ONE RORY
EN RORY 26. maj 1985-Boston Det kunne ikke være søndag. Ikke allerede. Rory trykkede på snooze-knappen og faldt tilbage på sin pude og ønskede dagen væk, men fem minutter senere skreg alarmen igen, hvilket kun kunne betyde én ting. På en eller anden måde var endnu en uge blevet opslugt, forsvundet i et slør af takeout og gamle film, uendelige nætter fordybet i andres lykkelige slutninger. En papirsbog med papirmasse dumpede ned på gulvet, da hun smed dynen tilbage og satte fødderne på gulvet. Kathleen Woodiwiss' A Rose in Winter, som hun havde læst i nat omkring kl. 4.00 om natten. Hun stirrede på den, der lå opslået for hendes fødder som en nedlagt fugl. Hun havde aldrig været en fan af kærlighedsromaner. Nu kunne hun ikke sluge dem hurtigt nok, en skyldig fornøjelse, som hun skammede sig over, ligesom spil eller pornoafhængighed. Hun samlede romanen op og smed den ned i en kurv fyldt med et dusin andre romaner, der ventede på at blive bragt til Goodwill. Der stod endnu en kasse ved hoveddøren og en tredje i hendes bagagerum. Junkfood for hjernen, kaldte hendes mor dem. Men hendes øjne gled allerede hen til stakken af nye titler på natbordet. I aften ventede Johanna Lindseys nyeste bog. Hun rodede i den uåbnede post ved siden af sengen, herunder det katalog over masteruddannelsen, som hun havde gjort sit bedste for at undgå, og fandt til sidst det Rolex i stål og guld, som hendes mor havde givet hende, da hun var færdig med at læse på universitetet. Som forventet var det holdt op med at køre, og datoen i den lille forstørrelsesboble var tre dage forkert. Hun nulstillede tiden og satte det på sit håndled, hvorefter hun satte sig for øje at få et krus stærk kaffe. Hun kunne på ingen måde klare dagen i dag uden koffein. I køkkenet betragtede hun sine omgivelser med en snigende følelse af overvældelse: vasken fuld af opvask, den overfyldte skraldespand, resterne af gårsdagens takeout fra Eastern Paradise, der stadig stod på køkkenbordet. Hun havde tænkt sig at rydde op efter middagen, men så kom Random Harvest på, og hun havde ikke kunnet rive sig løs, før Greer Garson og Ronald Colman endelig var blevet genforenet. Da hun holdt op med at tude, havde hun glemt alt om køkkenet. Og nu var der ikke tid, hvis hun skulle nå at komme igennem byen inden klokken elleve. Hun overvejede at ringe for at aflyse, mens hun skvulpede halvt og halvt i sit krus - ondt i halsen eller migræne, en forfærdelig madforgiftning - men hun havde allerede aflyst to gange i denne måned, hvilket betød, at hun var nødt til at gøre dette. I brusebadet øvede hun sig på den grillaften, hun vidste, der ville komme: spørgsmål om hendes studier, hendes hobbyer, hendes planer for fremtiden. Spørgsmålene ændrede sig aldrig, og det blev sværere og sværere at lade som om, at hun var interesseret i noget af det hele. Sandheden var, at hun ikke havde nogen hobbyer at tale om, at hun frygtede tanken om at vende tilbage til skolen, og at hendes fremtidsplaner var meget usikre. Men hun ville tage et modigt ansigt på og sige de rigtige ting, for det var det, der blev forventet af hende. Og fordi alternativet - et dybt dyk ned i det sorte hul, der var blevet hendes liv - simpelthen var for udmattende at overveje. Hun gik hen til soveværelset, tørrede sit hår af undervejs og gjorde sit bedste for at modstå det velkendte træk fra hendes natbord. Det var et ritual, hun var begyndt på det seneste, at starte hver dag med et eller to af Hux' breve, men der var ikke tid til det denne morgen. Alligevel fandt hun sig selv i at åbne den nederste skuffe og tage den æske frem, som hun opbevarede der. 43 konvolutter adresseret med hans tynde, udstrakte skrift, en livline, der holdt hende fast til ham og forhindrede hende i at gå i bund. Den første var ankommet i hendes postkasse kun fem timer efter, at hans fly havde forladt Logan. Han havde sendt den med dag til dag for at være sikker på, at den kom frem på den rigtige dag. Han havde skrevet et andet, mens han sad ved gaten, og et mere, mens han sad på flyet. De var kommet næsten hver dag i begyndelsen, før de faldt til et eller to om ugen. Og så var de simpelthen holdt op med at komme. Hun kiggede på billedet ved siden af sengen, som var taget på en restaurant på Kapstaden i weekenden efter, at han havde friet. Dr. Matthew Edward Huxley-Hux for alle, der kendte ham. Hun savnede hans ansigt, hans grin, hans fjollede vittigheder og skæve sang, hans kærlighed til alle trivia-ting og hans perfekte røræg. De havde mødt hinanden ved et velgørenhedsarrangement til fordel for Tufts' nye neonatale intensivafdeling. Hans smil havde fået hende til at blive blød i knæene, men det var den person, han var under smilet, der faktisk beseglede aftalen. Han var barn af to lærere med særlige behov og havde tidligt lært værdien af at yde service ved at gå foran med et godt eksempel. Men i løbet af hans første år på UNC var en lastbil kørt over midterrabatten på I-40 og havde ramt hans forældres bil frontalt. Han forlod skolen efter begravelsen, uden styring og bitter, og tilbragte en sommer på Outer Banks, hvor han legede strandbums med en flok surfere og bedøvede sig selv med Captain Morgan. Til sidst tog han sig sammen, vendte tilbage til UNC og fortsatte med at læse medicin. Hans plan havde været at specialisere sig i intern medicin, men efter en uges pædiatrisk turnus havde han ændret sine planer. Da han var færdig med sin turnus, havde han skrevet kontrakt med Læger uden Grænser for at yde pleje til børn i Sydsudan som en måde at ære sine forældres minde på. Det var en af de ting, hun elskede mest ved ham. Hans historie var langt fra perfekt; Matthew Huxley havde ikke nogen trustfond eller opvækst i en landklub. Han havde været igennem nogle ting - ting, der havde rystet ham i sin grundvold - men han havde fundet sit ståsted og en måde at give noget tilbage på. Det var svært at sige farvel til ham, når tiden var inde, men hun var stolt af det arbejde, han havde forpligtet sig til at udføre, selv om hans breve var svære at læse. I et af dem havde han indrømmet, at han var begyndt at ryge. Alle her ryger som en djævel. Måske for at holde deres hænder fra at ryste. Vi er alle så utroligt trætte. I et andet havde han skrevet om en journalist ved navn Teresa, som var der for at skrive en historie for BBC, og om hvordan hun holdt ham i kontakt med omverdenen. Han skrev også om arbejdet, om endeløse dage på interimistiske operationsstuer, om børn, der var lemlæstede, forældreløse og rædselsslagne. Det var værre, end han nogensinde havde forestillet sig, men det gjorde ham til en bedre læge - hårdere, men mere medfølende. Tempoet var udmattende, og det følelsesmæssige traume var mere end han kunne udtrykke på papir. Vi er så forkælede i USA. Vi kan ikke forstå omfanget af lovløshed og barbari, den uhyggelige nød, der findes andre steder. Manglen på grundlæggende menneskelighed. Det, vi gør, jeg, alle vi andre, er en dråbe i havet, når man ser, hvad der sker her. Det var den sidste. En uge, to, en tredje uge gik, og hendes egne breve blev ikke besvaret. Og så en dag lyttede hun til NPR, og årsagen blev klar. USA bekræftede, at en gruppe bevæbnede oprørere havde bortført tre arbejdere i et angreb tidligt om morgenen i Sydsudan, herunder en amerikansk læge, en sygeplejerske fra New Zealand og en britisk journalist på opgave for BBC og World Magazine. Det havde taget flere dage at få bekræftet det, hun allerede vidste - at Hux var den tilfangetagne amerikaner - men der var ingen spor. Der var intet om den lastbil, som vidnerne så køre væk. Ingen beskrivelse af de mænd, der havde tvunget dem ud af klinikken under trusler med en pistol. Og ikke et ord fra nogen, der påtog sig ansvaret, hvilket typisk skete i løbet af de første 48 timer. De var simpelthen forsvundet. Fem måneder senere ventede hun stadig. Ifølge udenrigsministeriet blev alle ressourcer sat ind, og alle spor blev fulgt, men der var ikke mange. Der var blevet gennemført en natlig razzia i en forladt hytte i Libyen for otte uger siden, efter at nogen havde rapporteret, at de havde set en kvinde, der passede på beskrivelsen af den forsvundne journalist, men da de gik ind, var hytten tom, og beboerne var for længst væk. Den officielle holdning fra udenrigsministeriet var, at man fortsat arbejdede sammen med forskellige humanitære organisationer for at finde alle ansatte og sikre deres sikre tilbagevenden, men sandheden var, at oplysningerne var tørret ind, hvilket betød, at udsigterne til et positivt resultat blev mere og mere tvivlsomme. Rory stirrede på kassen og længtes efter at tage et eller to breve ud og kravle tilbage i seng, men hun skulle jo være et andet sted, men hun havde et andet sted at være. To steder, faktisk, hvis hun talte sit løfte om at møde Lisette i eftermiddag på Sugar Kisses med. Tyve minutter senere tog hun sin taske og sine nøgler og kiggede på sit spejlbillede en sidste gang. Hvide bukser og en ærmeløs knap-down i lys ferskenfarvet silke. Fugtigt hår var skrabet op i en hestehale. Et enkelt lag mascara, et andet lag lipgloss og enkle diamantnitter. Langt fra standard, men når det drejede sig om hendes mor, var intet nogensinde standard.
TWO RORY
TO RORY Duften af blåbærscones og friskmalet kaffe mødte Rory, da hun lukkede sig ind. Hun hørte suset fra sin mors saftpresser i køkkenet, da hun tog sine lejligheder af og stillede dem ved døren med front mod udad, hvis hun skulle have brug for at trække sig hurtigt tilbage. Gud vidste, at det ikke ville være første gang. Som sædvanlig var huset ulasteligt, et studie i god smag med sine plyssede beige tæpper og omhyggeligt afstemte møbler. Og den korrekte kunst på væggene, selvfølgelig - frugtskåle og kander med overdrevne valmuer, der hang i tunge forgyldte rammer. Ikke en eneste ting var skæv eller et støvfnug at se. Sådan havde det set ud, selv da hun var lille, takket være hendes mors militante regler om renlighed. Ingen sko uden for foyeren. Ingen hænder på væggene. Ingen mad eller drikkevarer uden for spisestuen - medmindre der var fest. Og der var masser af fester. Tefester, cocktailfester, middagsselskaber og selvfølgelig indsamlinger til hendes mors velgørenhedsorganisationer for kæledyr, som hver især blev serveret til perfektion og derefter omhyggeligt ryddet af et hold af professionelle, der havde en hurtig opkaldslinje. Hun fandt sin mor i køkkenet, hvor hun hældte friskpresset appelsinjuice op i en glaskande, mens hendes karakteristiske guldarmbånd klirrede, mens hun arbejdede. Hun så pæn og ordentlig ud i khakis og en stivnet hvid bluse, og hendes tunge guldbølger var trukket tilbage i en lav Town & Country hestehale. Som sædvanlig var hendes makeup fejlfri, med diskrete øjne, let opkradsede kinder og en anelse frossen ferskenglans på læberne. Som toogfyrre var hun stadig i stand til at få hovederne til at vende. Hun kiggede op, da Rory kom ind. "Der er du jo," sagde hun og foretog en hurtig, men grundig undersøgelse af sin datter. "Jeg var begyndt at tro, at du ikke ville komme igen. Er dit hår vådt?" "Jeg havde ikke tid til at blæse det ud. Hvad skal jeg gøre for dig?" "Alt er gjort, og jeg håber ikke, at det er koldt." Hun rakte Rory en tallerken med perfekt skiveskåret melon og en skål fyldt med jordbær. "Tag dem med ud til bordet. Jeg tager resten med." Rory tog frugten og gik ud på terrassen. Det var en perfekt morgen, himlen var svimlende blå, og brisen var moden med løftet om en tidlig sommer. Nedenfor strakte Boston sig i alle retninger, et virvar af krogede gader og væltende hustage. Storrow Drive med sit endeløse bånd af trafik, Esplanaden, der bredte sig med blade og grønt, den skinnende strækning af Charles River, der var oversået med små lyse sejlbåde. Hun elskede byen med alle dens modsætninger, dens rige kolonihistorie og pulserende smeltedigelkultur. Kunst, mad, musik og videnskab, der alle sammen gned albuerne og kæmpede om opmærksomheden. Men der var noget ved at se den sådan her, væk fra travlhed og støj, som altid havde føltes lidt magisk, da hun voksede op, som om hun pludselig ville få vinger, som hun kunne flyve væk med. Hun drømte meget om at flyve væk, da hun var en pige, om at være en anden, at leve et andet liv. Et, der var hendes eget. En karriere, der ikke havde noget med hendes mor at gøre. En mand, der ikke var som hendes far. Hun havde også næsten gjort det. Næsten. Ordet føltes som en sten i hendes bryst, vægten af det var altid med hende, og fik simple opgaver som at gå på markedet eller møde en veninde til at føles næsten overvældende. Det var ikke normalt, dette behov for at trække sig tilbage fra verden. Men det var heller ikke nyt. Hun havde altid hældt til den indadvendte ende af spektret og havde gjort sit bedste for at undgå middagsselskaber og andre sociale arrangementer, for ikke at tale om den opmærksomhed, der fulgte med at være datter af en af Bostons mest fremtrædende sociale og filantropiske eliter. Aldrig et hår, der ikke var på sin plads, aldrig en faux pas - det var Camilla Lowell Grant. Det rigtige tøj, det rigtige hjem, den rigtige kunst. Det rigtige alt, hvis man ikke talte den kronisk utro mand og den genstridige datter med. Alligevel bar Camilla sine byrder på beundringsværdig vis. For det meste af tiden. Rory så på bordet, da hun satte frugtpladerne ned. Det lignede noget fra et Victoria-magasin: kridhvide islæt dækket med hendes bedstemors Royal Albert-porcelæn, linnedservietter, der var fejlfrit foldet ved siden af hver enkelt borddækning. Og i midten stod en skål med voksagtige hvide gardenier - hendes mors signaturblomst. Perfektion, som sædvanlig. Brunchtraditionen var begyndt på hendes tolvårs fødselsdag og var hurtigt blevet en ugentlig begivenhed. Menuen varierede fra uge til uge - frisk frugt og en eller anden form for bagværk bagt fra bunden, ristede toast med røget laks og cremet Boursin-ost, fejlfrit vendte omeletter lavet med alt, hvad der var i sæson, og den eneste konstant: mimosaer lavet med friskpresset appelsinjuice og perfekt afkølet Veuve Clicquot. Det var meningen, at det skulle være en tid til at snakke sammen, men på det seneste var deres tête-à-têtes blevet mere og mere anspændte, efterhånden som hendes mor fandt nye og ikke så subtile måder at antyde, at det måske var på tide at komme videre med sit liv. Rory pegede på rubinringen på sin venstre hånd, en lille oval ring med et lille hak i bunden. Det var den ring, som Hux' far havde brugt til at fri til sin mor med, alt hvad han havde haft råd til som soldat, der kom hjem fra Korea-krigen. Hux havde lovet at tage hende med på indkøb efter en ordentlig ring, men han ville bruge sin mors ring til at spørge hende om det egentlige frieri. Hun var blevet rørt af hans sentimentalitet og havde valgt at beholde den originale og var begejstret over, at han ville betro hende noget så værdifuldt. Nu var hans mors ring alt, hvad hun havde. Hun skubbede tanken væk, da Camilla dukkede op med to tallerkener. "Fritata med svampe og asparges," meddelte hun og stillede tallerknerne ned med et pift. "Det ser lækkert ud," sagde Rory og satte sig på sin sædvanlige stol. Hendes mor havde aldrig været den huslige type, men hun kunne bestemt godt finde rundt i et køkken. Camilla skubbede flere kataloger frem under armen og gav dem til Rory, inden hun satte sig over for hende. "De kom i sidste uge, men du sprang over til brunch. Jeg var fristet til at sige til postkvinden, at jeg ikke kendte nogen, der hed Rory, men havde hun noget til min datter Aurora?" Rory formåede et tørt smil. "Du har brug for noget nyt materiale, mor. Den vittighed er ved at være gammel." "Rory er et drengenavn. Dit navn er Aurora. Og det er et smukt navn. Et kvindenavn." "Et gammelt kvindenavn," svarede Rory. "Og det var far, der forkortede det. Det har åbenbart aldrig generet ham." Camilla svarede med et pust. "Man skal være her for at blive generet." Rory tog sin gaffel op og puttede lystesløst i sin frittata. Det var sandt. Hendes fars interesser havde altid ligget andre steder. Hun havde ingen anelse om, hvor mange affærer han havde haft, selv om hun mistænkte sin mor for at kunne give en nøjagtig opgørelse. Hun havde omhyggeligt holdt øje med de kvinder, der havde bevæget sig ind og ud af Geoffrey Grants liv i årenes løb, og havde omhyggeligt tilføjet hvert enkelt navn til samlingen, som mønter til en bandeordskrukke. Hvorfor hun aldrig var blevet skilt fra ham, var Rory ubegribeligt, selv om hun mistænkte, at weekenden på Doral med hans 28-årige receptionist kunne have givet ham nådestødet, hvis han ikke var endt med at dø i hendes seng først. Det var den type skandale, som de fleste societykoner aldrig helt kom sig over, en kliché af den lækreste og mest katastrofale slags, men for Camilla blev det kronjuvelen i hendes samling af forræderier, et æresmærke, købt med hendes stolthed. "Spiser du ikke?" Rory tog et jordbær op og gnaskede pligtskyldigt. Camilla havde trukket flasken Veuve op af isen og kæmpede med proppen. Efter et par minutter rakte Rory hånden over bordet og tog flasken fra hende. "Lad mig få den, før du tager nogens øje ud." Proppen gik fri med et hult knald. Rory hældte champagne op i et par flutes og fyldte begge med et stænk appelsinsaft. De rørte ordløst ved glassene, af vane, og vendte så deres opmærksomhed mod maden. Camilla stod for det meste af snakken, og Rory behøvede kun et minimum af input fra Rorys side. Sladder om plastikkirurgi og rygter om skilsmisser. En vens kommende rejse til Irland. Hvad der var på vej til Boston Opera House i næste sæson. Temaet for det velgørenhedsbal, som hun arrangerede igen i år. Til sidst slap smalltalken op, og samtalen vandrede ind på velkendt, om end ubehageligt område. "Jeg løb ind i Dinah Marshall forleden dag, da jeg afleverede mit ur til reparation. Denise, hendes yngste, er på vej til Boston College til efteråret. Hun skal studere musik. Harpe, tror jeg. Jeg fortalte hende, at du var tilbage på Tufts til august for at afslutte din master. Og så måske til Paris næste sommer til det praktikophold, vi talte om. Hun bad mig give hende sine lykønskninger videre." "Denise spiller klaver," svarede Rory blankt. "Patricia spiller harpe." "Ja, selvfølgelig. Klaver." Camilla løftede sin serviet og duppede sig forsigtigt for munden. "Og hvad med dig? Er du spændt på at tage tilbage?" Rory rakte ud efter champagneflasken og fyldte sit glas op, idet hun undlod appelsinjuicen denne gang. Hun nippede langsomt til den og løftede så blikket mod sin mor. "Jeg er ikke spændt på noget som helst." Camilla sukkede, mens hun skubbede en scone på sin tallerken. "Surmuler du, Aurora?" "Jeg er treogtyve år gammel, mor. Jeg surmuler ikke." "Virkelig? Hvad kalder du det, der sker nu?" Rory stillede sin mimosa fra sig og satte sig meget lige op. "Vi har ikke set hinanden i tre uger. Havde du ikke engang tænkt dig at spørge om Hux?" Camilla blinkede til hende. "Selvfølgelig ville jeg det." "Hvornår? Vi er færdige med morgenmaden. Vi har talt om Vicky Fosters ansigtsløftning, den forfærdelige mad i Storbritannien, dine planer for ferieballet og Dinah Marshalls datter, der skal tilbage i skole. Alligevel kunne du ikke finde tid til at smide min forlovedes navn ind i samtalen." "Virkelig, du kan ikke forvente, at jeg bare lige pludrer sådan noget ud over morgenmaden." "Hvad har morgenmad med det at gøre?" Camillas mundvinkler faldt nedad i en næsten perfekt smilebule. "Jeg var bare lidt sart." "Finfølsom?" Ordet satte Rorys tænder på højkant, som om god bordskik var en undskyldning for at være ligeglad. "Jeg har ikke brug for, at du er sart, mor. Jeg har brug for, at du bekymrer dig. Men det gør du ikke. Det har du aldrig gjort." Camillas øjne bredte sig. "Sikke en ting at sige." "Du har aldrig kunnet lide ham. Fra første dag har du opført dig, som om han var en fase, jeg ville vokse ud af, ligesom du håbede, at jeg ville vokse ud af at kunne lide fodbold." "Det er ikke sandt." "Det er det absolut. Du kunne ikke lide hans udseende, eller hans surfing, eller det faktum at han forlod privat praksis. Men det virkelige problem er, at du ikke kan lide, at han er fra en lille strandby i North Carolina, som ingen nogensinde har hørt om. At hans forældre underviste i high school i stedet for at arrangere kortspil og middagsselskaber." Der var det, hendes mors patenterede udtryk af forargelse - de skæve skuldre og den skrå hage, det kølige blik, der var rettet lige ned ad hendes perfekte patricianernæse. "Det er en forfærdelig antydning." "Jeg antydede det ikke. Jeg sagde det lige ud. De fleste mødre ville betragte en som Hux som en god fangst, men ikke dig. Du vil have en med det rigtige efternavn og et Mayflower-klistermærke på deres dampkiste, og nu hvor Hux er forsvundet, ser du chancen for en ny chance. Selvom jeg ikke er sikker på, hvorfor du tror, at din ægteskabelige baggrund kvalificerer dig til at vælge en andens mand." Camilla blev helt stille, hendes ansigt stivnede, som om hun havde fået en lussing, hun ikke havde set komme. "Det er jeg ked af," sagde Rory. "Det var ikke min mening..." "Selvfølgelig gjorde du det." Rory pustede ud og var vred på sig selv over at have slået så lavt et slag. "Jeg er ked af det. Jeg var bare ved at slå ud, og du kom i vejen." Camillas udtryk ændrede sig til et bekymret udtryk. "Har der været ... nyt?" "Nej, der er ikke noget nyt. Det er lige meget. Jeg har ikke lyst til at tale om det." "Hvad vil du så tale om? Jeg har ingen anelse om, hvad der sker i dit liv i disse dage. Du svarer ikke på mine opkald. Du afviser mine invitationer til middag. Du har droppet brunch to uger i træk. Hvad har du lavet?" Rory stirrede ned i sit glas, og hendes hals blev pludselig tyk. "Venter, for det meste." "Skat ..." Camilla rakte hånden over bordet og strøg Rorys pandehår ud af øjnene på hende. "Lad være," snerrede Rory og trak hovedet væk. "Jeg vil ikke have, at du skal have ondt af mig." "Hvad vil du så? Jeg er bekymret for dig. Du bruger dine dage med næsen begravet i en af de der forfærdelige bøger eller limet til fjernsynet og ser en gammel sort-hvid tåreperser til alle tider af døgnet. Vi har talt om det. Det er ikke sundt." "Jeg har det fint. Jeg er bare..." Hun kiggede væk og ønskede desperat ikke at skulle have denne diskussion igen. "Jeg har bare brug for tid." "Skat, det er fem måneder siden." Rory kastede et blik på hende. "Jeg var ikke klar over, at der var en tidsgrænse." "Det var ikke det, jeg mente. Jeg mener bare, at uanset hvad der er sket med Matthew, om han er i live et eller andet sted eller..." Hun afbrød, som om hun nøje overvejede sine næste ord. "Du er her stadig, Aurora. Stadig i live. Du er nødt til at fortsætte, uanset hvad." Rory slugte tårernes svien. Hun ville gerne tro på, at Hux var i live et eller andet sted, at han ville komme hjem til hende en dag, men frygten var der altid, som en usynlig hånd, der svævede ved hendes skulder. Ville det være i morgen, at hun fik nyheden? Hvordan ville det ske? Et brev? Et telefonopkald? Ville nogen banke på hendes dør? Hun havde aldrig taget mod til sig og spurgt. At spørge ville have gjort det for virkeligt, og det var allerede virkeligt nok. "Hvad hvis jeg ikke kan fortsætte?" spurgte hun stille og roligt. "Vær nu ikke dum. Selvfølgelig kan du det. Det er det, som de rige gør." Rory undertrykte et suk og ønskede, at hun kunne få hende til at forstå det. "Jeg er bare ligeglad. Om noget som helst." Hun kiggede på sin mor, så kølig og velplejet, ukuelig. "Du har ingen anelse om, hvordan det er, vel? At vågne op om morgenen og ikke have lyst til at sætte fødderne på gulvet, tage bad og klæde sig på og gå ud i verden, hvor livet overalt hvor du kigger hen, galoperer af sted uden dig. Du har aldrig mistet nogen, du holdt af. Og du skal ikke sige "far". Vi ved begge to, at det ikke er det samme." Camilla åbnede munden og lukkede den igen, som om hun overvejede sit første svar. "Du har ingen idé om, hvad jeg har mistet, Aurora," sagde hun til sidst. Rory kneb øjnene sammen og var overrasket over Camillas kryptiske tone. Der var så meget om hendes mors liv, som hun ikke vidste. Så meget hun havde lukket af eller nægtet at tale om. "Var der nogen?" spurgte hun blidt. "Nogen før far?" "Jeg var atten år, da jeg blev gift med din far. Der var ikke tid til andre." "Okay, så. Ikke før. Men senere ... under?" Camilla stirrede forfærdet på hende. "Bestemt ikke!" "Hvad så? Hvad ved jeg ikke?" Camilla viftede med en hånd, tydeligvis klar til at skifte emne. "Ingenting. Det er ligegyldigt nu. Men for en god ordens skyld: Mødre er også mennesker. Vi har haft liv og er blevet skuffet. Vi bløder ligesom alle andre. Men vi har ansvar, pligter, der skal opfyldes, og et udseende, der skal opretholdes. Og derfor fortsætter vi med at gå fremad." "Bortset fra at jeg ikke kan se fremad. Jeg kan ikke se noget som helst. Det er som om fremtiden bare er ... væk." "Du har brug for at komme ud, Aurora, for at være sammen med andre mennesker. Der er et cocktailarrangement på Marcos i næste uge. En af Cassandra Maitlands private doser for en ny cellist, som hun har opdaget. Hvorfor kommer du ikke med mig? Vi kunne gå til Rosella til frisør og negle i morgen tidlig, få klippet dit pandehår og så købe noget sjovt tøj til dig. Der er intet bedre end en god omgang før en fest til at løfte humøret. Og det vil gøre dig godt at se nogle af de gamle venner, så du føler dig normal igen." Rory kiggede køligt på hende. "Normal?" "Vær sød ikke at se sådan på mig. Du kan ikke bare blive ved med at gemme dig. Jeg er bekymret for dig. Måske er det på tide ... at tale med nogen?" Rory stivnede. "Tror du, jeg er skør?" Camilla foldede sin serviet omhyggeligt sammen, inden hun lagde den til side. "Jeg tror, at du har svært ved at håndtere det, der er sket, og at det kunne være nyttigt at tale med nogen om det." Hun holdt en pause og tilføjede så forsigtigt: "En, du stoler på." Rory sad stille og roligt og absorberede moderens sviende ord. "Jeg er ked af det," sagde hun til sidst. "Om før og det, jeg sagde. Det er bare ... Hux." Hendes hals snørede sig sammen omkring hans navn. "Jeg brugte to timer i telefonen igen i fredags, det meste af tiden i venteposition. Det er altid det samme ræs. Vi gør alt, hvad der står i vores magt. Men det er ikke sandt. Hvordan kan det være det, når de ikke engang ved, hvor han er?" Camilla svarede med endnu et af sine sædvanlige pust. "Hvordan er det overhovedet muligt? Vi har da sikkert folk, der har specialiseret sig i den slags ting. Ambassadører. Diplomater. Præsidenten, for himlens skyld." En velkendt sten lagde sig i Rorys bryst, den samme sten, som altid lagde sig der, når hun lod sig selv tænke på det utænkelige. "Det begynder at føles som om, han ikke kommer tilbage." "Stille, nu," sagde Camilla og rakte ud efter hendes hånd. "Ikke noget med den snak. Du må holde hovedet oppe og være modig." Rory slugte en strøm af tårer tilbage og mindedes sit første år i high school, hvor hun havde svoret aldrig at vise sig i skolen igen efter at hun ikke var kommet med på svømmeholdet. Camilla havde taget hende tæt ind til sig og hvisket de samme ord mod hendes øre. Du skal holde hovedet oppe og være modig. Men hun følte sig ikke modig. Hun følte sig følelsesløs. Fortabt og udmattet. "Jeg har læst et sted, at jo længere han er forsvundet, jo mindre er chancerne for, at han bliver fundet i live." Hun tog sin hånd tilbage for at tørre sine øjne. "Jeg er begyndt at miste håbet." "Hold nu op med det. Jeg mener det. Du må ikke dvæle ved sådanne tanker. Du får det bedre, når skolen starter til efteråret, og du er tilbage til din gamle rutine. Undervisning og aktiviteter med dine venner. Det vil hjælpe med at fylde din tid." Rory tænkte på klassekataloget på sit natbord og nikkede, for det var det, der blev forventet af hende. En stiv overlæbe og tilbage til skolen for at afslutte sin MFA, derefter praktikopholdet, hvis hendes mor fik sin vilje, måske en stilling som kurator en dag. Så forskellig fra den fremtid, som hun og Hux havde planlagt, når hans tid med DWB var forbi. "Ved du hvad," sagde Camilla tøvende, "jeg tænkte, at det måske ville være en god idé for dig at flytte hjem igen, indtil tingene er ... faldet på plads. Det er kun mig, der skramler rundt i huset nu, og dit værelse er lige som du forlod det." "Flytte hjem igen?" "Jeg kunne passe dig og lave mad til dig. Du ville ikke skulle bekymre dig om andet end dine studier." Studier. Skole. Mødet med Lisette! "Åh nej. Hvad er klokken?" Rory kiggede på sit ur. "Jeg er nødt til at gå." "Hvad-nu?" "Janelle Turners lillesøster har meldt sig til sommersessionen, og jeg lovede at mødes med hende for at aflevere et par af mine gamle lærebøger." "I dag? Da du vidste, at vi skulle have brunch?" "Det ved jeg godt. Jeg er ked af det. Men hun skal være i Braintree klokken tre til sine forældres jubilæumsfest, og undervisningen begynder i morgen. Det var det eneste tidspunkt, vi kunne få det til at fungere." "Men du spiste næsten ingenting. Lad mig i det mindste lave en tallerken til dig." "Tak," sagde Rory og rejste sig op. "Jeg har det fint. Men jeg hader at efterlade dig med alt det her." "Jeg har jo ikke noget andet at lave. Ses vi i næste uge?" Noget, fælden mellem Camillas fint tegnede bryn eller hendes nedadvendte mundvige, trak i Rorys samvittighed. "Ja. Næste søndag. Det lover jeg." Hun var ved at gå, da hun bøjede sig ned og smed et kys på sin mors kind. "Jeg er virkelig ked af det med før. Det med det med ægteskabet. Jeg skulle ikke have sagt det." Camilla trak på skuldrene. "Nej, det skulle du ikke have gjort. Men du tog ikke fejl. Gå nu. Mød din ven."
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Tabt og fundet"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️