Uma Corrida Desesperada Contra o Passado

Prólogo

Prólogo

Verão 1997 - Feira de diversões do Rei

O cheiro de castanhas assadas e doces doces, os gritos penetrantes de crianças sendo jogados em volta a uma velocidade impossível. A feira chegou a Cheltenham, e é uma grande. É tudo sobre o que Amy falou nas últimas semanas e agora ela está aqui. Minha irmãzinha está prestes a explodir de excitação. Sete anos de idade e encantada por este lugar colorido, açucarado e louco. Caminhamos entre os enormes passeios, suas lâmpadas coloridas brilhando contra o céu noturno, um índigo quente do verão. Amy sorri para mim, sua mão na minha. Ela fica impossivelmente bonita em um vestido que escolheu semanas atrás, azul pastel, como as fitas em seu cabelo. Será que ela se lembrará desta noite?

Passamos uma carreira de tiro com um arco-íris montanhoso de animais de pelúcia. O vendedor é um homem robusto, vestido com um terno de três peças e uma cartola. Ele tem olhos penetrantes e uma barba diabólica, um Dodger Artful Dodger adulto. "Por que o senhor não tenta?", ele pergunta, sorrindo, seu sotaque é ligado a um sutil twang de galo. "Ganhe um prêmio para a pequena dama?"

"Meu irmão é realmente bom em armas", informa Amy.

"É mesmo?", responde ele, brincando. "E qual é o nome do seu irmão?"

"Joseph Bridgeman", diz ela com uma candura de negócios. "E ele provavelmente vai bater em todos eles". Ela aponta para a fila de alvos na parte de trás da banca.

O Dodger quebra em uma risada gentil, atraindo olhares interessados dos transeuntes. Amy já o encantou. Já o vi uma centena de vezes. Alguns de meus companheiros têm irmãs e desejam que elas entrem em combustão espontânea. Mas eu gosto de passar tempo com Amy. Todos gostam.

O Dodger inclina-se para frente como se tivesse a intenção de compartilhar um segredo com ela. "Normalmente são duas libras por três tiros, mas seu irmão pode ter um extra de graça, certo?"

Amy dobra seus braços. "Meu papai diz que nada na vida é de graça".

Ele acena com a cabeça a sério. "Bem, tenho certeza de que seu pai é um homem muito inteligente, mas às vezes, as melhores coisas da vida são de graça".

"Os Beatles", eu digo automaticamente.

"Você não pode vencê-los". Ele acena com a cabeça. Uma breve reverência para os Fab Four passa entre nós. "Então, você está disposto a isso, Joseph?"

Amy aperta minha mão. "Por favor..." O rosto expectante dela brilha para mim. Como posso dizer não?

Com meus bolsos esvaziados, o Dodger racha uma arma, carrega-a com pellets e me entrega-a. "Lá vai você. Acerte em três alvos, e ela pode ter o que quiser".

Eu belisco um olho, e fico olhando para o cano. A mira é fixada em um ângulo estranho. Isso terá que ser compensado, eu acho, como um atirador em ventos fortes. A mira de Amy, por outro lado, está presa a um enorme urso cor-de-rosa, seus braços dobrados ordenadamente enquanto ela espera por mim.

Meninos e meninas. Catorze e sete. Giz e queijo.

"Roll up, roll up, senhoras e senhores!", grita o porta-estaleiro. "O mundialmente famoso "Burning Joseph Bridges" está prestes a tomar a palavra". Parece que estou, e a parada é alta.

Eu olho para a pequena multidão reunida ao nosso redor, e meu coração salta uma batida. Sian Burrows, uma visão de beleza em jeans lavados em pedra e uma blusa branca desbotada, está me encarando.

Ela levanta um braço fortemente agitado, acena, e passa sua enorme crina de cabelos encaracolados sobre seus ombros. Sua maquiagem é tão profissional que ela parece uma mulher - Julia Roberts, Madonna e Sharon Stone - todas enroladas em uma só. Sian é flanqueada por seus companheiros de sempre, Vicky Sharp e Wendy Nelson, mas seus olhos estão em mim. Uma sensação agitada nada na minha barriga. Somente Sian me faz isso. Eu gosto dela desde o primeiro ano da escola secundária, há quase três anos. Algumas pessoas nem são casadas há tanto tempo. Eu era magra naquela época, mas no último ano eu atirei e enchi a barriga. Minha acne também se clarificou, e finalmente Sian notou que eu era magra. Eu ainda não a beijei. Ainda não beijei ninguém. Mas se esta noite correr bem, talvez eu tenha minha chance. Ela sorri, confiante e brincalhona. Acho que sorrio de volta, mas não consigo mais sentir meu rosto.

Amy bate palmas e guincha: "Vamos, Joe, ganhe-me o grande urso".

Certo. Limpo a sobrancelha e tento manter meu ritmo cardíaco estável. Espingarda contra meu ombro, eu rastreio um dos alvos circulares enquanto ele abana seu caminho em frente ao mar de brinquedos. Lembro-me do que meu pai me ensinou sobre atirar com uma espingarda de ar. Relaxe, e espere que o alvo venha até você. Apontando alguns centímetros adiante, eu espero, levanto o cano da arma para compensar o arco de descida, e disparo. Um som alto soa quando o alvo cai. Amy salta no ar e agarra meu braço. "Sim!", ela chora. "Você conseguiu, você conseguiu!"

Um já foi, faltam dois. Apressei meu próximo tiro, falhando o alvo por pelo menos um centímetro. Verifico se Sian ainda está me observando. Ela me oferece um aceno de cabeça, mas de apoio, um gesto que eu reconheço com um "flush" de orgulho. Seus amigos olham para mim com um olhar de orgulho. Por sorte, Cinderela não está ouvindo as irmãs feias. Agora estou mais confiante e piscar o olho para ela enquanto levanto minha arma. Disparo decisivamente e outro alvo cai com um som maravilhoso como uma colher atingindo uma frigideira. Isso envia uma onda de aplausos através do pequeno público. Tudo que preciso é de mais um tiro para ganhar o urso e, espero, meu primeiro beijo apropriado.

"Você pode fazer isso", Sian me morde a boca, depois morde o lábio e volta a mexer no cabelo. Levanto minha arma uma última vez, respiro fundo, espero que o alvo final alcance o ponto doce, e puxo o gatilho.

ding!

"Sim!" Eu dou um soco no ar, encantado com meu momento de glória.

"Lá vai você, amigo", diz o Artful Dodger, trocando a arma por um grande urso cor-de-rosa. A multidão aplaude. Eu me viro para dar o urso para Amy, mas ela não está mais ao meu lado. Uma onda de preocupação se move pelo meu instinto.

Minha garganta se aperta. "Onde está minha irmã?" pergunto ao Artful Dodger.

Ele olha em volta. "Isso é esquisito. Ela estava bem aqui".

A música de um passeio próximo empena e incha junto com o poder de trituração das máquinas. Uma onda de pânico se apoderou de mim. O recinto da feira parece fechar-se em torno de mim. O coração batendo em meus ouvidos, tudo o que vejo é um borrão de rostos, nenhum deles o de Amy.

Sian aparece. "Ela estava ao seu lado, quero dizer, há apenas alguns segundos. Ela não pode ter ido longe". A voz dela é gentil, e eu não suporto isso. Eu engulo, a boca seca de repente. Amy disse que queria ir ao carrossel a seguir, então corri em direção a ele, deixando cair o urso. Cavalos pintados de ouro e galope vermelho através de mil lâmpadas, bocas estiradas em gripes torturadas. As crianças riem e gritam. Por favor, por favor, deixem-na estar aqui, eu imploro ao universo. Por favor, deixem-na estar segura.

O carrossel gira em círculo completo.

Não Amy.

Algo aconteceu com ela.

"Não", eu rosno, tentando ignorar os terríveis pensamentos que invadem minha cabeça. Espero que ela apenas se tenha desviado, só isso. Alguma coisa deve ter atraído sua atenção. Mas ela estava tão entusiasmada com o urso, e eu estava na minha última chance. Por que ela iria embora?

Alguém a levou.

Eu empurro através da multidão de pessoas. Cada rosto estranho me enfraquece. O som da feira agora é discordante, as sirenes gritando, os gritos estridentes de crianças aterrorizadas, o tilintar enganosamente inocente de um órgão a vapor. A trilha sonora de um pesadelo.

Os segundos tornam-se minutos. Outros chamam seu nome. Eu vejo um clarão de cor na grama ao lado de um gerador sujo que se afasta como o sangue em minhas têmporas. Assombroso, eu caio de joelhos e pego uma das fitas de cabelo azul da Amy na lama. Eu a seguro, tremendo, mas quando tento chamar seu nome, nada vem.

Capítulo 1 (1)

1

Terça-feira, 10 de dezembro de 2019

"Joseph", diz meu contador Martin, "você está me ouvindo?"

"Sim", digo eu, mas não estou realmente, o que é injusto. Ele só está tentando ajudar. São quatro e meia da tarde, Martin apareceu para uma "conversa". Nunca são boas notícias. Estamos na minha toca, um lugar que eu penso como meu refúgio. Estou enfiado em minha poltrona de couro preferida, ouvindo o martelo de chuva Cheltenham para a submissão.

"Você esteve bebendo?" pergunta Martin, farejando o ar dramaticamente.

"Não". Eu bebi, mas não tanto assim. "Você estava dizendo que o site precisa de algum trabalho".

"Não". Martin me espreita por cima de seus óculos como um diretor de escola. "Eu disse que o seu site está em baixo. Eu o verifiquei esta manhã".

"Oh," eu me encolhi, "isso não é bom".

"Você não se importa mais?" ele pergunta com cuidado. "Sobre o negócio, quero dizer".

Eu encolho os ombros. Meu negócio é um site de antiguidades fracassado. Meu coração não tem estado nele ultimamente, o que é uma pena porque eu era bom nisso, antes que os sonhos voltassem. Eu mastigo meu lábio inferior. "Eu estava pensando, talvez eu devesse tentar uma carreira diferente".

Martin acena pacientemente, mesmo que já tenha ouvido tudo isso antes. Ele está longe de ser apenas meu contador, ele é meu guardião, minha consciência e uma das únicas pessoas que me dizem a verdade. Ele costumava trabalhar para o meu pai. Como diretor comercial, Martin dirigia o negócio de desenvolvimento imobiliário, e quando o pai nos deixou, Martin me tomou sob sua asa. Ele nunca desistiu de mim, e considerando que foi ele quem me fez interessar por antiguidades em primeiro lugar, minha apatia deve ser especialmente difícil para ele.

"Por que você faz isto?" eu pergunto. "Continua tentando me ajudar?"

"Porque você tem um dom", diz ele sem hesitar, "e quando sua cabeça está no jogo, você é o melhor que existe".

O "dom" a que ele se refere é a minha capacidade de conexão com objetos. Eles falam comigo. Eu vejo coisas. O nome oficial é psicometria, não que eu transmita o fato. É assustador e esquisito, mas também bastante útil. No negócio de antiguidades, a proveniência é tudo, e se você sabe quais itens serão desejáveis, valerá bom dinheiro no futuro, então você é imparável. Eu poderia ter lucro durante o sono, mas é aí que reside o problema.

Dormir, e minha total falta dela. Tenho sorte se tenho duas horas por noite, e já faz meses que é assim.

"Você parece cansado", diz ele.

Eu esfrego meus olhos. "É o aniversário de Amy esta semana".

Ele acena com a cabeça e diz calmamente: "Eu sei".

Eu nunca digo que teria sido seu aniversário, porque nunca a encontramos, portanto ela não está morta. Meu peito se aperta, e eu exalo alto. Martin me oferece um sorriso empático, uma expressão que já vi em seu rosto muitas vezes ao longo dos anos. "Os sonhos voltaram, não é verdade?" Eu aceno. Ele caminha para a janela e fica ao meu lado. "Ouça. Sinto muito pelo momento, sei que as coisas são difíceis... mas precisamos falar sobre a casa".

"A casa?" Eu digo, como se já não tivéssemos falado sobre isso centenas de vezes.

Martin tem a hora certa, com a mandíbula flexionada. Ele está em boa forma para um homem de meia-idade, joga muito squash. Imagino que, se você o desmontasse, ele se pareceria com um daqueles modelos de sinewy que você vê nas clínicas de lesões esportivas. "As economias de seus pais estão quase acabando", diz ele. "Quando o dinheiro acabar, eles poderão levar a casa, usá-la para pagar os cuidados de sua mãe".

Eu abano a cabeça, vendo grânulos de chuva traçando o caminho deles pela janela e desaparecem. Dinheiro. Quando você o tem, você não pensa nisso, e quando não tem, é só nisso que você pensa. A menos que você seja eu: Capitão Negação do bom navio Sem um tostão.

"Você entende o que estou lhe dizendo?" pergunta Martin.

"Sim", eu digo. "Mas eu não sei com o que você está preocupado. Vai ficar tudo bem".

"Não, não vai, não desta vez". A voz dele é fria e direta. "Não se você continuar assim".

Eu fico, fico olhando para ele, e com falso entusiasmo digo: "Martin, você é um cavalheiro, e sei o que está tentando fazer, mas agora o exonero de seu dever".

Ele levanta uma sobrancelha. "Meu dever?"

"Sim. Seja o que for que você sinta que precisa fazer, pode parar agora".

"Eu fiz uma promessa ao seu pai", diz ele com seriedade.

Eu levanto um dedo. "Essa não é uma conversa que vamos ter hoje". Ele se arrepende e nós ficamos em um impasse. Agradeço por estar agindo como um adolescente petulante, mas estou perdido. Já não sei mais quem sou, e não consigo pensar direito. O luto e a insônia farão isso com você.

Eventualmente Martin diz: "Eu não vou desistir de você, Joseph". Ele me entrega um cartão de visita.

"O que é isto?" Eu pergunto, pegue-o.

"Alguém que eu quero que você vá e veja".

"Oh, vamos lá!" Eu estourei. "Isto de novo não."

"Seu nome é Alexia Finch", ele responde, imperturbado. "Ela é muito boa".

Ao longo dos anos, Martin me empurrou e me empurrou para a frente de vários "especialistas". Eu sei que ele tem boas intenções, mas qual é o objetivo? Eles não podem trazer Amy de volta. Eu fico olhando para o cartão e depois de volta para ele. "A última coisa que eu preciso agora é de um psiquiatra espetando na minha cabeça, desenterrando o passado".

"Ela não é uma psiquiatra". A voz de Martin é calma e controlada. "Ela é uma hipnoterapeuta realmente experiente".

"Hipnoterapeuta!" Eu snifo. "Martin . . ."

"Ela é boa".

"Ela não vai entender."

"Você pode ficar surpreso." Ele me estuda, me expressa bem, e depois suaviza um pouco. "Ela tem sua própria história, contou-me que se meteu em terapia porque a ajudou muito".

"Bem", eu sorrio sarcasticamente, "estou feliz que alguém teve um final feliz e tudo deu certo".

Estou sendo chato e imaturo, mas é verdade o que dizem: quando machucamos, tiramos para aqueles que estão mais próximos de nós. Martin não morde. Ele tem três meninas, todas na adolescência, o que significa que ele é um mestre em ignorar as demonstrações de auto-importância. Ele coloca uma mão no meu ombro. "Eu me importo com você", diz ele. "Por isso, marquei-lhe uma consulta".

"Sério?"

"Sim. Você vai? Por favor..."

Eu dobro meus braços. "Tudo bem."

Capítulo 1 (2)

"Ótimo, isso está resolvido então". Martin pega sua pasta. "Oh, e espero que não se importe, comprei algumas coisas essenciais para você".

O essencial? Eu o estudo, nervosamente.

"Eles estão na cozinha", diz ele. "Considere-o um suborno oficial". Vá vê-la".

O suborno é um liquidificador brilhante que se assemelha a um foguete espacial dos anos 60 e uma caixa cheia de frutas e verduras. Coloquei a máquina diretamente para o trabalho e blitzeie maçãs, mirtilos e bananas em papa roxa. O sabor é incrível. Até recentemente, as compras on-line eram meu salvador. A comida entregue semanalmente é ideal para um ermitão como eu. Tudo o que eu tinha que fazer era acenar para o entregador e assinar na linha. Mas então uma coisa realmente irritante aconteceu. Meu cartão de crédito parou de funcionar, e então fiquei sem comida. Agora, graças a Martin, tenho mais três dias de ingredientes para sucos. Eu ainda não estou morto.

Entrego o cartão de visita em minhas mãos e me sinto mal sobre como o tratei. Ele tem sido leal, e eu valorizo isso, mas isso não significa que eu vá ver o terapeuta.

A tarde sangra até a noite; quando se sofre de insônia, é tudo igual. Eu escolho uma garrafa de vinho tinto do meu estoque decrescente e vou para a toca, deixando o resto da casa na escuridão. Parece pouco sentido enchê-la de luz quando passo a maior parte das minhas noites em um quarto. Minha toca é meu lugar seguro, minha fuga, e ela tem tudo o que preciso. Não é um cômodo grande, mas isso é bom, facilita manter o calor. Em um canto está uma velha cadeira de clube batida. Faltam-lhe alguns dos tachos de latão que enfeitam suas bordas. Ao lado disso há uma lâmpada padrão alta com a sombra maior e mais louca que pude encontrar. As paredes são forradas com prateleiras e armários, abarrotadas de livros e coisas que colecionei ao longo dos anos. Uma seção está cheia de vinil, e ao lado da minha cadeira está um armário que abriga meu orgulho e alegria: um rega record deck e um amplificador de válvulas.

Estou ciente de que esta sala parece o lugar de descanso final de um velho aposentado, mas gosto dela. É tranquilo aqui, e quando toco música, é como uma onda de água quente que corre através de mim. Eu derramo um pouco de vinho em um grande copo e escaneio minha coleção de discos. Não demora muito para que uma pequena voz na minha cabeça sugira Rubber Soul.

Os Beatles parecem ter uma canção para cada ocasião. Minha cópia deste álbum em particular é uma reedição. Os originais são ótimos - eu também os tenho - mas os refasters são outra coisa, limpos e ricos e quentes, tudo ao mesmo tempo. Tiro a placa de 180 gramas de história de sua manga, coloco-a na mesa giratória, baixo cuidadosamente o estilete sobre o vinil e volto a afundar na minha cadeira.

A agulha encontra a ranhura, e a Fab Four alivia minha mente. Os vocais de McCartney em "Drive My Car" sobem perfeitamente acima das guitarras profundas. Eu pego uma foto emoldurada de uma das prateleiras desordenadas: Amy, algumas semanas antes de desaparecer, cabelos presos atrás dela enquanto toca em um balanço no jardim, um balanço que agora está enferrujado. Vinte e três anos, e a dor parece quente e fresca como sempre. A música enche a sala e o vinho vai para o trabalho. As melodias populares de "Norwegian Wood" dão lugar ao poderoso groove Motown de "You Won't See Me", e a letra me leva embora. Finalmente, eu caio na minha cadeira. Enquanto eu adormeço, os Beatles cantam de perda, de anos passados e uma menina desaparecida que eles não podem mais ver.

Eu conheço a sensação, rapazes.

Capítulo 2 (1)

2

Quarta-feira, 11 de dezembro de 2019

Acordo, com o coração batendo no peito. Piscando lágrimas, sintonizo o som tranquilizador de um estilete batendo e estalando ao redor da borda interna de um pedaço de vinil. Já passei por crises deste pesadelo recorrente antes, mas geralmente após algumas semanas ele se desvanece. Durante o último ano, porém, tornou-se insuportável, uma repetição constante da noite em que Amy desapareceu. A dor tão crua agora como o dia em que a perdi.

No sonho eu revivo cada pequeno detalhe, cada erro estúpido que cometi, como tirei minha atenção dela por apenas um segundo para impressionar Sian Burrows e ganhar o urso. Tudo isso está gravado em minha memória, marcado, permanente. Caminho até o gira-discos, levanto o braço de tom e fico de pé por um tempo, transfixado pela mesa giratória.

Às vezes sonho que a Amy nunca desapareceu, que caminhamos juntos para casa, e tudo estava bem. Em algumas ocasiões, meu subconsciente busca esperança e me convenço de que a vejo acenando para mim desde o carrossel. Eu chamo pelo nome dela, mas minha voz não está lá. Estou vazio, oco. É aí que percebo que é um sonho, mas estou preso para a viagem. O carrossel acelera, os cavalos de madeira galopam muito rápido, e a música se transforma em um crescendo doentio e discordante.

Quando acordo, tudo o que resta é a verdade.

Ela se foi.

Dizem que o tempo cura, mas o que eles realmente querem dizer é que você começa a esquecer. É um processo natural, uma forma de nossa mente lidar com a perda. Para seu crédito, a polícia fez o que pôde, fez apelos, vasculhou a área, colocou cartazes. No final, porém, o desaparecimento de Amy se tornou outra estatística, outra criança desaparecida, outro caso não resolvido. Isso é provavelmente a coisa mais difícil, o não saber.

Eu tomo um banho, esfregando minha pele num esforço para lavar esta sensação oca. Eu não posso continuar assim. Três horas de sono por noite simplesmente não é sustentável, mas o que posso fazer? Reproduzo minha conversa com Martin e me pergunto por quanto tempo esta casa vai me proteger. Eu não posso mais me esconder. O passado finalmente está me alcançando.

Na cozinha, eu faço outro smoothie. Há algo muito terapêutico nos frutos assassinos em massa. Martin deve ter sabido disso. O cartão de visita que ele me deu está ao lado do liquidificador. Alexia Finch, Hipnoterapeuta. No verso há uma lista de desordens: ansiedade, estresse, insônia e assim por diante. Será que vou mesmo fazer isto? Eu fico olhando para o cartão por muito tempo, girando-o nos dedos. Percebo que estou procrastinando, o que é outro sintoma na parte de trás do cartão.

Enfiei-o no bolso de trás do meu jeans e saí com a cabeça para fora.

É meio da manhã, e embora esteja frio, as ruas de Cheltenham estão ocupadas. Eu corro e ando à deriva, evitando deliberadamente o contato visual com qualquer pessoa. Gosto de caminhar, mas dói ver outras pessoas continuando com suas vidas quando você está preso na sua. Para um insone, a melhor hora para dar um passeio é por volta das quatro da manhã. A maioria das pessoas está dormindo, e os animais - aqueles que você normalmente não vê, como raposas e texugos - estão lá pela noite. Eu estou deprimido. Eu sei que ... e nos últimos anos também me tornei recluso, mas ainda há uma pessoa que eu gosto de ver, alguém por quem vale a pena se aventurar. Chego ao Vinny's Vinyl, um assombro regular meu.

O homônimo da loja é um amante de música tagarela e careca, com uma paixão por todas as coisas analógicas. Ele é um dos meus únicos amigos agora. O resto se afastou, não que eu tenha tentado detê-los. A loja de Vinny está aqui desde sempre, e suponho que você poderia argumentar que ele é um público cativo, mas ele está sempre disposto a conversar e me aceita pelo que sou. E, talvez o mais importante, ele não me faz perguntas difíceis. Eu desço as escadas e entro. Me chama de estranho, mas acho o cheiro do papel protetor do envelhecimento e dos cigarros de mentol tranquilizadores. Não é um lugar grande, mas Vinny ainda consegue manter um estoque de milhares de discos em filas limpas. Capas clássicas de álbuns de artistas como Pink Floyd, the Stones e Bob Dylan ocupam todos os espaços de parede disponíveis. Vinny adora coisas antigas e, portanto, eu gosto de Vinny.

Eu o encontro na parte de trás da loja. Como sempre, ele está usando jeans cinza antigo apareceu para revelar Doc Martens, e uma camiseta vintage, que hoje é Guns N' Roses. Ele está rodeado de caixas de papelão imaculadas e está arrancando a fita adesiva delas.

"Dinheiro!" Ele limpa o suor de sua testa e sua cabeça lisa. "Prazer em vê-lo".

Ele me chama de Cash porque eu não faço cartões de crédito. "O que você está fazendo?" Eu pergunto.

"Acabei de receber uma carga de estoque novo." Ele sorri, tirando um álbum de uma das caixas. "Pensei que você poderia gostar deste aqui. É um álbum de homenagem aos Beatles pelos Flaming Lips- você sabe, o do Sargento Pepper?"

"Eu realmente não o quero, Vinny", eu explico cuidadosamente, não querendo parecer ingrato. "Eu amo os Flaming Lips, mas honestamente, o pensamento de qualquer um cobrindo os Beatles me enche de pavor".

"É justo". Ele ri de todo o coração. "Isso me faz lembrar que o álbum que você pediu chegou ontem". Ele vai em direção ao depósito. Vinny é um cara grande. Ele me faz lembrar de um urso pardo, mas é surpreendentemente leve em seus pés. Ele me disse uma vez que vai a aulas de dança cubana. Isso é algo que eu adoraria ver. Do armazém ele grita: "Estou pensando em colocar uma máquina de café lá fora e arranjar uma pequena área de café". O que você acha?"

"Soa bem", eu ligo de volta, pensando onde ele acha que vai colocar uma mesa e cadeiras.

Vinny emerge em uma nuvem de fumaça azul com um disco sob seu braço. Ele fuma cigarros enrolados à mão com papéis de mentol e ignora completamente a proibição de fumar, especialmente quando a loja está quieta, o que é a maior parte do tempo.

"Será uma daquelas máquinas de venda automática com os copos de plástico marrom", diz ele, seus olhos brilhando de excitação. "Eu amo absolutamente quando você tem um chocolate quente e o final é todo pegajoso e em pó ao mesmo tempo". Ele bate os lábios, gemendo com prazer imaginado. Vinny e qualidade nem sempre se misturam.

Capítulo 2 (2)

Ele me entrega o álbum. É a reedição estéreo do Help!, e eu estou ansioso para dar uma volta. Agradeço a ele e ele me lembra que está tudo pago.

Ele restringe seu olhar. "Tenho que dizer, Cash, parece que você poderia fazer com um café agora mesmo. Você está se sentindo bem?"

"Eu não estou dormindo bem".

"Os pesadelos", diz ele. "Não é? Eles estão incomodando você de novo?"

Eu aceno. Vinny é uma das únicas pessoas a quem contei sobre Amy. "Depois da última vez que você entrou, Cash, eu pesquisei no Google 'requisitos mínimos de sono para um humano'. Não é bom ... você está muito abaixo da norma".

suspirando, decido contar-lhe o que tem acontecido. "Continuo repetindo, Vinny, continuo vendo Amy ao meu lado, depois olho para baixo e ela se vai. Às vezes parece que minha vida está em um loop, como se alguém continuasse colocando a agulha de volta ao início do disco. Já se passaram mais de vinte anos e ainda parece que foi ontem".

"Não pode ser fácil com sua mãe também. Você tem muito o que fazer". Consigo ouvir a empatia genuína em sua voz. "Este cara que conheço era um soldado, fez duas turnês pelo Iraque e tinha uma coisa parecida com você, repetia todas as coisas ruins, se meteu em um pickle certo". Ele faz uma pausa, e quando fala novamente, sua voz é mais suave. "Eu continuo lhe dizendo, amigo, você tem DPST. Você precisa de ajuda". Vinny significa PTSD, e ele também tem boas intenções.

"Martin me marcou uma consulta com um terapeuta", eu lhe digo.

"Isso é bom, Cash. Quando?"

"Hoje às duas da tarde". Eu abano minha cabeça. "Fiquei chateado."

"Por quê?"

"Ele reservou-o sem perguntar."

Vinny considera isto. "Ele provavelmente está apenas tentando ajudar. Você vai embora?"

Eu vagueio até uma prateleira de vinil e folheio-a sem realmente olhar. "Acho que não. Os sonhos acabarão por parar, acabará por passar".

"Ótimo", ele sorri. "É só uma hora". Você pode me ajudar a arrumar este lote". Vinny continua desempacotando as caixas enquanto eu navego pelas prateleiras. Não falamos por um tempo. Eu considero o que ele disse, e ele está certo de certa forma. É bom que Martin tente ajudar, mas ele já me empurrou para este tipo de coisa antes, e não acabou bem. Eventualmente, Vinny diz: "Não faz mal pedir ajuda, sabe?".

Meu peito se aperta e eu respiro lentamente. "Sim, eu sei".

"Então do que você tem medo?"

"De tubarões", eu lhe digo.

"De quê?"

"Tubarões". As pessoas dizem coisas como: "Tudo bem, os daqui são comedores de plâncton", mas eu já vi vegetarianos comerem um sanduíche de bacon em um momento de fraqueza".

Ele ri, abanando a cabeça. "Você sabe o que quero dizer. Por que você tem medo da terapia?"

Olho para o chão por alguns segundos e fico surpreso quando a verdade começa a se espalhar. "Sinceramente, sinto que toda essa dor, essa história, se tornou parte de mim", eu lhe digo. "Sinto como se estivesse à deriva, muito profunda e assentada como sedimento".

"E você se preocupa que isto vai agitar tudo de novo?" Eu abano minha cabeça. Vinny passa por cima e coloca uma mão no meu ombro. "Ouça seu tio Vincent agora. Não tenho certeza se poderia ficar muito pior, amigo. Que tipo de terapia é essa?" Eu lhe entrego o cartão de visita de Alexia Finch. "Hipnose!", ele chora entusiasmado. "Eu tive isso uma vez. Brilhante".

"A sério?"

"Sim!" Ele não joga a cinza de seu cigarro enrolado à mão no chão, um tapete vermelho pegajoso que me faz lembrar um pub. "Tive duas sessões realmente incríveis e deixei totalmente de fumar. Assim sem mais nem menos. Foi incrível"!

Olho fixamente para a mão dele.

"O quê, isto?", diz ele, acenando seu cigarro. "Ah, sim . . . bem, obviamente eu comecei de novo".

"E seu ponto é..."

"Foi muito, muito difícil".

"Desistir?"

"Não! Começando de novo".

"Vinny", eu digo, "Não sei se isto está ajudando".

"Certo." Ele acena com a cabeça, sabiamente. "O que estou tentando dizer é, vá ver o hipnoterapeuta, e se isso ajuda, então isso é bom". A expressão dele muda, e ele me considera com uma expressão séria. "Mas se você decidir que por alguma razão não quer dormir novamente, que quer voltar à vida de um insone, tendo pesadelos e outras coisas, então você pode". Ele pausa e enfia as mãos nos bolsos, sobrancelhas levantadas como se estivesse prestes a revelar um segredo inteligente. "A hipnose desaparece, você sabe".

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