Verbotene Anleihe

Einführung

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Einführung

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Jemand, der mir sehr am Herzen liegt, sagte einmal, dass wir die "Glücklichen" seien. Er meinte damit Kinder wie uns, die keine richtige Familie haben.

Denn wir durften uns unsere Familie aussuchen.

Ich habe ihn gewählt. Lange bevor er mich gewählt hat.

Er ist meine Familie. Meine Seelenfamilie.

Er und ich hätten nie eine normale Liebe sein können. Wir würden es nie leicht haben. Und wir würden uns gegenseitig öfter das Herz brechen, als ein Herz brechen kann.

Er sagte mir auch: "Diejenigen, die dich verdienen, werden dich nicht verurteilen."

Wenn Sie bereit sind, Ihr Urteil zurückzustellen, bis das letzte Wort geschrieben ist...

Dies ist unsere Geschichte.

Kapitel 1 (1)

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1

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Saoirse

Saoirse [SEER-sha]: bedeutet Freiheit und Ungebundenheit

Damals-Dublin, Irland

Ich drückte mein Ohr an den Türspalt meines Schlafzimmers und lauschte auf Geräusche, die mich warnen könnten, was mich heute Morgen erwarten würde. Mein Zimmer war nicht größer als ein Schrank, wirklich. Aber es gehörte mir und ich konnte es von innen abschließen - Gott sei Dank. In der Ferne tropfte der undichte Wasserhahn in unserem schäbigen Badezimmer. Autoreifen klatschten nass auf die Straße, die Tonlage ihrer Motoren wurde höher und lauter, als sie sich näherten, und dann tiefer und leiser, als sie vorbeifuhren. Das nennt man den Doppler-Effekt, wussten Sie das?

Unter all dem lag die nahezu konstante Melodie dieser feuchten Insel, das beharrliche Rauschen des Regens. Aber ansonsten war alles ruhig. Für den Moment.

Mein Magen knurrte und forderte mich auf, hinauszugehen. Ich holte tief Luft, hängte meinen alten, abgewetzten Rucksack - ein Riemen hing noch an einem verzweifelten Finger - über eine Schulter und schlich aus meinem Zimmer.

Die Tür zum Schlafzimmer meiner Mutter stand teilweise offen. Ich erschauderte beim Anblick der vergilbten Laken auf ihrem Bett, das aus der Ecke herausgezogen war und sich unter einer blassen, dünnen Wade zusammenzog. Mamas Bein. Sie hatte nie daran gedacht, ihre Laken zu wechseln. Oder die Wäsche zu waschen. Ich tat es, wenn ich konnte. Wenn sie nicht gerade ohnmächtig auf den Laken lag.

Ich ging durch unseren winzigen Wohnraum: eine klapprige Couch, ein trister grauer Teppich, der bis auf die Knochen abgenutzt war, und ein niedriger Tisch, der mit leeren Bierflaschen, Verpackungen, Papieren, einer Glaspfeife und einem leeren Tütchen übersät war.

Ma hatte gestern Abend jemanden zu Besuch.

Deshalb schloss ich mich in meinem Zimmer ein, hielt mir die Hände vor die Ohren und summte jeden einzelnen Damien-Rice-Song, an den ich mich erinnern konnte, bis die Geräusche aufhörten und ich einschlief.

Ich schlich mich in unsere vollgestopfte Eckküche, in der die Schranktüren aus gebeiztem Laminat schief hingen und der Herd mit leuchtendem Mandarinenrost überzogen war.

Ah, Scheiße. Jemand hatte das Brot wieder auf der Theke liegen lassen. Durch das zerknitterte Plastik konnte ich Schimmel auf der Kruste sehen. In dieser Wohnung war es so feucht, dass Schimmel in gefühlten Stunden wuchs, wenn man nicht aufpasste. Deshalb habe ich das Brot in unseren winzigen, vereisten Gefrierschrank gelegt. Aber es war scheißegal, wenn es nicht zurückgelegt wurde.

Ich öffnete die Brotpackung und zog die übrig gebliebenen Scheiben heraus, in der Hoffnung, dass ich ein Stück retten konnte, indem ich den Schimmel abkratzte.

Kein Glück.

Ich warf das Ende des Brotes in den Mülleimer, mein Magen murrte, ich wünschte, ich könnte es meiner Mutter ins Gesicht drücken, als wäre sie ein böser Hund. In dem Moment, in dem ich das dachte, fühlte ich mich heiß vor Schuld.

Ich öffnete den Vorratsschrank, vorsichtig, um die kaputte Tür nicht zu beschädigen, die wie eine läufige Hündin winselte, und betete, dass ich etwas übersehen hatte, schob die Tüte Mehl und die Dose mit dem klumpigen Salz beiseite.

Ich ließ meine leere Hand fallen. Meine Brust brannte vor Wut. Ein einziges Mal würde ich mich freuen, wenn Ma in den verdammten Laden gehen würde, bevor uns das Essen ausging. Nur einmal würde ich mir gerne keine Sorgen machen müssen. Nur ein einziges Mal, verdammt.

Aus dem Augenwinkel sah ich eine blitzartige Bewegung in ihrem Zimmer. Ich erstarrte. Dann Geräusche. Das Knarren der Bettfedern. Das Rascheln der Laken. "Mach dein verdammtes Maul auf", sagte eine gutturale Stimme, gefolgt von einem Schlürfen und Würgen.

Ich rümpfte die Nase. Ihr "Freund" war immer noch da drin. Er war gerade aufgewacht, so wie es sich anhörte. Ich wich zurück. Ich wusste es besser, als sie zu stören.

Ich schimpfte mit meiner Mutter, als sie zum ersten Mal einen Mann, der nicht mein Vater war, ihren Körper so benutzen ließ. Ich muss zwölf gewesen sein.

Ihre Hand holte so schnell aus, dass sie nur noch verschwommen zu sehen war, und der scharfe Knall durchdrang die dicke Luft im Raum. Der Schmerz breitete sich in meiner Wange aus wie ein verirrter Feuerwerkskörper. Ich war zu schockiert, um mich zu bewegen. Zu schockiert, um zu weinen oder sonst etwas.

Meine Mutter war auf die Knie gefallen, hatte ihre knochigen Arme um meine Taille geschlungen und weinte in mein Haar. "Es tut mir so leid, Baby, ich bin einfach so einsam."

Ich schreckte zuerst zurück. Ich konnte nicht glauben, dass diese wehleidige Kreatur meine Ma war. Ich wollte sie anschreien, sie schütteln. Sie anschreien, bis sie aufwachte.

Aber ich verstand. Jeden Abend, wenn ich mich ins Bett legte, wollte ich auch weinen und stöhnen. Ich wollte vergessen.

Ich hob meine Arme und klopfte ihr auf den Rücken. "Alles wird gut, Ma", sagte ich, denn das musste man sagen, damit sich die Leute besser fühlten, auch wenn es nicht stimmte.

"Ich werde mich bessern, Baby, ich verspreche es", schniefte sie in mein Haar.

Sie machte immer Versprechungen. Und brach sie. Ich wusste es besser, als ihr zu glauben.

Mit dem Klang der Verderbtheit in meinen Ohren eilte ich aus unserer Wohnung, schloss die Tür hinter mir und sog die frische Luft ein.

Wenn Dublin eine Achselhöhle hätte, wären wir in deren muffige Falten gerutscht und vergessen worden. Wir wohnten hier in dieser Sozialwohnung im Norden von Dublin, seit meine Mutter letztes Jahr Limerick an der Westküste verlassen hatte, nachdem mein Vater eingesperrt worden war.

Ich hielt am Treppengeländer inne, wie jedes Mal, wenn ich die Bruchbude verließ, die ich "Zuhause" nannte. Vom fünften Stock unserer Sozialwohnung aus waren wir höher als die anderen Gebäude, hauptsächlich zweistöckige Stadthäuser oder vierstöckige Gebäude. Näher am Himmel, dachte ich mit Bitterkeit.

Wir waren umgeben von grauen Blöcken, verklumpten Schlammpfützen und mutigen Grasbüscheln, die als Garten genügen sollten.

Ich wagte einen Blick über unser Viertel hinaus in die nähere Umgebung. Von Bäumen gesäumte Straßen, schöne Backsteinhäuser mit kleinen, liebevoll gepflegten Gärten, Sträucher voller Rosen und zierliche Lavendelbäume. Es war nur ein paar Straßen entfernt, aber für mich hätte es auch das andere Ende des Landes sein können.

Meine Brust brannte. Ich hasste all diese Menschen in diesen Reihenhäusern, all diese selbstgefälligen Väter mit ordentlichen Jobs, diese überheblichen Helikopter-Mütter, all diese undankbaren Gören mit vollen Bäuchen und Lachen in der Lunge, die keine Ahnung hatten, wie viel Glück sie hatten. Sie hatten keine Ahnung, wie das Leben wirklich ist, wie es ist, zu brennen und zu schmerzen und zu hassen und zu kämpfen. Das Gefühl, um jeden Atemzug kämpfen und strampeln zu müssen, weil das Leben dir den Kopf unter Wasser hält und dich die ganze Zeit auslacht.

Kapitel 1 (2)

Ich hatte vor langer Zeit gelernt, dass ich allein war. Aber das hat mich nicht gestört. Ich wusste, dass ich mich auf niemanden verlassen konnte, außer auf mich selbst.

"Sie wollen was?" Der Mann hinter dem Tresen des Supermarktes starrte mich an.

Ich weiß, was er sah - ein dünnes Kind mit ungezähmten, krausen blonden Haaren. Ich richtete mich auf, so groß wie ich konnte. Mit nur fünf Fuß zwei war ich klein für mein Alter.

"Ein Job", sagte ich.

Er schüttelte den Kopf, seine Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. "Wie alt bist du, zwölf?"

Die Hoffnung sank. "Ich bin vierzehn." Fast. In vier Monaten.

Er schnalzte mit der Zunge. "Du siehst nicht älter als zwölf aus."

Mein Inneres brannte. Ich hasste das. Ich wusste, dass ich klug war, klüger als die meisten Menschen, die doppelt so alt waren wie ich, aber ich war in einem vorpubertären Körper gefangen, den niemand jemals ernst nehmen würde. Gefangen mit einer Mutter, die keine Ahnung hatte, wie sie sich um mich kümmern sollte. Gefangen in diesem verdammten Leben, weil ich ein Niemand war.

Ich knirschte mit den Zähnen, die Verzweiflung ballte sich zu einem bitteren Knäuel in meiner Kehle. "Ich schwöre, gib mir zwei beliebige Zahlen und ich multipliziere sie in meinem Kopf."

"Ich will nicht..."

"Zwei beliebige Zahlen. Na los."

Vielleicht hörte er das Trillern in meiner Stimme, das bewies, dass ich den Tränen nahe war, nicht dass ich sie jemals losgelassen hätte. Vielleicht wollte er mich aber auch nur aufheitern, bevor er mir sagte, ich solle mich verpissen.

Er seufzte. "Drei und zwölf."

Ich funkelte ihn an. "Größere Zahlen. Mindestens drei Ziffern für jede."

"Du hast nicht einmal..."

"Sechsunddreißig. Jetzt such dir noch zwei Zahlen aus."

Er schaute auf den Tresen und tippte auf seinen Taschenrechner. Seine Augen weiteten sich ein wenig, bevor er aufschaute.

"Also gut", sagte er langsam. "Neunhundertzweiunddreißig mal vierhunderteins."

Ich atmete ein. In meiner Welt hielt alles inne, während sich mein Verstand wie ein Planet um seine eigene Achse drehte und die Zahlen wie Atome zusammenschlug.

Ich spürte, wie der Mann hinter dem Tresen mich anstarrte. "Hör zu, Junge. Du musst nicht..."

"Dreihundertdreiundsiebzigtausendundsiebenhundertzweiunddreißig."

Sein Mund blieb offen, wie er war. Nach einer Pause klappte er ihn zu. Er tippte wieder auf seinen Taschenrechner und erstarrte.

Sein Gesicht hob sich, seine Augen suchten meinen Körper ab. "Hast du einen Taschenrechner dabei?"

Ich hätte fast mit den Augen gerollt. "Ja, man nennt es mein Gehirn."

Er schüttelte den Kopf. "Du kannst doch nicht... Aber das ist... Wie hast du...?"

"Hab ich dir doch gesagt. Ich bin schlau."

Er starrte mich einen Moment lang an, bevor er den Kopf schüttelte. "Tut mir leid, Junge. Ich möchte wirklich helfen. Selbst wenn ich dich einstellen wollte, kann ich das nicht. Wenn sie mich dabei erwischen würden, wie ich einen Minderjährigen einstelle, bekäme ich eine Geldstrafe. Die Strafe kann ich mir nicht leisten. Tut mir leid."

Minderjährig.

Ich fluchte leise vor mich hin und schluckte das heiße Brennen hinunter. Ich würde erst mit fünfzehn Jahren einen Job bekommen können. Und selbst dann, in diesem beschissenen Arbeitsklima, wer würde schon eine Fünfzehnjährige ohne Erfahrung und ohne Fähigkeiten einstellen? Ich wusste, dass das kommen würde. Ich wusste, dass ich mit dieser dummen Idee nichts erreichen würde. Ich musste es einfach versuchen, verstehst du?

Ich hatte nur gehofft, dass vielleicht... jemand... irgendjemand... für mich kämpfen würde.

Nur einmal.

Kapitel 2 (1)

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2

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Diarmuid

Diarmuid [DIER-mid]: ein Held aus der irischen Mythologie, der die Fähigkeit besitzt, Frauen dazu zu bringen, sich sofort in ihn zu verlieben

Normalerweise würde ich mich nicht in einem Anzug blicken lassen. Aber ich wollte hier nicht in etwas anderem auftauchen.

Das habe ich sogar in meinem Testament festgehalten. Ich habe demjenigen, der mich überlebt, schwarz auf weiß die Anweisung gegeben, mich in meinem Lieblingspaar abgewetzter Lederstiefel, Jeans, einem schlichten weißen T-Shirt und meiner schwarzen Lederjacke zu beerdigen, die wie eine zweite Haut war, Leder weich wie Sommerbutter.

Die Kragen dieser lächerlichen Button-up-Hemden waren immer zu eng um meinen Hals, der Stoff spannte sich wie Ketten um meine Tonnenbrust und gab mir das Gefühl, meine Arme nicht richtig bewegen zu können.

Ich fühlte mich wie eine Fälschung. Die elegante Wirkung eines Anzugs stand im Widerspruch zu meinen schulterlangen dunklen Haaren, die ich derzeit zu einem schmuddeligen Dutt zurückgebunden hatte. Der Saum meiner schwarzen Hose verbarg kaum die abgewetzten Zehen meiner Lieblingsstiefel. Obwohl ich mich an diesem Morgen rasiert hatte, konnte ich den langen Nachmittagsschatten auf meinem Kinn nicht verbergen. Die langen Ärmel mit den Manschetten konnten die Tinte nicht verbergen, die auf meinen Handrücken leuchtete. Ja, in diesem Pinguin-Outfit konnte ich niemandem etwas vormachen.

Ich trat durch die Eingangstür eines großen Hauses im Norden von Limerick an der Westküste der Smaragdinsel und ignorierte die neugierigen Blicke der Eltern und Schüler, die sich um die Tür drängten. Ich sah nicht wie ein Elternteil aus, nicht wie jemand, der ein siebzehn- oder achtzehnjähriges Kind hat. Aber niemand hielt mich auf. Niemand wagte es. Manchmal hatte es auch Vorteile, so auszusehen, wie ich es tat. Die Leute stellten mich selten in Frage.

Über ihre Köpfe hinweg entdeckte ich Timmys Mutter, die mir vom anderen Ende des Wohnzimmers zuwinkte. Ich drängte mich durch die Menge, stieß gegen Schultern und hätte beinahe ein finster dreinblickendes Elternteil mit meinem Ellbogen umgestoßen.

"Diarmuid, schön, dass du da bist", sagte Timmys Mutter, als ich den Platz neben ihr betrat. In der rechten Hand hielt sie eine E-Zigarette, in der anderen ein Pintglas mit dem Bodensatz eines hellen Pils, das Glas feucht von Kondenswasser um ihre grellrosa Fingernägel, ihre glasigen Augen und ihr leichtes Schwanken verrieten mir, dass es nicht ihr erstes war.

Sie trug ein leuchtendes rosa-weißes Blumenkleid, eine passende Jacke über den fleischigen Schultern, ihre widerspenstigen kastanienbraunen Locken zu einer dieser schicken Hochsteckfrisuren gebändigt.

"Ich hätte es um nichts in der Welt verpassen wollen, Mrs. O'Leary." Ich beugte mich vor, um ihr einen Trockenkuss auf die Wange zu geben, wobei ich einen Hauch ihres rosigen Parfüms einatmete.

"Komm schon, nenn mich Mary. Bei dir fühle ich mich uralt mit diesem ganzen Mrs. O'Leary-Scheiß."

Ich grinste und erkundigte mich nach dem Rest ihrer Brut - vier Jungen, Timmy war der Älteste. Mrs. O'Leary antwortete fröhlich.

"Und wo ist die reizende Ava?", fragte sie.

"Sie wollte mich hier treffen", sagte ich, schaute auf die Uhr und versuchte, den Ärger aus meiner Stimme herauszuhalten. "Sie hat sich wahrscheinlich nur verspätet."

Schon wieder.

Ich tippte ein knappes Wo bist du? in mein Handy und drückte auf Senden.

"Hast du Timmy gesehen? Er wird dich jetzt sehen wollen. Oh, da ist er ja."

Ich blickte hinüber zu der Stelle, auf die Mrs. O'Leary mit ihrer E-Zigarette deutete. Mein Blick fiel auf den achtzehnjährigen Jungen, der mit einem breiten Grinsen auf seinem sommersprossigen Gesicht auf uns zuging.

"Mein Gott, Junge", sagte ich, zog Timmy zu einer kurzen Umarmung heran und klopfte ihm auf die Schulter. "Sieh dich an." Ich zog mich zurück und schüttelte den Kopf, als ich ihn musterte. Sein Anzug war gebraucht - ich wusste es, weil ich mit ihm mitgegangen war, um ihn für den Debs Ball zu kaufen -, aber er passte ihm gut und sah fast neu aus. "Sie haben sich gut herausgeputzt."

"Das tun Sie auch, Mr B."

Ich schnaubte. Selbst nach drei Jahren bestand er immer noch darauf, mich so zu nennen und nicht mit meinem Vornamen. "Du freust dich schon auf den Debs-Ball, was? Wo ist dein hübsches Date?"

Timmys Wangen röteten sich. Er mochte dieses Mädchen schon fast ein Jahr lang, bevor ich ihn überredet hatte, sie um ein Date zu bitten. "Sie nimmt an einem anderen Vorabendtrunk teil. Ich werde sie dort treffen."

"Gut, dann lasse ich dich jetzt zu deinen Freunden zurückkehren. Du willst deine Abschlussfeier wahrscheinlich nicht mit uns Oldies verbringen." Ich schlang meinen Arm um seinen Hals und zog ihn zu einer weiteren Umarmung zu mir. "Ich bin so stolz auf dich", sagte ich nur für ihn.

"Das verdanke ich Ihnen, Mr. B. Ohne Sie wäre ich jetzt nicht hier."

Genau das hier war der Grund, warum ich meinen Job verdammt noch mal liebte.

"Du hast das alles gemacht, Junge. Ich habe dir nur ein paar Anweisungen gegeben."

Ich zog mich zurück. Er neigte den Kopf und ich wusste, dass ihm Tränen in die Augen stiegen. Ich räusperte mich, blinzelte gegen die Zwillingsstiche an und klopfte ihm ein wenig zu fest auf den Rücken. "Ach, jetzt mach schon."

Er grinste, umarmte seine Mutter kurz, die ihre Tränen nicht mehr so gut unterdrücken konnte, und ging dann zu einer Gruppe seiner Freunde, die Welt lag ihm zu Füßen.

Als er mir vor drei Jahren zugewiesen worden war, war er ein wütender Teenager gewesen, wütend auf seinen Vater, der ihn und seine Mutter verlassen hatte, und seine einzige Möglichkeit, mit seinem Chaos umzugehen, war das Ausrasten. Er war kurz davor, wegen seines Verhaltens von der Schule zu fliegen. Und nun sieh ihn dir an, er hat die Highschool abgeschlossen und plant eine Lehre als Möbelbauer.

Mein Handy surrte in meiner Tasche. Ich zog es heraus und meine Laune sank, als ich die SMS las.

Ava: Tut mir leid, Babe, kann nicht kommen, viel Spaß.

"Was ist los?" fragte Mrs. O'Leary.

Ich steckte mein Handy zurück in die Tasche, schüttelte den Kopf und zwang mich, wieder zu lächeln. Ich wollte nicht zulassen, dass meine verdammten Probleme etwas von dem Abend wegnehmen, der ganz im Zeichen von Timothy stehen sollte.

"Ach, nichts. Ava ist etwas dazwischen gekommen, deshalb kann sie nicht kommen", log ich.

Dann wechselte ich das Thema.

Später an diesem Abend fuhr ich auf der Straße vor meinem Haus vor, einem gemütlichen Reihenhaus mit zwei Schlafzimmern und einem kleinen Garten vor dem Haus.

Ich musste unseren kleinen Rasen mähen. Ich musste die Rosensträucher zurückschneiden, die drohten, über den niedrigen Holzzaun des Nachbarn zu klettern und einen Aufstand zu beginnen. Ava hatte sich Rosen gewünscht. Sie hatte versprochen, sie zu stutzen und sich um sie zu kümmern. Ich hatte einen ganzen freien Tag damit verbracht, mir den Rücken zu brechen, um diese dornigen Mistviecher für sie in die Erde zu bringen. Nur Wochen später verlor sie das Interesse.

Kapitel 2 (2)

Ich blinzelte gegen den grauen Nieselregen, der wie ein übler Geruch in der Stadt hing, und konnte durch das vordere Fenster zwei Gestalten sehen - Avas und eine andere, die wie eine ihrer Arbeitskolleginnen aussah. Ich schaltete den Motor meines Lastwagens aus und stieg aus, um meine Verärgerung zu lindern.

Als ich durch die Vordertür stürmte, hörte ich das Kichern zweier Frauen.

Ich betrat unser kleines Wohnzimmer und fand ein totales Chaos vor. Sie hatten ihr Lager aufgeschlagen, wie es aussah. Kalte Käseklumpen auf dem Boden einer fettigen Pizzaschachtel und acht oder neun leere Flaschen Bulmers Cider lagen auf dem grauen Teppichboden.

Dee, eine von Avas Freundinnen von der Arbeit, saß in meinem Sessel, eine Zigarette in der Hand, das dunkle Haar zerzaust. Ich hasste es, wenn in unserem Haus geraucht wurde, und Ava wusste das. Der Geruch von Zigarettenrauch brachte zu viele schlechte Erinnerungen zurück.

Wut wirbelte in meinem Bauch herum. "Ihr seid beide schon den ganzen Abend hier, was?"

"Ja", lallte Dee, ohne die Spannung zu bemerken, die wie Gummibänder in der Luft zerriss, "Ava hat mich nach der Arbeit eingeladen."

"Hat sie das jetzt?" Ich drehte mich zu meiner Freundin von zwei Jahren um, deren Kehlkopfsäule wippte, während sie meinem Blick auswich. Sie wusste, wie viel mir Timmys Abschlussfeier bedeutete. Sie hatte versprochen zu kommen. Sie brach ihr Versprechen.

"Babe", begann Ava, ihre Stimme steigerte sich zu einem hohen Wimmern, "es ist nicht..."

"Zeit, nach Hause zu gehen, Dee", knurrte ich.

Ava schnappte nach Luft. "Reden Sie nicht mit ihr..."

"Ich denke dabei an dich, Ava. Ich glaube nicht, dass du deine Freundin bei dieser... Diskussion dabei haben willst, oder?"

Ihre normalerweise dicken Lippen verzogen sich zu einem weißen Strich in ihrem geschminkten Gesicht.

Dee hüpfte auf die Beine, ihre Hände glätteten ihre Jeans und griffen nach ihrer Tasche. "Ich sollte wahrscheinlich sowieso gehen, Ava. Paddy wird sich in die Hose machen, wenn ich zu spät nach Hause komme."

Ich starrte meine Freundin an, als Dee sie zum Abschied umarmte, und ignorierte Dee, als sie sich von mir verabschiedete.

Ava drehte sich zu mir um, als sich die Tür hinter Dee schloss. "Du bist so ein Arschloch, Brennan."

"Du wusstest doch, wie viel mir Timmys Debs-Feier bedeutet. Du hast versprochen, dass du kommen würdest."

"Ich hatte einen schlechten Tag auf der Arbeit, okay? Ich brauchte einen Drink."

Für Ava schien jeder Tag ein schlechter Tag zu sein. Jeden Tag gab es irgendeine Ausrede. Irgendeine Beschwerde.

"Außerdem war es nur die Abschlussfeier von irgendeinem Kind. Er ist nicht mal dein Kind."

Ungläubigkeit durchzuckte mich. Sie hatte es nicht verstanden. Sie verstand nicht, dass diese Kinder, die mir zugeteilt wurden, vielleicht nicht mein Blut waren, aber sie waren meine Kinder.

"Du hast es mir verdammt noch mal versprochen, Ava", brüllte ich.

"Baby..." Avas Unterlippe begann zu zittern. "Warum schreist du mich an?"

Fuck. Jetzt fühlte ich mich wie ein Stück Scheiße.

Der Kampf sackte aus mir heraus, als Ava auf mich zu torkelte, immer noch in ihrem kurzen Rock und der Bluse von ihrer Teilzeitarbeit im Schönheitssalon. Ich stand wie ein Stein, als sie in meinen Armen zusammenbrach.

"Wir brauchen einfach Urlaub", sagte sie in mein Hemd, ihre Finger fuhren über meine Brust, du und ich, Baby. Irgendwo, wo es warm ist. Irgendwo, wo es schön ist. Mallorca. Oder Ibiza."

"Ich kann jetzt nicht in den Urlaub fahren." Mein Arm legte sich um ihre schmale Taille und ich zog sie näher zu mir.

Sie sah schmollend zu mir hoch. "Doch, du kannst. Du hast so viele Urlaubstage in deinem Job angesammelt." Sie lächelte, und in ihren Augen entstand ein Glitzern. "Es könnte mehr als nur ein Urlaub sein, weißt du?"

Ich versteifte mich. "Was soll das heißen?"

"Denk nur daran, wie alle reagieren werden, wenn wir braungebrannt und erfrischt zurückkommen ... und verheiratet."

Mein Arm löste sich von ihrem Körper und ich glitt aus ihrem Griff. "Jetzt brauche ich einen Drink."

"Mein Gott, Diarmuid", schnauzte sie, als sie mir in die Küche folgte, "wir sind seit fast drei Jahren zusammen."

Ich rieb mir mit den Händen über die Stirn, ein plötzlicher Druck in meinem Schädel verursachte mir pochende Kopfschmerzen. "Und es funktioniert, nicht wahr?" Die meiste Zeit über.

"Ich schwöre bei Gott, Diarmuid, wenn du mich verarschen willst..."

"Das tue ich nicht."

Ich würde das Richtige tun. Es fühlte sich nur im Moment nicht richtig an.

Aber das würde sich ändern, oder?

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