Prolog Reed
PROLOG REED Koronkowa firanka tworzyła wzory z rozpryskującego się światła na grzbiecie dłoni Reeda Kenta, gdy trzymał zwiewną tkaninę z dala od okna, na tyle daleko, że miał wyraźny widok na Porsche podjeżdżające do krawężnika. Kiedy kobieta wysiadła z małego czerwonego samochodu sportowego, spojrzała prosto na niego, jakby wiedziała, że tam jest, jakby spotkała się z jego wzrokiem, mimo że znajdował się na ostatnim piętrze kamienicy. Reed cofnął się szybkim krokiem w cień, pozwalając, by zasłona opadła. Była na tyle nietrwała, że nadal mógł ją widzieć, gdy wpatrywała się w niego przez sekundę dłużej. Potem skinęła raz głową, na znak uznania, zanim skierowała się w stronę schodów. Reed przesunął się, przycisnął kręgosłup do ściany i zatoczył się na podłogę, nasłuchując pukania. Nadeszło, nadeszło znowu, i znowu ... . Przerwa. Palce Reeda stukały echem o lufę broni, którą tak ostrożnie trzymał w dłoniach, jego czoło opadło, by spocząć na odwróconych kolanach. Jak do tego doszło? Drzwi otworzyły się dwa piętra pod nim. Kobieta była sprytna. Wiedziała, że skończył się ukrywać. Nie było potrzeby zawracać sobie głowy zamkiem. A ona nie była typem, który przejmuje się nakazami. Kroki były najpierw nieśmiałe, a potem szybkie i ostrożne, ostre staccato wysokich obcasów na marmurze waliło mu w szczękę. Mógł niemal policzyć, ile czasu zajmie jej dotarcie do niego. Może czterdzieści sekund? Jego płuca zapadły się, serce rozrywało się na każdym wrażliwym szwie, gdy pomyślał o sposobach, w jakie jego życie doprowadziło go do tej właśnie chwili. Każdy błąd. Każda miłość. Każda tragedia. Każdy siniak, każdy śmiech, każde wahanie, każdy raz, kiedy skręcił w lewo zamiast w prawo. 20 sekund. Szkliste oko jednego z wypchanych zwierząt Milo obserwowało go z miejsca, gdzie było zaplątane w pościel Sebastiana. Obaj chłopcy nalegali na piętrowe łóżka, a Reed nie mógł się oprzeć. Prosili o tak niewiele, a znosili tak wiele. W gardle Reeda pojawił się mały skomlenie, którego nie powstydziłby się w żadnym innym momencie, i sięgnął po zwierzę - misia, który kiedyś był tak ceniony. Schował twarz w wytartym futrze jego brzucha i przekonał się, że wciąż czuje na nim zapach Milo. Może nawet Sebastiana. Że czuje zapach dzieciństwa i niewinności, głupich chichotów i przesadnych łez. Trzy sekundy. Upuścił wypchane zwierzę na ziemię i pchnął się na nogi, pistolet przyciśnięty do boku nogi, przerażający i potężny zarazem. Jedna sekunda. Reed odetchnął z ulgą. Drzwi do sypialni otworzyły się.
Rozdział pierwszy Gretchen (1)
ROZDZIAŁ PIERWSZY GRETCHEN Trzy dni wcześniej-. Gretchen White nie mogła zaprzeczyć, że cienie zbierające się w bezkrwawej dłoni Leny Booker fascynowały ją. Podobnie jak blade usta i sposób, w jaki głowa jej przyjaciółki odchyliła się do tyłu o poduszki kanapy. "Dlaczego nie jestem zaskoczona, widząc cię stojącą nad trupem?" - dobiegło zza Gretchen przesiąknięte bostońską atmosferą dudnienie. "Bo uważasz mnie za mordercę, którego po prostu nie możesz złapać" - odpowiedziała Gretchen, sucho i szczerze, gdy odwróciła się, by znaleźć detektywa Patricka Shaughnessy'ego czającego się tuż nad jej ramieniem. Obok niego stała filigranowa, lecz krągła kobieta o atramentowo czarnych włosach i wielkich, orzechowych oczach małego jelonka. Minęła godzina, odkąd Gretchen znalazła Lenę zimną i wilgotną, dwie, odkąd jej przyjaciółka zostawiła na telefonie Gretchen tę rozpaczliwą wiadomość głosową - tę, o której Gretchen nie chciała powiedzieć Shaughnessy'emu. "Nawaliłam, Gretchen", powiedziała Lena. Przyznała się. "Morderca, którego nie mogę złapać" - powtórzył Shaughnessy, podnosząc spodnie, te, które zawsze zsuwały się poniżej brzucha, dobrze odżywionego codzienną porcją kufli i smażonego jedzenia. "Czyż nie jest to prawda". Kobieta o Bambi-okich oczach zerknęła między nimi. "Znacie się?" Gretchen odgryzła się od ciętego sarkazmu, który był jej początkową reakcją. Już dawno stała się ekspertem w przełykaniu swojej pierwszej reakcji, a czasem drugiej i trzeciej. Właściwie nie mogła sobie przypomnieć ostatniej osoby, przy której nie musiała do pewnego stopnia uważać na słowa. Może Lena, gdy kobieta sama czuła się złośliwa. "Masz tam prawdziwego detektywa, Shaughnessy". To wciąż było bardziej podłe niż społecznie akceptowalne. Ale większość ludzi usprawiedliwiłaby ten ton, biorąc pod uwagę, że wszyscy stali nad ciałem przyjaciółki Gretchen. Shaughnessy prychnęła na zaczepkę. "Detektyw Lauren Marconi. Gretchen White." Gretchen obrzuciła go spojrzeniem, bo ominął jej honoryfikator tylko po to, żeby ją wkurzyć. "Doktor." "Doktor Gretchen White", poprawił Shaughnessy z irytującym naciskiem. "Nasza rezydująca socjopatka". Ostatnie zdanie zostało wypowiedziane na marginesie do detektyw Marconi, której grube, nie wysklepione brwi uniosły się, tworząc zmarszczki na jej gładkim dotąd czole. Gretchen domyśliła się, że kobieta uznała ten komentarz za część jakiejś sztuczki między nimi - etykietka "socjopaty" była dziś rzucana tak swobodnie, że nie miała już żadnego znaczenia. Marconi wkrótce dowiedziałaby się, że Shaughnessy nie żartuje. Gretchen poświęciła chwilę, by przyjrzeć się kobiecie, o której początkowo myślała, że ma dwadzieścia kilka lat. Ale zmarszczki w kącikach oczu, przy ustach, sugerowały, że dobiła do trzydziestki. Marconi zadrgały wargi, gdy trzymała się nieruchomo pod okiem Gretchen. Miała na sobie mundur, który przyjęła większość bostońskich detektywów - dżinsy, buty, marynarkę, a pod nią koszulę na guziki, jakby ta szczególna kombinacja pomagała w nadaniu jej profesjonalnego charakteru, a jednocześnie sprawiała, że nie dała się podejść. Na jej twarzy nie było ani śladu makijażu, ale Gretchen była do tego przyzwyczajona - do odrzucenia kobiecości w toksycznym klubie starych chłopców, który miasto nazywało wydziałem policji. Detektyw przedstawiała się jako poważna, twarda, uległa wobec Shaughnessy'ego - ustawiła się nieco za jego lewym ramieniem. I nawet przy całym tym wysiłku nie potrafiła zamaskować swojego wrodzonego piękna, tego oszałamiającego rodzaju, który zwykle sprawiał, że Gretchen miała ochotę zadać komuś ból w kreatywny sposób. Gretchen przeniosła swoją uwagę na Shaughnessy'ego, oczy zwęziły się. Jego warga drgała w górę. "Nasz socjopata rezydent ... i ceniony konsultant zewnętrzny dla wydziału," przyznał. "Pomogła rozwiązać dziesiątki spraw, specjalizując się w antyspołecznych zaburzeniach osobowości i brutalnych przestępstwach". "'Konsultant' to skrót od 'wykonywania za niego pracy'", powiedziała Gretchen w swoim własnym poście na marginesie do Marconiego. Gdyby Shaughnessy chciał być dziś rano małostkowy, nie wahałaby się zniżyć do jego poziomu. "Jestem wzywany, kiedy tutejsi chłopcy w niebieskim nie potrafią nawigować z jakiegokolwiek ślepego zaułka, w który się wpędzili". "Wezwany od jedzenia bonbons" - mruknął Shaughnessy pod nosem, choć brakowało mu prawdziwego żaru. To był znajomy, dobrze wydeptany grunt, przekomarzanie się niemalże, choć Gretchen nie była pewna, czy jest to widoczne dla postronnego obserwatora. Spojrzenie na całkowicie pustą twarz Marconiego niczego nie ujawniło. "Twoja niekompetencja sprawia, że jestem wystarczająco zajęta" - kontrowała Gretchen, choć nie była to do końca prawda. Było tylko tyle morderstw, nawet w mieście wielkości Bostonu, i choć kilka razy była wzywana przez FBI, nie używali jej do niczego poza Massachusetts. Ale to wystarczyło. Utrzymywał ją jej pokaźny fundusz powierniczy. Praca konsultingowa, co ważniejsze, zapewniała bardzo potrzebną stymulację intelektualną. Nudy należało unikać za wszelką cenę - prowadziła do zachowań autodestrukcyjnych, które nie pasowały do życia, jakim się obecnie cieszyła. Sprawy pomagały jej zaspokoić swędzenie, martwe ciała dbały o tę chorobliwą fascynację, z której nigdy nie mogła się otrząsnąć. A resztę czasu spędzała na pisaniu artykułów do czasopism akademickich, których nikt nie czytał, ale które przysparzały jej szacunku w swojej dziedzinie, tak że policjanci nadal mieliby prawo do niej dzwonić. Gretchen skupiła się na ciele rozłożonym na kanapie za dziesięć tysięcy dolarów, której kupnem Lena zastanawiała się przez całe dwa miesiące. "Więc co tak naprawdę tu robisz, Gretch?" Shaughnessy zapytał, podchodząc bliżej, by mieć lepszy widok, jego ton zmienił się na poważny. Mundury wpływały i wypływały z mieszkania jak ciemnoniebieska woda na tle idealnie neutralnych ścian Leny, ale Gretchen i Shaughnessy ignorowali wszystkich innych. "Znalazłam ją." Shaughnessy wydusił jeden ze swoich rozbawionych oddechów. "Jak na kogoś, kto nie jest gliną, na pewno znajdujesz dużo trupów". Prawda, której nie mogła zaprzeczyć. Oczy Gretchen powędrowały do Leny, znajdując i katalogując bardzo początkowe objawy rigor mortis, rumieniec chemikaliów działających na jej powieki, szczękę, szyję. Kiedy godzinę wcześniej Gretchen wtargnęła do mieszkania, był moment, kiedy Lena wyglądała, jakby mogła spać.
Rozdział pierwszy Gretchen (2)
Teraz nie można było pomylić się z rzeczywistością. "To było przedawkowanie" - powiedziała Gretchen. Lena w przeszłości zażywała środki przeciwbólowe, ale zawsze miała dość pieniędzy, żeby kupić dobry towar. Gretchen zastanawiała się, czy w dzisiejszych czasach nawet te dobre rzeczy są okrojone z fentanylu. A może tym razem Lena nie dbała o to, by być ostrożna. Nie obchodziło jej, jaki będzie wynik. "Przedawkowanie, a nie samobójstwo?" zapytał Marconi, zdając się brać przykład z Shaughnessy'ego, że Gretchen została dopuszczona do śledztwa mimo braku odznaki. "Rozumiem, że nie ma żadnej notatki?" Chęć Gretchen do warknięcia na głupie pytanie zaskoczyła ją do odsunięcia się. Minęło już sporo czasu, odkąd takie trzewia przemocy prawie przemknęły przez żelazny mur, który zbudowała w sobie, dawno temu chciała poczuć trzask kości i rozprysk świeżej krwi na swoich dłoniach. "Dlaczego tu jesteś?" Gretchen zapytała Shaughnessy'ego, zamiast odpowiedzieć Marconiemu. Najlepszą strategią, jaką znalazła do walki z tymi gwałtownymi popędami, było przymusowe odłączenie się i przekierowanie własnej uwagi. "Przedawkowanie to nie jest twoja działka". Shaughnessy obejrzał miejsce zdarzenia, to, które sanitariusze zostawili nietknięte. "Zajmuję się sprawą Violi Kent," powiedział w końcu. Gretchen nie przewróciła oczami, ale odwróciła się do niego plecami. "Jestem świadoma". "Lena Booker była prawniczką broniącą Violi Kent", kontynuował Shaughnessy, jakby szczegóły sprawy nie trafiły na każdą pierwszą stronę w mieście. Jakby Lena Booker nie była najbliższą rzeczą, którą Gretchen mogłaby nazwać przyjaciółką. "Wierzcie lub nie, nie umknęło to mojej uwadze" - ciągnęła Gretchen. Wiedziała, że jej wyraz twarzy nic nie zdradza. Ani o ostatniej poczcie głosowej, którą Lena zostawiła na krótko przed śmiercią, ani o aktach, które Gretchen znalazła leżące obok Leny, zanim przybyli pierwsi ratownicy. Tej z napisem KENT, VIOLA. "Czy to dlatego nikt jeszcze nie przeniósł ciała?". Shaughnessy podniosła jedno ramię. "Zarówno burmistrz, jak i komisarz chcą się upewnić, że jesteśmy z tym ostrożni. Jeśli pojawi się choćby odrobina faulu, wiesz, jaki to będzie cyrk." Śmierć związana z najbardziej głośną sprawą morderstwa w najnowszej pamięci? "Cyrk" to chyba niedopowiedzenie. Sprawa Kentów została rozebrana na czynniki pierwsze i Gretchen domyśliła się, że widzowie są zmęczeni tymi samymi starymi sloganami. Sześć miesięcy temu, niemal co do dnia, trzynastoletnia Viola Kent zadźgała na śmierć swoją śpiącą matkę, Claire Kent. Jej ojciec, Reed Kent, przyznał, że Viola miała skłonności do przemocy i regularnie chodziła do psychiatry. Nie trzeba było długo czekać, by plotkarze odkryli historie o zwierzęcych kościach znalezionych na terenie posiadłości, by wykopać zdjęcia połamanych, małych ciał braci, posiniaczonych i pokrytych blizną. Nie minęło wiele czasu, gdy rodzice kolegów z klasy Violi zaczęli opowiadać o torturach i manipulacji. Szybko stało się jasne dla wszystkich, łącznie z bostońską policją, że Viola Kent była początkującą psychopatką, nawet jeśli technicznie była zbyt młoda, by zasłużyć na taką diagnozę. Wszystko w tym morderstwie wyglądało dokładnie tak, jak można było przewidzieć w takiej sytuacji - żądza krwi Violi Kent nasiliła się tak, jak jej rodzice zawsze się tego obawiali. Pomimo fascynacji opinii publicznej tą historią, nic nie wskazywało na to, że sprawa nie jest otwarta i zamknięta. A kiedy Lena żyła, odmówiła odpowiedzi na jakiekolwiek pytania, dlaczego przyjęła klienta, o którym wszyscy w mieście - i wszyscy w kraju - wiedzieli, że jest winny. A teraz to. Nie miałoby znaczenia, gdyby śmierć Leny nie miała nic wspólnego z rodziną Kentów; mówienie o tym z pewnością pomogłoby nadawcom w utrzymaniu wysokiej oglądalności. Nie mówiąc już o tym, jak wielka presja spoczywałaby na departamencie policji, by upewnić się, że wszystko odbyło się zgodnie z prawem. Nawet sama sugestia skandalu tak blisko procesu mogłaby pociągnąć ich wszystkich w dół. Cichy szloch Leny, potępiający oddech tuż przed jej wyznaniem, odbił się echem w piersi Gretchen. Nawaliłam, Gretch.
Rozdział drugi Trzcina
ROZDZIAŁ DRUGI REED Trzy miesiące po śmierci Claire Kent-. Reed wpatrywał się w ekran telewizora nawet po tym, jak Ainsley wyłączyła go i ekran stał się czarny. "Musisz przestać oglądać" - powiedziała jego siostra, rzucając pilot na stolik do kawy, zanim usiadła obok niego. Ainsley miała rację - Reed wiedział, że ma rację. Mimo to, wciąż pochłaniał relacje, wczesne play-by-plays z morderstwa Claire, funkcje, po których następowały bardziej plotkarskie kawałki, gdy tygodnie przeciągały się bez żadnych nowych aktualizacji dla nich wszystkich do uczty. "Sebastian i Milo?" zapytał Reed. Stał się neurotyczny na punkcie tego, gdzie byli chłopcy, co robili. Niecałe dwadzieścia minut temu powiedział swoim synom dobranoc, ale nie mógł uciszyć dręczącego go strachu, że coś się z nimi stało w tym krótkim czasie, nie sądził, że kiedykolwiek będzie w stanie. "Obaj zgasli jak światło". Ainsley szturchnęła jego ramię swoim. "Ty też powinieneś pójść w górę". Reed podrapał się po swoim knykciu, tym z nikłymi bliznami przecinającymi podniesioną kość. Nie powinien być zirytowany sugestią Ainsley - jego siostra rzuciła wszystko w swoim życiu, aby przyjść pomóc mu z chłopcami, podczas gdy szczegóły procesu Violi były opracowywane. Ale Ainsley nigdy nie nauczyła się, kiedy zostawić go w spokoju. Teraz denerwowało go to, że zawsze próbowała nim kierować. Dla jego własnego dobra, oczywiście. "Nie jestem zmęczony," powiedział, jakoś udaje mu się zrobić to miękko zamiast gorzko. Reed nie miał prawa być inaczej wdzięczny za jej wsparcie. Mimo to chwycił pilota i włączył z powrotem wiadomości. Ainsley westchnęła, ale nie powiedziała nic więcej, gdy delikatna, piękna twarz Claire pojawiła się w lewym rogu, unosząc się nad prezenterem, który miał ten sam poważny wyraz twarzy, jaki dziennikarze zawsze nosili, gdy mówili o Claire. Reed miał włączone wyciszenie, więc nie mógł stwierdzić, co kobieta mówi, ale to nie miało znaczenia. Usłyszałby wszystko. "Nie mogę uwierzyć, że wciąż to relacjonują" - mruknęła obok niego Ainsley. "Minęły trzy miesiące od śmierci Claire. Można by pomyśleć, że na świecie dzieją się ważniejsze rzeczy". Ponieważ Claire została zamordowana - sprostował cicho Reed. Ainsley miała na to sposób, kadrując śmierć Claire tak, jakby to był wypadek samochodowy albo przewlekła choroba, a nie brutalne zabójstwo. A zresztą Reed nie był zaskoczony niesłabnącym zainteresowaniem mediów, opinii publicznej. Ta sprawa miała wszelkie znamiona sensacyjnego filmu Lifetime. Bogata rodzina, córka psychopatka z problemami, pogrążony w żałobie, choć wciąż młody i atrakcyjny wdowiec. Wyobraź sobie, że jeden z reporterów odkryłby resztę historii. Lena powiedziała: "Nie odkryją", kiedy wyraził swoje obawy kilka tygodni temu, kiedy nie był w stanie przestać myśleć o wszystkich sposobach, w jakie to wszystko może się wydać. "Nikt nawet nie podejrzewa, że się wtedy znaliśmy". To była prawda. Niektórzy spekulowali, dlaczego Lena Booker zajęła się sprawą Violi Kent, ale nikt nie dociekał, gdzie ich losy się splotły. Nikt nie wiedział, że Reed Kent i Lena Booker to dwójka biednych dzieciaków z Southie, którym udało się przetrwać wbrew wszelkim przeciwnościom losu. Lena dodała: "To nie jest tak, że jesteś dumny ze swoich korzeni", ostry łokieć w żebra, który wylądował. W wieku osiemnastu lat Reed poznał Claire, jedyną córkę jednej z najbogatszych i najbardziej ustabilizowanych rodzin w mieście. Z jakiegoś powodu uznała, że warto z nim chodzić, warto z nim sypiać, warto go poślubić. Nadal nie wiedział dlaczego. Ale w tamtym czasie nie kwestionował tego. Jego stopy tkwiły w betonie Southie od urodzenia. Nie spuszczał wzroku, gdy Claire zaproponowała mu wyjście. Teraz, zdjęcie Claire nad prezenterem wiadomości rozpłynęło się, by zastąpić je zdjęciem Violi. Ainsley zatrzymała się obok niego, gotowa uspokoić spłoszone zwierzę, reakcja tak powszechna w dzisiejszych czasach, że ledwo ją zauważono. Reed podrapał się po bliźnie na knykciu, obserwując ruchy ust reporterki. Czy kobieta zdawała szczegółową relację ze wszystkich okrucieństw Violi? Ktoś ostatnio wymknął się, że na drzwiach sypialni chłopców była kłódka. Po tej ciekawostce zrobił się istny dzień pola. Czy też kobieta mówiła o ranach zadanych nożem Claire, zastanawiając się bez nadziei na odpowiedź, czy był jakiś katalizator, który w końcu sprowokował Violę do zabicia matki. Jego własne zdjęcie pojawiło się jako następne, głowa kotwicy przechyliła się w ten smutny, współczujący sposób, jaki robili wszyscy, kiedy mówili o Reedzie Kencie w tych dniach. Ainsley podjęła nieudaną próbę ponownego chwycenia pilota, ale on trzymał go z dala od niej. Co powiedzieliby ci wszyscy ludzie, ci ludzie, którzy obserwowali go z jakąś mieszanką litości i nieukrywanej ciekawości, gdyby poznali prawdę? Ainsley westchnęła, po czym poklepała udo Reeda ręką, która nie była całkiem stabilna. "Nie torturuj się zbyt długo, dobrze?" Reed chrząknął, nie jako zgoda, ale jako potwierdzenie. Przerzucał kanały, aż znalazł po raz kolejny twarz Claire. Jeśli Ainsley naprawdę myślała, że potrzebuje wiadomości, żeby się torturować, to nie znała go tak dobrze, jak jej się wydawało.
Rozdział trzeci Gretchen (1)
ROZDZIAŁ TRZECI GRETCHEN Teraz - Shaughnessy stał nad ciałem Leny, ze skrzyżowanymi rękami. Spojrzał w górę i napotkał oczy Gretchen. "Gdyby to nie było tak oczywiste, założyłbym, że to twoja praca". Gretchen zacisnęła zęby, aż ból polizał ją po szczęce. Potem policzyła do dziesięciu, żeby napięcie nie przeniosło się na jej głos, żeby sprawić wrażenie lekkiej, a nie antagonistycznej. Starannie przygotowane przedstawienie, tak jak większość reszty jej życia. "Przepraszam. Nigdy nie byłabym tak niechlujna." "Powiedziałem 'gdyby'," zauważył Shaughnessy, rozbawienie czające się w kącikach ust. Marconi spojrzał między nimi. "Szczerze mówiąc nie mogę powiedzieć, czy żartujesz". "Detektyw nie ma poczucia humoru," poinformowała ją Gretchen. "Nigdy nie żartujemy". "Dobrze," powiedziała Marconi, intelekt po prostu kapał z jej wkładu w rozmowę. Gretchen odeszła, znudzona i zirytowana, co było zdecydowanie najgorszą kombinacją dla jej kontroli. Jedną rzeczą, której nauczyła się w swoim życiu na napiętej linie pomiędzy brutalnymi i nieagresywnymi oznaczeniami jej socjopatycznej diagnozy było to, że kiedy czuła potrzebę usunięcia się z sytuacji, musiała wysłuchać ostrzeżenia. "Więc ... ona jest konsultantką? Na serio?" Marconi zapytał Shaughnessy'ego za plecami Gretchen. Gretchen wyciszyła to, co wiedziała, że to była sztampowa odpowiedź Shaughnessy'ego. Zmuszono go do udzielenia jej wystarczająco wiele razy w jej obecności w ciągu tych lat, kiedy się znali, by oboje zapamiętali ją na pamięć. Dr Gretchen White, która posiadała zaawansowane stopnie naukowe w dziedzinie psychologii, statystyki i kryminologii, została poproszona przez Shaughnessy'ego ponad dziesięć lat temu o konsultację w sprawie, w której podejrzany przypominał mu Gretchen. Po tym pierwszym udanym wspólnym śledztwie Shaughnessy nadal dzwonił, początkowo powoli, ale potem coraz częściej. W ślad za nim poszli inni detektywi, aż w końcu Gretchen była dobrze znana - choć nie zawsze lubiana - w siedzibie bostońskiej policji. W ciągu tej dekady pomogła rozwiązać tyle ważnych spraw, że często zapominano o jej własnej, nieco wątpliwej przeszłości. Ponieważ na długo przed tym, jak Gretchen stała się kimś takim, była główną podejrzaną w pierwszej dużej sprawie detektywa Patricka Shaughnessy'ego dotyczącej morderstwa. Było to na początku lat dziewięćdziesiątych, kiedy była dzieckiem i kiedy jego brzuch nie wylewał się przez pasek, włosy były raczej blond niż nieistniejące, a na lewym palcu serdecznym miał złotą obrączkę. Ofiarą był Rowan White, ciotka Gretchen. A mordercą, w mniemaniu Shaughnessy'ego, zawsze była Gretchen. Nigdy nie był w stanie jej przypisać. Aby być uczciwym wobec Shaughnessy'ego - nie żeby często miała taką potrzebę - Gretchen została znaleziona nad ciałem, trzymając zakrwawiony nóż, który okazał się narzędziem zbrodni, jej dłoń przyciśnięta do rozległej rany, nie przestraszona jak każde inne dziecko, ale raczej zaintrygowana tym, jak rozdarte ciało czuło się pod jej palcami. Nie pomogły jej argumenty za niewinnością, bo już wtedy krążyły plotki o tym, jak bardzo była dziwna, jak ludzie w okolicy przechodzili przez ulicę i unikali jej wzroku, mimo że była zaledwie drobną dziewczynką. Nie, żeby jej wiek czy wygląd kiedykolwiek miały znaczenie. Już w młodości nauczyła się, że normalni ludzie - "empaci", jak nauczyła się ich nazywać po tym, jak radośnie nazwali ją "socjopatką" - mają wrodzoną zdolność do rozpoznawania outsidera, pretendenta, pustki noszącej maskę, której domaga się od niej cywilizowane społeczeństwo. Jeśli chodzi o śmierć Rowana, nigdy nie było innego wiarygodnego podejrzanego. Shaughnessy, choć wydawało się, że teraz stał się porządnym gliną, w tamtym czasie miał wizję tunelową, zaślepiony przekonaniem, że to Gretchen była zabójcą. Nie chciał myśleć elastycznym umysłem, że być może można znaleźć inne odpowiedzi. Fakt, że Gretchen nie pamiętała nocy, nie przekonał Shaughnessy'ego do niczego poza tym, że była wiarygodnym kłamcą dla dorosłych, którzy jeszcze nie podejrzewali jej o bycie złą. Shaughnessy od początku widział pustkę. I nigdy nie pozwolił Gretchen o tym zapomnieć. Nawet gdy sprawa ucichła, Shaughnessy nie potrafił dać sobie z nią spokoju. Gretchen uznałaby jego obsesję za niepokojącą - choć interesującą - gdyby nie to, że tak dobrze rozumiała okrutny uścisk hiperfikcji. Ponieważ nie udało mu się doprowadzić do aresztowania, Shaughnessy postanowił, że od tej pory będzie miał oko na Gretchen. Nieważne, ile razy tłumaczyła mu, że istnieje podgrupa osób z antyspołecznymi zaburzeniami osobowości, które nie stosują przemocy; dla niego zawsze będzie dziewczyną o pustych oczach, która nie mogła oderwać wzroku od okaleczonego ciała ciotki. Kiedy sprawa Violi Kent trafiła do wiadomości, Gretchen wpadła w trzydniowy popłoch, zszokowana tym, jak zaskakująco znajome było to morderstwo. Zakrwawiona ofiara, nóż, młoda dziewczyna, która była oczywistym podejrzanym. Oczywiście były różnice, ale podobieństwa wystarczyły, by Gretchen zaczęła wypytywać Lenę o szczegóły sprawy. Szczegóły, których Lena zawsze nie chciała zdradzić. Ona jest taka jak ty. Była czwarta nad ranem, kiedy Lena zadzwoniła, a Gretchen przespała ten dzień, budząc się dopiero po sygnale poczty głosowej. Na początku wiadomość była tylko statyczną ciszą. Gdyby to ktoś inny ją zostawił, Gretchen przestałaby słuchać, rzuciła telefonem przez pokój i wróciła do snu. Kiedy Lena się odezwała, jej głos był mały, łamany. "Nawaliłam, Gretchen." Słowa rozmywały się razem, nawet imię Gretchen wyszło miękko. Gretchen domyśliła się, że to wina lub jakieś tabletki. "Ona jest taka jak ty", mruknęła Lena. "Ona jest ... ona jest taka jak ty". "Kto, kochanie?" zapytała Gretchen, ale cicho, żeby niczego nie przeoczyć. "Nawaliłam," powiedziała znowu Lena, tak pusto, tak słabo, tak niepodobnie do Leny. "Musisz ... musisz to dla mnie naprawić, dobrze?". Usta Gretchen zacisnęły się w cienką linię. Głos Leny drżał, jej oddech stał się płytki.
Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Echa przeszłości"
(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).
❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️