Eiskönigin

Erster Teil

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TEIL 1

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Sie kann mit einem Lächeln töten, sie kann mit ihren Augen verwunden

-BILLY JOEL

Erstes Kapitel (1)

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KAPITEL 1

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Es gibt eine Zeit und einen Ort für erigierte Brustwarzen, aber der Rücksitz eines Polizeiautos in Seattle ist es definitiv nicht.

Paris Peralta hat nicht daran gedacht, sich einen Pullover zuzulegen, bevor sie verhaftet wurde, also trägt sie nur ein blutverschmiertes Tank-Top. Es ist schließlich Juli. Aber die Klimaanlage ist voll aufgedreht, und sie fühlt sich kalt und ungeschützt. Da ihre Handgelenke gefesselt sind, kann sie nur die Hände zusammenschlagen und die Unterarme hochhalten, um ihre Brüste zu bedecken. Es sieht aus, als ob sie beten würde.

Sie betet nicht. Dafür ist es viel zu spät.

Ihr Kopf pocht unter dem Schmetterlingsverband, den ihr einer der Sanitäter angelegt hat, bevor sie in den Streifenwagen gesetzt wurde. Irgendwann letzte Nacht muss sie mit dem Kopf gegen den Badewannenrand geknallt sein, aber sie erinnert sich nicht daran, dass sie gestolpert oder gefallen ist. Sie erinnert sich nur an ihren Mann, der in einer blutverschmierten Badewanne liegt, und an die Schreie, die sie heute Morgen geweckt haben.

Der Detektiv mit dem blonden Pferdeschwanz am Steuer wirft einen weiteren Blick auf Paris im Rückspiegel. Seit Jimmy vor sechs Monaten einen Streaming-Vertrag mit dem neuen Netflix-Konkurrenten Quan unterschrieben hat, starren die Leute sie oft an. Paris hasst das. Als sie und Jimmy heirateten, hatte sie erwartet, ein ruhiges Leben mit dem pensionierten Schauspieler und Komiker zu führen. Das war der Deal, auf den sie sich eingelassen hatten, das war die Ehe, auf die sie sich eingelassen hatte. Aber dann änderte Jimmy seine Meinung und ging in den Ruhestand, und das war so ziemlich das Schlimmste, was er ihr hätte antun können.

Und jetzt ist er tot.

Die Detektivin hat sie auf dem Rücksitz die ganze Zeit im Auge behalten, ihr Blick wandert alle paar Minuten von der Straße zum Spiegel. Paris weiß jetzt schon, dass die Frau denkt, sie sei es gewesen. Okay, gut, es sah also schlimm aus. Es war so viel Blut, und als der Detektiv am Tatort eintraf, waren bereits drei Beamte im Schlafzimmer und richteten ihre Waffen durch die Badezimmertür auf Paris. Bald starrten vier Augenpaare auf sie, als ob sie etwas Schreckliches getan hätte. Niemand schien zu blinzeln oder zu atmen, auch sie nicht.

"Frau Peralta, bitte legen Sie die Waffe nieder", hatte die Detektivin gesagt. Ihre Stimme war ruhig und direkt, als sie ihre Pistole entsicherte. "Und dann kommen Sie langsam und mit erhobenen Händen aus dem Bad."

Aber ich habe doch gar keine Waffe, dachte Paris. Es war das zweite Mal, dass ihr jemand sagte, sie solle das tun, und genau wie zuvor ergab es keinen Sinn. Welche Waffe?

Dann flackerten die Augen der Detektivin nach unten. Paris folgte ihrem Blick und musste schockiert feststellen, dass sie immer noch Jimmys Rasiermesser in der Hand hielt. Und sie hielt es nicht nur in der Hand, sondern umklammerte es mit ihrer rechten Hand, die Finger fest um den Griff geschlungen, die Knöchel weiß. Sie hob es hoch und starrte es verwundert an, während sie es in ihrer Hand umdrehte. Den Polizeibeamten gefiel das nicht, und die Kommissarin wiederholte ihre Forderung noch einmal in einem lauteren und befehlsgewohnteren Ton als zuvor.

Die ganze Sache war so absurd. Alle haben überreagiert. Paris hatte keine Waffe in der Hand. Es war nur ein Rasierwerkzeug, eines von mehreren Rasiermessern, die Jimmy besaß, denn ihr Mann war ein Typ der alten Schule, der Rasiermesser, Kassetten und Festnetzanschlüsse mochte. Er durfte nicht einmal mehr seine Rasiermesser benutzen. Der sich verschlimmernde Tremor in seiner Hand hatte sie unsicher gemacht.

Warum zum Teufel hielt Paris dann immer noch das Rasiermesser mit Ebenholzgriff in der Hand, das er vor Jahrzehnten in Deutschland gekauft hatte?

Alles geschah in Zeitlupe. Während der Detektiv weiter sprach, betrachtete Paris noch einmal das Blut, das über den weißen Marmorfliesenboden spritzte und durch die Vermischung mit dem Badewasser rosa verfärbt war. Es war Jimmys Blut, und sie wusste, wenn sie sich umdrehte, würde sie ihren Mann hinter sich sehen, in der tiefen Badewanne, in der er in der Nacht zuvor verblutet war.

Paris drehte sich nicht um. Aber es gelang ihr, einen Blick in den Spiegel über dem Waschbecken zu erhaschen, wo sie eine Frau sah, die genau wie sie aussah und ein blutverschmiertes Tank-Top trug. Ihr Haar war zerzaust, ihre Augen waren wild und die Seite ihres Gesichts war mit Blut bedeckt, das aus einer Wunde über ihrer rechten Augenbraue gesickert war. In ihrer Hand sah Jimmys altes Rasiermesser tatsächlich wie eine Waffe aus.

Eine Mordwaffe.

"Mrs. Peralta, lassen Sie das Rasiermesser fallen", befahl der Detektiv erneut.

Paris ließ es schließlich fallen. Die Stahlklinge landete mit einem dumpfen Klirren auf dem Fliesenboden, und die uniformierten Beamten kamen in Scharen auf sie zu. Einer von ihnen legte ihr die Handschellen an, und der Detektiv belehrte sie über ihre Rechte. Als sie aus dem Schlafzimmer und die Treppe hinunter geführt wurde, fragte sich Paris, wie sie das wohl erklären sollte.

Vor Jahren, als das letzte Mal so etwas passiert war, musste sie es überhaupt nicht erklären.

"Tut mir leid, aber würden Sie bitte die Klimaanlage herunterdrehen?" Paris' Brustwarzen drücken hart gegen ihre Unterarme wie Kugellager. Obwohl sie schon seit fast zwanzig Jahren in Seattle lebt, kann sich die Kanadierin in ihr immer noch nicht von der Gewohnheit lösen, sich zu entschuldigen, bevor sie um etwas bittet. "Es tut mir leid, es ist nur wirklich kalt hier hinten."

Der Beamte auf dem Beifahrersitz drückt wiederholt auf einen Knopf am Armaturenbrett, bis die kalte Luft nachlässt.

"Danke", sagt sie.

Der Beamte dreht sich um. "Können wir sonst noch etwas für Sie tun?", fragt er. "Brauchen Sie ein Pfefferminz? Wollen Sie anhalten und einen Kaffee trinken?"

Er stellt keine richtigen Fragen, also antwortet sie nicht.

In gewisser Weise versteht Paris, dass sie unter Schock steht und das ganze Ausmaß der Situation noch nicht erfasst hat. Zumindest hat ihr Selbsterhaltungstrieb eingesetzt - sie weiß, dass sie verhaftet wurde, sie weiß, dass sie eingebuchtet werden wird, und sie weiß, dass sie den Mund halten und bei der ersten Gelegenheit einen Anwalt anrufen muss. Trotzdem hat sie das Gefühl, dass sie das Geschehen von außen beobachtet, als ob sie in einem Film mitspielt, in dem jemand, der aussieht wie sie, des Mordes angeklagt werden soll.

Dieses Gefühl der Verfremdung - ein Wort, das sie als Kind gelernt hat - tritt bei ihr immer dann auf, wenn sie sich in einer extremen Stresssituation befindet. Die Dissoziation war die Art und Weise, wie ihr Verstand sie vor den Traumata schützte, die mit ihrem Körper geschahen. Auch wenn das jetzt nicht mehr der Fall ist, tritt das Gefühl der Trennung zwischen ihrem Gehirn und ihrem Körper immer dann auf, wenn sie sich verletzlich und unsicher fühlt.

Erstes Kapitel (2)

Im Moment ist das Leben, das sie kennt, das Leben, das sie sich aufgebaut hat, bedroht.

Paris kann jedoch nicht wegschweben. Sie muss präsent bleiben, wenn sie das überstehen will, also konzentriert sie sich auf ihre Atmung. Wie sie ihren Yogaschülern sagt: Was auch immer passiert, man kann immer zu seinem Atem zurückkehren. Sie schnürt ihre Kehle ein wenig zu und atmet langsam und tief ein, hält den Atem an und atmet dann aus. Es gibt ein leichtes Zischen von sich, als würde sie versuchen, die Autoscheibe zu beschlagen, und die Augen des Detektivs huschen wieder zu ihr in den Rückspiegel.

Nach ein paar Ozean-Atemzügen -ujjayi-Atemzügen - ist Paris klarer im Kopf, mehr hier, und sie versucht zu verarbeiten, wie zum Teufel sie auf dem Rücksitz eines Polizeiautos gelandet ist, auf dem Weg ins Gefängnis. Sie sieht genug fern, um zu wissen, dass die Polizei immer davon ausgeht, dass es der Ehepartner ist. Natürlich hat es nichts gebracht, dass Zoe, Jimmys Assistentin, diejenige war, die mit dem Finger auf ihn gezeigt und sich heiser geschrien hat. Sie hat ihn ermordet, sie hat ihn ermordet, oh mein Gott, sie ist eine Mörderin!

Sie denken, sie hat Jimmy getötet.

So sieht es nämlich aus, wenn man in Handschellen und mit Blut an der Kleidung aus dem Haus geführt wird, während die Nachricht vom Tod des prominenten Ehemanns durch die Menge der Schaulustigen schallt, die Fotos und Videos von der Verhaftung machen. Die Ironie des Ganzen ist, dass sich die Menge bereits vor dem Haus versammelt hatte, lange bevor Zoe die Polizei rief. Paris und Jimmy wohnen auf dem Queen Anne Hill, direkt gegenüber dem Kerry Park, von dem aus man die beste Aussicht auf Seattle hat. Es ist ein beliebter Ort für Einheimische und Touristen, um Fotos von der Skyline der Stadt und dem Mount Rainier zu machen, und die Menschenmenge heute war wie jede andere, außer dass die Kameras auf das Haus statt auf die Skyline gerichtet waren. Und so wie es keine Zeit gegeben hatte, ein anderes Hemd anzuziehen, gab es auch keine Gelegenheit, andere Schuhe anzuziehen. Paris hörte, wie jemand "Schöne Hausschuhe!" rief, sobald sie nach draußen trat, aber es klang nicht wie ein Kompliment.

Die Nachbarn in der Straße waren auch alle draußen. Bob und Elaine von nebenan standen am Ende ihrer Einfahrt, ihre Gesichter waren schockiert und entsetzt über ihren Anblick. Da sie nicht riefen oder ihre Hilfe anboten, müssen sie bereits gehört haben, was passiert ist. Sie müssen bereits denken, dass Paris schuldig ist.

Sie sollen ihre Freunde sein.

Sie kann sich schon die Schlagzeilen vorstellen. JIMMY PERALTA, DER PRINZ VON POUGHKEEPSIE, MIT 68 TOT AUFGEFUNDEN. Obwohl Jimmys hoch bewertete Sitcom ihre zehnjährige Laufzeit mehr als zwei Jahrzehnte zuvor beendet hatte, würde er für immer für seine Hauptrolle als Sohn eines Bäckereibesitzers in Der Prinz von Poughkeepsie bekannt sein, die mehr als ein Dutzend Emmys gewann und Jimmy bis zu seinem Ruhestand vor sieben Jahren zu einem Filmstar machte. Man muss kein Publizist sein, um vorherzusagen, dass die Nachricht vom Tod ihres Mannes noch mehr Schlagzeilen machen wird als der millionenschwere Vertrag, den Jimmy mit Quan abgeschlossen hat, als er beschloss, sein Comeback zu starten. Selbst Paris würde das für eine pikante Geschichte halten, wenn es nicht um sie selbst ginge.

Sie konzentriert sich weiterhin auf ihre Atmung, aber ihre Gedanken kommen nicht zur Ruhe. Das alles fühlt sich nicht richtig an. Sie hatte zwar keine Illusionen, dass sie und Jimmy zusammen alt werden würden, aber sie dachte, sie hätten mehr Zeit. In den zwei Jahren, die sie verheiratet waren, hatten sie eine einfache Routine entwickelt. Paris arbeitete sechs Tage in der Woche im Yogastudio, und Jimmy hatte immer etwas zu tun. Aber sonntags war ihr gemeinsamer Tag. Eigentlich sollten sie jetzt in dem nahe gelegenen Diner brunchen, wo der Besitzer ihnen immer einen Tisch am Fenster reservierte. Pfannkuchen und Speck für Jimmy, Waffeln mit Erdbeeren für Paris. Danach fahren sie vielleicht nach Fremont auf den Bauernmarkt oder nach Snohomish, um nach Antiquitäten zu stöbern. Meistens aber fahren sie nach Hause, wo Jimmy im Garten arbeitet, dies und jenes schneidet und Unkraut jätet, während sie ein Taschenbuch aufschlägt und sich an den Pool setzt.

Aber dies ist kein normaler Sonntag. Das ist ein verdammter Albtraum. Paris hätte wissen müssen, dass es so enden würde, denn es gibt kein "glücklich bis ans Lebensende", wenn man aus einem Leben wegläuft, um ein ganz neues zu beginnen.

Das Karma hat sie geholt.

Eine Feder aus ihren lächerlichen Hausschuhen kitzelt an ihrer Fußspitze. Als sie sie letzten Monat zum Geburtstag bekam - es ist nicht ihr richtiger Geburtstag, sondern der, der in ihrem Ausweis steht - waren sie lustig und süß. Ihre Ausbilder im Studio hatten alle zusammengelegt, um ihr ein Paar richtig teure italienische Designer-Slides aus rosa Straußenfedern zu kaufen. Eigentlich sollten sie im Studio bleiben, damit sie zwischen den Kursen etwas zum Herumlaufen hatte, aber sie konnte nicht widerstehen, sie mit nach Hause zu nehmen und Jimmy zu zeigen. Sie wusste, dass er lachen würde, und das tat er auch.

Die Pantoffeln sind nicht mehr lustig. Sie spielen nur in das Narrativ hinein, das die Medien immer wieder zu kreieren versuchen, nämlich dass Paris ein reiches, selbstsüchtiges Arschloch ist. Nachdem sie aus Toronto geflohen war, schaffte sie es neunzehn Jahre lang, unter dem Radar zu fliegen, bis Jimmys treue Assistentin Zoe das Hochzeitsfoto der Pressemitteilung über den Streaming-Deal beifügte. Zoe konnte nicht verstehen, warum Paris so aufgebracht war, aber bis zu diesem Tag hatten die meisten Leute nicht einmal gewusst, dass Jimmy Peralta wieder geheiratet hatte. Paris hatte in glücklicher Anonymität mit ihrem Ehemann im Ruhestand gelebt, und dann ging alles den Bach runter.

Wie Zoe sagen würde, die Optik ist schrecklich. Paris ist Jimmys fünfte Frau, und sie ist fast dreißig Jahre jünger als er. Während der Altersunterschied für Jimmy nie ein Problem war - warum auch? -, lässt er Paris wie eine geldgierige Schlampe aussehen, die nur darauf gewartet hat, dass ihr Mann stirbt.

Und jetzt ist er tot.

Zweites Kapitel (1)

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KAPITEL ZWEI

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Der Empfangschef im King County-Gefängnis fragt nach ihrem Telefon, aber Paris hat es nicht dabei. Soweit sie sich erinnern kann, liegt es immer noch auf dem Nachttisch in ihrem Schlafzimmer, in dem Haus, das jetzt ein Tatort ist.

"Alle persönlichen Gegenstände müssen in Tüten verpackt und in den Mülleimer gelegt werden", teilt ihr der Beamte mit. Wie der Detektiv, der sie hergebracht hat, hat er nicht aufgehört, sie anzustarren, seit sie hierher gebracht wurde. "Das gilt auch für Ihren Schmuck."

Alles, was Paris hat, ist ihr Ehering. Jimmy hatte ihr angeboten, ihr auch einen Verlobungsring zu kaufen, aber sie lehnte ab, da sie ihn beim Yoga-Unterricht ohnehin nicht tragen würde. Schließlich überredete er sie zu einem Ewigkeitsring, der mit fünfzehn ovalen rosa Diamanten besetzt war. Der Preis lag bei unglaublichen 250.000 Dollar, aber der Juwelier hatte Jimmy einen Preisnachlass angeboten, wenn sie bereit waren, den Ring zu fotografieren und zu veröffentlichen. Paris lehnte auch das ab.

"Ich will die Publicity nicht", sagte sie zu Jimmy. "Ich bin mit einem einfachen Goldring zufrieden."

"Auf gar keinen Fall." Jimmy unterhielt sich kurz mit dem Juwelier und klappte seine schwarze Amex herunter. Weil er Jimmy Peralta war, bekam er sowieso den Rabatt.

"Paris Peralta." Der Schalterbeamte sagt ihren Namen mit einem Grinsen, während er auf seiner Tastatur tippt und die Silben in die Länge zieht. Paaarrrisssss Peraaaaalta. "Meine Frau wird sich in die Hose machen, wenn ich ihr erzähle, wen ich heute gebucht habe. Sie war ein großer Fan von The Prince of Poughkeepsie. Ich selbst habe die Serie nie gemocht. Ich dachte immer, Jimmy Peralta sei ein Arsch."

"Haben Sie etwas Respekt, Officer." Die Detektivin steht neben ihr, Ellbogen an Ellbogen, als ob sie glaubt, dass Paris vielleicht abhauen könnte. Sie wirft den Kopf hin und her, und die Spitze ihres Pferdeschwanzes streift Paris' nackten Arm. "Der Mann ist tot."

Paris zieht ihren Ehering ab und reicht ihn durch das Fenster. Neben ihr hört sie den Detektiv leise murmeln: "Mein Gott, der ist ja rosa." Der Schalterbeamte untersucht den Ring genau, bevor er ihn in eine kleine Plastiktüte verschließt. Dann lässt er ihn in den Plastikbehälter fallen, wo er mit einem hörbaren Klatschen landet.

Innerlich zuckt sie zusammen. Der Wert dieses Rings, denkt Paris, ist wahrscheinlich das Dreifache dessen, was du letztes Jahr verdient hast. Äußerlich bewahrt sie ihre Fassung. Sie wird niemandem eine Geschichte liefern, die sie an die Boulevardpresse verkaufen kann. Stattdessen nimmt sie durch die verschmierte Plexiglasscheibe Augenkontakt mit ihm auf und starrt ihn an. Wie sie vorausgesagt hat, ist er ein Wiesel, und sein Blick fällt zurück auf seinen Computer.

"Unterschreiben Sie das." Er schiebt ihre Inventarliste durch das Fenster. Es gibt nur einen Gegenstand darauf. Ring, Diamant, rosa. Paris kritzelt ihre Unterschrift.

Ein anderer Beamter kommt hinter dem Schreibtisch hervor und wartet erwartungsvoll. Der Detektiv wendet sich an Paris. Wahrscheinlich hat sie sich bei der Verhaftung vorgestellt, aber ihr Name entzieht sich Paris jetzt, falls sie ihn überhaupt gehört hat.

"Wir brauchen Ihre Kleidung", sagt der Detektiv. "Auch Hausschuhe. Sie werden Ihnen etwas anderes zum Anziehen geben. Und dann komme ich und rede mit Ihnen, okay?"

"Ich würde gerne meinen Anwalt anrufen", sagt Paris.

Die Detektivin ist nicht überrascht, aber sie scheint enttäuscht zu sein. "Das können Sie tun, wenn Sie abgefertigt sind."

Ein Summer ertönt, und Paris wird durch eine Reihe von Türen in einen kleinen, hell erleuchteten Raum geführt. Sie wird angewiesen, sich in der Ecke hinter einem blauen Vorhang auszuziehen. Sie zieht sich schnell aus, zieht alles bis auf die Unterwäsche aus und zieht das Sweatshirt, die Jogginghose, die Socken und die Gummilatschen an, die man ihr gegeben hat. Es ist eine Erleichterung, die blutbefleckten Klamotten auszuziehen und Schuhe anzuziehen, die nicht an ein Katzenspielzeug erinnern. Alles ist mit den Buchstaben DOC gestempelt.

Ihre Fingerabdrücke werden genommen und sie wird fotografiert. Ihr Haar ist verfilzt, aber es ist nicht so, dass sie sich eine Haarbürste leihen könnte. Sie schaut direkt in die Kamera und hebt ihr Kinn an. Jimmy hat einmal gesagt, dass es fast unmöglich ist, auf einem Fahndungsfoto nicht wie ein Krimineller auszusehen. Er muss es wissen. Er wurde zweimal wegen Fahrens unter Alkoholeinfluss und einmal wegen Körperverletzung verhaftet, nachdem er in Las Vegas nach einer Show einen Zwischenrufer geschubst hatte. Auf allen drei Fahndungsfotos sah er schuldig wie die Hölle aus.

Nach der Abfertigung wird sie zu einem Aufzug geführt, der sie schnell eine Etage tiefer bringt. Der junge Beamte, der sie begleitet, wirft ab und zu einen verstohlenen Blick in ihre Richtung, aber er sagt kein Wort, bis sie in der Arrestzelle angekommen sind. Mit piepsiger Stimme (gefolgt von einem kurzen Räuspern) weist er sie an, hineinzugehen. Sobald sie hineingeht, schließen sich die Gitterstäbe und verriegeln mit einem Klirren.

Und einfach so sitzt Paris im Gefängnis.

Es ist sowohl besser als auch schlimmer, als sie es sich immer vorgestellt hat, und sie hat es sich viele Male vorgestellt. Es ist größer, als sie erwartet hat, und es gibt nur eine weitere Person hier drin, eine Frau, die gerade auf der gegenüberliegenden Seite der Zelle ohnmächtig ist. Ein nacktes Bein hängt über den Rand der Bank, und die Sohlen ihrer nackten Füße sind schmutzig. Ihr enges neongelbes Kleid ist mit Flecken von einer unbestimmten Substanz übersät, aber wenigstens wurde sie nicht gezwungen, sich umzuziehen. Weswegen sie auch immer festgehalten wird, es ist kein Mord.

Obwohl die Zelle sauber zu sein scheint, zeigen die grellen Leuchtstoffröhren Schlieren von dem, was kürzlich aufgewischt wurde. Dem anhaltenden Geruch nach zu urteilen, war es sowohl Urin als auch Erbrochenes. Die Wände sehen klebrig aus und sind in einem schmuddeligen Beigeton gestrichen, der die Farbe von schwachem Tee hat, und in einer Ecke der Decke ist eine Kamera angebracht.

An der Rückseite der Zelle, direkt neben dem an der Wand verankerten Telefon, befindet sich ein mit Plastik überzogenes Schild, auf dem die Telefonnummern von drei verschiedenen Kautionsagenturen aufgeführt sind. Mit etwas Glück wird sie die nicht brauchen. Sie nimmt den Hörer ab und tippt eine der wenigen Telefonnummern ein, die sie sich gemerkt hat. Nimm ab, nimm ab, nimm ab ...

Mailbox. Verflucht. Sie hört ihre eigene Stimme, die sie auffordert, eine Nachricht zu hinterlassen.

"Henry, hier ist Paris", sagt sie leise. "Ich werde es auf deinem Handy versuchen. Ich stecke in Schwierigkeiten."

Sie legt auf, wartet auf das Freizeichen und ruft die zweite Nummer an, die sie auswendig kennt. Auch hier geht die Mailbox ran. Ein paar Meter entfernt setzt sich ihre Zellengenossin auf, ihr fettiges Haar fällt ihr ins ölige Gesicht. Sie sieht Paris mit trüben, mit Wimperntusche verschmierten Waschbäraugen an.

Zweites Kapitel (2)

"Ich kenne dich." Ihre Worte sind undeutlich und lallend. Sogar aus ein paar Metern Entfernung kann Paris sie riechen, ein Geruch wie verfaulendes Essen in einer Whiskey-Brennerei. "Ich habe Sie schon mal gesehen. Du bist eine berühmte Person."

Paris tut so, als würde er sie nicht hören.

"Du bist die Tussi, die diesen alten Kerl geheiratet hat." Die Frau blinzelt und versucht, sich zu konzentrieren. Als Paris nicht antwortet, sagt sie: "Oh, okay, ich verstehe, du bist eine verdammte Prinzessin, zu gut, um mit mir zu reden. Fick dich, Prinzessin." Sie legt sich wieder hin. Zehn Sekunden später ist ihr Gesicht schlaff und ihr Mund steht offen.

An der Wand vor der Zelle hängt eine Schulhausuhr, und Paris wartet genau viereinhalb Minuten, bevor sie den Hörer wieder abnimmt. Diesmal geht sofort jemand ran.

"Ocean Breath Yoga."

"Henry." Erleichterung durchströmt Paris, als sie die Stimme ihres Geschäftspartners hört. "Gott sei Dank."

"Heilige Scheiße, P., bist du okay?" Henrys Stimme ist voller Sorge. "Ich habe gerade das mit Jimmy gehört. Oh, Schatz, das tut mir so leid. Ich kann es nicht glauben..."

"Henry, sie haben mich verhaftet." Sie kann nicht glauben, dass sie diese Worte ausspricht. "Ich bin in einer Arrestzelle im King County Gefängnis."

"Ich habe die Verhaftung gesehen. Das ist so ein Schwachsinn."

"Du hast es gesehen? Ist es in den Nachrichten?"

"In den Nachrichten? Schatz, es ist auf TikTok." Sie hört Hintergrundgeräusche und dann das Schließen einer Tür, was bedeutet, dass Henry das schnurlose Telefon mit ins Büro genommen hat. "Einer der Touristen im Park hat deine Verhaftung gefilmt und hochgeladen. Es ist derzeit die Nummer eins unter den Trendvideos."

Natürlich ist das nicht überraschend, aber wenn Henry es sagt, wird es umso realer. Paris schluckt die Panik hinunter und erinnert sich daran, dass sie später noch genug Zeit haben wird, sich zu ärgern.

"Henry, hör zu", sagt sie. "Du musst Elsie Dixon für mich anrufen."

"Jimmys Freundin? Die Anwältin, die auf all deinen Partys Showtunes singt?"

"Ja, genau die. Ich habe mein Telefon nicht dabei, also habe ich auch ihre Nummer nicht."

"Ich werde ihre Kanzlei googeln."

"Sie wird nicht da sein, es ist Sonntag. Aber wenn du im Schreibtisch nachschaust, findest du vielleicht eine Visitenkarte mit ihrer Handynummer. Bitten Sie sie, sofort ins Gefängnis zu kommen, okay?"

"Ich sehe keine Karte." Sie kann hören, wie Henry die Schubladen durchwühlt. "Keine Sorge, mir wird schon etwas einfallen. Ich dachte, sie wäre im Rechtswesen tätig?"

"Sie hat ihre Karriere als Pflichtverteidigerin begonnen", sagt Paris. "Und sie ist die einzige Anwältin, die ich kenne."

"Gott, P...", sagt Henry und klingt wirklich verblüfft. "Ich kann nicht glauben, dass du im Gefängnis bist. Ist es wie im Film?"

Sie sieht sich um. "Mehr oder weniger. Aber düsterer."

"Kann ich dir etwas mitbringen? Ein Kopfkissen? Ein Buch? Ein Messer?"

Er versucht, sie zum Lachen zu bringen, aber das Beste, was sie zustande bringt, ist ein Schnauben. "Ich liebe dich. Mach Elsie ausfindig, okay? Und vielleicht kannst du den Ausbildern sagen, was los ist."

"P, sie sagen..." Eine Pause. "Sie sagen, du hättest Jimmy getötet. Ich weiß, dass das nicht möglich ist, weil ich dich kenne. Du bist keine Mörderin."

"Das weiß ich zu schätzen", sagt Paris, und nachdem sie sich verabschiedet haben, legen sie auf.

Henry war immer ein hilfsbereiter Freund, und er ist durch und durch loyal. Aber er kennt sie nicht, nicht wirklich.

Niemand tut das.

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