Angezogen von dem Trio

Prolog (1)

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Prolog

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Man sagt, wenn es einen in den Aberglauben zieht, ist es nur eine Frage der Zeit, bis etwas Schlimmes passiert.

Vulkanische Aktivitäten formten die Bergkette vor Jahrhunderten. Die aus Brekzien- und Granitschichten bestehenden und mit Lava verschmolzenen Felsen sind ebenso unbarmherzig wie schön. Es ist, als hätte Gott aus der Skyline eine zerklüftete Festung gemacht und sie in rostigen Rot- und Brauntönen besprüht.

Die meisten Menschen wagen sich nicht hier hinauf. Seit Generationen ist meine Familie nicht wie die meisten Menschen. Unsere Wege liegen abseits der ausgetretenen Pfade. Die weniger befahrene Straße. Gefüllt mit Träumen, Abenteuern und Hoffnung. Manche würden es die Hoffnung eines Narren nennen, aber das habe ich nie gespürt.

Nicht bis heute.

"Verstehst du, was ich sage, Dakota?" fragt Lionel. Er ist zufällig Clarys Polizeichef und der Leiter des Rettungsteams, das seit drei Tagen in den Bergen nach meinem Vater sucht.

Er wird vermisst. Das klingt fast unmöglich. Falsch in jeder Hinsicht. Keiner kennt diese Berge besser als mein Vater. Alles, was er wusste, hat er von seinem Vater gelernt und von seinem Großvater, der es von seinem Vater gelernt hat, und so weiter, bis er all dieses Wissen an mich weitergegeben hat. Wir sind schließlich Wilders. Das Königshaus der Sucher, wenn es so etwas gibt. Wir sind nicht der Typ, der in die Berge geht und nicht mehr zurückkommt.

"Dakota?" fragt Lionel und drängt mich zu einer Antwort.

Es ist schon komisch, wenn man darüber nachdenkt. Mein Vater sagt, Lionel sei ein Taugenichts, ein unreifer Anfänger, der seinen Arsch nicht von einem Loch im Boden unterscheiden kann, und jetzt macht er sich auf die Suche nach meinem Vater? Es ist wirklich lächerlich. Obwohl, die Meinung meines Vaters über den Polizeichef ist wahrscheinlich verzerrt, weil jeder in Clary uns hasst. Wenn wir den Streifenwagen des Polizeichefs die unbefestigte Straße hochkommen sahen, hatte das nie etwas Gutes zu bedeuten.

Ich blicke in die hellen Augen des Chiefs. Es gibt kaum Krähenfüße, die seine Züge reifen lassen. Wenn Weisheit durch die Anzahl der Falten im Gesicht bestimmt würde, wäre Lionel ein Dummkopf und mein Vater ein Genie auf Einstein-Niveau. "Ich höre, was du sagst", sage ich ihm ruhig, auch wenn ich innerlich aufgewühlt bin.

Unser kleines Tête-à-tête ist hinter einem provisorischen, aufklappbaren Zelt versteckt, dem Ground Zero für den Suchtrupp, der sich auf die Suche nach meinem Vater gemacht hat, nachdem er vor vier Tagen nicht aus den Bergen zurückgekehrt ist. Blaue Planen erstrecken sich entlang einer Seite und hängen von der Decke bis zum Boden, um das Innere des Zeltes vor der Sonne zu schützen, und im Moment schirmen sie uns auch vor den neugierigen Augen der Medien ab, die auf der anderen Seite warten. Glauben Sie mir, wenn ein bekannter Schatzsucher verschwindet, werden die Leute aufmerksam. Reporter von lokalen Fernsehsendern und Zeitungen tauchen seit Tagen auf. Einer sagte sogar, er sei von der Arizona Republic. Wir sind eine große Nummer, wenn die größte Zeitung von Phoenix dem Verschwinden meines Vaters auf der Spur ist, was auch bedeutet, dass diese Geschichte in ein paar Stunden überall zu lesen sein wird.

"Ich weiß, das ist hart."

Eigentlich wüsste er gar nichts. Ich kann es immer noch nicht glauben. Mein Vater, verschollen im Auenland? Tot, möglicherweise?

Nein. Das ist einfach nicht wahr.

Ich habe mich natürlich dem Suchtrupp angeschlossen. Ich habe sie zu den Orten geführt, an denen wir unser Lager aufgeschlagen haben. Ich folgte der Spur, von der ich wusste, dass er sie zuletzt gegangen war, und die Freiwilligen schwärmten aus, um mit Stöcken die spärliche Wüstenvegetation aus dem Weg zu räumen und jeden Zentimeter Platz abzudecken. Hubschrauber und ihr ständiger Lärm über uns waren die Hymne unseres Kampfes.

Nichts. Nicht ein einziger Fund in drei Tagen. Jetzt will Lionel die Suche abbrechen. Wir können nicht ewig suchen, hatte er gerade gesagt. Irgendwann muss jemand die Entscheidung treffen, dass er es nicht geschafft hat. Wenn er verletzt ist und sich nicht bewegen kann, wird er verhungern. Oder er ist mit einer Giftschlange zusammengestoßen oder ist gestürzt, wovon er sich nicht mehr erholen konnte.

Die Wahrheit ist, dass es Hunderte von Möglichkeiten gibt, in den Superstitions zu sterben, und nicht alle davon sind natürlich.

Also, ja, ich verstehe, was Lionel sagt. Wir haben keine Spur von Dad gefunden. Wir haben nicht einmal Überreste seines Lagers gefunden. Es gibt keinerlei Beweise dafür, dass Dad überhaupt in den Bergen war, abgesehen von dem, was er mir erzählt hat, und der Tatsache, dass sein alter Truck an dem Wanderweg geparkt war, an dem wir immer geparkt haben, wenn wir auf die Suche gingen.

Ich drehe mich um und blicke hinauf zum rauen Terrain des Berghangs. In der Ferne ragt die Weavers Needle aus der Landschaft heraus, eine markante Felsspitze, die wie ein Leuchtfeuer hervorsticht und immer wieder ruft, ruft, ruft.

Mir dreht sich der Magen um. Heute fühlt sich das Erbe meiner Familie eher wie ein Fluch an.

"Hast du...?"

"Nein", sage ich und unterbreche ihn. Ich will im Moment nichts tun, aber wenn er mich fragen will, ob ich diejenige sein will, die vor all den Reportern steht und die Suche nach meinem Vater abbricht, dann ist er verdammt verrückt. Ich werde die Suche nach meinem Dad niemals abblasen. Nicht, bis ich seinen toten Körper in meinen Armen halte. Nicht bevor ich ihn mit eigenen Augen gesehen habe.

"Schon gut", sagt Lionel und zieht die Lippen auf seinem faltenfreien Gesicht nach unten. "Ich werde einfach rausgehen und allen die Nachricht überbringen." Mit weichen Händen um die Gürtelschnalle krempelt er seine Jeans hoch und tut so, als wäre er wichtiger, als er ist. "Wir haben getan, was wir konnten, Dakota. Du weißt, wie gefährlich diese Berge sind."

Es scheint nicht so, als hätten wir alles getan, was wir konnten. Wenn wir alles getan hätten, wüssten wir, wo Dad ist.

Aber ich habe die Skelette oben in den Bergen gesehen. Viele davon. Jedes Jahr verschwinden Besucher und werden nie wieder gefunden. Der Aberglaube ist gefährlich. Aber die Vorstellung, dass sie meinen Vater getötet haben? Nein. Mein Verstand sträubt sich gegen diesen Gedanken. Dad war kein Anfänger. Er ist einer der begehrtesten Schatzsucher und Wanderführer im Superstition. Er ist in diesen Felsen aufgewachsen. Er kennt sie besser als jeder andere.

Lionel legt mir kurz die Hand auf die Schulter, dann reißt er die Planen auseinander und geht zurück ins Zelt. Alle stehen noch herum, nicht nur die Medien, sondern auch die freiwilligen Sucher. Sie erwarten die Ankündigung, die gleich kommen wird, deshalb weiß ich nicht, warum es für mich so ein Schock ist. Bei jedem Schritt des Prozesses dachte ich, dass es nicht noch schlimmer werden könnte. Als Papa nicht nach Hause kam, habe ich mich selbst auf die Suche gemacht. Als ich keine Spur finden konnte, habe ich Lionel kontaktiert. Dann kamen die Freiwilligen und die Aufmerksamkeit, die Planung und die Fragen. Als alle auftauchten, um zu helfen, dachte ich, dass wir Dad an diesem Tag finden würden. Das habe ich seitdem auch jeden Tag gedacht. Auch heute noch. Bis zu diesem Augenblick.

Prolog (2)

Ich weiß nicht, warum ich so kurzsichtig war. Jeder Tag, an dem wir ihn nicht finden können, ist ein Nagel in seinem Sarg.

Lionels Stimme dröhnt über den plötzlichen Ansturm von Fragen, und ich springe auf. Sobald ich mich orientiert habe, gehe ich um den Rand des Zeltes herum und bleibe an der Seite und außer Sichtweite. Lionel bittet um Ruhe, als ob er eine Art Pressekonferenz abhalten würde, was er in Wirklichkeit wohl auch tut.

Sieh dir das an, Papa. Die Wilders sind endlich in den Nachrichten. Nur nicht so, wie wir es wollten.

Ich überfliege die Menge und beobachte die eifrig blickenden Reporter. Ich kann es ihnen nicht verdenken. In Clary passiert nie etwas Großes, und der Schmerz des einen ist die Unterhaltung des anderen. Jeder wird wissen wollen, was mit Clark Wilder passiert ist, dem "Superstition Mountain Treasure Hunter of Almost Forty Years".

Während Lionel eine gut eingeübte Rede hält, stellen sich mir die Nackenhaare auf. Mein Vater hat mir immer gesagt, ich solle auf meine Intuition hören. Intuition hat uns Wilders öfter geholfen, als wir zugeben wollen, ist einer seiner Lieblingssprüche.

Das Gefühl hält an, während ich meinen Blick über die Menge schweifen lasse, um nach der Quelle zu suchen. Ich brauche drei Durchgänge, aber schließlich stößt mein Blick auf Stone Jacobs.

Mir dreht sich der Magen um, als sich seine blaugrauen Augen in meine bohren. Wie immer ist sein Gesicht teilnahmslos, unleserlich, und er wird von seinen Freunden flankiert, die genauso gut seine Brüder sein könnten. Wyatt und Lucas stecken so tief im Arsch des Jacobs, dass es nicht lustig ist. Ich war überrascht, als sie auftauchten, um bei der Suche zu helfen. Die Familien Wilder und Jacobs sind seit einem Jahrhundert nicht mehr miteinander ausgekommen. Nicht, seit die Jacobs nach dem Wilder-Schatz suchen. Seitdem ist unser gegenseitiger Hass tief verwurzelt und wird bei jeder sich bietenden Gelegenheit wie ein Feuer geschürt.

Ich verenge meinen Blick auf ihre kleine Gruppe. Zweifellos freuen sich diese drei Arschlöcher gerade hämisch. Die Wilders haben gerade ihren Patriarchen verloren - im wahrsten Sinne des Wortes - und das auch noch auf der Suche nach dem Schatz. Ihrer Meinung nach stehen sie damit eine Stufe über uns.

Nicht unter meiner Aufsicht.

Vor zwei Jahren hat Lance, Stones Vater, gedroht, Dad zu töten, weil er ihm die Frau ausgespannt hat. Das ist kein Scherz. Morddrohungen, Schlägereien und hinterhältige Machenschaften sind Teil der gemeinsamen Vergangenheit unserer Familien. Dad konnte nichts dafür, dass Marilyn einen Wilder bevorzugte, oder? Ich meine, wer würde das nicht?

Sarkasmus beiseite, ich wünschte, Dad hätte Stone nicht zu meinem Stiefbruder gemacht. Das ist eine ekelhafte Scheiße, die da passiert. Klar, nimm sie mir weg, aber heirate sie nicht. So ein Mist. Selbst jetzt hasse ich es, dass ich mit ihm verbunden bin. Ich hasse es, dass uns mehr als nur eine Familienfehde verbindet.

Wie auch immer es passiert ist, Dad hat das Mädchen bekommen. Ob ich die Schlampe nun hasse oder nicht, es hat sich verdammt gut angefühlt, jemandem etwas weggenommen zu haben, der uns so viel gestohlen hat. Ein Grinsen umspielt meine Lippen, als mir die Erinnerung an Lance in den Sinn kommt, der vor unserer Tür stand. Ich hatte noch nie jemanden so wütend gesehen. So außer sich vor Eifersucht und Wut. Mit dem Geld der Jacobs können wir nicht mithalten, aber Geld ist wohl nicht alles, oder?

Stone und ich haben noch immer nicht den Blick voneinander abgewandt, und so werde ich Zeuge, wie sich seine Augenbrauen bei meinem plötzlichen Lächeln zusammenziehen. Diesem Jungen entgeht nichts. Er beobachtet und kalkuliert, dass es schon fast unheimlich ist. Er lässt meine Zähne aufeinander prallen, und meine Haut kribbelt unter seiner Beobachtung.

Nun, er wird sich einfach fragen müssen, was in meinem Kopf vor sich geht. Gott weiß, dass ich mir da nie sicher bin. Aber eines weiß ich mit Sicherheit: Ob Dad nun hier ist oder nicht, die Dinge werden sich an dieser Front nicht ändern. Die Wilders und die Jacobs sind dazu bestimmt, Feinde zu sein, und das bedeutet, dass ich auf mich allein gestellt bin.

Ich drehe mich um und gehe weg, lasse den Medienzirkus und die neugierigen Blicke der Familie Jacobs hinter mir. Das Mindeste, was ich tun kann, ist, der bösen Stiefmutter zu sagen, dass sie die Suche abblasen, bevor sie es aus den Nachrichten erfährt - oder noch schlimmer, von Stone.

Ich packe die Riemen meines Wanderrucksacks und mache mich auf den Weg zum Truck. Die Superstitions mögen jetzt hinter mir liegen, aber ich werde zurückkommen. Wenn alle anderen in ihr normales Leben zurückkehren, werde ich auf den Pfaden sein.

Ich muss jetzt nach zwei Dingen suchen. Den Schatz und meinen Vater. Keines von beiden wird für immer verloren bleiben.

Kapitel 1 (1)

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1

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Zwei Monate später...

Scheiße im Haus meines Vaters zu finden ist wie die Suche nach Gold in den Superstition Mountains. Kein Wunder, dass meine Familie nie in der Lage war, beide Aufgaben zu bewältigen.

"Papierkram, Papierkram", murmle ich vor mich hin, während ich das Durcheinander von Büchern und Zeitschriften in seinem Arbeitszimmer durchstöbere. Wenn man bedenkt, dass dies nur ein winziger Teil seines Bestandes ist. Das Kriegszimmer ist etwas ganz anderes. Ich werfe einen Blick auf die tickende, altmodische Uhr an der Wand. "Scheiße."

Dass ich zu spät komme, ist nichts Neues für mich, denn wenn es nicht um das Familiengeschäft ging, war es nicht wichtig. Aber seit Pops verschwunden ist, hat die Eingewöhnung in die reale Welt für mich Priorität, auch wenn ich dabei so verdammt episch versagt habe.

Ich drehe mich um und laufe direkt in eine offene Schublade. Eine Reihe von Flüchen spuckt aus meinem Mund, während ich den Schmerz in meiner Hüfte wegreibe. Mit mehr Kraft als nötig schiebe ich die Schublade zu und höre, wie der Inhalt rückwärts ins Holz geschleudert wird. Wenn mein Vater noch da wäre, würde er mich fragen, was zum Teufel ich hier drin mache. Sam hell war einer seiner Lieblingssprüche. Bis heute weiß ich nicht, was er bedeutet. Jedenfalls ist er nicht hier, also schüttle ich diesen Gedanken schnell ab. Grübeln war noch nie eine Stärke von Wilder.

Quittungen und Arbeitsaufträge für den alten Lastwagen meines Vaters zu finden, ist es offenbar auch nicht. Sie sind ungefähr so schwer zu finden wie eine Schatzsuche. Ich mache mich auf den Weg aus dem Arbeitszimmer und bleibe im Flur stehen. Das alte Zimmer meines Vaters liegt zu meiner Linken. Die rohen Holzwände, aus denen das Haus besteht, graben schnell die Wurzeln eines vergangenen Lebens in mich hinein, wickeln sich um meine Knöchel und lassen mich innehalten und nachdenken. Nur einen Moment lang.

Ein Moment ist zu viel.

Ich atme tief ein und gehe weiter. Ich habe keine Zeit, nach dem Papierkram zu suchen, nicht, wenn ich pünktlich zu meinem ersten Kurs kommen will. Irgendwie werde ich jedoch in die Garage gesaugt. Neben der Campingausrüstung und den Schürfpfannen schmücken Regale mit rostigem Werkzeug auf verfallenen Werkbänken das jahrhundertealte Gebäude. Ich schaue mich um, während mein Kopf mir sagt, dass ich gehen muss, weil sich sonst jeder umdreht und mich ansieht, wenn ich mich auf den Weg zu meiner ersten Vorlesung in diesem Semester in Saint Clary's mache, Geschichte 201. Ist schon okay. Der Professor würde seinen Arsch nicht von einem Loch im Boden unterscheiden können. Ich habe jeglichen Respekt vor ihm verloren, als er im Kurs 101 dachte, er würde über die Geschichte von Clary sprechen. Ich bitte dich. Der Typ ist ein Vollidiot. Ich weiß mit meinem kleinen Finger mehr über Clary als er mit seinem ganzen Körper.

Mein Blick bleibt an den Ecken von weißen Papieren hängen, die aus einem kupferfarbenen Werkzeugkasten herausragen. Man könnte meinen, mein Vater sei ein Hamsterer, aber das ist nicht die ganze Wahrheit. Er ist nur sehr leidenschaftlich in einigen Bereichen seines Lebens. Putzen und Abheften wichtiger Papiere gehören nicht dazu.

Mein innerer Alarm "Scheiße, du kommst zu spät" geht los. Ohne auch nur einen Blick auf die Papiere zu werfen, ziehe ich sie aus der Schachtel, schüttle sie ab und weiche der Staubwolke aus, die sich aufwirbelt, als ich zurück ins Haus laufe, um die Haustür zu schließen und abzuschließen.

Meine Schuhe wirbeln den Dreck auf dem Gehweg auf. Bis ich zu meinem Fahrrad komme, ist es mit einer dünnen Sandschicht bedeckt. Ich habe mein ganzes Leben am Rande von Clary, Arizona, verbracht. Ich weiß, was Staub, Hitze und Wüste bedeuten. Vertrauen Sie mir. Ich stopfe den Papierkram in meine Büchertasche, werfe sie mir über die Schulter und ziehe mein Fahrrad aufrecht von der Stelle, wo ich es ein paar Meter von der Eingangstür meines Elternhauses entfernt abgestellt habe. Ich werfe einen kurzen Blick auf die rustikale Fassade, bevor ich zurück in die Stadt fahre.

Die vertraute Traurigkeit überkommt mich, aber gleichzeitig weiß ich, dass ich die richtige Entscheidung getroffen habe. Ich kann in der Wüste als Einsiedler leben wie mein Vater - oder noch schlimmer als er, denn er hatte wenigstens mich - oder ich kann im Wohnheim von Saint Clary's leben und versuchen, ein anderes Leben zu führen als Wochenendausflüge in den Aberglauben auf der Suche nach meinem Vater und dem Erbe unserer Familie.

Ich habe mich für Letzteres entschieden, weil... nun, ich bin mir nicht sicher, ob das einer Erklärung bedarf. Das eine ist ein Leben, das andere nicht. Jeder Tag, an dem mein Vater verschwunden bleibt, lässt meine Entschlossenheit ein wenig weiter schwinden. In letzter Zeit habe ich mich gefragt, ob ich ihn überhaupt jemals finden werde.

Die karge Straße in die Stadt ist übersät mit ein paar stacheligen Kakteen, viel, viel Braun und gelegentlich einem verfallenen Schuppen, der sich als Haus ausgibt. Vor mir öffnet sich die Stadt Clary, im Hintergrund das zerklüftete, kupferfarbene Brekziengestein, aus dem die Superstitions bestehen. Es ist dieselbe Art von Bergwänden, die in den Broschüren von Visit Arizona berühmt sind, aber für mich ist dies kein Touristenziel. Ich habe mein ganzes Leben hier verbracht. Ich habe die trockene Luft gelebt und geatmet. Ich kenne die Gebirgszüge wie meine Westentasche, so wie meine Familie vor mir. Das Einzige, was ich nicht weiß, ist auch die größte Schande meiner Familie.

Der Wind frischt auf. Eine Gewitterwolke zieht von Westen heran, denn natürlich würde es am ersten Schultag regnen, wenn ich zu spät komme und den Familienlaster nicht dabei habe. Hier regnet es nicht oft, und wenn es regnet, dann ist das nie ein guter Zeitpunkt.

Ich strample schneller. Ich schwöre, dass ich fast die verzierten Eisenbeschläge von Saint Clarys Eingangstor sehen kann, als ich um die Kurve der Straße komme, die von keinem Lebenszeichen zu einem Lebenszeichen wird. Es ist, als hätte ein pickeliger Teenager in einem Minecraft-Spiel beschlossen, hier ein Dorf zu errichten, nur dass es das überhaupt nicht ist. Wie andere Städte in der Nähe der Berge ist auch Clary wegen des Goldrausches entstanden. Sie brauchten einen Stützpunkt, von dem aus sie sich auf den Weg machen konnten, und sobald die Minen gefunden waren, brachten sie das Gold zurück, das Clary zu dem machte, was es heute ist. Lassen Sie sich nicht täuschen. Es handelt sich nicht um eine blühende Metropole. Tatsächlich ist sie nur wenig mehr bevölkert als eine Geisterstadt, aber ihr Anspruch auf Ruhm ist mein Familienschatz.

Man sollte meinen, das würde mich irgendwie populär machen. Eine lokale Berühmtheit, vielleicht. Falsch gedacht. Meine Familie ist so ziemlich die Pointe aller Clary-Witze. Wir sind die Ausgestoßenen der Stadt. Das Gespött von Generationen von Clary-Bewohnern.

Kapitel 1 (2)

Als ich das Schmiedeeisen in Sichtweite habe, verlangsame ich mein Fahrrad. Gerade als ich auf den Campus abbiegen will, fährt ein silberner Audi mit Vollbremsung an mir vorbei, um die Kurve zu kriegen. Wie durch einen kosmischen Scherz verdunkeln sich gleichzeitig die Wolken und verwandeln die ganze Szene in einen Horrorfilm. Noch bevor der erste zaghafte Regentropfen fällt, trifft mich ein Wasserschwall mitten auf die Brust, gefolgt von gackerndem Gelächter.

Ich blinzle. Mein nasses Hemd klebt an mir, und ich komme schwankend an der Backsteinsäule, die Saint Clarys Tore hält, zum Stehen und schabe mir das Knie an der rauen Oberfläche auf. Ich weiche nur knapp der zur Waffe umfunktionierten Wasserflasche aus, die nach mir geworfen wird, aber das darauf folgende Lachen verfolgt mich. Die Schläge gegen die Autotür klingen wie Kriegstrommeln eines Stammes und zeigen, dass sie sich für die Größten halten und ich für ein Nichts.

Typischer Clary-Bullshit.

Es ist leicht, meine Familie ins Visier zu nehmen. Verstehe ich. Niemals Geld, aber Träume so groß wie die Welt. Mein Vater war bestenfalls ein Einsiedler, aber er war ein verdammt guter Mann. Ich? Ich bin nicht wie die normalen Mädchen in der Schule und war es auch nie. Ich trage weder Make-up noch Kleider. Ich tauche eher in einer staubigen Latzhose auf, ohne mein Haar zu bürsten. Das ist nicht meine Schuld. Ich habe Korkenzieherlocken. Als Kind hat mein Vater aufgegeben, als die Morgenstunden zu einem nicht enden wollenden Kampf des Willens wurden, bei dem ich immer gewann. Jetzt gelingt es mir besser, mein Haar zu bändigen, aber es sieht immer noch wild und nicht gepflegt aus.

Ich blicke auf die Bremslichter des Audi, der links auf den Schulparkplatz abbiegt und immer noch viel zu schnell fährt. Es könnte jeder sein, also jage ich ihm hinterher, während ich auf zwei Rädern unterwegs bin, um ihm eine Standpauke zu halten. Außerdem bin ich das alles so verdammt leid. Je mehr ich mich wehre, desto schlimmer wird es.

Sobald ich mich von dem Ziegelstein abstoße, spielt es keine Rolle mehr, dass das Wasser aus der Flasche mich zuerst erwischt hat. Ich schaffe es nicht rechtzeitig, um den Regen zu verpassen. Für einen Moment werde ich von Regentropfen überschüttet, die mich bis auf die Haut durchnässen. Ich fahre mein Fahrrad zum Gepäckträger und schließe es in aller Ruhe ab, denn es hat keinen Sinn, jetzt noch zu versuchen, nicht nass zu werden. Es sieht schon so aus, als hätte ich in meinen Klamotten geduscht und wäre danach zur Schule gegangen.

Ich schließe das Schloss auf und gehe zu den Haupttüren. Seltsamerweise ist Saint Clary's so gotisch, wie diese alte Weststadt nur sein kann. Wahrscheinlich wird es nicht einmal als echte gotische Architektur angesehen, aber wenn dein ganzes Leben wie ein Westernfilm aussieht, dann fällt etwas, das ein wenig aus dem Rahmen fällt, schon auf.

Ehrlich gesagt, ich liebe diesen Ort. Er ist einfach ... anders. Und ich mag es anders. Es reißt mich mit.

Als ich die Steinstufen zum Haupteingang hinaufsteige, hat der Regen bereits aufgehört, und die Sonne scheint wieder mit voller Kraft. Meine durchnässten Schuhe machen ein schlürfendes Geräusch, als ich über die Marmorfliesen des Foyers laufe. Ich halte kurz inne und schaue durch das Glas, das in die Verwaltungsbüros führt, um mein Spiegelbild zu betrachten. Das Wüstenklima hat meinem lockigen Haar noch nie gut getan, aber die Tatsache, dass es gerade mit Regen überschüttet wurde, wird es noch tausendmal schlimmer machen.

Meine Schultern sacken in sich zusammen, da die Krause bereits außer Kontrolle geraten ist. Ich ziehe den Haargummi, den ich immer am Handgelenk trage, um meine Haare und binde die Locken am Oberkopf zu einem wilden Zopf zusammen. Ich gehe weiter den Flur entlang, als sich die Tür der Verwaltung direkt vor mir öffnet und ich zum Stehen kommen muss, bevor ich mit dem Gesicht dagegen stoße.

Die Universitätssekretärin kommt heraus und schaut stirnrunzelnd in beide Richtungen. Erst als ich hinter der Tür hervorkomme und um sie herumtrete, zieht sie sich zurück, die Hand auf dem Herzen. "Miss Wilder." Sie stößt einen Seufzer aus. "Ich dachte, ich hätte Sie dort gesehen."

Ich schenke ihr ein Lächeln und denke daran, wie sie mich mit der Tür fast verstümmelt hat. Nun, natürlich bin ich hier.

"Das kam für Sie mit der Post." Sie reicht mir einen nackten, weißen Umschlag, als wäre es ein Goldbarren auf einem Tablett. "Wir waren uns nicht sicher, was es ist, aber wir dachten, vielleicht ..." Sie schweift absichtlich ab.

Ich mache mir nicht einmal die Mühe, auf den Absender zu schauen. Wenn sie denkt, es ginge um das Verschwinden meines Vaters, dann irrt sie sich. Ich entreiße ihn ihrem Griff, ziehe meine Schultasche herum und stecke ihn in die Vordertasche. "Danke", sage ich mit wahrscheinlich zu viel Sarkasmus.

Sie schimpft nicht mit mir, weil ich unhöflich bin, sondern sagt mir nur, dass ich mir einen schönen Tag machen soll, während ich mit nassen Schuhen den Flur entlanglaufe. Gibt es etwas Schlimmeres als nasse Schuhe? Mit jedem Schritt verkünde ich, wo ich bin. Mir wird ganz heiß im Nacken. Wenigstens sind im Moment nicht viele Schüler auf dem Flur, aber sobald ich in Geschichte gehe, wird sich das ändern. Man sollte meinen, dass ich daran gewöhnt bin, als eine Hälfte der Verrückten der Stadt angestarrt zu werden, aber seit mein Vater verschwunden ist, ist das eine ganz andere Geschichte. Jetzt bin ich die einzige Verrückte, und das hat etwas sehr Einsames an sich.

Obwohl mein Vater mir immer gesagt hat, dass Normalität langweilig ist, klingt Normalität im Moment wie das Sahnehäubchen auf dem Kuchen. Normale Leute müssen sich keine Sorgen machen über die sich stapelnden Rechnungen und die Stiefmutter, die mit dem wenigen Geld abgehauen ist, das noch da war, und die-

Ich drehe den Knauf, um die Tür zum Geschichtsunterricht zu öffnen, wo eine vertraute Gestalt vorne steht. Seine graublauen Augen blicken mich an, und ein verruchtes Grinsen umspielt seine perfekten Fliege-Lippen. Er redet zu Ende, während er meinen Blick festhält. Ein paar Leute bemerken, wo seine Aufmerksamkeit liegt, und wenden sich mir zu. Gekicher bricht aus. Meine Mitschülerinnen und Mitschüler fangen an, abfällige Bemerkungen zu machen, und verbergen ihre Lippen mit den Händen, als ob das das Gesetz des Schalls aufhalten und mich irgendwie davon abhalten würde, ihre belanglosen Worte zu hören. Noch mehr aber starren wieder auf Stone fucking Jacobs. Schließlich werde ich immer das seltsame Mädchen sein, aber Stone? Er steht vorne in der Klasse, als wäre er der Größte, und er ist ein absoluter Mittelpunkt. Er ist einer der umwerfendsten Typen, die ich je gesehen habe. Zu dumm, dass er auch einer der größten Idioten ist, die ich je getroffen habe. Und das weiß er auch. Wenn es also darum geht, wem die Welt ihre Aufmerksamkeit schenkt, dann ist es zu hundert Prozent Stone. Nicht auf mich.

Ich brauche nur einen Moment, um zu begreifen, was die Szene vor mir bedeutet. Die Büchertasche, die er sich über die Schulter hängt. Das waldgrüne Poloshirt zu seiner schicken Jeans. Der blöde Professor, der neben ihm steht, lächelt und nickt.

Verdammte Scheiße. Stone Jacobs ist in meinem Geschichtskurs. Er ist versetzt worden? Hierher?

"Was zum Teufel?"

Die bewundernden Blicke und abfälligen Bemerkungen verwandeln sich in herunterfallende Kinnladen und hemmungsloses Keuchen. Ich habe jetzt die ganze Aufmerksamkeit des Raumes, während ich einen Teil der Erzfeinde meiner Familie anstarre. Er verschränkt die Arme vor der Brust und starrt mich an, aber es ist kein normaler Blick, der von gegenseitigem Hass und Respektlosigkeit unter Menschen geprägt ist, die sich nicht mögen. Das war er nie. Sein Blick ist von völliger Abneigung geprägt, so als könnte er mich von dieser Erde tilgen, ohne dass es ihn auch nur ein bisschen interessiert.

Das ist Stone Jacobs für dich, und ich bin völlig am Arsch.

Kapitel 2 (1)

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2

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"Dakota!" schimpft Mr. Burns.

Seine Zurechtweisung wird kaum wahrgenommen. Stones ständiges Lächeln und seine strahlenden Augen bleiben auf mir, während das Gezirpe meiner Klassenkameraden wie ein Surround-Sound ertönt. Er hält meinen Blick fest, bis er sich in der Nähe der ersten Reihe niederlässt. Meinen Platz, um genau zu sein. Ich sitze immer ganz vorne. Er stellt seine Tasche neben sich ab und packt sie langsam aus, als hätte er alle Zeit der Welt. Ein Stift. Ein Notizbuch. Ein Kaugummi. Die ganze Zeit über kann ich nicht aufhören, ihn anzustarren.

"Jesus, Blue's Clues. Setz dich auf deinen Arsch. Du machst dich ganz schön lächerlich."

Ich drehe mich um und sehe direkt in die Augen von Meghan Tanner. Ein fieses Mädchen, das aussieht, als gehöre sie nicht in Clarys Nähe. Vielleicht auf dem Rodeo Drive in Kalifornien. Oder am Broadway in New York City. Aber nicht in diese Gegend, wo alles tot aussieht, und wenn es nicht tot ist, ist es tödlich.

Ihre Augen weiten sich, als sie meinen immer noch unbeweglichen Körper betrachtet. Sie senkt ihre Stimme. "Gib dir einen Ruck, Dakota. Du bist Abschaum." Sie spottet über mein klatschnasses Outfit, als hätte sie gerade erst gemerkt, dass ich hier bis auf die Haut durchnässt stehe. Hinter mir geht die Klimaanlage an, und eine Gänsehaut läuft mir über den plötzlich fröstelnden Körper. Es muss das plötzliche Auftauchen von Stone sein, auf das ich reagiere. Draußen in den Bergen sind wir quitt. Ich denke gerne, dass ich ihn sogar übertreffe. Aber in der realen Welt könnte ich genauso gut die Scheiße an der Unterseite von Stones Schuhen sein.

Ein Junge hinter Meghan, der ständig versucht, mit ihr zu flirten, sieht auf. Er mustert mich zweimal und starrt mir auf die Brust. "Verdammt, Blue's Clues, ich nehme ein paar von diesen Nippeln." Er streckt seine Zunge heraus und schnippt wütend in kurzen Zügen durch die Luft.

Meghan klopft ihm auf den Arm. "Bitte. Du bekommst noch eine Krankheit oder so."

Obwohl er aufhört, mit der Zunge in der Luft zu schnuppern, starrt er mir immer noch auf die Brust, als Meghan sich wieder umdreht. Ich halte mich an den Riemen meiner Schultasche fest und verberge mit meinen Händen vorsichtig meine erigierten Brustwarzen. Die verdammte Klimaanlage ist schuld, verdammt, aber als ich endlich den Blick abwende, fällt mir Stone wieder ins Auge. Er starrt mich mit zusammengekniffenen Augen und einem gemeißelten Kinn an. Er hält meinen Blick fest und schaut auch diesmal nicht weg. Bei ihm ist alles ein Wettbewerb. Ich schaue erst weg, als der Professor wieder von vorne spricht: "Miss Wilder, wie ich sehe, haben Sie vor, die ganze Klasse zu stören. Entweder setzen Sie sich, oder Sie sehen zu, dass Sie rauskommen."

Peinlichkeit durchströmt mich in einer Flutwelle von Hitze, und meine Brüste hören jetzt endgültig auf zu kneifen. Ich drehe mich um und schleiche mich in die letzte Reihe. Mr. Burns starrt mich nur ungläubig an, das Saugen meiner nassen Schuhe beleidigt ihn, bis ich schließlich meinen Hintern auf einen Stuhl setze.

Der Unterricht vergeht wie im Fluge. Ich starre auf Stones perfekt frisiertes blondes Haar, und Fragen schießen mir durch den Kopf. Am meisten beschäftigt mich die Frage, warum zum Teufel er wieder in Clary ist. Er hat keinen Grund, hier zu sein. Seine Mutter hat gepackt und ist gegangen, Stunden bevor die Nachricht kam, dass es keine Spur von meinem Vater gibt. Sie war schon weg, als ich nach der Pressekonferenz zum Haus zurückkam, und machte sich nicht einmal die Mühe, sich zu verabschieden. Ich weiß nicht, wohin sie gezogen ist, aber sie hat alles mitgenommen. Das Geld auf den Konten - jedenfalls das Wenige, was noch da war. Sie plünderte sogar das Haus nach Wertgegenständen. Das Einzige, was sie mir hinterlassen hat, war der Truck und Dads Haus. Und wer weiß, ob ich das überhaupt noch habe.

Während ich Stone anstarre, wird mein Hass auf ihn und seine ganze Familie immer heller, bis ich ein sitzendes Inferno bin. Ich bin überrascht, dass meine Klassenkameraden, die um mich herum sitzen, mein Feuer noch nicht zu spüren bekommen haben. Ich verabscheue Stone Jacobs mit allem, was ich habe. Ich hasse seinen Vater, seine Mutter und seinen gesamten Stammbaum. Der Verlust meines Vaters hat es nur noch schlimmer gemacht, denn während ich gerade so über die Runden komme, geht es den Jacobs gut. Sie haben ihr Geld und ihre schicken Jobs und ihre schicken Wanderungen in die Berge, während ich mich Woche für Woche allein auf die Suche mache, ohne Erfolg.

Am Ende der Stunde schlendert Meghan zu Stones Schreibtisch und beugt sich vor, um ihm die Hand auf die Schulter zu legen. Er sieht sie mit diesen scharfsinnigen, funkelnden Augen an, die praktisch aus Diamanten bestehen. Ich habe Diamanten in ihrem natürlichen Zustand gesehen, und glauben Sie mir, sie stehen Stone Jacobs in nichts nach. Schliff und Schönheit.

Meghan dreht ihren Kopf, um mich anzustarren, und schenkt mir ein kleines Lächeln, das sagt, dass sie weiß, dass sie gleich etwas bekommt, was ich will. Das ist das Schicksal aller Wilden, nicht wahr? Sie bekommen nie das, was sie wirklich wollen. Ich hasse es, ihr das zu sagen. Sie kann Stone Jacobs haben. Das ist mir völlig egal. Ich will meinem Stiefbruder nicht näher als einen Meter kommen.

Anstatt mich auf ihr Niveau herabzulassen, schenke ich ihr mein eigenes Lächeln, schnappe mir meine Tasche und versuche, die Klasse mit mehr Würde zu verlassen, als ich sie betreten habe, was mir ehrlich gesagt leicht fällt, wenn man bedenkt, was für ein Chaos ich mitgebracht habe.

Ich kann nicht glauben, dass Stone fucking Jacobs hier ist, sage ich mir immer wieder. Gleichzeitig will ich ihn zur Rede stellen und so tun, als sei er ein wandelnder Fall von COVID-19. Ich sollte Abstand halten, das sollte ich tun. Es hat noch nie etwas Gutes gebracht, einem Mitglied der Jacobs-Familie zu nahe zu kommen.

Wie kann er es nur wagen, sich in Saint Clary's einzuschreiben. Er weiß, dass ich hierher gehe, und zuletzt hörte ich, dass er und seine Freunde auf die Arizona State gehen. Selbst wenn er wechseln wollte, gibt es in Phoenix nicht eine Menge Colleges, die wahrscheinlich zehnmal besser sind als dieses hier? Gott weiß, dass er es sich leisten kann, auf eine teurere Schule zu gehen. Saint Clary's ist das billigste College in ganz Arizona. Das weiß ich ganz genau, denn deshalb gehe ich hierher.

Ich bin so in meine eigenen Gedanken versunken, dass ich den hoch aufragenden Körper vor mir nicht sehe, als ich aus dem Klassenzimmer trete. Ich renne direkt gegen eine Kiste und pralle zurück. Das erste, was ich sehe, ist die Krempe eines schwarzen Cowboyhuts. Doch als er den Kopf hebt, kommt das Gesicht zum Vorschein. In diesem Moment kann ich mir nicht vorstellen, wie dieser Tag noch schlimmer werden könnte. "Sieh mal hier, Lucas. Das ist unser Freund Dakota."

Wyatt Longhorn, Möchtegern-Cowboy und Stones bester Freund, legt seinen Arm um Stones anderen besten Freund, Lucas Govern. Ein kalter Schauer durchfährt mich, als sie ihre Blicke über meinen Kopf heben, um jemanden hinter mir zu begrüßen. Mir läuft es heiß den Rücken hinunter, und ich weiß, dass Stone in greifbarer Nähe ist. Ich husche aus dem Weg, als wäre ich eine Maus und die beiden wären verwilderte Stallkatzen. Wenn Meghan ein gemeines Mädchen ist, dann sind Stone, Wyatt und Lucas in jeder Hinsicht ihr Gegenstück. Sie sind böse Jungs.

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