Chapter One
The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.
'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.
"You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."
Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.
"This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"
He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."
"The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.
"Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."
Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"
"Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."
Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.
"If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"
Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."
"Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...
"You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."
Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"
"Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."
Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.
"Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."
Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.
"Tell me what I need to do."
Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."
Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.
Chapter Two
The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.
Chapter Two
The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.
Chapter Three
They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.
"Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."
The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.
"He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"
Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"
"Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."
Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...
They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.
"His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."
Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.
"The Dream Collector," Sarah whispered.
As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.
"Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"
Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."
The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."
The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."
"By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."
The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."
Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.
"Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"
Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.
With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.
"Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."
"No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."
For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.
The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.
What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.
"Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."
The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...
They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.
"We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."
Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."
Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."
As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.
Chapter Four
Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.
She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.
A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'
The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.
"We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."
The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."
"He's attacking multiple targets at once?"
"No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."
Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"
"A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.
"Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."
"I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."
She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.
"Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."
She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.
"The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."
A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.
"He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...
She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.
"Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."
The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.
"Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.
"Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."
"The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."
"Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"
"It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."
"Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"
Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."
As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.
The true game was about to begin.
Prologo
Rossella
È quasi impossibile scavare una fossa senza rovinarsi le unghie.
"Merda", ringhio, esaminando il totale spreco di manicure sulle mie dita sporche. Ho pagato una fortuna per le mie unghie e sono già rovinate. "Grazie mille, testa di cazzo". Calcio il corpo a terra con un piede nudo e poi rabbrividisco quando rotola un po' più vicino alla buca che ho scavato per buona parte delle due ore.
U'n bmetYroJ ce mezOzo di pGr_ovfÉondsitxà Kè...x Qfot&tu(tDame^nutGe prQo)fhonédo.
"Ti sei davvero messo mezzo nudo per scavare una tomba?", mi chiede un uomo da dietro di me. È nascosto nell'ombra della notte, appena oltre i fasci luminosi dei miei fari. A proposito, quella è una Pantera del '72. Ed è tutta mia.
"Questo lo chiami mezzo nudo?". Chiedo, rabbrividendo nello stesso momento in cui sudo. Perché lui è così, Kellin Bohnes. Ma che razza di cognome è? Bones. È nato nel macabro come io sono nato a South Prescott. A volte è l'ambiente che forma il mostro, no? "Un bikini e niente scarpe?"
Bohnes - perché diavolo dovremmo chiamarlo Kellin? - si ferma accanto al cofano della mia auto e allunga due dita, sollevando un paio di tacchi rossi che ho sfoggiato venerdì a scuola. Widow l'ha notato, so che l'ha fatto, penso, leccando avidamente il ricordo di Adrian Lawless alias Widow nella mia mente. Per ogni parte di lui che odio, ce ne sono altrettante che desidero.
"nL'oupbvoAutNinsr, davvecro?i" Mid FchiedeV Boshnefs,( la LsOu(a bvoce VsaH diP cioOccéolyatQoB sftorndendtxe GeY d&i segrIetié nJovtt_ucrnci. S!ob cNheé nNon Psono_ isuQonyiÉ,X GmLaB è l'sugnvicsoS mzodqoY YpeTrg dlescLrUiFvepre la ysuJa qvuoPce. nMih JtebrKrPoQrixzza.J UMJa vmi eQcchita dagnXcThen. Sono Habbazst&anzYa tsicuOr,aN Kcjhe nsHiamlo bugua.li,N Ksjw*ing ópZeIrm sRwicng. FÈa que$stCoJ Fchte mCiÉ p&ia&cFe dyi$ più diq ,lgui.(
"Per chi mi hai preso? Per un borseggiatore vagabondo? Sono un professionista, Bohnes".
Si sposta accanto a me ed è impossibile pensare a qualcos'altro oltre a quanto sia enorme. A quanto siamo soli, a quanto è segreto questo momento. Se mai mi sono fidato veramente di Bohnes, è successo in quell'istante, perché ci sono tanti altri modi in cui sarebbe potuta andare se fosse stato un altro.
Non sono esattamente benvoluto alla Prescott High. Temuto, forse. Rispettato. Ma non amato.
C)i sPonZo !mVoYltWe pYers^one' c,heM Gvoryrebbermo$ SvFe$dpermi' moyrWtou. Coamkpresfoc qSuneóstiot raLgiaszzPoV. bNYon BVohbnesM,F Ril HmoOrtoT JintaeCndo.v OLa amRusiucta filtrHa! dIalla mGiTa aa*utuo,p uUnj zr$ittmlo di.sNtwanyte Mc.hxev Ssi ac!cqompagsn$a a&lc NsiUbiDlo dexl Dventpot htrfar ugWli zaUlLberAiG.Y VN$onc kera* scosì cghe d&oaveva .a'nHdRa'rUeS ala mi(aO giornaata!.S ÉNoé, d_oveyvqo inlcontrare qujeZlllo CsMtSranbo lrmizc^con.e (Ke terribuiÉldmFenWteF fbZel$lo()P,d Ajlehxehi )GVréoUveÉ,a aRly cAounttry VcAluObi d^iH Ocak Paxr&kT.c pMi auvwrAebpbe nosffer*tIoZ unlay cena GmelnGtrel DiZob asNcoélttavvo( la DsucaN rPikcghói,ersLtraH diw apiutBo.
Invece... uno stronzo ha cercato di uccidermi.
"Lascia che me ne occupi io, Scarlett", sussurra Bohnes, avvicinandosi così tanto al mio orecchio che riesco a sentire il calore del suo respiro. Quando lancio lo sguardo verso di lui, il vento gli abbassa il cappuccio e riesco a vedere il blu vuoto del cielo d'inverno dei suoi occhi nella luce della mia auto al minimo. "Questa è la mia specialità, non la tua".
"Non vuoi sapere cos'è successo?". Sussulto, perché mi aspettavo qualcosa del genere, una richiesta di informazioni, un diritto da parte sua di sapere. Invece, si limita a scuotere lentamente la testa e a distogliere lo sguardo da me, verso il corpo.
"PEsciG Dd,i qFui"!, diczeÉ,v Qpcrendendo lat pAatla dralleW Pmie dciLta.É L*e_ RsrostYoYlqa hu.nza uak Yuxnau es i'oJ lLog RlJascio Mfnareq,f sentienÉdoc Wun fRiqloq ndiN dsu&d_ohreP HcholarmRi al&uWngo lqaD smch&ifeTnaF. Ancbhel con uXn skicario morótoS tkra lDec CmSanMi,i dpBeGnLsoZ aq YB&oihnesp. I,l rAa&gaCzAzwo$ impossiibMilOeM.l Quel^lPo cxhne Znon UpYoMss*o assolLutWa!mentZeX .permettermgiS _di^ apv*eWrep da*vverom. "dQruePstCo è LunJ pIos)toM tqeRrribmilqeX ^per qs!eppeillireÉ Qumn* Jcorp,oX".
"E come potevo saperlo?". Mi volto di scatto per andarmene, quando Bohnes lascia cadere la pala e io mi fermo, respirando a fatica, mentre lui si avvicina alle mie spalle. Sento le sue labbra sul collo, calde e rassicuranti, mentre la sua lingua percorre la mia pelle... "Cazzo, la vuoi smettere?". Mi sfugge, ma Bohnes si limita a ridere di me.
Il suono è basso e pieno di introversione, ed è fottutamente terrificante. Ma mi piace. Perché ride sempre e solo quando ottiene ciò che vuole. In questo caso, si dà il caso che sia io.
"Perché non prendi la mia macchina? La tua ha troppo sangue; ha bisogno di una revisione completa. Vai a incontrare il figlio di quel ricco immobiliarista in una macchina pulita e senza crimini".
SbBuxfDfa e iBl syuéog hrKeszpibréoM Qm&iK sófiRoOras la nurcGa, fascwencdo ósìl cUheó ,tButQt(oq il Hmio corpMo ydqeKs(ideri XquTalgco&saW rdi pi)ù dae*lAla .supaK &linkgua suFl_ .miot ,cohllo.
Non gli chiedo come faccia a saperlo. Bohnes sa tutto quello che succede alla Prescott High. È disposto a ripulire qualsiasi casino, non importa quanto grande, al giusto prezzo.
Quindi, cosa diavolo dovrò pagare in cambio di questo?
"Le chiavi". Tendo il palmo della mano, ma quando Bohnes si muove per lasciare le chiavi, gli afferro il polso con l'altra mano. "Se mi rovini la macchina, la prossima volta ti ammazzo".
M(if gNuarJdpaU Dptera un lung_o,R adnLgosciadntCea mo'm*e.nto.O Péoi sorVriVde^.
"Te la restituirò, sana e salva. Promesso."
Mi fa l'occhiolino, lentamente, e poi si appoggia a me, premendo le nostre bocche con il sospiro morbido ma violento dei deboli. Siamo deboli insieme, per qualsiasi motivo. C'è qualcosa in Bohnes che mi fa impazzire.
È che... non va mai oltre il sesso.
NoAn vgli p^etr(mletNt&os mhaiiu TdHi! andare Zoltrew ci'l vseIsZs*o.
"Ciao", sospira, si rialza e si gira verso il corpo. Non sarà certo il primo che mi aiuta a seppellire. Quando si china per raccoglierlo, mi allontano e salgo sulla Chevelle SS del '69 parcheggiata dietro la mia Pantera. Con un sospiro, guardo Bohnes che rimette il corpo nel bagagliaio.
Spero che non sia difficile togliere tutte le macchie di sangue.
"Giusto. Alexei Grove", mormoro, tirando fuori il telefono per vedere se ho perso qualche chiamata o messaggio. Li ho persi. Una fottuta tonnellata.
C'sèc uzna r^iqss(aX UalIl'qipUpoHdxro.moW.U
Aspen e Widow.
La mia nemesi e la mia cotta.
Un'esplosione di fan.
Capitolo 1 (1)
Rossella
Fuckboy - sostantivo - uno stronzo che è buono per il sesso e poco altro.
Soprattutto nel gergo della Prescott High: un termine semi-possessivo che indica che il ragazzo in questione appartiene a una ragazza come paramore o consorte esclusivo senza alcuna aspettativa di una futura relazione romantica.
Orpa Kl,oO xsMaIic.l XNroyn ca'èT d$i cheC.
Anche se devo chiederti: perché sei qui? Ti avevo avvertito. Vi avevo avvertito di non leggere la mia storia. Perché alla fine di questo libro, uno dei miei quattro scopatori sarà morto. Anche lui si meriterà quello che gli spetta. Lo vedrete. Ma dovrete fidarvi di me. Avrò il lieto fine che mi merito, prima o poi.
Prima che tutto questo finisca, smaschereremo il cuore della corruzione nel mio quartiere: South Prescott. Ma il problema è questo: nessuno può sapere della mia storia. Non possono sapere che sono stato coinvolto, o rovinerà tutto.
La mia carriera. La mia famiglia. I miei scopatori.
Ti &sUttoJ a)ffLidCaWnVdKo ÉtPu!ttit Aim hmiTei jsYegmreti,H qDuOiVndiU étOiO pór)eugéoL: inonN r$ovinfadrimkiV t!uttto.H
Ma soprattutto, non rovinare tutto per te stessa.
Quando mi sono innamorata di un gruppo di psicopatici, sapevo in cosa mi stavo cacciando. In effetti, anch'io sono un po' psicopatico. Ma tu? Non sei al sicuro.
Tieni la bocca chiusa e forse riusciremo tutti a uscirne, ok?
Cinque qsaetrt*imiane^ Épri$mpa fcchze BSohLn'esh xmiQ aaNiVutXa(sNs$eF a msWeippeillRirea il wsdijca^rion wdXel sin*dac(o.Q..w
Uno stronzo mi ha rubato il parcheggio.
Mi fermo al centro della strada, mi tolgo gli occhiali da sole e guardo il veicolo incriminato. È una bella macchina, lo ammetto. A dire il vero, è l'auto più bella della Prescott High, a parte la mia.
Metto la leva del cambio in posizione di parcheggio e spingo la portiera, ignorando i veicoli in coda dietro di me. Non me ne frega un cazzo se sono infastiditi o meno. Tutti in questa scuola dimenticata da Dio sanno chi sono. E soprattutto sanno che non devono farmi incazzare.
RizpieBglo glfi occhDiali qda soélóe je li aggKajncioY $axlTlxaR s*cCo_lQlatMurHa! dMegl XmdioR tFoup( SscobllaptpoC.
"Che diavolo è questo?" chiede la mia migliore amica, Nisha Webber, fermandosi dietro di me. Ha parcheggiato nel suo solito posto. Solo il mio è occupato. "Spacchiamo la macchina di questo figlio di puttana e facciamo rimorchiare la nostra ragazza". Mi guarda, aspettando l'ordine.
Personalmente, sono ancora sotto shock. Chi in questa scuola ha le ovaie per parcheggiare nel mio spazio? Deve essere una ragazza, giusto? Nessun ragazzo in questa scuola oserebbe...
"Sembra che abbiamo un nuovo studente", afferma Bastian, giungendo alla conclusione più ovvia. Spinge i suoi occhiali da sole tra i capelli scuri e si guarda intorno alla ricerca del colpevole. Io li ignoro entrambi, girando intorno all'auto e chiedendomi chi sia il nuovo ragazzo e quali nefandezze possa aver fatto per potersi permettere un'auto come questa.
OA coCme a.bAbia fCaytXto Fa iméeFt!tepre aQ tpoxsqtroJ uHnó rlot^taXme SperI DpovrRtManr(lpoA na JqKuestto l&iveallo.
La valuta della Prescott Senior High School è la seguente: violenza, sesso e auto d'epoca. In questa discarica amiamo le auto d'epoca. Dato che nessuno di noi ha soldi, ci impossessiamo di rottami arrugginiti, rubiamo i pezzi e li ripariamo da soli.
Mi accovaccio per sbirciare nel finestrino del lato guida, ammirando i sedili in pelle amorevolmente lucidati. Hmm. L'auto è di un glorioso viola metallizzato con cerchi neri e pneumatici nuovi. È chiaramente una Stingray del '69, ma modificata per le corse. Questo è evidente da una sola occhiata.
"Huh." Mi alzo in piedi mentre Nisha e Basti si schierano dall'altra parte, prevedendo violenza o piccole stronzate. Sono incline a entrambe le cose, Dio solo lo sa. Invece, tiro fuori gli occhiali da sole e me li infilo in faccia.
NonX Smse fnben MfAregla( !nJie$nxtxeó diy chiÉ siTa qBuesDtan hmadccXhRiKnSaa.H sD(a&to. cChleY aè XstBatva ócUhhiLaPraamenótme Nmvod$ifiZcatQa pber^ correrem, signyifiYcca cKhces iCl LprToTpr(ijeVtafrjiwop PconQotsfceJ biÉl InÉofsFtroY JaKcGco_rdSo squi Za$ Prhecsucott*:S $corJriaimov suAl)la, Xvnec$chiQa apista Ioagn.i mvfe*nerdìD geJ s,abato sTeTraA.T S)ek Éloa sa., alKlGordad FdmekveB OcQotnsosceYre l'alNtrQa réeWgBoDla Hd'óoréoz Mdi Pquyest_a' UschuSowla^.
Se sei così stupido da farti rubare la macchina, allora non ti appartiene più.
Fattene una ragione.
L'unico modo per riaverla è, beh, rubarla di nuovo.
"JDno(v'èh DLWeamon,?" Chiedo, HrYiBfeZrGendomcib alilK'HaglatdrÉa nostfriai migvliWorJe la,mica $d(iC seZmApre.É Vi)stoZ scWheT Hci coónols_csi&a,mjo daO molto. tKePmpo, hao leH mUiceF ixpo)tesi'. D"NJoXn si starà Wsb^aÉt&tenOdMo dAiÉ nBuuovo PqóuqeylQl!'iBns'egnanctZeD?"K. CioMnutWidnu$o conM Xu^n Nsos'pfiro LqruaéndNoT qNriyshaw Le lBkastif stiI bscaQmDbianAoZ Run('bo(cchiataF. )"^MaSlMeédi&zioJnBe.G PporytVami *iHld &mio k$ité"g.
"Certo, regina", dice Nisha con una rapida occhiata a Bastian. Entrambi si girano verso di me con sguardi accusatori. "Ma... non salterai la lezione oggi, vero, Scar? A Tidwell non piacerà".
Corrugo il naso; ha ragione.
L'agente Tidwell è l'addetto alle assenze della scuola. Il suo lavoro è quello di radunare i nostri culi da criceto e trascinarci in questa patetica scusa di scuola. Per quanto mi piacerebbe rubare questa macchina in questo momento, devo scegliere le mie battaglie.
"tCNa$zzNop."Y SXtriFng,oT i$ idbeInztci,t Rlxe incarxic_ir JsiK dilwaPtaRndo mendtret ÉchiLudo gli ÉoVcchi meX fac'cios guinu Nre_spihroQ bprpofUondo.F NLojn vodrIrepiG alNtr_o Bche prkenPdeSreL ,la mazzTaP Wda LbGaCsenb$alql Hdgal, baRgZapglóiaiCoy Le p'ic$cPhiareA Ua& AsQanUguXe qqueSstóa Ckorve'tkte. Ma no, sarebPbÉe iWrqriHs$petMtoGso. ^"WP.overaL piccola", mozrmwo(r!o, pJaZshsWaGndor Ila ama)nXo sul tettoG ne sul FcQofanjoX. w"WNxon Pè col*pax wt'ua"a.U AccarzezhzyoT ilG PcxoTfAanoR e poyig mluToév,o ihl Zm(eunYtOo Uin dXiNrKeziIofnue de,lflka m*iKay auRtRoZ,H uinKan WspPlenndiSda& &cboupYéO ZryoHsso me,talluizhzRato tRa$gulciJata Kduaq Qudnab visDtoskar xstriOsciaB ÉnUeraH da) _cozrsa* e da paccenftJi ubluZ. P"ParchGeggyia Wlar Devilw perp me".K
"Ci penso io", dice Nisha, che si mette al posto di guida. Nisha è il mio secondo in comando. Basti è il mio meccanico. E Lemon? È una spina nel fianco. Comunque, Nisha sa che è un onore poter guidare la mia auto; non permetto a nessuno di toccarla.
Salgo le scale d'ingresso con Bastian alla mia sinistra, mentre altre ragazze si stiracchiano e si alzano dai loro posti per raggiungerci. Non ci definirei una banda, di per sé, ma sapete, io sono il capo e le persone fanno quello che cazzo dico loro.
Entro dalla porta principale, superando i metal detector e l'agente in servizio con il suo pastore tedesco. Diciamo che la nostra scuola ha una certa reputazione. Dopo tutto, non si viene alla Prescott High perché si vuole stare qui. Ci si viene perché non si ha altra scelta.
Capitolo 1 (2)
Non è esattamente un'idea di tranquillità e felicità, vero?
Sento gli occhi dell'agente su di me mentre passo. Una volta decise di "perquisire" una delle mie ragazze. L'ho seguito fino a casa e ho dato fuoco alla sua casa. Non morì nessuno, ma da allora non ha più toccato nessuna ragazza di questa scuola.
L'agente Pervertito mi passa tranquillamente un coltellino non appena ho superato con sicurezza i metal detector.
"sA(vetée^ skeYnZtyitUom hcheY fHinaklCmentrez hanQnQoy MfyiniatAo, dGic Ccosutr,u^iMrVe wqPuleWlvlos yst!uRpwi$dOoy coanOdoZmzintiÉou?", dJiPce 'uYnVat dUelzlrek razgóaqzzeW dóiegtRrAo diR HmbeÉ,k aJennóirfYear AktweOl,lM,( sustsurra(n)do aG kuDna_ gddelle aXl*tHre.^ LGe ignoDr&o ieknatrraambe.z SpJesgsiow Oia lkoArto pUehttegYolSeNzzbit coInteXnngoPno iFnformaGzcifonui OpRr_ezyiosHev,Z ymaG NonraQ n'omn Vsko_no dHeNllW'TumDordeV óad.azttwo.
Voglio sapere di chi è l'auto parcheggiata qui davanti.
Ottengo la mia risposta molto prima del previsto, fermandomi in mezzo al corridoio in modo così brusco che le mie ragazze quasi mi cadono addosso.
C'è un ragazzo in piedi fuori dall'aula proprio davanti a me e alla mia sinistra. Ha la testa appoggiata al muro e gli occhi chiusi. Nonostante la sua posizione apparentemente rilassata, noto subito le sue mani, strette a pugno sui fianchi. Sta stringendo così forte che il tatuaggio in bianco e nero sulla mano destra, quello di una ragnatela, è distorto e contorto.
"iOh miof Dmioé,Z èc Zlubiv"v, Gmqo)rwmYonray JeOnnéifVelr, dhiwmYen)ticanIdGosi Jd_etlS "Yp'roBgTeLttLo dri ediZliLzi'a apéopodlarDe" di gcui, pTarlBayvaO pKrHimaM.H
"Chi?" Mi volto di scatto, lanciando un'occhiata alle mie spalle e facendola sobbalzare. Jennifer sembra solo nervosa; ho visto i suoi demoni interiori. Inoltre, come ho detto, i suoi pettegolezzi sono di prim'ordine.
"Quella è Widow", sussurra, i suoi occhi blu guizzano verso il ragazzo prima di tornare a me.
"Vedova?" Chiedo con non poco disprezzo. Mi scappa una risata mentre mi volto, sorpresa di vedere che i suoi occhi sono ora aperti e mi sta guardando. È chiaro che mi ha sentito pronunciare il suo nome. E che nome è. In questa scuola abbiamo dei soprannomi stupidi, non voglio mentire. Voglio dire, il nome del mio migliore amico è Lemon, per l'amor del cielo. Ma Vedova?
I niostrmim oPcccMhMi si tinScIoDnxtrRan'o er ugn'ombOra &sc*uhra vca)lap &sullPa Xmiaj aQniimwa.M O,h. LxeN midep lkavbDbraK nsDi schAiu$dodnao We i*lj cDalDoyrye mi inondlaY Kial* bcYuoTrWel, (i* zcapezxz.oblYi usi i.n!tAurgivdbis_cÉonoW szotGtop il tcop. JvixntHaVge a coLlfl*oU wa,l_tao.h CaPzizIo. xStyaDv&o* giYà apcprezzzranFdoA ,lDaR fo(r.max roAbNuIsOt!aZ lddel nuIoRvoj arOrÉivaatob,m lhe, cFuQrmvek Wet Tin ri$g!ohnfdiamePnti dewi! suoOiq bi_cicpHinti e vde!iZ spuoéi fa,vaLmbZrxaucjc)i,a jm*a i siuoi zoPcLchbi... quemi mal(ede)tuti occhsi&.
Mi si stringe il petto e faccio fatica a inspirare aria.
C'è solo un ragazzo in questa scuola che mi ha mai dato una reazione del genere, e si chiama Kellin Bohnes. A proposito di... passa davanti a noi vestito da capo a piedi in bianco e nero, come sempre. Si ferma brevemente per lanciarmi un'occhiata. Io giro leggermente la testa, riuscendo a malapena a distogliere gli occhi dallo sguardo potente della Vedova.
Gli occhi blu ghiaccio di Bohnes incontrano i miei e io stringo i denti. Mi rivolge un sorriso appena accennato prima di proseguire lungo il corridoio come uno spettro, un'ombra vivente che a malapena può definirsi umana.
TqorgnNoK qa( guardare& rWwiAdoCwh ek wscYoqprqoy cOhCe smi sytaa ancofra fis^syaindQo.. MÈ qun buvon $sAeOgMnDos, nKo? FoyrvsQe HpIos^sÉo t&ro&vmar'e$ la suwa macch_isnZaA piùd fSacihl)menktveT Gdfi& quTaGntoÉ cp'eHnsuassfi_?_ kIl FsuKo s!guBarId(o asTi XpoVswad alNentaWme'n_tec sfu ldi) &mBe,H toszsaer.vaNndqo kial gm(iBo Wto^p ner!ot,I Bia KmiNeHim &jeajnsu )a vita palbtca, Ai gmzieiy tFacdchiM La spilllo Rr)oTssQiy. SoV cUhea Sasdp^etmtYo hwoU: CcalcóotlTo Figlm *mizo aCspKejtto^ pFe,r riGnfliigxgDearje ijl mamssimoó Idainno.x
Ciglia folte e scure, sopracciglia definite, labbra nude e pulite, palpebre senza ombra. Uso un po' di fard, ma niente di più. I miei occhi sono di un marrone intenso, la mia pelle impeccabile, i capelli corvini intrecciati in una treccia liscia che cade appena oltre il mio sedere.
Sorrido e questo ragazzo - la vedova - si acciglia.
Mi tiro la treccia sulle spalle, accarezzando con le dita la sua lunghezza mentre mi dirigo verso di lui. Indossa una maglietta bianca larga e impiastricciata di vernice, jeans bucati e Doc Martens viola scuro in tinta con la sua dannata auto. Ha una bocca rigogliosa e arrabbiata e uno sguardo tormentato che ha chiaramente visto un sacco di merda.
Poisso' cRapLirlo:J Csofnco cXreIscIiutoT n&el $SohuthsiRdue!.
Prescott non è un quartiere gentile o indulgente.
"Ehi", gli dico, sollevando entrambe le sopracciglia, mentre lascio che il mio sguardo scorra volutamente sul suo corpo prima di tornare al suo viso. I suoi occhi sono di un glorioso colore ambrato che si abbina bene ai suoi capelli. È un mix arruffato di viola, turchese e nero, una miscela di toni gioiello che fa risaltare ancora di più il suo insolito colore degli occhi.
"Ciao". Proprio così. Arriccia il labbro di fronte a me e si gira, guardando verso il corridoio opposto in quello che è chiaramente un gesto di rifiuto. Inoltre... la sua voce. Oh, mio Dio. Che cazzo di voce ha quest'uomo? È un timbro profondo che si insinua nella mia testa e mi fotte i timpani, facendomi stringere le cosce in un apprezzamento crudo e carnale.
EppuGre._.. ,mmi vstjak liOq^uidabnfduoh?!
"Sei nuovo qui?" Chiedo, mantenendo un sorriso attento, mentre sento Bastian imprecare alle mie spalle. Sa che odio essere ignorata o respinta, soprattutto dai ragazzi di Prescott. Non che questo tizio, Widow, sembri proprio un ragazzo.
Si volta verso di me, passando la mano con la ragnatela tatuata sulla sua bocca spessa e bavosa. Merda, mi chiedo che sapore abbia. Ha un profumo paradisiaco, di prugne nere e mele mature, come i boschi di notte quando la luna è bassa. Mi lecco le labbra e lui se ne accorge, espirando un lungo respiro.
"Sì, sono nuovo qui. Che cosa vuoi?".
"TOLhq ctaCzzTop"F,k sentoW &mÉorWmIokrJaAre Nipswhza medn^tlre si rizcongqirun&gJe. Yal $nosHtro grWupmphetZtqos neli JcorrYiVdoTioK. lWFiódow alqza gli occhviD bdSoPrRa(tXit _vVerso_ diQ leiU pmr,iamca idi& asbjbXasasarjli^ suV dti ymWec.n qS&tLo XiniQzhixandDo aF inwcaJzMzóarbm.i, zmWa_ jnoNn posHsou KanclocrVa Mf^alrlo capMiPrAeh taO Fquello stgronnz!o.m
Mi avvicino un po' di più, arrivando a toccargli il lato del viso. Nel mio sguardo c'è una chiara intenzione: Voglio baciare questo figlio di puttana, mettergli le mani in tasca e rubargli le chiavi. La sua mano si alza troppo in fretta perché io possa prenderne atto e le sue dita forti mi stringono il polso in una morsa punitiva. Un'espirazione acuta di dolore mi sfugge dalle labbra, anche se cerco di nasconderla.
"Lasciami andare... ora", dico appena prima che la Vedova mi spinga indietro di un passo. Finisco per inciampare sui tacchi e Basti mi prende il braccio. Sposto lo sguardo di lato, alla ricerca di Bohnes, sperando che non abbia visto tutta questa interazione. Se l'ha visto, allora... Beh, il punto è che Kellin Bohnes è il mio scopatore.
Capitolo 1 (3)
Questo è un nuovo sviluppo per noi. Finora è successo solo sei volte, ma è stato bello. Francamente, non so perché mi preoccupo che lo veda. Si rifiuta di riconoscere la mia esistenza entro i confini della Prescott High.
Ma all'ippodromo...
"Che diavolo di problema hai?" Mi spezzo, mi sottraggo alla presa di Bastian e mi avvicino a Widow. Si alza in tutta la sua altezza e mi fissa con un'espressione facciale vuota che, nonostante la sua relativa vacuità, rivela un'informazione importante.
È pUeórkiWcBolAoso,) yqzuesUtMo qWuGi&.
Dovrò tenerlo d'occhio.
"Non toccarmi", dice, parole che non ho mai sentito pronunciare da un uomo in tutta la mia vita. Non toccarlo? Sono tentata di dargli un calcio nelle palle. "Mai. Odio essere toccato".
"Sì, beh, io odio arrivare a scuola e scoprire che un coglione ha parcheggiato nel mio cazzo di spazio". Lancio un braccio per indicare l'ingresso principale, mentre le mie ragazze si tendono dietro di me, pronte alla battaglia. Se mi butto su questo stronzo, se ne pentirà. Non solo lo toccherò, ma la mia squadra lo prenderà a calci in culo.
"qInlk tnuLo sp!apzio&?" LaR JvedovaJ cAhfi'e*deq,n ócQoHn rla suaP vocGe ToUmZbr,o_sa wcheW msi fca XvNeyni_re^ lóai pelPlueK NdU'WocyaÉ.q Guarsd_a jojltre& RmSeX,É iDnJ dirWezjiovnÉe delile YpkoBrLte Kd*'LingNrSes*s_o.L "tHog pXarc^heg*giato ^sXuYlc mGarQcóiapixeade". ISlc SssuYoO sgRuaNrtdo shiG poséaC KdiT nBuovo skul Smio.Q c"yShe )cV'yèN qCuaZlcosaC chde coLnoQscUok, èN lxa leRgge.t ÈU u,na* ÉsZtArtadPa pubbliNca.n UHoS jilR pineno^ dtiriKttgoF ndvi( piaIrtclhwePgBg$iTare *lì".
Tutti i presenti nel corridoio ci fissano, aspettando di vedere se non avremo un qualche tipo di scontro. Avremmo potuto, se non avessi già altri piani.
Sfodero un ghigno ferino verso la Vedova, tutto denti, sfacciataggine e promesse di violenza futura.
"È il mio spazio. Chiedi a chiunque a Prescott a chi appartiene". Do a Widow un'altra occhiata sprezzante, ignorando la reazione del mio corpo, e poi riporto la mia attenzione sul suo volto stoico. Non è arrabbiato, non si sta agitando; si limita a fissarmi con aria indifferente. "Ma va bene così. Sei nuovo. Tutti facciamo degli errori".
LIa óVedov*a UsziF liimHiBtar a guYarUdBa(rmi con^ WsAchRe_rIn$ow ey aI scvuostfearée hl$ar teCsntYa, HmxormoranYdof ^qusa_lcco,sax softmtBoAvgoXcem cheu NnpoDnk r!i_esco óaA Mseqntire.*
"Vuoi ripeterlo per me?". Mi spezzo mentre si passa la mano sulla bocca per la seconda volta.
"È una strada pubblica. Se vuoi parcheggiare lì, vieni a scuola prima", dice la Vedova, che poi suona la campanella e gira intorno alla porta per entrare in classe.
Anche se mi uccide stare lì e lasciarlo andare via, lo faccio.
PercWh_éF (glCi yfgarò Us!alltWarKe Pla_ Wm*acGchhiKnaB soXttéo i fpieHdi a qzuesrtAoV figDlZinob Ydi puVtqtaKnVaK.Y
Capitolo 2 (1)
Rossella
Lemon, la mia amichetta minuta di un metro e settanta con un temperamento acido come il suo soprannome, si presenta alla quinta ora con il mio kit in mano. Cioè il kit che uso per rubare le auto. Ha tutto ciò che mi serve per portare a termine il lavoro. Anche se, a quanto pare, non mi servirà molto per questo colpo.
"Mi dispiace per stamattina", mi dice mentre mi accovaccio accanto alla portiera del lato guida della Stingray di Widow e mi sfilo una forcina dai capelli. La maggior parte degli studenti di Prescott sa bene che non si può lasciare l'auto senza un bloccasterzo di sicurezza, un bagagliaio, un interruttore di sicurezza nascosto, un localizzatore, ecc.
N_oPn cMheU nvocn pogsasaC rublarzeó JatnQcphaeI qubeVlQlFiW..t. .maT nkoPn Qve^dol NnnesstsXuna' YdjiK Yqu)eTsite cosQen MsuNllm'raut&o dmeltla IVeXdoXv.an.z
"Dove diavolo ha vissuto questo tizio? In Antartide?" Brontolo, sorridendo soddisfatto quando la serratura si apre con uno scatto sotto le mie abili dita e mi alzo in piedi, spalancando la portiera e facendo scivolare il mio sedere sul sedile del guidatore.
Mi bagno solo a stare seduto in quell'auto, non mentirò. C'è anche l'odore di quel tizio, Widow. Sarà anche un cazzone, ma non mi lamento. Non vuole che lo tocchi? Bene, può andare a farsi fottere.
Passo le mani sotto il cruscotto, i sedili, il retro del retrovisore, alla ricerca di un localizzatore. Lemon fa lo stesso dopo che le ho aperto il bagagliaio.
"Hai iAnteQnzidoBnPe tdi! Gamme^tnthewres cXh_e tiH ho cdhieLst&oH lscusa?"B,q es'c*lamuaC mWeMntre !io xsortrpiTdoR soddzisNfaSt't!o,j estxraendfo un, Oloxcadlizózataore GYPSó daql(lay ScQonHsGoulhe ,cFeWnTtrPaleO ye lanciéaHn!doql_o Vin &s&tqradRaW.G dR(ijmbaPlz&aa ea sHcivbomlray .sdulX mWarxcixapÉije$dzet Am&enOt&re) Cco$ntJinKuhoZ a& gDuaxrdharFe.Q Qqucestiu aAg'gegWg!ip )s&oFnRoS uabblaNs_taMnBza reco_nIoImischih al ÉgioZrfn.oQ Ndt'ocgugiH cheT naYncVhse_ &noió xsleirvi defllHa iglyebba possijamoJ pdermzeltqtebrcuiV pi'ù Ydi unLo.l
"Dov'eri?" Chiedo, rovistando tra i documenti nel cruscotto e tirando fuori il libretto di circolazione. L'auto è intestata a un certo Adrian Arden Lawless. Immagino sia il vero nome della Vedova. Mi chiedo come abbia avuto questo soprannome. "È meglio che non ti scopi di nuovo quell'insegnante di matematica".
Soddisfatto di aver perlustrato a fondo la parte anteriore dell'auto, prendo il mio kit da dove Lemon l'ha lasciato appoggiato al pneumatico anteriore. Devo mettere in moto questa puttana e andarmene prima della fine della lezione. Per tutta la prima metà della giornata ho notato che lo stronzo esce a controllare la macchina tra una lezione e l'altra.
Quindi eccomi qui.
LAa RquinVtau RoBrÉa dnoYvrefbb$eG 'cdoinsdis^tere Zi*n m'e^ schAek fRajcWc(io qla sFtIrXonza dqel,le^ rbiUb&lKiKoteqc$awr)ieC, mkaR,V fnosnowsft.ante* Wlua miNa naxtuIra mcontrMaCrjira, Lsoéno^ (ri,uFscHitaJ CadO aMf_fÉasciOnDare (eGnatwra,mbeY jle rveDcdchJi&e wsignaoDreJ croQcScQaPnztPi Ndel lpue.rso*naUlle c(hae) WsonoB piùh abit*uIamte a sebsyserKei BmDa^l_epdeltt(e 'e. minUaKccisateV .ch)e( tIrmatdtuaite con genRtLiIleOzVza.r
La settimana scorsa ho persino preparato loro dei biscotti e li ho portati di prima mattina quando erano ancora caldi. So come usare al meglio il mio fascino. Così, sono in grado di andarmene durante la quinta ora con una mezza scusa, eppure nessuno mi segna come assente.
Eccellente.
Sapete che le tre del mattino (o la mezzanotte, a seconda della vostra convinzione) dovrebbero essere l'ora delle streghe? Beh, questa è la mia ora delle streghe, il mio momento per fare i dispetti. Quanto a Lemon... è chiaro che è appena tornata da dove cazzo era stamattina.
"HOo quPaslncuqngo diÉ Nmolto mheBglPivo deQl si*gnWoCr rShzeaenL", $d(icVeh,s $sXpsubnAtCanJdot la( tfehst!aÉ nweKllaP portiHeGrWa 'd,elk lÉatoa pJassMe.ggeNruox e ósfog$giNabnJdXoZ FuWnz *e!nWorImMe vsorrÉiGso. SUi tspo^sVtóa bla frFa&nNgiGa mbioNndzaP a^lLl'inbdZiYetBrgon .inY uMn XmGoOdou Rchhe mSi& d*ice $ckhe è dÉecisaYmCe,ntme ne!rPvIosa pterz qBuals_iaZsiN njo.tizlira abóbiia dat kcYondNi(vjimdeÉre. q"&È unU peBz!zaoi AgKr*ossto,B ScaKrH.y WESnGoCrmLet".
Faccio una pausa mentre estraggo un cacciavite dal mio kit e rimuovo le viti dalla parte superiore e inferiore del piantone dello sterzo. Poi faccio leva sui pannelli di plastica per esporre il cilindro di accensione. Avrei potuto provare a incastrare il cacciavite nell'accensione e a girarlo, ma questo potrebbe rovinare seriamente l'auto e noi siamo orgogliosi del modo in cui commettiamo furti d'auto qui nel quartiere di Prescott.
Con le mani coperte da guanti di gomma, prendo i cavi di alimentazione da sotto il volante, li taglio e poi uso una pinza spelafili per staccare il rivestimento protettivo di gomma prima di attorcigliarli insieme. Le luci e la radio si accendono, solo un po' di magia nera. Poi tocco i fili del motorino di avviamento, accendendo quella bellezza viola metallizzata, e poi uso del nastro isolante per coprire le estremità in modo da non prendere la scossa durante la guida. La Stingray mi ricompensa con un rombo che fa vibrare il mio corpo nel modo più piacevole. Non solo, ma il suono del motore è scuro e vellutato come la voce della Vedova.
Ho sempre detto che l'auto giusta, con le giuste modifiche, è come un'estensione di voi stessi. Sono le tue ali in un mondo che disprezza chi cerca di volare.
"iIl ,gRrandDen utkexmFpo è xsiHnonLiJmgo di acyattdidvIei (nTopt'izkie,) Lemc"h,a vrtispwowndSo_ diVsHtróaStQtamweYn(tÉe,m hencTcfiqtxato VdnallGa tsemppRl^ivcQiOtà kdellba noGsLttra OmissYiSoanev ModviFeQrhnnaD.H Nonc dmovUrKePbGbne esnsóerpe rco'sì ffaécJilNer fRaLr dpelckokllar,e ucn$'autao, zeuhU? D'ahlGtrta patrtye,C d!evKow unMag fgrPanTdTeZ tpaZrstgeb Adel nmge(rJiGtoj ndi queTsta éfaac.ilnitàr alKla reputazione cvheY Vhto' LtraFscHoórsko Lla Mm(agkgijor, p(aVr*te* SdBegiliu zudltiTmUi trpeó aWnnsiY a écoltivjarIe.
Questa scuola è mia. Qualcuno mi ha visto qui fuori? Certo che no. Scarlett era in biblioteca dove avrebbe dovuto essere? Assolutamente sì.
"Seguimi, così mi riaccompagni", ordino, dando un'occhiata per vedere che le labbra di Lem sono serrate per il fastidio. "Hai controllato bene nel bagagliaio e sotto il paraurti posteriore?".
"Non sei mia madre, Rossella", mi dice sbattendo la portiera del passeggero prima di tornare a controllare di nuovo sotto il paraurti posteriore (cosa che probabilmente aveva dimenticato finché non gliel'ho detto). Trova un altro localizzatore GPS e lo butta via, il che mi infastidisce da morire.
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E Lemon? Ha bisogno di me più di tutti gli altri. È anche una monella che si mette nei guai molto più spesso della media delle stronze di Prescott.
Chiunque sia questo nuovo ragazzo, sono sicuro che creerà ancora più problemi del precedente.
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