Celui qui a besoin d'être sauvé

Prologue

Il y a six mois

C'EST MA punition. Mon lac ardent de soufre brûlant. Ma fournaise ardente, avec pleurs et grincements de dents pour l'éternité.

Je suis tenu dans l'obscurité - c'est vrai - mais ce n'est pas la chaleur qui lèche ma peau. L'air glacial mord à travers ma fine robe et engourdit mes orteils. La seule chaleur provient des épaisses attaches qui lient mes poignets et mes chevilles aux barres métalliques froides. Mes cheveux offrent peu de protection contre le froid. Mon cœur pompe furieusement pour me maintenir en alerte, et mes dents claquent.

Une seule lumière faible brûle au-dessus de moi, éclairant suffisamment pour me montrer que je suis dans une pièce beaucoup plus petite que celle d'où je viens. Comme je détestais l'enfermement de ces quatre murs à l'époque. Si seulement j'avais su que ça allait être pire... tellement pire.

Ma respiration s'accélère. Je tourne la tête pour essayer de regarder autour de moi, mais je ne peux rien distinguer d'autre que des murs et des ombres. Je ferme les yeux et tente de revenir à ma dernière pensée cohérente avant de me réveiller ici, de démêler le brouillard dans ma tête et de reconstituer un souvenir récent, mais c'est trop épais pour être trié. J'ai fait quelque chose de mal pour être banni dans cette damnation éternelle - ça, j'en suis sûr. Mais quoi ?

"Pitié", j'appelle l'immobilité de la pièce.

La seule réponse est le retour de ma propre voix.

"Ayez pitié, s'il vous plaît..."

J'ai l'impression que mon coeur va exploser. Le seul bruit est celui de ma respiration haletante qui réitère ma peur. Je suis seule. N'y a-t-il personne pour me sauver ? Quoi que j'aie fait, j'ai scellé mon destin, qui est de vivre dans un espace à peine plus grand que le lit dans lequel je dormais. Les larmes brûlent mes joues alors qu'elles forment des rivières sur les côtés de mon visage pour mouiller mes cheveux. Je fais comme si j'étais de retour dans mon ancienne chambre, sous une couverture, avec une tasse de bouillon chaud. Je me lèche les lèvres et fais comme si mes larmes salées étaient du beurre étalé sur du pain chaud.

Je suis chez moi.

Ma tête tourne, et le flou dans mon esprit s'étend dans mon corps, me berce, m'attire plus profondément. Si j'ai de la chance, je vais m'endormir et ne jamais me réveiller. Mais je crains que la chance ne me trouve pas ici.

Quelque chose traîne à proximité, et j'imagine que j'entends le bruit de mes jambes qui se déplacent sous des draps doux. Un verrou clique, et je vois mon ancienne chambre, la grande porte en bois qui s'ouvre...

Une femme halète.

Mes yeux s'ouvrent, et je tire sur mes liens. "S'il vous plaît, aidez-moi !" Ma vision est trouble, et je lutte pour voir autre chose qu'une silhouette dans la faible lumière.

La personne est trop petite pour être un homme, et ses pas sont doux alors qu'elle se rapproche. "N'ayez pas peur."

"Qui êtes-vous ?" Je serre les mains. Les muscles de mes jambes se contractent, mais ne bougent pas. "Où suis-je ?"

"Un peu plus de lumière, s'il vous plaît." Ses mots sont dits à voix basse et à personne, mais la lumière obéit et clignote plus fort.

Elle a le pouvoir de commander la lumière. Est-elle comme moi ? Elle s'approche jusqu'à ce qu'elle se penche sur moi sur la table froide. Ses cheveux noirs tombent autour de son visage. Non, elle n'est pas du tout comme moi. Son regard sonde le mien, et bien que la gentillesse soit dans son expression, ses lèvres se baissent en un froncement désapprobateur. "Vous allez bien ?"

"I . . ." Je plisse les yeux contre la lumière qui me fait mal à la tête. "Je ne me souviens pas."

"Ne vous inquiétez pas. Vous êtes en sécurité maintenant."

"A l'abri de quoi ? Je ne comprends pas."

Ses sourcils se creusent, mais quand elle voit que je la fixe, elle baisse le menton comme si elle essayait de le cacher. "Non, je suppose que vous ne comprenez pas."

J'étudie la porte ouverte par-dessus son épaule et je me demande ce qui se trouve derrière. Si j'arrivais à la convaincre de me libérer et à me déplacer assez rapidement, je pourrais sortir avant d'être attrapé. Cependant, partir pourrait signifier une mort certaine pour quelqu'un comme moi.

"Je m'appelle Laura, et je suis là pour vous aider."

"Vous aurez pitié de moi, s'il vous plaît. Libérez-moi." Je tire sur mes liens jusqu'à ce que ma peau brûle.

Ses yeux marron foncé communiquent une sorte de désir. Je m'y accroche et tente de lire ses émotions, mais c'est impossible de les voir. Que m'est-il arrivé ? Suis-je déchu ?

"La patrouille des frontières t'a ramassé. Tu étais inconsciente. Ils pensaient que tu étais mort."

Alors que son regard se pose sur mon bras, je grogne de frustration face à la perte du contact visuel.

"Vous rappelez-vous comment vous êtes arrivé là ?"

"Je ne sais pas où je suis. S'il vous plaît. J'ai peur." Mes yeux deviennent chauds, et une rivière fraîche de larmes coule sur mes joues.

"Vous avez été évalué par les ambulanciers qui vous ont amené à l'hôpital, mais une fois revenu à vous, vous n'avez pas coopéré avec la police. Vous vous en souvenez ?"

Je déglutis contre la conscience de ma gorge sensible. Il y avait des cris. Je me souviens des cris. J'ai mal aux doigts et je serre à nouveau les poings.

"Ils t'ont donné des sédatifs et t'ont fait transférer ici, au centre de soins psychiatriques de Los Angeles. Je suis désolé qu'on ait dû vous attacher ici. Nous devions nous assurer que vous n'étiez pas un danger pour vous-même." Rien de ce qu'elle dit n'a de sens, mais ça me semble familier, comme un lointain souvenir.

"Quand suis-je arrivé ici ?"

"Vers dix heures hier soir."

Je secoue la tête. Tout est flou, et même mes souvenirs les plus récents semblent vieux.

Son froncement de sourcils s'accentue. "Vous avez été placé en observation. Ce n'est rien de personnel, juste le protocole. Je suis ici pour vous libérer et vous installer dans une chambre plus confortable." Ses yeux scrutent les miens, cherchant probablement quelque chose en moi, tout comme je cherche quelque chose en elle, un indice qui expliquerait pourquoi je suis ici. "Peut-être devrions-nous commencer par les bases." Elle sourit et travaille la fixation de mon poignet gauche, le libérant. "Quel est ton nom ?"

Je ramène mon bras le long de mon corps pendant qu'elle travaille le poignet droit. "Ton nom ?"

"Oui." Elle passe à mes chevilles, en libère une, puis l'autre. "Comment les gens vous appellent-ils ?"

Ce n'est pas évident ? On m'a appris que les gens savent ce que je suis rien qu'en me regardant. A moins que... que je sois déchu. Un frisson de peur glisse le long de ma colonne vertébrale, et je roule sur le côté pour me recroqueviller sur moi-même, même si mes muscles résistent. "On m'appelle Angel à cause de ce que je suis."

Elle acquiesce et sa bouche sourit, mais le reste de son visage reste dur. "Je vois." Un souffle d'air ferme sort de son nez. "Et c'est quoi exactement ?"

J'appuie ma paume contre la surface froide du lit auquel j'étais attaché et je pousse pour me redresser. Mes jambes pendent sur le côté, et les sensations remontent jusqu'à mes orteils dans une vague de picotements. "Je pense que je sais pourquoi je suis ici."

Elle penche la tête, m'invitant à poursuivre sans dire un mot.

"Car Dieu n'a pas épargné les anges quand ils ont péché, mais il les a envoyés en enfer, les a enchaînés...". Je regarde les épais liens bruns qui m'attachaient. "Pour qu'ils soient jugés."

"C'est ce que tu penses ? Que tu es ici pour une sorte de punition ?"

Je ne réponds pas, car je voudrais tellement me tromper, mais... oui. Ma lèvre inférieure tremble et j'agrippe la jupe sale de ma chemise de nuit jusqu'à en avoir mal aux articulations. "S'il te plaît, je te supplie d'avoir pitié."

Sa paume touche ma main, et le contact me fait sursauter. Elle recule, nouant ses mains l'une contre l'autre comme si ma peau la brûlait et qu'elle enlevait la piqûre. "Je suis une psychologue pour enfants. C'est mon travail de t'aider à reprendre ce qui t'a été enlevé, pas de te punir ou de te faire honte. Sais-tu quel âge tu as ?"

"Mon existence est sans limites."

La femme fronce les sourcils.

"Je veux rentrer chez moi."

"D'accord. Et c'est où ? Comment pouvons-nous contacter vos parents ?"

"Je n'ai pas de parents. J'ai été créé, je ne suis pas né."

"Créé ?"

"Vous agissez comme si vous ne pouviez pas me voir. Comme si vous ne saviez pas ce que je suis."

Je force ma main à s'avancer. Elle ne bronche pas. Je pose mes doigts tremblants sur sa joue. Son visage est chaud et accueillant contre ma peau moite. Je me concentre sur mes pensées, tirant sur mon énergie pour renforcer mon pouvoir.

"Le vois-tu maintenant ? Peux-tu sentir la vérité de ce que je suis ?"

Elle cligne lentement des yeux et secoue la tête.

Je lâche ma main. Comment fait-elle pour ne pas me voir ? "Je suis un ange."

Un (1)

Aujourd'hui

Milo

"Alors, tu vas m'inviter au bal de promo, ou quoi ?"

Dans quel univers la fille la plus sexy, la plus riche et la plus populaire de Washington High veut-elle aller au bal avec moi ? C'est comme ça que je voudrais répondre, mais je ne suis pas un amateur. Je ne suis pas né de la dernière pluie.

Je ferme la porte de mon casier, remonte la sangle de mon sac à dos sur mon épaule, et me tourne vers la petite pom-pom girl aux cheveux blonds et aux yeux bleus - ouais, une putain de pom-pom girl - et hausse les épaules.

"On dirait que c'est à moi que vous demandez." Je m'appuie contre le mur de casiers, et elle se rapproche, si près que je suis avalé par son parfum de chewing-gum, qui correspond à ses lèvres couleur chewing-gum. Je me demande, si je l'embrasse, est-ce qu'elle aura le goût de bonbon ?

"Peut-être que oui." Ses longs cils foncés font quelques lents passages de haut en bas, et ses lèvres se plissent en un dangereux sourire.

Tout en Carrie semble doux, de son pull coûteux à sa peau bronzée et ses longs cheveux dorés. Il est difficile de résister à l'envie de tendre la main et de la toucher. Je pince une mèche de ces cheveux soyeux entre mes doigts et la tire doucement. "Tu essaies d'énerver tes parents ou quoi ?"

Ses yeux s'illuminent, et elle sourit. "Non. Pourquoi tu dis ça ?"

Je suis dans cette école depuis deux ans et elle ne me remarque que maintenant ? Elle a un programme - comme si j'en avais quelque chose à foutre de ce que ça peut être.

Le couloir de l'école est bondé entre les cours, et je peux sentir les regards de tous ceux qui passent. Ouais, je sais de quoi ça a l'air - la princesse choyée qui flirte avec le voyou. Ce qu'on fait va certainement provoquer une tonne de drames. On ne fait que parler, mais je peux déjà entendre les chuchotements, mais qui suis-je pour refuser à la fille ce qu'elle veut ?

Elle et moi avons flirté pendant le mois dernier, en dansant autour de l'idée de plus par le biais de regards partagés et de contacts innocents. Elle s'est rapprochée de plus en plus de moi en classe et a fait semblant à plusieurs reprises de ne pas comprendre une équation, bien que la fille obtienne des A à chaque devoir. Il est évident qu'elle est intéressée, mais je n'ai jamais fait un geste parce que nous sommes à des niveaux socio-économiques totalement différents.

La beauté et l'enfant adoptif.

"Cette merde est dans trois mois."

"Et alors ? Il n'est jamais trop tôt pour commencer à faire des plans." Elle traîne les pieds.

Je trouve ça génial d'avoir la capacité de rendre nerveuse quelqu'un d'aussi populaire et parfaite que Carrie. "D'accord, je vais venir avec toi."

Elle saute et fait un adorable cri qui me fait sourire. "Vraiment ?"

Est-ce qu'elle est réelle ? Seul un aveugle avec un vagin pourrait dire non à quelqu'un comme elle. "Ouais."

"Ok, génial !" Elle fixe pendant quelques secondes mon cou, puis son regard glisse vers le haut pour rencontrer le mien, ses joues rougissent. "Parfait, alors... on en reparlera plus tard."

Ses bras s'enroulent autour de ma taille, et je me fige avant de réaliser qu'elle s'attend probablement à ce que je lui rende son étreinte. Je lui tape dans le dos plusieurs fois.

"Oh !" Elle s'est retirée, en souriant. "Ma robe est fuchsia, donc tu devras porter quelque chose d'assorti."

Qu'est-ce que c'est que cette couleur fuchsia ?

Les haut-parleurs qui bordent le couloir émettent le signal indiquant aux élèves qu'ils doivent se rendre en classe, et elle s'en va, ses baskets pailletées de luxe grinçant contre le linoléum. Ma classe est de l'autre côté du bâtiment, mais je risque d'être en retard pour pouvoir la regarder rebondir dans le couloir jusqu'à ce qu'elle soit hors de vue.

"N'oublie pas tes globes oculaires, mec." Mon cousin Damian me pousse dans le bras. N'importe qui avec des globes oculaires peut dire que nous sommes liés. Il est le plus petit, le plus costaud, ma version sans tatouage avec les mêmes yeux marron pâle que ceux des Vegas.

"Va te faire foutre". Je tire fermement sur le loquet de mon casier pour m'assurer qu'il est bien fermé avant de le rejoindre sur le chemin de la chimie.

"Depuis quand toi et Carrie vous vous êtes rapprochés ?"

Je fais un signe de tête à deux gars de l'équipe de football qui passent. "Elle veut juste aller au bal de promo."

"Avec toi ?" Il sourit, et ses yeux se dirigent vers le tatouage sur mon cou, ignorant probablement qu'il l'a fait.

Son regard en dit long, et je ne peux même pas me sentir insultée, car c'est exactement ce que j'ai pensé moi-même.

Pourquoi une fille comme Carrie O'Hare voudrait-elle être vue en public avec un type comme moi ?

"Apparemment." Je pousse la porte dans la salle de classe de Mme Jameson, reconnaissant son dos à la salle.

Comme je laisse tomber mon sac sur une table dans la dernière rangée, Damian fait de même. "Elle essaie probablement de rendre jaloux son connard d'ex-petit ami."

"Ou..." Je m'affale sur mon siège, les jambes écartées. "Peut-être qu'elle ne peut pas résister à mon charme."

"C'est ça." Il rit et sort son carnet de notes. "Tu es un prince ordinaire."

"Techniquement..."

Alors que Mme Jameson nous parle du laboratoire de la journée, Damian se penche vers nous. "Elle sait peut-être que tu es assez vieux pour acheter de l'alcool."

Je pousse son visage. "Ou peut-être qu'elle a entendu parler de mes 10 pouces de di-"

Une symphonie de rires éclate de la table des filles à côté de nous.

"-ll cornichon." Je leur souris, ce qui ne fait que les plonger dans une nouvelle crise.

Il glousse. "Tu aimerais bien."

Peu importe.

On s'en fout. Damian a raison.

Avec mon appartenance à un gang gravée sur la peau et mon poids sur les épaules, on me laisse tranquille, ce qui rend l'intérêt soudain de Carrie pour moi surprenant et suspect. Je suis le cas de charité symbolique de Washington High. Je suis aussi un "super senior", le nom donné aux lycéens de plus de dix-huit ans pour faire croire à un super pouvoir et rendre la situation moins humiliante. Et non, ça ne marche pas.

"Mec, c'est quoi cette couleur fuchsia de toute façon ?" Je prends des notes, copiant ce que Mme J. a écrit au tableau.

"Rose."

Mon crayon se fige, et je me tourne vers lui. "Rose ?" Le mot se ratatine sur mes lèvres. "Je ne porte pas de rose."

"Si tu veux être dans le pantalon de Carrie, tu ferais mieux de porter du rose." Il me montre du doigt avec le bout émoussé de son stylo. "Les filles détestent quand elles ne sont pas assorties à leur cavalier."

"Mais du rose ?"

"Rose vif."

"Pas question."

La classe se déroule au ralenti, comme d'habitude, et quand la cloche sonne, je suis affamée. Je prends le sac en papier que je m'étais préparé et je fais la queue pour ce que la cafétéria sert aujourd'hui. Bonus enfant adoptif : repas scolaire gratuit. De plus, un seul P&J ne suffit pas à me rassasier, et je déteste emporter trop de nourriture de la maison alors que mes parents d'accueil doivent nourrir mes deux frères qui grandissent.

Un (2)

"Afternoon, mi vida", je dis.

"Aye, lobo." Lupe, la cantinière, glousse et jette quelques morceaux de poulet supplémentaires sur mon plateau.

"Moi ? Non." Je fais semblant d'être offensé et je lui fais un clin d'oeil, ce qui la fait rougir et elle me donne une autre lanière. "Gracias."

"De nada." Elle me chasse d'un geste de sa main gantée.

Je me dirige vers la table au fond de la cafétéria où Damian et quelques autres gars sont blottis sur leurs propres banquets. En passant devant une table de juniors, je repère mon frère Miguel.

Il est assis tout seul, ce qui signifie que son seul ami doit être absent.

Je regarde fixement entre lui et la table des gars avec lesquels je mange habituellement, mais ce choix est facile.

Alors que je dépose mon plateau à côté de Miguel, il lève les yeux, après avoir poussé des nouilles molles avec sa cuillère. "Hey."

"Bro." Je fais un signe de tête vers son plateau. "Pas faim, ese ?"

Il hausse une épaule. "Ça a le goût du métal."

Miguel est le mangeur le plus difficile que j'ai jamais connu. Il a arrêté de manger de la viande à l'âge de dix ans, et mon père l'engueulait, disant qu'il était le fils du laitier parce qu'aucun Vega ne refuserait le menudo.

"Ouais, mais tu dois manger", je dis.

"Hmm." Il pousse la nourriture un peu plus, ses cheveux noirs hirsutes tombant sur son front et dans ses yeux.

Je sors le sandwich que je me suis préparé ce matin et je le lui donne. "Tiens. Tu prends ça. Je vais prendre tes spaghettis."

Il regarde ce foutu sandwich comme si c'était son premier repas depuis des semaines. "Tu es sûr ?"

Faisant glisser son plateau devant moi, je retire le lait et le brownie que je sais qu'il n'aura aucun problème à manger et les pose devant lui. "Où est ton acolyte ?"

"Il s'est fait coller", dit-il en avalant un sandwich.

Je commence à travailler sur les lanières de poulet sur mon plateau. Elles ont un goût de caoutchouc, mais la nourriture est la nourriture, et les gens qui savent ce que ça fait d'avoir faim ne se plaignent pas.

"Ça craint", je dis. "Pour quoi ?"

"Je me suis fait prendre à tricher à un test."

Je secoue la tête. "Tu dois te trouver de nouveaux amis, cabrón."

Il hausse une épaule, et je jure que mon frère a créé un langage entier avec ses épaules. Quand elles bougent, même si c'est subtil, ça veut dire quelque chose.

Nous mangeons le reste de notre repas en silence, et quand j'ai fini et que je suis satisfait que mon frère ait mangé à sa faim, je porte nos deux plateaux à la poubelle. Miguel me suit, les yeux rivés sur le sol.

Autant les choses étaient mauvaises pour moi en tant qu'enfant, autant Miguel a connu pire. Nous avons été élevés par El Jefe - le patron des Latino Saints, il s'attendait à ce que ses fils soient des durs à cuire qu'il pourrait transformer en membres de gang, pas un végétarien introverti. Je pouvais le supporter. Bon sang, à l'époque, je le voulais. Mais pas Miguel. Il a toujours été doux, une cible naturelle pour la colère de notre père.

Le lycée n'a pas été différent.

Miguel a été harcelé et bousculé jusqu'à ce que les gens réalisent qu'il est de ma famille. Maintenant, ils font comme s'il n'existait pas. Ils ne le regardent pas et gardent leurs commentaires de merde pour eux. On pourrait penser qu'être ignoré est mieux que d'être battu, mais les deux sont nuls. Au moins, si tu te fais tabasser, tu sais que tu es assez important pour faire chier quelqu'un.

Miguel jette sa brique de lait vide dans la poubelle et enfile son sac à dos.

"Prends la voiture et va chercher Julian après l'école, d'accord ?" Je lui dis. "Je nettoie le gymnase aujourd'hui, donc je te retrouve sur le terrain à la fin de mon service. Et essaie de faire tes devoirs."

"Ouais, ok."

J'ai envie de frotter sa tête débraillée, mais je sais que le toucher ne fera que le mettre mal à l'aise, alors je fourre mes mains dans mes poches. "Tu es sûr que ça va, ʼmano ?"

"Je vais bien."

"Très bien. Je te verrai plus tard."

Il s'en va affalé, et cette vue allume un feu trop familier dans ma poitrine, que je repousse et ignore.

Pauvre enfant.

Pauvre de nous tous, putain.

APRÈS SIX HEURES CE soir-là, Miguel, Julian et moi poussons la porte de la maison.

"Les garçons ?" Laura appelle de la cuisine alors que l'odeur d'un repas chaud nous rejoint dans l'entrée.

"Ouais !" Julian laisse tomber son sac à dos et court vers sa voix, Miguel et moi sur ses talons.

Elle se tient au-dessus d'une énorme marmite dans laquelle bouillonne quelque chose. "J'espère que vous avez faim. J'ai fait assez de chili sans viande pour nourrir un village."

Nous faisons tous la queue devant l'évier pour nous laver les mains.

Elle nous jette une serviette et se déplace dans la cuisine, sortant des bols et des cuillères. "Chris a un client tard, alors allons-y et mangeons."

Une fois que nous sommes tous assis à table, avec de gros bols de chili fumant devant nous, nous disons un petit mot de remerciement, ce que notre abuelita nous faisait toujours faire. Les repas chez elle étaient différents, car même si elle savait que son fils était le chef de l'un des gangs les plus notoires de Los Angeles, ses affaires n'étaient jamais les bienvenues dans sa maison. Je n'ai jamais vu mon père se recroqueviller devant quelqu'un dans sa vie, sauf devant sa mère. Je me demande si elle l'aurait étranglé elle-même pour la situation dans laquelle nous nous sommes retrouvés, si elle était encore en vie. Je me demande si elle m'aurait cru quand je lui ai dit ce que son fils avait fait, ce dont je sais au plus profond de mon âme qu'il est responsable.

Nous mangeons en silence comme nous le faisons habituellement. Il est difficile de parler quand on s'empiffre de nourriture, et après avoir rempli nos bols de secondes, le rythme ralentit enfin assez pour que chacun puisse dire un mot.

"Ecoutez, il y a quelque chose dont je voulais discuter avec vous les gars." Le ton sérieux de Laura lui attire trois regards.

C'est peut-être la paranoïa des enfants placés en famille d'accueil, ou peut-être cette connerie de problème d'abandon que mon assistante sociale ne cesse de balancer, mais quand votre famille d'accueil dit qu'elle veut discuter de quelque chose, toutes les alarmes de panique se déclenchent dans ma tête.

Ses mains se serrent sous son menton, et ses yeux sombres se déplacent vers chacun d'entre nous. "Je travaille avec un enfant de l'établissement depuis un certain temps, et..." Elle prend une grande inspiration, et son regard ne faiblit pas. "J'aimerais accueillir un nouvel enfant."

C'est comme si elle avait lâché une bombe en plein milieu de la table, une bombe silencieuse. Bien que la pièce soit si calme que je pourrais entendre un pet de souris, le contrecoup de ce qu'elle a dit retentit tout autour de nous.

Un (3)

Julian, qui n'a que onze ans et aucun filtre, prend la parole en premier. "L'établissement ? Le gamin est fou ? Comme Michael Meyers !"

"Non, bien sûr que non." Elle repousse son bol et appuie ses deux avant-bras sur la table. "Je ne ferais pas entrer quelqu'un de potentiellement dangereux dans notre maison. Nous sommes une famille, et même si je suis d'accord pour faire venir quelqu'un de nouveau, je ne le ferai pas sans notre accord à tous."

"Il n'y a pas de place", murmure Miguel du bout de la table.

"Les choses vont être serrées. Julian, tu emménageras dans la chambre de Miguel comme nous l'avons fait quand Milo vivait à l'intérieur avec nous."

Juste avant mes 18 ans, Chris et elle m'ont fait comprendre qu'ils voulaient que je reste, en me disant que j'étais bon pour mes frères. Les personnes qui possédaient l'endroit avant Laura et Chris ont transformé le garage pour deux voitures en atelier et ont installé un évier. Chris m'a aidé à poser du parquet et à peindre les murs pour en faire ma piaule personnelle. Le problème est qu'il n'y a pas de salle de bain. Si je me lève la nuit pour aller pisser, je peux me faufiler entre la haie de deux mètres et aller dans l'herbe, mais pour tout ce qui nécessite plus, comme une douche, je dois aller dans la maison principale. Même s'ils m'ont encouragé à transformer le garage détaché en chambre, j'ai toujours eu l'impression d'être une sangsue en restant dans les parages. Après tout, j'ai vingt ans et je suis tout à fait capable de vivre seule.

Ma poitrine se serre un peu quand je pense à un enfant qui a besoin d'une famille et que je suis encore là comme une bouche supplémentaire à nourrir. "Je ne veux pas être un fardeau pour toi ou Chris si vous prenez une nouvelle famille d'accueil."

"Tu emmènes les garçons à l'école tous les jours et tu les ramènes à la maison, ce qui est une aide énorme. Si ça ne tenait qu'à moi, je ne te laisserais jamais partir." Elle sourit doucement, un sourire qui réussit toujours à me mettre à l'aise.

Je ne comprendrai jamais comment elle peut nous regarder comme si nous étions de son sang, de sa famille, alors que notre propre famille nous a tellement baisés qu'on a dû nous en retirer physiquement.

"Je sais que c'est une grande décision, et je ne veux pas que tu te sentes obligé de faire un choix maintenant, mais le plus tôt sera le mieux." Ses yeux glissent sur les visages maussades de la table. "Prenez la nuit, et demandez-vous si vous pensez que nous pouvons ouvrir nos coeurs à un autre."

Julian me regarde comme s'il demandait la permission. "Je n'ai pas besoin d'y réfléchir."

"Quel est ton vote, Jules ?"

"Je dis amène le gamin."

Je me tourne vers Miguel. "Et toi ?"

"Ce ne serait pas cool de dire que quelqu'un ne peut pas avoir ce qu'on a, tu sais ?"

Laura acquiesce, et je ne rate pas la façon dont elle essaie de cacher son sourire.

"Ouais, mais ça va me manquer d'avoir ma propre chambre", souffle Julian.

"C'est bon pour moi." Miguel commence à rassembler son bol et sa cuillère pour les amener à l'évier.

"Alors c'est réglé. Nous ajoutons un nouvel enfant à la famille." Laura frappe ses mains l'une contre l'autre. "Je vais demander à Chris de mettre les affaires de Julian dans la chambre de Miguel demain et..."

"Demain ?" Miguel prend le bol et la cuillère de Laura, puis les miens. "Aussi tôt ?"

Son sourire tombe. "Oh, je n'en suis pas sûre, mais bientôt. Est-ce que ça vous pose un problème ?"

Je lance un regard furieux à Miguel, qui semble sur le point de lui dire à quel point c'est un problème.

Il roule ses lèvres entre ses dents. "Non. Pas de problème."

Je me lève pour débarrasser les derniers plats. "Fais-moi savoir si je peux faire quelque chose pour t'aider."

Elle se lève d'un bond et attrape son téléphone portable sur le plan de travail. "Merci, les gars. Je vais appeler l'assistante sociale maintenant. Je vous promets que ça va être une très bonne chose pour notre famille."

Une fois qu'elle est sortie de la cuisine, je parle ouvertement aux garçons. Je peux dire qu'ils ne sont pas tout à fait d'accord avec l'idée que Laura a présentée. Nous sommes avec Laura et Chris depuis trois ans. Julian était en CE1 et Miguel était pratiquement muet quand ils nous ont accueillis. Pendant longtemps, ils ont été la seule chose stable dans nos vies. L'idée que cela soit perturbé est bouleversante, même pour moi.

"Les nouveautés sont effrayantes, mais n'oubliez pas qui nous sommes, ʼmanitos. Nous sommes Vegas. On ne recule devant rien, d'accord ?"

"Exact." La confirmation sort à l'unisson mais avec peu de conviction.

"Menton haut." J'attrape les garçons par derrière, autour de leur cou. "Allez prendre des douches et finir vos devoirs."

Ils traînent les pieds dans le couloir, et je me demande s'ils vont s'en sortir. Ils sont encore jeunes, et Laura et Chris sont d'excellents parents - ils équilibrent des règles fermes avec beaucoup d'indulgence. C'est peut-être trop tard pour moi, mais eux... Je prie Dieu pour qu'ils aient encore une chance.

Deux (1)

Milo

Je me réveille avant le soleil au son des voix provenant de la fenêtre ouverte de l'ancienne chambre de Julian, juste de l'autre côté de la petite cour du garage que j'appelle ma maison. Quelques jours ont passé depuis que Laura nous a parlé du nouvel enfant. Aussi excitée qu'elle était de faire emménager la famille d'accueil, rien ne s'est passé le jour suivant ou le suivant. J'ai commencé à me demander si tout était tombé à l'eau et j'ai espéré que Laura ne serait pas trop déçue si c'était le cas.

Quand je suis à la maison principale après avoir pris une douche avant d'aller à l'école, je me rends compte que Laura a dû recevoir le feu vert de ses supérieurs pour accueillir le nouveau venu. Elle ne perd pas de temps. Je crois que Julian n'était même pas réveillé avant qu'on lui fasse traverser le couloir pour le mettre dans le lit superposé de Miguel.

Habillée et passant une serviette sur mes cheveux, je jette un coup d'oeil à l'intérieur pour voir Laura passer l'aspirateur et Chris accrocher de lourds rideaux à la fenêtre.

L'aspirateur s'arrête. "Bonjour, Milo. Tu peux aider les garçons à prendre leur petit-déjeuner ?"

"Bien sûr." Je m'appuie sur le cadre de la porte alors que la pièce est plongée dans l'obscurité par les rideaux occultants. "Hé, le gamin que tu ramènes n'est pas un vampire, hein ?"

Chris glousse et fait glisser le tissu, laissant entrer la lumière du soleil. "Pas à notre connaissance."

"Milo, Chris devrait être rentré à temps pour le dîner, mais je serai plus tard. J'ai laissé de l'argent pour la pizza sur le comptoir." Laura secoue des draps blancs propres pour faire le lit. "Allez-y et commandez si vous avez faim avant que Chris ne rentre."

"D'accord."

Chris me serre l'épaule en passant près de moi. "Merci, mec."

"Pas de problème."

"Laura !" La voix de Julian hurle du fond du couloir. "Je ne trouve pas mon autre chaussette noire !"

"Alors mets les blanches !" Elle ne quitte pas des yeux la tâche d'accrocher l'élastique sur les coins du matelas.

"Le blanc est stupide avec ces chaussures !"

Alors qu'elle expire et commence à se lever, je lève la main. "Je l'ai."

"Tu me sauves la vie, Milo." Elle se retourne vers le matelas. "Passe une bonne journée !"

Je soupire et marmonne : "Les Blancs."

Puis je passe dix minutes à chercher l'autre chaussette noire.

"TU ES UN IDIOT." Les doigts de Damian cliquent sur la télécommande de la Xbox, ses yeux se dirigent vers ma télévision pour se concentrer alors qu'il est vautré sur mon canapé. "Je porterais n'importe quelle couleur, je m'habillerais comme un arc-en-ciel tous les jours pendant un an pour avoir une chance de sortir avec Carrie."

"Tu penses qu'elle vaut tout ça ? Prendre mes couilles dans son sac à main en m'habillant en rose devant toute l'école ?" Je recule ma chaise pour me tenir en équilibre sur deux jambes et j'étudie le morceau de tissu que Carrie a appelé un échantillon.

"Tu l'as vue dans sa jupe de pom-pom girl. ʼNuff said."

"Je ne porte pas de rose."

Elle m'a coincée et a poussé le petit carré de soie dans ma main en m'ordonnant de "l'assortir". J'ai essayé de contrôler mon expression en regardant cette chose offensante, mais à en juger par le regard déçu qu'elle m'a lancé, je dirais que j'ai échoué.

Il rit. "Je pense toujours que tu fais une énorme erreur. Et c'est pas comme si tu te souciais de ce que les gens pensent de toi de toute façon. Mets juste une cravate rose ou quelque chose comme ça."

"Une cravate ? Je ne porte pas de cravate."

"C'est le bal de promo." Il se penche légèrement d'un côté à l'autre tout en tapant sur la manette avec ses pouces. "Tu as beaucoup à apprendre sur les femmes, ese."

"J'ai trois ans de plus que toi. Il semble que tu aies beaucoup à apprendre sur le fait d'être un homme, Putin."

"Qu'est-ce que ça veut dire ?" demande-t-il en gloussant.

"Ca veut dire qu'il n'y a pas moyen que les femmes s'excitent pour un mec qui porte un costume arc-en-ciel. Ou rose."

Il gémit et jette la télécommande sur la table basse de mon magasin de bricolage. "Je déteste ce jeu."

"Ça doit être pour ça que ton cul est planté sur mon canapé six jours par semaine, à y jouer."

"Non, mon cul est planté sur ton canapé parce que mes soeurs me rendent fou." Il est le seul gars dans une maison avec quatre femmes, alors il se cache ici dès qu'il le peut. Il souffle une longue inspiration et fouille dans le sac de Doritos à sa hanche. "Tu as entendu que Sebastian sortait, non ?"

"Ouais, mec. Parce que je suis la première personne que les gens appellent pour partager les bonnes nouvelles de tous nos parents criminels." Je lui lance un stylo à la tête. "Abruti."

Il essaie de me la renvoyer et la rate d'un bon mètre. "Je me suis dit que tu devais le savoir parce qu'on dit dans la rue qu'une fois qu'il sera sorti, ton père pourrait revenir et te rappeler à l'ordre."

Mes molaires s'entrechoquent à la mention de ce mot de trois lettres.

Papa.

L'homme qui a contribué au patrimoine génétique de mes frères et moi est mort pour moi le jour où il a disparu ou, mieux encore, le jour où il a fui au Mexique. Par coïncidence - ou non - c'était aussi neuf jours après la disparition de notre mère. La mère de Damian a signalé sa disparition à la police, pensant qu'elle avait été kidnappée ou pire. El Jefe n'avait pas l'air bouleversé, il a même fait croire qu'elle nous avait quittés. Ses vêtements ont disparu, ainsi que ses bijoux et son sac à main. Des prélèvements ont même été effectués sur sa carte bancaire à la sortie de la ville. La police a reconnu qu'elle nous avait abandonnés et a abandonné l'affaire.

Je n'y ai jamais cru une seule seconde.

Ma mère n'aurait jamais laissé les garçons et moi derrière. Elle détestait ce que le LS avait fait à son mari. A moi. La dernière année qu'elle était avec nous, tout ce qu'elle faisait c'était pleurer. Je me réveillais pour les entendre se disputer, mon père menaçant de ce qu'il ferait si elle essayait de partir et de nous emmener avec elle. Les choses sont devenues bizarres après ça. Les disputes ont cessé, mais je pouvais voir dans ses yeux qu'elle n'abandonnait pas.

Puis un matin, elle était partie.

"Qui t'a dit ça ? Pour Sebastian ?"

"Sa mère a appelé ma mère."

"Peu importe. S'il revient ou pas, ça ne fera pas de différence pour moi. J'en ai fini avec le LS."

Damian acquiesce mais ne garde pas le contact visuel. "Ouais."

Ce qu'il ne dit pas, c'est que personne n'en a jamais fini avec le LS. Tous ceux qui partent le font dans un sac mortuaire, ma mère étant un excellent exemple. Mes frères sont en sécurité. Ils sont nés dedans mais étaient trop jeunes pour faire des voeux personnels.

Moi, d'un autre côté, je suis devenu un soldat du LS à quinze ans. Le fils d'El Jefe. Un prince respecté de la rue des Saints. Mais mon père et moi nous sommes battus, et le placement en famille d'accueil m'a permis de m'éloigner discrètement de la vie. J'ai l'intention de continuer comme ça.

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