Kapitel 1
Anmut Kein Montag in der Geschichte war jemals beschissener als dieser. Ich bin so etwas wie ein Experte für beschissene Tage.Seit der Party im Wald, mit der der Kampf begann, den ich jeden Tag kämpfe, sind zweiunddreißig davon vergangen.Ich steige in den Bus zur Schule, trage meine Rüstung und tue so, als wäre nichts passiert, als hätte sich nichts verändert, obwohl es ziemlich offensichtlich ist, dass nichts jemals wieder so sein wird wie vorher.Alyssa Martin, ein Mädchen, das ich seit der ersten Klasse kenne, grinst und streckt ihr Bein über den leeren Sitz neben ihr. Ich nähere mich langsam und hoffe, dass niemand sieht, wie meine Knie klopfen.Vor ein paar Wochen hat Alyssa bei einem Treffen der Mitarbeiter der Schülerzeitung ihre Unterstützung zugesagt, und heute bin ich der Abschaum. "Suchen Sie sich einen Platz!"Mrs. Gannon, die Busfahrerin, ruft. Ich sehe Alyssa in die Augen, flehe sie im Stillen um Mitleid an - sogar um ein bisschen Mitleid.Sie hebt einen Mittelfinger.Es ist ein Zeichen der Loyalität gegenüber jemandem, der es nicht verdient, eine Herausforderung, um zu sehen, wie weit ich gehen werde.Mein Vater sagt mir immer wieder, dass ich mich gegen alle Verteidiger von Zac behaupten soll, aber es ist der ganze Bus - die ganze Schule - gegen mich. Ich schlucke schwer, und der Bus schlingert vorwärts.Ich versuche, einen Sitzplatz zu ergattern, aber ich verliere das Gleichgewicht und kippe auf den Sitz, den Alyssa mit ihrem Bein blockiert.Sie stößt einen Schmerzensschrei aus. "Schlampe", spottet sie."Du hast mir fast das Bein gebrochen." Ich will mich gerade entschuldigen, als ich bemerke, dass die Leute, die um uns herum sitzen, mit großen Augen und Händen über den offenen Mündern starren.Als meine Augen die ihren treffen, wenden sie sich ab, aber niemand tut etwas. Das ist seltsam. Alyssa lehnt sich gegen das Fenster, steckt sich Ohrstöpsel in die Ohren und ignoriert mich für die Dauer der Fahrt. Der Rest der Fahrt verläuft ohne Zwischenfälle - bis auf zwei Mädchen, die über ein Video tuscheln, das auf einem Telefon läuft, das sie beide in den Händen halten.Eine von ihnen murmelt: "Sechshundertachtzehn Treffer", und wirft mir einen bösen Blick zu. Ich weiß genau, was sie meint, und will nicht darüber nachdenken.Ich schaue weg.Sobald der Bus hält, bin ich weg.Auf dem Weg zu meinem Spind ignorieren mich die meisten Leute einfach, obwohl ein paar immer noch meinen, sie hätten sich eine neue, clevere Beleidigung ausgedacht.Einem Ellbogen oder dem gelegentlich ausgestreckten Fuß muss ich immer noch ausweichen, aber das ist wirklich nicht so schlimm.Ich kann damit umgehen.Ich schaffe das.Ich schaffe es durch die Schule, es sei denn, ich sehe... "Wuff!Wuff!" Meine Füße verwurzeln sich auf dem Boden, und der Atem stockt mir in der Lunge.Und ich weiß, ohne mich umzudrehen, wer mich angebellt hat.Ich zwinge mich, weiterzugehen, anstatt nach Hause zu rennen, in die nächste Stadt zu rennen.Ich möchte mich umdrehen, um ihn anzusehen, ihm direkt in die Augen schauen und mein Gesicht zu etwas verziehen, das Verachtung zeigt, statt des Schreckens, der zu oft siegt, wenn ich seinen Namen höre, damit er sieht - damit er weiß, dass er mich nicht geschlagen hat.Aber das passiert nicht.Ein Fuß taucht aus dem Nichts auf, und ich kann ihm nicht rechtzeitig ausweichen.Ich falle auf Hände und Knie, und zwei weitere bekannte Gesichter treten aus der Menge und lachen auf mich herab. "Ich höre, du magst es auf den Knien", ruft Kyle Moran, und alle lachen.Wenigstens hilft mir Matt Roberts auf, aber als Kyle sich den Kopf stößt, haut er ab, bevor ich mich bedanken kann.Sie sind zwei seiner besten Kumpel.Übelkeit kocht in mir hoch, und ich krabble wieder auf die Beine.Ich schnappe mir meinen Rucksack, bete, dass die teure Digitalkamera der Schule, die darin steckt, nicht beschädigt ist, und ducke mich in die Mädchentoilette, wo ich mich in einer Kabine einschließen muss. Als meine Hände ruhig sind, die Augen trocken sind und der Magen nicht mehr droht, das Frühstück zurückzuschicken, öffne ich die Kabine. Miranda und Lindsay, meine zwei besten Freundinnen, stehen vor den Spiegeln. Besser gesagt, ehemals beste Freundinnen. Wir starren uns gegenseitig durch die Spiegel an.Lindsay lehnt sich an ein Waschbecken, sagt aber nichts.Miranda fährt sich mit der Hand durch ihr glattes blondes Haar, tut so, als wäre ich nicht da, und spricht mit Lindsay."Ich habe beschlossen, eine Party zu geben und Zac und den Rest des Lacrosse-Teams einzuladen.Es wird episch werden." Nein. Nicht er.Das Blut gefriert mir in den Adern."Miranda.Bitte nicht.Bitte." Mirandas Hand erstarrt in ihrem Haar."Nicht, bitte?"Sie schüttelt angewidert den Kopf."Weißt du, er könnte wegen dir aus dem Lacrosse-Team geworfen werden." "Gut!"Ich schreie, plötzlich wütend. Miranda dreht sich wieder zu mir um, die Haare verschwimmen wie ein Ventilatorblatt.Am Waschbecken fällt Lindsay die Kinnlade runter."Gott! Ich kann's nicht glauben!Hast du das alles gemacht, das alles gesagt, nur um dich an mir zu rächen?" Mir fällt die Kinnlade runter."Was?Nein, natürlich nicht.I-" "Du weißt, dass ich ihn mag.Wenn du nicht wolltest, dass ich mit ihm ausgehe, hättest du es nur sagen müssen..." "Miranda, es geht hier nicht um dich.Glaub mir, Zac ist..." "Oh mein Gott, hör dir doch mal selbst zu.Er macht Schluss mit dir, du brichst zusammen und dann..." "Das ist nicht das, was passiert ist.Ich habe mit ihm Schluss gemacht!Ich war in jener Nacht wegen Kristie aufgebracht, und das weißt du." Sie wirbelt herum und reißt die Arme hoch."Kristie!Ernsthaft?Du hast mit ihm gespielt.Du wolltest, dass alle dich bemitleiden, also hast du die Tränen aufgedreht und Zac dazu gebracht -" "Ich? Bist du wahnsinnig?Er..." "Ach, vergiss es."Miranda hält eine Hand hoch."Ich weiß genau, was passiert ist.Ich war dabei.Ich weiß, was du gesagt hast.Ich habe mir gedacht, dass du lügst, und jetzt gibt es keinen Zweifel mehr." Lindsay nickt und wirft sich ihre Tasche über die Schulter, und sie schlendern zur Tür.An der Tür feuert Miranda noch einen Schuss ab."Du bist eine verlogene Schlampe, und ich werde dafür sorgen, dass die ganze Schule das weiß." Die Tür knallt hinter ihnen zu und hallt von den Toilettenkabinen wider.Ich stehe in der Mitte des Raumes und frage mich, was mich aufrecht hält, weil ich meine Füße nicht spüre ... oder meine Hände.Ich hebe sie, um mich zu vergewissern, dass ich noch Hände habe, und vor meinen Augen wackeln sie.Aber auch das spüre ich nicht.Alles, was ich fühle, ist ein Druck in meiner Brust, als hätte jemand meinen Kopf unter Wasser gedrückt und ich hätte versucht zu atmen.Mein Mund wird trocken, aber ich kann nicht schlucken.Der Druck baut sich auf und wächst und reißt Wände ein und lässt nicht nach.Ich presse meine Hände auf meine Brust und reibe, aber es hilft nicht.Oh, Gott, es hilft nicht.Mein Herz rast, als würde es versuchen, einen Gefängnisausbruch zu inszenieren.Ich falle auf den kalten Badezimmerboden, keuchend, nach Atem ringend, aber ich kann keinen bekommen.Ich kann keinen finden.Es gibt keine Luft mehr zum Atmen.Ich bin das brennende Streichholz vor einem Paar aufgesprungener Lippen, bereit zu explodieren. Minuten vergehen, aber sie fühlen sich an wie Jahrhunderte.Ich fummel nach meinem Telefon, dem meiner Mutter, da sie mich gezwungen hat, mit ihr zu tauschen, und rufe sie an. "Grace, was ist los?" "Ich kann nicht atmen, Mom.Tut weh", stoße ich die Worte nach Luft schnappend hervor. "Okay, Schatz, ich möchte, dass du einen Atemzug nimmst und ihn anhältst.Eins, zwei, drei, und wieder ausatmen." Ich folge ihren Anweisungen und bin überrascht, dass ich überhaupt Luft in der Lunge habe, um sie drei Sekunden lang zu halten.Der nächste Atemzug ist leichter. "Weitermachen.Tief einatmen, anhalten, ausatmen." Ich brauche ein paar Versuche, aber schließlich kann ich ohne die Barriere atmen."Oh, Gott." "Besser?" "Ja. Es tut nicht mehr weh." "Soll ich dich nach Hause bringen?" Oh, nach Hause.Wo es keine lachenden Klassenkameraden gibt, die auf mich zeigen und hinter ihren Händen tuscheln.Wo es keine Ex-Freunde gibt, die mich eine Schlampe oder eine Lügnerin nennen.Wo ich mich zusammenrollen, mir eine Decke über den Kopf ziehen und so tun könnte, als wäre nichts passiert.Ja, bring mich nach Hause.Bring mich sofort nach Hause, so schnell wie du kannst. Ich möchte das sagen.Aber als ich in den Spiegel über der Waschbeckenreihe schaue, sagt etwas zu mir: "Nein. Ich muss bleiben." "Grace-" "Mom, ich muss bleiben." Ein lauter Seufzer ertönt."Oh, Schatz.Du musst nicht tapfer sein." Tapfer. Das Wort hängt einen Moment in der Luft und fällt dann weg, fast so, als wüsste es selbst, dass es nichts zu suchen hat, wenn es mich beschreibt.Ich bin nicht mutig.Ich bin ängstlich.Ich bin so verdammt verängstigt, dass ich nicht geradeaus sehen kann, und ich kann nicht geradeaus sehen, weil ich zu verängstigt bin, um sehr weit zu schauen.Ich bin ein Wrack.Alles, was ich tue, ist zu versuchen, an dem festzuhalten, was ich noch habe.Nur bin ich mir nicht sicher, was das ist.Als ich nichts sage, lacht sie zu laut."Nun, du trägst das Lieblingsoutfit deines Vaters, also tu einfach so, als wäre es ein Superhelden-Kostüm." Das bringt mich zum Lachen.Ich schaue auf meine Lieblingsstiefel hinunter - schwarzes Leder mit Metallnieten.Meine Arschtritt-Stiefel.Seit Dad Kristie geheiratet hat, lässt Mom mir alles durchgehen, was ihn ärgert, und wow, er hasst es, wie ich mich anziehe. "Grace, wenn Sie den Druck in Ihrer Brust wieder spüren, atmen Sie tief ein, halten Sie ihn an und zählen Sie.Sich auf das Zählen zu konzentrieren, hilft deinem Verstand, nicht in Panik zu verfallen." "Ja.Okay."Aber ich bin überhaupt nicht überzeugt."Ich habe fast die ganze erste Stunde verpasst." "Vergiss es.Mach dir keine Sorgen, dass du Ärger bekommst.Wo bist du jetzt?" "Auf der Toilette." "Warum gehst du nicht in die Bibliothek?Entspannen und neu gruppieren, weißt du?" Neu formieren.Klar. Okay. "Ja. Das werde ich tun." "Wenn du willst, dass ich dich hole, dann komme ich.Okay?" Ich begegne meinem eigenen Blick im Spiegel und sehe angewidert, wie er sich mit Tränen füllt.Mensch, man sollte meinen, ich wäre inzwischen leer."Danke, Mom."Ich beende den Anruf, stecke das Telefon in meine Tasche und gehe in die Bibliothek. Die Bibliothek ist mein Lieblingsort in der ganzen Schule.Zwei Stockwerke voller Bücher, Reihen von Computern, weiche Stühle zum Hineinlümmeln.Ich steuere auf die Sachbuchabteilung zu und finde die 770er.Hier befinden sich die Fotografiebücher - mein Stapel.Ich fahre mit dem Finger an den Buchrücken entlang und finde das erste Buch, das ich je zu diesem Thema aufgeschlagen habe - eine Geschichte der Fotografie. Ich ziehe das Buch aus dem Regal, mache es mir in einem Sessel am Fenster gemütlich und klappe den hinteren Einband auf.Meine Unterschrift ist schon so oft auf die Zahlenkarte gekritzelt, dass wir alte Freunde sind.Ich weiß, wie das Buch riecht - ein bisschen wie gemähtes Gras.Wie es sich anfühlt - die Seiten sind dick und glänzend.Und sogar, wo jede seiner Narben wohnt - der Kaffeering auf Seite 213 und die Eselsohr-Ecke in Kapitel 11.Dies ist das Buch, das sagte: "Grace, du bist eine Fotografin." Ich blättere durch die Seiten, lese noch einmal den Abschnitt über High-Key-Technik - ich liebe es, wie das klingt."Highkey".So professionell.Es sind wirklich nur große, helle weiße Felder mit einem Spritzer Farbe oder manchmal nur Schatten.Ich machte Hunderte von Fotos auf diese Weise - von Miranda, von Lindsay, von mir.Ich übte, Blendeneinstellungen und Verschlusszeiten anzupassen und Hintergründe überzubelichten.Es ist cool, wie selbst die einfachsten Motive ruhig und fröhlich aussehen.Es ist, als ob das zusätzliche Licht uns zwingt, die Schönheit und die Makel zu sehen, die wir nie bemerkt haben. Ich öffne meinen Rucksack und nehme die Digitalkamera der Schule heraus.Sie ist mir zugewiesen, dem offiziellen Fotografen der Schülerzeitung.Ich blättere durch die auf der Karte gespeicherten Bilder - Selfies, die ich in den letzten Wochen geschossen habe.Warum kann nicht jeder sehen, was ich sehe?Meine Augen funkeln nicht.Meine Lippen sind nicht mehr geschwungen.Warum sehen sie es nicht? Ich schiebe die Kamera zurück in meine Tasche.Mit einem Seufzer schließe ich das Buch, und ein Zettel schwebt auf den Boden.Ich hebe ihn auf, falte ihn auseinander, und mein Magen dreht sich um, als ich die darauf gedruckten Worte lese.Ein Geräusch lässt mich aufschrecken, und ich blicke auf und sehe Tyler Embery an einem der Computer stehen.Hat er diesen Zettel in mein Lieblingsbuch gesteckt?Er war schon immer schmerzhaft offensichtlich in mich verknallt.Jedes Mal, wenn er sich mir bis auf einen Meter nähert, errötet sein Gesicht und Schweißperlen stehen an seinem Haaransatz.Tyler arbeitet während seiner Freistunden ehrenamtlich in der Bibliothek und winkt mich immer heran, um mir die neueste Ausgabe von Shutterbug zu geben, die er für mich beiseite legt, sobald sie eintrifft.Er schnappt sich etwas vom Schreibtisch und geht zu mir hinüber.Ich lächle, dankbar, dass es noch einen Menschen auf dieser Welt gibt, der Zac McMahon nicht für die Wiederkunft Christi hält.Aber Tyler hat keine Zeitschrift in der Hand.Er hält sein Handy in der Hand. "Sechs-achtunddreißig."Er errötet nicht, schwitzt nicht, ist nur angewidert. Ich zucke zusammen, als ob er mich gerade geschlagen hätte.In gewisser Weise hat er das wohl auch.Er dreht sich um, geht zum Zeitschriftenregal und legt die Ausgabe dieses Monats in ihrer durchsichtigen Plastikhülle mit der Vorderseite nach außen, in einem subtilen "Fuck you", das nur ich bemerken würde.Ich stopfe die Zeitung in meinen Rucksack und eile zum Ausgang, gerade als es klingelt. Ich schaffe es bis zum Ende des Tages.Bei der Entlassung stelle ich verdammt sicher, dass ich zu früh für die Busfahrt nach Hause bin, damit ich eine leere Reihe ergattern kann.Ich stecke meine Ohrstöpsel ein, um die Spötteleien zu übertönen.Es ist nicht so schlimm, sage ich mir immer wieder, der Geschmack von Tränen in meiner Kehle ist mir mittlerweile vertraut.Aber ich glaube mir nicht. Als ich wieder sicher in meinem Haus bin, lasse ich die Schultern sinken und atme zum ersten Mal an diesem Tag tief durch.Das Haus ist leer und unheimlich, und ich frage mich, wie ich die Stunden füllen soll, bis Mom nach Hause kommt.Vor zweiunddreißig Tagen hätte ich nach der Schule mit Miranda und Lindsay abgehangen oder wäre im Einkaufszentrum shoppen gewesen oder hätte versucht, das perfekte Actionfoto bei einem der Spiele zu finden.In meinem Zimmer starre ich auf den Spiegel über meiner Kommode, wo Dutzende von Fotos aufgeklebt sind - Fotos von mir mit meinen Freunden, von mir mit meinem Vater, von mir beim Tanzunterricht.Ich bin an keinem dieser Orte, bei keinem dieser Menschen mehr willkommen.Ich habe gar nichts mehr, weil Zac McMahon mir alles genommen hat.Ich denke darüber nach, dass Mom alle meine Online-Konten löscht und die Telefone wechselt, bis sich alles beruhigt hat.Aber jetzt, wo das Video von mir, das Zac auf Facebook gepostet hat, 683 Likes hat, ist es ziemlich klar, dass das Warten darauf, dass sich die Dinge klären, ein Hirngespinst ist. Ich reiße alle Bilder vom Spiegel ab, zerreiße sie in winzige Stücke und werfe sie in den Mülleimer neben meinem Schreibtisch.Dann ziehe ich den Zettel aus dem Fotobuch, den ich gefunden habe, und nachdem ich ein paar Minuten darauf gestarrt habe, wähle ich mit zitternden Händen die Nummer. "Vergewaltigungs-Krisen-Hotline, hier ist Diane.Lassen Sie mich Ihnen helfen."
Kapitel 2
Ian Gott sei Dank ist heute Montag. Das ganze Wochenende war scheiße, angefangen am Freitagabend, als ich Hausarrest bekam, weil ich das Auto meines Vaters verbeult hatte, und dann ging es von da an nur noch bergab.Der ganze Mist mit Grace Collier bringt Zac wirklich durcheinander, also nahm ich ihn zu einer Party in Holtsville mit, um eine Weile von den Gerüchten wegzukommen.Ich hatte nur ein paar Bier, und auf dem Heimweg wich ich einem Typen aus, der aus dem Nichts kam, und rammte einen Briefkasten. Ich erzählte meinem Vater, dass jemand den Camry angefahren hatte, während er geparkt war, und dass ich keine Ahnung hatte, wie das passiert war. Es spielte keine Rolle.Ich wurde in Einzelhaft gesteckt, abgesehen von den stundenlangen Vorträgen über Verantwortung und dass meine Schwestern so etwas nie getan hätten, als sie in meinem Alter waren.Ich bin mir ziemlich sicher, dass Dad bis jetzt ungefähr 365 einzelne Vorträge gehalten hat.Er könnte die verdammten Dinge in einem dieser Klappkalender veröffentlichen, die sie an Kiosken im Einkaufszentrum verkaufen.365 Tage, um Ihren Teenager zu motivieren, seinen Arsch hochzukriegen! Ein brüllendes Gelächter aus dem Flur unterbricht meine Denkpause.Ich folge dem Geräusch und sehe Grace Collier auf Händen und Knien, während Kyle und so ziemlich alle anderen wie Hyänen lachen.Ich erstarre, wo ich stehe.Grace ist so ziemlich das heißeste Mädchen, das ich je gesehen habe.Ein toller Körper, den sie gerne in engem schwarzen Leder und mit Metallnieten zur Schau stellt, wildes dunkles Haar, das ihr bis zum Hintern reicht, und diese intensiven silbergrauen Augen, die sie gerne wie Kleopatra malt und die einen Kerl praktisch durchschauen.Ich habe zwei Monate gebraucht, um den Mut aufzubringen, sie um ein Date zu bitten, und gerade als ich alles geplant hatte, kam mir Zac zuvor.Nach allem, was passiert ist, bin ich fast froh, dass ich nie zum Zuge gekommen bin. Fast. Matt hilft ihr auf, aber als Kyle ihm auf den Hinterkopf schlägt, hauen sie ab.Bevor sie in der Mädchentoilette verschwindet, erhasche ich einen flüchtigen Blick auf ihr Gesicht und sehe mehr als nur diese strahlenden Augen. Ich sehe Schmerz. Ich warte eine Minute und gehe dann zu meiner ersten Klasse, Weltgeschichte.Juhu.Ich gleite auf meinen Platz im hinteren Teil des Raumes.Zac ist schon da, umgeben von seinen Fans. "Danke, Bruder.Ich weiß es zu schätzen."Er reicht Tommy Rao, einem Jungen aus dem Basketballteam, die Hand.Tommy zuckt anerkennend mit dem Kinn und nimmt drüben am Fenster Platz. "Hey, Ian", nickt Zac mir zu."Ist dein Dad immer noch sauer?" Ich rolle mit den Augen."Du hast ja keine Ahnung.Ich habe Hausarrest.Schon wieder." "Das ist scheiße."Zac verkrampft sich, als Miranda Hollis und Lindsay Warren, Graces beste Freundinnen, zu ihm hinüberstürzen. "Oh mein Gott, wir wollen dir nur sagen, dass wir ihr nicht glauben.Du bist so ein toller Kerl, Zac."Miranda legt eine Hand auf Zacs Arm. Zac zuckt mit den Schultern und lächelt."Danke.Es hilft, das zu hören."Miranda lächelt, senkt den Blick und zwirbelt ihr Haar in diesem universellen Signal, das besagt: "Ich stehe total auf dich. Ich schlucke ein Grinsen runter.Verdammt, er ist gut.Die Mädchen setzen sich, und ich frage: "Zac, was ist los?" Sein Lächeln wird breiter."Du hast Facebook nicht gesehen?" "Nein, Hausarrest, schon vergessen?"Kein Telefon, kein Computer, kein Fernsehen.Es gab nur mich und Hausaufgaben. "Richtig."Er holt sein iPhone raus und reicht mir seine Ohrstöpsel."Hier.Sieh es dir an."Dann lacht er."Sechshundertzweiundsiebzig.Klasse." Ich klicke auf das Video, das er auf dem Bildschirm hat, und lasse fast das Telefon fallen.Es ist Grace.Heilige Hölle, es ist Grace Collier, und sie ist... Jesus.Ich reiße mir die Stöpsel aus den Ohren und gebe ihm das Telefon zurück."Wow." Er lacht."Ich weiß, oder?Sie weiß nicht, mit wem sie sich anlegt." Die Glocke läutet und die Klasse beruhigt sich.Aber ich kann mich nicht auf den Imperialismus konzentrieren, nachdem ich das Video gesehen habe.Ich habe insgesamt vielleicht drei Mal mit Grace gesprochen, aber sie kam mir nie wie ein Mädchen vor, das die Wahrheit verdreht, um es jemandem heimzuzahlen.Als die Glocke am Ende der Stunde läutet, bin ich wirklich froh, dass ich nie dazu gekommen bin, sie um ein Date zu bitten. "Ian, du hast jetzt frei, richtig?"Fragt Zac."Ich muss erst an meinem Spind vorbei.Und dann treffen wir uns in der Bibliothek, und wir können den Mathekram durchgehen." "Oh, Gott, danke, Mann." Zac hat die besten Noten in der Klasse, und Coach Brill will mich nicht im Lacrosse-Team behalten, wenn ich den nächsten Mathe-Test nicht bestehe.Wenn ich aus dem Team fliege, wird mein Dad mir wieder einen Vortrag darüber halten, wie ich meine eigene Zukunft versaue, weil ich mein Potenzial nicht ausschöpfe.Ich kann es schon hören."Deine Schwestern haben es geschafft, Stipendien zu bekommen, während sie Teilzeitjobs hatten und Basketball spielten", wird er sagen und die Hände hochreißen.Claudia hat einen Abschluss in Architektur, und Valerie studiert Pharmazie.Aber ich werde wahrscheinlich in einem Wohnwagen leben und Sozialhilfe kassieren. Ich mische mich in den Strom der Fußgänger, die die Klassen wechseln, und mache mich auf den Weg zum Treppenhaus.Dad glaubt, dass es mir gefällt, nicht zu wissen, was ich werden will, aber ich habe ein paar Ideen, über die ich nachgedacht habe.Es könnte cool sein, Sachen zu bauen.Vielleicht Ingenieurwesen.Es fing mit LEGO-Steinen an, und dann bin ich dazu übergegangen, Modelle zu bauen und Sachen im Haus umzubauen.Ich habe gerade den Mixer auseinandergenommen und den Motor wieder zusammengebaut, nicht dass ihn das interessiert. Wahrscheinlich hat er es nicht einmal bemerkt. Könnte auch Spaß machen, zu unterrichten.Es würde mir nichts ausmachen, als Lehrer zurück in die Schule zu kommen, anstatt als Schüler.Ich wäre cool.Alle Kinder würden mich lieben.Ich würde ihnen zuhören, ihnen wirklich zuhören, anstatt mit ihnen zu reden.Ich schüttle den Kopf und schnappe mir einen Tisch in der Bibliothek.Es hat keinen Sinn, meinem Vater etwas davon zu erzählen.Er würde nur den Kopf schütteln und mich warnen, dass ich bessere Mathenoten brauche. Ich bin vielleicht nicht perfekt wie meine Schwestern, aber ich bin auch nicht der Loser, für den mein Dad mich hält.Ich werde nicht high.Ich klaue kein Geld aus ihren Portemonnaies.Okay, ich habe das Auto verbeult, große Sache.Es ist ja nicht so, als hätte ich jemanden umgebracht. Meine Brust spannt sich an, wenn ich an den Mann denke, der seinen Hund spazieren führte und den ich Freitagabend fast angefahren hätte. Zac rutscht auf einen Stuhl und wirft seinen Rucksack auf den Tisch."Jesus."Er wischt sich mit beiden Händen über sein blondes Haar."Hab gehört, der Collie hat die ganze erste Stunde verpasst.Das Mädchen hat Probleme, Mann.Bin froh, dass sie nicht mehr mein Problem ist." Grace Collier ist das entfernteste was es von einem Hund gibt.Aber ich verstehe, warum er sie so nennt.Als er den Satz beendet, schaue ich auf, und da steht sie in der Sachbuchabteilung und sieht ziemlich fertig aus. Zac sieht sie nicht.Er ist damit beschäftigt, seinen Rucksack zu öffnen und Bücher herauszuholen.Aber ich sehe sie, und ich weiß nicht, was ich sagen oder tun soll.Sie haben sich letzten Monat nach dem Spiel gegen die Holtsville High School getroffen und jetzt ist Zac fertig mit ihr.Das kommt vor. Aber Grace sieht nicht sauer aus.Sie sieht am Boden zerstört aus. Ich öffne mein Notizbuch, nehme mir einen Stift und tue so, als würde ich sie nicht sehen."Danke für die Hilfe, Mann.Wenn ich aus dem Team geworfen werde-" "Das werden wir nicht zulassen, Bruder.Wir brauchen dich."Er klopft mir auf die Schulter."Hey, nachdem wir heute das Spiel gewonnen haben, was hältst du von einer kleinen Spritztour?" Ich pruste ein Lachen heraus.Cruising ist Zac-Slang für "flachgelegt werden"."Klar, wenn ich heute Abend eine Freikarte bekomme." "Wenn wir das heutige Spiel gewinnen, muss dein Dad dich mit dem Team feiern lassen, richtig?" Ich lehne mich zurück und lächle."Ich hoffe es.Danke nochmal.Wirklich." "Kein Problem."Er grinst und blättert in meinem Mathe-Lehrbuch zu dem Problem, das mich immer wieder stolpern lässt. Ich werfe einen Blick zurück ins Sachbuchregal, aber Grace ist schon weg.Zac und ich machen uns an die Arbeit, und ich werde das Gefühl nicht los, dass er sich irrt - die Probleme fangen gerade erst an. - - - Wir eröffneten den Torreigen nach kaum zwei Minuten im Spiel gegen die Shoreham Sharks.Aber bei 4:53 feuern die Sharks einen Schuss in den Käfig, und Zac atmet praktisch Feuer.Jetzt steht es unentschieden, und wir werden uns nicht einfach zurücklehnen und es hinnehmen.Coach Brill schickt mich rein, gerade als wir einen Turnover erzwingen.Ich schließe mich dem Kampf an, aber der Torwart der Sharks hat das Netz fest verschlossen.Als der Torwart bei einem Fastbreak einen Pass zu einem Mittelfeldspieler wirft, renne ich los - das ist meine Fähigkeit, mein Talent.Ich bin wie ein Fleck auf dem Feld. Zac schaut zu, schätzt unsere Gegner ein.Ich bin so auf mein Ziel fixiert, dass ich einen der Sharks-Angreifer nicht sehe.Als ich ihn sehe, kann ich nicht mehr bremsen, mich nicht mehr anpassen, und bumm! Ein Kreis aus Sternen. Schemenhaft höre ich einen Pfiff, höre gedämpfte Rufe und Flüche und einen weiteren Pfiff, aber alles ist durcheinander wie ein einziges langes Blöken.Es dauert eine Weile, bis ich begreife, dass ich auf dem Rasen liege, und dann bemerke ich die Hände, die mich drücken und abtasten. "Ian!Ian, sprich mit mir, Junge." Ich öffne den Mund, aber meine Zunge sitzt nur da, schlaff. "Geben Sie ihm eine Minute, Coach." Ich blinzle ein paar Mal, aber das trägt nicht dazu bei, dass der Kreis der Sterne verschwindet.Hände tippen auf mein Gesicht."Mir geht's gut", versuche ich zu sagen, aber es kommt nur ein "Mmmay" heraus. Ich finde heraus, welche Fäden meine Gliedmaßen kontrollieren und schaffe es, mich auf Hände und Knie zu rollen, Sauerstoff aufzusaugen und endlich klar zu sehen. "Komm schon, Ian.Steh auf."ruft Kyle Moran.Langsam finde ich heraus, wie meine Beine funktionieren, bekomme sie wieder unter mich.Der Trainer und der Sanitäter packen jeweils einen Ellbogen und führen mich unter dem Applaus beider Teams "glad you're not dead" vom Feld. Ich bin gezwungen, den Rest des Spiels auszusitzen.Wir gewinnen sechs zu eins, und die Panthers feiern mit Pizza, die ich verpasse, weil ich in der Notaufnahme sitze.Ein paar Stunden später bin ich immer noch mit meinen Eltern in der Notaufnahme und warte darauf, dass der Arzt mit meinen Filmen zurückkommt.Ich wurde gestochen und gestochen, geröntgt und sogar ein MRT gemacht.Ich fühle mich gut, bis auf die schlimmsten Kopfschmerzen meines ganzen Lebens.Dad schaut auf seine Uhr.Mama schaut immer wieder auf mich.Plötzlich springt Dad auf."Wie geht es ihm, Doktor?" "Die gute Nachricht ist, dass es keine Schädelfraktur gibt." Hätte mich auch täuschen können. "Die schlechte Nachricht ist, dass er eine Gehirnerschütterung hat.Du wirst eine Weile auf der Bank sitzen, Sohn." Wie bitte?Das gibt's doch nicht.Bevor ich protestieren kann, wendet er sich an meine Eltern und fährt fort: "Behalten Sie ihn morgen von der Schule zu Hause.Nichts ist anstrengender als Fernsehen auf der Couch." Papa rollt mit den Augen."Oh, das wird kein Problem für ihn sein." "Dad, Herrgott."Muss ich mir im Krankenhaus wirklich einen Vortrag über einen blöden Kalender anhören?"Ich fühle mich gut.Ich kann in die Schule gehen." Der Arzt schüttelt seinen kahlen Kopf, klappt eines dieser Metalldinger auf und kritzelt etwas auf meine Papiere."Tut mir leid, Ian.Gehirnerschütterungen sind knifflig, und das ist eine ernste." "Wirklich?" Dad runzelt die Stirn."Ian, du wurdest von der Seite getroffen, hast dich in der Luft gedreht und bist hart aufgeschlagen.Du warst mindestens eine Minute lang bewusstlos." Ich kann mich an nichts davon erinnern. "Du fühlst dich jetzt vielleicht gut, aber morgen oder übermorgen könnte es sich verschlimmern - wie ein weiterer Schlag auf den Kopf.Ich will dem Ganzen etwas Zeit geben und sehen, wie du dich in ein paar Tagen fühlst." "Am Samstag gibt es noch ein Spiel.Werde ich das schaffen?" "Lass uns sehen, wie es dir am Freitag geht, und wenn alles gut aussieht, gebe ich dich frei." Ich stoße einen erleichterten Seufzer aus. "Wenn Sie sich schwindelig oder krank fühlen, Kopfschmerzen oder Konzentrationsschwierigkeiten haben, muss ich das wissen."Er reißt einen Zettel von einem Block ab und reicht ihn meinem Vater. Papa nickt und steckt den Zettel ein.Wir fahren schweigend nach Hause, das grelle Licht der Scheinwerfer macht seltsame und unangenehme Dinge mit meinem Kopf, der eine Gehirnerschütterung hat.Ich weiß, dass ich die Nacht damit verbringen werde, geweckt zu werden, um dumme Fragen zu beantworten wie "Wie heiße ich?", "Wer ist der Präsident?" und "Welches Jahr haben wir?". "Morgen bleibst du zu Hause und im Bett.Keine Videospiele.Ich will nicht, dass du deine Augen überanstrengst.Du kannst Zac oder Kyle anrufen, um nach der Schule Noten und Hausaufgaben zu bekommen." Ich antworte nicht.Ich habe keine Lust, mich auf einen weiteren Streit einzulassen. "Kannst du morgen von zu Hause aus arbeiten?"fragt Mom Dad, und ich zucke zusammen.Bitte, nein. "Ja. Ich muss vielleicht zu ein paar Kundenterminen, aber den größten Teil des Tages kann ich ihn im Auge behalten." Sieht aus, als wäre ich wieder im elterlichen Gefängnis.
Kapitel 3
Anmut Dienstagmorgen. Tag dreiunddreißig. Meine Mutter setzt mich ab, damit ich mich nicht mit den Leuten im Bus herumschlagen muss, die mich beschimpfen.Ich komme in der Schule an, und in der Sekunde, in der ich das Gebäude betrete, geht es los.Beleidigungen.Schubsereien und Ellbogenschläge.Geflüster und Gekicher.Kommentare laut genug, um sie zu hören.Schlampe.Lügnerin.Schlampe. Ich habe keinen Unterricht mit Zac McMahon - so ziemlich das Einzige, was mir einfällt, was gut ist.Aber ich muss eine mit Miranda ertragen.Sie plaudert mit zwei Mädchen am Fenster, als ich mich setze. "Unglaublich, dass sie ihrer Mami gepetzt hat." Ihr Publikum lacht und sieht mich an. "Sie hat meine Mutter angerufen, und jetzt bin ich diejenige, die in Schwierigkeiten steckt, obwohl sie diejenige ist, die die Lüge überhaupt erst begonnen hat." Ich seufze schwer."Miranda, es tut mir leid, dass du denkst, ich hätte dir Zac weggenommen - glaub mir, ich will ihn nicht, aber ich lüge nicht." Sie starrt mich an, als wäre ich ein Haufen Scheiße, in den sie gerade getreten ist."Warum hast du dann deiner Mami gepetzt, dass ich dich zum Weinen gebracht habe?" "Wovon redest du?" "Oh mein Gott, ernsthaft?"Sie rollt mit den Augen und holt ihr Handy raus."Diese SMS?Die, die deine Mutter an meine Mutter geschickt hat, und jetzt bin ich in Schwierigkeiten?" Ich werfe einen Blick auf ihren Bildschirm und sehe, was sie meint.Sie hat mir eine SMS geschickt, die meine Mutter abgefangen hat.Mit einem weiteren Seufzer krame ich das Telefon meiner Mutter hervor."Das ist das Handy meiner Mutter.Sie hat meins.Wenn du also eine SMS an mein Handy geschickt hast, hat sie die Nachricht bekommen." Miranda verdreht die Augen, und ihr fällt die Kinnlade runter.Ein kleiner Teil von mir jubelt. "Schätze, du bist selbst schuld, dass du in Schwierigkeiten geraten bist." "Grace, wenn Sie damit fertig sind, meine Klasse zu verärgern, würde ich gerne anfangen." Ich starre Mr. Brown an, während Miranda mir einen bösartigen Blick zuwirft. Und der Tag wird immer schlimmer.Mein Sozialkundelehrer, Mr. Reyes, bittet mich, nach dem Unterricht zu bleiben."Ich habe gehört, was passiert ist, und hoffe, es geht dir gut." Ich nicke, verblüfft, ein freundliches Wort zu hören. "Ähm, also ich habe mich gefragt, ob Sie jetzt, wo Sie die Risiken des Alkoholkonsums von Teenagern verstehen, bereit wären, mit einigen Achtklässlern zu reden, die ich in meiner Kirche betreue.So eine Art "Was man nicht tun sollte"-Sache. Stirnrunzelnd denke ich einen Moment lang darüber nach.Er will mich als eine Art Vorher-Bild benutzen?Verdammt, nein!Ich habe nichts falsch gemacht.Zac war es."Mr. Reyes, haben Sie Zac McMahon auch gebeten, vor Ihrer Gruppe zu sprechen?" Mr. Reyes blinzelt und rückt seine Krawatte zurecht.Eine dunkle Röte kriecht langsam sein Gesicht hinauf."Ähm, nein.Er hat nicht -" "Doch. Hat er." Mit kapitulierend erhobenen Händen schüttelt Mr. Reyes den Kopf."Grace, was ich meine, ist ..." "Ja. Ich weiß, was Sie meinen.Meine Antwort ist nein."Ich schleiche mich aus seiner Klasse, bevor ich ihn mit meinem viel zu schweren Lehrbuch erschlagen kann, und irgendwo tief in meinem Bauch beginnt ein Feuer zu schwelen.Um in Sicherheit zu sein, warte ich darauf, dass meine Mutter mich aus der Sicherheit des Hauptbüros abholt, aber selbst die Sekretärinnen haben Mühe, mich nicht mit demselben Ekel anzusehen, den ich in den Augen aller sehe.Ich ziehe das Telefon meiner Mutter heraus, aber es gibt keine Textnachrichten zu lesen, niemanden anzurufen.Ich lege es weg, hole die Digitalkamera heraus und mache ein paar Schnappschüsse von den Sekretärinnen, die ihr Ding machen.Vielleicht gibt es ein Feature, für das Mrs. Weir, die Redakteurin, sie brauchen kann, aber ich weiß es nicht. Ein lauter Seufzer unterbricht meine Langeweile."Miss Collier, könnten Sie bitte aufhören, mit dem Fuß zu wippen?" Meinem Fuß?Genau.Ich schaue nach unten und meine Knie wippen."Oh. Klar. Entschuldigung."Ich wechsle die Position und sehe das Schild mit dem Auslandssemester am schwarzen Brett.Mom quatscht schon den ganzen Monat davon.Die Broschüre ist hochglänzend und voller Farbfotos von glücklichen Studenten, die an berühmten Orten in Europa herumlaufen. Für den ernsthaften Studenten, der der Enge des traditionellen Studiums entfliehen möchte, taucht ein Auslandssemester in Kultur und Sprache ein.Anstatt sich in Klassenzimmern zu verstecken, erkunden Sie Museen und erleben lokale Bräuche, wobei Sie eine tiefe Wertschätzung für die Welt außerhalb Ihrer Komfortzone gewinnen. Es sieht unglaublich aus - Rom, Paris, London.Vielleicht könnte ich länger als ein Semester bleiben und erst nach dem Abschluss zurückkommen.Ich schließe meine Augen und stelle es mir vor.Cappuccino in einer Trattoria schlürfen, durch den Louvre spazieren oder vielleicht sogar eine Parlamentsdebatte verfolgen.Ich könnte neue Freunde finden, vielleicht mit einem Jungen mit einem sexy Akzent ausgehen. Mein Magen knurrt, und ich lasse meine Augen zufallen.Ein Date mit einem Jungen?Nein. Auf keinen Fall.Wer würde mich jetzt noch wollen?Ein Tsunami des Bedauerns durchströmt mich, und Ian Russell taucht in meinem Kopf auf.Ich bin schon seit Monaten in Ian verknallt.Er war der einzige Grund, warum ich letzten Monat auf diese blöde Party gegangen bin und er ist nicht mal aufgetaucht.Aber der Gedanke, mich nach Zac mit ihm zu verabreden, ja ihn sogar zu sehen, macht mich krank. Das Brennen in meinem Bauch wird heißer, größer.Mrs. Reynolds, die Schulkrankenschwester, kommt herein, legt einige Aktenordner in einen Korb, sieht mich auf einem harten Plastikstuhl sitzen und legt den Kopf schief."Grace, geht es Ihnen gut?" Ich zucke mit den Schultern. Sie setzt sich neben mich und starrt auf meine Broschüre."Europa, hm?" "Meine Mutter meint, ich sollte gehen, bis das 'vorbei ist'."Ich mache Fingeranführungszeichen. "Und du?Was hältst du davon?" "Es klingt toll." "Aber?" Wieder ein Achselzucken."Ich müsste mal wieder nach Hause kommen." Mrs. Reynolds tätschelt meinen Arm."Halten Sie den Kopf hoch, Grace.Auch wenn du innerlich stirbst - vor allem dann - halte ihn hoch."Sie lächelt und geht hinaus. Ich denke über ihre Worte nach.Was sie sagte, spiegelte wider, was Diane, die Vergewaltigungsberaterin, gesagt hatte.Vielleicht sollte ich zu einem dieser Treffen gehen, um zu sehen, ob es hilft.Die Broschüre in meiner Hand verhöhnt mich immer wieder mit lächelnden Gesichtern und feigen Worten, bis ich sie schließlich zerknülle.Nein, ich werde nicht nach Europa gehen.Ich habe es satt, Leuten aus dem Weg zu gehen, und ich habe es satt, beschimpft zu werden.Ich starre auf die Kamera, die ich immer noch in der Hand halte, bis etwas in meinem Gehirn Klick macht.Ich kann alles zurückfordern, was Zac McMahon mir gestohlen hat.Vor einem Monat wollte ich noch sterben.Jetzt habe ich einen Plan.Und ich bin wütend genug, um meinen Plan in die Tat umzusetzen. Zac denkt, es macht Spaß, Bilder online zu stellen?Na schön.Ich werde ihm Bilder geben. Das Telefon in meiner Tasche vibriert.Mom ist endlich da.Ich schreite zur Tür und werfe die Broschüre auf dem Weg nach draußen mit hoch erhobenem Kopf in den Papierkorb.
Kapitel 4
Ian Große Münder und kurze Sicherungen sind eine schlechte Kombination. Ich wehre mich gegen die eisernen Arme meiner Teamkollegen, die mich davon abhalten, Coach Brill zu würgen."Sie können mich nicht auf die Bank setzen!Sie sind kein verdammter Arzt." Der Ton verstummt.Die Luft wird aus seinem Büro gesaugt, aus der gesamten Umkleidekabine, und der Gestank von Schweiß und nassen Handtüchern bleibt irgendwo in Höhe der Nasenlöcher hängen.Die Kinnladen fallen herunter, und alle Augen im Raum springen von mir zu ihm und wieder zurück. Coach Brill steht auf, alle sechs Fuß vier Zoll von ihm.Zwei Pfoten in der Größe von Esstellern landen auf seinem Schreibtisch, hart genug, um Stifte springen zu lassen.Seine Augen verengen sich, und er lehnt sich so nah zu mir, dass ich die Schnurrhaare auf seinem Kinn zählen kann.Ich bin zu wütend, zu geblendet von meiner Wut, um alle Möglichkeiten in Betracht zu ziehen, wie das hier schlimm werden kann, wirklich schlimm."Ich kann dich auf die Bank setzen.Weißt du, was ich noch tun kann?Ich kann Sie in Mr. Jordan's Büro schicken.Wissen Sie was er tun kann?Sie suspendieren." Mich suspendieren?Will der mich verarschen?"Das ist das letzte Spiel der Saison!Es ist eine Gehirnerschütterung, kein Gehirntumor." Er lehnt sich noch näher ran.Die Arme, die mich zurückhalten, zittern."Mr. Russell, es ist mir egal, ob es ein gebrochener Zehennagel ist.Ihr Hausarzt muss es absegnen, bevor Sie in meinem Team spielen, haben Sie das verstanden?Sie werden das morgige Spiel verpassen, wenn Sie jetzt die Klappe halten.Willst du auch das All-Long-Island-Turnier aussitzen?Mach weiter mit deiner großen Klappe." Kyle Moran drückt meinen Arm."Jesus, Ian, halt einfach die Klappe." "Ja", fügt Matt Roberts hinzu und drückt meinen anderen Arm."Wir brauchen dich." Ich starre meinen Coach an, atme praktisch Feuer. "Wir sind hier fertig.Beweg deinen Hintern in Mr. Jordans Büro."Der Coach hebt sein Telefon ab."Jetzt", bellt er. Ich entziehe mich ruckartig Kyle und Matts Griff und knalle die Tür auf dem Weg nach draußen zu. Fluchend mache ich mich auf den Weg zum Büro des Schuldirektors, werfe mich in einen Stuhl und warte darauf, dass Mr. Jordan mich ins innere Büro ruft.Wenn ich später nach Hause komme, werde ich meine Eltern verdammt noch mal umbringen.Sie wussten, dass das letzte Lacrosse-Spiel unserer Saison diesen Samstag war.War es wirklich so schwer, meinen Nachsorgetermin vor dem Spiel anzusetzen?Mein Dad redet immer davon, dass ich alles für das Team geben soll, weil es so wichtig ist, ein Stipendium zu gewinnen, und dann lässt er den Ball fallen. "Ian Russell, ich habe gehört, Sie sind Neurologe geworden, seit wir das letzte Mal gesprochen haben?"Mr. Jordan steht im Türrahmen, blickt mich über seine Brille hinweg stirnrunzelnd an und winkt mir mit einem Finger zu. "Mr. Jordan, das ist nicht fair."Ich springe auf die Füße."Mir geht es gut.Meine Eltern haben nur keinen Termin bekommen, um mich zu entlassen, aber das werden sie und-" "Mr. Russell, ich verstehe Ihre Enttäuschung, aber was Sie nicht verstehen, ist, dass Mr. Brill das nicht tut, um Ihnen auf die Nerven zu gehen.Er befolgt die Richtlinien, die es dieser Schule ermöglichen, ein erfolgreiches Sportprogramm zu haben, das - so schwer es auch zu akzeptieren sein mag - uns allen zugute kommt und nicht nur Ihnen.Setz dich hin." Ich verdrehe die Augen und lasse mich auf den Stuhl vor Mr. Jordans makellosem Schreibtisch gleiten.Man munkelt, dass er eine Boxencrew bereitstehen hat, um ihn nach jedem Meeting zu schrubben. "Du wirst im Spiel am Samstag nicht spielen.Sie werden überhaupt nicht spielen, bis Sie die erforderliche medizinische Freigabe von einem qualifizierten Arzt erhalten haben.Was die unverschämte Art angeht, in der Sie mit einem Mitglied dieser Fakultät gesprochen haben, werden Sie nächste Woche nicht am Lacrosse-Camp teilnehmen.Sie werden sich bei Coach Brill entschuldigen.Und du wirst während des All-Long-Island-Turniers auf der Bank sitzen." "Nein!"Ich springe auf meine Füße."Kommen Sie, Mr. Jordan.Sie können doch nicht das ganze Team für mein Temperament bestrafen." Er winkt mit einer Hand auf den Stuhl, den ich gerade verlassen habe.Ich setze mich wieder hin und trete mir im Geiste selbst in den Hintern, während ich gleichzeitig versuche, einen Ausweg aus dieser Situation zu finden. "Schau, es tut mir leid, was ich gesagt habe.Aber das Team braucht mich.Einige dieser Jungs werden ihren Abschluss machen.Das ist ihre letzte Chance auf einen Sieg." "Da haben Sie recht, Mr. Russell."Er verschränkt die Hände und denkt eine Minute lang nach."Ich sage Ihnen, was ich tun werde.Nächste Woche sind Frühlingsferien, und da Sie nicht mit Ihrem Team Lacrosse spielen werden, könnten Sie vielleicht in Erwägung ziehen, diese Woche für die Reinigung der Spinde im zweiten Stock zu opfern?Kürzungen, du weißt schon."Er zwinkert. Ich lehne mich vor.Spinde putzen?Ich würde die Toiletten schrubben, wenn das bedeutet, dass ich spielen darf."Du meinst, wenn ich zustimme, diese Woche Spinde zu putzen, darf ich beim Turnier mitspielen?" "Ich denke, das ist ein fairer Tausch." "Einverstanden.Vielen Dank, Sir." Er hält mir die Hand zum Schütteln hin."Räumen Sie Ihren Spind aus und melden Sie sich morgen früh um acht Uhr hier." Warte, was?"Morgen?" "Ja, Ian.Morgen ist Samstag, ich weiß.Du wirst morgen plus Montag bis Freitag arbeiten." Ich seufze."Gut." Ich schleiche fluchend und grummelnd zu meinem Spind.Ich erschrecke ein kleines Mädchen so sehr, dass sie sich im Vorbeigehen gegen einen Spind presst.Ein Spind, den ich höchstwahrscheinlich von all seinen rosa Notizbüchern mit kleinen Herzen am Rand und - oh Gott - weiblichem Zubehör und wer weiß, was noch alles leeren muss.So hatte ich mir meine Frühlingsferien nicht vorgestellt.Ich hatte mich wirklich auf das Lacrosse-Camp gefreut, unsere einwöchige Veranstaltung zum Erlernen von Fähigkeiten.Die verdammte Gehirnerschütterung war wohl nicht genug Strafe.Wenn Dad davon erfährt, wird er mich wahrscheinlich dazu bringen, alle Fenster im Haus zu putzen, nur um auf die Scheiße zu pissen.Ich bin immer noch in Schwierigkeiten, weil ich sein Auto verbeult habe. Meine Schritte stocken.Solange ich bei der Geschichte bleibe, wird Dad nie erfahren, was passiert ist. Das Telefon in meiner Tasche surrt.Ich ziehe es heraus, entsperre es und bin nicht überrascht zu sehen, wer mich anruft, anstatt eine SMS zu schreiben."Hey, Dad." "Ian, hast du deinen Verstand verloren?" Ich seufze.Ich schätze Mr. Jordan hat meinen Dad auf Kurzwahl."Nein. Ich habe die Beherrschung verloren und mich bereits entschuldigt.Keine große Sache." Ich kann praktisch hören wie der Blutdruck meines Vaters in die Höhe schnellt."Keine große Sache"?Du verfluchst deinen Coach, den Mann, der das Empfehlungsschreiben schreiben kann, das dir entweder ein Stipendium verschafft oder nicht, und du denkst, das ist keine große Sache?Jesus H. Christus." Wo kommt das H überhaupt her?Gibt es irgendein obskures Evangelium, das irgendwo unter dem Vatikan vergraben ist, das besagt, dass Jesus einen zweiten Vornamen hatte und der lautet Hiram oder Horatio oder so?Warum schwört nie jemand seinen ganzen Namen und nicht nur das H?Ich war ungefähr sieben, bevor ich herausfand, dass mein Name einfach Ian ist und nicht Ian Alexander Russell mit drei Ausrufezeichen am Ende. "Ian, hörst du mir zu?" "Äh, ja, Dad."Oops. "Gut gemacht, Sohn.Du darfst deine ganze freie Woche damit verbringen, Spinde zu schrubben, anstatt an deinen Fähigkeiten im Wiegen und Passen zu arbeiten.Oh, und übrigens, dein Nachsorgetermin war für Dienstagmorgen angesetzt, aber wir müssen ihn verschieben, weil du dein Temperament nicht unter Kontrolle hast - schon wieder." Ich mache mir nicht die Mühe, ihn an das eine Mal zu erinnern, als er eine Tür aus den Angeln gehoben hat, weil wir keine Milch mehr hatten.Oder als er den Geschirrspüler verbeulte, weil das Geschirr nicht sauber war."Okay, Dad, ich hab's verstanden.Ich habe es verbockt.Ich räume die blöden Spinde auf und entschuldige mich nochmal bei Mr. Brill, okay?"Ich bleibe stehen, als ich meinen Spind erreiche, fummele ein paar Sekunden lang an der Kombination herum und öffne ihn schließlich, als er gerade wieder eine Rede mit dem blöden Kalender hält.Ich wünschte, er würde die verdammten Dinger einfach veröffentlichen.Dann wären wir reich, und ich müsste nicht meinen Hirnstamm auf dem Lacrosse-Feld für eine geringe Chance auf ein Stipendium zusammen mit jedem anderen Spieler in diesem Team riskieren. "Ja, klar, mach das.Wenn ich es wäre, würde ich dich aus dem Team schmeißen.Du brauchst eine gute Lektion in Sachen Verantwortung.Du kannst nicht einfach durchs Leben segeln, sagen was zum Teufel du willst und dich später dafür entschuldigen." Oh mein Gott, es ist ja nicht so, als hätte ich die Schule in die Luft gesprengt oder so.Nimm dich zusammen."Ich habe es verstanden, Dad." "Nein, Ian, tust du nicht.Wenn du es verstanden hättest, würden wir nicht immer diese Gespräche führen, oder?" Ich liebe die Definition meines Vaters von einer Unterhaltung.Ich rede, und du hörst zu, während ich dir sage, dass du faul und undankbar bist und nie Erfolg haben wirst. "Und wenn du nach Hause kommst, wirst du mein Auto waschen und wachsen." Wenigstens sind es nicht alle Fenster des Hauses.Ich krame den ganzen Mist aus meinem Spind - ich könnte genauso gut den ersten machen, den ich aufräume - und schlage die Tür zu."Dad, ich muss los.Ich bin in zwanzig Minuten zu Hause, und dann fange ich mit dem Auto an."Ich beende den Anruf, ohne auf seine Antwort zu warten. Einen langen Moment lang starre ich auf das Telefon in meinen Händen und wünsche mir, ich könnte es zu Pulver zermahlen, mir die Schlüssel schnappen und einfach losfahren, bis mir die Straße ausgeht.Ich könnte auf Feldern arbeiten, Tische abräumen oder Autos waschen, wenn ich essen oder tanken muss.Und wenn mir die Straße ausgeht, könnte ich einfach am Strand abhängen, ohne dass mir jemand sagt, was für ein Versager ich bin, ohne ältere Schwestern, die ihre perfekten kleinen Schatten auf mich werfen, ohne erhobene Stimmen im Nebenzimmer, die sich über jede meiner Handlungen beschweren, als wäre ich ein Superschurke mit einem bösen Plan, der meine Eltern täglich verrückt macht. "Yo, Russell!" Ich reiße meinen Kopf herum.Zac und Jeremy kommen auf mich zu, Stollenschuhe klappern auf dem Linoleum.Zac schreitet direkt auf mich zu und schubst mich."Was zum Teufel ist los mit dir, Mann?Wir haben eine Chance auf den Titel.Du hast schon ein Spiel verpasst, und jetzt sitzt du auf der Bank.Jesus, Ian." Ich halte meine Hände hoch."Ich weiß, ich weiß!Ich hab's versaut." Zac rollt mit seinen blauen Augen gen Himmel."Bring es in Ordnung.Entschuldige dich.Schreib einen verdammten Aufsatz oder so." Ich schüttele den Kopf."Ich hab's versucht.Jordan lässt mich in der Pause Spinde ausräumen." Zac wirft einen Schlag gegen einen Spind.Ich zucke zusammen.Wahrscheinlich werde ich auch dafür verantwortlich gemacht."Willst du mich verarschen?Willst du auch das Skills Camp verpassen?Ian, ich schwöre bei Gott, wenn wir morgen verlieren, bringe ich dich um." Wenn wir das morgige Spiel verlieren, werde ich es selbst tun.Ich weiß, wie viel für Zac von diesem Spiel abhängt.Wenn wir morgen gewinnen, spielen die Laurel Point Panthers in unserem ersten Klasse-A-Meisterschaftsspiel überhaupt.Mit Zac als Kapitän und dem ersten Titel unserer Schule unter seinem Namen, wird er in der Lage sein, sich ein Stipendium aus einer Liste von D-1 Schulen auszusuchen, das er annehmen kann. Jeremy räuspert sich."Also, ähm, Schließfächer putzen, huh?Das ist ätzend." Ich nicke."Wem sagst du das.Es gibt keine verdammte Klimaanlage."Es war wärmer als normal für April auf Long Island, was toll ist, wenn man nicht ich ist und nicht drinnen gefangen sein will. "Hi, Leute!" Wir drehen uns alle drei um und sehen zwei kichernde Mädchen, die uns von hinter Schleiern aus Haaren beobachten.Jeremys Sommersprossen werden sofort dunkler, und meine Kehle schnürt sich zu.Aber Zac?Er lächelt und nickt mit einem schnellen Kinnsprung, streicht sich mit einer Hand über sein verschwitztes Haar und senkt seine Stimme tief."Was gibt's?" Die Mädchen kichern wieder und kommen näher."Das Tanztraining ist gerade zu Ende."Sagt die eine und winkt mit der Hand in den Flur.Aha.Die Tanzgruppe übt im großen Gruppenunterrichtsraum.Beide Mädchen tragen dasselbe riesige T-Shirt mit ausgeschnittenen Ärmeln, an der Hüfte geknotet, die Schultern entblößt, Laurel Point Hyperactive in irgendeiner frenetischen Schrift quer über die Brust geschrieben.Ähm, nicht, dass ich ihnen auf die Brust schaue. Zac tastet sie von Kopf bis Fuß ab."Tut mir leid, dass ich es verpasst habe.Ich wette, du hast ein paar Moves drauf." "Ich bin ziemlich gut." Ihr Freund steht auf."Ich bin besser." Während Zacs Aufmerksamkeit von dem zweiten Mädchen gefesselt wird, sieht Jeremy mich an und grinst.Wenn es um Frauen geht, ist Zac ein Gott, und der Rest von uns sind nur Sterbliche. "Wir glauben, sie lügt."Das zweite Mädchen beeilt sich zu sagen, in der Hoffnung, Zacs Aufmerksamkeit so lange wie möglich auf sich zu lenken.Ich verlagere mein Gewicht von einem Fuß auf den anderen.Jeremy schaut auf seine Schuhe.Aber Zac grinst nur noch breiter.Wir wissen alle, wen sie meint. "Gut zu wissen.Also, wie heißt du?"Er beugt sich vor, hebt das Hemd, das ihr von der Schulter gerutscht ist, wieder an seinen Platz. "Ashley."Sie lächelt.Ihr Freund starrt sie an.Ich kenne keinen von ihnen.Wahrscheinlich Zehntklässler.Aber sie kennen sicher Zac. "Ich bin Zac.Das sind Jeremy und Ian." "Wissen wir", kichern sie übereinstimmend. "Ihr seid was?Juniors?" Noch mehr Gekicher."Nein, Zehntklässler." Zu jung!Ich lege eine warnende Hand auf Zacs Schulter, aber er zuckt mit den Schultern. "Ich bin hungrig.Lass uns essen gehen." Zac fragt nie.Er verkündet einfach seine Absichten, und die Mädchen fallen um wie Dominosteine.Selbst verschwitzt vom Lacrosse-Training, können die Mädels seinen blauen Augen, blonden Haaren und seinem durchtrainierten Körper nicht widerstehen.Ich lehne mich an einen Spind, lasse einen Muskel spielen.Niemand bemerkt es. Ashleys ganzer Körper leuchtet vor Freude.Das erste Mädchen sieht aus, als würde sie gleich thermonuklear durchdrehen, bis Zac sich zu mir und Jeremy umdreht und fragt, ob wir auch mitkommen.Ich will gerade ja sagen, bis mir einfällt, dass das Auto meines Dads auf mich wartet, um es zu waschen und zu wachsen. "Geht nicht, Mann.Ich habe Hausarrest.Muss mich in fünfzehn Minuten zu Hause melden." "Das ist scheiße."bietet Jeremy an, seine Augen auf die Mädchen gerichtet.Ich glaube, der einzige Grund, warum Jeremy mit uns abhängt, sind die Mädchen, die Zac abserviert.Zac mag Abwechslung, und wenn er weiterzieht, zieht Jeremy nach.Ich? Ich mache meine eigene Jagd, aber es ist schwer zu punkten, wenn die Mädchen ihre Augen nicht von Zac lassen können. "Wartet auf uns vor der Umkleidekabine", befiehlt er.Die Mädchen kichern wieder, verschwinden mit quietschenden Tennisschuhen und ein paar Blicken über die Schultern.Ich wünschte, ich könnte ihre Unterhaltung mit anhören, sobald sie alleine sind.Ich bin mir ziemlich sicher, dass Ashley gleich eine Tracht Prügel beziehen wird. "Süß", kommentiert Jeremy. Zac zuckt mit den Schultern."Gut genug.Lass uns duschen gehen.Bis später, Mann."Er umklammert meine Schulter."Viel Spaß beim Schrubben.Ich lasse dir etwas Besonderes in meinem Spind.Bleib cool, okay?"Er tippt mir leicht auf die Wange, und ich schubse ihn lachend weg. "Du auch.Nimm dich in Acht vor Ashley und ihrer Freundin.Sie sind unter sechzehn", erinnere ich ihn. "Entspann dich, Russell.Ich bin nur freundlich.Es hilft, Freunde in meiner Ecke zu haben, solange der Collie mir in den Arsch bellt.Bis später."Er grinst noch einmal und geht den Korridor hinunter. Ich sammle meinen Stapel Schrankkram ein und gehe los.Ich hasse es, dass er Grace immer wieder einen Collie nennt.Aber ich bleibe ruhig.Ich war an diesem Abend zu spät auf der Party - schon wieder geerdet.Große Überraschung, oder?Als ich in den Wald kam, der parallel zum Bahnhof verlief, waren alle in Panik geflohen, weil jemand dachte, er hätte ein Polizeiauto in der Gegend patrouillieren sehen. Ich glaube nicht, dass die Polizeistreife wahr war.Wenn es so wäre, wären sie diejenigen gewesen, die Grace Collier bewusstlos und blutend gefunden hätten, anstatt mich.
Kapitel 5
Anmut In einem Monat kann sich eine Menge ändern. Sechsunddreißig Tage, um genau zu sein. Bin ich noch Grace?Oder bin ich das, was alle sagen, weil ich betrunken war, weil ich ihm geglaubt habe?Ich hoffte, dass Mom recht hatte, dass es vorbeigehen würde. Sechsunddreißig Tage.Es ist nicht besser.Es ist schlimmer geworden. Es gab einen Lichtblick.Mama ließ mich heute das Auto nehmen, damit ich nicht warten musste, bis sie mich abholte. Jeden Freitag nach der Schule trifft sich die Zeitungsredaktion.Vor ein paar Wochen war ich noch mitten im Geschehen, mitten in der Unterhaltung und... naja, dem Spaß.Jetzt werde ich an den Rand gedrängt.Ich kann spüren, wie alle Augen im Klassenzimmer ein Loch in mich bohren, aber ich tue, was Mrs. Reynolds gesagt hat.Ich halte meinen Kopf hoch. Lindsay hat nicht mehr mit mir gesprochen, seit Zac sein Video gepostet hat.Stattdessen schmollt sie und lässt andere Schüler oder Mrs. Weir, unsere Redakteurin, in ihrem Namen mit mir reden.Vor 15 Minuten hat sie versucht, Alyssa dazu zu bringen, mich etwas zu fragen, und Alyssa sagte: "Ich rede nicht mit ihr.Du redest mit ihr."So gingen sie durch das ganze Klassenzimmer - alle fünf Mitarbeiter weigerten sich, direkt mit mir zu sprechen, bis schließlich Mrs. Weir die Hände hochwarf und sagte: "Grace!Ich bin sicher, Sie haben die Bitte schon ein halbes Dutzend Mal gehört.Können Sie Lindsay bitte einfach den Dateinamen schicken?" Das tat ich, aber das hat ihre Eskapaden nicht gestoppt.Es hat alles nur noch schlimmer gemacht. Jetzt steht Lindsay neben Mrs. Weirs Schreibtisch, die Schultern gebeugt, und lutscht an der Innenseite ihrer Wange.Ich kann ihr armes, leidendes Gesicht sehen, das sich im Monitor spiegelt, auf dem unsere Fotobearbeitungssoftware läuft.Ich schaue über meine Schulter, hebe herausfordernd eine Augenbraue, und sie senkt sofort den Blick.Sie beugt sich hinunter, sagt etwas zu Mrs. Weir, die sich die Schläfen reibt und seufzt."Lindsay, sagen Sie Grace einfach, dass Sie den Computer benutzen müssen, und ich bin sicher, sie wird sich bewegen." Lindsay schüttelt den Kopf und lässt ihren Pferdeschwanz rauschen. Der Geruch von Bleistiftspänen und Kleister hängt schwer in der Luft.Mrs. Weir macht gerne Zeitungslayouts auf die altmodische Art.Entwürfe von Geschichten, die gerade in Arbeit sind, werden an ein Brett geheftet, daneben die Bilder, die mit diesen Geschichten erscheinen werden - Bilder, die ich geschossen habe.Wir sind heute zu sechst hier und arbeiten an der Frühjahrsausgabe.Alle halten inne, um Lindsay dabei zuzusehen, wie sie mich leise absticht.Mit einem Mausklick füllt ein neues Foto den Bildschirm.Es ist eines von ihr, das ich in der Nacht der Party aufgenommen habe.Ihr Gesicht fällt einfach auseinander - die Augen füllen sich, die Lippen sind nach unten gezogen.Ich frage mich, wie es ihr gefallen würde, wenn dieses Bild überall auf Facebook mit der Aufschrift SLUT (Schlampe) versehen wäre.Ein Teil von mir bettelt geradezu darum, es zu tun.Aber ich kann nicht. Ich kann nicht so gemein sein. "Mrs. Weir"!Sie macht nicht mal richtige Arbeit."Lindsay jammert mit einer leisen, verletzten Stimme, die jedem sagt, dass sie nur das arme Opfer in all dem ist. Mrs. Weir seufzt wieder und geht zu mir hinüber, ohne etwas zu der wenig schmeichelhaften Aufnahme von Lindsay zu sagen, die im Wald tanzt und ein Bier in der Hand hält."Grace, würdest du bitte deine Arbeit beenden, damit Lindsay den Computer benutzen kann?" "Sicher, Mrs. Weir."Ich schließe das Fotobearbeitungsprogramm, sichere meine Bilder auf dem USB-Stick, den ich seit dem mysteriösen Verschwinden einiger meiner Arbeiten von der Festplatte bei mir trage, und biete Lindsay meinen Stuhl an, wobei das Lächeln nie mein Gesicht verlässt.Sie huscht zur Tür des Klassenzimmers, wo der Spender für Keimtötungsgel an der Wand befestigt ist, spritzt sich etwas in die Hände und nimmt dann den Stuhl, den ich gerade benutzt habe.Jonah Miller und Alyssa Martin kichern, während sie Layouts aufschneiden. Mrs. Weir sagt nichts, und ich versuche, meinen Geist nicht mit Rachefantasien füllen zu lassen. Ich gehe zur Tafel und untersuche die Layouts.Jonah und Alyssa schieben sich weg.Ich werfe ihnen einen bösen Blick zu, denn diese Routine wird langsam langweilig.Ich ziehe die Schulkamera aus meiner Tasche, mache ein paar Aufnahmen von ihren Gesichtsausdrücken, und plötzlich erinnern sie sich daran, dass sie noch zu arbeiten haben.Lindsay klickt auf Tasten, und dann höre ich sie wieder jammern."Sehen Sie, Mrs. Weir?Sie hat nicht einmal die Aufnahmen hochgeladen, die sie eigentlich machen sollte." Mrs. Weir lehnt sich über Lindsays Schulter, sieht sich die Bilder vom letzten Lacrosse-Spiel an und ruft mich zu sich."Grace?Wo sind die Bilder von Zacs Rettung in letzter Sekunde?" "Genau hier."Ich setze mich zu ihnen an den Computer, beuge mich über Lindsay und zeige auf den Ordner, in dem ich die Bilder gespeichert habe.Lindsay zuckt zurück, als wäre ich ein Säurebad, in das sie nicht fallen will. "Die sind nutzlos", murmelt Lindsay aus der Nähe von Mrs. Weirs Achselhöhle. Ich zucke mit den Schultern. "Grace, Lindsay hat recht.Diese Bilder sind unscharf und zu weit weg, um von Nutzen zu sein." Ich verschränke die Arme."Das sind die Aufnahmen, die ich habe." "Sie hat das mit Absicht gemacht", sagt Lindsay, und sie hat Recht.Ich habe es getan.Nur nicht aus den Gründen, an die sie denkt. Mrs. Weir wendet sich an die anderen Schüler."Ihr könnt alle für heute gehen.Du auch, Lindsay.Danke für eure Hilfe." Ihre Augen tanzen vor Humor, den sie nicht hinter ihren Händen verstecken können, wie das Geflüster, das mich jedes Mal anfaucht, wenn ich vorbeigehe.Als sich die Tür schließt, dreht sich Mrs. Weir wieder zu mir um."Grace, was ist hier los?Du solltest doch Fotos vom Spiel machen, aber die sehen aus, als wärst du im Auto geblieben und hättest versucht, sie mit dem Hochleistungszoom zu schießen." "Das ist so nah, wie ich bereit bin, an Zac McMahon heranzukommen." "Grace, unabhängig davon, was du denkst, was Zac McMahon getan hat-" "Ich glaube nicht, dass er etwas getan hat", spucke ich aus, bevor Mrs. Weir ihren Satz beenden kann. Mrs. Weir presst ihre Lippen zu einer festen Linie zusammen und sieht mich schließlich an."Ich kann nicht Partei ergreifen, Grace.Und ohne Beweise würde ich genau das tun.Tatsache bleibt, dass Sie die Fotografin sind, der die Schule ihre einzige Kamera anvertraut hat.Wenn Sie die Fotos nicht machen wollen, geben Sie Lindsay die Kamera, damit sie sie selbst machen kann.Schalten Sie den Computer aus und schließen Sie die Tür ab, wenn Sie gehen."Mrs. Weir steht auf und verlässt den Raum. Draußen auf dem Korridor versperrt mir Lindsay den Weg."Ich kann dir nicht glauben, Grace.Du wusstest, dass dieser Artikel eine große Sache für mich ist und hast ihn total ruiniert, weil Zac mit dir Schluss gemacht hat." Ich weiche ihr aus."Du glaubst das wirklich?Glaubst du wirklich, dass es bei all dem um eine dumme Trennung geht?Lindsay, du warst doch dabei.Du weißt, was passiert ist."Aber sie sieht weg, windet sich und zupft an ihrem Pferdeschwanz.Es gibt keine Hoffnung, keinen Grund, sie überzeugen zu wollen."Lindsay, glaube, was du willst, aber ich kann nicht in Zacs Nähe sein.Wenn dir die Bilder, die ich bearbeitet habe, nicht gefallen, dann geh und mach deine eigenen." Mrs. Weir ist schon halb im Flur und hört Lindsays nächste Beleidigungsrunde nicht."Du hast ihn Miranda weggenommen.Du wusstest, dass sie ihn mag.Jetzt denkst du dir Lügen aus, weil du es hasst, dass er sie mehr mag als dich!Du bist eine Hure.Du würdest es mit jedem machen, nur damit er Miranda nicht um ein Date bittet.Jeder sieht, was du bist." Alle sind blind."Lass mich in Ruhe, Lindsay, oder ich tue dir weh", sage ich viel zu laut. In dem Moment bleibt Mrs. Weir stehen und dreht sich um."Grace, habe ich gehört, wie du Lindsay gedroht hast?" Oh mein Gott, wollen Sie mich verarschen?"Mrs. Weir, haben Sie gehört, was sie gerade zu mir gesagt hat?" "Lindsay, geh nach Hause.Grace und ich müssen uns mit Mr. Jordan unterhalten." Die Freude in Lindsays Gesicht unterbricht die Leine meines Temperaments, und ich trete bösartig gegen einen der Spinde hinter mir.Mrs. Weir schreitet zurück zu mir und untersucht den Spind, in dem ich eine ziemlich große Delle hinterlassen habe."Okay, Miss Collier.Ich denke, wir müssen uns jetzt definitiv mit Mr. Jordan treffen." Sicher. Warum nicht?Was ist schon ein weiterer Erwachsener in meiner Welt, der mir sagt, wie wunderbar Zac McMahon ist und was für ein Versager ich bin? Fünfzehn Minuten später sitze ich vor Mr. Jordans Schreibtisch.Sein Büro riecht nach Kaffee und Old Spice.Mr. Jordan ist ziemlich cool, aber irgendwie wusste Mrs. Weir, dass ich ausflippen würde, wenn sie mich mit ihm allein lässt.Ich kann dieses Wissen in ihren Augen sehen.Beide schauen mich an, mit einem Zwillingsblick der Missbilligung.Zum Glück habe ich in der letzten Woche viel Übung mit diesen Blicken gehabt. Ich bin jetzt immun. "Miss Collier", Mr. Jordan nimmt seine Brille ab und kneift sich in die Nase."Ich denke Sie sollten eine Pause von der Zeitung machen und die Kamera abgeben." Auf keinen Fall."Mr. Jordan, ich brauche sie für mein Social Media Projekt."Es gibt kein Social Media Projekt.Aber das wissen sie ja nicht. "Es tut mir leid, Grace.Du hast mir keine Wahl gelassen.Du hast einen Schüler bedroht." Meine Hände verkrampfen sich an meiner Tasche.Ich brauche diese Kamera.Es ist die einzige Hoffnung, die ich noch habe."Ich habe mich gegen einen körperlichen Angriff dieses Schülers verteidigt, Mr. Jordan.Mrs. Weir weiß, dass Lindsay mich hasst, hat nichts getan, als sie mich in ihrem Klassenzimmer beschimpft hat, und hat uns dann in Ruhe gelassen." Mr. Jordan wirft Mrs. Weir einen fragenden Blick zu, und sie zuckt zusammen. "Wie dem auch sei, da ist immer noch die kleine Sache mit der Beschädigung von Schuleigentum." "Gibt es noch etwas, was ich tun kann?Nachsitzen.Ein Referat.Irgendetwas.Ich brauche die Kamera wirklich." Mr. Jordan blickt zu Mrs. Weir und zuckt mit den Schultern."Nun, ich habe gerade einen anderen Schüler, der in der Pause die Schließfächer putzt.Ihr könnt zusammenarbeiten." Um die Kamera zu behalten, würde ich das ganze Gebäude mit einer Zahnbürste putzen."Gut, ich mache es." "Fang morgen an.Sei um acht Uhr morgens hier und melde dich beim Hausmeister." "Aber Mr. Jordan, morgen ist-" Er hält eine Hand hoch und unterbricht mich."Samstag.Ja, Grace, ich weiß.Es gibt eine Menge Schließfächer.Haben wir eine Abmachung?" Ich seufze und nicke, angewidert von dem ganzen Haufen von ihnen.Regeln, Vorschriften, Rechte - was ist mit meinen Rechten?Zac McMahon gehört hinter Gitter.Es ist mir egal, wie klug er ist, wie gut er bei den SATs abgeschnitten hat oder wie viele Rettungsaktionen er macht.Ich schleiche zur Tür und reiße sie auf. "Miss Collier?"Der Direktor hält mich auf.Ich drehe mich um und versuche, nicht zu starren."Es tut mir sehr leid, was passiert ist.Ich wünschte, es gäbe einen Weg, das wieder gut zu machen, aber das kann ich nicht.Du solltest wissen, dass Zac sich bei mir über dich beschwert hat.Du musst aufhören-" Es ist mir egal, ob Zac ein Thronfolger ist.Er ist immer noch ein Schleimscheißer.Ich kann mich gerade noch davon abhalten, die Tür zuzuknallen, bevor er diesen ekelhaft beleidigenden Satz zu Ende bringen kann, und atme auf dem Weg zu meinem Auto Feuer.Wenn mir noch eine Person sagt, ich solle vorsichtig sein mit dem, was ich über Zac sage, drehe ich durch. Ich gehe zum Studentenparkplatz, immer noch wütend.Die wenigen Studenten, die ich sehe, senken ihre Köpfe, weigern sich, Blickkontakt mit mir aufzunehmen.Dank Zac und dem Video, das er auf Facebook gepostet hat, bin ich die Schulschlampe, und sie wollen nicht mitbekommen, was ich drauf habe.Es spielt keine Rolle, dass ich nie mit einem von ihnen geschlafen habe.Es spielt keine Rolle, dass ich nie mit einem von ihnen ausgegangen bin.Alles, was zählt, ist, dass Zac sagte, Grace sei eine Schlampe.Deshalb ist es eine Tatsache.Ich verstehe die Biologie der Schlampenkeime nicht ganz, aber anscheinend infizieren sie jeden, der mit mir redet, also niemand.Ich höre den Pfiff des Trainers, die Rufe der Jungs und den Jubel auf dem Sportplatz und versuche, nicht zusammenzuzucken.Der Studentenparkplatz ist fast leer.Mein Auto - ich korrigiere, das Auto meiner Mutter - steht ganz allein.Offensichtlich hat sogar das Auto meine Schlampen-Kotis. Ich werde langsamer, blinzle auf das Auto. Oh, mein Gott. Die Art, wie die Sonne auf dem Auto glitzert, sieht komisch aus.Langweilig.Ich neige meinen Kopf, gehe etwas näher ran und sehe es.In die beigefarbene Metallic-Lackierung sind zwei Worte in zehn Zentimeter hohen Buchstaben eingelassen: LÜGENDE SCHLAMPE Könnte Lindsay das getan haben?Oh Gott.Der Adrenalinstoß von meiner früheren Wut auf Mrs. Weir und Mr. Jordan verpufft, und meine Schultern sinken.Ich schließe das Auto auf, werfe meine Sachen rein und starte den Wagen. Nichts passiert. "Nein. Nein, nein, nein", rufe ich, während ich den Schlüssel wieder drehe.Aber nichts.Nicht einmal ein Wimmern.Ich entsperre mein Handy und rufe meine Mom an. "Hey, Mom.Ich habe ein Problem." "Panikattacke?"Da ist eine Müdigkeit in ihrem Ton. "Das Auto springt nicht an." Es gibt einen lauten Seufzer."Versucht es zu starten und dreht sich nicht um?" "Nein, es passiert gar nichts." "Klingt, als wäre die Batterie leer.Ich rufe deinen Vater für dich an." "Toll.Ähm.Danke." Sie hat nicht geantwortet.Sie hatte aufgelegt. Ich starre eine Minute lang auf mein Telefon und lasse dann den Kopf gegen den Sitz sinken. Zehn Minuten vergehen, dann zwanzig.Ich höre Lachen, laut und rau.Aus dem Seitenspiegel sehe ich, wie Zac McMahon und Jeremy Linz zu Zacs Auto schreiten, einem schwarzen Mustang.Zwei Mädchen aus dem Tanzteam warten schon daneben.Ich schleiche mich tiefer in meinen Sitz und schließe die Türen.Der Mustang startet und verlässt mit quietschenden Reifen den Parkplatz.Ich beobachte ihn, bis er außer Sichtweite ist. Ich habe keine Angst.Ich habe keine Angst.Er ist ein Feigling, ein rückgratloser Feigling, der dich anlächelt, während er lügt.Ich weiß, was er ist.Ich kenne die Wahrheit, und ich habe keine Angst.Ich schließe meine Augen und wiederhole es immer wieder. Es klappt nicht. Egal, wie oft ich es sage, mein Körper hört nicht auf zu zittern, wenn ich ihn sehe.Oder seine Stimme höre.Oder seine Seifenmarke zu riechen. Nach 40 Minuten fährt ein Minivan auf den Parkplatz, und ich seufze erleichtert auf.Es ist mein Dad.Aber sein Gesichtsausdruck, als er aus dem Van aussteigt, lässt mich wieder zusammenzucken.Er klopft an mein Fenster, macht eine rollende Geste. "Bist du okay?Was ist denn los?" "Springt nicht an." "Ich dachte..." Er presst eine Hand auf seine Brust."Okay, lass mal sehen."Er trägt eine Laufhose und ein Golf-Shirt mit einem Team-Logo.Ach so.Ich vergaß, dass er jetzt der Trainer ist.Ich steige aus dem Auto, damit wir die Plätze tauschen können.Er tastet mich von Kopf bis Fuß ab, sein Gesicht ist angespannt."Deine Mutter hat dich das heute in der Schule tragen lassen?" Ich schaue an meinem Outfit herunter.Leggings, Stiefel, Rock, Nietenstulpen."Was ist daran falsch?" Er schüttelt den Kopf, aber ich sehe, wie seine Augen an den Kratzern in der Farbe hängen bleiben."Mensch, Grace, du siehst aus wie ein Groupie für irgendeine Rockband." Schon komisch.Alles ist bedeckt, und trotzdem bin ich eine Schlampe. "Siehst du das?"Er winkt mit der Hand auf den ruinierten Lack."Verstehst du nicht, dass du dich zur Zielscheibe machst?" Ich ziehe mich schon seit der neunten Klasse so an.Ich verschränke die Arme, strecke die Hüfte aus und starre ihn an, ohne auch nur ein einziges Mal "Scheiße" zu sagen.Der einzige Grund, warum ich eine Zielscheibe bin, ist, weil Zac McMahon mich dazu gemacht hat. Mein Vater schüttelt den Kopf, klettert hinter das Lenkrad und dreht den Schlüssel um.Auch bei ihm passiert nichts.Er versucht, den Wagen in den Leerlauf zu schalten, immer noch nichts.Schließlich klappt er die Motorhaube auf.Während er den Kopf darunter steckt, jammert eine Stimme: "Kirk!Wir kommen zu spät." Ich werfe einen Blick auf den Minivan.Toll, er hat die ganze Familie mitgebracht.Die vier K's.Kristie sitzt auf dem Vordersitz und ist stinksauer.Keith und Kody - das ist Kody mit einem K - sitzen auf dem Rücksitz.Die Jungs winken, und ich winke zurück.Der bösartige Fluchstrahl meines Vaters lässt mich herumfahren, um zu sehen, was los ist. "Deine Batterie ist nicht tot.Sie ist weg.Jemand hat sie direkt aus dem Auto genommen.Mein Gott, Grace."Noch mehr Flüche."Steig ein.Ich bringe dich nach Hause." Wow."Bist du sicher, dass es nicht zu viele Umstände macht?"Ich will nicht, dass du zu spät zur Little League oder zum T-Ball kommst." "Es geht um Fußball, Grace.Wir haben Zeit, wenn wir jetzt gehen." Na gut.Ich ziehe an der Schiebetür des Vans, klettere neben Keith und Kody hinein und ignoriere Kristies lautes Seufzen.Sie schüttelt ihr Haar und ich rieche einen Hauch von Erdbeeren.Ich wünschte, ich könnte mir die Nase zuhalten, aber das wäre einfach unhöflich. "Wir sollen in zwanzig Minuten auf dem Feld sein", erinnert sie Dad mit zusammengepresstem Kiefer. "Ich werde sie hier draußen nicht allein lassen, Kristie." Kristie dreht sich um und starrt aus dem Beifahrerfenster. "Hi, Grace!Schau mal, was ich habe!"Kody zeigt mir eine Actionfigur, die ich nicht erkenne.Ich nehme sie, untersuche sie und schaue beeindruckt. "Wow, er ist ziemlich cool.Was macht er denn?" "Er ist Captain America.Er bekämpft die bösen Jungs und rettet Leute und arbeitet mit Iron Man." Iron Man, ich weiß."Iron Man ist klasse.Habt ihr ihn auch?" Kody schüttelt seinen blonden Kopf, ein Gen, das er von Kristie hat."Nein. Aber vielleicht schenke ich ihn mir zum Geburtstag!" Perfekt.Ich habe ihm noch kein Geschenk gekauft, also habe ich jetzt eine Idee.Kody gibt Ende des Monats eine große Party.Papa und Kristie haben einen Streichelzoo angeheuert, der mit einem Haufen eingesperrter Tiere direkt zu dir nach Hause kommt.Kody ist schon seit Wochen ganz aufgeregt deswegen. "Grace, du könntest deiner Stiefmutter Hallo sagen."Dad sieht mich stirnrunzelnd im Rückspiegel an. Sie könnte auch zu mir hallo sagen, statt geradeaus zu starren und die Lippen zusammenzupressen, als würde sie an Zitronen lutschen."Hallo, Stiefmutter!"Ich winke in einer übertriebenen Bewegung. Die Jungs lachen beide.Kristie sieht mich im Beifahrerspiegel stirnrunzelnd an.Ich bin zwei von zwei. "Grace, schaust du dir unser Fußballspiel an?Nein, danke.Daddy sagt das, und er ist der Trainer."Kody's Augen, das gleiche silbrige Blau wie meine - wie die unseres Vaters - leuchten vor Aufregung. "Nicht so gut wie ich", schießt Keith zurück.Keith bevorzugt Kristie - blonde Haare, blaue Augen. Das ist witzig.Zac hat auch blondes Haar und blaue Augen.Ich scheine mit Leuten, die diese Gene haben, keine guten Erfahrungen zu machen.Ich schüttle es ab und lache."Ich würde gerne..." "Grace ist beschäftigt, Sportsfreund.Vielleicht ein anderes Mal."Dad unterbricht mich, bevor ich etwas versprechen kann, was schade ist, denn ich wäre gerne gegangen.Ich bewundere diese Jungs.Es sind ihre Eltern, mit denen ich Probleme habe.Eigentlich haben sie Probleme mit mir.Ich frage mich, wo sie spielen.Vielleicht tauche ich eines Tages auf.Ich wette, Kristie würde das lieben.Die Jungs plappern den ganzen Weg zu meinem Haus.Dad fährt in die Einfahrt, drückt den Knopf der Schiebetür, bevor der Van überhaupt anhält. "Da wären wir.Sagt auf Wiedersehen, Jungs!" "Danke.Was ist mit meinem Auto?" "Du brauchst eine neue Batterie.Ich hole eine nach dem Spiel der Jungs ab, bringe sie vorbei und lasse die Schlüssel unter der Matte." Ich lächle meinen Dank.Kristie gibt einen genervten Laut von sich. "Tschüss, Grace!Wir sehen uns auf meiner Geburtstagsparty!" "Captain America könnte mich nicht abhalten", verspreche ich, bevor Kristie etwas sagen kann. Ich schiebe meine Tasche auf die Schulter und gehe die Auffahrt zur Haustür hinauf, stelle mir die Diskussion vor, die sie später über mich führen werden, und ein fieser kleiner Teil von mir hofft, dass es genauso sein wird wie beim letzten Mal, als ich eine "Diskussion" angezettelt habe."Daddy hat Kristies Lippen abgeleckt", hatte ich auf der Autofahrt nach meiner ersten - und letzten - Tanzaufführung gesagt.Ich wollte nur wissen, ob sie wie die Erdbeeren schmeckte, nach denen sie immer roch.Ich wusste nicht, dass es eine große Sache war.In dieser Nacht gab es einen lauten Streit.Er zog am nächsten Tag aus.Ich sah ihn fast zwei Wochen lang nicht wieder. Die Leute verehren Kristie (außer meiner Mutter).Mit ihren Strickjacken und Perlen und ihrem perfekt glatten blonden Haar kann niemand glauben, dass sie einen verheirateten Mann verführt und sich selbst geschwängert hat.Die Leute verehren auch Zac.Mit seinen blonden Haaren und seinen laserblauen Augen und seinen Lacrosse-Fähigkeiten kann niemand glauben, dass er mich angegriffen hat.Und dann bin da noch ich.Mit meinen wilden dunklen Haaren, Stiefeln, Röcken und Nietenarmbändern bin ich offensichtlich die Anti-Kristin, die Vergewaltigung schrie, um sich an einem Typen zu rächen, der mit mir Schluss machte.Das kann jeder glauben. Die Leute sind Idioten. Ich schließe die Tür auf und rufe: "Mom? Ich bin zu Hause." Sie steht am Fenster, die Lippen zusammen gepresst, die Augen immer noch voller Verrat, und das ist Jahre her."Wo ist das Auto?" "Oh. Tut mir leid.Wusste nicht, dass du da bist.Es steckt in der Schule fest." Während sie dem wegfahrenden Minivan hinterherstarrt, schüttelt sie den Kopf."Was hat Kristie dazu gesagt, dass sie gezwungen wurde, dir zu helfen?", fragt sie mit einem Grinsen. Ich verlagere mein Gewicht und schaue weg."Sie war nicht begeistert." Mom nickt erfreut.Sie war noch mehr als sonst auf Dad und Kristie sauer.Ich weiß, dass sie ihm die Schuld dafür gibt, was in der Nacht der Party mit mir passiert ist, was irgendwie lustig ist, weil er ihr die Schuld gibt. "Gott, du siehst ihm so sehr ähnlich", flüstert sie.Es ist melancholisch und wehmütig und stolz zugleich, und ich kann es nicht ertragen, sie in ihrem Schmerz zu sehen, also fliehe ich in mein Zimmer, wo meine Ausgabe von Der Widerspenstigen Zähmung auf mich wartet.Ich versuche, mich nicht an die Frau zu erinnern, die mich immer im Wohnzimmer herumwirbelte, wenn ihr Lieblingslied lief.Sie hat das beste Lachen.Ein lautes, ansteckendes Bauchlachen.In manchen Nächten, wenn ich im Bett lag, hörte ich sie mit meinem Vater kichern und lachte mit.Ich hatte keine Ahnung, was so lustig war, aber so war es bei ihr.Wenn sie lachte, lachten auch alle anderen um sie herum. Mom kichert nicht mehr wirklich.Ich weiß nicht, ob das die Schuld meiner Stiefmutter ist - eine andere Kristie Kasualty - oder meine.
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