Kapitel 1 (1)
1 Ballard und Jenkins fuhren kurz vor Mitternacht zu dem Haus in El Centro. Es war der erste Anruf in dieser Schicht. Vor dem Haus stand bereits ein Streifenwagen, und Ballard erkannte die beiden blauen Anzugträger, die mit einer grauhaarigen Frau im Bademantel auf der Veranda des Bungalows standen. John Stanley war der leitende Beamte der Schicht - der Straßenchef - und sein Partner war Jacob Ross. "Ich glaube, das ist dein Fall", sagte Jenkins. In den zwei Jahren ihrer Zusammenarbeit hatten sie festgestellt, dass Ballard der bessere der beiden war, wenn es um die Arbeit mit weiblichen Opfern ging. Es war nicht so, dass Jenkins ein Unhold war, aber Ballard hatte mehr Verständnis für die Gefühle weiblicher Opfer. Das Gegenteil war der Fall, wenn sie einen Fall mit einem männlichen Opfer hatten. "Verstanden", sagte Ballard. Sie stiegen aus dem Auto aus und gingen auf die beleuchtete Veranda zu. Ballard trug ihren Rover in der Hand. Als sie die drei Stufen hinaufgingen, stellte Stanley sie der Frau vor. Ihr Name war Leslie Anne Lantana und sie war siebenundsiebzig Jahre alt. Ballard glaubte nicht, dass es hier viel für sie zu tun gäbe. Die meisten Einbrüche liefen auf einen Bericht hinaus, vielleicht auf einen Anruf beim Fingerabdruckmobil, wenn sie Glück hatten und einen Hinweis darauf sahen, dass der Dieb Oberflächen berührt hatte, von denen latente Fingerabdrücke genommen werden konnten. "Mrs. Lantana hat heute Abend eine E-Mail mit einer Betrugsmeldung erhalten, in der steht, dass jemand versucht hat, ihre Kreditkarte mit einem Kauf bei Amazon zu belasten", sagte Stanley. "Aber Sie waren es nicht", sagte Ballard zu Frau Lantana und stellte das Offensichtliche fest. "Nein, es war auf der Karte, die ich für Notfälle aufbewahre und die ich nie online benutze", sagte Lantana. "Deshalb wurde der Kauf auch markiert. Ich benutze eine andere Karte für Amazon." "Okay", sagte Ballard. "Hast du die Kreditkartenfirma angerufen?" "Zuerst wollte ich nachsehen, ob ich die Karte verloren habe, und dann habe ich festgestellt, dass mein Portemonnaie nicht mehr in meiner Handtasche war. Es ist gestohlen worden." "Wissen Sie, wo und wann sie gestohlen wurde?" "Ich war gestern bei Ralphs einkaufen, also weiß ich, dass ich mein Portemonnaie da hatte. Danach kam ich nach Hause und bin nicht mehr rausgegangen." "Haben Sie mit einer Kreditkarte bezahlt?" "Nein, bar. Ich zahle bei Ralphs immer bar. Aber ich habe meine Ralphs-Karte gezückt, um die Ersparnisse zu bekommen." "Könnte es sein, dass Sie Ihr Portemonnaie bei Ralphs vergessen haben? Vielleicht an der Kasse, als du die Karte herausgezogen hast?" "Nein, das glaube ich nicht. Ich bin sehr vorsichtig mit meinen Sachen. Meine Brieftasche und mein Portemonnaie. Und ich bin nicht senil." "Das wollte ich damit nicht andeuten, Ma'am. Ich habe nur Fragen gestellt." Ballard bewegte sich in eine andere Richtung, obwohl sie nicht davon überzeugt war, dass Lantana ihre Brieftasche nicht bei Ralphs zurückgelassen hatte, wo sie von jedem hätte entwendet werden können. "Wer wohnt hier bei Ihnen, Ma'am?", fragte sie. "Niemand", sagte Lantana. "Ich lebe allein. Außer Cosmo. Er ist mein Hund." "Hat jemand an Ihre Tür geklopft oder war im Haus, seit Sie gestern von Ralphs zurückkamen?" "Nein, niemand." "Und keine Freunde oder Verwandten haben dich besucht?" "Nein, aber sie hätten auch nicht meine Brieftasche mitgenommen, wenn sie vorbeigekommen wären." "Natürlich, und ich will auch nicht das Gegenteil behaupten. Ich versuche nur, mir ein Bild vom Kommen und Gehen zu machen. Sie sagen also, dass Sie seit Ralphs die ganze Zeit zu Hause gewesen sind?" "Ja, ich war zu Hause." "Was ist mit Cosmo? Gehst du mit Cosmo Gassi?" "Sicher, zweimal am Tag. Aber ich schließe das Haus ab, wenn ich rausgehe, und ich gehe nicht weit weg. Er ist ein alter Hund und ich werde auch nicht jünger." Ballard lächelte mitfühlend. "Machen Sie diese Spaziergänge jeden Tag zur gleichen Zeit?" "Ja, wir halten uns an einen Zeitplan. Das ist besser für den Hund." "Wie lange dauern Ihre Spaziergänge ungefähr?" "Morgens dreißig Minuten und nachmittags meist etwas länger. Je nachdem, wie wir uns fühlen." Ballard nickte. Sie wusste, dass ein Dieb, der in der Gegend südlich von Santa Monica unterwegs war, die Frau beim Spazierengehen mit ihrem Hund nur entdecken und ihr nach Hause folgen musste. Er würde sie beobachten, um festzustellen, ob sie allein lebte, und dann am nächsten Tag zur gleichen Zeit zurückkommen, wenn sie den Hund wieder ausführte. Die meisten Menschen waren sich nicht bewusst, dass sie durch ihre einfache Routine anfällig für Räuber waren. Ein geübter Dieb würde in höchstens zehn Minuten das Haus betreten und wieder verlassen. "Haben Sie sich umgesehen, ob noch etwas fehlt, Ma'am?" fragte Ballard. "Noch nicht", sagte Lantana. "Ich habe die Polizei angerufen, sobald ich wusste, dass meine Brieftasche weg ist." "Gut, dann gehen wir hinein und sehen uns kurz um, ob Ihnen noch etwas fehlt", sagte Ballard. Während Ballard Lantana durch das Haus begleitete, überprüfte Jenkins, ob das Schloss an der Hintertür manipuliert worden war. In Lantanas Schlafzimmer befand sich ein Hund auf einem Schlafkissen. Er war ein Boxermix und sein Gesicht war weiß vom Alter. Seine glänzenden Augen verfolgten Ballard, aber er stand nicht auf. Er war zu alt. Er stieß ein tiefes, brustbetontes Knurren aus. "Es ist alles in Ordnung, Cosmo", versicherte ihm Lantana. "Was ist er, ein Boxer oder was?" fragte Ballard. "Ein Ridgeback", sagte Lantana. "Glauben wir." Ballard war sich nicht sicher, ob sich das "wir" auf Lantana und den Hund oder auf jemand anderen bezog. Vielleicht Lantana und ihr Tierarzt. Die alte Frau beendete ihren Rundgang durch das Haus mit einem Blick in ihre Schmuckschublade und berichtete, dass außer der Brieftasche nichts zu fehlen schien. Das ließ Ballard wieder an Ralphs denken, oder daran, dass der Einbrecher möglicherweise dachte, er hätte weniger Zeit, als er tatsächlich hatte, um das Haus zu durchsuchen. Jenkins kam wieder zu ihnen und sagte, dass es keine Anzeichen dafür gab, dass das Schloss an der Vorder- oder Hintertür geknackt, verstellt oder auf andere Weise manipuliert worden war. "Als Sie mit dem Hund spazieren gingen, haben Sie da etwas Ungewöhnliches auf der Straße gesehen?" fragte Ballard die alte Frau. "Jemand, der hier nicht hingehört?" "Nein, nichts Ungewöhnliches", sagte Lantana. "Gibt es irgendwelche Baustellen auf der Straße? Hängen da Arbeiter herum?" "Nein, nicht hier in der Gegend." Ballard bat Lantana, ihr die E-Mail-Nachricht zu zeigen, die sie von der Kreditkartenfirma erhalten hatte. Sie gingen zu einer kleinen Ecke in der Küche, wo Lantana einen Laptop, einen Drucker und Ablagefächer mit Umschlägen hatte. Offensichtlich handelte es sich um die Zentrale, wo sie Rechnungen bezahlte und Online-Bestellungen aufgab. Lantana setzte sich und rief die E-Mail-Benachrichtigung auf ihrem Computerbildschirm auf. Ballard beugte sich über ihre Schulter, um sie zu lesen. Dann bat sie Lantana, noch einmal bei der Kreditkartenfirma anzurufen.
Kapitel 1 (2)
Lantana tätigte den Anruf über ein Wandtelefon mit einer langen Schnur, die bis in die Ecke reichte. Schließlich wurde das Telefon an Ballard weitergereicht, und sie trat mit Jenkins in den Flur und zog das Kabel bis zum Anschlag auf. Sie sprach mit einem Spezialisten für Betrugsbekämpfung mit englisch-indischem Akzent. Ballard gab sich als Detektivin des Los Angeles Police Department zu erkennen und fragte nach der Lieferadresse, die für den Kreditkartenkauf eingegeben worden war, bevor dieser als möglicherweise betrügerisch abgelehnt wurde. Der Spezialist für Betrugswarnungen sagte, er könne diese Informationen nicht ohne gerichtliche Genehmigung weitergeben. "Was meinen Sie damit?" fragte Ballard. "Sie sind doch der Spezialist für Betrugswarnungen, oder? Das war Betrug, und wenn Sie mir die Adresse geben, kann ich vielleicht etwas dagegen tun." "Es tut mir leid", sagte der Spezialist. "Ich kann das nicht tun. Unser Rechtsamt muss mich dazu auffordern, und das haben sie nicht getan." "Lassen Sie mich mit der Rechtsabteilung sprechen." "Die haben jetzt geschlossen. Es ist Mittagszeit und sie schließen." "Dann lassen Sie mich mit Ihrem Vorgesetzten sprechen." Ballard sah Jenkins an und schüttelte frustriert den Kopf. "Hören Sie, das geht alles morgen früh an den Einbrechertisch", sagte Jenkins. "Warum lassen Sie die das nicht machen?" "Weil sie sich nicht darum kümmern werden", sagte Ballard. "Es wird in den Stapeln verloren gehen. Sie werden es nicht weiterverfolgen, und das ist ihr gegenüber nicht fair." Sie nickte in Richtung der Küche, wo das Opfer des Verbrechens saß und verzweifelt aussah. "Niemand hat gesagt, dass irgendetwas fair ist", sagte Jenkins. "Es ist, wie es ist." Nach fünf Minuten meldete sich der Vorgesetzte in der Leitung. Ballard erklärte, dass die Situation im Fluss sei und man schnell handeln müsse, um die Person zu fassen, die Frau Lantanas Kreditkarte gestohlen hatte. Der Supervisor erklärte, dass der Versuch, die Kreditkarte zu benutzen, nicht erfolgreich war und das Betrugswarnsystem funktioniert hatte. "Es gibt keinen Grund für diese 'flüssige Situation', wie Sie sagen", sagte er. "Das System funktioniert nur, wenn wir den Kerl erwischen", sagte Ballard. "Verstehen Sie nicht? Die Verwendung der Karte zu verhindern, ist nur ein Teil der Aufgabe. Das schützt Ihren Firmenkunden. Es schützt aber nicht Mrs. Lantana, die jemanden in ihrem Haus hatte." "Es tut mir leid", sagte der Betreuer. "Ohne Unterlagen vom Gericht kann ich Ihnen nicht helfen. Das ist unser Protokoll." "Wie ist Ihr Name?" "Mein Name ist Irfan." "Wo sind Sie, Irfan?" "Wie meinen Sie das?" "Bist du in Mumbai? Delhi? Wo?" "Ich bin in Mumbai, ja." "Und deshalb ist dir das scheißegal. Denn dieser Typ wird niemals in Ihr Haus kommen und Ihre Brieftasche in Mumbai stehlen. Danke vielmals." Sie ging zurück in die Küche und legte den Hörer auf, bevor der nutzlose Vorgesetzte antworten konnte. Sie wandte sich wieder an ihren Partner. "Okay, wir gehen zurück in die Scheune, schreiben es auf und geben es dem Einbruchstisch", sagte sie. "Los geht's."
Kapitel 2 (1)
2 Ballard und Jenkins schafften es nicht mehr zurück aufs Revier, um den Bericht über den Einbruch in Lantana zu schreiben. Sie wurden vom Wachkommandanten zum Hollywood Presbyterian Medical Center umgeleitet, um einen Überfall zu untersuchen. Ballard parkte in einem Krankenwagenparkplatz am Eingang der Notaufnahme, ließ die Beleuchtung des Kühlergrills an und betrat dann mit Jenkins den Raum durch die automatischen Türen. Ballard notierte die Uhrzeit für den Bericht, den sie später schreiben würde. Laut der Uhr über dem Empfangsfenster im Warteraum der Notaufnahme war es 12:41 Uhr. Dort stand ein P-1, seine Haut war so weiß wie die eines Vampirs. Ballard nickte ihm zu und er kam herüber, um sie einzuweisen. Er war ein glatter Ärmel und vielleicht sogar ein Stiefel und zu neu in der Abteilung, als dass sie seinen Namen kennen würde. "Wir haben sie auf einem Parkplatz in Santa Monica bei Highland gefunden", erklärte der Beamte. "Es sah so aus, als wäre sie dort abgeladen worden. Wer auch immer es getan hat, dachte wahrscheinlich, sie sei tot. Aber sie lebte noch, sie wachte auf und war für ein paar Minuten halb bewusstlos. Jemand hatte sie richtig zugerichtet. Einer der Sanitäter sagte, sie könnte eine Schädelfraktur haben. Sie haben sie auf den Rücken gelegt. Mein TO ist auch da hinten." Der Überfall könnte sich nun zu einer Entführung ausgeweitet haben, was Ballard noch mehr interessierte. Sie überprüfte das Nummernschild des Streifenpolizisten und sah, dass sein Name Taylor war. "Taylor, ich bin Ballard", sagte sie, "und das ist Detective Jenkins, ein Kollege aus der Dunkelheit. Seit wann sind Sie bei Super Six?" "Eigentlich beim ersten Einsatz", sagte Taylor. "Direkt von der Akademie? Na dann, willkommen. Sie werden in der Sechs mehr Spaß haben als irgendwo sonst. Wer ist Ihr Ausbildungsoffizier?" "Officer Smith, Ma'am." "Ich bin nicht deine Mutter. Nennen Sie mich nicht Ma'am." "Tut mir leid, Ma'am. Ich meine..." "Bei Smitty bist du in guten Händen. Er ist cool. Habt ihr euch am Opfer ausweisen können?" "Nein, es gab keine Handtasche oder so, aber wir haben versucht, mit ihr zu reden, während wir auf die Sanitäter gewartet haben. Sie war hin und her gerissen und machte nicht viel Sinn. Es hörte sich an, als ob sie sagte, ihr Name sei Ramona." "Hat sie noch etwas gesagt?" "Ja, sie sagte 'das umgedrehte Haus'." "'Das verkehrte Haus'?" "Das hat sie gesagt. Officer Smith fragte sie, ob sie ihren Angreifer kenne, und sie sagte nein. Er fragte, wo sie angegriffen wurde, und sie sagte 'das umgedrehte Haus'. Wie ich schon sagte, machte sie nicht viel Sinn." Ballard nickte und dachte darüber nach, was das bedeuten könnte. "Okay", sagte sie. "Wir gehen zurück und sehen uns die Sache an." Ballard nickte Jenkins zu und ging auf die Tür zu, die zu den Behandlungsräumen der Notaufnahme führte. Sie trug einen anthrazitfarbenen Van-Heusen-Anzug mit Kreidestreifen. Sie fand immer, dass die Formalität des Anzugs gut zu ihrer hellbraunen Haut und ihrem sonnengebräunten Haar passte. Und er hatte eine Autorität, die ihr half, ihre kleine Statur zu überwinden. Sie zog ihre Jacke so weit zurück, dass die Empfangsdame hinter der Glasscheibe den Ausweis an ihrem Gürtel sehen konnte, und öffnete die automatische Tür. Die Aufnahmestation bestand aus sechs Aufnahme- und Behandlungsbuchten hinter geschlossenen Vorhängen. Ärzte, Krankenschwestern und Techniker bewegten sich um eine Kommandozentrale in der Mitte des Raums. Es herrschte ein organisiertes Chaos, jeder hatte eine Aufgabe zu erledigen, und eine unsichtbare Hand choreografierte das Ganze. Es war eine geschäftige Nacht, aber das war jede Nacht in Hollywood Pres. Ein weiterer Streifenbeamter stand vor dem Vorhang für Behandlungsplatz 4, und Ballard und Jenkins gingen direkt auf ihn zu. Er hatte drei Hash Marks auf dem Ärmel - fünfzehn Jahre auf dem Revier - und Ballard kannte ihn gut. "Smitty, der Arzt da drin?" fragte Ballard. Officer Melvin Smith blickte von seinem Handy auf, auf dem er eine SMS geschrieben hatte. "Ballard, Jenkins, wie sieht's aus?" sagte Smith. Und dann: "Nein, sie ist allein. Sie sind dabei, sie in den OP zu bringen. Gebrochener Schädel, Hirnschwellung. Sie sagten, sie müssen ihren Kopf aufschneiden, um den Druck zu lindern." "Das Gefühl kenne ich", sagte Jenkins. "Sie redet also nicht?" fragte Ballard. "Nicht mehr", sagte Smith. "Sie haben sie sediert und ich habe gehört, wie sie darüber sprachen, sie in ein Koma zu versetzen, bis die Schwellung zurückgeht. Hey, wie geht es Lola, Ballard? Ich habe sie lange nicht mehr gesehen." "Lola geht es gut", sagte Ballard. "Habt ihr sie gefunden, oder war es ein Anruf?" "Es war ein heißer Schuss", sagte Smith. "Jemand muss es gemeldet haben, aber sie waren schon weg, als wir ankamen. Das Opfer lag ganz allein auf dem Parkplatz. Wir dachten, sie sei tot, als wir ankamen." "Haben Sie jemanden gerufen, um den Tatort zu sichern?" fragte Ballard. "Nein, da ist nichts außer Blut auf dem Asphalt, Ballard", sagte Smith. "Das war ein Leichenfund." "Komm schon, Smitty, das ist doch Blödsinn. Wir müssen einen Tatort untersuchen. Warum macht ihr euch nicht vom Acker und haltet den Platz frei, bis wir ein Team hinschicken können. Sie können sich ins Auto setzen und Ihren Papierkram erledigen oder so." Smith schaute zu Jenkins als dem leitenden Detective, um seine Zustimmung zu erhalten. "Sie hat recht", sagte Jenkins. "Wir müssen einen Tatort einrichten." "Verstanden", sagte Smith, wobei sein Tonfall verriet, dass er den Auftrag für Zeitverschwendung hielt. Ballard ging durch den Vorhang in die Halle 4. Das Opfer lag auf dem Rücken auf einem Bett, ein hellgrüner Krankenhauskittel bedeckte ihren verletzten Körper. Sie war an beiden Armen und an der Nase intubiert. Ballard hatte in ihren vierzehn Jahren bei der Polizei schon viele Gewaltopfer gesehen, aber dies war einer der schlimmsten Fälle, in denen das Opfer noch lebte. Die Frau war klein und wog wohl nicht mehr als 120 Pfund. Ihre beiden Augen waren stark geschwollen, und die Augenhöhle des rechten Auges war deutlich unter der Haut gebrochen. Die Form ihres Gesichts war durch Schwellungen auf der gesamten rechten Seite, wo die Haut aufgeschürft war, weiter verzerrt. Es war klar, dass sie brutal geschlagen und über unwegsames Gelände - wahrscheinlich den Parkplatz - geschleift worden war, und zwar mit dem Gesicht. Ballard beugte sich dicht über das Bett, um die Wunde an der Unterlippe zu untersuchen. Sie sah, dass es sich um eine tiefe Bisswunde handelte, die die Lippe brutal gespalten hatte. Das zerrissene Gewebe wurde von zwei provisorischen Stichen zusammengehalten. Die Wunde würde von einem plastischen Chirurgen behandelt werden müssen. Falls das Opfer überlebte.
Kapitel 2 (2)
"Mein Gott", sagte Ballard. Sie zog ihr Handy vom Gürtel und öffnete die Kamera-App. Sie begann, Fotos zu machen, zunächst eine Ganzaufnahme des Opfers, dann Nahaufnahmen der einzelnen Wunden im Gesicht. Jenkins sah ihr kommentarlos zu. Er wusste, wie sie arbeitete. Ballard knöpfte das Oberteil des Kittels auf, um die Brust auf Verletzungen zu untersuchen. Ihr Blick fiel auf die linke Seite des Oberkörpers, wo mehrere tiefe, geradlinige blaue Flecken zu sehen waren, die eher von einem Gegenstand als von den Fäusten eines Mannes stammten. "Sehen Sie sich das an", sagte Ballard. "Schlagring?" Jenkins beugte sich vor. "Sieht so aus", sagte er. "Vielleicht." Er zog sich zurück, angewidert von dem, was er sah. John Jenkins hatte fünfundzwanzig Jahre auf dem Buckel, und Ballard wusste, dass er in Sachen Einfühlungsvermögen schon lange auf dem Zahnfleisch gegangen war. Er war ein guter Detective - wenn er es wollte. Aber er war wie viele andere, die schon so lange dabei waren. Er wollte einfach nur einen Ort, an dem er in Ruhe seine Arbeit machen konnte. Das Polizeipräsidium in der Innenstadt wurde PAB genannt, für Police Administration Building. Leute wie Jenkins glaubten, dass PAB für Politik und Bürokratie oder für Politik und Schwachsinn stand, je nachdem, was man wollte. Die Nachtschicht wurde in der Regel denjenigen zugewiesen, die mit der Politik und der Bürokratie der Abteilung in Konflikt geraten waren. Aber Jenkins war ein seltener Freiwilliger für die Elf-vor-Sieben-Schicht. Seine Frau hatte Krebs, und er arbeitete gerne während ihrer Schlafenszeit, damit er jeden Tag zu Hause sein konnte, wenn sie wach war und ihn brauchte. Ballard machte weitere Fotos. Die Brüste des Opfers waren ebenfalls beschädigt und gequetscht, die Brustwarze auf der rechten Seite war wie die Lippe von knirschenden Zähnen zerrissen. Die linke Brust war rund und voll, die rechte kleiner und flach. Implantate, von denen eines im Inneren des Körpers geplatzt war. Ballard wusste, dass es dazu eines gewaltigen Aufpralls bedurfte. Sie hatte das bisher nur einmal gesehen, und das Opfer war tot. Sie schloss vorsichtig den Kittel über dem Opfer und untersuchte die Hände auf Abwehrverletzungen. Die Fingernägel waren abgebrochen und blutig. Tiefviolette Flecken und Abschürfungen an den Handgelenken deuteten darauf hin, dass das Opfer lange genug gefesselt und gefangen gehalten worden war, um Scheuerwunden zu verursachen. Ballard schätzte Stunden, nicht Minuten. Vielleicht sogar Tage. Sie machte weitere Fotos und bemerkte dabei die Länge der Finger des Opfers und die breite Spreizung der Fingerknöchel. Santa Monica und Highland - sie hätte es wissen müssen. Sie griff an den Saum des Kittels und hob ihn an. Sie bestätigte, dass das Opfer biologisch gesehen ein Mann war. "Scheiße, das hätte ich nicht sehen müssen", sagte Jenkins. "Wenn Smitty das wusste und es uns nicht gesagt hat, dann ist er ein verdammtes Arschloch", sagte Ballard. "Das ändert die Dinge." Sie schob das Aufflackern der Wut beiseite und kam wieder zur Sache. "Hast du, bevor wir die Scheune verlassen haben, gesehen, ob heute Abend jemand bei der Sitte arbeitet?", fragte sie. "Äh, ja, die haben irgendwas am Laufen", sagte Jenkins. "Ich weiß nicht, was. Ich habe Pistol Pete im Pausenraum gesehen, wie er einen Topf kocht." Ballard trat vom Bett zurück und blätterte durch die Fotos auf ihrem Handy-Display, bis sie zu der Aufnahme des Gesichts des Opfers kam. Dann leitete sie das Foto in einer SMS an Pete Mendez von der Sitte in Hollywood weiter. Sie fügte die Nachricht hinzu: Erkennst du ihn? Ramona? Santa Monica-Spaziergang? Mendez war bei den Sechs legendär, aber nicht aus den richtigen Gründen. Er hatte die meiste Zeit seiner Karriere als UC bei der Sitte verbracht und wurde als jüngerer Beamter oft als männliche Prostituierte auf den Strich geschickt. Bei diesen Lockvogel-Operationen wurde er mit einem Tonband abgehört, da die Aufnahme den Fall begründete und in der Regel dazu führte, dass sich der Verdächtige in der Folge schuldig bekannte. Eine Tonaufnahme von einer von Mendez' Begegnungen wird immer noch bei Pensionierungsfeiern und Zusammenkünften der Einheit abgespielt. Mendez hatte auf dem Santa Monica Boulevard gestanden, als ein potenzieller Kunde auf ihn zukam. Bevor er sich bereit erklärte, für die Dienste zu bezahlen, stellte der Freier Mendez eine Reihe von Fragen, darunter auch, wie groß sein Penis im erigierten Zustand sei, wobei er sich allerdings nicht so höflich ausdrückte. "Etwa 15 cm", antwortete Mendez. Der Freier zeigte sich unbeeindruckt und fuhr ohne ein weiteres Wort weiter. Wenige Augenblicke später verließ ein Vice Sergeant seine Deckung und fuhr zu Mendez auf die Straße. Ihr Gespräch wurde ebenfalls aufgezeichnet. "Mendez, wir sind hier, um Verhaftungen vorzunehmen", schimpfte der Sergeant. "Wenn dich das nächste Mal jemand fragt, wie lang dein Schwanz ist, übertreibe, verdammt noch mal." "Das habe ich", sagte Mendez - zu seiner ewigen Verlegenheit. Ballard zog den Vorhang zurück, um zu sehen, ob Smith noch da war, aber er und Taylor waren verschwunden. Sie ging zur Kommandozentrale und sprach eine der Krankenschwestern hinter dem Tresen an. Jenkins folgte ihr. "Ballard, Jenkins, LAPD", sagte sie. "Ich muss mit dem Arzt sprechen, der das Opfer in Halle vier behandelt hat." "Er ist gerade in der Zwei", sagte die Schwester. "Sobald er wieder draußen ist." "Wann wird der Patient operiert?" "Sobald ein Platz frei wird." "Haben sie einen Vergewaltigungskit gemacht? Analabstriche? Wir müssen auch Fingernägel abtrennen. Wer kann uns dabei helfen?" "Sie haben versucht, sein Leben zu retten - das war die Priorität. Über den Rest müssen Sie mit dem Arzt sprechen." "Das ist es, was ich will. Ich möchte mit..." Ballard spürte ihr Handy in der Hand vibrieren und wandte sich von der Krankenschwester ab. Sie sah eine Antwort-SMS von Mendez. Sie las Jenkins seine Antwort laut vor. "Ramona Ramone, Drache. Echter Name Ramón Gutierrez. Ich hatte ihn vor ein paar Wochen hier. Vorzeiten länger als sein Schwanz vor der Operation.' Schön ausgedrückt." "In Anbetracht seiner eigenen Dimensionen", sagte Jenkins. Drag Queens, Crossdresser und Transgender wurden in der Sitte allgemein als Drachen bezeichnet. Es wurde kein Unterschied gemacht. Es war nicht schön, aber es war akzeptiert. Ballard hatte selbst zwei Jahre in einem Lockvogel-Team der Einheit verbracht. Sie kannte das Terrain und den Slang. Er würde nie verschwinden, egal wie viele Stunden Sensibilisierungstraining Polizisten absolvieren mussten.
Kapitel 2 (3)
Sie sah Jenkins an. Bevor sie etwas sagen konnte, tat er es. "Nein", sagte er. "Nein, was?", fragte sie. "Ich weiß, was du sagen wirst. Sie werden sagen, dass Sie den hier behalten wollen." "Es ist ein Vampirfall, der nachts bearbeitet werden muss. Wenn wir den Fall an den Sex-Tisch geben, wird er genau wie der Einbruch auf einem Stapel landen. Sie werden von neun bis fünf arbeiten und nichts wird erledigt." "Trotzdem nein. Das ist nicht der Job." Das war der Hauptstreitpunkt in ihrer Partnerschaft. Sie arbeiteten in der Mitternachtsschicht, der Spätvorstellung, zogen von Fall zu Fall, wurden zu jedem Tatort gerufen, an dem ein Detective gebraucht wurde, um erste Berichte aufzunehmen oder Selbstmorde abzuzeichnen. Aber sie behielten keine Fälle. Sie schrieben die ersten Berichte und übergaben die Fälle am Morgen an die entsprechenden Ermittlungseinheiten. Raubüberfälle, sexuelle Übergriffe, Einbrüche, Autodiebstähle und so weiter in der Reihe. Manchmal wollte Ballard einen Fall von Anfang bis Ende bearbeiten. Aber das gehörte nicht zu seinem Job, und Jenkins war nie geneigt, auch nur einen Zentimeter von seiner Definition abzuweichen. Er war ein Neunmalkluger in einem Job mit Mitternachtsschicht. Er hatte eine kranke Frau zu Hause, und er wollte jeden Morgen zu Hause sein, wenn sie aufwachte. Überstunden waren ihm egal - weder finanziell noch arbeitsmäßig. "Komm schon, was sollen wir denn sonst tun?" flehte Ballard. "Wir werden uns den Tatort ansehen und prüfen, ob es wirklich einen Tatort gibt", sagte Jenkins. "Dann gehen wir zurück in die Scheune und schreiben Berichte über diesen und den Einbruch bei der alten Dame. Wenn wir Glück haben, gibt es keine weiteren Einsätze und wir können den Papierkram bis zum Morgengrauen erledigen. Los geht's." Er machte eine Bewegung, um zu gehen, aber Ballard folgte ihm nicht. Er drehte sich um und kam zu ihr zurück. "Was?", fragte er. "Wer immer das getan hat, ist ein großes Übel, Jenks", sagte sie. "Das wissen Sie." "Fang nicht wieder damit an, denn ich komme nicht mit dir mit. Wir haben das schon hundertmal gesehen. Ein Typ fährt durch die Gegend, kennt sich nicht aus, sieht eine Tussi auf dem Spaziergang und hält an. Er macht den Deal, nimmt sie mit auf den Parkplatz und bekommt Gewissensbisse, als er einen Dodger-Hund unter ihrem Minirock findet. Er prügelt die Scheiße aus dem Kerl heraus und fährt weiter. Ballard schüttelte den Kopf, bevor er mit seinem Plädoyer fertig war. "Nicht mit diesen Bisswunden", sagte sie. "Nicht, wenn er einen Schlagring hatte. Das zeugt von einem Plan, von etwas Tiefem. Sie war lange Zeit gefesselt. Das ist das große Böse da draußen, und ich möchte den Fall behalten und zur Abwechslung mal etwas tun." Technisch gesehen war er der Seniorpartner. Er traf die Entscheidung in solchen Dingen. Auf dem Revier konnte Ballard sich an das Kommando wenden, wenn sie wollte, aber hier musste die Entscheidung für die Einheit der Partnerschaft getroffen werden. "Ich werde am Tatort vorbeischauen und dann zurückgehen, um mit dem Schreiben zu beginnen", sagte Jenkins. "Der Einbruch kommt an den Einbruchtisch und das hier an die GAPs. Vielleicht sogar zur Mordkommission, denn der Junge sieht da drin nicht gut aus. Ende der Geschichte." Nachdem er seine Entscheidung getroffen hatte, wandte er sich wieder den Türen zu. Er war schon so lange in dem Job, dass er die einzelnen Verbrechenseinheiten immer noch Tische nannte. Damals, in den 90er Jahren, waren das Tische, die zu langen Tischen zusammengeschoben wurden. Der Tisch für Einbrüche, der Tisch für Verbrechen gegen Personen und so weiter. Ballard wollte ihm gerade nach draußen folgen, als sie sich an etwas erinnerte. Sie ging zurück zu der Krankenschwester hinter dem Tresen. "Wo ist die Kleidung des Opfers?", fragte sie. "Wir haben sie eingetütet", sagte die Schwester. "Warten Sie." Jenkins blieb an der Tür stehen und sah zu ihr zurück. Ballard hob einen Finger, um ihm zu sagen, er solle warten. Die Krankenschwester holte aus einer Schublade auf der Station eine durchsichtige Plastiktüte mit den Habseligkeiten, die bei dem Opfer gefunden worden waren. Es war nicht viel. Ein paar billige Schmuckstücke und paillettenbesetzte Kleidung. An einem Schlüsselanhänger mit zwei Schlüsseln befand sich ein kleiner Pfefferspray-Spender. Keine Brieftasche, kein Bargeld, kein Telefon. Sie übergab die Tasche an Ballard. Ballard gab der Krankenschwester eine Visitenkarte und bat darum, dass der Arzt sie anrufen solle. Dann schloss sie sich ihrem Partner an, und sie gingen durch die automatischen Türen zur Eingangshalle, als ihr Telefon summte. Sie schaute auf den Bildschirm. Es war der Kommandant der Wache, Lieutenant Munroe. "L-T." "Ballard, sind Sie und Jenkins noch im Hollywood Pres?" Sie bemerkte den dringenden Ton in seiner Stimme. Irgendetwas war im Gange. Sie blieb stehen und winkte Jenkins heran. "Ich gehe gerade. Warum?" "Stell es auf Lautsprecher." Das tat sie. "Okay, legen Sie los", sagte sie. "Wir haben vier Tote in einem Club auf dem Sunset", sagte Munroe. "Ein Typ in einer Kabine hat angefangen, auf die Leute zu schießen, mit denen er zusammen war. Ein Notarzt ist auf dem Weg zu Ihnen, mit einem fünften Opfer, das nach dem letzten Bericht in der Versenkung verschwunden ist. Ballard, ich möchte, dass Sie dort bleiben und sehen, was Sie bekommen können. Jenkins, ich schicke Smitty und seinen Stiefel zurück, um Sie zu holen. Die RHD wird das sicher übernehmen, aber sie werden etwas Zeit brauchen, um sich zu mobilisieren. Ich habe eine Patrouille, die den Tatort absichert, einen Kommandoposten einrichtet und versucht, Zeugen festzuhalten, aber die meisten von ihnen haben sich verstreut, als die Kugeln anfingen zu fliegen." "Wie lautet der Standort?" fragte Jenkins. "The Dancers drüben beim Hollywood Athletic Club", sagte Munroe. "Kennen Sie es?" "Verstanden", sagte Ballard. "Gut. Dann, Jenkins, fahren Sie dorthin. Ballard, Sie kommen, sobald Sie mit dem fünften Opfer fertig sind." "L-T, wir müssen einen Tatort in diesem Fall von Körperverletzung einrichten", sagte Ballard. "Wir haben Smitty geschickt und-" "Nicht heute Abend", sagte Munroe. "Die Dancers sind eine Untersuchung mit allen verfügbaren Kräften. Jedes verfügbare forensische Team wird dorthin geschickt." "Also lassen wir diesen Tatort einfach verschwinden?" fragte Ballard. "Übergeben Sie ihn der Tagesschicht, Ballard, und lassen Sie sie sich morgen darum kümmern", sagte Munroe. "Ich muss jetzt gehen. Sie haben Ihre Aufgaben." Munroe legte ohne ein weiteres Wort auf. Jenkins warf Ballard einen vielsagenden Blick auf den Tatort zu. Und wie aufs Stichwort ertönte in der Nacht das Geräusch einer herannahenden Sirene. Ballard kannte den Unterschied zwischen der Sirene eines Rettungswagens und der eines Polizeiautos. Das waren Smitty und Taylor, die wegen Jenkins zurückkamen. "Wir sehen uns dort drüben", sagte Jenkins. "Gut", sagte Ballard. Die Sirene verstummte, als der Geländewagen die Rutsche zum Ausfalltor hinunterfuhr. Jenkins quetschte sich auf den Rücksitz, der Wagen fuhr los und ließ Ballard mit der Plastiktüte in der Hand stehen. Jetzt hörte sie in der Ferne das Geräusch einer zweiten Sirene, die in ihre Richtung fuhr. Ein Krankenwagen brachte das fünfte Opfer. Ballard blickte durch die Glastüren zurück und notierte die Uhrzeit auf der Uhr der Notaufnahme. Es war 1:17 Uhr, und ihre Schicht war kaum zwei Stunden alt.
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