten. "Ein Spiel, das sie verloren hat", flüstert sie. Ich nicke ihr knapp zu und denke: Und meine Schwester Ingrid auch. "Eve?" schreit Ness die Treppe hinauf. "Ich komme!" ruft Eve. Sie sieht plötzlich zu mir auf, ihre dunklen Augen leuchten im grauen Halbdunkel des Schlafsaals. "Aber bist du sicher, Marit? Denn ... Ich habe keine Magie." Ich hatte es vermutet, aber jetzt durchströmt mich Erleichterung, so stark, dass ich zusammenbrechen könnte. "Das ist gut", sage ich leise. Sie schlingt ihre Arme um mich, und ich umarme sie und spüre das zarte Gewebe ihrer Knochen. "Marit, warte. Du auch nicht, stimmt's?", fragt sie und zieht sich plötzlich zurück. Ich erinnere mich an ihr kleines, verblüfftes Gesicht vor all den Jahren, als ich ihr Wubbins zurückgab, auf wundersame Weise geheilt. Das Gefühl der Magie weicht endlich aus meinen Fingern, die angenehme Kühle wird wärmer. Ich kämpfe gegen den plötzlichen Drang an, auf meine Fingerspitzen zu schauen, auf die dünne Haut an meinen Handgelenken. "Natürlich nicht." Ich schiebe sie in Richtung Tür. Als sie den Flur erreicht, dreht sie sich schimmernd zurück. Das Licht fängt sich in den Perlen, die ich genommen habe. "Gut", echote sie mir nach. Sie lächelt. "Dann haben wir beide nichts zu befürchten."
Drittes Kapitel (1)
======================== Drittes Kapitel ======================== Unten, im Wohnzimmer der Mühle, ist der Teppich vom abgenutzten Boden in der Nähe des Kamins zurückgeschoben, um eine behelfsmäßige Bühne zu schaffen. Die klapprigen Stühle sind in einem Halbkreis angeordnet und flankieren die Ehrenplätze, zwei große Ohrensessel, deren Lehnen mit Teespritzern und Sonnenlicht beschmiert sind. Die Szene ist dieselbe wie damals, als ich hier aufwuchs: Wir wurden alle zu einer Art Show gezwungen, wenn Ness Wind davon bekam, dass ein potenzieller Elternteil zu Besuch kommen würde. Sie versuchte, uns so begehrenswert wie möglich aussehen zu lassen: Wir saßen im Dreck und jäteten Unkraut in dem armseligen Gemüsegarten der Mühle für die Frau, die sich für Gartenbau interessierte; sie stellte uns mit dicken Büchern um den Kamin auf, wenn ein Akademiker zu Besuch kam. Meistens wurden die Mädchen mit den goldenen Stimmen zum Singen gedrängt, während der Rest von uns schwachen Tee aus dem schönen Porzellan schlürfte und die flockigen, mit Zimt bestreuten Kanelstænger aß. Die Kinder, die singen konnten, wurden immer aufgespürt. Aber heute ist Evas beste Chance zu glänzen, denn heute lässt Ness die Mädchen tanzen. Die Mädchen, die nicht auftreten, nehmen Stühle im Publikum ein. Das Feuer knistert, und der Wind pfeift durch den Spalt im Fenster. Niemand spricht mit mir, obwohl ich erst seit drei Monaten weg bin. Ich weiß auch warum. Ich bin eine Erinnerung an eine Zukunft, an die sie nicht denken wollen. Ness wirft einen Blick auf die Uhr. Der Tee wird kalt. Ich habe Thorsens Laden vor fast einer Stunde verlassen, und die Ehrenplätze bleiben leer. Jede Minute, die ich bleibe, ist rücksichtslos - eine weitere Minute der Idiotie. Eve hat sich einen langen Pullover übergezogen, um ihr Kostüm zu verdecken, und steht in perfekter, erwartungsvoller Haltung da, selbst als die anderen Tänzerinnen und Tänzer an der Wand zusammensacken oder auf die Zuschauerplätze rutschen. Als sie sieben Jahre alt war, hat sie stundenlang in einem Buch mit gemalten Ballerinen geblättert und deren Posen studiert, bis der Buchrücken die Seiten wie Blätter abwarf. Helene Vestergaard war diejenige, die das Buch an die Mühle schickte. Jetzt beugt sich Eve vor, um ihre Muskeln zu wärmen, und als sie nervös mit den Fingern ein stummes Muster an die Wand klopft, versuche ich, nicht an den ganzen Lohn zu denken, den ich gerade für das Tutu verschwendet habe. "Vielleicht kommen sie heute doch nicht..." sagt Ness, aber Eves Kopf schreckt auf, als es an der Haustür klopft. Ein Mann und eine Frau mittleren Alters treten ein, mit leuchtenden Augen. Der Mann hat einen salzigen Schnurrbart und bedauert die späte Stunde. Ness wischt seine Entschuldigung beiseite und führt das Paar ins Wohnzimmer, wo ein hübsches Mädchen namens Tenna ihnen heißen Tee anbietet und einen Knicks macht. Ich gebe widerwillig zu, dass mir das Lächeln der Frau gefällt, und meine Kehle schnürt sich zusammen, als sie in den Ohrensesseln Platz nehmen. Ich schaue noch einmal auf die Uhr, als sie sich niederlassen, um einem Mädchentrio zuzuhören, das mit klaren, hohen Stimmen eine einfache Harmonie singt. Tenna liest eine Bibelstelle aus der abgenutzten Bibel der Mühle vor, und dann deutet Ness mit einer Geste auf die Schlange der Tänzer. Die kleinsten von ihnen sind in bunten Tüll gehüllt und haben sich Rosenknospen ins Haar genäht. Ich weiß, dass Ness ihr Bestes gibt, aber es ist furchtbar, sich wie ein Bonbon zu fühlen, das hinter einem Schaufenster ausgestellt ist, das jemand nach seinem Geschmack ausgesucht hat, in der Hoffnung, dass die Person, die einen will, ein anständiges Leben bietet und nicht eine neue Art von Albtraum. Ich sehe Eve zu, wie sie hinausschreitet, ihr Tutu noch immer unter ihrem Pullover versteckt, und ich erröte bei der plötzlichen Erinnerung an das letzte Mal, als ich Magie benutzt habe. Das war vor zwei Jahren, als ich genau wusste, dass ich zu alt war, um jemals adoptiert zu werden. Aber in einem letzten Moment der Verzweiflung habe ich mir mit Magie ein neues Kleid genäht. Ich werde nie Eves Gesichtsausdruck vergessen, als sie mich an jenem Morgen sah und verstand, wie sehr ich ausgewählt werden wollte - auch wenn das bedeutete, sie zurückzulassen. Letzten Endes war es egal, denn die Familie entschied sich für Anja, die ein bezauberndes Lächeln und einen schrecklichen Hang zu Wutausbrüchen hatte, und ich weinte in dieser Nacht heiße Tränen in mein Kissen, weil ich kostbare Magie eingesetzt und Eve umsonst verletzt hatte. Am nächsten Morgen verschenkte ich das Kleid und warf es zusammen mit meinem letzten Traum, jemals adoptiert zu werden, weg. Tatsächlich sehe ich das Kleid mit dem bestickten hohen Kragen, das nur wenig abgenutzt aussieht, gerade an einem der älteren Waisenkinder, die vorne Kekse auslegen. Und dann lässt Eve ihren Pullover fallen, und der ganze Raum erschrickt. Ich lehne mich in den Schatten zurück, und die Röte des Stolzes und der Freude darüber, wie sie in ihrem Kostüm leuchtet, wärmt mein Gesicht, aber sie scheint die Reaktion des Publikums nicht zu bemerken; sie reckt ihr Kinn in die Luft, findet ihre Pose und wartet, ihre Muskeln sind gespannt wie eine gespannte Schnur. Elin setzt sich an das Spielzeugklavier, um etwas Leichtes und Lebendiges zu spielen, und Eve wartet hinter der Reihe der kleineren Mädchen. Das Tempo steigt und steigt, bis mein Fuß fast unwillkürlich mitwippt; und wenn Eves Einsatz kommt, ist es, als hätte sie jahrelang die Musik in sich selbst für diesen Moment gesammelt. Schließlich löst Eve den Riegel und gibt ihn frei. Sie beugt sich und streckt sich, fließend und geschmeidig. Durch den Spalt, in dem das Fensterglas die Fensterbank nicht ganz küsst, zieht es im Raum; es riecht leicht nach Mottenkugeln, was auch der aufbrühende Tee nicht überdecken kann; aber es ist, als würde Eve hinausgehen, um in einem Raum jenseits davon zu tanzen. Oh, ich liebe sie. Neben ihr sehen die anderen Mädchen aus, als wären ihre Gliedmaßen aus Holz gehauen und auf rostige Scharniere gesetzt worden. Ich möchte Frau Madsen am Arm packen und ihr sagen, dass Eve in ihrem Leben noch nie eine richtige Unterrichtsstunde hatte. Dass sie einfach nur die Musik spürt und sie in Tanz umsetzt, so selbstverständlich, als würde sie eine andere Sprache sprechen. Stellen Sie sich nur vor, möchte ich flehen, was aus ihr werden könnte, wenn sie ein richtiges Zuhause und echten Unterricht hätte. Was sie mit Ihnen sein könnte. Eve tanzt, als wäre ihr Herz geschmolzen und würde nun in goldenem, schmerzendem Feuer durch ihre Adern fließen. Ich kann meine Augen kaum von ihr losreißen, um die Madsens zu beobachten, die mit absichtsvollen Blicken zusehen. Mein Herz verknotet sich bei dem Blick, der sich auf ihren Gesichtern abzeichnet, zu einem Zwillingsgeflecht aus Hoffnung und Angst. Ein Blick, als ob sie wüssten, dass sie ihre Tochter zum ersten Mal gesehen haben.
Drittes Kapitel (2)
Als die Musik ihren Höhepunkt erreicht, wirft Eve ihre Beine in einen mühelosen, improvisierten Jeté. Sie endet errötet und atemlos und starrt uns alle mit Augen an, die Feuer sind. Die Madsens klatschen, die Mädchen verbeugen sich und gehen in den Speisesaal, um Fleischbällchen, Gewürzgurken, dunkle Roggenbrotscheiben, Hühnchen mit brauner Soße und Rhabarberkompott und Gløgg mit goldenen Rosinen zu servieren. Mein Herz schlägt mir bis zum Hals, als die Madsens Ness mit einer Handbewegung zu sich bitten. "Wir würden gerne mit einem der Mädchen sprechen", sagt Frau Madsen, und ich folge ihrem langen, dünnen Finger zu der Seite des Raumes, wo Eve steht. Ich atme zitternd ein. "Eve?" fragt Ness. Eve macht einen Knicks. "Nein", sagt Mrs. Madsen. "Die Blonde neben ihr." Mir stockt der Atem. Sie meint Gitte. Gitte, die nicht annähernd so gut war wie Eve, bei weitem nicht. Ich sehe, wie Eve schnell blinzelt. Sie hat ein Lächeln auf dem Gesicht, das mich dazu bringt, sie alle zu hassen, und mich selbst auch, denn wenn ich ehrlich bin, bin ich überglücklich. "Gitte! Komm her! Komm und sprich mit den Madsens, hier, im privaten Foyer! Und dann ... ein Festmahl!" sagt Ness und strahlt. Ich mache einen Schritt auf Eve zu. Ich werde ihr meinen Plan erzählen, jetzt gleich. Dass ich so viel Geld sparen werde, dass wir uns vielleicht eines Tages eine eigene Zukunft aufbauen können. Wenn uns niemand nimmt, können wir uns immer noch gegenseitig nehmen. Ich bin auf halbem Weg zu ihr, als ich plötzlich die Stimme einer anderen Frau höre. "Ness", sagt die Frau leise, ein Flüstern aus den Schatten hinter uns. Der ganze Raum dreht sich schockiert zu ihr um. Sie muss sich hereingeschlichen haben, als die Mädchen auftraten und ich abgelenkt war. Mein Kopf schwirrt zu ihr hin, mein Herz pumpt und pocht, während ich mich anstrenge, sie zu sehen. Die Frau tritt aus dem Schatten ins Licht. "Ich würde auch gerne mit einem der Mädchen unter vier Augen sprechen, wenn ich darf." Was mir als erstes auffällt, sind ihre langen Ballerina-Beine und die glitzernden Haarnadeln in ihrem Haar. Ihre gläserne Halskette fängt das Licht ein und zeigt einen Hammer und eine Hacke. Das Vestergaard-Bergbauwappen. Ich drehe mich in Zeitlupe um und beobachte Eve. Sie ist wie erstarrt, ihre Atemzüge kommen kurz und flach. Aber ich sehe den fassungslosen, ungläubigen Blick auf ihrem Gesicht, genau in dem Moment, als sie erkennt, wer es ist. Helene Vestergaard. Die Augen der Frau wandern durch den Raum, bis sie bei Eva zur Ruhe kommen. Sie schenkt ihr ein kleines Lächeln, streckt eine zierliche Hand aus und sagt leise: "Sie."
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